jueves, 30 de septiembre de 2010

CRÓNICA ROSA DE UN DÍA ROJO

Mi D. siempre lo dice "Rosa y rojo, patada en el ojo", y es un acierto su frase, pero hay días que no me queda otra que darle la razón. Ayer se vivió una jornada de huelga general, que se puede decir que discurrió de una forma bastante tranquila en general, con algunos casos aislados violentos. Yo no soy quien para valorar el éxito o no de la huelga, no me he podido repartir por todo Madrid para comprobarlo, ni he ido a documentarme con los datos de consumo eléctrico o demás, por que no es mi trabajo ni me pagan por él. Por ello, mi post de hoy es sobre la manifestación que se celebró en la tarde de ayer en el centro de Madrid, y que según citaron los líderes sindicalistas, rondaban las 500.000 personas. Y habrá baile de cifras, supongo, que suele haberlo, pero vamos, yo vi un montón de gente por allí, un huevo, hablando en plata (con permiso de Thiago), aunque uno de los comentarios que escuché fue "nos han jodido, había más gente celebrando lo del Mundial."

Desfilando innumerables banderas republicanas
Ayer, una tarde soleada y de calor que aproveché para cargar con mi cámara de fotos e intentar hacer fotos interesantes de la manifestación, y allí me fui a Neptuno donde comenzaban a haber miles de pancarteros con muchos eslóganes contra ZP, y yo allí más callado que una puta. Me acerqué a la Bolsa de Madrid, donde habían un montón de policías, pero me dio decoro sacar fotos, y eso que había algunos que estaban muy buenos, y todos en fila india. Pero además de policías habían un montón de perroflautas clamando contra el capitalismo, y yo allí más callado que una puta.

A las puertas de la Bolsa de Madrid, donde los ánimos estaban más caldeados

Slóganes contra mi Zp (y yo más callado que una puta)
Me acerqué a Cibeles, y aquello se empezó a llenar, hasta que llegaron los Secretarios Generales de Comisiones Obreras y de la Unión General de Trabajadores, así como muchos otros grupos sindicalistas y políticos de izquierdas. Obviamente, el PSOE no estaba representado, y yo allí más callado que una puta, cuando comenzó la manifestación.

Una oportunidad de oro para fotografiar La Cibeles desde cerquísima

Octavillas que llenaron el suelo y el aire de Madrid ayer por la tarde

Fui con calma a la Puerta del Sol, por que la manifestación avanzaba muy lentamente. Allí había gente esperando ya, muchísimas banderas y grupos variopintos de izquierdas. Mucha policía también, aunque insuficiente para la cantidad de gente que había. No habían ni Picachu, ni Spiderman, ni Mickey Mouse, esas estatuas vivientes que también decidieron ir a la huega, y yo más callado que una puta.

Personajes que te puedes encontrar en una huelga

Distintos sindicatos y asociaciones que acudieron a la manifestación
Cuando llegaron todos, y tras hacernos esperar un montón, mientras yo estaba más callado que una puta, comenzó lo que a mi más me gustó y sorprendió. Tres chicas en el escenario, con voces portentosas cantaron el Himno de los Mineros, también conocido como Santa Bárbara o El Pozo Maria Luisa, y ahí debo reconocer que si se me pusieron de punta los vellos de los brazos. Luego un simpático discurso de un líder sindical europeo, en alemán donde nadie entendíamos nada y aplaudíamos todos y reíamos, aunque teníamos también su traducción, pero es que el alemán suena siempre a enfado, e imaginaos a alguien hablando alemán y además sindicalista, con lo enfadados que están siempre estos. Luego hablaron los Secretarios Generales de CCOO y UGT de Madrid y finalmente los de España. Y se cerró el acto, como no, con La Internacional. Y yo allí más callado que una puta.

Los trabajadores más metidos en la causa y los que más coreaban, los de TeleMadrid

Tras cantar La Internacional, todo un clásico en cualquier acto sindicalista o de izquierdas
Y es que me ha quedado un cúmulo de sensaciones encontradas. Porque yo nunca he comulgado con los sindicatos, pero son movimientos de izquierdas donde si me veo representado. Los mayores abucheos fueron sin lugar a dudas para Esperanza Aguirre y Díaz Ferrán, lo cual me alegra, y a Zp no se le ha pedido la dimisión, una rectificación en la reforma que ha hecho y esto si hace que me crea un poco más la huelga en ese sentido. Pero vamos, que no quiero que este sea un post político, nuevamente, aunque lo roce. Claro que yo he ido a la manifestación a ver esos cuerpos de albañiles tostados por el sol, curtidos en músculos, a esos policías uniformados que tanto me alegran la vista, a ver el famoseo y poco más, ahm, y a vivir desde dentro mi primera Huelga General en Madrid. Pues bien, debo dar la razón a Thiago nuevamente por aquel comentario sobre los pijos de Serrano, que son más guapos por aquello de la alimentación. Hombre, no dudo que los albañiles sean tan monos o más y estén más buenos, pero lo que se dice a la manifestación no acudieron, y es que seguro que se han quedado en las afueras, por que hombretones, pocos.
De lo poco rescatable que había en la manifestación

Un hombretón con pinta de policía

Nuestro futuro en el movimiento obrero, ains...


miércoles, 29 de septiembre de 2010

YO VOY A TRABAJAR

Por fin ha llegado el día de la huelga general y yo no puedo dejar escapar una ocasión tan especial para hacer un post NO político sobre la misma.

Cuando era niño y muchos blogueros no habían nacido todavía se vivieron en España varias huelgas generales. La primera de la democracia yo no la recuerdo, en tiempos de Adolfo Suárez, pero las que si recuerdo son todas las que se hicieron cuando gobernaba Felipe González, en 1985 y 1988 cuando yo estaba estudiando primaria. Las primeras se vivían con gran desconcierto que los niños apenas notábamos, solo nos preocupaba una cosa, que no había colegio. Y así pasábamos la jornada, jugando en la calle ajenos a piquetes informativos o manifestaciones. Las siguientes que se hicieron las recuerdo mucho más, en 1992 y 1994, también gobernando el PSOE. Aquellas me coincidieron en el instituto, y la preocupación básica era que ese día no tendríamos clase, como en las anteriores, pero aquí ya conscientes de la realidad. Recuerdo aquellas huelgas con gran seguimiento, la que más la de 1988 donde no había un alma por las calles en aquel pueblo gallego de cuyo nombre no quiero acordarme. Ni un negocio abierto, nada de nada, lo que sería un éxito total, supongo, por que a la hora de la verdad, en ninguna de aquellas ocasiones me había parado a ver los resultados y consecuencias de las mismas.

Cuando estudiaba en la universidad llegó la huelga general contra el famoso decretazo de Aznar. Aquí yo era plenamente consciente de que significaba una huelga general, las pérdidas que suponía para un Estado, y para un gobierno. Me preocupaba básicamente una cosa, que ese día no tendría clase, bueno, no la tenía ya, por que fue un 20 de junio de 2002, y esas son épocas de exámenes, yo ese día no tenía examen, pero si los siguientes y aproveché el día para estudiar y ver las noticias. Recuerdo ser un agitador de masas en distintos foros, a favor de aquella huelga, la vivía como un estudiante de izquierdas.

Esta del 29S es la primera desde que el PSOE vuelve al Gobierno de España, y la vivo de una forma totalmente distinta a las anteriores. Ya no me preocupa básicamente si hay o no clase. Ya no tengo clase nunca. Es la primera vez que vivo una huelga general desde que tengo un trabajo estable. Aquí ya uno se juega el escaso salario que tiene, por eso no he ido yo a la huelga, principalmente es mucho más lo que pierdo por un día de trabajo que lo que puedo ganar salga o no la huelga adelante. Pero es la primera huelga general que vivo siendo militante de izquierdas, ya no un simple joven de izquierdas, ahora militante, y contra no se sabe muy bien que va esta huelga, pero quien gobierna es el PSOE por lo que deberían ser los más afectados. Sobre esto no me voy a extender, que no quiero un post político al respecto, solo comentar que es una sensación extraña, como militante de izquierdas cuando los sindicatos convocan una huelga con la que tú no estás de acuerdo. Y por último es la primera huelga general que vivo en Madrid, que también es un dato a tener en cuenta. Madrid, como capital que es, es donde se concentra la mayor parte del cogollo de este día. La manifestación más multitudinaria, los mayores problemas con el transporte, las mayores pintadas, todo a lo grande, sin desmerecer cualquier tipo de conflicto sindical que haya habido en Vigo con esto de las huelgas de lo naval y del metal, donde he visto la ciudad patas arriba. Pero la capital es algo distinto, o eso creo, por lo menos no dejan de pasar helicópteros durante el día y la noche.

Hoy he venido a trabajar sin ningún problema, vivo cerca de mi trabajo, a 3 minutos caminando, no habían piquetes en la puerta aunque si un grupito de 20 más o menos por la calle donde yo vivo y creo que se iban a tomar un café. No había nada, los comercios abrían con total normalidad. Y veremos esta tarde que ocurre, yo, aprovechando que estoy en Madrid me llevaré mi reluciente cámara de fotos para sacar algunas fotos de lo que se puede considerar independientemente de su éxito o no, la cámara de fotos. Y mañana quizá haya crónica con documentos gráficos, o no, que mismo me pongo en huelga por la tarde y me echo a dormir la siesta.

