viernes, 30 de septiembre de 2011

FNF Nº 88

No puede llegar un viernes y que os vayáis para vuestras casas sin que yo os haya iluminado con mi sapiencia, producto como no de mi gafapastismo multidisciplinar en prácticas. Efectivamente mis estimados fanses, hoy además con un tema de esos que si no posteas algo de ellos a lo largo de tu trayectoria blogueril no serás nunca considerado en el mundo este elitista de los culturetas. Kraftwerk

Kraftwerk no es un grupo de música electrónica, ellos mismos son la electrónica, o los que se podrían considerar los padres de la electrónica de la que yo siempre os he dicho que estoy enamorado, claro que, si ellos son los padres, también he defendido en alguna ocasión que Deep Purple son los abuelos, pero eso es tema de discusión para un post mucho más cultureta, si cabe.

Kraftwerk se funda en 1970 en Dusseldorf, ciudad de la Alemania Occidental en aquellos años de guerra fría y en pleno auge de la economía alemana tras la Segunda Guerra Mundial, una época áltamente industrial que supo recoger Kraftwerk en su esencia, desde su nombre que hace referencia a "central energética" a la estética, entre minimalista y robótica que ha servido de inspiración a infinidad de grupos y tendencias posteriores. Kraftwerk continúa sobre los escenarios 41 años después, tras el paso de distintos miembros por su formación, pese a ello, continúa en su esencia como al principio, con más años y con actuaciones donde básicamente recorren sus mejores años. Son conocidos internacionalmente por grandes éxitos como "The Robots", "Das Model" o "Neon Lights" entre otros y yo hoy rescato el Das Model que es para mi gusto su tema más característico. No hay grupo de música electrónica actual que no haya basado su música en los Kraftwerk, y no ha habido grupo más innovador a la hora de trabajar con sintetizadores que los propios Kraftwerk.

Ahm, que os dejo el video de la semana, el Das Model, a disfrutarlo


Video que dedico con cierto cariño a todos aquellos aprendices de gafapasta que hay por el mundo repartidos para que me puedan agradecer infinitamente el haberlos alumbrado, también para aquellos que con el sudor de nuestra frente, si el aire acondicionado no lo impide, levantamos el país, bueno, a lo mejor con el sudor de la frente no, pero con las bajadas de salario que sufrimos si.

Crash

Hoy traigo título de película ganadora de Oscar, pero aunque ya estéis acostumbrados a mis post culturetas, no solo de arte o literatura vive el hombre, y os traigo una pequeña aventura que me ocurrió ayer, y digo pequeña porque no es gran cosa, tampoco os vayáis a pensar.

Jueves, después de una jornada de trabajo donde todo sale bien, de esas que llamas al ascensor seis veces al día y las seis se abre instantáneamente, sin esperas, una mañana donde por primera vez en tiempo no hubo ningún calambrazo, la gente te sonríe y los chicos más guapos están a la puerta del instituto para calentarte la mente. Llegar a casa y encontrarse con una cocina medianamente recogida y dentro de las posibilidades de mis compañeros que para este tipo de cosas están bastante limitados, limpia. Ponerme a cocinar con el mp3 y los auriculares, algo nada convencional pero si entretenido y mientras dejo una sartén con el fuego al mínimo, irme a mi balcón a fumarme un cigarrillo bajo un cielo despejado y una temperatura agradable. Idílico todo dentro de la cotidianidad ¿no? Pues llega un momento en que se tuercen las cosas.

En un estirón de mi brazo, el mp3 que llevo sujeto con las gomas de mi pantalón de deporte con el que cocino sigue la dirección que le asigna la ley de la gravedad y cuelga peligrosamente del cable de los auriculares y por ende, de mis orejas, en una fracción de segundo que dura esta pequeña crisis intento estirar mi brazo hacia el mp3 que, irremediablemente golpea la barandilla, rebota contra mi pierna y finalmente cae al vacío de mi balcón en un primer piso, a la calle, solo y desamparado en un momento que me sentí G-boy con su habitual mala pata. Como en un thriller me asomo a la barandilla en otra fracción de segundo, tiempo suficiente para escuchar el CRASHHHHH al golpear el mp3 contra la dura acera de losetas cutres. A cuatro metros de distancia y en dirección al mp3 va un carro de la compra, empujándolo un gitano rumano con camiseta de asas y con el carrito lleno de chatarra. Se agacha y recoge las piezas, yo asisto aterrorizado a esta nueva situación que se me acaba de presentar. Con mi pantalón de deporte, mi camiseta de asas (si, ya sé que puede parecer muy marica la presentación), y mis pantuflas, busco casi temblando las llaves de casa con la intención de recoger los restos mortales de mi mp3. Tardo en encontrarlas, me asomo al balcón y suelto una carraspera, el rumano me mira.

Bajo las escaleras corriendo, en unos segundos que parecieron eternos. Yo aprovecho este inciso de tensión para comentar que supongo, vosotros os estaréis preguntando que coño hago yo, a estas alturas de 2011 con un mp3, cuando un teléfono te lo puede arreglar todo, o bien un ipod, o cualquier otro aparato tecnológico actual. Pues que sepais que yo con mi arcaico mp3 que debe tener como ocho o nueve años por lo menos me apañaba muy bien, y lo utilizaba más como pendrive que como mp3 propiamente, a excepción de mis viajes a Galicia donde si le daba mucho uso para poder dormir a gusto en el autobús, y si, para dormir también lo he utilizado en infinidad de ocasiones en general.

