jueves, 31 de marzo de 2011

Qué casualidad

Es una gran casualidad que si en Madrid hay tres millones y pico de habitantes y en su área metropolitana cerca de unos seis, vayan y se encuentren por la calle mi D. y mi Darío. Es decir, el hombre de mi vida y mi amor platónico, que se dice muy rápido.

A día de hoy mi D. y Darío no se conocen. D. había visto a Darío en alguna que otra foto, pero no llegaron a coincidir nunca, ni en las visitas de D. a Galicia ni aquí en Madrid, que a mi esto de que los dos hombres más importantes de mi vida se me mezclen no lo llevo nada bien. Anteayer, cuando mi D. pasaba por una céntrica calle se encontró de frente con un pedazo hombretón, uniformado y con unas botas que le hacen ser unos centímetros más alto, que dicho sea de paso, otra cosa no, pero mi Darío es tirando a bajito. Eso si, con su uniforme impone, y conociendo un poco a D., no hay que decir que le llamó la atención, porque mi Darío es guapo, pero que muy guapo, y no lo digo yo, que lo digo siempre, lo ha dicho en esta ocasión mi cari. No me ha comentado nada de si le ha saltado su radar al pasar por él, aunque dice que últimamente lo tiene algo oxidado.

Pero he querido contrastar la información que me ha dado D., no se fuese mi chico a fijar en el primer fuerza y cuerpo de seguridad del estado con el que se encuentra. Así que, ayer, en nuestro recorrido de atletas que nos gastamos Darío y yo, le pregunté directamente "¿Ha pasado por delante de ti un chico guapísimo, muy elegante y con aires de chulito mientras trabajabas ayer por la mañana?". Vale, veo que me conoceis y sabeis que la pregunta no fue esa, sirvió un sencillo "¿qué hiciste ayer?" y su respuesta "estuve trabajando todo el día, por eso no te llamé para ir a correr, primero en la calle tal de tal hora a tal hora, luego, en la calle cual". Ahí fue donde Pimpf corroboró, al más puro estilo detectivesco de Wesley Michael Romero que el cruce entre ambos se había producido, sin hacer la pregunta directamente.

Direis que es una tontería, pero yo os lo digo ya, que a mi estas casualidades me ponen los pelos como escarpias. Porque hoy han sido ellos los que se han cruzado por la calle, pero vaya usted a saber si mañana no se encuentra casualmente Billy con Angelines en la playa, porque el niño o niña que tenga mi ex-chica le tira un poco de arena a Billy encima, éste se moleste y con el genio de mi Angelines se monte la de San Quintín. O lo que es peor, que se encuentren Billy uniformado con mi D. en la cola de un teatro, y yo de un ex con un arma encima y un novio con capacidad para tirar de los pelos no me fío un pelo, bueno, porque sé que no hay mucho pelo de donde tirar, que si no. Y si quienes se encuentran son Angelines y D., no, no quiero pensar en eso, confío en que entre los 47 millones de españoles que somos ese tipo de casualidades solo se dan una entre un millón.

miércoles, 30 de marzo de 2011

Guillerme (VIII): Un punto de inflexión

A medida que transcurría el verano, yo tenía ya psicoanalizados a todos los miembros del grupo, les había cogido el truqillo absolutamente a todos, pero no todo serían momentos felices. Aquel día descubrí más a fondo como eran todos, como era Guillerme en el fondo o como se estaba comportando.

A primeros de septiembre, pasábamos una de nuestras tardes de aburrimiento en el portal de uno de los chicos. Pronto, en la intimidad del grupo, César comenzó a hablar de cuanto estaba preocupado por todo lo que hacíamos, como si fuésemos delincuentes. Guillerme comenzó a molestarse, y a pedirle que cerrase el pico, que estaba más guapo. César se puso cada vez más nervioso, tartamudeando si cabe más de lo normal, echándole en cara que le habían castigado por su culpa, que sus padres eran conscientes de la gente con la que estaba y que de allí no saldría nada bueno. Fue el momento en que despertó Lois, que sumido en su propia burbuja habitual esbozó una especie de comentario que apenas escuchamos. Guillerme se giró, lo había escuchado bien, y caliente de su discusión con César le pidió que repitiese en alto aquel comentario inaudible, Lois, comenzó a ponerse colorado, Guillerme le azuzó nuevamente, hasta que Lois gritó "Y por lo gilipollas que eres a mi también me han castigado más de una vez, y así llevo ya muchos años, castigado por seguirte". Guillerme no pudo reprimirse y le asestó un puñetazo en toda la cara a Lois que lo dejó sangrando por la nariz.

Pronto acudimos a socorrer a Lois, y Guillerme se fue para su casa enfadado. Ahí comenzó César su campaña anti Guillerme. No habían pasado ni tres días cuando estaban ya Zipi y Zape siguiendo a Guillerme en cualquiera de sus actos vandálicos.

Yo mi cruz particular la comenzaba a tener con Dámaso. Pensaba yo que éste, amenazado su puesto de mano derecha de Guillerme tenía hacia mi una actitud, cuanto menos de crisparme los nervios. Era la nuestra una relación de hoy bien y mañana mal, según tuviese más o menos ganas de chincharme. Me llamaba Pi (de Pimpfito) aunque yo le repetía una y mil veces que no me gustaba que me llamasen así, y tenía la manía de tocarme el pelo y la cara. Yo terminaba por pedirle que me dejase en paz, y aunque intentaba pasar de él, le decía que metiese sus manos en otro lado. Claro que, dos días antes me había invitado a su casa, los dos solos a ver una película porno ¿comprensible? ¿le había gustado? ¿eran verdaderas ganas de tocar las narices? ¿era un mal de amores? Jamás lo supe, pero procuré tenerlo cuanto más lejos de mi mejor.

Marcos estaba mucho tiempo fuera, en su pueblo, llevábamos varias semanas sin verle el pelo, pero sobre estos vaivenes del grupo él no solía opinar demasiado, no le gustaban ni los jaleos, ni los malos entendidos ni los problemas. El nos quería a todos unidos.

Yo ahora tenía claro que para cualquier decisión estaría normalmente al lado de Guillerme, por admiración y muchas veces por lógica, que tendría enfrentada la posición de Dámaso, y que Zipi y Zape estarían siempre en contra de lo que decidiese Guillerme. ¿Se había roto el grupo?

martes, 29 de marzo de 2011

Convocatoria de elecciones

Hoy el Boletín Oficial del Estado publica la Orden Ministerial por la que se convocan las elecciones municipales, firmada por el Ministro de la Presidencia, Ramón Jáuregui. Esta orden fija las elecciones para el 22 de mayo, y el comienzo de la campaña el viernes 6 de mayo.

Que institucional me pongo a veces. El caso es que me he metido en un post político que a ver como salgo de él, que ya sabeis que yo en este blog no hablo ni de política ni de mi vida privada.

¿Qué significa esto de la convocatoria de elecciones? Por un lado que, el día 5 de mayo me voy a Galicia, a pasar 15 días maravillosos de duro esfuerzo en campaña electoral, que muchos os reireis, pero, es muchísimo trabajo, así que, por lo menos esperemos que haya buen tiempo, y si puedo aprovechar algo de playa, mejor. Porque si no lo habíais leído antes, me presento en una lista electoral. Pero lo importante en esta ocasión, es que la convocatoria viene acompañada de nuevas medidas de ahorro presupuestario, unas medidas aprobadas por consenso de los dos partidos políticos mayoritarios. Entre estas medidas, hay una, la que más ha salido ya en prensa, la Ley de Prohibición del Corte de Cinta.

Esta Ley de Prohibición del Corte de Cinta no es más que el compendio de las medidas de ahorro que antes mencionaba, pero se ha quedado ya con ese nombre, y es que según esta norma, en el período comprendido entre la convocatoria de las elecciones y la celebración de las mismas "queda prohibido realizar cualquier acto de inauguración de obras o servicios públicos o proyectos de éstos, cualquiera que sea la denominación utilizada, sin perjuicio de que dichas obras o servicios puedan entrar en funcionamiento en dicho periodo". Así que, ahora, ningún político podrá aprovechar este período para presumir de los grandes logros que han hecho a lo largo de la legislatura en los últimos meses. Los hay que van a sufrir, y a ello ha hecho ya alusión Xosé López Orozco, el alcalde de Lugo, que ha comentado estar cabreado con esta medida, y que lo único que se le ocurre, es que en este período lo internen en un convento.
 
Fruto de esta prohibición, hemos vivido como en las últimas semanas se han hecho auténticas maratones de inauguraciones imposibles. Así, por citar algún ejemplo, el presidente de la Diputación de Pontevedra, tenía una agenda para este fin de semana de cinco folios, ahí es nada. Por ello, hemos visto inaugurar piscinas sin accesos ni agua, aeropuertos sin aviones pero con pistas de aterrizar para pasear, hospitales en obras, o a inaugurar por tercera vez una misma obra o museos totalmente innecesarios. En mi pueblo mismamente la han liado parda con una de estas inauguraciones o presentación de obras. Todo un despropósito en estas fechas de crisis económica, claro que, cualquiera le niega al político la foto de turno descubriendo la placa. En breve, vendrán los parches en las carreteras, para salvar los trastos de las miles de quejas acumuladas a lo largo de estos últimos cuatro años. Así funciona un poco la política.
 
No quiero que penseis que este era un post político, y aunque mencione lo de irme a Galicia, tampoco de mi vida privada, ya sabeis, hoy ha tocado hablar, de los únicos períodos en que a los ciudadanos se nos escucha realmente, el período preelectoral.
 