Bicos Ricos

martes, 28 de septiembre de 2010

MINOVIESCU SE SUELTA (O AGARRA)

Quién me lo iba a decir que casi un mes después de haberlo visto por primera vez, Minoviescu iba a soltarse tanto. Yo no se si intenta algún tipo de acercamiento para hacerme un butrón, pero lo lleva claro, yo pienso dejar que se aproxime cuanto quiera, y cuando me lo vaya a hacer, el boquete, pues que se lleve el portátil que está bastante cascado, el televisor y alguno de mis gorros, que poco más tengo. 

Ayer, hablaba con la camarera, mi camarera preferida allí donde desayuno todos los días, y me hablaba de la huelga. En la cafetería van a hacer huelga, se lo ha dicho su jefe, que se ve que no quiere riesgos con los cristales, y en ese mismo momento comencé a maldecir una vez más a los sindicatos, que yo si, muy de izquierdas todo lo que querais pero si esto hace que mañana no pueda ver a Minoviescu, ahí las cosas cambian. Silvia, mi camarera se sentó durante un minuto a mi lado, venía relajada del wc por lo que me dijo, cuando comenzó a hablarme del famoso 29S. Me preguntó si yo trabajaba el día de la huelga, y claro, tuve que decirle la verdad, que si no lo hago los 365 días al año, el 29S no va a ser una excepción. En cualquier caso, en la comodidad que dan los taburetes, Silvia se imaginó en un viernes del resto de los mortales y muy sonriente le pidió un café y unas tostadas a Minoviescu, que doblaba unas servilletas de papel detrás de la barra, a metro y medio de nosotros. Este la vió con cara de extrañado y en un acto reflejo de décimas de segundo sonrió. Habría entendido la gracia de Silvia, pensé. Pero su siguiente acto reflejo fue llevarse la mano derecha a su paquete, agarrárselo con fuerza meneando aquello que dios le ha dado y donde se esconde su virilidad y contestar con un sencillo y glamuroso "¿y la leche como la quieres?" mientras se dirigía a nosotros... y ahí comenzaron a temblarme las piernas como me había ocurrido semanas atrás. ¿calentita?

Calentito yo. Qué respuesta más sutil, más fina, y más masculina. Nada de soez, nada vulgar entre compañeros de trabajo, y mucho menos ante clientes fans como yo, ávidos de algún gesto propicio para practicar esta misma noche y en la más estricta intimidad el acto onanista previo a un día de huelga general, pues pasadas las 00:00 horas yo la huelga la hago en la cama. Y es que mientras esté amándome a mi mismo con mis propias manos no se si pensar en aquella mano cuidada tocándose sus partes o en aquellos ojos verde-minoviescu que tiene.

Yo me veo con él, yendo al teatro y en su español rumano-chulesco diciendome cualquier salvajada, tocándose en cualquier lugar fino al que lo lleve. Me veo de ganchete con él, ya no de la mano, de ganchete, que es mucho más. Y lo veo haciéndome ese butrón que muchos aventuran que me hará. Es que lo veo.

Bicos Ricos

¡¡PECHOS FUERA!!

Buscaba algo de argumentación para el post de hoy sobre un tema delicado, pechos en general y pezones en concreto y justo me encuentro con el titular, por increíble que parezca, en el ABC llamado "Tetas Fuera".

Pues que me digan que este periódico es serio, que yo me reiré un buen rato. Pero si parece un "Se lo que hicisteis de lo vulgar" (o de lo más vulgar todavía), y es que al no estar Ansón ya en el ABC es lo que pasa, que se pierden los valores tradicionales y monárquicos y nos hablan de tetas como quien no quiere la cosa. Que no es que hablar de tetas sea algo malo, pero yo, sin ser periodista lo veo cutre, sinceramente me parece noticia de hoja parroquial, con permiso de la Santa Madre Iglesia, o que se comente sobre la caída de Sara Carbonero donde se le ven las bragas me parece triste, y triste para un períódico con tanta historia, y es que hay que rellenar hojas de periódico, y no se sabe muy bien como hacerlo, con lo fácil que habría sido elaborar una crónica sobre los presupuestos austeros del 2010 y el "escándalo" de haberlos aprobado con el apoyo del PNV (habrás he visto!!).

El caso es que me desvío con tanta historia de tetas y la prensa nacional o cutre nacional, que el post de hoy trataba también sobre tetas, pero por otro motivo. ¿Que digo sobre tetas? ¡¡sobre mi pezón izquierdo!! Y es que he creado una cuenta de facebook recientemente, una cuenta B, o cuenta bloguera e ingenuamente he colgado la misma foto que tengo en mi facebook A, y cual ha sido mi sorpresa en los comentarios. Ha habido cachondeito general con mi pezón, mientras en una cuenta todo han sido halagos a mi estilizada figura y mi pose de chico de anuncio coca-cola (no light ni zero), en esta todas las miradas se han desviado directamente a la teta. Que si ¡Quítatelo todo! ¡lo divertido que es putearte por tu pezón! Pues ala, la conclusión es como gritaría Mazinger Z en aquellos dibujos que me encantaban cuando era un crío, solo que en lugar de gritar ¡Puños Fuera! yo tendré que entonar el ¡Tetas fuera! Así que, por graciosillos he quitado la foto del pezón, que yo se que luego hay por ahí mucho Cack el Masturbador, que a cuenta de un pezón puede hacer las de San Quintín.

Solo advertir que, y siento darle la mala noticia a Angel, no habrá foto de Pimpf saliendo del pantano en Badajoz con el badajo colgando, o más bien, intentando desafiar las leyes de la gravedad, que visto el resultado, quedaría mi cosita en segundo plano tras la aparición del segundo pezón oculto. que os conozco.

Bicos Ricos

P.D.: Sobre el tema de los tres pezones hablaré en otro post, que muy pocos se han fijado en el tercer pezón que por allí aparece... insensibles!!

lunes, 27 de septiembre de 2010

Y SE HIZO JUSTICIA

Jacobo Piñeiro ha sido declarado culpable del asesinato de la calle Oporto, como reza el titular de La Voz de Galicia. Yo no lo dudaba. Siempre he confiado en la justicia, y sabía que esta vez no podría haber sido de otra forma. Al final del juicio, Jacobo Piñeiro pidió perdón a la familia de Isaac Pérez, en concreto, aunque sin mirarle a la cara. Y horas después salió el veredicto, a la espera de que el juez dicte la pena, y como era de esperar ha sido declarado culpable del asesinato de Isaac Pérez y Julio Anderson, dos asesinatos con ensañamiento e incendio intencionado. Solamente no lo han declarado culpable de hurto, por presuponer que fue parte de la táctica para despistar la posible investigación. Se ha desestimado la defensa propia, se ha desestimado el miedo insuperable, se ha desestimado el eximente del alcohol y drogas. Se ha considerado que el autor del doble crimen conocía los riesgos de dejar abierto el gas, riesgos para los vecinos. Y se ha desestimado también que se pueda acoger a una pena condicional o al indulto. En definitiva, se ha hecho justicia.

Todavía quedará en la mente de muchos de nosotros el pensar que ocurrió realmente en el primer juicio, bien que la abogada defensora fuese realmente una auténtica crack del derecho, o bien que las preguntas del test que se pasa a los miembros del jurado fuese hecho demasiado a correr sin la diligencia que requiere un asunto tan incontestable. En cualquier caso, yo creo que tras este segundo juicio no queda lugar a dudas. Y solo queda esperar una pena acorde con el crimen.

Después, a la salida de los juzgados de Jacobo Piñeiro, éste ha mostrado su verdadera cara, lejos de aquella de chico bueno que había sido agredido por dos gays a los que tuvo que asesinar para salvar su vida. Jacobo Piñeiro, que está en libertad a la espera de que se dicte la pena, se ha mostrado violento con los periodistas que cubrían la noticia, se ha encarado con las cámaras y les ha dejado una peineta de recuerdo.

Me he enterado de la sentencia por el messenger de un amigo, tenía un mensaje que no voy a reproducir, pero que me ha hecho llorar, era algo así como saber que se había quitado un peso de encima y que jamás olvidaría a las víctimas.


Ver para creer.

LO QUE MÁS NOS IMPORTA: LOS TRABAJADORES

Tras ver las noticias de fin de semana que normalmente son de poco calado y mucho relleno, llegué a una noticia que me hizo pensar en lo que son las paradojas de la vida. El titular de El Mundo es claro y contundente "Jardineros y basureros de Madrid no cobran este mes porque Gallardón no paga". Los trabajadores subrayan que "sufren los recortes que el Ayuntamiento ha implantado en todos los servicios, además de sufrir los nuevos impuestos, como la tasa de basura, y ahora además tienen que trabajar gratis porque no les quieren pagar sus nóminas, situación que puede provocar verdaderos dramas humanos" En televisión aparecía una barrendera, rubia y teñida a la que no se le veía la cara, de espaldas a la cámara lamentándose de su situación y la de sus compañeros. Y yo pensé "cari, estás jodida".

