viernes, 30 de abril de 2010

FNF Nº 13

No seré yo quien descubra a uno de los grupos icono de la música gay, son ya internacionalmente conocidos y llevan desde mediados de los años ochenta haciendo temblar las pistas de baile de medio mundo. Os hablo de los Pet Shop Boys, los chicos de la tienda de animales, duo formado por Tennant y Lowe, y no voy a entrar ya en la clásica polémica que les envuelve desde tiempos remotos sobre si son o no pareja.
El lunes llegaba yo cabizbajo a mi casa y por el camino, en el bar que hay en mi calle sonaba de fondo el "You Are Always On My Mind", a medida que pasaba, lo pegadizo del ritmo me hizo llegar al portal tarareando. Un pequeño subidón cuando en mente tienes canciones más o menos tristes y llegas a casa con la intención de abrir la lista de reproducción del Spotify "Canciones de desamor". Lo primero nada más entrar en mi habitación fue buscar Pet Shop Boys, pretendía recordar su clásico "It's a Sin" con aquel trueno al comienzo de la canción que te hacía pensar en toda la fuerza divina represora de todos tus pecados, y apareció por el medio el tema que os traigo hoy, "Se a Vida é".
Yo no soy fan de los Pet Shop Boys, no os vayais a pensar, pero debo reconocer que tienen en su estilo grandes temas, y que además juegan con las letras como pocos grupos synth pop. Y es que lo he dicho varias veces, los grupos de los ochenta, se reciclen o no, son de otra pasta.



Os dejaría algún link más a alguna cosilla de los "Pechos Boys", pero esta maldita censura, que cada vez se parece más a un tumor, no llegándole con Blogs tan inocentes como el de Angel, páginas de cocina, inmobiliarias o música, comienza a extenderse ahora por los vídeos del youtube. Puta censura.
Bicos ricos

CITIES I'VE ....

Los períodos interamorosos, léase períodos entre que se deja una relación y se comienza otra, son períodos que te pueden afectar de una u otra forma. Si te los tomas mal, puedes hacer lo que yo hace unos meses, una depresión caballuna y un no parar de llorar y pensar en la persona a la que habías perdido, o puedes tomártelo todo un poco más a la ligera, y no perder demasiado el tiempo, que es lo que creo que estoy haciendo.

Ya mencioné hace unos días que mi buen amigo G. me había dicho que una cosa era "aprovechar el tiempo perdido y otra muy distinta ser un putón desorejado". Bueno, pues yo me he tomado el consejo al pie de la letra, y no pienso perder el tiempo con tonterías, ni mucho menos ser un pendón desorejado, seré un pendón desorejado internacional.

Cansado de viajar menos de lo que me habría gustado he decidido hacer turismo sexual internacional. Así pues, lo que se supone debería ser un mapa del mundo con las ciudades donde he estado marcadas con sus chinchetas rojas e indicando las más recomendables, yo debo decir que, así frívolamente, marcaré las nacionalidades con las que me he acostado. Lógicamente a este mapa del mundo mundial le llamaré el "Cities I've Fucked".


Se que lo mío no son los idiomas, aún a día de hoy he comentado en algún post diciendo que con el galego voy por cualquier lugar del mundo, bien, la situación se ha invertido, con el galego, vienen de todo el mundo, así pues juntamos nacionalidades tan iberoamericanas como Brasil, Argentina, Chile, Colombia, Cuba, República Dominicana, tan europeas como la mismísima Italia, Portugal o Alemania, tan exóticas como China o Cabo Verde.

Bien, es un proyecto todavía, no he comentado todas las nacionalidades, pero es que me encanta recorrer el mundo entero y para ello, me queda tiempo, y sin la necesidad de moverme de Madrid o Galicia.

P.D.: Anoche triunfé con un cubano muy guapo, moreno de piel, otro país que podría marcar. Sin embargo, he llegado a casa, y hasta escribir el post no me había dado cuenta. D. había puesto en su facebook un link al tema "Arenas de Soledad" en la que decía "va por ti" y me he sentido realmente, con esas arenas de soledad que reza la canción.

jueves, 29 de abril de 2010

POR LA PATILLA ABAJO

Necesitaba un corte de pelo cuanto antes, y por ahorrarme unas perras, dado el poco pelo que tengo, solo a mi se me ocurre meterme en una academia de peluqueros. Error. Entré ilusionado, pensando que no podría pasar nada que al tener ya este agujero en la capa de ozono en mi coronilla sería coser y cantar, y que cuando vas a una academia de peluqueros, ya tienen una formación mínima, pero enseguida te sientes como una cobaya humana y te empiezan a entrar sudores fríos por la espalda. Aun así, decidido, le di las instrucciones, maquina al 2 por los lados y arriba tijera.

Con mas o menos maña aplicó el 2 y a su término me asusté un poco, pero pensé que era lo normal, continuó con la tijera y me cortó el flequillo de forma extraña, me confié. Luego me dijo "tengo que utilizar el 3 para que no se note el escalón del 2, que como es tan cortito no se puede de otra forma". Ahí empecé casi que a temblar, era la primera vez que me hacían eso, pero claro, al ser ella aprendiz quizá yo no estuviese al tanto de las novedades en peluquería actual. Se escucha un sonido distinto de tijera, y Betty, que así se llamaba se disculpa "es que creo que te he cortado, te he hecho daño?", por tranquilizarla le dije "que va, tu tranquila, que yo puedo con eso y con más". Y se agarró a la palabra.


No hubieron más cortes en mi piel, por suerte. Pero mientras yo pensaba que me arreglaba los pelos entre la patilla y la oreja, me llevé el gran susto, mi fina patilla derecha cuidada como nunca, pasaba a mejor vida, de un tijeretazo. Pensaba decirle que yo no había pedido un cambio de look, pero pensar que a la chica le pondrían nota por mi corte de pelo me hizo decirle "Las patillas no desgraciada!! que no te pedí que las tocases, intenta al menos ponerme la otra patilla a la misma altura". Otro error, como el haber entrado allí. Se cebó con la otra patilla e incluso la cortó más que la anterior. Así pues le dije "deja, que las patillas las termino yo en casa, menos mal que crecen rápido".


Y así terminó su jugada maestra. Llegó el monitor, y me pregunta "¿que tal? ¿como lo ves?". Vi por el espejo a Betty, con cara de asustada, y le dije al monitor "biennnnn". El monitor cogió una maquina y me perfeccionó el 3 improvisado de Betty. Y dice "ya está". ¿Cómo que ya está Rupper de mascotas? ¿Acaso son muchos los clientes que entran con unas patillas casi perfectas y salen con las patillas a distinta altura y con distinta forma? Y ahí ya me cabreé, que una cosa es ser conejillo de indias de unos alumnos, aún pagando un poco menos, pero muy distinta que te hagan un desaguisado y el monitor no sea capaz de intentar que salgas medianamente bien de allí. Así que le pedí, discretamente "mira, podrías intentar ponerme las patillas lo más parecido la una a la otra? Es que las traía finas y en punta y sin haberle dicho nada, les metió tijeretazo por el medio" Navaja y manos a la obra.

El resultado final dentro de lo que cabe, aceptable. Y es que arreglar lo que había estropeado Betty tenía su mérito. Ahora lo entiendo, los que realmente aprenden allí son los monitores, arreglando desperfectos.
Yo no se vosotros, pero aún teniendo poco pelo, que se lo tomen a uno no es agradable. Para la próxima, a Llongueras.

miércoles, 28 de abril de 2010

AYUDA CULTURAL

Anoche me decía un amigo, cuando le contaba que ya no estaba con D. que recuperase el tiempo perdido, y aprovechase esta nueva época (que sesgún el aventuraba sería solo de unos días) y le respondí que no estaba perdiendo el tiempo, a lo que él me replicó "Una cosa es que recuperes el tiempo perdido, y otra que vayas por ahí de putón". Pues eso, de putón verbenero me he vestido.
En mi no perder el tiempo, y tras un par de mensajes de lástima, Billy Sive, me pregunta que si no me apetece ir a la playa, a la de su ciudad mediterranea con mar, y él sabe que la playa es una de mis debilidades, y es probablemente lo que más odie de Madrid, y ya lo decía la canción ochentera de Los Refrescos "Aquí no hay playa....". Vaya vaya. Realmente le he dado lastimilla a mi ex. Ante las complicadas agendas de fin de semana que tenemos ambos, por sus horarios de trabajo, y por las excusas baratas que le he puesto, me preguntó si quería que viniese él a Madrid, y yo, toda una nenaza le contesté "no sabes lo feliz que me haría". Resultado, lo tengo, presumiblemente aquí el fin de semana del 8-9 de mayo.
Bien, el caso es que lo he visto ilusionado, y una frase suya, bastante esclarecedora ha sido "haz que me enamore de Madrid", y bien, pensaba retenerlo en casa todo el fin de semana, que de Madrid no se si se enamoraría, pero de mi cosita, fijo que si, y eso conlleva a enamorarse definitivamente de mi, que no es nada difícil. Pero luego ha recalcado lo de Madrid, y quiere un fin de semana distinto y cultural. Esto, según palabras suyas incluye un fin de semana "donde no gaste mucho dinero, tengamos visitas a sitios chulos de Madrid, algo de cultura, no se, quizá algún musical o teatro que no dure mucho, algún museo viéndolo a velocidad de vértigo y si no es solo de pintura, mejor, ahh, y comer en sitios distintos, que no sea ni un chino, ni un japonés y mucho menos un marroquí, y por la noche, me enseñas algo de Chueca". Pues esos deberes me ha puesto.


