Ese Deseo irrefrenable imposible

¡Qué poco dura la alegría en la casa del pobre! Cada vez lo tengo más claro que los astros se han conjugado para hacerme malas pasadas en la vida en general. Si el lunes os sorprendía con un super post en el que os contaba mi deseo irrefrenable con mi vecino de enfrente, mocetón dónde los hayan, hoy tengo que decir que mi gozo en un pozo (My Pleasure In a Well, para los que sois más angloparlantes). Que mi vecino de enfrente se ha mudado. Fin de la cita.

 

¡Ay, chuchis! Casi me caen lagrimones al ver cómo mi vecinito de enfrente sacaba bolsas de su casa, con la ayuda de su padre. No podía ser. Me ha durado la alegría tan solo dos meses. Mi alegría visual, el protagonista del 70% de las fotos de mi nuevo teléfono. Se ha ido y no me ha dicho nada. ¿Qué hago yo ahora? ¿Me centro en el minillaverito de mi compañero de piso? Hombre, que es monillo, pero tampoco es de mi estilo, ni tiene los brazacos que tenía mi vecino de enfrente.

¿A los brazos de quién me lanzo yo ahora desde el balcón?

Tengo que decir, que en el anterior post sobre éste posible modelo de escultura griega, me planteaba que, dada la mala suerte con mis suposiciones, proponía imaginarme que no era gay, con el fin de acertar, que lo fuese, que me viese un día al salir de su casa, que me hiciese mandase un beso por el aire, y un gesto de un abrazo, que me llamase para que fuese a su casa, me arropase con sus brazacos y terminase la historia en un bonito romance entre alguien con pocas luces pero un cuerpazo y un chico guapo, inteligente, bloguero, con aspecto de dejado (y dejado realmente), moderno, gafapasta multicultural y multidisciplinar y todos los calificativos buenos que caben en mi persona. Es que vamos, le haría un favor, aunque mejor dicho, el favor me lo habría hecho él a mi. Pues no ha sido así. Ese final feliz no lo ha habido, y sin embargo, he acertado en algo. Mi vecino... mi vecino... mi vecino sí era gay.

 

Y ahí estaba yo con mi teléfono último grito última generación, y con la mosca detrás de la oreja. Cada vez que mi vecino llegaba a casa, y me coincidía con una de esas aplicaciones del demonio encendidas, se conectaba alguien que enseñaba parte de su cuerpazo sin mostrar la cara. Cuándo se iba, se alejaba su icono, en ocasiones desaparecía. Tenía que ser él, tenía que ser él. Ayer, cuándo con los ojos borrosos veía cómo abandonaba ese piso compartido con varios guiris, en un momento, mientras esperaba que lo fuese a recoger su padre, con todos sus enseres a sus pies, mientras con una mano seguía con su toc habitual en el remolino de la frente, con la otra mano encendía su teléfono, abría las aplicaciones, y una aplicación con fondo amarillo y letras negras fue lo que llamó mi atención, la pista definitiva, por fin había acertado en una de mis predicciones, había abierto el puto Grindr, que es inconfundible (a la par que discreto) a leguas.

 

¡Ay! ¿Y ahora qué hago? ¿Qué cotilleo yo? ¿A quién le hago robados? ¿A su excompañera de piso la loca que se beneficia a un cincuentón? ¡Hombre ya!

La Cabecera de la Quincena (LII)

Solución al concurso ¿Dónde te escondes Carmen SanDiego? de la quincena anterior: Resulta que, pese a lo fácil que nos lo quiso poner la quincena pasada, nuestra Carmen, no ha habido acertantes del concurso, y lleva así ya unos meses, sin ser pillada. En esta ocasión estaba escondida al norte de Europa, en uno de los paises nórdicos por excelencia, uno de los más septentrionales, concretamente en el país de los mil lagos, Finlandia, y para ser más exactos, en Helsinki, en el Sibelius Parken, con el monumento homenaje al compositor finlandés, Jean Sibelius. Una pena, pero nuestra desalmada ladrona seguirá delinquiendo, por lo que dice, desbalijando todos los paises que pueda.

Otoñal otoñal se nos ha vestido en esta ocasión Carmen SanDiego, que pudiera estar escondida en un pequeño bunker bajo las hojas amarillentas de cualquier parque del mundo, que de esta mujer nunca se sabe con qué escondrijo nos puede salir. Pues bien, que Carmen se quiere dejar ver, que nos lo quiere poner fácil, que está dispuesta a que la cojan y la cacheen policías hombretones como el de la cabecera de hoy, aunque dice que dónde está también hay bastantes hombretones, algo rubitos en su gran mayoría pero a fin de cuentas hombretones, y se imagina bajando unas escaleras llenas de lucecitas parpadeantes, con plumas en la cabeza y siendo recogida en brazos por dos mocetones vestidos de frac. Pero esto son elucubraciones de nuestra diva, allí dónde está aspira a algo con plumas, como mucho, pero no de esa forma. Dice que no dará pistas en su comunicado.

 

Cabecera clásica dónde las hayan, fondo con colores de la época otoñal, letras a juego y modelazo en blanco y negro, modelazo de Hot Fitness, o como se diga, vamos, de fitness caliente, un tal Austin Standage, que tiene un cuerpo brutal, como cabría esperar, pero que yo he seleccionado una foto en la que sus músculos no sobresaliesen a modo de 3D en vuestras pantallas.

Esta quincena, después de celebrarse el día mundial de la mujer rural, el internacional de la erradicación de la pobreza, el mundial contra el dolor y el de la menopausia (que este sí afecta directamente a nuestra malincuente), también el del cáncer de mama que en España hemos vivido con lacitos rosas sin ser conscientes de que, hubiéramos hecho más si votásemos a partidos que en sus gobiernos no eliminan las pruebas "por errores técnicos" de detección de cáncer de mama, y finalmente el día de la osteoporosis. Pero como octubre es un mes cargado de días significativos, esto no queda solo en eso, tenemos además el día de las Naciones Unidas (organización que muchos se pasan por el forro), el mundial del ahorro, del ictus, de la animación, el del patrimonio audiovisual y la semana del desarme.  Poco tienen que ver con la cabecera de hoy, así os lo digo.

Feliz Cumpleaños, Pimpfi. Si puedes...

Chuchis yo no os puedo ocultar que hoy estoy de cumpleaños, y que este año no me he currado un post super original, no he tenido tiempo de colgarme un video homenaje de los Depeche Mode, tampoco se me han ocurrido preguntas super originales para hacerme una autoentrevista, como hice en el 2011, pero que ahora mismo os dejo el enlace para que os divirtáis un poco y conozcáis un poco más a esta vuestra diva bloguera en el post Autoentrevista.

 

Reconozco que he caído en el dejadismo habitual de ver qué sucede un día como hoy en el que no tengo ningún plan en especial más que seguir estudiando como viene siendo costumbre los últimos meses, más ahora que me ha salido la fecha del examen que me tiene la cabeza como un bombo. Reconozco también que los cumpleaños de los últimos años han sido un truño total, por lo que no espero nada especial de este año.

 

¿De chocolate es bien?

De los últimos años, guardo diferentes recuerdos, desde 2009 que vivo en Madrid. Ese primer año fue el más sorprendente y el más agradable, del que mejores recuerdos guardo. Me levanté hora y media antes de lo normal para ir a trabajar y me desperté con una sorpresa que me habían preparado mis amigos de Galicia, me habían enviado una cesta de desayuno muy completa, que me hizo soltar la lagrimita, era mi primer cumpleaños fuera de Galicia, el primero que pasaría solo sin las tartas de mi madre, aunque, a ésta también habría que darle un par de tirones de oreja, fueron muchos los años que se olvidó de la fecha... ¡con lo que le costó mi parto! Aquel 2009 ya había conocido a D. que me regaló una camisa que me hizo muchísima ilusión. El cumpleaños de 2010 fue algo más soso, las cosas como son. Pasó muy inadvertido, tanto que apenas lo recuerdo. Creo que ese día estuve en casa de D., contestando algún que otro sms, pero no estoy muy seguro. El que si recuerdo como el peor de mis cumpleaños fue el de 2011. Un sábado. Mi cumpleaños por fin coincidía en sábado, el día perfecto para celebrarlo. Por unas cuestiones o por otras no pude ir a Galicia, y lo viví totalmente solo. Ese año ni el mismísimo Gordi estaba en el piso. Felicitaciones vía Facebook, sms y poco más, la llamada de mis padres fue lo más sobresaliente, y fue un año de muchísimas ausencias. La más destacada la de D., que por esas vacaciones que nos marcábamos fue el recuerdo más triste que tengo de esa fecha. Llegó el cumpleaños del 2012, sin vacaciones, un lunes, y con las felicitaciones llegando desde Galicia. El año pasado merendé con D., y aún así fue un cumpleaños triste, una merendola para hablar asuntos de Cáscara Amarga, y teniendo que escuchar después cómo ¿A qué ha sido una tarde genial que te he sacado de casa y nos hemos ido a merendar juntos? Bueno, si, habíamos mejorado el cumpleaños del año pasado.

 

Estamos en 2013. Aún falta mucho día, y ya he recibido algunas de las felicitaciones más importantes, me faltan algunas que sé que llegarán en breve. Hay gente que nunca te falla, y luego hay gente que incluso te sorprende para bien. Todas las felicitaciones son de agradecer, lo que cuesta dedicarle a uno unas letras. Reconozco que yo he estado este año bastante desconectado de los cumpleaños de los demás. Falta de tiempo o exceso de información por internet quizá. Quizá haya que dejar la celebración para los próximos días. El próximo fin de semana, el próximo viaje a Galicia, quién sabe. Lo que sé es que este año, aunque no sea en el día exacto, estaré bien acompañado, eso esta vez sí que lo tengo claro.