Bicos Ricos

lunes, 28 de marzo de 2011

Día mundial del teatro

Como bien sabeis, ayer, día 27, se celebró el día mundial del teatro, desde que en 1961 así lo crease el Instituto Internacional de Teatro, ahí es nada. Desde esa fecha, todos los años se acerca el teatro a la gente, y se da lectura a un manifiesto de alguna personalidad del teatro, este año le ha tocado a la dramaturaga ugandesa Jessica A. Kaahwa. En Madrid, con tal motivo se celebra la noche de los teatros con múltiples actuaciones no solo en los teatros, sino en la calle o mismamente en el metro. Además, se rinde homenaje a la figura de Max Estrella, luciendo esa noche la escultura de Ramón M. del Valle-Inclán sita en el Paseo de Recoletos, su autor una bufanda blanca, que yo espero que no tenga nada que ver con el Real Madrid, con posteriores visitas a los lugares por los que discurre su esperpéntica obra.

Tras esta parrafada que os acabo de soltar viene lo bonito del asunto. ¿Qué mejor forma de celebrar el día internacional del teatro que ver teatro con mi D.? Pues a mi no se me habría ocurrido nada mejor, de hecho, no se me habría ocurrido nada, pero de él partió la idea de que nos fuésemos hasta Alcorcón, al Centro Cívico Viñagrande, a ver la obra "Como todos los días", un encuentro teatral a partir de escenas de varios autores llevado a cabo por el Taller de Iniciación a la Interpretación de la Escuela Municipal de Teatro de Alcorcón, con la colaboración de la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Alcorcón.

No era ni el Teatro Lara, ni el Alcazar, el Alfil o el de la Zarzuela, ni el Maravillas, el Príncipe o el Marquina. Tampoco los actores eran ni José María Pou, la Espert, Conchita Velasco, ni Albert Boadella, pero disfrutamos de esta obra hecha a base de pequeños retazos de otras obras, "Ivanov, el hombre perdido" de Chejov, otro tuberculoso de esos que suele mencionar Thiago, "La Casa de Bernarda Alba" de este poeta trucha de Granada, el tal Federico García Lorca, otra obra más fruto de algún novel, que no nóbel autor y finalmente, un monólogo. Yo tengo que decir que lo que más me gustó fue el monólogo final, y a mi D. también, por su cara lo supe, y por la forma de agarrarme la mano a medida que la chica, iba relatando con cierto humor como conoció a un hombre el más guapo del lugar, con unos ojazos que ya quisiera para si mi Fabián, ella que se las tenía como la bomba, como poco a poco comenzó su relación con él, y como, con el paso del tiempo fueron llegando los desprecios y finalmente los golpes. No quiero destripar más esta obra, no vaya a ser que algún día la veais representada por ahí y os estropee la función.

Quizá lo que más me ha gustado ha sido la ilusión con que estos jovencísimos actores han representado la obra, actores con los que terminamos tomándonos una caña, y que llevaban consigo bolsas con parte del vestuario que habían llevado para actuar, mientras disfrutaban con el subidón al terminar la obra con las felicicitaciones de sus amigos y familiares. No son profesionales, y eso se nota, y quizá le dé más valor a lo bien que lo han hecho, a los nervios que han pasado antes del estreno y al buen rato que nos han hecho pasar a los demás.

Sirva este post para animar a aquellos que todavía creemos en la fuerza del teatro, que lejos de grandes escenarios, con ingentes presupuestos, exorbitantes precios en las taquillas, intereses comerciales, divismos, premios, subvenciones importantes y demás, aquellos que en alguna ocasión hemos intepretado alguna pieza teatral solo por el hecho de disfrutar del teatro, para que mantengamos el espíritu de este género literario minoritario que mezcla la literatura con la interpretación. ¿y tú? ¿has interpretado algo a lo largo de tu vida? ¿o solamente has representado como medianamente has podido el papel de tu vida?

Bicos Ricos

domingo, 27 de marzo de 2011

Agallas

Ayer me dispuse a hacer espacio en mi disco duro donde voy almacenando mis fotos, música, juegos y alguna que otra película. Empecé por borrar algunos archivos y por escoger alguna película para ver. Habían varias que ya había visto, y algunas antiguas. Me decidí por una, Agallas, de 2009, protagonizada por Carmelo Gómez y Hugo Silva.

La película no es la quinta esencia del cine español, pero entretiene. Trata sobre un chico que tras su paso por la carcel, viaja a Galicia, para instalarse en Ferrol. Por el camino descubre a Regueira (Carmelo Gómez), sobreactuando su acento gallego, un empresario que tiene un jaguar, y decide acoplarse a su mundo. Este empresario no se dedica a la venta de mariscos, se trata de un narco gallego. Así comienza la incrusión de Sebastián (Hugo Silva) en este mundillo que abunda en Galicia, de narcos, lujos, mafias, drogas y miedo.

A mi lo que me llamó la atención desde el principio de la película, fueron dos detalles, el primero, la actuación de Celso Bugallo, un actor pontevedrés, Goya como actor de reparto por Mar Adentro, y me ha llamado la atención porque a este actor lo conozco desde hace muchos años, cuando todos los veranos se dejaba caer por mi pueblo, trabajando en la calle principal como mimo. Pero no un mimo cualquiera, un mimo de los buenos. Yo no era mayor de edad, pero me encantaba ver sus imitaciones de la gente que pasaba por allí, rebuscaba en mis bolsillos cualquier moneda para dejarle por el buen rato que me hacía pasar. En segundo lugar, me ha enganchado su comienzo, un viaje en autobús, a gran velocidad, me ha recordado a mis múltiples viajes a Galicia y esas interminables horas de autovía. Claro, eso es una tontería, direis, lo es, si no fuera porque en los últimos kilómetros de viaje, pasa por mi pueblo la cámara. Ahí me he quedado maravillado y he pensado que ese Regueira, bien podría ser cualquiera de mis vecinos, o de algún pueblo de al lado, en una película que se ha hecho con la colaboración de la Consellería de Cultura e Deportes de Galicia, que otra cosa no, pero en la película se respira ese aire gallego por todos lados, mostrándonos que, cuando siempre habrá alguien más listo que los demás, alguien capaz de cualquier cosa con tal de avanzar en la vida de una forma rápida, de esta gente que te ve por encima del hombro ignorando que, quizá tu potencial, sea mayor que el suyo.

sábado, 26 de marzo de 2011

Sí a la vida

El lema de esta manifestación convocada por varias asociaciones provida para este Día Internacional de la Vida era "Sí a la vida", yo lo cambiaría tranquilamente por un "Sí a la vida, no a tu sueño". Me vais a perdonar mi egocentrismo, como me han llamados estos días D. y mi Fabián, pero necesitaba este sábado para dormir hasta que me doliese la espalda, y me han despertado los helicópteros de vigilancia por la manifestación esta del Día Internacional de la Vida. Bueno, ha sido uno solo, el helicóptero, eso si, muy molesto.


Ahora, si estoy impertinente todo el día, ya sabeis quien os puede fastidiar este día de la vida, que a mi me han dado la mañana desde las doce, y yo ahora no respondo, aunque fuesen horas ya de estar levantado. Es que ni los coñazos de mis vecinos, esos críos infernales me habían despertado hoy y que te hacen replantearte seriamente si esto de defender tanto la vida es positivo, pues tienen que venir estos enterados del foro de la familia a soltar no sé cuantos miles de globos al aire, colapsar el centro de Madrid, y para este tipo de cosas no pone pega ninguna la Sra. Botella, y a petar la Puerta del Sol, que no sé si eso le hará gracia a Winnie The Pooh, o a Bob Esponja, esos que se fotografían con los niños, o pensándolo mejor, hasta les vendrá de perlas. Pues al final leen un manifiesto exigiendo el respeto a la vida, como no, desde la fecundación hasta la muerte. A mi que me respeten el sueño, para empezar.
Detrás de esta jornada tan peculiar se encuentran varias asociaciones como el Foro de la Familia, la Federación Española de Asociaciones Provida, Derecho a Vivir o la Fundación Madrina, ahí es nada, toda una red de asociaciones carcas, más preocupadas por los derechos de vidas que aún no han empezado que por las vidas de los que aquí estamos. Pues para pedir respeto a la vida, les invitaría a sumarse a la manifestación del orgullo gay, ya que puestos a exigir respeto a la vida, respeten mi vida privada, respeten al colectivo LGTB. 

Ayer, al ver una foto del entarimado que se ha montado en la Puerta del Sol, creí que habría un conciertazo gratuito, y pensaba acercarme hasta allí a disfrutarlo. Hoy, al informarme he decidido hacer la marcha atrás, que eso si seguro que no lo ven mal  pero conmigo que no cuenten. Mejor disfrutaré de la noche de los teatros, que me aporta mucho más.

Ya lo decía Jarabe de Palo:

Déjame vivir
Libre
Pero a mi manera
Y volver a respirar
De ese aire
Que me vuelve a la vida
Pero a mi manera.

viernes, 25 de marzo de 2011

FNF Nº 61

Con esto de la entrada de la primavera llevo unos días algo ñoño, ya me lo ha recordado mi Fabián, que me ve así como ausente, le he dicho que será alguna alergia, y él dice, siendo médico como es, que yo de alérgico no tengo nada, en tal caso a la tortilla de patata. Hace un par de semanas vi este vídeo, y aunque conocía la canción, debo decir que me ha llamado mucho la atención, me ha parecido original y de estos que te traen recuerdos de tiempos pasados, ningún tiempo en concreto, solo al pasado.

