El tilacino

El 7 de septiembre es... es nuestro aniversario, y no sabemos si besarnos en la cara o en los labios. Que os pensabais que un blog tan culto como este hoy traería el tema por excelencia de Mecano sobre este día, pero no, chuchis, sabéis que yo soy mucho más de instruir vuestras no poco instruidas mentes, de aportaros cosas, conocimientos, de llenar ese vacío cultural que en algunos casos tenéis, entre otras cosas porque ya tenéis bastantes asuntos de los que preocuparos. Pero no le deis más vueltas, con que os paséis de vez en cuándo por aquí tenéis suficiente. Hoy vamos a hablar sobre el tilacino. ¿Qué no sabéis lo que es o mejor dicho, era un tilacino? Aquí estoy yo para alumbraros.

Hoy se recuerda un triste aniversario, la desaparición del tilacino, el último tigre de tasmania del mundo, al que llamaban Benjamín, una especie animal que ha pasado a engrosar la lista de animales extintos. Y ojo, que no culpo yo al humano de su desaparición, en algunos casos se trata de simple teoría de evolución de las especies, y el tigre de tasmania se ve que no tenía mucho futuro. Y esto ocurrió en 1936, mientras los españoles estábamos más preocupados por cargarnos los unos a los otros.

El Thylacinus cynocephalus de nombre científico, más conocido como lobo marsupial, tilacino, lobo de tasmania o tigre de tasmania era un marsupial carnívoro de la época del holoceno, que vivió en la zona de Australia y Nueva Guinea. Sus últimos ejemplares vivieron refugiados en Tasmania, dónde hay otras especies todavía similares, entre ellas, su primo el Diablo de Tasmania. El tilacino era una especie de... de... bueno, era.... no sé cómo explicarlo, una mezcla entre perro, hiena, con unas manchas en la parte inferior de su lomo similares a las de los tigres, con el tamaño de un perro grande y una cola del estilo a los canguros, de color entre pardo amarillento y con un tamaño aproximado de 60 centímetros de alto por los 100-180 centímetros de longitud. Toda una extraña especie que, dado el tipo de animal raro que era normal que terminase extinguiéndose. Sin embargo, su desaparición ha tenido varias causas, la caza indiscriminada en otros tiempos, la presencia humana cerca suya y sobre todo, las enfermedades, porque chuchis, esta especie tan rara no podía más que estar afectada por extrañas enfermedades.

 

Su desaparición de la Australia continental se calcula próxima a los dos mil años, cuándo en Galilea estaban más procupados por crucificar profetas, y se cree que fue por la convivencia con el ser humano, cuya caza por los aborígenes era uno de los mayores entretenimientos prehistóricos, y la competencia con los dingos por la comida, pese a que el tilacino era un marsupial noctuno y el dingo diurno, aunque comían básicamente lo mismo, carne. Su desaparición en Tasmania fue si cabe más triste. Se acusaba a los tilacinos de atacar a las ovejas, siendo su población más importante el norte de la isla, y los europeos ofrecían recompensas por cada ejemplar de tilacino que se cazase, así fue como la especie llegó a 1930 con muy pocos ejemplares y encima, afectados por una especie de moquillo. Cuándo el gobierno de Tasmania se puso las pilas por la posible extinción del animal era ya demasiado tarde. Uno de los último ejemplares de tilacino en libertad fue cazado en 1933. Benjamín fue el último de su especie, probablemente una hembra al que se le puso ese cariñoso nombre, fue recogido de su hábitat y llevado a un zoológico dónde se le daban todas las atenciones, y sin embargo ¿cómo continuar con la especie si era el último? Murió un 7 de septiembre por negligencias en su cuidado, la exposición a un clima extraño de altas temperaturas diurnas y nocturnas lo debilitó al punto de llevarlo a la tumba. Se cree que en libertad pudo haber algún ejemplar hasta los años 60 por algunos restos encontrados, sin embargo, aunque hay una sociedad que trata de buscar a los últimos tilacinos del planeta, lo cierto es que en más de 50 años no se ha visto ningún ejemplar del mismo, por lo que se clasifica como extinto, aunque los hay más cautos que todavía dicen que su población está probablemente extinguida.

 

Desde entonces, cada 7 de septiembre en Australia se celebra un día especial, el de las especies amenazadas. Hoy en día y solo en Tasmania, se dan estas especies tan extrañas, como el primo del tilacino, el diablo de tasmania, que actualmente se encuentra en estado de peligro de extinción, seriamente amenazado, más aún tras una especie de cáncer que ha reducido a más de la mitad su población, un tipo de cáncer que les afecta a la cara y que, curiosamente y excepcionalmente se transmite vía mordiscos.