 

PD.: No, la pregunta que todos os estáis haciendo no la voy a resolver, bien sabéis que a las divas no se nos pregunta la edad, yo, como la difunta Sara Montiel tengo una edad indeterminada. Preguntarnos algo así es un gesto de muy mala educación.

Ese deseo irrefrenable

Irrefrenable, según la RAE que no puede ser refrenado, contenido o reprimido. Luego, así es el deseo que siento yo en ocasiones, o concretamente, cada vez que veo a mi vecino de enfrente.

Chicos, es que no lo puedo remediar, que me vuelve cardíaco, porque así os lo digo, yo a un cuerpazo y una cara agradable no les digo que no así como así, pero es que lo de este chico no es solo eso (aunque creo que todavía no me ha ni siquiera visto) es un calentón interno cada vez que entra o sale de su casa.

A mi bien sabéis que no me gusta cotillear, mucho menos en este blog hablar de mi vida privada o de política, pero ¿qué queréis?. Tú estás en tu balcón, tan tranquilo una mañana de sábado tomando el sol, y de repente aparece un chico impresionante en el barrio y encima, descubres que vive en la casa de enfrente. Ahí yo con la pata quebrá, en mi balconcito, tal cual La Ventana Indiscreta de Hitchcoock. Aquella primera vez que lo vi me quedé maravillado. Enfrente vivían dos guiris chicos y dos chicas también guiris. Esa fue mi primera conclusión.

Empecé haciéndome internamente suposiciones. Dos chicos guiris con dos chicas guiris, dos parejas. Pues no, en el piso viven solo tres personas, los dos chicos y la chica, que es un poco caballuna, pese a hacer bastante deporte. Luego, quizá alguno de los miembros de ese piso sean pareja, segunda suposición. Solo los he visto juntos el primer día, luego nunca más. Ya no creo ni que haya parejas en esa vivienda.

Que son guiris no me cabe lugar a dudas, y por ello iba a hacer un post sobre este chico, iba a titularlo "Mi vecino Guiri". Tercera conclusión erronea. No es guiri, habla un castellano perfecto, con cierto acento madrileño, o castellano, ya no podría precisar. Vale, pues me ha dado por pensar que es de Carabanchel, Carabanchel Alto. Mi vecino es deportista de élite, de hecho, todos los del piso son deportistas de élite (y la chica seguro que es lanzadora de peso). Así es, que hacen todos mucho deporte, y yo creo que la vida de este chico gira entorno al deporte, salir a correr, bicicleta, gimnasio ¿Hola, cari, y de sexo cuándo hablamos? Que se te van las energías. Lo he visto, con una equipación deportiva de un equipo madrileño, he pensado que podría tratarse de una categoría inferior de un club de la capital, de un club modesto, no os vayáis a pensar. Que el club les había puesto el pisito para que compartiesen. Conclusión errónea. La chica hace poco deporte. Lo veía bajar de un coche, todos los días, a cierta hora de la tarde, o salir a esperar un coche que le traía comida y mucha agua, muchísima agua cada dos o tres días. Normal, no se me vaya a deshidratar este chicarrón. Ahí pensé que los del club les pagaban casi todo. Conclusión errónea, ayer llamó  "papá" al del coche.

Visto mi éxito de investigador, iba a decir que tenía la esperanza de que fuese gay y de que nos diésemos un repaso mutuo, pero tras los éxitos de mis suposiciones, mejor diré que mi siguiente teoría es que mi vecino no es gay. Espero equivocarme como ha ocurrido hasta ahora.

El caso es que verlo es sentir ese deseo irrefrenable, su cara de chico bueno, de no haber roto muchos platos, su timidez, palpable en ese TOC que tiene de tocarse un pequeño rizo de su flequillo con lo que tapa la cara, o se escabulle de mi objetivo, hacen de él un chico encantador a los ojos de un simple mortal. Yo solo le cambiaría una cosa, y no, no le cambiaría su gusto por los pantaloncitos cortos, o por las camisetas de asas. Le cambiaría el peinado. Chuchi, no sé, quizá raparte, pelo muy cortito, o un rebajado por los lados. Es casi la perfección, y pese a no ser perfecto, sigo teniendo fantasías eróticas con él, y autotocamientos varios, que yo eso no lo hago con casi nadie. Y todo por no lanzarme desde el balcón a sus brazos, entre otras cosas, por no rompérselos.

¡Ah! ¿que queréis foto de él? Pues por estas cuestiones de guardar el anonimato de los vecinos buenorros, para que no tengáis vosotros también un deseo irrefrenable de levantármelo, pues solo por eso no voy a subir foto suya, aunque ya os lo digo. ¡Tengo mil robados suyos!

La Bandera de Cuzco (AKA Cusco)

¿Se utiliza así eso de AKA? Que yo soy muy de pueblo, de montaña y mar, un poco cateto y estos tecnicismos de la lengua que vienen del extranjero no los domino demasiado. Claro qué, que no domine estos términos no significa que no domine yo otras cosas, y nuevamente vuelvo a sorprederos con un post cultureta, que mezcla un poco lo gayer, lo político y siempre lo cultural, porque lo mío es aportaros.

Pues bien, se ve que el creador de la bandera gay, un tal Gilbert Baker, presentó la bandera que sería emblema del colectivo LGTB el 25 de junio de 1978 en el Festival del Orgullo de San Francisco, lo que no sabía es que se le habían adelantado unos días antes, concretamente el 9 de junio del mismo año, la misma bandera había sido adoptada por la municipalidad de Cuzco, una ciudad de Perú.

 

Así pues, los orígenes de la bandera de Cuzco son también un poco difusos. A mediados del siglo XVI en los estandartes de los ejércitos incaicos aparecían varios de los colores que hoy conforman la bandera del municipio. Sin embargo, no es hasta principios del siglo XX en que la bandera con los colores del arco iris aparece por primera vez en Perú, en representación del cooperativismo internacional propuesto por Bernardot y que simbolizaba "la unidad en la diversidad". Así fue como la adoptó una emisora de radio local representando a los incas, mientras popularizaban la música folcklórica de estos grupos étnicos. La bandera de Cuzco tiene unas proporciones de 7:4, con siete colores, rojo, anaranjado, amarillo, verde, celeste, azul y púrpura.

 

Si bien, la historia de la bandera propuesta en California por Baker tenía un origen totalmente distinto, al parecer, inspirado en la canción "Over The Rainbow" interpretada por la musa del colectivo LGTB, Judy Garland. Inicialmente era de 8 colores, y fue menguando hasta los 6 de la actualidad. Cada color representa algo, el rosa representaba la sexualidad, el rojo la vida y el naranja la salud, el amarillo la luz del sol y el verde la naturaleza, el turquesa la magia y el arte, el añil la serenidad y el violeta el espíritu. El primero de los colores en desaparecer fue el rosa, ya que la principal empresa proveedora de las mismas había empezado a producir banderas sin la franja rosa, Baker no tuvo otro remedio que sumarse a la bandera de 7 colores ante la dificultad de encontrar empresas que trabajasen con dicho color. Finalmente, un año después se suprimiría el azul celeste, por una cuestión simplemente de vistosidad, pues las banderas, cuándo eran desplegadas en los postes de la luz de San Francisco se camuflaban, y esta supresión hizo más vistosas las banderas. Así es como la conocemos hoy, con los seis colores, y éste último cambio adoptado en 1979 es el único elemento distintivo entre la bandera LGTB y la de la ciudad peruana.

 

Claro que no son las únicas banderas utilizadas en la actualidad con los colores del arco iris o que se le asemejan, y con significados distintos. Otro día pegaremos un repaso a alguna otra bandera curiosa. Si, ya sé que estáis pensando que, cuando me pongo en este plan cultureta, y más hablando sobre banderas tengo un cierto parecido con Sheldon Cooper en su espacio "Diversión con Banderas". Por cierto, que si no lo sabíais, el actor que lo interpreta, Jim Parsons ha salido recientemente del armario en una entrevista, y ha presentado a su pareja de hace más de 10 años. Vaya, es que me ha salido un post de cosas parecidas pero no iguales, ni las banderas osn iguales, ni yo Sheldon Cooper, por supuesto, la pareja de Parsons tampoco tiene nada que ver con D., al menos en paciencia le saca más de 8 años.

FNF Nº 175

Chicos, que está ahí a la vuelta de la esquina la fiesta de Halloween, la noche del terror que los españoles hemos adoptado para cambiarla por el carnaval sin muchos problemas, y es que la ventaja que tiene con estos es que al día siguiente es festivo. En Carnavales no ocurre lo mismo. Pues bien, he querido traer una canción de terror para ir ambientando el blog. Pues no va a ser posible, pero a cambio os traigo un temazo que empieza con aquel tan conocido "The World is a Vampire". Que no es poco, es una referencia a los vampiros. Por algo se empieza

Pues bien, esta semana os traigo por segunda vez a la banda de Billy Corgan que ahí por los años noventa arrasaría con la sola presencia de ese disco doble brutal "Melancollie and the Infinite Sadness". De ese disco sale el tema de hoy, el tema principal que les dio la "fama mundial en España". Aunque ya habían hecho sus pinitos por distintos paises del mundo mundial

The Smashing Pumpkins funcionaron entre 1988 y el año 2000, una banda de rock alternativo caracterizada por el fuerte peso en la banda de Billy, que no es que tenga un vozarrón, ya os lo digo yo, pero si una voz muy característica que en su momento, en nuestra juventud a muchos nos atrapó.