Esta canción es una colaboración de Moby con Amaral, el tema se llama "Escapar", y que aparece en el recopilatorio de Moby de nombre "Go". Moby es un crack y ha versioneado junto a Amaral este tema suyo titulado inicialmente como "Slipping away " de su álbum Hotel, de 2005. La canción parece escrita y compuesta para la voz de Eva Amaral, que le da ese toque de ternura que solo los aragoneses pueden poner en sus canciones.

Esta semana le voy a dedicar el tema a un bloguero atípico, pero que es de los primeros seguidores que tiene este humilde blog, allá por marzo de 2010, se trata de Pedro, de "La Puta Realidad". Digo que Pedro es un blogger atípico, porque escribe de vez en cuando, cuando puede supongo, y lo hace muy bien, como si fuese periodista sin llegar a serlo, en un blog revestido de notas sobre cine y denuncias de casos homofóbicos. Raro es que Pedro no defienda a capa y espada sus teorías, como enseñando su vena latina desde su ciudad condal, aunque no siempre concordemos. Digo atìpico también porque publica, pero comenta muy poquillo, alguna que otra vez se deja caer por el blog como comentarista, sin embargo hay que reconocerle el tiempo que es fans, y lo cuidado que tiene su blog. Así que, espero que le guste, que la he elegido a conciencia, como casi siempre aunque no acierte nunca.

Espero que os guste y que disfruteis de este fin de semana, como pienso hacer yo.

Bicos Ricos

Mi primera discusión con Fabián

Creo que no estoy hecho para el amor o para las relaciones de pareja. Anoche tuve mi primera discusión con Fabián, mi novio imaginario. Llevaba yo unos días con la mosca detrás de la oreja, pues una relación taaaaaaaan perfecta es imposible, y casos así los hay contados, léase Grace Kelly y Raniero de Mónaco, Letizia Ortiz y Felipe de Borbón, y para de contar, bueno, podríamos decir también Epi y Blas, porque discutir discutir nunca discutían, solo se sacaban de sus casillas el uno al otro. El caso es que, por primera vez me ha planteado que él, una relación con un bisexual se la tenía que pensar muy mucho.

Anoche tuve una cena en Chueca, con mi amigo G., y parecía aquel salón una mini representación de la ONU a punto de lanzar una resolución sobre un tema por el que a todos nos va la vida "la bisexualidad y la incomprensión del entorno social que nos rodea y el que no nos rodea". Como os decía, en esa cena, había dos representantes sudamericanos, entre ellos G., un representante francés ejerciendo su papel de Sarko, una mariliendre oficial que presidía la mesa con una ensalada de espinacas en el papel de Merkel, dos representantes del bisexualismo, que éramos otro chico y yo, y por último, mi Fabián, que fue a la fiesta muy guapo siendo el centro de atención de la mayoría de los allí presentes, y es que desde el principio cautivó a todos. A mi que la gente admire a mi Fabián me parece perfecto, y me siento como con el pecho inflado cuando él habla tan bien de mi. Pero ayer tanta felicidad provocó, a raíz de un comentario suyo nuestra primera crisis.

A la hora de repartir el postre, unos helados, Fabián preguntó con cierto retintín, tanto a mi como al otro chico bisexual "¿de chocolate normal o chocolate blanco?". Entonces lo fulminé con una de esas miradas de muy mala hostia que a veces pongo, y cambié mi semblante mientras decía "¿ya estamos otra vez con que si la abuela fuma?". Pues así cambió la conversación el resto de la velada, hacia la bisexualidad. La Merkel de la cena decía que ella entendía lo de los chicos gays, y su heterosexualidad, pero que no veía lo de nuestra bisexualidad. El Sarko, muy gay dijo que él tampoco tenía claro como era esto, que le interesaba un montón, y que él, a pesar de haberlo hecho una vez con una chica, no se veía con las suficientes fuerzas como para repetir su experiencia heterosexual, que le encantaría tener esa suerte que nosotros tenemos. El argentino con su verborrea decía al principio que eso era impensable, lo de la bisexualidad, sin embargo fue tornando a raíz de filosofar en sus adentros que por qué no podría ser, que no había esa obligación de escoger un sexo o el otro, ya sabeis todos como son los argentinos y sus disquisiciones (momento que aproveché para preparar un café). Mi amigo G. insistía que tanto yo como el otro chico jamás volveríamos a estar con una mujer, que una vez probado nos quedaríamos ahí para siempre, no entendía, ni se imaginaba según palabras suyas "ufff, no lo veo, ponerme a comer un chocho depilado" mientras hacía aspavientos y ponía caras de asco. Yo defendí un poco mi postura, que ya sabeis vosotros más o menos, que a uno le puede gustar la carne, y también el pescado, e incluso las verduras, lo dulce y lo salado, lo agrio o lo amargo, que no hay una obligación de escoger y que se estaba muy a gusto disfrutando en cada momento de una cosa. El otro chico bisexual dijo que él ya estaba un poco cansado de explicar siempre lo mismo y que nadie nos entendiese, que para los hetero fuésemos "maricones" y para los gays también "maricones", así sin más, sin preguntarse a si mismos por qué veían su opción sexual como la más correcta o más normal del mundo.

Por fin, concluyó mi Fabián que él no estaba por la labor de estar con un bisexual, que hoy nos da por estar con un hombre, y el día de mañana por estar con una mujer, que no tenía la cabeza para ese tipo de preocupaciones. Entonces le estampé la frase que provocó su enojo "mi D. jamás se ha planteado ninguna duda sobre eso, a él solo le preocupa si estoy con él o no". En que momento le nombré a D., "¿no habíamos quedado en que no eras celoso e íbamos a tener una relación así, tú imaginario y D. real?", así muy de mal humor, nos fuimos para casa, caminando bajo la lluvia de Madrid. Al llegar a casa nos acostamos dándonos las espaldas, y cuando estaba medio dormido ya, pese a mi mosqueo, me susurró al oído "si yo no quiero discutir contigo, ¿no ves que soy imaginario? Solo quiero comprobar hasta que punto tienes tú claras las cosas, pero veo que eres don erre que erre", y me dió un beso en la nuca. Me giré y le dije, emocionado "si, un poco cabezón si. Fíjate si lo tenía claro, que pensé ponerte pechos, o que fueses una chica con el cuerpazo de Angelines, pero he preferido un rival más complicado para D., una digievolución de la perfección."

Bicos Ricos

jueves, 24 de marzo de 2011

Galegorrokas

De piedra me he quedado el lunes al ver en cuarta página de El Mundo, ese diario nacional dirigido por un tal Pedro J. Ramírez. Un mal menor cuando en la cafetería en la que desayuno no está para atenderme Minoviescu y cuando, The RunningMan me gana la partida. Ahí estaba El Mundo, esperando para darme un motivo para post, y lo he encontrado, ahí estaba ese post que me llamó rápidamente la atención "Hugo Chávez financia el independentismo gallego".


Ahí es nada, te sueltan eso en cuarta página, después de repasar a fondo la cuestión sucesoria del PSOE, y se deja la pica con el cebo y el que quiera que siga la bola. Me ha parecido una noticia del estilo estos correos que inocentemente llegan a tu bandeja de entrada alarmando y diciéndo que "a finales del trimestre a los funcionarios nos volverán a bajar el salario". Son rumores, noticias sin fundamento que se sueltan sin intencionalidad alguna, no seais mal pensados.

Resulta que Chavez, ha financiado, a través del Consulado de Caracas en Vigo, o lo que sea, la publicación de un libro, de veinte páginas, vamos, un folleto que lo llamaríamos en mi pueblo, titulado "Lo Gallego de Simón Bolivar". Poco más habla sobre este libreto, solamente que está escrito en un gallego no reconocido por la Real Academia de la Lengua Galega. A partir de ahí desarrolla unas teorías sobre grupúsculos independentistas, células semi terroristas que buscan la independencia gallega basándose en una serie de "atentados" contra sedes, en su mayoría del PSdeG y alguna del PP en distintas agrupaciones locales de Galicia. Nos habla la noticia de la formación de estos jóvenes ultra de ideas izquierdistas basados en filosofías marxistas y soviéticas. ¿Quereis que os diga algo sobre esta noticia? Me parece mierda informativa, rumores y pequeñas bombas fétidas soltadas con muy mala intención.

Ignoro cuanto movimiento hay independentista en Galicia, yo no soy ni tan siquiera nacionalista, y más conociendo el potencial que tenemos en Galicia para gestionar lo nuestro, que solo podríamos decir "¿a donde vamos nosotros solos por el mundo?" El caso es que siempre he visto banderas de Galicia con esa estrellita roja, llámadle la estrellita independentista, o nacionalista, que me es indiferente. Aunque hubiera un gran movimiento independentista ¿qué tiene de malo? Estas cosas no las deciden cuatro pequeños delincuentes, quiero suponer que estas reivindicaciones, en caso de que algún día fuesen adelante tendrían que tener el respaldo, entre otros, de la mayoría de los 3 millones de gallegos, y lo que sería más difícil, una aprobación a nivel estatal, que, no nos engañemos, no va a llegar nunca. Pero mi alegato en este post no es a esas cuestiones nacionalistas que pueda haber o no, como pueda a lo mejor haber implicación de delincuentes izquierdistas detrás de todo esto, porque a día de hoy no sé quien ha atentado contra esas sedes de los partidos políticos, y más bien creo en rencillas entre partidarios de PP y PSdeG que en otro tipo de teorías fantasiosas. Luego, la conexión entre Chávez, su interés por Simón Bolivar, el panfleto publicado, y los movimientos por la independencia gallega me parece cuanto menos algo rocambolesco.