Volvemos al punto donde habíamos dejado el post. Abro el portal de la escalera y me encuentro al rumano con cara de buen chico, muy moreno y las manos más morenas todavía, bueno, llenas de porquería con unas uñas más negras que el gato de la bruja, con sus dientes separados y oscurecidos me dice:

- Está muerto, estos son pedazos, está roto, no sirve.

Con mucho cuidado cojo las piezas 8 piezas sueltas de su mano. Imposible realizarle en ese momento el boca a boca a mi mp3, y con mucho cuidado no por el delicado estado del mp3 si no por no tocar aquellas manos sucias.

- Tu, puedes regalar, y yo arreglar y escuchar música.

Se me enternece el alma y pienso en la dura vida de esta gente, que va por las calles recogiendo chatarra. Lo miro y le contesto:

- ¡Ay! Pues no va a poder ser, lo siento, aunque esté muerto, tengo que intentar recuperar los archivos, archivos muy importantes, documentos imprescindibles que lleva dentro. Lo siento mucho.

Le pregunto antes de darme la vuelta y volver a mi casa que qué iba a hacer si se lo regalase, ¿quedarse con la pila? ¿vender las piezas? y él contesta que arreglarlo si pudiese y nada más que escuchar música mientras recoge chatarra. Subí las escaleras y recompuse las piezas, todas de la carcasa que se habían soltado con el golpe. Pulso en botón de encendido y funciona perfectamente, una vez recompuesto, pulso todas las teclas y funciona. Había revivido, eso si, muy deteriorado al punto que, para tenerlo en casa como pendrive si servirá, pero para hacer más viajes conmigo ya no. Snif Snif. ¿No hay en blogger smileys de esos con carita de pena?

jueves, 29 de septiembre de 2011

Impresiones mías

Quizá los que llevéis tiempo leyendo este blog habréis echado de menos en los posts a uno de mis personajes preferidos, Minoviescu, aquel apolíneo camarero, rumano con ojos verdes y cierto deje chulesco que a mi siempre me ha vuelto loco. Pues bien, no sabéis nada de él porque apenas me paso a tomar café por allí desde el día que no me quiso dar cambio, que no sé si ya he contado esa batalla. En cualquier caso no es relevante ahora.

Hace un tiempo que apenas me paso por esa cafetería que está muy próxima a mi trabajo, donde siempre iba a tomar uno o en ocasiones dos cafés matutinos para despejar y alegrar la vista. Sin embargo, estamos en tiempos de la crisi, y esto de que los empleados del estado seamos el pimpampún de la sociedad ha terminado por hacer mella en mi estado de ánimo, así que, si el estado decide que nos rebajan el sueldo, Pimpf se va a tomar el café a casa. Esto es irme un poco de tema, pero seguro que a vosotros os encantaría pimpampunearme también,y ya está bien de ser el blanco de muchas iras, que uno después de haberse tirado su tiempo estudiando como un campeón entra en esta gran empresa de todos y se encuentra con este panorama (y que advierto desde ya, el Sr. Rajoy no se atreve a decir que no nos dará por culo ante las inminentes elecciones), y como puedo leer vuestros pensamientos muchas veces imagino que pensaréis eso de "si vivís como reyes, no hacéis más que rascar los huevos", pues no es mi culpa, caballeros, a mi que me den trabajo, y que me lo paguen también, que no pondré peros.

Si, se me fue un poco la pinza con el comentario. El caso es que estaba acostumbrado a ver a Minoviescu con su uniforme de camarero, que dicho sea de paso, le sienta muy bien, pero ayer me lo he encontrado por la calle. Si, tan guapo como siempre, tan chulesco como de costumbre, con un rosario de cuentas blancas muy hortera a la par que gay, y una camiseta blanca con cuello de pico luciendo pecho. Luego, remataba la jugada un vaquero azul claro, y he aquí mi impresión. Minoviescu ha engordado. Madre, que culo se le ha puesto. Y es que la crisis se ve que no afecta a todos por igual. Las napolitanas que antes me zampaba yo, que también os lo advierto pero he perdido algunos gramos, ahora se las debe estar comiendo Minoviescu en esos ratos de asueto en su trabajo, porque no soy yo el único que no va por la cafetería, las veces que he ido por allí en horario sin fútbol aquello había decaído.

Y ahora mi dilema, no sé si hacer un pequeño esfuerzo y volver a tomar el café. Es que no es por nada, además de darle trabajo, volvería a alegrar la vista, e impediría que sobrasen napolitanas de chocolate, Minoviescu no tendría que zampárselas bien por hambre o por puro aburrimiento, con lo que yo estaría impidiendo, en un nuevo acto sin parangón de mi buena intención, generosidad y caridad hacia el extranjero que mi rumano preferido coja un peso innecesario. No sé como lo veis, pero estoy dispuesto a sacrificarme por el interés general, hasta cierto punto evitando que Minoviescu caiga en esta espiral de dieta-ejercicio-vagancia-peso arriba-peso abajo en que se puede convertir tu vida.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

Títeres

Cuando cayó en mis manos Títeres no sabía a que tipo de novela me iba a enfrentar, no sabía nada de su escritora, tenía ante mi un libro de no muchas páginas que yo ignoraba, sería el primer libro lésbico que me iba a leer.