Yo desde aquí reclamo un poco vuestro saber madrileño, a los que sois de aquí, y a los que sois de fuera, que me echeis una mano con aquello que os ha enamorado de Madrid. Que tengo que organizarle todo bien y el tiempo es escaso. Eso si, mis requisitos son "cena con vino para emborracharlo y llevármelo al huerto, aunque suene a ruín, y que a poder ser, no me acabe tan cansado que no me rinda".
Ya se que muchos direis, que es un error volver a tirarle los trastos y demás, más teniendo en cuenta lo que me ha ocurrido hace menos de una semana, no se trata de eso, quiero que nuestra relación sea más cordial, sin las discusiones diarias, y no tenerlo solo de msn-amigo. Es más que nada por levantarle la prohibición por ley de los ex, que me han dicho que se avecina. Si se enamora, pues, tampoco vamos a decir que no, que a nadie le amarga un dulce.
¿Os animais con mi agenda cultural?

JAVIER FUMA

Con tanta fecha importante de por medio no he podido comentar los avances con Javier. Joder!! Javier intenta aproximarse hasta puntos que me ponen realmente nervioso. No es ya cuestión de coincidir en la misma cafetería, observando mi lucha permanente con The Running Man, es algo mucho más allá. Está invadiendo mi espacio de fumador.


La semana pasada al bajarme yo a mi descanso del cigarrito, aparece por allí Javier con una chica, saludando a un compañero suyo que le pregunta:

- ¿Qué haces aquí?¿fumar?

- Claro, bajé a echarme un cigarrito - responde Javier con su voz de crío

- ¿Pero tu eres fumador? - pregunta extrañado su compañero.

- Antes era fumador, pero lo dejé. - Terminando así el interrogatorio.

Al momento lo veo y cigarro en mano, fumando, a dos metros de mi, y ofreciéndome la visión de su joven trasero, mientras yo oreja puesta escuchaba el resto de la conversación, una conversación totalmente profesional marcada por el acento pontevedrés de Javier. Si es que esta gente no desconecta ni en el descanso.

¡Alma de cántaro! ¿Así que fumando con tal de verme? Chico, ¿no ves que eso te puede matar directamente? ¿Cuál el siguiente paso? ¿Pedirme fuego?

Yo no se, pero el círculo se estrecha en torno a Javier, y sigo intrigado sobre sus actos. Ahora empiezo realmente a pensar que le gusto, y oye, lo entiendo, para eso soy tan irresistible. Es que me veo siendo acosado en el montacargas directamente. Y lo digo desde aquí: Angel, si sabes algo de esta trama que hay para que me lleve al huerto al chico, manifiéstate.

martes, 27 de abril de 2010

AGAPITO ME HA LLEGADO

Leo un par de veces la noticia y todavía no doy crédito, digna de hacer una película triste, sobre la vida entre cuatro paredes de un hospital de Agapito.
La noticia se publica hoy en La Voz de Galicia, cuenta la historia de Agapito Pazos Méndez. Agapito nació allá por 1933 en Lalín y fue al poco de nacer abandonado en el torno de la inclusa de un convento, padecía una enfermedad psiquica y distrofia muscular en las extremidades inferiores con deformidad y en una de sus manos. De ahí, pasó al Hospital Provincial de donde no volvería a salir (prácticamente) hasta el día de ayer, que fue enterrado. Toda una vida entre las cuatro paredes de un hospital en Pontevedra. Su única salida, una que un celador le hizo para que conociese el mar, a la playa. Su única familia, el personal médico del mencionado hospital.


No he llorado, ya he dicho que no soy de lágrima fácil con asuntos de los demás, pero realmente me ha conmovido la historia. En una fotografía del artículo aparece el coche fúnebre, camino del cementerio acompañado por el personal del Hospital Provincial. Que vida más dura, que vida más triste. Y me ha llegado al alma eso que pretendían hacer de regalar sus peluches a pediatría. Con ochenta y pico años, y con sus peluches, sin apenas pronunciar palabra, expresándose básicamente con la mirada, y con caprichos de niño, al no querer tomar la sopa.


Otros, nos movemos en otro mundo, el de la globalización, nos preocupamos por cuestiones políticas, económicas, nos movilizamos por asuntos sexuales, religiosos, vamos a conciertos, tenemos nuestras familias y amigos, practicamos deportes y somos seguidores de equipos de fútbol. Nos dedicamos a escribir, al arte nada menos que contemporáneo, o simplemente a tomarnos unas cañas. Agapito nunca ha tenido nada de eso. Probablemente, haya sido un niño con ochenta y pico años, cuyo único ha sido ver el mar.


Agapito seguramente nunca supo lo que significaba una navidad, y mucho menos en familia, ha vivido una guerra civil y una mundial, una fría y un par en Irak y Afganistán, ha sobrevivido a un régimen dictatorial y a trece años del gobierno González. Que historia más triste, entre cuatro paredes, las de la habitación 415 del Hospital Provincial, y a mi, se me viene el mundo abajo por una crisis sentimental.

SENSACIONALISMO

Creo que lo del periodismo es algo que como lo de ser bi, actor, cantante, o Guardia Civil, se nace y no se hace uno. Eliges Ciencias de la Información en la que te instruyen sobre esas cosas que son necesarias por si un día quieres ejercer de forma profesional, pero que tú, puedes ejercer de forma libre por que lo llevas en los genes. Yo tengo algo de eso, alma de periodista, aunque me falta esa formación necesaria para poder ejercer como tal profesionalmente hablando. Luego, los hay que siéndolo, lo utilizan también en sus ratos libres, y es que es muy difícil separar en estos casos la vida profesional de la personal.

Sensacionalismo es, según términos de la RAE, "Tendencia a producir sensación, emoción o impresión, con noticias, sucesos, etc.", una definición quizá algo escasa, que en Wikipedia, esa enciclopedia del mundo mundial hecha por usuarios, definen como, "El sensacionalismo es la forma de ser extremadamente polémico y querer llamar mucho la atención. Esta palabra se suele referir a los medios informativos. Es decir, que acusan a los medios de informar a menudo sobre asuntos chocantes o que llaman la atención en lugar de asuntos relevantes o importantes.".


A lo que vamos, que es un post sobre la guerra mediática a la que se hace frente cuando uno decide tener un ex. El domingo me he levantado con una sorpresa tirando a desagradable en el facebook, un comentario en el muro de mi ex D. "Estoy solo, me han dejado, que pena tan grande". Sencillo a la par que efectivo, y es que mi D. es periodista, por si no lo había comentado antes, y con ese comentario ha venido la marea de esos apoyos que tanto necesitaba, seguramente. Comentarios del estilo "pues no se te ve muy apenado" o "esa persona no sabe lo que se pierde, te mereces algo mejor". Y minutos más tarde, una aclaración suya, que yo calificaría de "puñalada", decía algo así "es que no merece la pena, además me ha dejado por e-mail!!". Pues... ahora imaginad que cariz tomaron los mensajes de apoyo que recibió, y mi masoquismo leyendo todo eso. ¿Resultado? Un estado de ánimos totalmente por los suelos.

No he dicho nada, no he hecho tampoco nada, me he limitado a leer, y ahora a hacer mi post, para mis lectores anónimos, no he buscado sensacionalismo gratuito con mis amigos ni apoyos de nadie, uno toma decisiones y debe apechugar con ellas. Es totalmente cierto que he sido tan cutre para enviar un e-mail mandando a tomar por culo a alguien que de darme uno de los mejores fines de semana de mi vida ha ido enfriando día a día la relación hasta el punto de "obligarme" a enviarle ese mail, también es cierto que él no me ha dado oportunidad para verlo en persona, y me parecería tan frío el teléfono como el e-mail.

Hasta aquí los hechos, pasemos a las teorías o a la opinión. Resulta que me he tenido que morder los dedos para no escribir una contestación en su muro, por no entrar en el juego sucio este que ha empezado por alguien que no asume, que llevaba cerca de un año con alguien a quien no quería lo suficiente, o por lo menos, a tiempo parcial. He pensado en una contestación boooomba para él, y he reculado. Luego he pensado dejar allí mismo una contestación a cada uno de sus apoyos, algo así que dijese "Fulanito, sabes quien soy? Te suena algo mi nombre? me conoces de algo? yo a ti, no. ¿No es demasiado gratuito dar este tipo de ánimos hundiendo a la otra persona interesada?¿conoces algo de la historia? ¿sabes por qué hemos llegado a este punto? ¿conoces bien a D.?". He vuelto a recular y me he dicho a mi mismo, "mañana desahogaré en mi blog".

Yo no busco con este post esos mensajes de apoyo, que probablemente lleguen, soy consciente de lo que he dado en la relación y de lo que me ha fallado, de lo ligero que he sido en algunos casos, sobre todo cuando tenía mi mente más en Billy Sive. Tampoco me gustaría caer en el sensacionalismo en el que ha caído él. Sencillamente, algo no ha funcionado en la relación y eso me ha hecho estallar, justo en el momento que más enamorado estaba.

Conclusión, yo me lo guiso, yo me lo como.

lunes, 26 de abril de 2010

ANIVERSARIO

Hoy hace un año que le conozco, y meses después nos planteamos fijar una fecha para marcar en el calendario como el comienzo de nuestra relación. No hubo dudas al respecto, la madrugada del 26 de abril, aquella noche en que me colé en su vida y él en mi corazón.
He pasado momentos en los que he maldecido esa noche, en los que habría deseado no haber coincidido él, y mírame aquí, un año después cayéndoseme la baba por él.....


Un momento, aclaremos. Tenía hecho un borrador, romántico y bonito, de los que salen del alma para conmemorar un aniversario que, por desgracia no celebraremos juntos. He decidido borrarlo completamente y reestructurarlo a la situación que se nos ha planteado estos días.


Por detrás quedaba un viaje a Badajoz que no haremos, y por delante un cumpleaños rodeado de los suyos, en el que entre otras bajas, estará la mía. Su viaje al orgullo de Gran Canaria se mantiene como estaba planeado, y es que yo no estaba incluido en el pack, tampoco al de Brighton etc etc. He intentado pensar siempre en verde, siempre en positivo, involucrarme en sus problemas para tener esa afinidad que él necesitaba. Imposible. Me ha faltado lo de siempre, sentirme querido.