¿Qué ocurre con noticias así? Pues el mecanismo es sencillo. En primer lugar, desprestigiar como sea a la izquierda, en segundo lugar, desprestigiar a los partidos nacionalistas, en tercer lugar, crear un miedo, que a día de hoy no existe en Galicia, en cuarto lugar, a la hora de aprobar cuestiones idiomáticas, económicas, de infraestructuras, o sencillamente, sobre la identidad de Galicia, ya va a haber un come-come en la sociedad contrario a cualquier cosa que los gallegos consideremos beneficioso para nosotros, en quinto lugar, una campaña contra Chávez, que digo yo, no le hace falta ninguna una campaña en contra, que ya cualquiera de sus declaraciones es suficiente. Una vez está el run-run en la calle, el miedo metido en el cuerpo, solo queda una solución, y es confiar nuestra vida en un solo partido que, curiosamente es contrario a la izquierda, al independentismo, al nacionalismo, al galego, o sencillamente, a Galicia. ¿y quienes son estos salvadores? Yo no tengo la respuesta, vosotros, que sabeis que yo no acostumbro a hablar en mi blog ni de mi vida privada ni de política, sabreis a quien me refiero.

Bicos Ricos

miércoles, 23 de marzo de 2011

Guillerme (VII): El lavadero

Con aquella fiesta privada donde pululaban por el aire todo tipo de partículas de testosterona de unos jóvenes en la pubertad, con aquel despertar travieso de cigarrillos a escondidas y copas de coñac a pelo dábamos paso a lo que sería una nueva etapa en el grupo. Ser los más rebeldes del lugar a nuestra edad, la pandilla más dura, los más temidos y admirados por las generaciones futuras.

Fumábamos a escondidas en los áticos de los edificios, o en algunos portales. César siempre con el miedo de que nos descubriesen, de que le dijesen algo en su casa, siempre amenazando que él se iba si fumábamos un cigarrillo pero quedándose finalmente para fumarlo haciendo responsable a cualquiera del grupo de cualquier imprevisto que ocurriese. Y ocurrió que a los pocos días los padres de César se enteraron de que éramos los más duros, y comenzó una caza de brujas dentro del grupo. A César le cayó una pena de no salir un par de fines de semana y sin paga, lógicamente. Sus padres interconectados castigaron también a Lois pero su castigo no fue tan duro, ni que decir tiene que los padres de Guillerme se rieron un montón pero no le castigaron. El resto salimos indemnes de la situación. Pero pensamos que teníamos que ser más precavidos, y un día me enseñaron un lugar secreto que tenían, donde haríamos varias reuniones de domingos por la tarde.

En un solar, donde hoy en día hay una carretera, un centro médico, un campo de fútbol y varios edificios con sus respectivos negocios, entrando por una tapia medio derruida, atravesando un mar de cañas y alguna que otra zarza, y bajando otra tapia más pequeña, se encontraba un paraíso juvenil. Un antiguo lavadero de una finca privada, una caseta de un pozo y una especie de tendedero semi cubierto o semi derruido, según se mire. Era el lugar perfecto para comprar entre todos una cajetilla de tabaco rubio, una litrona y pasar allí la tarde. Por supuesto, el lugar no estaba reservado para las chicas, que no podrían acceder por aquellos muros tan altos, o eso supusimos nosotros, y mucho menos, teníamos la intención de llevarlas para otros menesteres más sexuales o afectivos. Ahí podríamos estar tranquilos, lejos de miradas amenazadoras que diesen el chivatazo a nuestros padres de nuestros delitos de infancia.

Tampoco teníamos mucho más que hacer allí que beber y filosofar, pero de lo que filosofábamos los jóvenes de aquella, hablábamos de música, de la que nos gustaba, que si Madonna, que si La Unión, que si Loquillo, incluso nos atrevíamos a cantar, hablábamos mucho de otras pandillas que habían, y que por supuesto no eran ni de lejos tan duras como nosotros, nadie nos caía bien, pero a quienes admirábamos, era a los mayores, los de un curso o dos mayores que nosotros, todos ya con motocicletas, pero estaban a una velocidad por encima. También teníamos escondido en el muro un par de revistas pornográficas, por si sentíamos cualquier tipo de tensión masturbatoria. Disfrutábamos viéndolas, y yo disfrutaba imaginándomelos burros.

El lavadero no duró mucho tiempo, pronto lo sustituimos por "El Garaje" y "El Palomar", uno situado al lado del otro, el garaje era algo más golfo, y el palomar ya para gente con cierto nivel, para aquellos jóvenes más respetados, era una escala de éxito o no. Todos soñábamos con El Garaje. César comenzaba a aburrirme por aquello de estar todo el día con sus miedos, su tartamudeo cada vez que "hacíamos algo incorrecto" y a él le daba auténtico pánico dar el paso a "El Garaje".

martes, 22 de marzo de 2011

Fabián

Os lo voy a anunciar sin más miramientos. Tengo un nuevo novio y se llama Fabián.

No es que lo hayamos dejado D. y yo, pero me he echado un novio imaginario, y es más, D. lo sabe, ayer le hablé de él y le dió por reirse. Yo no me reiría tanto, es un rival muy fuerte.

Fabián es un joven de 29 años, tiene un físico imponente, un poco más alto que yo, un cuerpazo esculpido a base de gimnasio, con una cintura fina y una espalda de nadador. sus ojos son los mismos que los de Minoviescu, y el tono de piel de mi Darío. Fabián es médico, trabaja aquí, en Madrid, en un centro médico próximo a donde yo trabajo, y por eso compartimos algún que otro café, cuando sus pacientes le permiten hacer algún hueco para mi. Es por lo tanto licenciado en medicina, y yo diría, que tiene la inteligencia de mi Angelines, que pese a haber terminado solamente el bachillerato, yo siempre la he considerado una de las personas más inteligentes que conozco. No hace falta ni que lo diga, es de izquierdas, y está pensando militar, con su chuchi, pero eso solo lo contempla como una opción de futuro, ahora tiene suficiente con sus actividades de visitar ancianitos para que le cuenten una y mil batallas. ¿A que es perfecto? Lo sé, por eso lo he conquistado. Ya lo sé, vuestra pregunta es la de siempre ¿es pollón? Es que no teneis otra pregunta. Pues claro que lo es, tiene el rabo del mismísimo Billy Sive ¿se puede pedir más? Tiene el desparpajo de D., el descaro de Sergio, y un ligero acento asturiano. Es que mi Fabián es de Avilés, que yo siempre le digo que Avilés es muy industrial y muy feo, pero él siempre defiende su ciudad, y es ahí cuando saca más, si cabe su acento.

Lo conocí este fin de semana, el viernes concretamente mientras tomaba mi americano. Fabián se sentó a mi lado, en la barra. Minoviescu le atendió después de atenderme a mi. Me preguntó si había terminado de leer el periódico que estaba en la barra, entre él y yo. Le contesté que si, y comenzó a ojearlo. Pronto empezó a comentarme algo sobre el tema de la semana, la central nuclear de Fukushima. Él, al igual que yo es defensor de la energía nuclear. Al rato estábamos charlando animadamente. Como yo me iba, me preguntó si iba a menudo por aquella cafetería. Le contesté que si. El lunes estaba a la misma hora. Me pidió el teléfono y esa misma tarde quedamos para tomar un café nada más terminar de comer. Vais a pensar que soy un fresco, pero esa misma tarde me acompañó a comprar algo de fruta y luego me lo traje a casa. Llamó D. en ese momento y fue ahí cuando le hablé de él. Después, Fabián me preguntó con quien hablaba, le dije que con mi D., puso cara de circunstancias y con una sonrisa de oreja a oreja me dijo "tranquilo, no soy celoso".

Yo no sé en que va a acabar esta relación. Por el momento hemos decidido ir al cine esta semana, a ver Cisne Negro. Habría ido al cine con D., pero este ya ha visto la película en su casa, y yo llevo tiempo con ganas de ver la película, así que, aprovecharé para verla con Fabián, que es, al igual que yo un fan de Aronofsky y su mundo de miedos internos y pesadillas. Comprobaré lo sensible que es, porque me han dicho que la película es algo femenina, a lo mejor descubro su lado sensible, como yo descubrí el mío con Flashdance y es que, siendo imaginario como es mi Fabián, si yo quiero que sea sensible, lo será.

lunes, 21 de marzo de 2011

El mundo se mueve

No era mi intención hablar hoy sobre ese terremoto en Japón, de 8,9 grados en la escala Richter, que al parecer ha movido en 17 centímetros el eje de la tierra, tumbándolo si cabe un poco más para que luego tengamos unas temperaturas más locas en los veranos y los inviernos, ni de la central de Fukushima, que ha visto a causa del temblor y el posterior tsunami como gran parte de sus reactores se han ido al garete con la posterior preocupación mundial sobre la energía nuclear y viendo como ahora, todo el mundo es experto en fisiones y fusiones nucleares.

Tampoco pretendía hacer un post sobre la entrevista de Ana Pastor a Ahmadineyad con el velo cayéndosele y mostrando su preciosa melena a todos los que pudimos disfrutar una vez más de una entrevista de esta chica que a la hora de preguntar no se corta un pelo, nunca mejor dicho.

Al hablar de este mundo que se mueve, no pretendía hacer mención de las esculturas que han ido cambiando a lo largo y ancho de la capital, según leía hoy en el 20minutos, ni la Mariblanca, ni la estatua de Argüelles, ni la de Colón apuntando con su dedito hacia quien sabe donde, ni de Isabel II, que la descubrí o mejor dicho, redescubrí el pasado viernes en la plaza de Ópera.

Ni pensaba hablar de que Nadal no haya ganado la final ante Djokovic, que a fin de cuentas, era una de las posibilidades, o que en la liga hayan habido movimientos, más en los banquillos que otra cosa, que lo que es la clasificación sigue igual desde hace unos meses, con el actual campeón todavía en lo alto de la clasificación. Efectivamente, donde no se ha movido el mundo ha sido en el resultado entre el Real Madrid y el Atlético de Madrid, que sigue siendo victoria madridista en las quinielas de cualquier avispado, y no tan avispado.