Es un libro muy ágil, demasiado quizá, y te lees su contraportada, el prólogo y las dos primeras páginas. Ya estás enganchado, irremediablemente. Títeres parte de la noticia de la desaparición de un magnate del mundo empresarial y de cómo su hija, una joven ejecutiva recibe la noticia se va adentrando poco a poco en un mundo oscuro de sexo e intrigas familiares. Rozando un lenguaje escandalosamente poético lleno de epítetos y metáforas actuales sigue los pasos de su protagonista, en sus escarceos a los bajos fondos de aquellas ciudades donde va dejando una imagen de femme fatale, seca, arisca y en ocasiones altiva, buscando sexo salvaje, de pago donde no le hagan demasiadas preguntas, dando una imagen de ejecutiva agresiva que se ilusiona en cada una de estas relaciones que se va encontrado motivada por cierta dependencia afectiva consecuencia de los fríos planes de su padre, Alex a la hora de educarla y convertir su vida y la de su hermano gemelo en una auténtica competición por la búsqueda de un digno sucesor al frente de su imperio.

Títeres es una historia de historias entrelazadas que desembocan en un final donde se comprueba como todos los personajes son marionetas, movidas por unos hilos invisibles. En la mayoría de los casos estos hilos son el poder, el dinero, en otros, los recuerdos, el cariño o la búsqueda de ser uno mismo. Odio e independencia, necesidad y lujuria son términos que se abrazan por momentos.

Mónica Martín gana con tan solo doce años su primer premio de poesía y pronto le siguen varios premios con relatos cortos en la localidad donde reside, Alcalá de Henares. Publica en 2006 su primera novela Sin Control y colabora en la obra El espejo de los deseos de relatos cortos, y le seguirán Visibilidad o Grandes Éxitos y Pequeños Fracasos. Mónica endulza su obra con un lenguaje claro y directo, actual que bien podría ser válido en poesía moderna rama en la que quizá en un futuro nos de muchas más gratas sorpresas dominando el verdadero significado y sentido de las palabras que utiliza.

Títeres se ha presentado el pasado día 9 en la librería Berkana y está publicado por la editorial Stonewall.

P.D.: ¿A qué da gusto como leo? ¿A que os encanta tener un compañero bloguero tan tan gafapasta y tan cultureta?

martes, 27 de septiembre de 2011

Pon un Justin Bieber en tu vida

He leído no sin cierta sorpresa y envidia de la insana que el joven Justin Bieber ha cerrado el Staple Center, un lugar con más de 20.000 butacas para ver, muy acaramelado con su novia, Selena Gómez, la película Titanic. ¿Se puede ser más romántico? ¿o más casposo?

Que conste que hoy me encantaría haber hecho un post cultural de estos que a mi me salen tan bien y hablar de Titanic mientras os instruyo en mi gafapastismo del que como veis, soy multidisciplinar. Titanic, esa gran película que tiene tantos Oscar como Ben Hur, pero como ya he dicho, esa envidia que solo las bichas podemos tener me ha invadido por dentro, envidia malísima, que la llamo yo, y me ha obnubilado la mente, ya no puedo por más que quiera parar de pensar en Justin Bieber. A mi, si Justin Bieber me hubiese llevado al cine a ver tamaño truño a buen seguro hoy tendríais una crítica de la película en condiciones, pero una crítica auténtica que yo no es por nada, pero si hay película a la que le tenga una tirria impresionante es a Titanic, y mañana un post contando como lo había dejado con el niñato este que lejos de impresionarme me habría revuelto las tripas. ¿He dicho ya que odio Titanic? Y en este caso no siento envidia ninguna por no haber visto a Leonardo Di Caprio con la Winslett esa que es tirando a muy ancha de caderas, no, si total, al final de la película él se muere. Vaya, que a lo mejor os he estropeado el final. ¿Pero qué os esperábais de un remake de un film que cuenta que un barco se hunde? Pues eso, y para tanto misterio, tanto Oscar, como dirían en mi pueblo, "home, no me jodas...". Si cierras el cine pues que al menos sea para ver un estreno, y así me das el post del día siguiente, no sé, o aunque no sea un estreno, con una españolada en concidiciones me habría conformado. ¿Y la chica esta no le ha dicho nada al niñato? ¿Acaso no la habrían visto ya los dos? Si seguro que el primero en soltar la lagrimita fue el mismísimo Justin. Es que hay que ser blandito y cursi, más esponjoso que si se hubiese tragado un bote de Mimosín. Yo por ese dineral me habría llevado a mi chica a una suite de un hotel y allí le habría dado mambo toda la noche, que seguro lo preferiría.

Esta mañana al enterarme de la noticia no he tardado en llamar por teléfono a Fabián para contarle ese acto tan romántico. Fabián, mi querido Fabián, ese novio imaginario que tengo, médico y de Avilés aunque residente en Madrid y de buena familia se ha sorprendido, y me ha dicho que lo del Bieber es un detallazo, pero que esté tranquilo con él, que si es necesario me cerrará el Bernabeu para que vea el próximo Real Madrid - F.C. Barcelona. Yo creo que mi Fabián es un encantador de serpientes, pues lo único que ha hecho este mes para demostrarme su amor es llevarme al cementerio este de San Isidro, que no sé yo si lo habrá hecho con segundas. Yo no le pido que me cierre el Bernabeu, si me conformo con que me lleve a ver el próximo espectáculo de Faemino y Cansado al teatro Alcazar, ahora que está próximo mi cumpleaños, pero ni que lo cierre, me es suficiente una localidad aunque sea en la última platea, aunque tenga una columna delante y aunque esté la sala llena a rebosar. Yo es que soy muy cañí para estas cosas y un auténtico gafapasta, no os vayáis a pensar.

lunes, 26 de septiembre de 2011

Los madrileños y/o los coches de choque

Vaya, no sé si es apreciación mía, aunque me consta que alguna amiga mía le ha dado vueltas también al tema de que en Madrid, ya no digo los madrileños, pero en Madrid son todos unos maleducados por la calle.