Espero que os guste, a mi, me encanta.

La teoría de la tortilla

Pues bien, mis queridos blogueros. Creo que ya comenté en una ocasión, hace mil años, en este blog. Cuándo muchos de vosotros todavía no habíais nacido bloguerísticamente hablando, que soy alérgico a la tortilla de patata, o algo así. Su olor me provoca nauseas, así como os lo digo. Ya, ya sé que soy un caso muy excepcional en el planeta, que lo más seguro es que no conozcáis a nadie en una tesitura tal, y lo más probable, es que al igual que la bisexualidad, cuándo alguien os diga que no puede con la tortilla de patata le diréis que realmente no existe.

Si es que solo verla....

Pues bien, este simil entre la tortilla de patata y la bisexualidad es genial. Otra de mis aportaciones socio-culturales, otra de mis teorías que tanto implementan vuestros conocimientos. Muchas veces me preguntan ¿Pero qué te gustan más, los hombres o las mujeres? ¿Pero te gustan de verdad las mujeres? ¿Solamente te gustan los hombres y lo de las mujeres es de tapadillo? Las preguntas de siempre, chuchis. Me gustan ambos. Pues bien, con la tortilla ocurre algo similar. ¿Me gusta el huevo? Si, chuchis, lo como cocido, alguna vez frito, incluso en una apañada tortilla francesa, sola o mezclada con cualquier otro ingrediente. ¿Me gusta la patata? Efectivamente, me encanta la patata, cocida, frita, asada, guisada, en puré, y de mil formas. ¿Te gusta la cebolla? Bueno, caris, la cebolla si, me gusta que esté bien picada, me gusta tostada, me la como incluso cruda en medio de una ensalada (también si está bien picada), me gusta también asada. ¿Y si te gusta todo eso cómo es que no te gusta la tortilla de patata? Pues no lo sé, será la mezcla, respondía yo hasta no hace mucho tiempo, y no es que no me guste, que esto podría ser un simple capricho, es que su olor me hace vomitar. Sobre este punto debo aclarar que no todas me hacen vomitar, la gran mayoría de ellas me provocan las nauseas, con la excepción de la que hace mi madre e incluso puedo añadir que de pequeño la comía. Curiosidades de la vida.

Pues bien, yo que soy un chico de ciencias, inteligente, guapo, masculino y sobre todo humilde, he decidido aplicar mis conocimientos del medio (que no son pocos) para buscar una explicación biológica de por qué no puedo con la tortilla de patata. Así que, comencé mi labor investigadora, por una casualidad de estas de la vida, como le ocurrió en su día a Newton cuándo le cayó la manzana y le inspiró la teoría de la ley de la gravedad. Le estaba yo preguntando por el embarazo de mi cuñada a mi madre, y las nauseas que la pobre está padeciendo. Entonces ella me contó que sus embarazos en ese sentido fueron regulares, que tanto en el embarazo mío como en el de mi hermano le pilló cierta intolerancia a la leche, y sobre todo a su olor, que era oler un poco e irse al retrete a vomitarlo todo. Siguió relatando "en el embarazo de tu hermano también le pillé manía a una pasta dentífrica en concreto de cierta marca, que jamás ha vuelto a utilizar", y añadió, "y en el tuyo no podía soportar la tortilla de patata, también su olor me hacía vomitar y eso que me encantaba".

¡Eureka! Pensé yo. Tenía la auténtica clave del por qué no me gusta la tortilla. Ella la ha vuelto a comer, y yo, llegado un día dejé de comerla. No sé si algún día recuperaré este gusto en el paladar, pero ahora solo me queda para implementar mi teoría que alguien, científico, biólogo, dietista, endocrino o lo que haga falta, consiga explicarme el punto de unión entre las cosas que una madre aborrece durante el embarazo y las consecuencias futuras en el feto. Eso si, mi madre no ha perdido ocasión de echarme a mi la culpa "¿Ves?, por tu culpa me quedé yo sin comer tortilla unos cuántos meses"

Roña

Lo dice el diccionario claramente en su primera acepción roña: f. Porquería y suciedad pegada fuertemente. No he querido recurrir al diccionario en el momento en que ocurrió esta anécdota para no ser un prepotente ante la señora de la limpieza de los despachos de dónde trabajo, pero era para darle con el diccionario en los dientes, y si no con el diccionario con la fregona.

Podréis pensar que soy un señorito, pero a mi me pagan por hacer mi trabajo y no por dedicarme a limpiar la porquería de mi despacho, para ello se paga un servicio de limpieza. Habría arreglado este asunto cogiendo un paño húmedo y limpiando yo lo que quería que se limpiase, y fue por ello que dejé una nota grande, tamaño folio con letras en rojo y una flecha señalando una zona de mi mesa dónde había roña. Si, señores, roña, roña debajo justo de dónde trabajo yo con el ratón, roña acumulada a lo largo de los meses que me daba tremendo asco, que decía educadamente "Limpiar Aquí. Gracias ==>". Así fue como ofendí a la señora de la limpieza, supongo.

Esa misma tarde, cuándo llegué a trabajar me llevé la sorpresa, clips recogidos, gomas elásticas recogidas, notas también recogidas, todo "ordenado", el soporte para sellos movido, también la pantalla del ordenador, mi escáner, los lapiceros, mi botella de agua, mi calendario, mi teléfono. Y como no, la roña, la roña seguía allí. No tardé en poner todo en "mi orden" que para eso los funcionarios somos algo maniáticos, las cosas como son. Y ya me indigné. Busqué con qué limpiar aquella roña acumulada con el tiempo pero por desgracia no tengo material para ello. No hay ningún limpiador, ningún paño, nada, solo podía aspirar a un poco de papel higiénico mojado con un poco de agua. 

El algodón no engaña

Trabajé al día siguiente, con mis cosas ya "reordenadas". Y a última hora apareció por allí la limpiadora "para hablar con ese chiquito y preguntarle qué quería que le limpiase, porque yo todos los días limpio las mesas, los muebles, el suelo, todo, todo, no dejo nada sin limpiar". Puse mi cara más amable, la menos bicha y fui comprensivo con la señora en lo que pude, hasta que le dije "pues era para que limpiase justamente lo que señalaba la flecha, el resto daba igual, estaba bien, solo había que quitar la roña, y la roña sigue ahí, mire, mire". Mientras yo le pasaba la uña levantando una porquería de esas negras pegadas a la mesa. "uy, chico, eso no es roña, eso ayer estaba limpio". Sonreí, y le dije un simple "ya... pues habrá salido hoy entonces, como los hongos". Pero ella, no contenta con la crítica hecha en forma de folio en letras rojas llamativas añadió, "esto es de no usar una cosa de esas debajo del ratón, lo que tienes que hacer es usar una, que eso sale de la misma mesa, de rozar". Volví a sonreír por no estrangularla allí mismo, delante de mi jefe que curiosamente pasaba por detrás en silencio como para no ser visto.

Es la primera vez que me pasa que esté viendo la mierda y que me digan que no lo es. He vivido cosas en otro estilo, por ejemplo tener una relación inestable y que me vendan que es una relación estable por el hecho de llevar cierto tiempo, que los seguidores del Real Madrid ganen una liga y se crean que juegan bien al fútbol cuándo todavía a estas alturas no tienen un estilo claro de juego, o cosas similares, pero que haga la prueba del algodón y me la rebatan... en la vida. Yo no sé lo que entiende esta limpiadora por limpieza, tampoco se me ocurriría decirle a ella como tiene que hacer su trabajo, si utilizar este o el otro material o producto, el resultado debe ser el mismo, tener los despachos limpios, que ya nosotros hacemos un uso responsable de las instalaciones. Pues se ve que no, que ésta lejos de ser limpia también me dice a mi lo que tengo que hacer, y como tengo que coger mi ratón.

Señora, roña, es roña, en todas las partes dónde se hable el castellano, es porquería. Su sola presencia indica que su trabajo no lo hace bien, y más en un sitio tan visible, y tan sensible para los puños de mis camisas. ¡Hombre ya!

Quién Quiere Casarse con mi Hijo

Chuchis, ¿Tenéis en mente a los candidatos gayers de esta tercera edición de Quién Quiere Casarse con mi Hijo? ¿No hay ninguna cara conocida?¿Recordáis que en el Orgullo hice un super especial de fotos impresionantes como solo un fotógrafo de mi calidad puede hacer?

 

Bah bah, claro, necesitaba estos segundos de gloria en los que me decís lo bueno que soy. Pues si recordáis subí varias fotos de super hombretones, ("empotradores" como he leído por ahí), también de super maricas, cuerpazos, lesbianas impresionantes, no tan impresionantes, y tres fotos de nuestro Mister Gay España 2013. Si, un chico muy mono de barba.

 

 

Efectivamente, este que me rogaba para que le hiciese alguna foto, pero de él no quería hablar hoy, esto solo era para poner los dientes a algún bloguero al que le gusten las barbas. Y para reafirmarme en mi maldad innata, cuelgo otra foto en la que posa para mi este chulazo de dentadura perfecta. Pues bien, que me repito, no quería hablar de él, como podéis ver en el título del post.