Ni pretendía hablar de los posibles cambios en el eje político no solo español, si no mundial con ese anuncio de que Zapatero, probablemente no se presentará a las elecciones legislativas de 2012 como candidato, para alivio de muchos, y seguramente, para bien de su partido. Tampoco es que me haya parecido el tema del fin de semana.

La noticia más significativa del fin de semana, y que yo apenas he seguido por dedicarme más a otros menesteres ha sido el ataque "aliado" a Libia. No tanto el ataque en si mismo, para hacer respetar la Resolución de la ONU por la cual se establecía en cielo libio una zona de exclusión aérea, además de ser un ataque por defender los derechos humanos en un país lleno de petroleo y capitaneado por Gadafi, otrora máximo representante del mal, otrora un líder de un país petrolífero, nuevo amigo de los grandes países, y ahora, nuevamente, el mayor representante del mal mundial, si no por las posiciones de algunos paises, y la respuesta de Gadafi como gato panza arriba. Eso si, España se ha lanzado a un ataque, que yo no entiendo muy bien, porque siempre se puede colaborar, como ha hecho Italia (otrora amigo inseparable de Gadafi, al que jamás de los jamases iba a atacar) que se ha currado una excepción para cumplir su papel en la OTAN y en su tratado con Libia, solo ponen las bases aéreas. Inglaterra nuevamente se mete en todos los embolados, como Estados Unidos, los primeros porque ellos lo valen, pero los segundos, con reticencias, reticencias probablemente que vienen de esa imagen que saben tienen los estadounidenses de estar metidos en todas las salsas, ejerciendo un papel de gran hegemón que desde hace unos años no tienen. Con un Sarkozy entregado totalemente a la causa aliada, no sabemos si por hacer ocultar esos pequeños secretitos que Gadafi conoce de la financiación de sus campañas electorales. Y con las negativas de Alemania y China a dicho ataque.

Así se ha movido el mundo en apenas unos días, y yo, como diría no sé bien si Groucho Marx, Chaplin en alguna de sus películas mudas, Mafalda o Pablo Moro en una canción suya, ¡Que paren el mundo, que yo me bajo!

domingo, 20 de marzo de 2011

Premio a la amistad

Fran Frannao, de "El Blog de las Ideas Fugitivas" tiene a bien concederme el premio "A la Amistad", un premio consistente en un cuadro sobre la amistad y en nada más y nada menos que un blogamigo, que se dice muy pronto.
Premio a la amistad, concedido por Fran Frannao
El premio "A la Amistad" no tiene mucha ciencia que digamos, viene sin reglas ni nada, así que, lo aceptamos, alegres y poco más podemos hacer por estirar el post, además de lucirlo, tanto en el lateral del blog como en este post de hoy, que como era de esperar, se publica en fin de semana, en esos días que a los blogueros les apetece menos pasarse por los blogs y que uno decide no esmerarse de más en hacer un post bien sea politico, o sobre mi vida privada, ni mucho menos crear un relato sobre algo. Relleno que lo llamo yo, con la sinceridad que me caracteriza.

Fran Frannao es un bloguero que vive por esas tierras que visitaré aproximadamente en un mes, para quitarme la espinita del sur, entre sus ideas fugadas nos recueda, de vez en cuando sus poemas de hace siete años, que hay que echarle valor y escribir cosas tan profundas siendo tan joven. Frannao nos deleita además con unas cabeceras estacionales, y nos relata, muy a cuenta gotas su vida con su Apichú y sus aventuras y desventuras universitarias. Yo a este chico lo veo centradito, que no nos hace más que estudiar su psicología, y luego, como cada cuatrimestre, recordando mis años universitarios, me desplaza a esa inquietud por sus notas. Si no lo conoceis, ya sabeis, a hacerle una visita que es muy buen chico y, tiene todavía esa suerte de poder engominarse el pelo, otros hemos cerrado ya nuestro último bote de gomina. Chuchi, muchas gracias por el premio, que adornará esta galería 2011 que tan vacía tengo.

Voy a compartir el premio, al igual que él, con cinco personas, aunque repito, el premio venía sin normas:

Z, el rey fauno, no por nada especial, por ser uno de los blogueros que conozco en persona.
Elmo, el bloguero con el que me he tomado unas cervezas y he visto algunos partidos, y quien mejor para hacer esas cosas que un amigo, o mejor dicho, blogamigo.
Parmenio, por ser otro bloguero que conozco en persona y que lleva unos días desaparecido, espero que por cuestiones de trabajo.
Christian, yo utilizando tácticas sibilinas conseguiré demostrarle que de petarda no tengo nada, en tal caso bicha, y que su senegalés... su senegalés... ya está bien de senegalés, jajaja.
Juancito, si se trata de amistad, él es el rey contándonos sus desventuras amorosas y sobre sus amistades.

sábado, 19 de marzo de 2011

En el nombre del padre, y del hijo

Fran llevaba un par de días nervioso, volvería a ver a su padre, Paco, después de seis meses de ausencia, y lo que era mejor, seguramente le traería algo, no lo dudaba, así ocurría un par de veces al año, a lo que había que sumar el día de reyes y su cumpleaños. Eran otros tiempos, y cualquier cosa que le trajese su padre sería una ocasión perfecta para presumir delante de sus amigos. Paco era marinero, y disfrutaba de su familia un mes y se ausentaba seis, recorría medio planeta para llegar al caladero del estrecho de Magallanes, pensaba en su familia en todo momento, con su trabajo podría pagarle a sus hijos, Fran y Roberto unos estudios el día de mañana, y no les faltaba de nada, vivían bien con su sueldo, y lo que más le gustaba era el día que regresaba de alta mar, con regalos para sus chicos y el inmenso abrazo que estos le daban. Traía esta vez en su petate una consola que había comprado para el pequeño en Canarias, y que haría la comunión nada más llegasen a tierra.

Fran iba aquella tarde de viernes al catecismo, cargado con un bocadillo de mortadela y un platano, los llevaba en una bolsa plástica. Preparaba su primera comunión.  "En el nombre del padre, y del hijo y del espíritu santo" repitió aquella tarde al salir de casa mientras se persignaba. "Padre nuestro, que estás en los cielos, santificado sea tu nombre, venga a nosotros tu reino, hágase tu voluntad, en la tierra como en el cielo" Y continuó la retahíla de oraciones básicas que solía preguntar siempre el Padre Javier a los chicos cada tarde, a la hora de la merienda.

Aunque era él más jovencito de los niños que hacían la catequesis, sabía que tenía que impresionar al Padre Javier para que le diese el visto bueno y le permitiese hacer la comunión el día de Corpus de aquel año, su madre, Marisa le insistía mucho en que no podía dejar pasar la ocasión, su padre estaría unos días de vacaciones en casa, y debían dejar zanjado el tema de la comunión antes de que pasase dicho mes, por ello le había azuzado sugiriéndole que pensase en aquellos grandes regalos que los amigos y familiares hacían a los niños cuando celebraban la primera comunión, eso si, al Padre Javier no le debía decir nada de esto, al padre Javier tenía que convencerle sabiéndose las oraciones y respondiendo a las preguntas de aquel estropeado catecismo que había heredado de su hermano mayor.
 
Así llego Fran a la catequesis, muy ilusionado, ante la que sería la gran prueba, que le daría el permiso para hacer la comunión y ponerse el traje aquel de marinerito con la cuerda aquella dorada que le habían hecho probar en Novedades Celín, la tienda de ropa más conocida del pueblo. El padre Javier, sonriente, dio una pequeña charla a los chicos antes de hacerles la prueba, mientras les daba alguna que otra colleja, o les acariciaba el pelo. Le llegó el turno a Fran, y a este, le preguntó que le contase lo que él sabía de San José. Fran, tartamudeó inicialmente pues poco o nada se había parado a pensar en San José, ese santo al que la Iglesia ha maltratado tanto. "San José, Saaaaaan Jooooo-seeeeeeé era un judío, creo ¿no?" Se paró un rato a pensar que diría, mientras se le ponía la cara roja como un tomate ante aquella pregunta trampa. Se armó de valor y contestó finalmente "San José, era un judio, que según mi madre era un santo... santo, que se casó con María, ¡la virgen!, y vaya si era santo, que su hijo decía ser hijo de Dios, pues, supongo yo que San José no era su padre, y digo yo que no lo sería, que si voy yo por ahí contando que soy hijo del panadero, y no de Paco Jiménez, cuando venga Paco Jiménez del mar, primero me cruza la cara, y encima me quedo sin mi regalo, y por si fuera poco, me castiga sin hacer la primera comunión, y me quedo sin mis regalos de comunión también. Así que San José, se llevó a Jesús a Egipto en una burra, para que no hubiesen habladurías en Belén, donde montó una carpintería, lo que no sé es si Jesús hizo también la comunión o no, pero seguro que se quedó sin regalo". El padre Javier tenía los ojos como se le ponían al ver aquellas películas de tres rombos que ponían en la televisión los viernes de madrugada, fuera de sus órbitas. Enfadado exclamó: "Yo lo único que sé, señorito Francisco, es que este año usted todavía no hará su primera comunión, primero conozca quien era San José, y después dígale a su madre que venga a verme, que ya hablaremos de su próxima prueba. Por el momento, este año se queda sin regalos".
 
Fran no hizo la comunión aquel Corpus. Su padre llegó a los dos días y le regaló la consola de videojuegos. Cuando se vieron, el padre le dió un gran abrazo y sonriendo le dijo "así que..., del panadero".
 