Cospedal, esa Secretaria General del Partido Popular tan apreciada dentro y fuera del Partido Popular sigue a otra cosa que no es la realidad, sigue ciñéndose a falsas cifras que a ella le alegran el día, mientras convence a incautos que no lo están pasando precisamente bien con la situación que tenemos. Pero ella, impertérrita a la realidad se atreve una vez más a propugnar aquello de "El PP es el partido que mejor defiende los intereses de los trabajadores". Esta perla, que no es nueva volvió a repetirla ayer junto con otras, que a mi me provocan hilaridad, pero a muchos trabajadores, y parados no creo que les hagan tanta gracia "«¿Qué es lo que más le importa a los trabajadores y trabajadoras de España? Trabajar". Y se queda tan tranquila. Pues no, señora, lo que más le importa a los trabajadores y trabajadoras de España es cobrar, eso es lo fundamental, es eso por lo que trabajan, para cobrar un sueldo a final de mes, y yo añadiría que incluso les preocupan las condiciones en que trabajan, a poder ser en condiciones seguras, con un despido no demasiado bajo o por lo menos no regalado, y también les preocupa el contrato que tengan, a los trabajadores, Sra. Cospedal les encanta tener contratos indefinidos, no solo quieren que los contraten, que está muy bien dar más de 5 millones de trabajos, pero chuchi, ¿en qué condiciones? ¿sin cobrar? ¿contratos basura de estos?

Dos días antes de la huelga general del 29S, el PP disfruta desde la distancia de la situación que atravesamos los españoles, y olvida la que se vive en el resto del planeta, olvida los números franceses, alemanes o portugueses, los recortes ingleses y griegos y los estadounidenses. Si, esos paises que también están sufriendo la crisis. Disfruta de lo que ocurre en España y olvida que en los años que estuvo ahí no ha hecho nada al respecto, y lo que es peor, ha propiciado la situación actual. Y ahora son los 6 o 7 millones de parados que ellos propugnan, u 8 millones, ¿cuándo fueron contratados estos? Seguro que cuando comenzaron a trabajar les dijeron que cobrarían un sueldo. A día de hoy no lo cobran, pero yo se de quien es la culpa, la culpa es de ZP, que no les paga. Probablemente eso es lo que les diga Gallardón a las subcontratas, que por esto de la crisis, ZP les ha cerrado el grifo, y les ha pedido que reduzcan la deuda en los ayuntamientos, y como consecuencia, en lugar de prescindir de consejeros y demás, pues es más sencillo no pagar a los trabajadores, que ya el PSOE tendrá que cargar con el marrón. Que doble moral más falsa y qué discurso más fácil, señora.

Pues siga Vd. soltando esas perlas, esta vez en una feria agrícola en Ávila, estaremos atentos al show de Mari Loli de Cospe, y cuando su partido dice que "hay que reducir ministerios" ella dice "Recuperaremos el Ministerio de Agricultura". ¿Fácil no? Le ha faltado prometer que subirá el precio de venta de las patatas y de los cardos marianos, por aquello de contentar a los agricultores. Pero lo mejor del show, y es que ella no se corta un pelo, es pedir ya directamente el voto para el PP (sin estar en elecciones) a "aquellos que votaron a Zapatero de buena fe y a socialistas de corazón". Cospe, Cospe, no te falta de nada. Qué completa, que crack. que triunvirato con Rajoy y Esperanza Aguirre. A esto yo si que le llamo caspa con todas las letras.

¡¡Ay, esos 7 ángeles con sus 7 trompetas!! El apocalipsis y aquello de ¡A Dios rogando y con el mazo dando! ¿y lo de Cascos? Bueno, eso de lo de Cascos lo dejaremos para otro post, que mientras unos frotan las manos en Madrid con el affaire Gómez y Jíménez, otros prefieren los métodos limpios con que se eligen candidatos en el PP, pero, como diría G-boy, eso es tema de otro post, político.

domingo, 26 de septiembre de 2010

LA VIDA POR DELANTE

Viernes noche, después de haber recogido las entradas en taquilla, D. y yo buscamos un lugar cercano donde cenar. Nos esperaba la Conchita Velasco tras esa romántica cena improvisada que nos habíamos currado en un par de paseos por La Latina.

Era la primera vez que iba a un teatro grande de Madrid, de los más conocidos y mi debut era con una obra de las de peso, La Vida Por Delante, del maxificado Jose María Pou, ese grande del teatro español en estos años en que el teatro ha ido recuperando el peso perdido tiempo ha y la obra quizá un poco larga y eso un fumador lo nota enseguida, pero el peso de Concha Velasco inconmesurable sobre el escenario fue definitiva.

El primer minuto o minuto y medio se te hace eterno, con Concha Velasco en escena, esperando que diga algo, pero ella solamente se mueve por el escenario, y la gente, parece como intentar alentarla a que comience a hablar. Y pronto se deja escuchar esa voz de la chica ye-yé. No te quieres enterar... y comienza la obra por fin. Aparece un joven Rubén de Eguia, en el papel de Momo, un joven musulman al cuidado de Madame Rosa, ex prostituta y judía de origen polaco que tras salir de un campo de concentración alemán contempla impasible la llegada del final, el final de una vida cargada de historia acompañada de unos críos a los que cuida. Rubén tiene un papel muy importante en la obra, casi tanto como el de Concha Velasco, pero su intento de hacerse pasar por musulman es lo que quizá no cuadre del todo. Pese a ello, los que no somos expertos en teatro nos deleitamos con algunas posturas de Momo a cuatro patas... si, un desprecio cultural a lo que estábamos viendo, pero la carne es débil. Yo le dije en varias ocasiones a D. que a mi Momo me estaba encantando, sobre todo físicamente, qué espalda, que culo y que bien lleva el chandal, ahm y que huevos colgones cuando está a cuatro patas.... Pornografías aparte, volvemos al desarrollo de la obra. Por minutos pesada y por minutos intensa, simpática en todo el tiempo, con un humor fino nada descarado, que no busca la gran carcajada. Y más Concha Velasco. Inmensa.

Bueno, yo he visto ya a Conchita Velasco, y la he visto en escena, la misma que protagonizó Las Chicas de la Cruz Roja o Santa Teresa, un mito viviente de la escena. Y creo que esa misma obra sin ella no habría sido lo mismo, a no ser que en su lugar pusiesen a Terele Pávez, y aún así, tendría yo mis dudas.

Pero aparte de la obra hay más detalles que uno no deja pasar. En primer lugar el ambientazo que hay en los teatros, cuanta pareja gayer por aquí y por allí, el teatro creo que es buen sitio para ligar. Pero lo que más gracia nos hizo fue un chico de los de pantaloncitos apretados, corbata negra y flequillo imposible, si, de esos a los que muchos darían una patada en la boca. Qué interpretación. Justo al final, después de las ovaciones, él se levantó de su asiento, con su mariliendre, se apoyó en el escenario y cruzó los brazos con los pies muy juntos, se llevó una de sus manos a la cara... y empezó a llorar. Al momento su amiga le abrazó. Inmenso estuvo en ese minuto de gloria. Pero no terminó ahí, tras el gimoteo se apoyó en el escenario, y se llevó la mano al corazón. Premio Max a la interpretación gayer nobel... para... el chico de la corbatita negra fina!!

Chuchi, que intensidad!! Y con este premio improvisado despido este post, así como Concha Velasco se despide de las tablas del teatro, según ella misma ha dicho.

Bicos Ricos

sábado, 25 de septiembre de 2010

DESCANSAR EN PAZ

Creo que ya puedo descansar en paz porque he visto al famoseo más selecto de la capital en aproximadamente año y medio que llevo en Madrid. Pero no es un famoseo cualquiera, no, no voy a mencionar en este post a grandes escritores, grandes cantantes o monstruos de la intepretación.

Ayer, justo cuando salía del trabajo he visto que desde la otra acera venía hacia mi alguien peculiar, su pelo amarillo/verdoso y su visera de cuero me decían que tenía ante mi a un crack, al acercarse comprobé que estaba en lo cierto, y aquella perilla amarilla/verdosa con las gafas redondas tipo John Lennon de colorines no podían ser de otra persona que no fuese Paco Clavel. Coño, Paco Clavel. Si lo buscais en San Google os aparece una breve reseña con una clara definición "creador durante los años de la Movida del Guarripop y el CutreLux. Pero entras en Youtube y encuentras grandes temas ochenteros suyos, yo os dejo la reseña aquí de su famoso "Twist del autobús", que es muy conocido.


Claro con Paco Clavel he colmado mis aspiraciones de ver a ningún famoso más. Y pensaba que el listón estaba muy alto. Llegué a Madrid cargado con mis maletas hace año y medio y al primero que me encuentro nada más salir del metro fue a Javier Gurrutxaga, temí en aquel momento que me llamase Honorato y me sacase la lengua como solo él sabe hacer, y pensé que sería complicado volver a encontrarme con una estrella de tal envergadura, pero a las pocas semanas me encontré de lleno con Massiel, saliendo de El Corte Inglés de Callao, y no, no llevaba ninguna botella de whisky encima, aparentemente, solo unas gafas de sol inmensas y un abrigo de piel. Joder, Massiel, nada más y nada menos que una ganadora del festival de Eurovisión, la misma que en las bodas baila descalza encima de las mesas y tiene un bozarrón más potente que el mío cuando me levanto un día de resaca. Insuperable, pensé aquel día. Y unos meses después, cuando ya no contaba con mejorar la marca me encuentro nuevamente en Callao con Jose Manuel Parada. Por dios ¿se puede pedir más? Un Parada moreno, sin pianista (al que también me encontré un par de veces), recién llegado de la Isla de los Famosos. Parada, el mismo que semana tras semana nos repetía las películas de Paco Martinez Soria, el mismo que sobaba los pechos de Marujita Díaz, me estremecí al ver a un monstruo de lo audiovisual y volví a temer como con Gurrrutxaga por mi virilidad masculina.