 

 

Hoy le toca el turno a Quién Quiere Casarse con mi Hijo, ese programa de entretenimiento en el que cinco chicos buscan candidatas para casarse con ellos, bajo la supervisión de la que será la futura suegra, que ayuda al chico en cuestión a elegir al príncipe azul que se llevará a su hijo. Desde la primera edición, este programa ha incluido entre sus concursantes a un chico gay que busca marido. En aquella primera temporada, pretendiente era Luis Ángel, un chico bilbaino, un poco pijolas y maniático del orden al que sus candidatos le salieron rana, y la noche anterior a tener que elegir a uno de ellos para casarse, éstos se liaron entre ellos. En la segunda edición el candidato fue el gallego Pedriño, una moderna de mierda muy estirada que finalmente decidió quedarse con su madre, porque los candidatos que le pusieron no estaban a la altura de tal diva. Y en esta tercera edición han repetido el modelo, gayer gallego, también de la provincia de A Coruña, y si Pedriño era una moderna estirada, el de este año, Roi es todavía más moderna, más estirada y más pija (si es que todo ello era posible en una sola persona).

 

Pues bien, aunque creo que debería hacerle un post a los candidatos de Roi, y al propio Roi, hoy vamos a fijarnos en uno de los candidatos, Raúl, joven, barba, cuerpazo, un poco horterilla, ex soldado, romanticón al que llaman "el Ricky Martin". Una muñequita, vamos, pero a mi su cara me sonaba. Solo tenía que intentar recordar de qué me sonaba esa cara, y efectivamente, entre mis fotos, había fotos de Raúl, uno de los Mister Gay de este año, en concreto, Mister Tarragona que es el joven de barba que aparece en las siguientes fotos que he subido, y que en su día quedaron descartadas de mis super fotos del Orgullo. Hombre, si le hice varias fotos es porque es mono, pero si quedó descartado para subirlo al blog, es porque tampoco era tan impresionante. En cualquier caso ahí os queda la muestra de este chico del que ya os adelanto, aunque a mi no me guste nada hacer espoilers de esos, pero tengo la facilidad innata de estropear libros, películas y demás cosas de las que hablo., que deja a Roi en su local, tras regalarle una foto grandísima suya y de llamarle "egocéntrico" unas cuántas veces. Algo que todos los que veíamos el programa estábamos pensando y moríamos de ganas por hacer lo mismo.

¿Te importa si compartimos?

No, caris, que no me refiero yo con estas cosas a amor a tres bandas, ni tríos, cuartetos, cuernos compartidos, ni nada similar. Que esto va por otros derroteros, de estos en los que uno no sabe dónde meterse, una situación embarazosa, pero para bien, no os vayáis a pensar tampoco.

 

No se si en alguna ocasión os he hablado de uno de mis amigos del pueblo, conocido en toda la comarca por tener el miembro más grande jamás visto. Ahm, amigos, que si, ¡que el post de hoy es picantón! Tampoco hay que hablar más de él, con decir eso está todo dicho. Bueno, el chico es muy majo, y es que siendo amigo mío tampoco había necesidad de aclararlo, por si alguien tenía alguna duda. Moreno, cuerpo de deporte y fuerte, brazos más fuertes todavía, manos grandes, un chico con un sentido muy amplio del humor, y con bastante coco. Estudiamos juntos, por lo que tenemos un motivo más para charlar siempre que nos encontramos.

 

Así ocurrió este sábado. Entre copa y copa que nos encontramos después de dos meses, y comenzamos como es habitual a ponernos un poco al día de nuestras cosas, normalmente asuntos de trabajo (a ver cuál se queja más, él vive cerca de casa y tiene un trabajo que le estresa, yo vivo relajado, pero lejos de casa). Nos encontramos también a una antigua conocida que había estudiado con nosotros y salido con alguno de nuestros amigos, también se dedica a estas cosas que hacemos los economistas que no estamos en el paro, a la banca. Que si proyectos de futuro, que si quejas por lo que habíamos estudiado y su poca aplicación a la hora de la vida real, que si la mayor parte del temario hubiera sobrado, porque lo que realmente nos medían era la aptitud para salir adelante en la vida una vez terminada la carrera, y un largo sin fin de temas poco provechosos en una noche de sábado.

 

Copa va, copa viene, hasta que les digo que me disculpen un momento, que me voy al baño, y él me sorprende con un "¡Espera que yo también voy!". Pues vale, cari, allá vamos y seguimos de cháchara por el camino. Claro, un solo servicio para dos personas y un solo retrete. Entro, y él sujeta la puerta y me suelta un "¿Te importa si compartimos?". No sé si los ojos me hicieron los 7 de las tragaperras, que esa fue mi impresión, y solo faltó mi respuesta con la música de los "pajaritos a volar". Mi respuesta no podría haber sido otra "¡yo con esa cobra ahí no puedo hacer pis, que me corto!", pero realmente fue otra "Sin problema, mientras no me salpiques...".

 

Ains, caris, sé que mis queridos y recatados lectores dirán que a ellos esas cosas les dan igual, que el tamaño no importa, bla bla bla. Chuchis, una cosa es decirlo en un blog, pensarlo, pero a la hora de la verdad estos regalos visuales de vez en cuándo vienen muy bien. Te suben la moral y algo más. Y todo ello requiere un gran esfuerzo mental, también os lo digo. Que no todo el mundo tiene mi fuerza de voluntad para estar presenciando tal espectáculo sin hacer ninguna burrada y disimulando como nadie en el mundo. Cierto es que me estaba contando una historia de una excompañera suya que cobraba un pastón, y que iba a cobrar un poco más, y que me decía cifras astronómicas mientras miccionábamos, y yo solamente le decía que si a todo, como haciendo que le escuchaba, que uno tampoco tiene superpoderes.

 

Tengo que decir que también me pasaron miles de cosas por la mente en ese breve lapso de tiempo. Me acordé una vez más de D., instintivamente, pues él tenía cierta pasión por este amigo que, mientras te habla, si tiene unas copas encima no deja de pasarte el brazo por encima, la mano por aquí y por allí. Un sol, vamos, que calienta más que el astro rey. Me acordé de la escena del Golden Member, solo que en esta ocasión no hubo comentario alguno por parte de ninguno de los dos, lógicamente, Supermán no le va a decir a Batman que es mejor superhéroe que él. Me acordé de su novia, pobre. Me acordé incluso del blog, y es que tenía que tener la mente en otras cosas para no caer en la vulgaridad, en la que espero no haber caído.

 

¡Ya os quería ver a vosotros en situación similar! ¡Bribones!

El Pene de Mar

Que no, que aunque esta semana se ha hablado muchísimo sobre transexualidad, no estoy diciendo que ningún transexual que se haga llamar Mar tenga pene, que lo habrá, ni que ninguna espabilada que se llame Mar sea coleccionista de penes, o que esté más contenta que unas castañuelas al verse feliz disfrutando de un falo. Que lo que me ha llamado la atención ha sido una noticia que he leído en Qué! "Encuentran un pene en una playa de Canarias".

Vamos por partes, que el tema tiene mucha miga. Qué digo miga, lo que tiene es mucha carnaza, por decirlo de alguna forma. Primero os cuento la noticia, y procuraré no caer en los típicos chistes sobre penes que se aparecen en las playas, aunque seguro que más de uno me sale, ya veréis. Resulta que una bañista se encontraba nadando plácidamente en la playa cuándo se dio de bruces contra un pene que flotaba, un pene humano, claro, ahí la gracia del asunto, ni un pene de plástico ni nada. La bañista avisó rápidamente a la policía que acudió enseguida y llamó al juez para que "levantase el pene", porque, cadáver, lo que es cadáver no había. Tampoco está muy claro si es humano, aunque así, a primera vista sí que lo parece. El caso es que han estado viendo denuncias y consultado en hospitales, por si alguien había perdido su pene de forma violenta, pero no parece ser el caso. También han consultado los últimos desaparecidos de la zona denunciados, por si se tratase de la parte íntima de alguno de ellos. Por el momento, lo que está claro es que en los juzgados no constan pérdidas de miembros viriles. Así que, el misterio sigue en pie. El misterio o lo que sea.

Yo lo primero que he hecho al enterarme de la noticia es ir a desnudar a mi Fabián, mi novio imaginario. Él tenía cara de felicidad cuándo llegó de sus vacaciones de Canarias, pero, hasta el momento no habíamos podido intimar y yo estaba un poco con la mosca detrás de la oreja. No le fuese a desaparecer el pene por arte de magia, o vaya usted a saber si por el mordisco de algún fan enfervorecido. Porque otra cosa no, pero a mi Fabián, fanses no le faltan. Comprobé que tenía todo en su sitio y respiré aliviado. Que chicos, no os imagináis qué angustia es tener un novio imaginario al que un tiburón, o mejor dicho, un turista sueco, se le lance a comer el rabo y me lo desgracie. Si, ya sé que es imaginario, pero chuchis, se sufre igual.

Ignoro cuál es el siniestro origen de tal pingajo, del que desconocemos más detalles, pero exijo desde ya que hagan pública una noticia con el análisis del asunto, de la cosa esa.

Y tras la Hispanidad ¿Qué?

El día de ayer ha sido el día grande, festivo en España por muchos motivos, la festividad de la patrona de España, la Virgen del Pilar, con las consabidas fiestas patronales en la ciudad de Zaragoza, celebración por la Ley 18/1987 que declara a este día Fiesta Nacional de España, como celebración principal del descubrimiento de América, lo que en tiempos de la dictadura era el Día de la Raza, y día también de celebración de la Guardia Civil, con el desfile militar en las calles de Madrid. Así pues, si, mucha celebración, y mucha hostia este día (que yo celebro por mis motivos), pero el día 13 ¿Qué?