Sirva de homenaje para aquellos padres, que siéndolo o no, tratan a sus hijos como tales y se desviven por ellos, y sirva también para aquellos padres que, pasándose fuera gran parte de su vida se han perdido disfrutar como crecen sus hijos, o los del panadero.

viernes, 18 de marzo de 2011

FNF Nº 60

Mis excéntricos gustos ochenteros me han llevado hoy a la investigación de un grupo que me gustaba a finales de aquella década, los Fine Young Cannibals, una formación británica que en su primer álbum allá por 1985 destacó con dos sencillos, "Johnny Come Home" y esta adaptación del clásico de Elvis Presley "Suspicious Mind". Cuatro años más tarde sacarían el álbum que los llevaría a la cima del éxito con temas tan conocidos como el "Good Things" o el "She Drives me Crazy", un éxito fugaz que no volverían a alcanzar jamás, hasta su separación en 1992. Años después, descubrimos que su vocalista Roland Gift, decidió dedicarse años después al mundo de la interpretación.



He decidido escoger este tema, y dejar otro de los ya mencionados antes, y que me gustan mucho más para otra semana. El caso es que he escuchado hace unos días en mi pueblo, en un local muy ochentero y petardo un tema de este grupo y vinieron a mi mente imágenes de aquellos finales de los ochenta. Sin embargo, estos últimos días, y no sé por qué, en varias ocasiones he escuchado también el tema de Suspicious Minds, bien sea en versión Elvis, Fine Young Cannibals o hasta Robbie Williams. Ese mismo fin de semana en mi pueblo, el sábado por la noche decidimos un grupo de amigos ir a un karaoke, a rememorar tiempos en los que nos pasábamos las noches cantando, dos chicos de otro grupo eligieron este Suspicious Minds, la mejor interpretación que haya escuchado yo nunca. Y cuando una canción, por haches o por bes te persigue de tal forma, lo mejor es no escurrir el bulto.

Esta semana le voy a dedicar el post a un bloguero que se ha ido pero no se ha ido, que ha cerrado su blog, como yo mi armario, pero que sigue por ahí, visitándonos de vez en cuando. No me preguntéis por qué he elegido este tema en concreto para él, pues su letra habla de la desconfianza en pareja, ni yo desconfío de él, ni somos pareja, y aunque hace ya un tiempo que no tengo charlas más íntimas con él, no sé si tendrá o no pareja, o ciberpareja, o lo que sea, ni por la etapa de su vida que ha pasado. Estoy descolgado, y tampoco es bueno que entre blogueros haya ningún tipo de suspicacia, o mentes suspicaces, como reza el tema de hoy.

Bicos Ricos

P.D.: Se me olvidaba comentar algo importante no, importantísimo de este tema. De fondo, haciendo los coros se puede apreciar la colaboración del genial Jimmy Sommerville, vocalista del también mítico grupo de los ochenta "The Communards".

Nos vemos, tio!!

Creo que en mi persecución a Guillermo no habrá tregua y no dejaré escapar a mi vecino del quinto patio interior, está demasiado bueno como para dejarlo ir sin darle un repaso, he dicho.

Comenzaré esto con una mímesis, o mimesis, que para los que no lo sepan es una imitación del modo de hablar, gestos y ademanes de una persona. Si mi Guillerme vive por y para su gimnasio, o el deporte en general, que tantos datos no tengo, yo haré lo mismo que él. No lo haré, ya lo he empezado a hacer. Estando yo en mi balcón, volví a ver a Guillermo en una esquina de la calle, charlando con su amigo, el que supongo es su amigo de gimnasio, y aunque mi intención no era la de cotillear, si no buscar un buen ángulo para hacerle un robado en condiciones mientras lucía ese chandal con su sudadera de capucha gris, terminé por escuchar como decía a su amigo "nos vemos, tío". Anotada la frase.

Aunque tengo pendiente terminar aquellos posts que tenía de mi amigo Darío, que ni me recordais que la historia está sin terminar, tengo que decir que con él acostumbro a ir a correr por Madrid y es que yo por mi Darío, casi mato, pero por ver sus piernas con ese pantaloncillo corto de atleta hago lo que haga falta. Así, me he comprado unas mallas para ir a correr, ahí es nada, para salir con el frío a lucir paquete, que otra cosa no, pero las mallas llaman la atención, y lo he comprobado yendo a correr, que la gente no quita el ojo de la entrepierna. Hombre, a lo mejor no es la malla, y es lo que se intuye que hay dentro, que como sabeis, no es poco, y si no lo sabíais, lo intuís, como los transeuntes madrileños.

Así, en vista de que los días comienzan a ser más largos, y que mi Darío se aburre un montón cuando se pasa temporadas en la capital sin trabajar, hemos decidido retomar nuestro gusto por el deporte (que quien me lea se pensará que soy como Fermín Cacho) y a eso de nuestros minutos corriendo, con flexiones y abominables incluidas, que tanta falta me hacen.

Nuestra primera cita no podía empezar con mejor pie, justo al salir de casa, mientras intentaba abrir el portal aparece por allí Guillermo buscando sus llaves, cargado con dos mochilas, y yo estrenando mallas, a riesgo de sufrir cualquier percance con una erección indeseada. Un saludo de buenas tardes y ahí comienza Pimpf a hacerse el interesante, calentamiento, pero deportivo, no vayais a pensar mal. Darío me esperaba para ese recorrido que hacemos por el Templo de Debod y el Parque del Oeste, con su pantalón corto, llamando la atención de todo el mundo con su cuerpazo. Le aparecí a la hora convenida, eso si, cansadísimo solo de haber calentado. Hicimos parte de nuestro recorrido, y comenzó a llover. Mi falta de práctica en los últimos meses, la lluvia, las consecuencias de mis hábitos de "jumeteo jediondo", un retortijón que me traía por mal camino, y finalmente una granizada que cayó, hicieron que desistieramos de nuestro primer intento. Eso si, empapados. Decidimos quedar para el próximo lunes, si fuese posible, en mi despedida, comencé por imitar a mi Guillermo:

- Nos vemos, tio!! - dándole un toquecillo en la espalda.
- ¿tío?, ¿de dónde has sacado eso?- me respondió Darío.
- Lo de Madrid, que se me pega, y suerte que no te llamo tronco- por no darle más explicaciones.
Para que luego digais que no hago yo todo lo que está en mi mano para luchar contra mi propio mondongo, a mi el deporte, me transforma, me llena de vida e ilusión, y es más, de ilusiones, ya he pensado crear un club del deporte, y como no, mi primera invitación será para Guillermo. Nos vemos, tíos.

jueves, 17 de marzo de 2011

La Cabecera de la Quincena (IV)

Ahora que comienza la segunda quincena de marzo, e imbuidos por ese espíritu de la primavera que está ya a nuestras puertas, con el cambio horario a la vuelta de la esquina y las tardes soleadas con las temperaturas agradables.... Recomencemos el post.

PimpfBack Mountain

Ahora que comienza la segunda quincena de marzo, donde se supone que entra la primavera, aunque le está costando lo suyo, marcada la actualidad por el desastre humano y ecológico producido por el terremoto y posterior tsunami en Japón, en plena discusión sobre la seguridad de las centrales nucleares. Recién comenzada la cuaresma, y con el día del padre a punto de llegar. Pues a lo fácil me he ido yo con mi cabecera de esta quincena, la primavera, representada con ese brote, no sé bien si de almendro o si de cerezo, que es algo muy probable por ser la fotografía del Valle del Jerte, de donde salen tantas cerezas. Además del brote que sé que se os había pasado totalmente inadvertido, os habeis fijado en las letras verdes del título. Ahm, ¿que en eso tampoco os habíais fijado? Lo suponía. Por lo que he leído en algunos comentarios os habeis fijado en los dos maromos que lucen espalda en la cabecera, a lo Brokeback Mountain pero sin los gorros de vaqueros. Efectivamente, dos espaldas de nadador totalmente marcadas que bien podrían ser la mía y la de D., si no fuera porque no nos gusta salir en fotos para el público mayoritario, y en concreto a mi, no me gusta hablar de mi vida privada, cuanto menos enseñar mi apolínea espalda.

¿Qué no cuela? Vamos, nuestras espaldas no son así, lo reconozco, pero simbolizan esa idea, con la mirada puesta al infinito, con la nieve todavía de fondo en las montañas mientras disfrutamos de otra primavera juntos. El genial dibujo es de Michael Breyette, el polifacético artista estadounidense, que mismo te saca una fotografía, como te escribe un libro, o te hace un cuadro con los dos maromazos de esta quincena, aunque, para mi ha sido un gran descubrimiento en cuanto a pintura, al punto de no saber muy bien cuales de sus obras eran simples dibujos o cuales fotografías posterizadas. Un auténtico crack y que espero disfruteis lo que queda, hasta que llegue abril.

miércoles, 16 de marzo de 2011

Guillerme (VI): Una fiesta privada

En Galicia tenemos esa suerte o desdicha de que el tiempo, incluso en verano puede ser totalmente impredecible y de una tarde con el cielo nublado no te libra nadie. Aquella tarde habíamos quedado muy temprano, bajo la amenaza de nubes, por lo que Guillerme ideó un Plan B, fiesta en casa de un chico al que se le habían ido los padres de vacaciones.

Los cuatro chicos nos juntamos en el piso donde haríamos la fiesta total un martes a las cuatro de la tarde, sin prisas y sin miedo a que sus padres apareciesen. ¿Qué más se podía pedir? Teníamos un mueble bar para disfrutar a nuestro antojo surtido con no pocas botellas, el tabaco de su padre, y varias películas porno que el chico había encontrado en el armario de sus padres.