Esta teoría mía viene a decir algo así como que "los madrileños siempre caminan en linea recta" y son muy simples, fijan su objetivo, ponen en su GPS mental el lugar al que van y no se separan ni un milímetro de esa línea imaginaria que han creado. Pensaréis que me está dando un ataque de fobia hacia los madrileños, no, si no es eso, es una apreciación que yo sin embargo no he visto en ningún otro lugar de nuestra geografía. El que vive aquí se cree centro de su propio universo, por ende, Madrid gira alrededor de ellos y todas las provincias son satélites de Madrid, así mismo, la Unión Europea gira alrededor de Madrid y el resto de planeta y las estrellas del firmamento, todos al unísono sobre nuestro madrileño de a pie. Tampoco es un problema de egos, es un poco educación y yo me he puesto ya a la defensiva en este asunto, y los gallegos somos muy empecinados.

Resulta que aunque Madrid tiene grandes avenidas, aceras que en ciudades de provincias ni podríamos imaginar, también tiene callejuelas muy estrechas con el inconveniente de que aquí, cualquier calle está siempre muy concurrida, es casi imposible tirarse un cuesco sin que a nadie le llegue su edor, pero ese es tema de otro post. Con la calles estrechas y ellos en su mente la ruta creada con esa delgada línea roja, te los encuentras frente a frente y aquí el problema. Que no se apartan, que ni de coña, ni aunque te vean. Uno, normalmente recién llegado de provincias, educado y cateto al encontrarse a alguien de frente por una acera estrecha normalmente gira un poco el cuerpo para que ambas personas pasen, se baja de la acera si es necesario. El madrileño NUNCA lo hace, y quizá hagan alguna excepción si eres invidente o discapacitado, no lo he comprobado.

Así que como ya he dicho he empezado a tomar medidas de choque, nunca mejor dicho. Me he planteado dos opciones, seguir en línea recta al igual que ellos, cuyo resultado es un encontronazo a velocidad, un auténtico choque de trenes y más teniendo en cuenta que soy de caminar ligero, todo se soluciona con un "perdón" o "disculpe" que otra cosa no, pero así como te dan el golpe, en Madrid, generalmente también se disculpan y yo para estas cosas también soy educado. O segunda opción, quedarme quieto, esta opción jode mucho más y el golpe te lo llevas tú solo, pero te conviertes en un obstáculo difícil de salvar, y esperar que ellos se disculpen.

Os parecerá una chorrada de post, de teoría, y de todo, pero estoy hasta las narices de tener que apartarme porque otros no varíen su dirección. A tales efectos, una amiga mía creó hace tiempo la táctica de "camino todo recto" y que ponía en práctica bien en Madrid o en cualquier ciudad, y como los coches estos que tienen los niños pequeños que hasta que no chocan con algo no varían su dirección, pues, así creo, creemos, que funcionan los madrileños. Los gallegos, que a veces somos sabios teníamos una canción de Os Resentidos que decía su letra algo así como "quero bailar, quero bailar nos coches de choque", y ya de paso os dejo el video, que no tiene desperdicio:


Bicos Ricos

domingo, 25 de septiembre de 2011

Sacramental de San Isidro (II)

A la espera de mi próxima visita al vecino cementerio de San Justo, hoy traigo algunas fotos más del impresionante cementerio Sacramental de San Isidro, en lo que fue un paseo de inmensa paz y tranquilidad, solo interrumpidos por los clicks de mi cámara de fotos.














El Sacramental de San Isidro, San Pedro y San Andrés, que es el nombre completo de este cementerio construido en el 1811 a raíz de la prohibición de Pepe Botella de enterrar a los ciudadanos en el interior de las iglesias, cuenta con innumerables personajes del famoseo del S. XIX, un recorrido por sus patios es como un recorrido por Madrid en pequeña escala, pues gran parte de sus calles tienen a estos ilustres enterrados allí, desde el mismísimo Conde de Toreno, a Alonso Martínez, Moratín, Diego de León, Canalejas o Antonio Maura. También es digna de mención la tumba de Goya, aunque los restos del genial pintor reposen en la Capilla de San Antonio de La Florida, al lado del río Manzanares.


La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos.
Antonio Machado

sábado, 24 de septiembre de 2011

Mikaël

Me he ventilado en un tiempo considerable Mikaël, obra del autor danés Herman Bang. Mikaël (1906) podría ser considerada como la primera o una de las primeras novelas homosexuales de la historia, pero desde ya advierto, aquí no todo es lo que parece, y no me refiero a la imagen que tiene la portada de Mikaël.

Mikaël es un joven aprendiz del ya maduro pintor Claude Zoret a quien éste reconoce como "hijo adoptivo". Una relación entre un joven al que le gusta demasiado la vida de lujos y excesos parisina de finales del siglo XIX y un pintor con aires de grandeza y genialidad, una genialidad que siempre le fue puesta en entredicho. La princesa Zamikof acude a Zoret para que éste le haga un retrato que el artista es casi incapaz de realizar, aunque la verdadera intención de la aristócrata no es otra que hacerse con la fortuna de Zoret. Visto que con el pintor no lo consigue atrapa en sus redes a Mikaël. Mikaël pronto comenzará a apartarse del que fue su tutor, mentor, mecenas, padre adoptivo y en definitiva, la persona que se lo ha dado todo, su amor incluido. Mikaël vende una obra que le regaló el pintor y más adelante unos bocetos que éste guardaba. Zoret comienza a ser consciente de que está perdiendo a Mikaël y cae en una especie de locura transitoria que no hace más que devolverle la genialidad de otros tiempos. Sin tiempo apenas para disfrutar de su nuevo momento de gloria cae enfermo. En su lecho de muerte solicita ver a Mikaël pero el joven ya no está para el pintor.