¡Ay, chuchis! El día trece es el día después, pero sobre el descubrimiento de América, su impulsor, Cristobal Colón dejó unas anotaciones preciosas sobre sus primeras impresiones de los nativos de la isla de Guanahaní, aquello que él pensaba que eran las Indias, y sobre todo, la codicia del español en la búsqueda del oro. Así pues, Colón escribía:

"Tan pronto como amaneció, vimos llegar a la playa muchos hombres, jóvenes y de elevada estatura. Los hombres y las mujeres estaban desnudos como al salir del seno de su madre. Estaban bien hechos, hermosos de cuerpo y agradables de cara. Sus cabellos, gruesos como crines de caballo, caían por delante hasta las cejas; por detrás pendía una larga mecha que no cortaban jamás. Se acercaron a mi navío en piraguas hechas con troncos de árbol, semejantes a largas canoas y todo de una pieza. Para remo tenían una especie de pala de panadero, pero de la que se servían perfectamente [...]. Vinieron a ofrecernos papagayos, ovillos de hilo de algodón, lanzas y muchas otras cosas. A cambio les dábamos pequeñas cuentas de vidrio, cascabeles y otros objetos. Aceptaban todo !o que les presentábamos y, al mismo tiempo, nos daban todo lo que tenían, pero de todas formas me parecieron muy pobres.  Yo observaba con mucha atención para asegurarme si tenían oro y me di cuenta de que varios llevaban un pequeño aro en un agujero que se hacen en la nariz. Llegué a saber por medio de signos que torneando su isla y navegando hacia el sur encontraríamos un lugar cuyo rey tenía grandes vasos de oro y una gran cantidad de este metal." 

Y así fue como Cristobal Colón, partió días después a la búsqueda de lo que él creía que era Cipango (Japón), dónde los indígenas le habían indicado que había grandes cantidades de oro que no era más que la isla de Cuba, según sus palabras textuales "me voy de aquí que veo que no hay oro".

A día de hoy, la relación entre España y América sigue siendo interesada, no os vayáis a pensar. Los españoles ya no buscamos oro, perdimos todas nuestras colonias en el continente americano, pero seguimos sacando el rendimiento que podemos de esa "superioridad" que siglos atrás impusimos. Por suerte, las relaciones personales que nos unen con los americanos, y concretamente con los latinoamericanos son muy distintas, y os lo digo yo, que desde Pimpfiadas quiero agradecer enormemente a esa gran cantidad de fanses que día si y día también vienen a estas Pimpfiadas (buscando que les llene de esos conocimientos de gafapasta multicultural que tengo), y a divertirse, a darme algún que otro palo, a dejar su comentario, a dejarme sus abrazos, ánimos, y la alegría inmensa de tenerlos por aquí. Así que, yo, Pimpf, solo puedo agradecer enormemente a Colón, y a los que años después conquistaron aquellas tierras enseñándoles el castellano, porque si hay algo que nos une con ellos es esta lengua común que tenemos, la segunda más utilizada en el mundo, algo que no nos une con los ingleses, angloparlantes, o rusos, no hay más que ver las estadísticas.

Volver a Galicia ¡Que bonito é!

Si algo similar ya decía la más grande a nivel gallego, la desaparecida Ana Kiro, de la cuál yo siempre me he considerado super-fans y que cantaba:

Vivir en Coruña que bonito é,

andar de parranda e dormir de pé,

e dormir de pé e dormir de pé,

vivir na Coruña que bonito é.

Claro que en la zona sur se animaba más con un cambio de letra, por aquello de la rivalidad de ciudades, y cantaba más aquello de Vivir en Galicia que bonito é. Letra que a muchos de vosotros os sonará, pues tenía toda la razón del mundo la mujer esta.

Así es que me he venido este fin de semana a Galicia, que ya lo necesitaba. Aunque a última hora me ha entrado un halo de arrepentimiento sobre irme o no irme, porque estos últimos días estoy muy a gusto conmigo mismo y con Madrid, qué queréis que os diga. Pero ir a casa a reponer despensa es casi de lo mejor. Tengo que aprovechar el día para múltiples actividades, varias de ellas familiares. El día 12 de octubre en mi casa más o menos se ha celebrado siempre, aunque ha llegado a ser un día triste por los que ya no están en esas fechas, como si fuese navidad, pero en la Hispanidad. También tengo que aprovechar para darle una visita al cementerio. ¡Qué morboso! os estaréis diciendo. Será la primera vez que vaya al pueblo desde que Mari falleciese el pasado 25 de agosto, será sin lugar a dudas un momento duro, porque desde la distancia las cosas se ven de distinta forma, se olvidan más rápido, pero son cosas a las que hay que enfrentarse.

Sobre enfrentarse, me enfrento también a un momento importante. Tras la última semana de vacaciones en que el tema D. quedó en Standby con mis amigos de Galicia, llega el momento de enfrentarme a posibles preguntas de curiosos. ¿Sabes algo de D.? ¿Por qué no sois amiguitos del Facebook? ¿Por qué no es nuestro amiguito del Facebook? ¿Has hablado con él? ¿Estás bien? Si, y estoy seguro de que un par de personas me lo van a preguntar, algunas otras lo sugerirán, y ahí ya me veré yo esquivando el tema, dando una respuesta a la gallega, y es que los gallegos, para dar respuestas de gallegos como nadie en el mundo. Seguramente les responda con un ¿D., quién es D.?

La visita es exprés, llegar, besar el santo y volver que diríamos por aquí. Devoción y pasión por mi pueblo, mi familia y mis amigos con los pocos que pueda disfrutar aunque sea de unas horas. El domingo por la tarde tengo que volverme, el momento duro siempre de los viajes a Galicia. Aunque quizá no sea por mucho tiempo. Las vacaciones están nuevamente ahí, y todavía no sé qué hacer con ellas. ¿Galicia nuevamente? ¿Quedarme en Madrid estudiando? ¿Algún destino exótico? ¿Algún bloguero acogedor?

Sea lo que fuere, espero que vosotros también lo paséis al menos, la mitad de bien que yo, con eso creo que será suficiente.

Bicos Ricos

FNF Nº 174

Hay que ver lo que a uno le puede llegar a dar subidón una canción, y más una canción ochentera. Claro que para eso hay que tener cierta predisposición hacia la música de los ochenta, que ya os lo digo por si no os gusta esa década, que ha sido de las mejores. Ahí queda el consejo para que os animéis a escuchar más música de este tipo, casi siempre cargada de sintetizadores por todas partes.

En esta ocasión he llegado a este vídeo al estar de maruja viendo Quién Quiere Casarse con mi Hijo, cuándo en una escena de los chicos gay, recién llegados a La Coruña (reflexión mental: ¿Por qué siempre cogen a una marica mala gallega para este programa?) La canción era de Erasure, y si, me sonaba, aunque no la recordaba en la versión que en el programa pusieron, en castellano, con un buen castellano de Andy Bell, pero una traducción espantosa. El título de la canción es Love To Hate You, que se podría traducir como Odio Amarte o amo odiarte, que lo mío no es el inglés, ya lo sabéis, pero que ellos cantaban como "Amor y Odio", que en el fondo no deja de ser algo muy parecido. Yo me he sentido muy identificado con esta canción. Estos últimos años han sido eso, un amor y odio. Bueno, odio no le he tenido, dicho quede, pero que odiaba amarle si, porque aquello era un sufrimiento innecesario en mi vida. En fin, que me ha dado subidón escucharlos, ya os lo digo.

Erasure se funda a mediados de los años 80, y está compuesto por Vince Clark y por Andy Bell. Vince Clark venía de triunfar a primeros de los ochenta con Depeche Mode dónde Martin L. Gore se había ya apropiado de la composición de los temas del grupo, y Vince quedaba algo excluido. En 1981 Vince Clark componía uno de los grandes éxitos de Depeche Mode, Just Can't Get Enough, pocos meses después abandonaba el grupo para crear Yazoo, otro de los grandes grupos ochenteros plagados de éxitos sintetizados. Pero el inquieto Vince tenía ganas de más, y decidió crear duetos con distintos cantantes (algo que ahora ha puesto muy de moda Pitbull, pero él con sintetizadores). Tras varios fracasos puso un anuncio en un periódico en el que decía "Se busca solista para mago de sintetizador. Debe gustarle disfrazarse y saltar en el escenario". Algo similar a lo que ya tenía con Dave Gahan de los Depeche Mode, o no, porque al principio Dave era tirando a timido. No lo sé, el caso es que Andy Bell, acudió al anuncio y se presentó junto con 45 candidatos. Vince enseguida se enamoró de su voz y de su presencia en el escenario, y así nació Erasure.

Erasure han estado sobre los escenarios hasta el día de hoy, aunque con trabajos en ocasiones por separado, continúan con cerca de 21 discos a sus espaldas. Por supuesto que sin el éxito de sus primeros años, entre otras cosas, porque Vince Clark ha evolucionado muy poco, y chuchis, para que su música sea vintage tienen que pasar 30 años, así que, seguro que le esperan unos próximos años llenos de temazos, porque los ochenta volverán, os lo digo yo.

El último recuerdo

Mientras me preparo para escribir este post estoy escuchando a Sía, su canción Breathe Me, canción con la que se cerraba maestramente la serie A Dos Metros Bajo Tierra. Canción tristona, como seguro lo será este post de viernes.