Pero lo de Paco Clavel es ya definitivo. No entran en mi mente más famosos de estos de verdad que me puedan sorprender. El listón está ya demasiado alto. Realmente Paco Clavel es algo más que esa breve reseña de la Wikipedia, como nos muestra Emmain en su blog Pensando Demasiado, en el post En-Clavel-dos: Perdón Paco.

viernes, 24 de septiembre de 2010

FNF Nº 34

Cuando tenía preparado ya el post musical de la semana y que había preparado esta misma mañana, me he encontrado en la prensa digital con una mala noticia que me ha hecho cambiar el vídeo.

"Muere Ana Kiro, la reina gallega de la canción ", a los 68 años, víctima de un cáncer que nos priva de la gran cantante gallega. Ana Kiro quizá sea una gran desconocida para el público español, para muchos blogueros jóvenes, pero en Galicia era muy conocida, y conocida sobre todo por su trabajo, por sus innumerables romerías que amenizaba a lo largo y ancho de la geografía gallega y parte de la otra, la Galicia emigrante por todo el mundo adelante cantando esos temas tradicionales que todos los gallegos conocemos y hemos cantado siempre en alguna u otra fiesta.


Pensareis que es una frikez por mi parte hacer un post sobre Ana Kiro, pero yo creo que era el único fan de Ana Kiro en mi pueblo, o por lo menos el único que lo pregonaba a los cuatro vientos, y es que pese a ignorar gran parte de su obra, extensa obra con nada más y nada menos que 32 álbumes publicados desde aquellos tiempos en que aparecía en el Galas del Sábado con Joaquín Prat y Laura Valenzuela; y que conocía a través de su faceta como presentadora en un magazine que tenía todas las tardes en aquella casposa TVG (Telegaita como la conocemos vulgarmente), un programa hecho a medida del régimen que impera en este rancio lugar donde me he criado en épocas del todavía vivo Manuel Fraga (y que nos enterrará a todos). Pero Ana Kiro supuso algo más que el continuismo casposo, Ana Kiro impregnó muy pronto con su estilo una forma cálida de llegar al público, como gusta en Galicia, de gente sencilla. Una señora que lo había sido todo en los escenarios rurales y que encandilaba con una amplia sonrisa al respetable. Una mujer que te hablaba de su familia con un tremendo cariño, una abuela entrañable de las que todavía se tiñen el pelo pese a tener tan solo 68 años.

Hace tres años aproximadamente anunció que padecía cáncer de ovarios, como solo las divas saben hacerlo, no era cuestión únicamente de Rocío Jurado o Rocío Durcal, la más grande de Galicia se iría por el mismo camino, y si algo no se le puede perdonar, es que nos prometiese que iba a ganar la batalla frente a esta terrible enfermedad y que ésta haya podido con ella. Con ella si, pero con su música no, con la que os dejo hoy,con un tema popular de esos que ella cantaba convirtiéndolos además de en populares, en himnos:


Lejos de ser una cantante rural se atrevió en los años setenta a anunciar la Costa del Sol con un tema, El Apartamento, o no se cortó un pelo en versionear el famoso "Paco Paco Paco" o al clásico que canta Pimpinela "Al compás de la muiñeira". Y ahí quedan ya para el recuerdo las horas y horas de televisión y las siestas que yo me echaba y que tanto me sabían presumiendo día si y día también de ser de Arzúa y de haber vivido en Barcelona debido a la emigración de la época.

Q.E.P.D.

P.D.: "Non me choredes se falto, tiven unha vida boa" Ana Kiro.

CON LUZ PROPIA

Estos días debo estar radiante y no se por qué ya que no he hecho nada especial que me haga estar distinto, pero me parece que brillo con luz propia por que he notado por la calle miradas lascivas hacia mi, y sobre todo por la mañana.

Llevo mi barba como siempre, me la suelo dejar una semana y zas, el fin de semana desaparece, y la llevo así por esto de cuidar un poco la piel y por vagancia, pero no creo que sea eso, por que lo de la barba es algo que no cambia cada semana. He pensado en mi moreno, pero casi un mes después de haber ido a la playa he perdido parte de mi encanto de morenazo. Y luego ya me he ido pensando en todo lo malo, que si me ha reflorado la dermatitis con el cambio de estación, que es cierto pero de una forma muy leve a como era en otras ocasiones y ya le he puesto remedio. He pensado que a lo mejor, tenía algo en los dientes y que al sonreir se veía, pues nada, todo perfecto. Me verán más gordo, y no, por que peso igual. La ropa, quizá vaya demasiado catetino, y no creo que yo por la mañana ahí voy con mi fular (que no es de seda) por aquello de cuidar la garganta. Va a ser que tengo cara de enamorado, y eso la gente lo percibe y se les levanta... el instinto animal, el que busca engullir a aquel que está en pareja. O es eso, o que realmente tengo un aura que me hace especial y esta última opción me parece remota.

Pues no se, pero algo debo tener para la gente que me han visto en varias ocasiones directamente a los ojos y sin apartar la mirada, y se han girado en más de una ocasión. Ayer sin ir más lejos, tres personas se han quedado conmigo que yo me haya dado cuenta. Culito pollo, el compañero de trabajo de Javier lleva haciéndolo parte de la semana, se queda inicialmente conmigo, luego aparta la mirada y disimula con cualquier conversación que tenga, y cuando cojo el ascensor, se que tengo a través del cristal su mirada otra vez clavada sobre mi. Un tipo, con auriculares y unos ojazos azules, pues el desgraciado se ha girado para quedarse conmigo y me ha visto de arriba abajo, y yo soy de los que se giran en cuanto noto "presencias extrañas", y así ha sido. Y cinco minutos después un mulato de estos muy altos que no se si trabaja en una sauna cercana (si, de los pobres que explotan las mafias brasileñas) también me ha puesto cara libidinosa. Hombre ya!! que uno no es de piedra pero en horario laboral no puedo permitirme el lujo de hacerme pajas mentales, y menos físicas. Que no se fija en mi un mulato musculado normalmente y eso quieras o no te sube el ego, y algo más. Y la loca de turno también lo hace, allá con su pantalón pitillo y su bolso colgándole en ese brazo levantado, y la compañera rumana de Minoviescu y la señora con bigote que entra en la cafetería preguntando por el menú, o la funcionaria obesa que entra en el ascensor.

Hombre, que luego tampoco es que se corten cuando me ven con D. por la calle, que sin hacer demostraciones callejeras de amor el uno y el otro, pues ahí están las miradas, y después tengo que escuchar aquello de "has ligado, seguro que le has hecho algún gesto", pues no, cari, nada de gestos, uno que tiene sus encantos, y su pareja al lado y otra cosa no, pero saber estar si. "Pues ese no te ha quitado el ojo de encima, desde que subimos al metro" y yo solo puedo responder "Me adoran y me desean". Luego, será el brillo de los ojos, que ahí está y es innegable, o que desprendemos ciertas feromonas imperceptibles a la vista y generalmente al cerebro pero que calan hondo. O eso, o que me han reconocido como bloguero famoso, que va a ser que no.

Bicos Ricos

jueves, 23 de septiembre de 2010

NO ERA ÉL

Hace unas semanas en mi post FNF nº 31 publicaba una canción de Oceana y hablaba sobre un amigo de la juventud con el que me había encontrado en el metro, un encuentro fugaz en el que no tenía muy claro si Guillerme era aquella persona demacrada con la que me había cruzado nada más coger el ascensor del suburbano madrileño.

El pasado viernes me fui a Valencia en avión, y tuve que viajar solo, por problemas de la agenda de mi D. y así fue como cogí la línea 10 para acercarme al aeropuerto, transbordo a la linea 8 y después, por fin, Barajas, a esperar debido a los retrasos. Pero el viaje a esa ciudad mediterránea con mar se me hizo más liviano, por que por el camino me saqué un peso de encima y una duda. Aunque no lo tuve nada claro.

Nada más coger la línea 10, y a muy pocos metros volví a encontrarme con aquel chico moreno, de labios gruesos, delgado y alto, más alto de lo que yo recordaba a Guillerme, pero, todo podía ser. Su peinado igual y su forma chulesca de moverse. Me subió algo entre el estómago y el corazón. Llevaba consigo una mochila algo grande y en sus manos un libro. Lo analicé de arriba abajo y seguía con la duda, pero si era él no me quedaba otra opción que pasar el disgusto, charlar con él y probablemente soltarle alguna monedilla, que a saber en que sería invertida. "Próxima estación, Nuevos Ministerios, correspondencia con líneas 8 y 6, y cercanías de Renfe". Me había tocado un poco la campana y el tiempo me apremiaba, pero el camino parecía que sería el mismo el que esa tarde íbamos a recorrer los dos.