FNF Nº 211

Seguro que muchos recordáis aquellos años dónde grabábamos en casetes directamente de la radio nuestras canciones preferidas evitando que saliese el incómodo locutor de radio que cortaba la canción, de aquí ha salido mi temazo FNF de esta semana, de un flash que me ha venido a la mente nada más levantarme, y me he puesto a tararear la canción sin venir a cuento. La tenía en la mejor de mis cintas grabadas, aquella que dejé una y mil veces llena de exitazos noventeros por supuesto. Presumía mucho de las canciones que tenían, canciones que todo el mundo buscaba. Las tenía a todas allí.

 

Por aquellos años, a primeros de los años noventa, no existía el Shazzam que le das al botoncito y te reconoce la canción, tampoco estaba el youtube para ver al momento el video, y de hecho era muy complicado hacerse con una canción, aquella, por lo pegadiza sonaba, y siempre con el locutor cortándola, pero conseguí a cierta hora grabarla entera, no había la posibilidad de grabar el video musical, porque ponían muy pocos videos, no existía todavía ningún programa ni canal (que no fuese la MTV al que no accedía casi ninguno de los mortales del pueblo) dónde verlo. Así que pasó el tiempo y debo reconocer que hasta el momento de poner el video aquí jamás lo había visto, y todo hay que decirlo, es una tremenda cutrez que yo mismo podría haber grabado en mi casa si fuese negro, y si gordi fuese negra, editándolo un poco después, pero es muy básico no, lo siguiente, con todos los tópicos de los videos noventeros iniciales.

 



El tema es de M.C. Sar & The Royal McCoy, que con el tiempo pasaron a llamarse directamente Royal McCoy, un grupo, y aquí la sorpresa, alemán que tuvo algún que otro éxito más en los 90, toda una sorpresa, además de que consiguiesen sacar más discos durante esa década. Tengo que decir, que ya la última sorpresa es que siguen en activo, por si acaso los queréis ver en algún momento en concierto. ¿Os habéis aprendido ya los bailes? No sé a qué estáis esperando, chuchis.

Cíes 2014

Chuchis, que yo todos los años, siempre os lo digo, me hago una escapada a las islas Cíes, a relajarme de verdad y a alejarme del mundanal ruido, cambiándolo eso si, por el sonido de las olas, el viento y sobre todo, las gaviotas, protegidas y omnipresentes en todo el parque natural.

 

Todos los años suelo disfrutar con los amigos de dos días de descanso, de los que uno vuelve doblemente cansado. Yo este año he descansado de verdad, y la culpa de ello ha sido el tiempo, un tiempo penoso, también os lo digo, que ha hecho que desde nuestra llegada el cielo estuviese permanentemente gris, con solo un escaso respiro la primera tarde y otro respiro el último día, una hora antes de irnos en barco, pero han sido unos respiros escasos que han hecho que este año volviese menos moreno del verano que otros años. Una pena.

Praia de Rodas vacía

Lago artificial que une dos de las islas

Abandonando las islas, dejando atrás el mal tiempo

Las gaviotas, reinas de las islas

 

La estancia es sencilla, vamos un grupo de cinco personas, cargadas como auténticas mulas, con dos tiendas de campaña, una para tres personas y otra para dos, una parejita, por aquello de dejarlos en la más estricta intimidad nocturna, y todo lo demás, complementos para una acampada en camping, y comida, mucha comida, y algo de cerveza y otros alcoholes, porque las noches en las islas son muy largas, y al final qué mejor. Lo suyo sería disfrutar de la estancia con mañanas y tardes en la playa, algún que otro paseo por las distintas rutas de senderismo del parque natural, un rato en la cafetería para desayunar, otro rato para tomarte unas cervezas antes de las cervezas de antes de cenar, y luego, ya con la calma de unas islas prácticamente desiertas de los turistas diurnos, disfrutar de la tranquilidad que el paraje proporciona. Este año poco o nada, casi todo se redujo a muchas horas de cafetería, jugando a las cartas y disfrutando con las vistas de otros campistas, porque eso si, llueva o no, siempre hay campistas que valen la pena, que después disfrutaría su visual como otros años en la playa nudista, pero este año, playa cero.

 

El cuerpazo de este año

 

Lo único salientable este año ha sido un chico de Coruña, una marica mala que por allí estaba aunque dispersa y como todos los años, el chico de mantenimiento del camping, aunque este año ha perdido puntos por quitarse la barba. Claro que, lo que es impagable es coincidir con él en los vestuarios de las duchas. No quiero seguir con el tema, que luego os volvéis maricas malas y os da por arañarme, pero creo que el año pasado colgué un robado suyo.