Se me ha helado un poco el alma estos días, planteándome que habré hecho mal, donde habré fallado, quizá no lo llegue nunca a tener claro, pero creo que he dado pasos con él más que correctos, abandoné prácticamente todo por él. ¡Casi un mes sin ver a algunos de mis amigos de Madrid! ¡De los de toda la vida! Mis estudios de promoción interna, mis libros, incluso mi familia o lo que es más fuerte, olvidando de una vez por todas a mi Billy Sive. A veces estas cosas son injustas, pero ya se que esto no conduce a nada. Es momento de ser inflexible y de no volver a ver atrás con nostalgia, que te deja momentos dulces y amargos.


Bien, hoy ha tocado el post que no quería escribir, el que hacía que las moscas que perseguía en mi trabajo no fuesen realmente moscas, si no pensamientos en soledad de alguien que necesita, pese a las bromas y post semigraciosos o de bicha, alguien a su lado con quien compartir los momentos buenos y los malos, con quien compartir su vida.

domingo, 25 de abril de 2010

TRES AÑOS SIN TI

Han pasado ya tres años sin tu presencia. Aunque recuerdo siempre esta fecha, marcada a fuego en mi mente, se me había olvidado el año, ¡cuanto tiempo ya!


Y lo que me ha cambiado la vida desde entonces, no te lo imaginas. Aquel chico al que hiciste reir el día que te dijo que lo había dejado con su novia, con aquella gracia que solo los abuelos sordos y ya con poca memoria tienen, y que respuesta ¡Di que si, que ya te casarás, que como soltero no se está de ninguna otra forma! En Madrid estoy ahora viviendo, lejos del pueblo, sin verte cada mañana caminando por el paseo marítimo, sin ver esa boina tan característica apostado frente a las olas que rompen, pronosticando y debatiendo con los amigos el tiempo que haría las próximas horas. Sigo sin pareja abuelo, que no era tan fácil como tu decías, bueno, aunque tenías razón cuando decías que siempre había un sapo para una sapa.... no te lo he dicho todavía, pero creo que encontraré algún día un sapo para mi. Pero tranquilo, por fin tengo trabajo, que eso se que te preocupaba mucho, aunque aquí, tan lejos, te sigo echando mucho de menos.


Hay cosas que sin embargo no han cambiado nada. Los primos, los tíos, todos seguimos muy unidos, vamos todas las nochebuenas a tu casa, como hacíamos siempre, después de los vinos, antes de cenar, para felicitarte y estar un rato todos juntos. Aun sin ti, vamos igual, y el cuadro tuyo que a carboncillo dibujó la prima, sigue presidiendo la salita donde pasábamos grandes ratos y discutíamos si el Real Madrid volvería a ganar una copa de Europa, o si el Atlético era un rival a considerar alguna vez. Menos mal que ya no estabas el año pasado, que te habría hecho rabiar un montón. Tampoco ha cambiado lo de mi barba. Le han empezado a salir algunas calvas, y sobre ellas pelo blanco, cosas de nervios, pero ya no escucho la frase aquella que tanto me gustaba "Afeitate e faite un home, que pareces un porco" (afeitate y hazte un hombre, que pareces un cerdo). Tu mala memoria los últimos años, la que nos hacía tanta gracia y la que disimulabas con tanta chispa, no hacía más que dejarnos ver pequeños detalles de pillería por tu parte, así que, ¡tocandome la cara, por la barba sabías que era yo! Si es que te las sabías todas.



Que sepas, que esto de mantener a la familia unida lo has conseguido, hace tres años fue la prueba de ello, el día que te fuiste silenciosamente, cuando te empezabas a apagar y tus manos y pies estaban cada vez más fríos ¡aquellas grandes manos!, allí tus hijos y nietos a los que supongo escucharías dentro de lo que tu sordera te permitía, todos nosotros las mantuvimos calientes hasta el último suspiro.


No tengo la esperanza de que nos volvamos a ver en ningún otro lugar, ni en otra fecha, pero sabemos que la energía ni se crea ni se destruye, y parte de ti nos mantiene a todos los que te quisimos con tu recuerdo y todo lo que nos enseñaste muy adentro, en el corazón.

sábado, 24 de abril de 2010

JERTE 2010 DOMINGO 11 (y final)

Nuestro último desayuno en Jaraíz y pensando ya en la vuelta, algo empachados de cerezos en flor, pensando ya en Madrid. Pero la ruta que habíamos escogido nos deparaba grandes sorpresas. Cáceres - Trujillo - Madrid.
D. había estado hace años en Cáceres, y tanto él como gente de La Vera me habían dicho que era precioso. Yo sinceramente, no me lo esperaba tan precioso. no me imaginaba tanta historia concentrada en un conjunto histórico artístico perteneciente a Patrimonio de la Humanidad. Y se lo merece.
Es el centro histórico como un museo todo él, entre casonas de piedra, iglesias y torres, mezcla de distintos períodos históricos, entre romano, árabe y cristiano. Me harté sacando fotos, al punto de tener que cambiar las pilas en una ocasión. Visita a una torre con vistas a la ciudad, museo de Cáceres (un museo de historia de la provincia), y una exposición de fotografía de Manolo García. IMPRESIONADO. Comida y repostaje, y salida para Trujillo, el tiempo se nos echaba ya encima y decidimos ir sin pausa pero con prisa.

A escasos kilómetros, parada técnica para echar una mini siesta, o léase, para algo de sexo en mitad del campo. Al fondo, las vistas de Trujillo, por el lado de la muralla musulmana, lo que a mi me recordaba, a la Alhambra de Granada, que no he estado nunca, pero me la imaginaba así.

Y entramos en Trujillo, donde supuestamente, solo había una plaza mayor bonita. Pues se equivocaba D., había más, mucho más en la ciudad de los conquistadores Orellana y Pizarro. Otro museo medieval al aire libre, que me evocaba a la fiesta de mi pueblo. Me imaginaba esas calles llenas de chiringuitos donde se sirve licor café y productos de la tierra. Pero Trujillo es algo más que fiesta medieval, hay historia en cada rincón, y los que somos amantes de la historia, lo apreciamos. No hay casa sin su escudo, lugar representativo, iglesia que no sea digna de mención y de fotografía.


Y tras parada para repostar, casi deshidratados, vuelta a Madrid, ansiosos ya de llegar a casa, con atasco en Móstoles, a la altura del centro comercial. El viaje, aparte de lo personal, increíble en cuanto a naturaleza e historia. Enamorado he vuelto, en todos los sentidos.

viernes, 23 de abril de 2010

FNF Nº 12

Esta semana doble post en viernes, por un lado, celebrando el día del libro, y recordando a lectores que también se celebra el patrón del Facebook, y por otro lado, música, y nos volvemos hacia el año pasado, cuando esta cantante inglesa, Lily Allen, nos sorprendía con este Fuck You. Yo debo admitir que a esta chica no la conocía de mucho hasta hace poco, y me la crucé por Chueca. No, a ella no, que en un local me pusieron la versión gayer de su Fuck You, no se con cual de los vídeos quedarme, si con el oficial o con la Chueca Version, así que os dejos los dos, y a vuestra elección, que los dos merecen la pena.


Esta primera, es una de las versiones oficiales, que al parecer hay otra, pero el video es mucho más serio, así que me quedo con esta versión mucho más divertida.



El video de la Chueca Version es el siguiente:



Así que, vosotros elegís, y os quedais con el que prefirais.

EL DÍA DEL LIBRO

Hoy se celebra el día internacional del libro, como veis yo soy bastante remolón para leer, pero me cuesta sacar tiempo para la lectura como me habría gustado, o como hacía antes, en cualquier caso no dejo de leer al día, aunque sea un poco.


Supuestamente, se celebra este día por ser el aniversario del fallecimiento, allá por 1616 de Miguel de Cervantes, Shakespeare y Garcilaso de la Vega, lo que se supone una gran tragedia, por que ya es mala hostia que dos de los mejores escritores de la historia la caguen el mismo día. Se mantiene por lo tanto esta fecha tan significante en la mayoría de países como Día del Libro, pero para mi, si hubiera que dedicar este año a algún escritor en especial, me quedaría con un poeta, y si tuviera que elegir un poeta, no tendría duda, bueno, si la tendría, entre Lorca y Miguel Hernández, y véase pues lo que es el destino, que ambos murieron en la misma Guerra Civil, y lo mal que se llevaban. O más bien, la tirría que le tenía Lorca al de Orihuela. Y no es de extrañar, que tiempo al tiempo, si ambos hubiesen vivido más tiempo, recordaría la historia el Siglo XX como el siglo de oro de la poesía española, en continuos piques de autores, rememorando ese mal rollito que antiguamentese traían consigo Quevedo y Calderón de la Barca, con aquel ya clásico y complicado:




despecho de las musas a ti solo,"


Texto que me evoca a su vez al pique de la Dialéctica Poética Erótica Festívica entre Thiago y Ángel.


Pero como he dicho, me quedo con Miguel Hernández, que ese si que fue un tuberculoso de verdad, que nos ha dejado huérfanos de poesía, a mayores. Yo si dentro de la obra de Miguel Hernández tengo que escoger un poema, como no, me quedo con la Elegía a Ramón Sijé, que tantas cosas dice, que tanto dolor desprende y te desgarra el sentimiento:



(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.


(Elegía a Ramón Sijé)

jueves, 22 de abril de 2010

SER BICHA Y NO MORIR EN EL INTENTO

Ayer he pasado por fin a la acción, ya soy oficialmente una mala persona, como la gente que me rodea. La relativa tranquilidad en mi piso ha durado poco, y como auguraban algunos lectores "te quedan dos meses muy duros". Pero me he dejado llevar por la situación y he decidido ponerme manos a la obra.