 

Tengo que decir que soy una moderna de mierda. Me he comprado un móvil de penúltima generación, de lo que estaba a mi disposición económica, haciendo esfuerzos como siempre. He mantenido el número, claro está, pero el dispositivo es nuevo, y pese a que tengo todos los contactos guardados en mis cuentas de correo, he hecho de tripas corazón para que desapareciese cualquier rastro de personas del pasado de mi vida, así que, sin tiempo a darle demasiadas vueltas al cerebelo he borrado convenientemente dos correos electrónicos, y dos números de teléfono, personas del pasado que me han dado más quebraderos de cabeza que alegrías, en el cómputo global, claro, sabéis quiénes son, os los estabais imaginando, D. y Billy. Cada uno por su motivo, pero a fin de cuentas, porque era más el daño que me producía verlos que tenerlos al alcance de la tentación.

 

No, este no es el modelo que me he comprado, soy más moderna de mierda

Así pues, después de esta introducción que para lo único que ha servido era para presumir de nuevo terminal de teléfono, vamos al grano, la desaparición definitiva de lo último que me quedaba de ambos. Quede claro que las fotografías las guardo todas, a fin de cuentas, son mis fotos, parte de mi vida. No suelo echarles un vistazo a no ser por algún motivo en especial, quedan archivadas como lo que son, pasado. Pero lo del teléfono era una tentación, que, quién sabe si un día de bajón pudiera yo apretar la tecla que no es y hacer esas cosas típicas de los ex. No, no hay necesidad ya, ni con uno ni con el otro. Supongo que por sus partes habrá el mismo sentimiento, que creo es mutuo de no tenernos cerca, por eso también lo he hecho.

 

Era costumbre habitual en estos días de tristeza, abrir el teléfono, todavía, abrir el whatsapp, ver la foto de D., sus perlas (de las que si presume), y leer esa última frase que me dedicó por allí "Te tengo olvidado desde noviembre", que era una frase que lejos de hundirme me llenaba un poco de fuerzas y de razón, me reafirmaba en los pasos dados, y me motivaba, era el claro y en botella como lo definió por aquí un bloguero, era el impulso necesario para saber que una persona que ha estado conmigo casi un año sin quererme conscientemente, e inconscientemente el resto de la relación, no es lo más conveniente. Fuerza, fuerza, fuerza, eso me daba, y eso necesitaba. Ya no, ya me he cargado las pilas, y me han ayudado a cargarlas, cada vez realizaba menos este rito macabro o masoquista. Por suerte, y este fue uno de los motivos para el borrado total.

 

Ahora bien, os digo que en los tiempos que corren hacer desaparecer a alguien es muy complicado, pero muchísimo. Dejamos miles de huellas por el mundo, sobre todo por el mundo de la informática, y por internet. Que si números de teléfono, que si direcciones de correo, no una, dos o tres, o incluso cuatro según los casos, la cuenta del twitter, la cuenta del facebook, la cuenta del Line, la del Hangouts, la cuenta del viber, la cuenta del whatsapp, la del tuenti (si, ya sé que yo debería estar en el trenti), la de qué sé yo. Estamos en todas partes y es dificilísimo eliminarnos. Si, borras a alguien de tu facebook, pero en twitter te están recordando que si conoces a esta o la otra persona. Un lío, ya os lo digo. Un auténtico coñazo. El cambio de móvil me ha permitido dar este paso, hacer desaparecer los historiales. No necesito más reafirmaciones, necesito no saber más de ellos.

 

Lo único que me alegra es que finalmente compartan el mismo final ambos, con lo bien que se caían entre ellos. Pues ambos han desaparecido de la misma forma, al mismo tiempo, aunque por motivos distintos y de ambos he borrado ayer, el último rastro, el último recuerdo. Ahora, a soñar con mi compañera de trabajo, a vivir.

La Cabecera de la Quincena (LI)

Solución al concurso ¿Dónde te escondes Carmen SanDiego? de la quincena anterior: Una vez más, y pese a todas las pistas que dio nuestra terrible Carmen, no ha habido acertantes en el concurso de la quincena anterior. Carmen estaba escondida en un lugar recóndito de África, como bien nos había señalado, un lugar paradisíaco con un lago en medio de su capital, y si, capital de un país, una isla para ser más exactos. Estaba escondida en Madagascar, que no todo allí van a ser marsupiales, y en su capital Antananarivo. Dinero que se lleva para su saca la despiadada ladrona.

Claro que, después de haberse pasado más tiempo del que esperaba en la isla, disfrutando con esas reliquias de la historia que ella siempre roba allí por dónde va, ha decidido volver con fuerza, y no sé por qué extraño motivo, dice que quiere que la detengan, a poder ser hombretones policías, o que la sujeten bomberos como el de la cabecera de esta ocasión. Pues bien, Carmen SanDiego me ha dicho que se ha cambiado de hemisferio, y que se ha ido a un lugar tirando más bien a fresquito, dónde todavía no ha empezado a nevar, pero, que seguramente no tarde mucho en hacerlo. Dice que ella tampoco siente el frío, que más bien tiene mucho calor interno que solo se lo pueden aplacar los bomberos de aquella ciudad. No es tonta, la jodida. ¡Que nos conocemos, Carmen! ¡Estás tú muy asilvestrada!

Vuelve una cabecera clásica, de modelo en blanco y negro, vuestro monumento representativo de la ciudad, que ella ha hecho de un recorte de prensa, y esos colores que nos han adentrado definitivamente en el implacable otoño, con sus amarillos y naranjas de caídas de hojas de los árboles caducos. El chico, ya os lo digo yo, es jugador de rugby y modelo, por si teníais alguna duda. No os voy a dar el teléfono, que esas cosas nos las quedamos aquí en dirección, por esto de la ley de protección de datos.

Esta quincena se celebran infinidad de días internacionales, que parece como si el calendario quisiese aglutinar casi todas en estos días, así pues, estos días celebramos, los días mundiales del hábitat, animales, arquitectura, correo, de la salud mental, de la mujer rural, contra la pena de muerte, los días internacionales de la hepatitis C, de las personas de edad, de las personas sordas, de la no violencia de género y hasta de la erradicación de los desastres naturales. El verdadero desastre es, sinceramente esta mierda de pista que nos ha dejado en su nota Carmen. Efectivamente, como podéis imaginar, este día tan internacional y todo lo que queráis no tiene nada que ver con la ciudad que ella ha visitado, lo deja solo para hacerse más cultureta que yo, que ya es decir, y para que Celso tome nota, por si se le ha pasado algún día, que así me lo ha hecho constar "Dile a Celso, que podía buscarme un poquito más, pero que yo le quiero igual, y como muestra, ahí va la retahíla de días mundiales, para que me coja un poco de cariño." También en la nota dice, que el chulazo de la quincena va dedicado a Driver GT, que él sabrá por qué, pero qué cree que le va a gustar.

Bicos Ricos

¡Zas! ¡En toda la boca!

No quisiera hablar de política en este blog en el que todos sabéis que ese es un tema tabú, así como tampoco me gusta hablar de mi vida privada. Pero no os preocupéis, hoy hablaremos de un tema peliagudo, el cine, el IVA y el Ministro Montoro. En definitiva, de arte, del séptimo arte.

 

Que dice el Montoro, ministro de Hacienda y Administraciones Públicas, que los problemas del cine español tienen que ver más con su calidad que con las subvenciones. Por eso no se ha cortado ni un pelo y en los próximos Presupuestos Generales de Estado ha previsto recortar estas ayudas al cine español en un 12,4%, que es un pastizal, creedme. Que no digo que no le falte razón, pero es un poco fariseo soltar algo así, sabiendo que sin estas subvenciones el presupuesto de las películas menguan y en teoría, la calidad de las mismas también. Luego, estamos ante una pescadilla que se muerde la cola. Tú no me das dinero para que yo pueda hacer un producto de calidad, yo no lo hago, los ingresos caen, y como caen, el ministro reduce si cabe un poco más las ayudas, y mantiene ese IVA tan alto que hay que pagar por ir al cine y esas cosas. Vamos, la crisis eterna del cine, agravada con la crisis general del país. Que no quiero yo hablar de crisis, no malpenséis, no soy de ese tipo de blogueros que hacen campaña día si y día también por lo mal que lo pueda estar haciendo un gobierno, y cuándo gobiernan los que me gustan me callo. Hay que dar cañita, pero la justa, que las cosas caen por su propio peso.

 

Claro que esto del cine, también os lo tengo que decir, que en principio está un poco mal montado. No me extraña que luego diga la gente que no les gusta el cine español. Pues hombre, qué queréis que os diga también, por un lado, yo no creo que el cine español esté en un mal momento de ideas. Las ideas son buenas, aunque las han habido mejores, pero creo que con un poquito más de pasta se podrían hacer mejores cosas. Dicho esto, también añadir, que por otro lado no está mal que en el cine se aprieten un poco los cinturones. Caris, así os lo digo. No puede ser que actores cobren la tercera parte de lo que gana un futbolista de primera división, que a fin de cuentas no deja de ser un entretenimiento para la gente. Y tampoco puede ser que por pagar una película tengamos que quitarnos de algún gasto necesario. Claro que, analizado el problema a fondo, no todo son actores. Detrás de las películas hay muchos profesionales que son los que precisamente más están pagando esta crisis, carpinteros, modistas, pintores, cámaras, servicios de cátering, técnicos de sonido, qué se yo. Luego, tiene que haber un punto intermedio para que los del cine no estén llorando todos los días. Quizá, ajustes de cinturón a la hora de producir las películas.