La importancia de esta novela está en que fue llevada al cine en dos ocasiones, ambas en cine mudo, allá por 1916 y 1924. Está ambientada en el mundo aristocrático parisino, entre pintores, escritores, críticos de arte, princesas, ministros, condes y demás ralea y tienes que leerla teniendo en mente las películas mudas porque es complicada de leer, por simple en la mayoría de sus páginas, simple, demasiado simple y muy "rococó". Es difícil meterse dentro de la historia, y yo solo he encontrado una frase inteligente en toda la novela "veía aumentado como aquel que ve a través de las lágrimas". Pero la mayor parte de la obra se la pasa diciendo lo pálidos que son los rostros de los personajes y como estos se "llenan de rubor" o "se tiñó de colorado" o "sus mejillas enrojecieron". También te imaginas a un Mikaël al que le faltan un par de veranos, no en vano es muy común leer "el joven estaba apoyado en la barandilla con la mirada perdida" o "Mikaël veía hacia el infinito sin escuchar a su maestro". Todo muy romántico, muy propio de finales del XIX.

Es una novela homosexual, si, aunque podría no serlo pues trata de forma muy fina el tema al tratarlo de "hijo adoptivo", como hacían en la antigua Roma. Sin embargo, lo que es totalmente cierto es que es una novela de amor, un amor desmedido del maestro hacia el aprendiz pese a que éste le haya abandonado por una mujer. Un joven Mikaël enamorado perdidamente de una belleza rusa por la que también pierde la cabeza. Charles Switt, uno de los personajes que rodean a Zoret también siente auténtico amor por el maestro Zoret. Narra también alguna aventura de algún aristócrata que ve como pierde a su mujer en manos de otro de estos pijos redomados que se paseaban por Versalles. Y quizá no es tanto amor, si no una de las claves que menciona cuando llevas muy avanzada la novela, NECESIDAD. Esa es quizá otra de las claves del libro, una dualidad amor-necesidad difícil de llevar. Por lo tanto, cuando uno piensa en las relaciones en la novela puede pensarse que en lugar de amor hay necesidad.

Ya sabéis, podéis adentraros en la novela clásica gay con este libro que publica la editorial Egales y que podeis encontrar en la librería Berkana, y si, también se puede hacer una compra online.

viernes, 23 de septiembre de 2011

FNF Nº 87

Si antes le hago un post musical, ellos antes deciden separarse, si lo sé no cuelgo ningún video suyo, pero espero que se lo replanteen y vuelvan cualquier día que estaremos esperándolos ansiosos. Efectivamente R.E.M. han decidido terminar su carrera musical. Con un escueto:

"A todos nuestros fans y amigos,
hemos decidido como R.E.M. y como amigos de toda la vida dar por finalizada la banda. Hemos recorrido un largo camino, y nos vamos con enorme gratitud, realización y asombro por todo lo logrado. A todos los que nuestra música tocó, nuestro agradecimiento más profundo."

Y yastá.

Pues finaliza aquí una prodigiosa carrera de nada más y nada menos que 31 años. 31 que a muchos nos ha llegado a 20 años, desde la publicación de su Out Of Time, y aunque ya llevaban unos cuantos discos a sus espaldas, ese, precisamente con su tema Losing My Religion fue el que los catapultó definitivamente al estrellato musical. El original cuarteto del estado de Georgia en los Estados Unidos formado por Stipe, Buck, Mills y Berry pasó a ser trío tras la retirada de este último. Seguirían cosechando éxitos en una discografía plagada de estilos variados pero siempre fieles al sonido R.E.M.

Hoy os dejo con otro de los temas suyos que me encantan, no podía ser de otra forma, aunque suene casi a repetitivo esto de poner a REM dos veces en el mismo mes. Sirva de homenaje para tremenda banda.


Y hoy le voy a dedicar la canción a Thiago, si, que es muy crítico con mi pequeño espacio musical de los viernes, pero esta semana toca un tema de alguien que según él "es que REM es REM", así que he ido a tiro fijo, sabiendo que por una vez acertaría, al menos con el grupo, con la canción, Low ya no lo sé, pero a mi me encanta por ese comenzar lento y tranquilo y esa forma de finalizar que de forma casi apoteósica envuelve todo. ¿Hace falta que os diga quién es? Yo creo que no, todos le conocéis, no en vano él también, al igual que R.E.M. es una leyenda, de otro tipo, pero a fin de cuentas, leyenda bloguera, eso si, espero nos acompañe más de treinta años.

Bicos Ricos 

Se acaba el mundo (y aquí nadie dice nada)

Resulta que me entero hace unos días que Antena 3 retira de su programación DEC, anteriormente conocido como DEC, un programa veterano de la crónica rosa presentado por Jaime Cantizano y aquí nadie dice nada.

Hombre, vale que Belén Esteban tuviese actuación cada viernes en la misma franja horaria en otro canal, y que ante las vacaciones de esta, Telecinco haya decidido saturarnos un poco más, si cabe con la familia Mohedano. Pase. Vale también que Antena 3 haya pensado por nosotros que es bueno volver a aquella época donde los concursos de los viernes noche, y esto lo digo exclusivamente por el Un, Dos, Tres de Chicho Ibáñez Serrador, mantenían la ilusión de todos los españoles cuando la situación del país era muy fea, al ver como dos concursantes, normalmente residentes en Madrid intercambiaban nervios, tarjetas, regalos, cómicos de medio pelo y pruebas imposibles para llevarse "un apartamento en Torrevieja de Alicante, en primera línea de mar" y bla bla bla; al incluir el concurso Atrapa un Millón que presenta Carlos Sobera. Pero que quiten DEC me parece ya algo muy fuerte.