 

Lluvia sobre la hierba

 

Os dejo con unas fotos de este año, que han sido pocas, con una luz horrible y una escasa inspiración, muestra dan del tiempo que hemos tenido, que no solo ha sido nublado, lluvia sin fin uno de los días.

 

Buscando a su compañera del PP

 

En el muelle de San Blas

 

Gaviota protestona

 

Os Carallóns, unos bajos dónde suelen naufragar muchos barcos

 

A lo mejor me he perdido algo

Resulta que cuándo estoy a punto de empezar mis vacaciones, va Jordi Pujol y escribe una carta diciendo que ha tenido un montonazo de dinero en el extranjero sin declarar o algo similar, que tampoco voy a entrar mucho en el caso, porque si hay algo de lo que no me gusta hablar en este blog es de política, mucho menos de mi vida privada, y supongo que esta máxima ya la conocéis todos. Y cuándo vuelvo de vacaciones veo que el lío del Pujol se ha convertido ya en un lío de mil pares de cojones, como diría mi padre, y que encima, Pujol estos días hace causa por el independentismo catalán, además de intentar explicar estas cosas de su fortuna y de la de su familia. Una bola de nieve como suele ocurrir con estos asuntos tan peliagudos de corrupción política, o como en este caso, de evasión de impuestos.

 

Pero que lo más curioso hasta ahora, lo que más me ha llamado la atención, no es que chorizase la familia Pujol-Ferrusola ese dinero de todos los catalanes o españoles que es algo que ya doy por hecho en la clase política que hay instalada en parte del mundo, lo que más me ha sorprendido ha sido la intervención de ayer del ministro de hacienda, Cristobal Montoro. Madre mía, que el chico se ha puesto como un obelisco basilisco, que ha cargado a diestro y siniestro contra Pujol y familia, y todo esto en comparecencia en el Congreso de los Diputados. Que ha empezado hablando de esto del dinero escondido probablemente en cuentas de paraísos fiscales y ha terminado cargando contra el independentismo catalán, como no podía ser menos, porque si alguien dice que quiere ser independiente, al día siguiente tendrá a cualquier miembro del gobierno acusándolo de abrazar al mismísimo Lucifer. Que me pregunto yo, a estas alturas de la película (de la que no me había enterado mucho), si un ministro de hacienda está para dar mítines en el parlamento, si está para hablarnos de los deseos independentistas de Cataluña, o si por el contrario, debería estar informando sobre la evasión de impuestos del ex presidente de la Generalitat y no cargar mucho sobre Pujol, al que ya os digo yo que tampoco voy a defender desde este blog, que los chorizos, chorizos son, y aún tiene su mérito haber reconocido esto, aunque sea a estas alturas, aunque sea 14 años después de las primeras investigaciones que en otros gobiernos del PP  se hicieron pero que quedaron en agua de borrajas. Porque la diferencia de este caso con otros es que en su momento Pujol reconoció haber tenido ese dinero en el extranjero sin tributar, aunque ahora intente demostrar su inocencia, y en los otros casos los corruptos han dicho no saber nada de nada, o ser sencillamente inocentes, y ya está.

 

Es que lo que me ha quemado del asunto es que Montoro, tan alegremente se pase por el forro todos los principios del derecho, dónde hay una supuesta presunción de inocencia (Pujol ahora intenta demostrar que es inocente), y se ha olvidado de que, no hace mucho, y todavía, casi todo el Partido Popular se ha visto inmerso en asuntos sucios, y no es plan de hacer leña tampoco, pero ahí sigue la Gürtel, el caso Bárcenas, los sobres B del PP, o el caso Matas, que son punta de lanza de otras muchas corruptelas dónde se ha estado robando directamente a los españoles. Han sido mil y un casos que todavía ocupan titulares en prensa, y dónde el PP ha salido en masa a defender la inocencia de los suyos, o al menos, la presunta inocencia, dónde han dicho que una imputación no es motivo para una dimisión, porque simple y llanamente, una imputación no significa ser culpable de nada, al menos mientras la justicia no lo declare así. Por eso no me ha gustado la actuación de Montoro ayer, porque cuándo los tuyos están metidos en la mierda hasta el cuello es mejor callarse quizá y hablar solamente de lo que te compete, porque ayer el ministro Montoro tenía que hablarnos de la investigación de Hacienda de este caso desde hace un montón de años, y no lo hizo, porque le han faltado más explicaciones y menos acusaciones y sobre todo, porque me esperaba que no hiciese política desde su cargo, política antisoberanista, aunque quizá, y solo quizá, esto del Pujolazo sea parte de ese plan de unidad de España que se va a poner tan en el debate político de este próximo otoño.