 

Y ya, desde el punto de vista de Montoro, pues esa reducción en el cine, si es necesaria tampoco la veo mal, así os lo digo (pero decir esto, no es lo mismo que decir que la calidad de las películas es mala). Prefiero no tener que pagar en un hospital por un medicamento con esto del repago de medicamentos hospitalarios a que le paguen una subvención a una película, prefiero que se destinen más créditos presupuestarios a políticas de empleo y menos al cine, prefiero que se gaste más dinero en educación que tirar el dinero en lujos innecesarios que nos da el cine. Quizá sea hora de replantearse lo del cine. Está muy bien, si, pero ¿A qué precio?

Las Vacaciones de mi Fabián

No seáis mal pensados, que Fabián ha vuelto de sus merecidas vacaciones anuales. Que no es que mi Fabián y yo estemos en crisis, de esas que tenía con el otro que nos dábamos vacaciones cada dos por tres, que las de mi Fabián son vacaciones de verdad. El pobre, se las coge una parte en agosto, y el resto en septiembre. Este año muy a finales, por lo que me ha vuelto hace dos días. Tenía muchas ganas de volver a verlo, con su barba cuidada y ese aspecto maravilloso que traemos casi todos al volver de vacaciones, siempre y cuándo las hayamos disfrutado, que también hay casos de gente que coge vacaciones y se va a cualquier viaje y ¡chica! que no se lo pasan bien. Muermos.

 

Pero mi Fabián creo que se lo ha pasado de maravilla. No me ha contado mucho, pero lleva varios días con la sonrisa en la cara, y yo sé que eso significa que se lo ha pasado bien. Se ha ido con un amigo de toda la vida, una marica mala, también os lo digo, pero que es de su confianza. De esas maricas que conviene tenerlas a cierta distancia, ni muy cerca, ni muy lejos. Pero ellos son amigos y yo en esas cuestiones ya no entro. Se me han ido a la Playa del Inglés. Que yo, que soy muy de campo, muy básico, y tengo muy poco mundo, jamás he ido a las Islas Canarias, y no por falta de oportunidades, generalmente de tiempo y de dinero, porque podría irme con mi Darío (ese amor platónico de toda la vida) , a su casa unos días, pero el caso es que no he tenido oportunidad de ir. O eso, o que tenía mucha prisa mi Fabián por ir, que tampoco sería de extrañar, porque sabe que yo ahora vuelvo a tener una semana de vacaciones a finales de mes, o a principios del próximo.

 

Pues bien, que mi Fabián ha vuelto muy moreno, nada de ponerse rojo como los cangrejos en una cazuela, o como los alemanes que allí pasan unos días, con ese rojo radiactivo que tienen. No, mi Fabián es de ponerse morenísimo, un moreno precioso que le realza esa sonrisa que solo él tiene, y jamás le he oído presumir de ello, así como tampoco presume de esa tableta de chocolate que luce insconscientemente, ni de esa barba que a mi me pone enfermo. Dice que ha tomado mucho el sol, y no hace falta que me lo diga. Que ha sido todo el tiempo playa-hotel-playa-hotel-copas. Ese ha sido su ritmo de vida. Y que saliendo un par de noches se le acercaron algunos, pero él, que me quiere mil ha rechazado cualquier oferta por suculenta que esta fuese.

 

Claro, que teniendo una joya a mi lado, que me quiere tanto, y que es pretendido por medio mundo, tengo que ser algo celoso, si no yo creo que no estaría ni enamorado. Pues bien, he cotilleado su maleta nada más llegar, unas cuántas facturas y un par de teléfonos anotados, un tal Michael y otro de un tal David. Que me ha dicho que son doctores a los que ha conocido estos días, un cirujano plástico y un otorrino. Que han hablado mucho de medicina. Yo no he dudado ni un momento, aunque el tal Michael este fuese búlgaro, y mi Fabién de búlgaro ni jota. Claro que mi Fabián, al ser un novio imaginario perfecto, sabe un montón de idiomas, entre ellos domina el inglés totalmente, aunque si a mi me pareciese, podría controlar mucho el búlgaro también, pero no es el caso de mi imaginación hoy. Al poco, le ha llegado un mensaje de un tal Jurgen, no he querido cotillear, pero desde arriba, viendo un poco de reojo me ha parecido que el tal Jurgen este le enviaba una foto de su culo, y en una segunda foto que le envió, se les veía a ambos retozando en una toalla. Empecé a ponerme un poco mosca, no os lo voy a negar. ¿Qué hace mi Fabián con un tal Jurgen en una toalla en una playa llena de dunas dónde la gente va a cancanear? ¿Qué necesidad había de esa foto? No le he dicho nada, que soy muy discreto. Como tampoco me ha dado por preguntarle que qué coño hacía con el Bender instalado en su móvil, más teniendo pareja.

 

Vamos, que a mi me da que mi Fabián me oculta algo. A lo mejor me ha puesto los cuernos, o vaya usted a saber, si es que me ha olvidado desde noviembre, o quizá desde diciembre del año pasado.

Sueño Erótico

Creo que algo está cambiando para mi. Se me está saliendo del cuerpo este agobio que tenía últimamente, sonrío mucho más, pongo más música en mi teléfono, y también follo más. No sé que más se puede pedir. Pero debe haber algo en mi subconsciente que todavía no funciona del todo bien. Otra vez un sueño de estos que creo que me están indicando algo, aunque no tengo muy claro el qué, porque así os lo voy a decir como si nada, he tenido un sueño erótico con mi compañera de trabajo.

Lo realmente extraño no es tener un sueño erótico. A fin de cuentas, sueños eróticos tengo de vez en cuándo, no con tanta asiduidad como me hubiera gustado, pero lo de que sea mi compañera de trabajo es lo que me ha sacado de mis casillas. Mi compañera de trabajo tiene ya una edad, próxima a los cincuenta años, aunque está muy bien para la edad que tiene. Ya me gustaría a mi conservarme así de bien, pero casi podría ser mi madre.

El caso es que el sueño fue extrañísimo. No sé dónde, ni por qué, pero me la encontré y decidimos ir al cine. Yo muchas ganas de ir al cine no tenía, y es algo ya más raro todavía, porque aún me lamento del tiempo perdido cada vez que he tenido ganas de ir al cine y alguien no ha querido acompañarme. En esta ocasión era yo el que no tenía ganas, pero ante su insistencia, decidí ir. El cine no era un cine normal, era un cine grande y vacío, con las clásicas butacas de terciopelo ese material que no sé cuál es, y en la parte trasera del cine había una especie de reservado un poco más apartado pero que permitía ver la película de igual forma. En la pantalla había un clásico del cine, y yo no recuerdo cuál era, pero se veía en blanco y negro. Quizá me haya influido algo el haberme puesto a ver escenas de Silvana Mangano moviendo las caderas al son del Negro Zumbón. Y allí que nos fuimos, yo inocentemente. Y ella insistentemente, y cariñosamente, que si el roce de una pierna, que si un brazo por aquí, por allí. que si un besito en la oreja, y al rato la tenía levantándose las faldas sobre mi regazo. Y hasta ahí puedo leer. Recuerdo todos los detalles, y también recuerdo un momento de cordura en el que le dije que era mejor parar, que éramos compañeros de trabajo, ella estaba casada y no estaba bien que tuviésemos nada entre nosotros, que mucho sentido no tenía. Y dicho y hecho. Ella insistió, claro, y es que yo en sueños soy irresistible. Pero me escaqueé, y no me preguntéis cómo, pero lo hice. A cambio, y ante las calenturas de mi compañera, decidí que lo suyo sería empaquetarle a alguien de su gusto. Y allí, entre las últimas butacas de la sala, un chico joven, con mi misma complexión, su barba, su pancita, y sus palomitas, se liaron, en aquella butaca dónde habíamos estado. No sé si ese chico era realmente yo, solo que ya vivía esa relación que yo ahora considero casi incestuosa desde la distancia. Por suerte, el despertador no tardó en sonar.

Claro, el conflicto lo tenía realmente cuándo me desperté. Porque ya no sabía con qué ojos iba a ver a mi compañera al entrar en el despacho. Entré, saludé sin apenas mirarla y me centré en la pantalla de mi ordenador. Pero pronto, su fragancia comenzó a llegar a dónde yo estaba sentado. Era tal cuál la recordaba en el sueño. Comencé a fliparme yo solo, ya os lo digo, y un nuevo punto de cordura en mi mente me hizo ponerme a mi tarea seriamente, olvidando prácticamente el sueño. 

Doctor, ¿qué me sucede?

FNF Nº 173

¡Ay! Si es que ya estamos en otoño, todavía con temperaturas agradables, pero a fin de cuentas ya el tiempo este de mierda que hace que aproveches los fines de semana para salir muy poco de casa, hacer las marilabores y largos ratos de sofá y televisión con una manta, claro está.

 

Yo esta semana vengo muy otoñal, ya os lo digo, también os digo que he estrenado la temporada de gorros de otoño, y que necesitaba esta semana un tema melancólico, quizá algo tristón, y no por mi estado de ánimo, todo lo contrario, pese a lo que pueda parecer por los post anteriores, es más cuestión del tiempo, como hacía hincapié en la introducción del post de hoy, hojas cayendo y ritmos suaves. Pero tranquilos, no os traigo a Moby, aunque ya lo he traído en otras ocasiones. En esta ocasión se trata de una banda escocesa, Travis, que comenzaron su andadura allá por el 1991. Aunque no fue hasta 2001 cuándo publicaron la canción que hoy os traigo, Sing (de letra sencilla y tierna), y de estribillo facilón, para los que no sepáis inglés, anima a cantar, sería una especie de Lalalá pero con más letra, y digo el estribillo, que no el resto de canción.