La misma escalera y justo delante de mi Guillerme, portando su mochila que, pensaba yo, le llevaría a la estación de tren, pero no, el mismo andén, camino al aeropuerto. Guillerme ¿Qué tal? repasaba mentalmente cómo abordarlo No estaba seguro si eras tú o no, no contaba contigo aquí en Madrid. El libro quizá sea una de las claves, pero no consigo ver el título de ese libro marrón. El lunar, infalible, eso no falla. Guillerme se gira, como escondiéndose. Seguro que me ha reconocido de sobra y le da vergüenza que lo vea así. Llega el metro y entro en aquel vagón vacío de Nuevos Ministerios, él entra por otra puerta y enseguida se llenan los vagones de gente cargada con maletas, con nuestro mismo destino. Nuevamente vuelvo a verlo, se ha colocado muy cerca, de pié, asiendose a una de las barras verticales, con su mochila a los pies y nuevamente aquel libro. Intento ver su lunar, pero sigue escondiendo su cara. Comienzo a ponerme nervioso. Se gira hacia mi, y un par de personas interfieren y no puedo ver el dichoso lunar. Entre paradas la gente va entrando y saliendo y consigo tenerlo justo en frente y no le quito el ojo de encima. Tiene el lunar, es él, seguro, ese lunar encima del labio, hacia la derecha ¿o era la izquierda? No lo tengo claro, aunque son demasiadas casualidades ya. Sé que en el libro está la clave, intento ver lo que va leyendo, y me extraña, por que si podía imaginármelo de alguna forma era de cualquiera menos con un libro en las manos. Pero todo podía ser. "Próxima estación, Aeropuerto T1, T2 y T3". Me paso todo el mes con la duda sobre si es él o no, y ahora que coincido, y sigo dudando, soy incapaz de acercarme a él y decirle nada, que forma de defraudarme a mi mismo, que cobardía por mi parte. Sea cual sea su destino, el mío está en esta estación.

Se baja en la misma estación y coge el ascensor para subir al aeropuerto. Yo subo por las escaleras. Sale de la estación de metro en el mismo torno que yo y se dirige a ver los vuelos. A Vigo, va a Vigo, lo que yo te diga, pero el libro era la clave y no lo he conseguido ver. Indeciso se acerca al mostrador de información que hay al lado de los paneles. Yo acelerado continúo y lo adelanto aunque reduciendo la velocidad de este ritmo frenético que tiene Madrid, solo por curiosidad. En el libro está la clave. De refilón, veo su título, y la marca, Collins Pocket. Diccionario de Español. ¿para qué querría Guillerme un diccionario de español? Y escucho una voz que no me era nada familiar, preguntando a la azafata en un perfecto francés por los vuelos a París y no se qué de Air France, que yo francés ni idea, pero fue lo que entendí. Ufffff, respiro aliviado, no era mi Guillerme, definitivamente.

Pregunté días después en casa, si sabían algo de él, "creo que está viviendo en Vigo, con una chica, y con un buen trabajo, aunque en una subcontrata, está limpio" contestó mi padre al teléfono extrañado ante mi curiosidad. Volví a respirar aliviado.

miércoles, 22 de septiembre de 2010

LOS GRITOS DE LA MULTIORGÁSMICA

Al buscar el día a día del nuevo juicio del Crimen de la Calle Oporto en Vigo me he encontrado con una de esas noticias que nada más ves el titular te hacen arquear la ceja. "Los gritos de una multiorgásmica movilizan a la Policía y al 061".

Para el que no quiera leer la noticia se la resumo, vecinos de una céntrica calle de Vigo alertan a la policía de los gritos provenientes de una ventana, gritos de una mujer "como poseída". Acuden allí efectivos de la policía y un ambulancia ¿y qué se encuentran allí? Pues que no ocurría nada, los alaridos de placer de una señora multiorgásmica, que lejos de sufrir cualquier tipo de cosa extraña está disfrutando de un largo rato de placer. Hasta ahí los hechos.

Pero la noticia no tiene desperdicio, y creo que ha sido hecha con algo de mala leche, y es que añaden sin ningún tipo de tapujo "Ni los sanitarios, ni la policía tuvieron finalmente que intervenir". Hombre, faltaba más, que encima se pasasen por el lecho conyugal todos los efectivos hasta allí desplazados, ya no a comprobar lo que ocurría, a intervenir ¡Para matar a la señora a orgasmos! Yo no he visto nunca que alguien falleciese así, pero vete tu a saber, que seguro que la expresión "te voy a matar a polvos" viene de algún caso similar. Y ya, rizando el rizo y con más mala uva es la aclaración posterior "Fuentes policiales sólo aseguraron que una dotación se personó en el edificio requerido, sin que finalmente tuvieran que intervenir". Encima se los envían dotados, lo que hace aumentar esa fama que tenemos los gallegos de tener un miembro importante. Como para quejarse la señora, si es que necesitaba más, y solo le faltaban allí los bomberos, que seguramente serían también dotados.

No siempre las noticias son sobre desgracias, por suerte, de vez en cuando se nos cuela alguna de este estilo que te hace esbozar una sonrisa. Otra cosa es ya como se lo habrán tomado los vecinos, a cachondeo supongo, aunque siempre habrá el vecino rancio que llame a la policía local para que mida los decibelios de los orgasmos de su vecina. ¿Y la vecina? Bueno, la pobre (o no tan pobre), "la multiorgásmica escandalosa" que así será conocida en todo el vecindario y ¿su pareja?. El caso es que la noticia no aclara mucho lo que estaban haciendo en el momento en que se produjeron los hechos, o el acto (también aquí podríamos aplicar aquella frase de "la dotación acudió en el acto", no nos cuentan nada de la actividad, en pareja, pareja chico, pareja chica, una pequeña fiestecilla, un juguete quizá, nos dejan con todas esas dudas morbosas. Y es que ya no puede uno echar una cañita al aire en la intimidad.

Bicos Ricos

martes, 21 de septiembre de 2010

TEMO POR MINOVIESCU

Estoy sufriendo con la política internacional por culpa del gobierno francés de Sarkozy, permanezco atento a cualquier noticia sobre las deportaciones de  rumanos gitanos que está realizando el presidente del país vecino.

Como ya sabeis me he enamorado perdidamente de Minoviescu, un camarero rumano que trabaja donde yo todos los días acostumbro a tomar el café por las mañanas, y aún sabiendo que tiene un contrato de trabajo, y que se podría ganar la vida como top model, sufro en silencio esta injusticia que atenta a la libre circulación de personas en la Unión Europea, de personas y trabajadores. Y lo peor es que no puedo ponerme a hablar de política internacional con mi D. que no es tonto, y consciente de la existencia de Minoviescu apoyaría cualquier movimiento que suponga alejar de mi a mi camarero favorito. No puedo confiar tampoco en Zapatero, que no me ha abandonado casi nunca, pero se que él está cogido de pies y manos con este asunto. Se que está cogido de pies y manos y que Sarko es su gran amigo, pese a ser derechón, con él en el gobierno vivimos momentos idílicos en la lucha contra el terrorismo, y nos ha hecho un huequecillo en estas reuniones del G-20, que no está nada mal, así que como para ponerse a discutir del tema con el francés sobre estas deportaciones, y si no que se lo digan a Barroso, que el pobre no gana para disgustos, pero quien dice Barroso dice cualquiera con dos dedos de frente.


Pero lo que me preocupa realmente es el pesimismo este electoral que se vive en España, esto de que nadie da un duro por mi Zp, que traerá la desgracia nacional y mundial, el nuevo fin del mundo tras el fin del mundo que vivimos ahora, Rajoy como presidente español. No me preocupa en si mismo el pesimismo, e incluso creo que yo mismo podría sobrevivir a Rajoy en el poder, lo que me preocupa en realidad son las declaraciones del lider de la oposición poniéndose claramente del lado de Sarkozy en esta lucha de titanes de las altas esferas europeas "Yo respeto la decisión que ha tomado un Gobierno que tiene un apoyo muy mayoritario". Pues, no se como tomarme esto. Y es que creo que una de las medidas que tomará Rajoy cuando comience a gobernar, entre esas recetas milagrosas para salvarnos del Apocalipsis este del que bajan siete ángeles con siete trompetas (excepto a los centros comerciales y zonas de compras, léase el centro de Madrid) y demás será la de bajar las cifras del paro expulsando primero gitanos rumanos y luego irá ya a por marroquís, ecuatorianos o vaya usted a saber qué, mismo homosexuales puede llegar a expulsar, que la justificación sería similar. Cuando comiencen las deportaciones de rumanos, Minoviescu será una de sus víctimas, y se me irá de España, y volveré a aquellos fríos cafés en los que competía con The Running Man por coger El País, ahora, de lo entretenido que estoy le dejo ganar, ni leo, ni apenas remuevo el café con la cucharilla. Pero por otro lado, esa frase enigmática de que respeta las decisiones de Gobiernos, no se como tomármela, y es que debería añadir "Yo respeto las decisiones que han tomado los Gobiernos Franceses que tienen un apoyo mayoritario". ¡¡Habrás he visto mayor descaro!! Podría respetar las decisiones del Gobierno español, que también tiene un apoyo mayoritario, apoye las medidas contra la crisis, respete las decisiones de la Justicia, respete a sus propios militantes y finalmente, respete a todos los españoles. O lo que es peor!! Respétese a usted mismo, que creo que es ya mucho pedir, y no me toque los cojones con expulsiones de rumanos, así que, que no le vea yo expulsando a Minoviescu solamente por tocar las narices a Zapatero, ¡¡hombre ya!!

lunes, 20 de septiembre de 2010

ÉRASE UNA CIUDAD MEDITERRÁNEA CON MAR

Bienqueridos Fans,

he estado este fin de semana ausente por cuestiones meramente lúdicas, no quisiera dar envidia al personal pero me he ido a esa ciudad mediterránea con mar que todos teneis en mente a pasar un par de días de playa, fiesta y relax. Ahora bien, de playa, poco.