Cuando llegué a casa después de trabajar me encontré con mi casera, que me dijo que quería hablar conmigo. Le comenté que me habían desaparecido misteriosamente cosas de mi despensa, pero que por suerte, las desapariciones habían terminado, que podía dormir tranquila, y por lo demás todo en orden. Nos dijo que quería una reunión con nosotros para tratar sobre "gastos comunes" tipo papel higiénico o lavavajillas, y le dije sin más que yo no podría ir a esa reunión y que no me interesaba, que yo me había encontrado yo solito una solución ante el problema de que la gente gastase el papel higiénico y el lavavajillas, o el detergente y que nadie repusiese nada... mi solución, comprarme mi propio papel higiénico y demás. Así de cutre como suena. No se si se le quedó bien el cuerpo a la señora, pero desde luego, a quien se le quedó el cuerpo mal fue a mi esa misma noche.

Tras una tarde-noche de cañas llego, tengo mi discusión diaria con mi Billy Sive vía msn y luego, me pongo a dormir. A intentar dormir. Mucho ruido, pasan las horas, hasta las tres y media de la madrugada. Mientras, voces de una de las habitaciones, luces del pasillo siempre encendidas por las que me entra muchísima luz en mi cuarto, ruidos de cisterna descolocada que no se llena, más gritos en otra de las habitaciones, hay por lo menos dos invitados/as en cada una de las habitaciones, fiestas encubiertas a las que a mi no me han invitado, ni me han pedido mi opinión a tiro de miércoles. Se suceden las carreras por el pasillo y la gente vociferando. Yo, ya sin sueño, me levanto malhumorado, y me dispongo a fumar un cigarrillo en el balcón, de muy mala uva. Vuelvo a la cocina, hago un rápido examen ocular de mi despensa y de mi nevera, y ¡sorpresa! una lata extra de cerveza de 500 cl. en mi estante.

En ese momento, malhumorado, sin poder dormir, se me ocurre la estrategia bicha, pero de bicha mala, pensé por unos instantes en la lata de sardinas picantonas que nunca fue repuesta en mi estantería. Y me dije para mi mismo ¡Esta lata, aquí es una bendición! Rápida y sigilosamente la cogí, me metí en mi habitación y la escondí en lo más profundo de mi armario. Intenté dormir de nuevo, y el jaleo continuaba. En una de estas, salgo al pasillo, y pillo por banda a una de las chicas sudamericanas, amiga de mi nueva compañera de piso, borracha como una cuba, apestándole el aliento a alcohol, le pido que por favor, bajen un poco el tono, que necesito dormir que tengo que madrugar. Y la chica se me encara, mi compañera la aparta y le dice que se tranquilice. Intento volver a dormir. Me llama la alcoholizada a la puerta, e intenta abrirla, mientras yo, protegido con mi super cierre de seguridad. Lo intenta más veces. Cojo el teléfono y llamo a mi casera, a las 3:50. Apagado o fuera de cobertura. Me tranquilizo e intento dormir.

Al rato, las voces de la otra habitación se escuchan también en el pasillo, alguien se aproxima a la nevera, hacen recuento y ¡sorpresa! se dan cuenta de que les falta una lata de cerveza. Me reía para mis adentros y no dejaba de pensar en mis desaparecidas sardinas picantonas, hasta ese momento ignoraba de quien era la dichosa cerveza extra. Y al momento, más pasos y se dirigen a la habitación de las chicas alcoholizadas. Les piden la cerveza en tono amable y cordial, y ellas, lógicamente dicen que no la han cogido, pero comienzan a calentarse en la conversación. No se como termina la historia de la cerveza, quizá las chicas regalasen una cerveza a "los frikis de la Play hasta las 8 de la mañana", el caso es que a los chicos no los vuelvo a escuchar más, a las chicas algún paseo que otro al baño, alguna cisterna más y alguna voz fuera de tono. Y satisfecho por la fechoría que había hecho, y el mal rollo que había creado, me fui cayendo en los brazos de morfeo.

Me siento orgulloso por esta maniobra bicha. Pero, ¿quién sospecharía de mi? Si los chicos dudan entre un chico que intenta dormir y unas chicas alcoholizadas, parece que no hay demasiada duda. Las chicas podrían dudar entre alguien en pijama con cara de sobado y los jóvenes que probablemente hayan perdido la cuenta de las cervezas que se beben, también lo tienen claro. Mientras, yo jugaré a salvar el honor de mis sardinas picantonas y negaré todo culpando a unos y otros, y si es necesario, sacaré mi lata a colación.

Eso si, he cumplido el código de mi pasajero oscuro, "evitar ser cazado", y esta mañana, nada más levantarme se ha ido, la lata de cerveza llena, a un contenedor de camino al trabajo (una pena, por que si me pilla en fin de semana me la habría bebido enterita) ¿Se puede ser más bicha?

JERTE 2010. SÁBADO 10

El día del cumpleaños de mi hermano amaneció otra vez soleado, y antes incluso de que saliese el sol, yo estaba ya despierto, acurrucado al lado de D., que había pasado una noche de aúpa dando miles de vueltas en la cama. Ya a una hora razonable, ducha y bajamos a desayunar, que estaba incluido en el precio de la habitación. El desayuno, bien, aunque quizá le faltase zumo, pero aún así, el café por las mañanas sienta como nada.

Improvisamos una ruta para seguir el sábado, con la ayuda de los dueños de la casa rural. El itinerario comenzaba en Cuacos de Yuste y terminaba en Plasencia, con vuelta a Jaraíz para dormir.

Cuacos de Yuste, a apenas 6 kilómetros de Jaraíz se encuentra este pequeño pueblo que tiene dos cosas que llaman la atención al visitante, el cementerio alemán y el Monasterio de Yuste, donde pasó sus últimos días Carlos V.

El cementerio alemán nos dejó un poco boquiabiertos, sabíamos de él, y que no era muy grande, y que en él se encontraban los restos de los soldados alemanes caídos en territorio español en la primera y segunda guerras mundiales. En total ciento y pico tumbas donde reposaban básicamente, niños, jóvenes en su mayoría que rondaban los 20 años. Impresionantes. Supusimos que, estaban allí por ser Carlos V emperador también de Alemania, pero eso es solo una suposición.
A escasos kilómetros, se encuentra el Monasterio de Yuste. El lugar está lleno de turistas, autobuses y demás. Por 2,50 € entramos cada uno, sin descuento con pase de prensa.

Aquí conocimos a un personaje, el Colón. Con toda la jeta del mundo, un señor se nos cuela en la cola y pide cuatro entradas para ver el monasterio. D., que para eso tiene su genio, como yo, le pregunta al señor "y la cola que??", entonces, nos atienden a nosotros como correspondía y a ver el lugar. Por unos jardines te encuentras con un estanque grande, cuadrado, y subiendo una rampa entras en el sencillo monasterio, cuatro estancias son las que se visitan, y las que ordenó construir Carlos V, un recibidor de autoridades, un despacho, una sombría y enlutada habitación y poco más, luego, la capilla jerónima, con sus arcos arriba que llaman algo la atención, pero todo bastante sencillo. Carlos V padecía gota, y eso hizo que las estancias se modificasen para él. Tras hacer allí varios robados, nos fuimos de allí.
La ruta continuaba hacia Garganta de la Olla, previa parada por el camino para fotografiar algún que otro cerezo en flor. Y Garganta de la Olla nos impresionó, por ser un pueblecillo semiescondido, y con todo el sabor a medieval que conserva. Pasamos por la "Casa de Muñecas", un prostíbulo medieval con la casa pintada de azul y donde los caballeros, escogían señoritas sin bajarse del caballo. Allí visitamos un museo privado de la Inquisición, oscuro y tenebroso, mi D. salió de allí muy sobrecogido. Pasamos por la Oficina de Turismo, donde solo nos faltó intercambiarnos el facebook con la chica que trabajaba allí. y nos aconsejó el la ruta del día. Un paseo por el pueblo hacia un puente romano (o más bien románico), y unas cuantas fotografías, una parada en una tienda para comprar embutido y pan, para la comida del día, entre los cerezos en flor. Camino al Piornal, un pueblo en lo alto de la montaña entre el valle del Jerte y La Vera, por una carretera demasiado estrecha, con precipicios varios, mucha vegetación seca y unos paisajes impresionantes. Una vez en lo alto, descubres que el Jerte es más verde si cabe que La Vera, y ahí si, mucho cerezo, a medida que bajas te vas cruzando con otros muchos turistas que van a ver lo mismo que tú. Nosotros paramos al borde de la carretera, en un verde campo rodeado de cerezos, escondidos de la humanidad. Bocata con productos de la tierra, y postre también paisano. Momentos románticos. Y para muestra, un botón:

De nuevo en nuestro alquilado Yaris, bajamos a la carretera principal del Jerte, subimos el valle y volvimos a bajarlo, entre la marabunta blanca de los cerezos, dirección Plasencia. Momento que aprovechó D. para echarse una cabezadita, mientras, a nuestra derecha, un impresionante pantano que llenaba todo de verde.


Plasencia es una señora ciudad, con un casco antiguo que en su momento me maravilló, claro que, en ese viaje conocería sitios distintos, que pondrían a Plasencia en otro lugar. Allí, esperaba encontrarme con Pepe Botika, y yonkis no faltaron. Sus tranquilas calles a primera hora de la tarde, sus comercios, y sobre todo, su catedral nueva, anexa a la antigua, impresionante por dentro. Un café, y más tarde un helado rodeados de las nuevas juventudes de la ciudad, entendiendo su sistema de apareamiento a esas tempranas edades. Y vuelta a Jaraíz, cansadísimos de un día de sol, algo de viento y mucho caminar. Breve paseo por el centro de Jaraíz donde nos encontramos una excursión del sindicato de Citroen de Vigo, y vuelta a la habitación en nuestra casa rural, donde nos esperaba un baño conjunto de auténtico relax.