Las Fiestas del Pueblo

Que os lo estáis imaginando, la plaza del pueblo engalanada con luces que parten del centro del mismo dónde hay situado un palo de la luz, a su alrededor muchas parejas de todas las edades, con los señores vistiendo con trajes y un pañuelo saliendo del bolsillo de la solapa, y las mujeres con vestidos por la rodilla, todos bailando pasodobles o a una orquesta similar a la Orquesta Topolino bailando el "tengo una vaca lechera, no es una vaca cualquiera". Pues nada que ver con la realidad, así os lo digo, que las fiestas del pueblo han evolucionado un montón, ni yo las vivo con la intensidad de la juventud, cuándo eran unas fechas dónde salía toda la gente de tu edad, y ahí veías a los hombres de tu vida, y aquí es cuándo obvio lo de la mujer de tu vida, porque ésta estaba ya en mi grupo de amigos y la veía siempre (que siempre hay listillos que te critican por todo).

 

Pero es que desde que el PP ha aprendido que el fútbol es el opio del pueblo, o que los romanos utilizaban las fiestas para tener a la gente contenta, el concepto de fiestas del pueblo ha cambiado, y nada es como antes. Lo que hace unos años era contratar a cuatro orquestas de mala muerte que campan a lo ancho de la geografía española, ahora es contratar a artistas de segundo nivel o de tercero que te hacen una actuación en playback y todo el mundo aparentemente tan contento. Sin embargo, no seré yo quién se queje del nivel de estas fiestas, así os lo digo, sí me quejo amargamente de que no inviertan este dinero en cosas más productivas o más necesarias, pero en cuánto a fiestas bien. Entre otras cosas porque este año hemos tenido un par de conciertos potentes, sobre todo uno de ellos. Los tres días que han durado las fiestas las actuaciones han sido buenas, el primer día el mejor de los conciertos, mucho nivel para el pueblo. Tanto, que yo pensaba que el recinto dónde actuó no iba a aguantar por su propio peso, porque lo petó pero mucho.

 

El segundo día, el día grande, para mi es especial, porque hacen una procesión cuyo mayor atractivo para mi, suele ser uno de los chicos que portan a la patrona del pueblo, un chicarrón, brutote, que no es extraño encontrártelo montado encima de un caballo cualquier día del año, pero que ese día, y no me digáis por qué, ahí va, acompañando a la virgen. Pero a la gente, normalmente a los turistas, lo que más les gustan son los fuegos artificiales que a media noche lanzan desde la ría, una tirada que este año ha estado al nivel y que llenó por completo el pueblo de gente de los lugares cercanos. Finalmente, un concierto de un grupo de estos que suenan bastante por la radio, que no se llenó como el día anterior pero cuya cantante, muy maja quiso hacerse una foto con Pimpf, y es que yo sé cuidar muy bien a mis fanses, así os lo digo.

 

Lo del tercer día y último de las fiestas tiene su gracia, un día lleno de actividades, muchas de ellas marítimas en los que puede participar quién quiera. Todo terminó por la noche con un lamentable espectáculo musical. Y las cosas hay que decirlas. Traen a tres o cuatro grupos o artistas de cierto renombre, que vienen allí y te hacen un playback cada uno, un playback muy televisivo, porque mucha gente pensó que porque los cantantes tuviesen el micro abierto, aquello era un directo, pero los instrumentos estaban más desenchufados que el Franco en su último día de vida a las máquinas del hospital. Un truño, vamos, que yo hubiera suprimido un espectáculo tan triste y tan caro por un par de orquestas, de las de toda la vida, que al menos, con chicas rumbosas con trajes de lentejuelas hacen bailar hasta a los más ancianos.

 

Yo ya os digo, que nada más llegar a Madrid, la primera conversación que he tenido con mi compañero de piso, Gordi, ha sido sobre esto de los conciertos, las orquestas y el nivelón que tenemos, porque si hay algo que preocupe a Gordi son las orquestas. Este año, en general las actividades de verano han sido buenas, siguiendo los patrones de los últimos años, pero quizá un poco más abiertas a todos los gustos, dando oportunidades a las agrupaciones del pueblo, que es algo que también es de agradecer, pese a la crítica que hacemos los del pueblo, de que, las actividades de verano están muy bien, pero que el pueblo existe durante los 365 días del año, y no pedimos actividades para todos los días, pero pedimos que no se olviden de nosotros el resto de días.