El viernes D. y yo nos fuimos a esa ciudad mediterránea con mar a visitar a La Buscona, si, esa lectora de mi blog en la sombra que pretende a mi D. y que por su amor incondicional es capaz de aguantarme allí con ella. Y yo era consciente de que iba a territorio hostil donde todos sus amigos harían lo imposible por hacerme la estancia lo más incómoda posible. No fue así, pronto me hicieron sentir como en mi propia casa, y yo se que en el fondo, la inductora ha sido ella, seguramente haya dejado algún mensaje, que nunca reconocerá del tipo "A Pimpf tratármelo muy bien que es una maravillosa persona". Y así ha sido.


El viernes me cogí un avión que llegó con nada más y nada menos que tres horas de retraso, mientras mi D. viajaría en tren llegando un par de horas después. Sobre el vuelo y la espera solo comentar que a mi aquello me recordó a Aterriza Como Puedas, por que entre las excusas y problemas para el retraso, una de las pasajeras del vuelo comenzó a encontrarse mal, y entre turbulencias varias, temí por mi vida y a punto estuve de preguntar a la azafata si la señora había comido carne o pescado para tal indisposición.

Al poco de llegar ya estaba La Buscona por allí para llevarme a su casa, a cenar algo mientras esperábamos a D. y se aproximaba la tormenta perfecta, por que el viernes noche cayó de lo lindo. Una tormenta impresionante y una lluvia generosa que inundó garajes y calles varias, mientras recogimos a D. y nos dejamos llevar por la noche hasta altas de la madrugada, empapados como nunca, con los pies encharcados y con cajas en la cabeza para que no se nos rizase el pelo, sobre todo a los de melenas más lisas, como la mía. Era la primera vez que salía por ambiente en esa ciudad, y así, de buenas a primeras ya es bastante diferente a Madrid, y a Vigo. A mi me ha gustado, o me ha embriagado la novedad, que también pudiera ser. Y agotados nos fuimos a dormir cuando casi amanecía.


El sábado después de levantarnos tarde, desayunar casi como en familia mientras parte de nuestro contingente dormía, ducharnos y arreglarnos nos fuimos de excursión, a tierras de Castellón, a ver una gruta navegable en el Vall d'Uixó, en un romántico paseo en barca acompañados de jubiletas franceses que parecían renovar su edad del pavo, en un recorrido de kilómetro y pico en barca entre estalagtitas, estalagmitas y todo en un marco que poco ha respetado el entorno natural pero si a los visitantes con una iluminación de las cueva espectacular. Y entre el paseo en barca, una comida campestre amenazada por avispas y dar varias vueltas por Sagunto para encontrar la subida al castillo decidimos volver para preparar la noche.

Y llegó la noche, la segunda noche de fiesta que terminó también con el alba, para dar paso a un domingo relajado en el que disfrutamos de una horchata, descansamos y nos cogimos el vuelo de vuelta a Madrid.

Ah, si, que supongo que os estareis preguntando por mi Billy Sive, que siempre ha querido tenerme por esas tierras, en su ciudad mediterránea con mar que ha adoptado por cuestiones laborales. No lo he visto, no hemos quedado. Aunque él sabía que yo iría, por cuestiones laborales y morales no hemos coincidido, pero no le ha hecho ninguna gracia...

Habrá que volver ¿no creeis?

domingo, 19 de septiembre de 2010

SOLDADITOS DE PLOMO

Sonaba aquella mañana de junio de 1937 en la Plaza de la Paja, en pleno barrio de La Latina de Madrid el ¡Ay, Carmela!, la música provenía del balcón de la Señora Carmen, una viuda loca que tenía un gramófono que había comprado su difunto marido en unos conocidos almacenes de la Calle Preciados, los Almacenes Galerías. La mañana era soleada aunque se divisaban a lo lejos unas nubes verticales provenientes de la sierra augurando una tarde de tormenta. La Señora Carmen había sacado su canario al balcón con aquella jaula dorada de la que pendía un pedazo de lechuga mientras tarareaba aquello de:

El furor de los traidores,
rumba la rumba la rumba ba
lo descarga su aviación,
lo descarga su aviación.
¡ay Carmela! ¡Ay Carmela!

A la Señora Carmen le preocupaba muy poco que la tachasen de comunista o de cualquier cosa peor, ella vivía por y para su pequeño pájaro cantor, y todas las mañanas le ponía aquel disco con las marchas republicanas más conocidas en el momento, y era tan despreocupada que ponía el volumen a toda pastilla para que los vecinos se enterasen.
 
Mientras tanto, en la plaza se podían ver dos pequeñas barricadas hechas con arcilla y un par de sacos malolientes llenos de tierra, situadas una frente a la otra, a tan solo cinco metros de distancia. E intrigada, la Señora Carmen bajó el volumen del tocadiscos, agudizó su oído y pudo escuchar aquello que la estremeció durante unos minutos y que daría paso a un suspiro a su finalización.
 
- ¡Ehh, tú, rojo de mierda sal de ahí o te enviaremos un tanque para que abandones la trinchera!
- Ni hablar del peluquín, sal tú primero Popular rebelde!! Volveremos a reponer la República cueste lo que cueste. - Se escuchó de una voz que salía de la otra trinchera.
- Pues si no sales de ahí os enviaremos a las tropas nazis y a 100 aviones de la Luftwaffe cargados con bombas para destruir Madrid. - Respondió cada vez más iracundo el de la primera trinchera.
 
Al momento se escuchó un pequeño impacto sobre uno de los sacos de tierra, una cabeza con un pequeño cubo se asomó y furiosa lanzó otro proyectil a la trinchera de enfrente. En la segunda trinchera solo se escuchaban gritos de "Cuerpo a tierra, nos atacan las Brigadas Internacionales!!!". El lance de proyectiles duró aproximadamente cinco minutos, tras los cuales se escuchó "Os rendís?? Dejais tranquila la ciudad de Madrid?? Mirad que no queremos que sufrais más víctimas mortales, solo queremos Madrid libre de golpistas!!
 
La Señora Carmen se agachó asustada por primera vez en su vida ante las atrocidades que estaba escuchando. Apenas podía distinguir a nadie en tremenda polvareda que se había levantado en aquella plaza en cuesta en la que vivía y que meses atrás estaba llena de arcilla por todos lados.
 
- Pues no nos rendiremos, no, asediaremos la capital, ejecutaremos a Negrín si no nos devolveis Cuatro Vientos. - Dijo muy segura de si misma aquella voz del bando nacional.
- ¿A Negrín habeis hecho prisionero? Jamás rendiremos la ciudad por un político, pero os ofrecemos al General Mola a cambio de Negrín.
 
Volvieron a sonar impactos sobre los sacos y sobre aquellos montones de tierra que hacían las veces de trincheras. La Señora Carmen cerró de repente su balcón, y hacía gestos a su vecina de enfrente, Doña Alicia, que salía a la ventana muy airosa con su moño recogido con una pequeña peineta.
 
- Manolito!! A comer!! Que tienes las lentejas que se te van a enfriar!! - Dijo Doña Alicia a grito pelado llamando a su hijo Manolito que estaba detrás de la trinchera republicana.
 
Doña Carmen volvió a abrir el balcón, y ahora si, respiró aliviada:
 
- Estos niños!! Son como demonios, si no he pensado que de una bomba se iban a cargar a mi Silver, mi pequeño Silver, que de un susto van a hacer que no vuelva a silbar jamás.
 
- Déjelos Doña Carmen - respondió comprensiva Doña Alicia - en el fondo son niños, y no saben lo que ahí fuera está sucediendo, para ellos no es más que una película de esas en blanco y negro que ponen a veces en el cine Roma.

sábado, 18 de septiembre de 2010

NUEVO JUICIO

Hace un par de meses os hablaba del Crimen de la Calle Oporto en Vigo, mencionando en él que el asesino había sido puesto en libertad y contaba como había vivido aquellos días de angustia e incertidumbre al conocer yo de una forma más o menos cercana a una de las víctimas. Bien, llegada esta fecha, ha comenzado el pasado jueves el juicio a Jacobo Piñeiro Rial tras haber anulado el Tribunal Superior de Xustiza de Galicia y posteriormente el Tribunal Supremo, la sentencia donde se declaraba a Jacobo Piñeiro inocente de los asesinatos de Isaac y Julio, haciéndole cumplir lo máximo establecido solamente por la quema de los cadáveres.

Es el momento ahora de que la justicia actúe, sin margen a errores como el anterior juicio, sin que ninguna abogada, por buena que sea pueda hacer entender a un jurado popular que alguien puede salir indemne del asesinato de dos personas, que comprenda el jurado que aunque hubiese sido una sola puñalada la que acabase con la vida de Al Dani y Julio nos habría bastado para convencernos al resto de los mortales de su culpabilidad. No podemos permitir que la madre de Isaac tenga esa espina clavada el resto de su vida, al punto de obligarle a acudir a diario a la puerta de los juzgados esperando que Jacobo le vea a la cara. No podríamos resistir otra sentencia donde se nos dijese que el asesino confeso tenía "un miedo insuperable", otra sentencia similar, desde luego que haría mermar mi confianza plena en ella.