Y se acercaba la hora, el gran partido de la Liga BBVA, de donde solo podía salir un equipo victorioso, y ese fue el Barcelona. La cena muy tensa, entre D. y yo, por el fútbol, y sobre todo, por la incomprensión de la pasión futbolera, de D. hacia el resto de personas que estaban allí viendo el partido. D. ya había llamado la atención a nuestros vecinos de habitación, por el volumen del televisor, pero la noche que nos dieron, fue poco, y es que la casa rural, aparte de preciosa, tenía las paredes de papel. Y cansados nos dormimos, otra vez acurrucados, mientras yo, mimaba a D.

miércoles, 21 de abril de 2010

e-BULLYING

En Galicia somos unos adelantados a los tiempos y apareceremos como el primer lugar de España donde se ha dado un caso de bullying vía correo electrónico. Mencionaba el tema bullying Pedro hace unas semanas, en su blog La Puta Realidad, pero en su versión clásica. Hoy yo analizaré este e-bullyng.

El diccionario de la Real Academia no recoge, por el momento este término que sin piedad se utiliza ya en medios de comunicación y que más o menos todos conocemos, pero que no viene a ser otra cosa que, cualquier forma de maltrato psicológico, verbal o físico producido entre escolares de forma reiterada a lo largo de un tiempo determinado, según fuentes wikipédicas. En el caso de un colegio de un ayuntamiento pontevedrés, han llevado esto a la práctica por vías, electrónicas.

Al hacer se públicas las denuncias de varios padres de alumnos de un colegio público sobre presuntas amenazas que sus hijos habían recibido de algún alumno de su clase se destapa una trama, por la cual un chico de 12 años había enviado mensajes amenazadores al resto de compañeros de clase con una cuenta ficticia por la cual suplantaba la identidad de otro alumno que había tenido un comportamiento hostil hacia él. ¿Algo lioso no? Bueno, a este chico, con ayuda de un amigo se le ocurrió eso, y lejos de amedrentar a sus compañeros de clase también se le ocurrió que podría extorsionarles un poco y exigirles un dinerillo extra. Joder con el acosado acosador, que mala fe. En mis tiempos no teníamos este "anonimato" que se tiene ahora con internet, y las peleas se disputaban abiertamente a la salida del colegio, en "El Piñeiro" y ante una paliza, las denuncias no existían. Yo siempre tuve la suerte de ser respetado, no por falta de ganas de alguno de arrearme, más bien por tener compañeros de los respetados y hacerme querer entre ellos. Una forma sutil de evitar cualquier problema.

Sobre el caso que estos días nos ocupa, todavía no conocemos su alcance, no sabemos sus repercusiones. Sabemos que, Internet, a la vez que da opciones de anonimato, si llevas las cosas demasiado lejos, también sueles dejar pistas, y con doce años, la maldad, o la inmadurez ha llevado a este crío a dejar pruebas sin más, pese a ser consecuente de lo lejos que había llegado e intentar borrar aquella cuenta ficticia fue cazado por la Guardia Civil.

martes, 20 de abril de 2010

RUTINAS Y RUTINARIOS

Llevo una vida rutinaria, lo he dicho más de una vez, me encanta que pasen cosas distintas en mi vida, pero esto a veces no es posible, y mi trabajo es digamos, relajado, con pocas novedades o ninguna, entonces te fijas en aquellos actos diarios y ves cada día, entre esas cosas, las que te entretienen, te llaman la atención o sencillamente son algo distintas.

Ayer fui puntual en mi trabajo, y eso si que es algo ya que se sale de la rutina. Y la verdad es que me ha cambiado mi ritmo del día.

Nada más llegar a mi trabajo, esperando el ascensor, ese que amputa miembros si tardas en entrar o salir, a una hora tan normal de entrada me he encontrado con el único chico mulato que trabaja aquí. Y yo con estos chicos no puedo, no es que no pueda por que los vea mal, todo lo contrario, coincidir en ese ascensor con tal monumento a la perfección de ébano me ha alegrado la mañana, y su voz, latina con su protocolario "hasta luego" me ha hecho ir ligerito a mi puesto, y solo me ha faltado soltarle un ¡Hasta luego, rey!

Pero con tantas horas por delante me he puesto a hacer tiempo, y me he dado un paseo a los servicios. Bueno, como no somos muchos puede ser casualidad coincidir con alguien allí, pero mi cambio de hora de llegada y de hábitos ese día hizo que coincidiese, como no podría ser de otra forma, con "El Señor del colon irritable", así es como lo llamo yo a un señor muy finolis entrado ya en años que está siempre en el baño. Se echa allí su ratito, luego sale feliz, incluso a veces va con su periódico. Hombre, yo no tengo precedentes de que los aseos de la tercera planta de donde trabajo sean de ambiente, ni he visto nada sospechoso que me indique que allí haya cancaneo, pero nunca se sabe. Por suerte no ha sido el caso y tampoco estaba allí Angel, que debía tener moscoso generalizado con la vida, que ni se nos ha conectado, así que, cancaneo el justo o ninguno.

Y este no ha sido el único acto rutinario, he ido a la cafetería donde suelo desayunar, y no estaba por allí "The Running Man", el señor de las carreras cuyo único premio que obtenemos es la lectura del periódico de turno, y no cualquiera, son dos, El País y El Mundo, uno es dorado y el otro plateado. Cogí el único diario que había, El Mundo, vi hacia un lado y no había nada sospechoso, hacia el otro tampoco, y escucho una voz que surge detrás de mi "me pone un café con leche? Gracias", y era él, con su gorrito de lana, sus ojeras similares a las mías y en su mano izquierda, El País.

Tras el desayuno generoso en tiempo, me volví a mi puesto y como el día era de rutinas distintas, he disfrutado el resto de mañana sin mi jefe, que no estaba, y mis compañeros se han ido antes a casa también por el mismo motivo.

Yo no se, pero creo que estoy tan aburrido de todo, que me divierto con cualquier cosa, en concreto, hoy he visto una mosca volando y me he quedado ensimismado viendo su zizgageante vuelo. Que no, que es broma, que en Madrid hay pocas moscas y no es época, pero me habría encantado por romper mi rutina mañanera.

Bicos ricos

P.D.: Y no, no he visto a Javier en todo el día ¿no es curioso?

lunes, 19 de abril de 2010

LA AMARGURA DE LA CÁSCARA

El sábado anunciaba mi fin de semana cultural, y la primera consecuencia ha sido abandonar el fútbol, y bien , porque se ha puesto la cosa otra vez al rojo vivo, y eso siempre es de agradecer, más cuando los dos equipos en liz no fallan demasiado. Pero centrémonos en la cultura, y en "La Cáscara Amarga".

El Nudo Teatro es como te lo imaginas, o más independiente si cabe, no deja de ser un bajo de un edificio aprovechado para el teatro, y eso es lo que le da el carácter ese tan singular que tiene, nada que envidiar la Scala de Milán, el Bolshoi o el Metropolitan cuando allí se representa una obra sencilla y sin demasiadas pretensiones pero que te hace salir reflexionando sobre un montón de cosas.

La obra es representada por tres chicas que cuentan tres historias de tres bolleras, poco más que contar sobre la historia, por si alguien está interesado en ello, pero que transmiten y hay momentos en los que incluso emocionan. Así nos pasó a D. y a mi, la música, el lugar tan recogido y la cercanía de alguna de las historias en versión masculina, y esa forma tan peculiar de cambiar el decorado con la luz baja sonando de fondo Los Panchos.



O fue la mezcla de todo ello, o realmente que yo soy un romántico empedernido. El caso es que nos encantó la obra, y entre risas, alguna lágrima y comedura de cabeza pues te convence la obra, como así espero yo convenceros ahora.

Bicos ricos

JOPETA, PEDAZO POETA

Vengo en anunciar que hemos conseguido el primer premio de la blogosfera mundial, ese que nos acredita con el título de poeta, con el número 41 de este prestigioso galardón (que no Gallardón) literario del blog Dialéctica Poética Erótica Festívica, nada menos, del mismísimo Thiago. Él mismo lo dice, este reconocimiento no lo tiene Rosalía y se nos ha concedido por una pequeña falta de respeto, ay!!! ¿para cuando las poesías serias aquellas que antaño hacía en papel?

Hubo una época en que el aburrimiento en clase, cuando estudiábamos el ya extinto BUP, una compañera y yo nos dedicábamos a hacer poesía en cuadernos, pero no una poesía cualquiera, la bautizábamos como "Poesía Vanguardista", se trataba de versos de rima libre, a cada cual más extraño, algún día espero recuperar mi poema más conocido por aquel entonces, su título era "Tengo un trauma", una oscura reflexión sobre alguien que pensando que todavía era virgen en una noche de alcohol lo había perdido todo, y quien dice todo, dice la inocencia.


Pero no es la poesía cosa de la adolescencia, yéndonos más atrás en el tiempo, recuerdo tener a mi madre encandilada, cuando cada noche, antes de que me acostase, la sorprendía con un papel con un poema escrito, normalmente haciendo referencia a algún tipo de flor y a ella..., esos poemas, son irrecuperables creo, y su valor, literario escaso, pero sentimental... infinito, a ella la tenía ganada, por eso, a día de hoy soy su ojito derecho.


Basta ya de echarse flores y de rellenar a la fuerza este post agradecido, que es difícil llegar a fin de mes, siendo poeta sobrevenido. Agradecemos pues este galardón, esperando estar en nominaciones de posteriores ediciones, que de momento, seguiremos por aquí tocando los cojones.