¿Qué vamos a hacer sin disfrutar de las vistas de Cantizano? ¿Cómo debatiremos cada semana si Cantizano es o no gay aunque lo sepamos? ¿A quién le tirará los trastos Jesús Mariñas los viernes? ¿Se quedará a vivir en mi pueblo definitivamente la Patiño después de esas maravillosas vacaciones en esa preciosa villa marinera? ¿Qué hará Gustavo noséquemás ahora que se va al paro? ¿Quién lo va a putear? ¿Se decidirá por un Master de esos a los que se refería Esperanza Aguirre el lunes por la tarde (un máster de pago, claro)? Y finalmente, ¿Qué haremos sin poder ver como Chelo García Cortés hace que llega al estudio en un coche con cristales tintados portando una primicia, una noticia de estas que hacen tambalearse la estabilidad de España entera relacionada con Isabel Pantoja? No lo sé, a mi poco a poco, la cadena triste me quiere matar a disgustos y no por lo de la futura fusión con La Sexta,  lo digo totalmente en serio. Antena 3 dice que la audiencia de este programa donde llevaban famosos casposos, famosos de baja alcurnia, famosetes, amigos de famosetes, chicas golfas con escotes de escándalo que siempre se habían acostado con alguien y terminaban puteadas por los periodistas que no hacían más que atacarles, excepto con Gustavo noséquemás que era al que los invitados terminaban ahostiando para pagar el mal rato que el resto les hacía pasar a cambio de unos cuantos miles de euros.

¿A dónde iremos a parar? Desde la desaparición del Tomate y la caída en picado de las Campos la televisión ya no es lo que era. Menos mal que ha vuelto Super Nanny.

Descansen En Casa

jueves, 22 de septiembre de 2011

A mojor es bueno estudiar

No habían pasado unas horas desde mi post sobre la huelga de la enseñanza que aun no había comenzado, en la Comunidad de Madrid, a la que habría que sumar las de Galicia y Castilla La Mancha, cuando Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid, por la gracia de Dios y el salero que ella tiene hacía unas declaraciones de estas de quitarse el sombrero y de las que el mismísimo Mariano Rajoy diría "conviene no engañar a la gente, a la gente hay que decirle la verdad aunque sea dura, y si no, mejor no decir nada".
La M con la A, maaaaaaaaaa
"Para explicarnos claramente: si la educación es obligatoria y gratuita en una fase, a mojor no tiene que ser gratuita y obligatoria en todas las demás fases. Si los medicamentos los tenemos que pagar el 44%, no veo por qué tiene que haber cada vez menos gente que lo pague. Hay que cumplir las leyes y hacer todo lo posible para que se pueda ahorrar de cada lugar"

Horas después, Esperanza Aguirre aclara en Twitter, para tranquilidad de los ciudadanos que pagan cada día más impuestos y a cambio reciben menos "Cuando hoy he dicho que la educación no tiene por qué ser gratuita en todas las fases, me refiero a estudiar un máster".

Hoy no quiero hablar de la famosa huelga, ni de mi valoración personal sobre este tipo de declaraciones sobre la enseñanza gratuita o no, que ya he dicho hasta la saciedad que en este blog no hablo de política, hoy quiero hacer un post cultural, claro, de ahí mi condición de gafapasta en prácticas. Bueno, vale, tampoco será muy cultural, solo intentaré analizar como alguien que dice "a mojor" o "a lo mojor" puede llegar a ser Ministra de Educación, Cultura y Deportes, si, he dicho CULTURA, Presidenta del Senado, Presidenta de una Comunidad Autónoma, y lo más increíble, siendo licenciada por la Universidad Complutense, después de haber GANADO una plaza de funcionaria en el Cuerpo de Técnicos de Información y Turismo. Anonadado y perplejo me deja su currículum. A mojor una educación en ambientes aristocráticos te permite llegar lejos, muy lejos, más de lo imaginable, fuera de esos ambientes de los pobres de pedir, aunque no tengas ni la más mínima idea de castellano. Me parece todo muy extraño, y su licenciatura en una universidad pública es lo único que no me cuadra. Bueno, yo tengo mi teoría que es similar a la de que con dinero todo se consigue lo cual dice muy poco de cualquier institución. A mojor, si hubiese estudiado siempre en la pública tendría otro tipo de conceptos, otro tipo de conocimientos, otra forma de ver la vida, y sobre todo otra forma de gestionar, con conocimiento y aún así, ser de derechas, que los hay.

Solo espero que en breve me instruyan donde ha estudiado Chaves, anterior presidente de la Junta de Andalucía y que ha sido Ministro de Trabajo y Seguridad Social, y actualmente Ministro de Administraciones Públicas y Vicepresidente Segundo del Gobierno. Quizá tengamos muchas claves sobre la importancia de la huelga de estos días y una visión a largo plazo de lo dañino que puede ser una educación donde prima tu dinero por encima de tus conocimientos.

Bicos Ricos

P.D.: Fuera de toda la perolata política, queda muy feo que alguien que ostenta un cargo público no sepa hablar con propiedad, independientemente de su partido, claro que yo en este blog me burlo de quien me apetece (y sin poner fotos retocadas con photoshop).