El jueves se ha elegido al jurado popular, y pese a lo conocido que es el caso, esperemos que ninguno de sus participantes actuen bajo ninguna presión mediática, o bajo la predisposición a acusar a este hombre si lo consideran inocente, pero yo viendo el caso desde fuera, no podría entender de ninguna de las maneras que Jacobo Piñeiro Rial no pagase por una y cada una de las vidas que ha segado. Es ahora el momento de que actue la justicia y que lejos de que vean el caso como el del asesinato de dos homosexuales lo tomen tal y como es, el asesinato de dos personas en una noche de fiesta (más bien tarde) y que sin saber por qué, esta terminó de una forma inexplicable, no se si el consumo de drogas será visto como un atenuante, yo creo que ha sido la principal causa por lo que no debería reducir la pena, y nunca al punto de considerarla la causante del miedo insuperable.

Así confiemos en que vuelva al lugar del que nunca debió haber salido, sin haber cumplido aquello que proponía la acusación de un año por cada puñalada que les asestó.

viernes, 17 de septiembre de 2010

FNF Nº 33

Ayer, mientras desayunaba y alegraba la vista con Minoviescu quedé enganchado al escuchar los primeros acordes de una canción que me ha traido siempre muy buenos recuerdos, recuerdos de mi etapa de universitario, de antiguas amistades de la época y de escuchar una y otra vez las mismas canciones de Pixies.

El tema era "Hey", de su álbum Doolittle y que salió a la luz en 1989. Yo por aquel entonces desconocía a los Pixies, pero cuando me empecé a empapar en ellos, es mis años de estudios de ingeniería industrial comprendí que Pixies era algo más que un grupo, eran unos pioneros de grandes cosas. Cuando llegó a mi por primera vez un casette grabado con sus mejores temas decidí lanzarme a conseguir el resto. Los primeros álbumes, Come On Pilgrim y Surfer Rosa son auténticas delicias, música excéntrica para su época, le siguió Doolittle, una consagración y a partir de ahí, comenzaron a embarrarse con su BossaNova y Trompe Le Monde, que no dejan de ser auténticas joyas. En mi época de universitario descubrí que Pixies se habían disuelto unos años antes, por el mal ambiente que había entre los componentes, en concreto por esas peleas de egos entre su lider Black Francis (también conocido como Frank Black) y Kim Deal que fue su bajo. El grupo se completaba con Joey Santiago, guitarrista y con Lovering el batería. En definitiva, que los chicos se llevaban mal y decidieron que antes que acabar a hostias (que comenzaron a dárselas en su momento) era mejor disolverse, aunque con el tiempo volvieron a juntarse alguna que otra vez, no se sabe si definitivas o no, quizá en la esencia del grupo esté este mal rollo que se traen. El caso es que Frank ha dicho en más de alguna ocasión, que el grupo debería volver a juntarse pero no como lo está haciendo ahora, tocando sus temas clásicos, si no para sacar a la luz nuevos álbumes, así que, supongo que ideas y material acumulado durante estos años de separación no les faltan.

Siempre he tenido dudas acerca de cual es su mejor tema, Here Comes Your Man es uno de los mejores, sin lugar a dudas, o Where is my mind?, pero yo, como rarito que soy me quedo con este Hey, que además, tiene el mismo nombre que un temazo de Julio Iglesias.


Esta semana se lo voy a dedicar a Adrianos, que aunque no está anotado entre mis seguidores, es uno de mis lectores y comentaristas. Siempre había pensado dedicarle un tema de Vangelis, por aquello de ser griego y que es de la poca música que yo conozco de su pais, pero sabiendo que es pelín mayor que yo y que escucha un poco de todo, quizá y solo quizá por una vez en la vida acierte con una dedicatoria. Sin segundas con la letra, aparte de aquello que dice que "estamos encadenados", le dedico Hey, por que entre otras cosas, cuando se recrea en situaciones pasadas siempre me siento más o menos identificado con él. Adrianos está pasando por la temida crisis del bloguero que más o menos todos han sufrido, en particular mi D. estos dos últimos meses, así que, si es por dar ánimos y meter presión, aquí me tiene... metiendo ... presión.

AL ESTILO G-BOY

Hacía excesivo calor en la habitación que D. y yo llamamos Nido de Amor, cuando me desperté a las cuatro de la madrugada. No estamos acostumbrados a dormir juntos y la ventana abierta no fue suficiente, así que me levanté un rato al balcón, al fresco de la noche en septiembre, a fumarme un cigarrillo y para cama.

No me desperté abrazado a D., lo siento pero para estas cosas no soy nada romántico, pero por el contrario me levanté con un dolor de espalda increíble, por que no estoy acostumbrado a dormir tantas horas seguidas. Y es que nos habíamos acostado antes de la una, algo impensable en mi, como era impensable imaginarse a D. viendo conmigo Los Pilares de la Tierra, una serie "tan hetero" para su gusto, pero lo hicimos, vaya que si lo hicimos, después de comernos una ensalada jedionda con pepino, tomate y lechuga, pero sin vinagre, momento que aproveché para recordarle a mi cari que debía comparlo en el super de su barrio. Rápidamente me levanté por que no soporto estar remoloneando en la cama y me fui a vestir con prisa, como aquel que se ha quedado dormido a la hora del trabajo. Calenté un par de tazas de leche para el desayuno, y a la mía le eché unos cereales y café instantáneo. Mientras D. se arreglaba yo me fumé otro cigarrillo, disfrutando al ver a los niños pasar por delante de su casa, de camino al colegio, cargados con sus mochilas.

Allí cogimos un metro, el que pasa por la estación donde D. vive, y que nos deja justo al lado de mi casa y en el cambio de línea que D. debe hacer para hacer su trabajo. A la puerta de la estación cogimos cada uno un diario de estos de difusión gratuita que fuimos comentando por el camino, esas 6 estaciones que nos separan normalmente. Por un lado el embarazo de Penélope Cruz, y por otro las medidas de Esperanza Aguirre para reducir el presupuesto de la Comunidad de Madrid. Nos despedimos con un breve gesto de manos.

Me fui inmediatamente a mi casa, a cambiarme la ropa para ir a trabajar, asearme e intentar poner en orden los ordenadores, por que no os lo había comentado, pero D. me ha regalado un Pc que sobraba en su trabajo, de sobremesa que me vendrá muy bien para poder llevarme mi portátil a Galicia y no cargar con él cada vez que necesite llevármelo en los viajes. Obviamente tengo que formatearlo y hacerle algunos ajustes, pero eso lo dejo para otro momento.

Llegué algo tarde al trabajo, consciente de la hora que era, pero mi compañera no me dijo nada, ni yo a ella, no estoy muy hablador estos días, aunque en este año y pico me haya ganado ya la confianza de mis compañeros, y su simpatía, yo todavía no me he abierto a ellos como debería, pero por otro lado pienso, que si van a ser compañeros para toda la vida, mejor no forzar las cosas, y por otro lado pienso también que si me voy pronto de aquí, mejor será no haberles cogido demasiado cariño. En el descanso fui a mi cafetería de todos los días, hoy no estaba Minoviescu, mi gozo en un pozo. Y sin apenas novedad terminó mi jornada laboral por la mañana. Fui rápido a casa, que está a tan solo un par de minutos de mi trabajo y calenté la pasta que había preparado el día anterior. No estoy con ello incumpliendo mi dieta, puedo tomar pasta dos veces por semana, y hoy será el segundo día. Me entretuve un rato con los ordenadores y me fui a trabajar un poco por la tarde, es miércoles y suele tocarme trabajar las tardes.

A mi salida volví a casa, no sin antes parar en la frutería a por algo para las meriendas y desayunos, y lo mismo en el super donde me he permitido el lujo de comprar una lata de sardinas picantonas, ya sabeis lo que estas me gustan, y lo que gustaban a mis compañeros anteriores de piso. La cena ha sido algo rápido, una ensalada y un poco de salmorejo que había preparado dias antes. Ahora, tras un rato en los ordenadores otra vez, y de luchas para formatear e instalar el Windows, me iré a la cama, por que estoy agotado, aunque realmente no es que haya hecho mucho durante el día, pero normalmente me canso pronto, es lo que tiene, la vida de funcionario.

(faltan las fotografías, pero vamos, tampoco tengo mucho con que ilustrar mi día)

Cariños a todos y en especial a G-boy, al que espero que le haya gustado este pequeño guiño, y a Damián, que me ha dado la idea.

P.D.: Efectivamente, en el post, que lo hice el jueves hablo de lo que fue el miércoles y la noche del martes... listillos, jajaja

jueves, 16 de septiembre de 2010

EN RESUMIDAS CUENTAS

Os he dejado con un montón de incógnitas sobre mi viaje exprés a Galicia que os voy a solucionar en un breve post que os va a ilustrar, como siempre y llenar de luz y alegría hasta el final de vuestros días.

Billy llegó media hora tarde a buscarme, momento que aproveché para terminarme el libro "El Viaje de Marco", y el camino hacia el pueblo se me hizo eterno. Pronto sacó los temas escabrosos y peliagudos, chicos, chicos y más chicos, y algo de D. también hablo. Sigue con su teoría de que no vamos a ningún lado juntos D. y yo, pero, yo con tal de llevar la contraria, hasta el infinito y más allá. Paramos en mi casa, mientras yo me duchaba y él charlaba con mis padres, que más o menos ya lo conocían aunque lo tenían un poco olvidado. Y bajamos rápidamente a cenar con mis amigos a una crepería. A él en concreto no le gustó, a mi si, tanto el postre como el crepe salado, y es que soy muy fácil de contentar. Luego nos fuimos de copas, y no pude reprimir echarle una pequeña bronca por no saber disimular ciertos temas delante de mis amigos y  por no ser capaz de mantener la boca cerrada. Él no bebió nada. y se fue dos horas antes que yo.