Bicos ricos

domingo, 18 de abril de 2010

MI BILLY SIVE (LA TENTACIÓN VIVE AL LADO)

Pasaron las semanas, con mi amistad totalmente restablecida con mi Billy Sive, mi relación con D. todo un ejemplo de amor. Hasta un día que se alinearon los astros, no se si en mi contra, en contra de D. o en contra del mundo en general. Pero, mi relación con D. se fue enfriando, por incompatibilidades de la vida cotidiana que hacen que las parejas no sean eternas. Y me fui a Galicia otra vez, a pasar las navidades. Estaba previsto un reencuentro con mi Billy. Y así fue.

Esta última nochebuena, fui a recoger a Billy Sive a su casa, me lo llevé de fiesta, y lo devolví a su casa, poco antes de la hora de la cena. El camino en coche fue, especial, él con un brillo en su cara, y una sonrisa permanente, yo muy feliz de volver a verlo. Y una mano suya se escapó hacia mi entrepierna mientras yo conducía, me dijo:

- ¿Te acuerdas de esto? Todo lo que quieras puede ser, tú decides lo que hacer

Continué conduciendo, en la puerta de su casa le dije:
- Claro que me acuerdo de eso, lo que he estado suspirando tanto tiempo por ti, pero, a mi también me llega tarde, soy feliz con D., y no me gustaría estropearlo, así que mejor no hacer nada hoy de lo que me pueda arrepentir mañana.

Y quedó el tema en el aire..., pasaron los días, y mi relación con D. se quebró durante unos días, días que Billy aprovechó para atacar duramente a D. pidiéndome que no volviese con él, pero a estas alturas de la película, quería tanto a D., que volvimos, y volvimos a tener una recaída, esta vez más gorda, la que he comentado aquí ya en algún post. Ese tiempo hablé mucho con mi Billy Sive, me llenó la cabeza de pajaritos, de un futuro en común, en Madrid, viviendo juntos y me mantuvo una esperanza de que, en menos de un año estaríamos juntos por fin. Y lógicamente, me ilusioné.

Pasó casi todo el mes de febrero, y un día D. reapareció, yo volví a su vida, en principio, en calidad de amigo, pero, con lo que me está mimando ahora, como para volver a perderlo, pero mi corazón estaba en esa ciudad mediterránea con mar y mi cuerpo y alma en Madrid.

Y llegó la decepción final, el día que Billy me planteó sus tres dudas como recogí en el post "Cari, no me entero de nada". Por eso veo sus dudas razonables, e incluso justificadas, pero ¿no hemos cometido ya muchos errores ambos en nombre del amor?

sábado, 17 de abril de 2010

CULTURETA Y RURAL

Me estoy volviendo un intelectual, una especie de élite de la literatura, de momento ya puedo presumir de un carnete de poeta sobrevenido, que no es poco, aunque yo ya sabía que era poeta desde hace tiempo. Me siento como Miguel Hernández a su llegada a Madrid, con la gallina bajo el brazo, buscando amparo y reconocimiento entre los grandes. De momento hemos empezado con un blog, pero la enciclopedia universal del siglo XXI seguro que todavía busca autores.

Pero este post no es para presumir por mi talento, es para presumir de los ambientes intelectuales por los que me estoy moviendo. No se si he mencionado en alguna ocasión que soy un gran amante de la fotografía, pero de los que todavía están ahorrando para comprar una cámara réflex, que la mía se me está quedando corta, y como "culturista" de la fotografía me he ido el jueves con mi amigo C. a ver una exposición. ¿Donde? En Chueca, claro, mi barrio vecino, en el que de momento las únicas fotos que he hecho han sido robados. La exposición era de Chema Madoz, en la Sala Moriarty, en Libertad 24. Allí me esperaba C., yo, empapado dedidí empaparme de cultura, o por lo menos disimular, que soy amante de la fotografía, amateur, pero la exposición no me atrajo demasiado, no se, quizá demasiado pensar en las fotos, quizá mucho de montaje, o eso, o que me fijaba en todos los buenorros que por allí se codeaban.

Y es que esta gente del círculo cultural se hacen muy bien los místicos, que forma de hacer que entienden de fotografía, que bien puestos todos, con sus cubatas de Johnny Walker en la mano. Que modernos todos, y yo, por allí, intentando buscar sentido a alguna de las fotos. Y es que en el fondo soy de pueblo. Podeis disfrutarlas en el link que he puesto al autor. Sin embargo, me quedo con el café y charla que me tomé después con mi amigo C., en el Diurno, que me recordó la entrada al Mamá Inés, pero me gustó.

Pero direis, que ir a una exposición de fotografía no te da el carnete de cultureta rural, lo se, pero es que hoy por la tarde me voy al teatro con mi D., por mi barrio, a ver "una obra de bollos", así me lo ha explicado él. En el teatro Nudo, en la Calle La Palma, supongo que teatro alternativo, para ver la obra "La Cáscara Amarga". Así que ya os contaré, aunque me veo saliendo de allí con una mezcla de rallado mentalmente y de creerme firmemente, que soy un cultureta y rural.

Bicos ricos

viernes, 16 de abril de 2010

FNF Nº 11

Llevo días pensando cual sería el vídeo para este FNF nº 11, y la elección no fue fácil, por un lado tenía a Alejandro Sanz con su "Desde Cuando" ya que me recuerda al pasado fin de semana por los valles del Jerte y la Vera, y es lo que tiene ir con un "fans" de Alejandrito, aunque yo no lo pueda ver. Y por otro lado, tenía a Lady Gaga, que debo reconocer también que no la tragaba. Pues me está empezando a caer simpática la chica, y al final me he decidido por la Gaga.

¿A cuento de que os dejo con el vídeo de esta extravagante cantante y compositora? Bien, en nuestro paso por Plasencia paramos a tomar un cafelín mi chico y yo, aprovechando que ambos queríamos despedirnos del topo, en la pantalla pusieron el video que os dejo hoy, mientras, comentábamos la polémica sobre el verdadero sexo de Lady Gaga... bien, mi D. me dijo "en este vídeo lo verás, porque se le ve todo el potorro". En los 40 Principales no emitieron la versión sin cortes, y me lo perdí. Nada más llegar a Madrid y poner música en el ordenador, fue lo primero que busqué. Efectivamente, es mujer. Pero para mujer, la gran mujer que aparece en el vídeo, y que me ha dejado alucinado. Beyoncé. Y mantengo durante toda la semana, en la retina, su imagen abriendo las piernas sobre una cama, no me la puedo quitar de la cabeza, por lo provocador del gesto, así que, me la pido como novia, que yo para esas cosas también soy muy provocador.

Sobre Lady Gaga, pues, ya mencioné que le tenía tirria, pero veo que la chica hace canciones simples (o sencillas del todo) y muy bailables en general, y muestra una provocación en sus videos de megadiva, y yo creo que realmente lo que es, es una cachonda mental. Os dejo con su Telephone:



PD.: El potorrillo, se lo tapan finamente con una nube de estas de vapor que no es nada elegante ¡Donde estaban los clásicos tomates!

FANS FATALES

Normalmente hago un repaso a las estadísticas del blog, curioseo el número de visitas, las visitas que entran y se quedan que son las que realmente me importan, cuantas son las visitas que hacen los usuarios por página, y los días que entran por aquí y así un largo etcétera. También cotilleando un poco más averiguo de donde son concretamente las visitas.

Hace unos días he encontrado un visitante nuevo, he visto que era de Madrid y que trabaja en el mismo centro que yo!!! En ese momento comenzó a subirme algo por el pecho (quizá los cojoncillos) y a acelerárseme el pulso. Ay!! que de aquí puede salir un fan fatal de estos, un maníaco perseguidor de bloguero plueblerinos!!

Ya me lo decía Thiago una vez, al principio, que esto de los blogs dejaba muchas huellas, y yo, asesino inexperto he estado dejando todo lleno de marcas, al punto que de tantas incluso podría llegar a pasar desapercibido. No se, pero he dado tantas pistas... chico guapo, gallego, bien dotado, solitario, que no trabaja mucho y está rodeado de tocapelotas... entre los que se incluye mi fans, seguramente.

He estado dándole vueltas a ver quien podría ser, por que por muchos que seamos, siempre puede ser alguno de los personajes que menciono a veces. He descartado a mi jefe, porque él y yo utilizamos un servidor distinto al del resto de la humanidad, lo mismo ocurre con mi compañera. Después he pensado en el señor del colon irritable o irritado, para cagarse si es él, vamos..., he pensado en los sinvergüenzas que ven vídeos de megaupload y me agotan los 72 minutos de grati que permiten ver al día... y si son ellos... ufff, monto la de Dios es Cristo, que una cosa es joderme los capítulos de Weeds y otra ya que me admiren en silencio, por que ni un triste comentario... supongo... He pensado también en el mulato buenorro, en ese caso, me pondría muy colorado, él, al ser descubierto, supongo que no se pondría del mismo color, así que me quedaré siempre con la incógnita. También le he dado vueltas a lo del italiano que está tremendo, pero no se, ya me gustaría a mi, y encontrármelo en el ascensor ese que mutila miembros si no te das prisa para entrar y que casualmente hubiese una avería.... pero no, no creo, aunque tampoco lo descartamos. Puede que sea quizá, y dado que imagino un público tirando a homo (ya que de momento no hay ni un solo comentario de ninguna chica o señora o señorita), a un fan homo, que aquí también los hay, y no hacen falta radares como el que tiene mi D., en ese caso, les diría... "chicos, estoy pillado, lo siento, mi corazoncito solo tiene sitio para mi D., mi segundo novio y mi tercero".