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Ser tremendo y estar tremendo

A mi los juegos de palabras con doble utilización, cambio del orden de palabras me encantan. Es un clásico que a algunos blogueros suele gustar, entre ellos a Z, que en alguna ocasión aprovecha para sorprendernos y a mi me hacen reir. Y siempre salen dos de estas frases en los comentarios "no son lo mismo unas BOLAS NEGRAS que una NEGRA en BOLAS" o "no son lo mismo dos TAZAS DE TÉ que dos TETAZAS" y hasta aquí puedo recordar de este tipo de frasecillas a las que a lo mejor no les veis la gracia, y siendo realistas, tampoco es que lo sean demasiado, pero a mi me gustan y eso las hace geniales, como todo lo que yo toco.

Recuerdo a un bloguero que utiliza mucho la expresión "eres tremendo". Efectivamente, a muchos os habrá venido a la cabeza Angel, que cuando lee algunas de nuestras diabluras termina llamándonos tremendos, aunque no lo hace normalmente con el otro significado de la expresión "estar tremendo". Y es que el término "tremendo" tiene varias acepciones, para que veais lo rentable que nos sale conocer el castellano. Según el diccionario de la Real Academia Española, tremendo viene del latín "tremendus" que a su vez viene de "tremere" que es tener miedo. Puede significar ser terrible, digno de ser temido, también digno de respeto y reverencia, o al hablar de un crío, se puede utilizar para expresar que es muy travieso e incluso un cuarto significado se le puede dar "muy grande y excesivo en su línea". No no he hecho este post para hablar de mi Golden Member así que no os relamais antes de tiempo.

Hace algunos años, por estas fechas aproximadamente, cuando en Galicia la noche trae ya cierto frescor que requiere comenzar a abrigarse por cautela, conocí a un chico portugués, cercano a la frontera y entre nosotros ocurrió aquello que suele ocurrir cuando conoces a un chico con la única intención de acostarte con él. Que te acuestas con él. Pero uno no está para grandes lujos innecesarios, ni dispone de piso propio ni demás, así que en aquella ocasión fue un "quedar de campo", es decir, un lío en un claro de un bosque por donde transcurrían ciertas pistas forestales, un continuo de pasiones desenfrenadas con la rasca cayendo a esas horas de la madrugada y el único calor del motor del coche que mantenía caliente el capó, y el calor que emanábamos nosotros dos. No hace falta que entre en detalles sobre como era el chico, pero lo advierto desde ya, fue un auténtico lujazo aunque penséis que no hago más que presumir, muy modernito vistiendo y con un muy buen cuerpo y hasta ahí puedo leer. Al terminar el primer acto, ambos fumadores nos pusimos las camisetas mientras fumábamos un cigarro. Yo le comenté "estás tremendo". Él puso cara extrañada y me dijo "não, eu não tenho frio".

martes, 20 de septiembre de 2011

Eurobasket 2011, campeonísimos

Aquí os dejo esta tarde un post de imágenes de lo que fue ayer la fiesta por la celebración del segundo Eurobasket consecutivo que consigue España. Vaya por delante que yo no soy un gran aficcionado al baloncesto, aunque he disfrutado con estos chicos de lo lindo durante estas últimas semanas, o si me apurais un poco, en los últimos años.

También comentar que no he podido hacer fotos mejores. La Plaza de Callao se quedó pequeña para una celebración que habría merecido más pero estas cosas son lo que tienen ser un hermano pobre del fútbol. Así que, ante tanta gente no he conseguido fotos mejores, pero tranquilos, para los juegos olímpicos volveré a hacer nuevas fotos.

Y ya sin más os dejo con los campeones.











No more hair, please ( o pelillos a la mar)

ADVERTENCIA: Este post, por su alto contenido explícito puede herir la sensibilidad del lector

Mi nuevo compañero de piso, Norman Foster es un descuidado y por decirlo de alguna forma, lo más fina que pueda, un puto guarro de mierda. Lo siento académicos si os ha parecido vulgar la forma de definirlo. Ahora explicaré por qué y seguro que vosotros añadís algún que otro epíteto y me habré quedado corto.

Pronto, hablando con él las dos veces que hemos conversado me di cuenta que la pesadilla no había hecho más que comenzar. Después de dejarle claro que el aceite y demás cosas no eran compartidas, con algunas excepciones que le dije, después de ver como deja toda la cocina hecha un cisco y que no la recoje hasta a veces un día después, ha llegado el momento de que pase a la acción, eso pensaba yo.

Una de las características de Norman Foster es su pelo y lo descuidado que lo tiene, algo que también descubrí en aquel post sobre un pequeño problema que tuvimos con la cafetera. Aquello era solo el comienzo. Los primeros días comencé a ver una pequeña mata de pelo en la válvula de la ducha, poca cosa, la recogí con papel higiénico y la tiré a la papelera. Al día siguiente más cantidad de pelo, repetí la operación. Al tercer día decidí pasar a la acción, porque no es por nada, pero este chico se nos queda calvo si se descuida, y yo terminaré recogiéndolo todo, así que cogí un guante de latex de esos que se utilizan para fistear exploraciones médicas, recogí la nueva mata de pelo y se lo dejé al lado de su bote de champú, para que viese que me molestaba y que quizá el champú le estaba provocando tal caída de cabello. Pasaron días y no volví a ver ningún pelo. La última semana volvió otra vez a descuidarse, y yo a repetir el proceso. Pensé que quizá aquello no iba a funcionar, porque ni compraba champú nuevo, ni recogía eso que tanto asco me da retirarlo, así que, como bicha que soy, algo que siempre he dicho, he tenido que pasar a una doble acción, al plan B, puesto que si no te das por aludido de una forma tan sutil como ver tus pelos al lado del bote de champú todas las mañanas, quizá haya algo que falle, así que, el método infalible he tenido que probar, los pósits.