Yo os dejo con esta canción, y para variar, espero que os guste. Esta semana va sin dedicatoria, o se la dedicamos a aquellos que tengan un hombro en el que poder llorar y a los que se les pueda decir aquello de "canta, canta, canta".

Pepe Botella

Si, Caris in love, como diría el Papa si fuese una moderna de mierda. Que no es que este Papa no nos haya salido más moderna que los anteriores, o que muchos creamos que va por el buen camino, es que el post de hoy nada tiene que ver con la religión, ya os lo anuncio. Pepe Botella es mi nuevo compañero de piso.

 

Como ya escribí en un post, os tenía prometido hablaros de mi nuevo compañero de piso. Claro que he querido ser muy prudencial al respecto, y no es por una cuestión de privacidad, o temor a que mi nuevo compañero de piso sea un fans de este blog. Necesitaba conocerlo un poco para poder rajar comentar en este humilde genial blog. Pues bien, si esperábais un post maléfico de estos que hago demonizando a mis compañeros de piso, ya os lo advierto también, Pepe Botella es cuasiperfecto. Y digo cuasi perfecto porque la perfección solo tiene un nombre, Pimpf es muy difícil de alcanzar, el pobre, es heterosexual. ¿Algún defecto tenía que tener, no?

 

Pues bien, aunque no he profundizado lo suficiente en su personalidad, ya me he quedado con datos importantes. Es sevillano lo que le da un acentazo muy bonito, y pese a estas diferencias irreconciliables que siempre subyacen entre los del norte y los del sur (y no me preguntéis pero siempre subyacen, aunque supongo que será por esa diferencia de culturas o por el cambio de un clima a otro), ya os lo digo, me la traen floja las diferencias. Su presentación fue un poco chusquera, y previsible. Gordi me dijo "te presento a Pepe Botella, el nuevo compañero de piso, es sevillano, y supongo que le gustará la Cruzcampo, aunque tú seas más de Estrella de Galicia". ¡Bien por los topicazos, Gordi! Así me gusta, resaltando ya las diferencias norte-sur. Efectivamente, Pepe Botella, antes incluso de comprarse la cena ya se había comprado unas botellas de Cruzcampo. Claro que en cuánto lo vi, en cuánto lo vi no tenía esa imagen tan clara sobre él. Me pareció un minillaverito, y claro, por si no lo sabíais, tengo debilidad por las pequeñeces (no en todos los sentidos, os lo aclaro). Así os lo digo, un chico bajito, rubio con ojos azules, pijo al más puro estilo sevillano, o andaluz si me permitís que caiga en el topicazo, con sus camisas perfectamente planchadas y que siempre salen de casa con un jersey en el culo, aunque allí en el sur no les haga falta ninguna (mala copia de lo que es un gallego por la noche). Si, pijo y con pantalones pitillo ¿Hola, una moderna de mierda en casa? Fue una primera impresión.

 

Claro que, han pasado los días y ya lo veo con otros ojos, o quizá ojitos. Efectivamente, parece un chico bien, pijillo, esa cruz no se la vamos a sacar, clásico vistiendo, quizá. Pero agradable, muy agradable, siempre sonrisa en boca, siempre un saludo, siempre un comentario sobre cualquier cosa. Silencioso, profundamente silencioso y respetuoso. Si habla por teléfono, si pone música o lo que sea, siempre te pregunta si te molesta. Y esto ya lo digo por Jediondi, la Niña, que si te molestaba algo suyo su respuesta era un "te jodes". En este caso no se cumple esa máxima de "otros vendrán que bueno te harán". Limpio y ordenado. Siempre que utiliza la cocina, limpia todo al terminar no como otros que dejan mugre para dar y tomar (y no veo para nadie, aunque mi dedo esté señalando a Gordi). No sé, caris, que no le veo yo defectos.

 

El chico estudia, también os lo digo, ha estudiado lo mismo que yo, y eso es parte de esos puntos de entendimiento a los que hemos llegado, aunque me queda la pena de que, pasado este año se nos vaya a ir, porque yo a este chico me lo pedía ya para los Reyes Magos, o si me apuráis para Santa Claus, que llega unos días antes, y no digo esto porque lo haya visto con su cuerpazo recién salido de la ducha, que también lo he visto, es que temo que este momento tan dulce de convivencia termine pronto. Por eso temo a las busconas, como siempre os he dicho (son una especie que tendría que desaparecer). Y cuándo digo lo de las busconas me refiero a su novia. Efectivamente, este fin de semana se ha traído a su novia, esa buscona del tres al cuarto, también, pijilla sevillana, alta y guapa, así como me la ha presentado. Qué esta se lo va a llevar... al tiempo.

Delete

Llevo varios días medio enfermo del estómago, o de la tripa. He descansado este fin de semana como nunca, aunque no he tenido gana ninguna de escribir, y ayer, estaba tan descansado que me de despertado a mitad de la madrugada. Di un par de vueltas a la almohada para conciliar el sueño y no había manera, así que, me concentré, como hago muchas veces para dormir a pierna suelta, y sin problema, a los pocos minutos estaba soñando plácidamente. Y digo soñando, porque tuve sueños que todavía recuerdo.

 

Soñé mucho con el pueblo, concretamente con mi familia. Faltaba alguien en el sueño, en teoría, faltaba mi padre, hasta que, avanzado el sueño descubrí que el que faltaba era yo. Me había ido, casi definitivamente, había vuelto con muchas ganas de disfrutar de los míos, de todos ellos, en concreto de mi madre y de mi hermano. Cosa curiosa, porque yo con mi hermano tengo un trato bastante justo, de mucho cariño pero de poco demostrarlo. Apareció en el sueño mi padre, aunque yo no recordaba ya dónde estaba, si estaba trabajando fuera, si se había ido para siempre o dónde. Lo cierto es que en medio del sueño recordé que se había jubilado no hacía mucho. También lo disfruté, pero estaba ya en el sueño planeando irme otra vez, como disfrutándolos por última vez. En el sueño no aparecían mis amigos, pero si mis primos. También algo curioso, porque creo que es la primera vez que sueño con ellos, al menos que yo recuerde.

 

Desperté con una sensación de haber descansado un montón de horas, de haberlo disfrutado y con una energía impropia de mi. Instintivamente, mientras desayunaba, con el ordenador delante, abrí mi cuenta de correo electrónico y un único fin, no sé si también alguna especie de mensaje divino en el sueño, un mensaje que no recuerdo, o que me habré inventado yo ahora mismo. Tenía la necesidad de borrar los correos de D., y me puse manos a la obra. Tenía el buzón de entrada lleno de correos suyos, de hace mucho tiempo, todos leídos, claro que para borrarlos hice una búsqueda con su nombre, para filtrarlos, y antes de borrarlos, sin llegar a entrar en ellos, decidí dejar algunos sin borrar por el momento, aquellos que yo recordase que pudiesen tener alguna foto que salvar. Soy muy fetichista de las fotos, ya lo sabéis los que me conocéis, es una de mis grandes pasiones. Había unos cuántos correos de fotos, al menos he contado cerca de diez, aunque la gran mayoría los había enviado yo, las fotos del viaje al Jerte, sobre todo, que eran unas cuántas, muy románticas, por decirlo de alguna forma. Y me puse a analizar el resto de correos a medida que los iba borrando. "Imprimir", "Imprimir please", "Imprimir my love", "Dos copias, please". Ese era el titulo de la gran mayoría de correos que he borrado. Cuán iluso y patético he llegado a ser. Todo copias e impresiones que hice en su momento, puntualmente, de ellas, una relacionada con el último viaje que hicimos juntos, a Barcelona, un viaje en el que volví más quemado que la moto de un hippie, un viaje en el que me quedó claro que habíamos ido a ver el tenis, y que lo que yo opinase estaba de más. También otro para imprimir algo del tren que nos llevaría a Navarra, a la boda de una amiga suya a la que ya no llegué a ir. Imprimir, copias, love, cari, amor. Y luego, muchísimos correos que, tengo que decirlo, me daban vidilla aunque apenas tenían respuesta por mi parte, en ocasiones me entretenían de más, que si mira esta foto de no sé quién, que si mira estos destinos a los que podríamos ir de viaje (viajes que no iban a ser nunca), que si mira esta noticia. Bla bla bla.

 

No me ha quedado pena ninguna de borrarlos, ya os lo digo. No sé si una relación de amor se basa en esas cosas, pero me ha parecido nuevamente un aspecto algo triste. La herida se va cerrando, poco a poco, y cada día cargada de más motivos. Todo este tiempo de silencio y autoconvencimiento por su parte me sirven para reafirmarme en que se ha tomado la decisión correcta. Todavía quedan puntos, queda sacarlos, falta cicatrizar ciertas cosas, pero vamos por buen camino, borrarlo, deletearlo es un paso más de algo que me resistía a hacer y vamos por el buen camino. Eso espero. No sé si el sueño de hoy ha tenido algo que ver o ha sido coincidencia, tampoco le encuentro relación, o si. Solo recuerdo las palabras de hace un año de mi madrina que me dijo "A mi me da igual si estás con Manolito, Juanita, Miguelito o con quién sea, lo único que me importa es que estés bien, dime ¿Estás bien? ¿Eres feliz?", Le mentí.