Al día siguiente, me levanté con una resaca terrible y fui a buscar al Billy a su pueblo, sus padres lo despidieron y lo acerqué al aeropuerto, y le comenté que lo más seguro, que no nos viésemos hasta las navidades, a no ser que se anime a hacer una visitilla a Madrid. Él se mostró animado. Y me fui con el coche a toda prisa a comprar algunas cosas de última hora para la boda y a hacerme una reconstrucción a la peluquería, cera y corte de pelo. Rápida comida y charla importante con mi madre sobre esos temas que teníamos pendientes y que me habían dejado preocupado. Nada de que alarmarse, todo había vuelto por un cauce más o menos formal, yo creo que se ha producido en mi casa una tregua que quien sabe hasta cuando se aguantará.

Y llegó la boda, en un paraje idílico, con las señoras del pueblo apoyadas al muro para controlar todos los detalles. Los novios en su línea de simpatía y nosotros en la de elagancia, continuando la línea que llevamos en las últimas bodas. Anédotas mil, algunas más o menos privadas, pero hasta que comenzó la barra libre, la boda discurrió por lo que respecta a mi mesa, de una forma muy tranquila, demasiado para mi gusto. Terminamos la noche en esa discoteca donde estuve hablando de política con mi amigo de infancia.

El domingo fue día de descanso, y me lo pasé entre mi casa y la cafetería donde nos reunimos los amigos normalmente, con las fotos de la boda de un lado para otro, un par de encargos y disfrutar de la tarde con mi prima pequeña, y camino de vuelta a Madrid, en el último autobús donde si, estaba Javier. Pero Javier es ya un experto en viajes exprés a Galicia, por que no se pierde un fin de semana (incauto!!) y se sentó en su asiento, alejado del mío y se puso a dormir. No lo volví a ver hasta que coincidimos en el mismo vagón de metro, a la salida de la estación de autobuses.

Qué cansancio y no!! No se me avalanzó en el metro, pero esa misma mañana no me quitaba la vista de encima. Creo que se ha enamorado de mi e intenta hacerse el duro!!

miércoles, 15 de septiembre de 2010

DIOS ME CONSERVE EL OÍDO

La semana pasada publiqué un post sobre mi sentido del oído, en el que relataba conversaciones que iba escuchando por la calle. También mencionaba que tengo el oído poco desarrollado, con algún problema de audición, una ligera sordera producida por un tímpano perforado. Si bien no es un tema alarmante, pero no he tardado ni una semana en tener que retractarme sobre las pocas bondades que he podido contar sobre mi propio oído.

Llevo gran parte de la semana llegándole algunos minutos tarde después del café a mi compañera de trabajo, que impacientemente espera a que yo suba para bajar ella y no dejar el despacho desatendido ni un solo instante, y le estoy llegando tarde ni más ni menos que por maricón. El motivo no es otro que el que podríais imaginar, el camarero nuevo, aquel al que dediqué el post "Bendita Sea la Crisis", y que hace que arañe cada día cinco minutos más y me haga el remolón para atender en mi puesto de trabajo.

Relacionemos ahora un post con el otro. Al poco de ver a mi apolíneo rey de la hostelería traído a la cafetería donde desayuno todas las mañanas, intenté averiguar su nacionalidad y concluí que era latino y de Fuenlabrada. Y hasta aquí mi carrera detectivesca por que me ha fallado el oído de forma estrepitosa, y mi olfato sabueso no pudo más que certificar que como agente de espionaje podría causar una hecatombe mundial si me regalasen un zapatófono con antena. Mi camarero adonis es rumano, y no hay más que hablar. En segundas escuchas me di cuenta de todo. Acento chulesco que solo podría ser madrileño, ahora me río de mi comentario. A los pocos días volvió a atenderme, después de pasarse esa media hora sin quitarme el ojo de encima, si, ahora ya se que no me lo quita por que yo no se lo quito a él, y no es de extrañar con esos ojos verdes cuyo tono todavía no hay mujer que se haya atrevido a poner nombre, el verde opaco intenso, más conocido como verde rumano que yo acabo de bautizar. Claro que ese día venía con una camisa distinta a la de su debut, una camisa de esas que yo nunca podré ponerme, Slim Fit creo que las llaman tirando a ajustadas y con un ligero sobeteo a su paquete, de esos disimulados que nadie ve, excepto Pimpf, al que no se le pasa detalle, y que te cobre sin apartar la mirada es algo que me ha excitado al punto de no articular casi palabra para darle las gracias por darme el cambio.

Ese mismo día supe que era rumano ¿que por qué se que es rumano y no búlgaro? La diferencia es mínima, pero se que dos de sus compañeras son rumanas, y todos allí hablaban en el mismo idioma entre ellos. Así que, desvelada la gran incógnita de la nacionalidad. Y es que hasta el rumano lo habla a la perfección, y no te digo el español, que a mi, todo un defensor del castellano me tuvo engañado un par de días.

El siguiente paso en esta investigación será adivinar su nombre, y hacerle un robado. Lo del robado lo veo más complicado, que a mi me cuesta un montón, y más cuando no aparta la vista de mi, pero lo del nombre, le dejaremos un margen de unos días, mientras lo llamaremos familiarmente Minoviescu.

martes, 14 de septiembre de 2010

AMOR INFANTIL (I): FRENTE A FRENTE

He hablado de R. en una ocasión, con el post de "Recuerdos Ecce Homo de Semana Santa". En ese post hacía un breve repaso a lo que ha sido nuestra amistad centrándome en la Semana Santa, pero el escrito derivó en alguien ahora más importante en mi vida, D.F., pero visto con el tiempo, y tras lo que ha ocurrido este fin de semana en ese pueblo de cuyo nombre no quiero acordarme en mi Galicia, es de justicia que os lo presente en condiciones.

Al término de la boda, el pasado sábado, muchos de los invitados se dispersaron, unos fueron al pueblo de Billy y otros, al mío. Quedamos tres supervivientes que decidimos irnos a una discoteca "a ver chavalitas de quince", o chavalitos, por qué no, que aquí no somos racistas. Y a nuestra llegada, todos trajeados como abuelos que éramos allí, nos acercamos a una barra que estaba vacía. Apoyado en una esquina y charlando con la camarera se encontraba R. que estaba allí de encargado.


A R. lo llamaremos Rui, que significa "Rico en gloria", vamos, como el Atlético de Madrid, también conocido como "El Glorioso". Uno de mis amigos se paró a hablar con él, yo más tímido me quedé en segundo plano. Pero teníamos una deuda histórica, llevábamos mucho tiempo sin hablar con calma, y esa noche lo hicimos, charlar.

Pronto mi amigo comenzó a charlar con uno de los dueños de la discoteca, para presentarle una queja y Rui se fue acercando a mi. Sabía que venía de una boda y que traía unas cuantas copas encima, y aprovechó. Hablamos básicamente de política, si, una gilipollez a altas horas de la madrugada, pero a mi si me habla de los Power Ranger a esa misma hora le habría prestado la misma atención. Él pertenece al PP desde hace ya varios años, es uno de sus valores fuertes, joven con éxito y muy conocido en el pueblo, ha aparecido ya varias veces en las listas electorales para concejal. Yo pertenezco al PSdG-PSOE, desde no hace tanto, pero con también un valor en alza en el partido, jóven, con estudios, idealista, muy conocido en el pueblo, racional y de buena familia (aunque esto último era ya por descontado). Así que me abordó, en medio de dos conversaciones:

- Yo se que dentro de un año estaremos sentados el uno frente al otro, y yo te diré "Señor Pimpf, márchese, már-che-se", con su sonrisa que siempre me ha cautivado.
- Yo me alegro por tu predicción - contesté yo muy seguro de mi mismo- el día que estés pidiendo que me marche, será por que estaré en el gobierno, pero no me importará que me lo pidas.

Yo desde luego me apunto enseguida a lo que él ha vaticinado, aunque le expuse que con muchos matices, mientras él pensaba que yo iría en los primeros puestos en una lista, lo he desengañado y le he dicho que mi intención no es presentarme en ninguna, que mi vida ahora está en Madrid y también mi corazón, que seguiré participando en todos los proyectos de mi agrupación a nivel local, pero que sintiéndolo en el alma, necesitaba más años para verme con fuerzas para algo más, que cuando tuviese más tablas podría presentarme a algo, y cuando el partido me necesitase yo siempre estaría allí. Así que, apostillé su futurista visión con un sencillo "seré yo, desde la oposición quien te diga a ti, MÁR-CHE-SE Sr. Rui, lleva muchos años en política y el pueblo necesita a alguien más preparado y menos quemado que usted".

Charlamos cerca de una hora, sobre política nacional, municipal, sobre nuestros partidos, nuestros futuros candidatos, nuestras predicciones y nos atrevimos con un par de apuestas, sin notario, pero que cumpliremos por que somos de palabra. Asi es que después de ser mi mejor amigo cuando yo era un niño hasta hoy, parece que nuestras vidas han discurrido siempre con cariño y admiración el uno por el otro, y partiendo de un punto en común hemos ido separando nuestras trayectorias de forma exponencial, hasta quien sabe donde, hasta quien sabe cual será la próxima vez y en que condiciones, pero creo que este post queda algo flojo con decir que he hablado con un antiguo amigo de política, en posteriores posts explicaré con más detalle como nos ha ido la vida hasta llegar al día de hoy.