Efectivamente, mi sorpresa esta mañana al ir al baño fue encontrarme aquello más taponado que nunca, coger un nuevo guante de látex y un pedazo de papel higiénico en el que depositarlo. Ir rápido a mi habitación y con un rotulador rosa fucsia escribir, con ayuda de un traductor de estos de inglés:

"Please, no more hair in the shower. Thanks"

Y sigilosamente dejar la nota al lado de sus gafas, en el lavabo.
Por la tarde, cuando volví en el baño no había ningún pelo, no había ninguna nota, ni estaban las gafas, no he visto a mi compañero de piso, que es muy silencioso, pero creo, o por lo menos espero que haya aprendido la lección, y sino, tendré que utilizar el plan C.

Bicos Ricos

P.D.: ¿Y cómo sé que no son míos? Muy sencillo, al terminar de ducharme siempre le paso un agua a la bañera, y porque yo en mi cuerpo no tengo ningún pelo tan largo, y mucho menos en la cabeza, donde además, lo tengo escaso y corto.

lunes, 19 de septiembre de 2011

Huelga de la Enseñanza

Yo quisiera ser fino en momentos así, pero solo puedo decir que ¡Me cago en la Esperanza!
Dicho sea, y con esta entradilla me explicaré mejor, no vayáis a pensar que soy un pancartero antes de tiempo, que aún me quedan días hasta después del 20N. También dicho sea de paso, y por si algunos lo dudábais, este no es un blog donde se hable de política, nunca, y mucho menos de mi vida privada, pero ya está bien con lo de los recortes de la enseñanza pública que ha hecho Esperanza Aguirre, presidenta de esta nuestra Comunidad, bueno, de la comunidad de los madrileños, que dicho sea de paso, es la suma de todos. Así que, seguiré mi premisa de no hablar de ciertos temas en este blog, pero también debo protestar, y claro, llevándonos el tema a nuestro terreno, debo decir desde ya, que a mi la huelga de la enseñanza me parece fatal, que los chicos del instituto que está justo enfrente de donde yo trabajo no están yendo a clase.

Claro, pensaréis que soy un egocéntrico al que le ponen cuatro niñatos. Pues bien, estais en lo cierto. No son niñatos cualquiera, los hay ya creciditos, de esos que cuando te la meten ya hace daño, los hay de todas las nacionalidades, todos muy modernitos, eso si, y yo, si ellos no van al instituto voy y sufro, en primer lugar porque no me entero de la moda joven, ni me pondría al día por mucho que siguiese la Fashion Week esa de la Cibeles, o como la llamen (perdóname Jimbissimo por no saberme el nombre pero soy tirando a cateto), y encima, los cuatro gatos que vienen se dedican a estar cerca de la puerta del instituto con la música a todo trapo, válgame esa expresión tan en desuso. Efectivamente, llevo en toda la mañana un hartazgo de reggaettón o como se escriba y de esta música pastosa que ponen ahora para que las chicas con flequillos de lado y diademas bailen, una música que nadie escucha aparentemente, pero debe ser lo más cool en cuanto a ser un moderno y espíritu juvenil, vamos, que empiezo a saberme eso de "ayer la vi, la vi la vi, con una amiga por las calles de Madrid". Quiero que los chicos vuelvan al instituto, por favor.

Claro, que vuelvan pero no a cualquier precio, que Esperanza Aguirre quiere por una vez en la vida lo mismo que yo, que el curso comience con tranquilidad, claro que ella lo quiere con recortes en educación y yo no. Pero como he dicho que no voy a hablar de política no voy a mencionar nada sobre esos recortes que hacen que varios miles de empleados interinos se vayan a la calle y a los que les va a resultar casi imposible ser funcionarios porque lo de que salgan nuevas plazas en educación se convierte en un acto de fe más que nada. Tampoco quiero hablar del aumento de carga que supondrá para los que se quedan que además de aumentar sus horas de clase, también tendrán que aguantar a tropecientos críos más en sus aulas, porque hay más alumnos y porque hay menos profesores para darles clase. Pero ya he dicho que no es mi estilo criticar por criticar, que a mi, que cuatro empresarios de la educación privada o concertada se vayan a beneficiar de la crisis pues, no es asunto de este blog, como tampoco lo es que esto signifique enterrar un poco más la enseñanza pública en detrimento de la privada o que a la hora de la verdad a alguien que predica que lo más importante es disminuir el desempleo, envié a mucha gente al paro. No son temas de este blog como ya he dicho.

Y repito, lo importante son los alumnos, si, esos que suelen estar por la puerta pidiéndome tabaco, alumnos como el joven Nasser Saleh, que me deleitaba la vista todas las mañanas cuando su carrera medio comenzaba mientras colgaba clase a la puerta del instituto donde fue descubierto por un director de cine que decidió ficharlo y darle la alternativa. Así que, por favor, Espe, si me lees, haz que los chicos vuelvan al instituto como de costumbre y se hagan hombres de provecho.

domingo, 18 de septiembre de 2011

Sacramental de San Isidro (I)

Ayer por segunda vez en este año volví al Sacramental de San Isidro, allá donde el santo que da nombre a este camposanto realizó el milagro de los bueyes, dicen, ante la atenta mirada de su esposa, Santa María de la Cabeza, No os quiero entretener demasiado con milongas culturetas, que ya sabéis que soy un principiante de gafapasta, y además, múltidisciplinar, así que, esta vez el post es fotográfico, para que os deleitéis con lo que rodea a la muerte y que os pille lejos, o como mucho, como a mi, de visita.

"Qué mudos pasos traes, ¡oh! muerte fría, pues con callados pies todo lo igualas"
Quevedo