Lo que sucedió allí permanece en mi retina a día de hoy, y no es para menos. Probamos muchas de las botellas que habían en aquel mueble, mientras en la radio sonaba un temazo de los Hombres G al que le seguía un éxito de Madonna y otro de La Unión. Guillerme se las sabía todas, algunos bailes inclusive. Yo era la primera vez que probaba el alcohol, pero supe desde ese día que entre aquellos licores que sabían a rayos y yo, habría un matrimonio casi perfecto, Sin embargo pasé el envite con cierta claridad. Me subió lo que había bebido, como es lógico, pero no fui el peor parado de todos, y hacíamos comparaciones de ello. La alegría del alcohol nos llevó a cogerle algunos cigarrillos. Yo en mi vida había probado aquello, aunque estaba acostumbrado a ver a mis padres hacerlo, y en el grupo parecía que había una especie de división interna acerca de "hacerlo" o "no hacerlo". Guillerme, Marcos y Dámaso fumaban de vez en cuando. César se negaba en rotundo, por miedo a que alguien dijese algo y sus padres se enterasen, Lois, influido por César tampoco quería hacerlo y yo, yo caí aquel día sin ningún tipo de conflicto moral. Claro que incluso aquel día César terminó cediendo y lo mismo ocurrió con Lois.

Quedaba el colofón, la película porno. Pero podeis imaginar por qué tengo en mi retina aquel día. Un grupo de chicos en plena efervescencia de la pubertad, con una película porno, aquel piso parecía una olla a presión y si no se liberaba el pitorro para que escapase el vapor, el piso corría el riesgo de estallar. Guillerme, siempre la voz cantante no lo dudó a la hora de masturbarse delante de todo el mundo, claro que fue el primero en abrir la veda, le siguió su mano derecha, la física no, la de Dámaso y después el chico de la casa. César, más reservado se fue al lavabo a aliviar tensiones, y Lois fue el siguiente. Ya sólo quedábamos Marcos y yo, y no quise ser "el retraído que no es capaz", me armé de valor, y allí mismo bajé el pantalón, Marcos se animó finalmente. Creedme si os digo que aquello fue un suplicio para mi, un suplicio encantador. Allí escuchando los gemidos de aquella actriz porno negra y los comentarios de los chicos en aquella práctica de onanismo colectivo, yo que tenía ya claros ciertos conceptos sobre la homosexualidad no sabía si estaba en el paraíso o si aquello era un sueño donde había que hacer un esfuerzo por no ser el primero en terminar, por aquello de no quedar mal, ahí creo que fue cuando comencé a tener cierto autocontrol sobre mi sexo y a trabajar bajo presión. No voy a hablar ahora de las comparaciones, no gané, como siempre, me mantuve en un discreto "notable alto".

Al terminar, recogimos un poco el piso y decidimos subirnos al ático de su edificio a tirar huevos a la gente, si, una actitud muy madura por nuestra parte, y a gastar bromas telefónicas. Así terminó nuestra primera fiesta, aunque hubieron más.

martes, 15 de marzo de 2011

Del Vodevil a la Astracanada

Solo a mi D. se le podría haber ocurrido buscar algo diferente para hacer en Valencia, y así fue como encontró el concierto de Fangoria, organizado por Cadena 100, previo a un concurso para sacar nuevos talentos en el mundillo pop. A las once de la noche comenzó el concierto al aire libre, en los Viveros de Valencia, en una noche que amenazaba con llover en cualquier momento y con un público más bien poco entregado.

En este concierto se presenta o más bien representa "El Paso Transcendental del Vodevil al Astracanato: Antología de canciones de ayer y hoy", una recopilación de sus grandes éxitos desde la etapa de Alaska y Los Pegamoides o Alaska y Dinarama, pasando por los inicios de Fangoria sin más pena ni gloria a sus grandes éxitos. El escenario te daba una idea de por donde irían los tiros, una escalinata iluminada y una voz en off presentando un espectáculo de revista, donde la gran Olvido aparece cantando aquello de Miro la vida pasar, ataviada con unos plumones muy de diva, o de gallina diva y enseguida te sumerge ya en temas de los ochenta, en lo que ellos llaman la Astracanada, repasan desde el ¿Cómo pudiste hacerme esto a mi? al Rey del Glam, pasando por El Bote de Colón o Bailando, o las esperadas por mi Quiero ser Santa con un pequeño guiño a Pocket Face de Lady Gaga o Mi novio es un zombi, el Descongélate o La Funcionaria Asesina y alguna que se me quede en el tintero.

Aprovechó Olvido el momento para cambiar su ropa, mientras el espectáculo retomaría ahora la parte de Vodevil, ya más de la época Fangoria. Mientras tanto uno de los platos fuertes, la actuación de Susana Reche, insinuante como siempre y con su cuerpazo haciendo babear a los escasos heteros y bisexuales, y a las lestianas que había entre el público, mientras el público más gay aprovechaba el momento para utilizar el teléfono móvil. ¿A qué es paradójico? Reche se movía tal cual Salma Hayek en Abierto hasta el Amanecer, y volvió otra vez la troupe de Fangoria. Una chica con la guitarra eléctrica, Nacho Canut al teclado, pero siempre en su tono discreto, como si no estuviese por allí, o como si el concierto no fuese con él, dos bailarines, buenos cuerpos, que en ocasiones se reían entre ellos, y una bailarina de piernas potentes y que sacaba a Alaska como dos cabezas, traída de Buenos Aires. Aunque a mi D. y a mi, lo que más nos impresíonó fue el hombretón que tenían para hacer los coros y acompañamientos de voz de Fangoria, Rafa Spunky, un chico alto, osezno, con unas manos impresionantes y un cuerpo, que pedazo hombre, y mejor no sigo, que luego Me dice que soy más maricón de lo que parezco. Aquí os dejo un poco del corista en un video que he encontrado en el youtube de escasa calidad:


La parte del Vodevil era a la que yo más temía, porque no ser un fans de Fangoria te hace ir un poco temeroso de lo que vas a encontrar. Otra sucesión de grandes éxitos, todos conocidos, el tema que yo no había escuchado antes, me lo había cantado D. en alguna ocasión, e incluso muchas de las letras me salían. Así, desde El Cementerio de mis Sueños, el Criticar por Criticar, La Pequeña Edad de Hielo, Hombres, No sé qué me das, o el Retorciendo Palabras entre otras. Y llegó por fin aquello que muchos estábamos esperando desde hacía rato, las últimas canciones, Absolutamente, aunque para nuestra desgracia, sin Sarita Montiel, y sus dos temas quizá más conocidos y emblemáticos, A Quién le Importa y finalmente el Ni tú ni nadie. Con esto casi terminó el concierto, dejando para los bises ¿o bisex? El Eternamente Inocente y un par de canciones más, solo que nosotros hasta ahí ya no nos quedamos, que teníamos algo de prisa y ya había estado bien con esas casi dos horas de concierto, entre unas cosas y otras.


El resumen, pues que un buen concierto, por aquello de conocer casi todos los temas, pese a mis miedos iniciales, el sonido regular, nada impresionante, y la puesta en escena sencilla, si no fuese por la actuación de Susana Reche, pero lo mejor, sin lugar a dudas, aparte de Spunky, fue lo de disfrutar mi primer concierto eminentemente gayer de moka. Y la anécdota, la pija que tenía detrás, que se molestó porque le tapaba las vistas y según palabras textuales de ella "es que menudo morro, llevo desde las ocho y media aquí y os poneis delante, a ver si os podeis correr un poco para allí" y mi contestación, casi de funcionario asesino "Perdona, ¿tu entrada está numerada?".

Bicos Ricos

lunes, 14 de marzo de 2011

De Petardos y Petardas

Anunciaba el viernes que me iba fuera este fin de semana, a esa ciudad mediterránea con mar donde vive o vivía Billy Sive que ya cantaba Alfredo Kraus "Valencia es la tierra de las flores, de la luz y del amor... " y continuaba la rima "El Turia de plata, el cielo turquesa, el sol valenciano, van diciendo amor", y así fue, exceptuando aquello del sol, al que le costó salir, y es que no sé que pasa, pero en todas las ocasiones que he ido a Valencia ha llovido, para que luego hablen de Galicia.

Allí partimos el viernes por la tarde D., su ex compañero de piso J. y el que aquí suscribe para hospedarnos o más bien ocupar la casa de La Buscona y tras un agotador viaje comenzamos el fin de semana saliendo un poco, bajo la lluvia, y calados, una primera toma de contacto esperando lo que sería al próximo día nuestra primera "mascletá". Quede claro que para los que no somos valencianos, esto de la pólvora, las tracas y petardos en general nos suena un poco a chino, y donde ellos ven una pasión que te inunda el corazón, los de fuera vemos un dinero mal gastado, y mucho muchísimo ruido. Aún así fuimos convencidos de inundar nuestro corazón con ese sentimiento. "No nos entendeis, no sois valencianos" era la frase que más nos repetían, y es que no paran de tirar petardos por doquier. La mascletá, en si, está bien, sin llegar a subirnos esa sensación por las piernas para arriba pudimos entenderlos un poco, que tampoco está mal. La mascletá consiste en tirar una serie de disparos pirotécnicos que montan un jaleo espectacular, para aquellos que no sepan de que hablo.