Y definitivamente, he pensado, y me ha dado hasta miedo, que haya sido Javier, si, realmente, mientras escribo este párrafo vuelve a entrarme esa misma angustia que me recorrió el cuerpo mientras veía las estadísticas del blog. Es que me lo imagino, y ahora lo sabe todo de mi, quizá me sorprenda el próximo día que coincidamos en el bus y me diga "Pimpf, contigo quería hablar yo de un asuntillo, ¿así que voz de pito o de niño?" Pavor me da solo de pensarlo ¿y si está enamorado de mi? Es que a lo mejor se ha escogido este destino, el mismo que el mío por todas estas cosas que he contado últimamente, para verme y disfrutar de mi presencia, y quien sabe, a lo mejor, su sueño es disfrutar de sexo salvaje con el menda, o lo que es peor, mantener una relación de amor apasionada, o, rizando el rizo... acabar conmigo, y usurpar no solo mi puesto de trabajo, si no también suplantar mi identidad. Cari, si me lees, manifiéstate!! que me tienes en un sinvivir.
Bicos ricos

P.D.: Una vez releído el post, y dada la premura de los acontecimientos, he estado considerando que quizá mi fan no sea Javier, si no el mismísimo Ángel, el bloguero pornográfico, o nuevamente rizando el rizo, que Ángel y Javier, sean la misma persona!!!

jueves, 15 de abril de 2010

JERTE 2010. VIERNES 9 DE ABRIL

Entre la sugerencia de Thiago de que no pasase de largo sobre Cáceres y Trujillo y el recién estrenado blog de Montxo sobre viajes, he considerado oportuno hacer un pequeño diario de viaje de lo que fue mi reciente visita al Jerte el pasado fin de semana. Si a cada día de viaje le dedico un post tendremos cubierto un espacio y a la vez, divulgaremos. Divulgaremos mi visión sobre las escasas salidas que hago al año, que suelen ser entre dos y tres, dependiendo de la importancia de los viajes.
El viernes fue un día de los ajetreados, trabajo, trabajos y una comida rápida con mi D., y al terminar nos dirigimos a la oficina de Hertz para coger el coche que íbamos a alquilar. Me enfrentaba por primera vez a coger un coche en Madrid centro, nuevo, gasolina que no fuese el mío, y a conducir para mi D., que no me había visto nunca. Los primeros minutos en el Toyota Yaris gris fueron regulares, pero pronto comencé a cogerle el punto al coche, y el resto del viaje fue coser y cantar. Sin hacer ridículos innecesarios y cumpliendo su fantasía erótica de meterme mano mientras conducía, yo, buscando su pierna en lugar del cambio de marchas.Decidimos antes de salir una ruta alternativa a la presuntamente normal, en lugar de autovía, que nos llevaría 2 horas y media, escogimos carreteras secundarias, casi unas cinco horas de viaje, pero que valieron la pena. Por la autovía de Extremadura recorrimos los primeros kilómetros hasta adentrarnos en la M-501, dirección San Martín de Valdeiglesias y Arenas de San Pedro. Hora y pico después estábamos ya parados en un mirador natural sobre un valle, al lado de un santuario de no sabemos bien que virgen, detrás nuestra, la sierra de Gredos nevada, debajo, el valle con toda su llana extensión y de fondo, el sonido de los cencerros de las ovejas. Parada romántica para cigarrillo, fruta y arrumacos.

Continuamos hacia Extremadura, por las carreteras serpenteantes, atravesando pueblos hasta el momento ignotos y llegamos a Valverde de la Vera, donde fue nuestra primera parada en tierras extremeñas. Mi primer contacto con esa comunidad autónoma que yo desconocía y que tan buen sabor de boca me ha dejado. El pueblo, pequeño y con cierto sabor medieval, con su iglesia y torre que recuerdan al norte de Escocia, todo ello con el fluir del agua por los arroyos por el centro de las calles. Aquí tuvimos como guía de excepción a una señora con las verduras en la mano, autóctona de la zona y que nos veía con cara de extrañeza, como desconfiando del turista. Sus consejos, de oro.

Seguimos nuestro recorrido por la EX-203, ya con algo de prisa, pasando por Viandar, Losar, Jarandilla y Robledillo, todos de la Vera. Pueblos que nos llamaron la atención porque nos los imaginábamos más pequeños, y con menos vida. Sus plazas, con el impresionante día que hacía, estaban llenas de gente. En mi retina los topiarios de todo tipo, representando una y mil formas imaginables. Realmente impresionantes, y ninguna foto del lugar.

Ya anocheciendo, pasamos por Cuacos de Yuste, y por fin nuestro Jaraíz de la Vera. Mi D. se preguntó por qué se acentuaba "Jaraíz", le di una explicación muy sencilla "por ser nombre propio" y me quedé tan ancho y tan lleno de razón. El pueblo, normalito, sin nada que resaltar, a excepción de la gente decorando las farolas con flores de papel y ramas. y solo nuestro deseo de encontrar la casa rural donde nos hospedaríamos. Tras preguntar a varios paisanos llegamos a un camino de tierra que nos adentró kilómetros por esos parajes donde ya aparecían los primeros cerezos en flor. Una llamada a la casa rural, vuelta otra vez al pueblo y vuelta a adentrarnos por esos caminos de Dios, hasta que, por fin, encontramos la casa. Una casa preciosa, rústica y elegante, y un trato exquisito de sus dueños. Ducha, cena de bocata de salchichón, café y a dormir, que el día había sido muy largo, y el cuerpo comenzaba ya a acusar el cansancio.

miércoles, 14 de abril de 2010

JAVIER TIENE VOZ

He hablado de Javier que es como se llama realmente el chico con el que coincido en todas partes y que alguno pensó que era yo mismo, o una transfiguración mía, pero no, Javier existe, y aunque ya lo había escuchado en más de una ocasión, hoy he vuelto a oir su voz.

Javier tiene voz de niño, y acento gallego, de Pontevedra, que no es poco. Hacía ya tiempo que no hablaba de él, por que con él no he hablado nunca, a excepción del día que estuvimos sentados en el autobús uno al lado del otro, y mi luz no era suficiente para leer. Pero ayer, en mi descanso de leer blogs he vuelto a coincidir con él. Mientras fumaba en solitario, pasó a mi lado, con un compañero suyo, supongo que a tomar un cafelín, yo, pendiente de mi teléfono escucho esa voz pontevedresa que dice "pues en la televisión gallega por satélite no ponen el partido".

No se que querría decir con esa enigmática frase. A lo mejor el que ve enigmas tipo Iker Jiménez de donde no los hay soy yo, pero he sacado mis propias conclusiones, o dudas. En primer lugar creo que me ha visto, y ha hablado para mostrarme lo sociable que puede ser, teniendo compañeros con los que baja a tomar el café, por que a día de hoy yo todavía voy solo. En segundo lugar, me ha dado a entender que vive en una zona chic de Madrid, y que en su piso tiene televisión por satélite, lo que él no sabe es que yo tengo TDT ya, y una pedazo pantalla plana con sofás que se expanden, cuando hace unos meses hablábamos de un televisor antiguo con un trocito de antena para subir o bajar el volumen por que se había roto el botón, y la todoterrestre no existía.
Creo que también ha dejado caer lo de la televisión gallega como diciéndome "aunque estés solo fumando tu cigarro, que sepas que no eres el único gallego que trabaja en este palacio", aunque si pudiese contestarle a este pensamiento le diría "chuchi, tu no te imaginas lo que me gusta a mi no aguantar a ninguno de mis compañeros, por eso soy tan seta aquí, pero somos muchos los gallegos, pero que vivan como un auténtico marqués en el palacio, solo yo".
Está claro que tengo mis pensamientos enquistados hacia este jovencillo, y estoy a la que salto en menos de nada, aunque un día en el que yo madrugue como él, y coincidamos en el ascensor, a solas le diré directamente "¿a que planta vas?", quizá no sea mucho, pero seguro que pone cara de sorprendido, o le puedo decir "¿vas a la cuarta?", quizá eso sea más clarificador. Ese día habré dado un paso de gigante para la humanidad y un pequeño paso para mi.

De momento, seguiremos sin cruzarnos palabra, que la situación empieza ya a tener su morbillo.

Bicos ricos

martes, 13 de abril de 2010

PÓSITS

Todos conocemos los pósit, esas pequeñas hojas de papel con un borde autoadhesivo en el que normalmente se escriben anotaciones bien para recordar cosas o bien para dejar algún mensaje. Yo soy de los que tienen buena memoria, y generalmente no necesito ningún pósit, como mucho, para recordar algo de cierta importancia me hago una pequeña marca de bolígrafo en una mano. Por lo tanto, mis pósit son normalmente para dejar notas.

Ayer he vuelto a utilizar los que tengo en casa, y la nota iba destinada a mis nuevos compañeros de piso, esa especie de parásitos que no saben que cuando un rollo de papel higiénico se agota, hay que reponerlo enseguida, léase el post de Thiago sobre el CPR, o desconocen que el lavavajillas no "nace, crece, se reproduce y muere", sus fases vitales son dos "se compra, se agota". También comentaba en el post anterior "la misteriosa desaparición de mis sardinas picantonas". Hoy podemos sumar ya otras bajas en nuestra despensa, a la que por desgracia, no se le puede poner candado, y tendrá que instalarlo la señora casera, las bajas son de productos, no del todo baratos, nuestro ladrón de guante torpe es de gustos finos, en esta ocasión me he dado cuenta que el aceite de oliva virgen extra baja en la misma proporción que aumenta en la cocina, y también baja de forma acelerada el café instantáneo, mi "Nescafé Classic". Sinceramente, estoy muy indignado, ni en los tiempos en que vivía en una casa con ratones en mi infancia éstos animalejos roían con tanta jeta.

Así que, en un inútil gesto de rabia he cogido un pósit y con mucho mimo he escrito:

"NO COMPRO EL ACEITE PARA TODO EL MUNDO, NI LAS SARDINAS PICANTONAS, PEDIR ANTES DE COGER, GRACIAS"



Y me he quedado tan a gusto, lo he pegado en el bote de aceite y a dormir. Esta mañana la sorpresa ha sido mayúscula. Los ratoncitos han vuelto a la cocina de madrugada, no se lo que han podido coger, pero mi nota amaneció en el suelo de la cocina, y al igual que ocurría con las sardinas picantonas, los pósit tampoco tienen alas, y es imposible que lleguen al suelo por si solos, a no ser que alguien haya abierto la despensa.

Estoy... como diría mi D., "estoy que los cogía por los pelos así...."

lunes, 12 de abril de 2010

SORPRESAS!!

Ya estoy de vuelta de mi escapada romántica con mi D., que para que decirlo, ha sido un exito en todos los aspectos. Quizá se mereciese el viaje en si un post inmenso, pero creo que con darle alguna pincelada será suficiente, que hoy me tiene ya otro aspecto absorto en mis sucios pensamientos.


El viaje, a mi modo de entender las cosas me ha devuelto a Madrid eufórico y si cabe, más enamorado, o por lo menos ha sido para mi la confirmación de la tendencia de la relación, pero lo más importante del viaje, y para mi, lo que podría resumir todo, sería la palabra, compenetración. En mi vida creo haber conocido tanto a una pareja, casi al punto de leernos los pensamientos en muchísimas ocasiones. Pero no solo compenetración, comprensión, y muchas risas en esos parajes de floreados cerezos y naturaleza en estado puro, con muchos turistas, eso si. Por lo demás, la ruta ha incluido La Vera, el Piornal, el Jerte, Plasencia, Cáceres y Trujillo. Creo que no ha estado mal para el poco tiempo que hemos estado y que nos ha agotado físicamente, con muchas ganas ya el domingo a última hora de llegar a casa. Y mientras, conversaciones serias, y conversaciones alegres. En mente, un viaje a lo que sería el sur de Extremadura.


Pero lo que me ha cambiado el chip y me ha devuelto a la realidad de bicha ha sido el regreso a mi piso. Y no es que mi casera me haya hecho alguna de las suyas, aunque la semana pasada hayamos tenido nuestros más y nuestros menos. Que va, la sorpresa ha sido con mis nuevos compañeros de piso. Empecemos.


Tengo dos nuevos compañeros de piso, un chico y una chica, el chico tiene un extraño apellido creo que alemán, y la chica es, me parece que colombiana. Mi encuentro con el chico ya lo he mencionado. A la chica, de momento no la conozco. Al entrar en casa me encuentro a alguien en el salón viendo la tele, saludo y cansado del viaje, me ducho y me meto en mi habitación. En una de las habitaciones se escuchaba a gente en lo que supongo yo, una partida de la play. Hasta aquí, casi todo normal.


Con algo de hambre por el viaje, abrí mi despensa, y no vi nada que me apeteciese en ese momento comer a excepción de una lata de sardinas picantonas que había comprado el jueves, pero, a falta de pan, decidí dejarlas para un momento mejor, así que me hice un café y para cama.


Esta mañana me he levantado con las vías respiratorias resecas, lo achaqué a la calefacción de la noche, y al ir a desayunar, volví a abrir mi despensa, quizá faltase algo, no me di cuenta al momento. Preparé el café, cuando al tirar el cartón de leche a la basura, veo una lata de sardinas picantonas, y pensé ¡menuda casualidad, a alguien en el piso le gusta el mismo tipo de sardinas picantonas que a mi! Y fui a comprobar si eran incluso de la misma marca que las mías. ¿las mías? ¿donde están las mías? Uy, que deben ser demasiado picantonas y han volado ellas solas. Ahh, no, que alguien me las ha gorroneado.


La calefacción continuaba encendida, desde la noche, funcionando en contínuo, y ya muy calentito preferí irme cuanto antes a trabajar. En el salón había alguien durmiendo, que ya ni me preocupé por ver quien era, cerré la puerta, respiré aire puro de Madrid y rápidamente llamé a mi casera.


- Señora, soy Pimpf, ¿estaba durmiendo? le llamo para decirle que alguien ha estado cogiéndome cosas de la despensa, no se si ha sido mucho o poco, no me he fijado, pero algo han estado cogiendo, la calefacción lleva puesta desde por lo menos ayer que llegué a Madrid y hay alguien durmiendo en el sofá.


- Uy, no se que decirte Pimpf, es la primera vez que pasa algo así, me parece algo tan raro..., claro que la calefacción puedes apagarla, pero lo de la comida....


- Yo señora, sólo se lo aviso, que a mi esta gente no me conoce de nada como para cogerme nada, de hecho a la chica ni la conozco, y para que no hayan problemas en el futuro, que yo todavía tengo que convivir dos meses más con esta gente y no quiero líos con nadie.


El lavavajillas se ha agotado hace días y lo mismo ocurre con el papel higiénico ¿alguien tiene en mente reponerlos? ¿esta gente se cree que estos productos se reproducen por si solos? ¿han pensado que están incluidos en el precio de la habitación?¿alguien ha considerado la posibilidad de sentarnos a hablar sobre que ocurrirá con lo que se supone serían gastos comunes? Yo de momento ya me he comprado mi lavavajillas con el dinero que teníamos del bote anterior y papel higiénico, les he dejado un rollo de papel y el resto, junto al lavavajillas me los he guardado en mi habitación, y por supuesto, mi habitación cerrada con llave, no vaya a ser. Así que, mal pintan estos dos meses que me quedan aquí, pero que muy mal.


Bicos ricos

domingo, 11 de abril de 2010

TODO SON MALAS NOTICIAS

Llevo un par de horas documentándome sobre un tema de máxima actualidad, por que no quiero que me pase como con el post "¿Agrediendo o trasngrediendo?", y el post de hoy, aunque huela un poco a rancio, no deja de ser un tema puntero. Me lo agradecereis, que seguro que os culturizo un poco sobre vuestra mediocridad televisiva. Ah!!, si, el post de hoy es sobre "Dinastía".

Resulta que rebuscando en la prensa el pasado jueves, sin muchas ganas de hacer leña del árbol caído, como han dicho por ahí (por eso no he sacado esta semana ningún post sobre el Gürtelazo o el Palma Arena), me he topado con una mala noticia, el fallecimiento del actor Christopher Cazanove, que direis que no os suena de nada, pero por lo que he leído encarnaba al personaje de Ben Carrington en la serie Dinastía, y al leer eso, me encuentro con la más que desagradable noticia de que días antes, había fallecido John Forsythe, cuyo papel en la misma serie era el de patriarca del clan Carrington. Aterrorizado, abrí la noticia, temeroso de encontrarme algún enlace al fallecimiento de algún otro de sus protagonistas, y temía por cualquiera de sus dos divas, Joan Collins y por la otra, Linda Evans, Alexis y Krystel respectivamente. Por suerte, ambas siguen con vida.

Ben Carrington, por lo que me he podido documentar, aparece en una de las temporadas como un hermano perdido de Blake Carrington (John Forsythe) dispuesto a arruinar el imperio de su hermano, así que, vamos de malo en malo, por que en la primera temporada, Blake era perverso, pero en la segunda pasó a ser un ángelito comparado con la bicha que le pusieron a su lado Alexis Carrington, su ex esposa, que mala era, y cuanto glamour desprendía, y que grandes escenas de hostiazos limpios y tirones de pelo con Krystel, a mi la única pena que me ha quedado de esos grandes enfrentamientos, ha sido que Alexis no le arrancase (y/o cortase) el flequillo hacha que la "mosquita muerta" de Linda Evans llevaba.

En cualquier caso, y ya centrándonos propiamente en lo que siempre nos interesa, el lado homo de todo esto, es que Blake, que no, no era homosexual, pero en la serie, tenía un hijo que si lo era, y para que veais lo malo que era, lo rechazaba y le hacía las mil y una juderías, al punto que, su hijo también le salió un poco bicha, algo descafeinado, pero bicha, y en los ochenta, una escena de cama light entre dos hombres, era la bomba, yo, que era pequeño, ya me ruborizaba por ello, no por la escena en si, más bien por saber que no era el único en el mundo al que le gustaban los chicos, y eso, en los ochenta, sin internet o las libertades que hay ahora, era mucho. Y me sorprendí a mi mismo, enamorado de Jeff Colby de la misma Dinastía, o de Coll Gioberty en Falcon Crest. Para que no se diga que estas series no instruían.



Esto significa que se nos empiezan a ir los grandes de las series de los ochenta, esas que tanto nos han ilustrado y tantas emociones nos han dado en nuestra infancia a los de mi generación y otras cosas a los de generaciones anteriores, ah, y deberían servir de ejemplo y aportar valores a esta generación Ni-Ni que viene. Es decir, las series de los ochenta han sido una academia de maldad y yo he tomado nota. Mi referente es la ya extinta Jane Wyman, ex esposa del también ex presidente de los Estados Unidos, Ronald Reagan, la archiconocida Angela Channing, y de ahí he heredado yo mis cosas de bicha, bueno, de ahí, y de lo que he aprendido con mi D., que algo tendrá que ver también.



Así pues, sin dos de nuestros grandes patriarcas y matriarcas, nos vemos en la necesidad de no quedarnos huérfanos de malos y dar ejemplo a nuevas generaciones (uy, que me ha salido lo de las juventudes del PP y no era mi intención), y propongo firmemente una serie a la española, pero nada de Concha Velasco de protagonista al frente de una ganadería o unos astilleros poderosos, no, hay que ir más allá y ser más transgresores. Propongo en el papel de mala a Julieta Serrano o en su defecto a Terele Pávez, en el papel de hijo bueno y buenorro a Hugo Silva, como hijo malvado a Luis Tosar (al que podríamos liarlo con Sofía Mazagatos), en el papel de hija golfa a Neus Asensi, por decir algo, y que en lugar de los toros, que sean o bien banqueros o bien políticos corruptos, que es algo que está muy de moda (no es solo cosa de los comienzos de los 90), y si tengo que elegir una mala, malísima que luche contra Julieta Serrano, yo pondría a Carmen Lomana, que otra cosa no, pero estilazo en España nos sobra.




Bicos ricos