Terminada nuestra primera mascletá, a hacer un recorrido turístico por el centro de la ciudad, disfrutando con esos castillos colosales con las figuritas de cartón piedra que plantan en medio de las calles y que la noche del 18 prenden fuego, y a comer un poquillo, por aquello de mantener el espíritu. Una sangría que a saber que llevaba pero que subía como la espuma y siesta, preparando lo gordo que llegaría esa noche, un concierto de Fangoria y el petardeo final, un recorrido por el ambiente valenciano donde ya, tras un par de visitas anteriores comienzo a reconocer algunas caras y cuerpos, o cuerpazos. Sobre el concierto de Fangoria no voy a decir nada, solo que nos gustó, que para ello es mejor crear su propio post, y sobre el resto de noche mencionar, si eso, que una serie de pequeños desvaríos producto del alcohol nos llevaron a situaciones de lo más rocambolescas, pequeños momentos que nos dejaron el sábado con un muy buen sabor de boca y con un domingo de resaca.

Claro que, el domingo nos esperaba la segunda mascletá, algo más ruidoso que el sábado y con una muchedumbre que se agolpa en la plaza del ayuntamiento para vivir esos cinco minutos de estruendo. Una comida en familia y un posterior café en una jornada que fue de relax esperando ya la vuelta a Madrid.

He desconectado del todo con el blog, y sin echaros de menos, para que veais que os aprecio, pero hasta cierto punto. Me he olvidado por completo de la política, como ya había anunciado a mis compañeros de partido, que no contasen conmigo y que si necesitaban algo urgente, que me llamasen al teléfono, no sonó, como era de esperar. Me he sentido como en mi propia casa con La Buscona, su hermana y su madre, y la santa paciencia que tienen estas dos últimas, que se dice muy rápido pero meter a tres invitados en una casa, con todo tipo de atenciones y a cuerpo de rey, no lo hace cualquiera y menos con el trato de estas anfitrionas. Y por último también he vuelto encantado con mi D. Lo he visto desconectar a él también, muy suelto y encariñado conmigo. Poco más le puedo pedir, solo que esté conmigo siempre, que os sonará muy ñoño, pero no os quiero aburrir con divagaciones románticas, porque entre otras cosas, deberíais saber ya, a estas alturas del blog, que a mi aquí no me gusta hablar ni de política, ni de mi vida privada.

Bicos Ricos

domingo, 13 de marzo de 2011

Reseña Homográfica

Bajo el escueto nick de Observatorio Gay Granatense se esconde el bloguero autor de "Homografía", blog donde va realizando homografías o fotografías homo, o si quereis radiografías homo, o en nuestro caso, fotografías bi. En su blog podreis encontrar casi siempre algún post trucha, de historia, muy bien documentado, bien teorías homo, o temas de actualidad, sin contar con esa sección que tanto me gusta de Maricas Insólitos que hace un recorrido por personajes religiosos de la historia más o menos reciente que han tenido o les habría gustado tener relaciones homosexuales. Vamos, que tampoco nos engañemos si son religiosos habrán tenido esas relaciones. El caso es que sus post están muy elaborados, si no es por sus "homografías" es por su forma de resaltar ciertas frases, y si, además escribe bien.

Homografía Pimpfiana
Yo soy fans suyo desde no hace mucho, pero se ve que él ha extendido sus prismáticos hace algo más de tiempo en mi blog, y así habla de las Pimpfiadas:

"No os podéis perder tampoco el blog de Pimpf, en donde va desarrollando y elucubrando sus PIMPFIADAS, vamos a llamar así, bueno lo hace él dando nombre a su blog, la forma en la que tiene de interpretar su mundo y todo cuanto sucede en él... Con una dosis de cinismo justa, equilibrada con un humor cortante, acompañado de ciertas medidas de ternura (cuando habla especialmente de ese chico que le hace tilín, y al que siempre se refiere con una sola letra del alfabeto... leedle si queréis saber más) y que últimamente, lo digo por sus últimos posts, se nos descubre como un enfant terrible, un niño travieso, ¡una bicha! -como dice él, quizás porque ahora anda descubriendo cuán divertida puede ser la vida si uno es un poquillo más rebelde, más malo... Lástima que el chico de su encabezado no sea él, porque antes de este encabezado así me lo imaginaba yo, con ese aire de malote incorregible, a la par que tío bueno..."

Chuchi, yo no es que diga que soy bicha, me lo han dicho, que soy de los que las matan callando, pero que luego, en cuanto te descuidas, Zas... en toda la boca!! Me gusta el concepto que tienes de mi, porque sin duda has visto ahí ese lado tierno que tengo, que ni el mismo D. ha atinado a ver. Muchas gracias por lo escrito, y por el banner que colocaré gustoso en el blog.

Por otra parte, tengo que confesar que quizá sea un tópico, pero se dice por ahí que gallegos y andaluces poco pegamos juntos, aunque a mi esta blogosfera me está sorprendiendo. Lo que no me sorprende para nada es mi relación desde siempre, desde el principio de los tiempos internautas con Graná. Hijo, yo no sé que os damos los gallegos, o que nos dais los granaínos, pero desde que tengo uso de razón me llevo genial con ellos, y son muchos los amigos que allí tengo que conozco de sus visitas a Galicia o de encuentros en la capital, y a los que llevo una vida prometiéndoles mi visita oficial a la ciudad, y espero pronto cumplir con sus expectativas.

Bicos Ricos

sábado, 12 de marzo de 2011

Meme Blog Amigo

Christian, Ingebrethsen a la sazón, Reykjavik siempre se ha deleitado haciéndonos a los blogueros sufrir con sus nicks impronunciables me ha concedido un meme. El Meme al blog Amigo. Amigamía, este premio consiste en responder a algunas preguntas, así que nos lo tomaremos como un meme "Tú entrevistas a Pimpf" de lo cual podríamos en su día crear una sección, pero eso lo dejaremos para cuando queramos algo de interacción con los fans, que uno es una diva y tampoco es plan de mezclarse demasiado.

Premio al blog amigo
Ahm, al lío, Christian regenta sus "Muros de Nubes", un blog donde cada día (que escribe) nos deja un tema musical, que curiosamente yo tiempo después le copio, y que últimamente ha sazonado con pinceladas de buen humor, de ese que se gasta por su carácter serio, hasta que abre el pico. Christian "Meme" hace las siguientes preguntas:

Si tuvieras otro blog ¿de qué sería?

Yo creo que sería un blog de fotografía, bien con fotografías mías buenas o con algunas que encontrase por el mundo adelante, claro que para ello necesitaría fotografías buenas, así que, complicado. Tampoco me importaría hacer un blog político, para hablar de política, porque no sé si lo sabes, que supongo que si, pero en mi blog no me gusta ni hablar de política ni de mi vida privada.
¿Si pudieras cambiarte el nombre cuál te pondrías?

Quiero suponer que se refiere a mi nombre, y no a mi nick, que yo elegí Pimpf a conciencia y ya no lo cambiaría, total, para qué. Sobre mi nombre, me gusta, me gusta como me llaman, y eso que es un nombre de lo más normalito. El mismo que tiene el ex de mi ex, el novio de mi ex, y el que tendrá el niño de mi ex con su novio, el mismo que tiene mi padre y el mismo que tiene un montón de gente, claro. A mi no me importaría llamarme de un montón de formas, Santiago me gusta, me gustan los nombres gallegos en general, Xenxo podría servir también. O si no, ya más bíblicos, Leví, que no conozco a nadie que se llame así.

¿Si volvieras a nacer te gustaría ser hombre o mujer?

Yo estoy muy contento siendo hombre, no nos engañemos ahora con la respuesta que voy a dar, quizá sería hombre en una tercera vida, pero en la segunda, y dado que en esta soy hombre, pues, mujer, más que nada por aquello de ese instinto maternal que tienen, y la posibilidad de traer una vida al mundo, por tener la posibilidad de que me gustasen los hombres de una forma más relajada, y como no por ver las cosas desde su punto de vista.

¿Si te concedieran sólo un (1) deseo cuál pedirías?

A mi una vez me preguntaron que me haría feliz, o que podrían hacer por mi para que fuese feliz, les contesté que una mamada, así sin más rodeos, ni paz en el mundo ni otro tipo de tonterías, sin embargo, lo de pedir un deseo así de estos grandiosos es harto complicado, yo pediría salud y poco más.

¿Si te concedieran sólo un (1) poder…, cuál escogerías?

Un poder, pues sabiduría, quizá, aunque le quitaría algo de misterio a lo de leer y aprender, así que mejor lo cambio y me pediría tener un poco de don de gentes, algo más mundano y bastante necesario.

¿Si solamente pudieras comprar “potis” de (una) 1 marca… cuál sería?

Yo entiendo esto de los potis como maquillaje (lo que hay que leer), colorete no me haría falta, que ya me pongo yo colorado en los momentos más inoportunos, probablemente contorno de ojos, para que mi D. no se me quejase cada 50 minutos de mis patas de gallo que yo digo que son de felicidad, ahora, de marcas ya no entiendo, me daría igual cual fuese.

Si te regalaran 1 viaje ¿a qué país lo querrías?

Así de moca, un viaje, elegiría sin lugar a dudas China, es que está tan caro viajar a China, y es tan complicado que vamos, no me lo pensaba demasiado. Otra cosa es ya la lista de paises que he tenido que dejar en el tintero para poder dar esta respuesta tan exclusiva, ¿Rusia? ¿Hungría? ¿Brasil? ¿Alemania? Bah, hay miles.
 
 
Ya por último hay que dar el nombre de 5 blogueros a los que endosas en Meme:
 
- Munani, personaje al que me encanta conocer día a día
- Brekiaz, que se quejaba de falta de inspiración estos días
- FranFrannao, que lleva demasiados días de vacaciones post exámenes
- Angel, que nunca actualiza el blog, por ponérselo fácil
- Erbitxin, el nuevo, o de los nuevos ¿qué tendrá que decir?
 
Bicos Ricos