 

Perdonad este coñazo de post, pero quería salientar que, en cuánto salí del hospital con mi tripa mal, así fui raudo y veloz al primer concierto, porque yo puedo hablar mucho de Gordi, lo que queráis, pero a mi me va más una fiesta que a un tonto un lápiz. Y ahí aguanté el tirón, los tres días, por primera vez en la historia, disfrutando de unas fiestas patronales sin probar una gota de alcohol, sobreviviendo a cuenta de Aquarius, todo un logro humano.

Los Lunes día del espectador. Maléfica

Estas vacaciones he visto poco cine, advertidos y salvados quedáis de post truño sobre el séptimo arte, sin embargo, algo sí he visto, entre otras, Maléfica, que yo un gran espoileador, destriparé aquí sin piedad, como siempre.

 

Pues, mi opinión general es que Maléfica empieza genial, y te atrapa con ese mundo de fantasía si no sabes de que va la película, pero en cuánto ves que es una versión del clásico de Disney se te empieza a apagar todo. Y añado que yo, ingenuo de mi, que vi de muy pequeño la película de La Bella Durmiente, que no recordaba ya si la mala era la de Blancanieves o la de la Bella, o a saber de qué película de un clásico de Disney, pues no sabía quién era Maléfica, pero pronto en la película te cuentan la historia.

 

El resumen es, complicado también, porque se supone que es una reinterpretación del clásico, que explica un poco por qué Maléfica es tan mala, y por qué le hace la puñeta a la Bella Durmiente. Resulta que un hada vive en un bosque, pero no es un hada cualquiera, es un hada reina, o algo similar, tiene unas alas, un buen día conoce a un hombre, algo muy raro por la época y se enamoran, pero ésta se siente traicionada, una noche, Stefano le corta las alas haciéndose poco tiempo después con el reino de los hombres, y aquí viene la mala leche de Maléfica, porque a partir de aquí decide hacer el mal, como el recientemente difunto Álex de la Iglesia en El Día de la Bestia. Le pone una maldición a la hija del rey, cuándo cumpla 16 años se pinchará con una rueca y solo con un beso de amor verdadero conseguirá despertar. Esta última es la parte de la historia que ya conocemos. Pero aquí le dan algún que otro giro al guión que ya no puedo contar, porque si no descubriría que Maléfica no es tan Maléfica como pensamos, y no es si no, Benéfica. ¿Y qué será lo próximo en Hollywood, que Jason Voorhees es tan bueno que avisa a Jesucristo del final de sus días? Pues no, chuchis, Maléfica tiene que ser mala, pero que muy mala, que para eso nos aterrorizó a muchos de pequeños con el riesgo de que nos pinchásemos con una rueca, sin que hubiesen ruecas a nuestro alrededor.

 

La película tiene dos puntos fortísimos, por un lado la actuación de Angelina Jolie, que está tremenda con su traje de mala, y hasta le quedan geniales los cuernos, así os lo digo. Yo creo que borda el papel, y no me quiero imaginar lo que podría haber hecho con ese papel Victoria Abril, pero como mala está genial, como buena, deja algo de desear, y es que a mi lo de un Ama Dominanta de estas, me ha puesto siempre. Y otro de los puntos fuertes son los efectos especiales y técnicos, porque para mi gusto hacen una recreación genial del mundo de fantasía que ha había descrito en su momento Disney o en el cuento de Perrault. Me encanta el juego de luces, la aparición del dragón, el castillo del rey Stefan, las charcas dónde vive Maléfica, y sus trucos de hada, incluso los de las inútiles de las hadas que cuidan de la niña. Que por cierto, también os lo digo, yo no tenía ni idea de que La Bella Durmiente se llamase Aurora, que menudo nombre, como una tía de mi padre.

 

Tampoco destaco nada más que eso, porque ni la banda sonora me llega a cautivar, ni la presencia del resto del reparto, que son más bien actuaciones flojas o muy flojas, algunas intrascendentes del todo. Me sorprende el papel de panoli que le han puesto al príncipe con el que se supone que tiene que despertar la Bella Durmiente, que vamos, le han puesto un papelito más inútil que el del actual padre del rey de España. Ahora que, si me preguntáis si debéis verla, yo os digo que si, que pese al batiburrillo que han hecho con el guión, la historia en general te atrapa, porque ves que a los pocos minutos de empezar la película, te quedas sin película, porque todo te lo dirige al cuento, entonces quieres saber cómo van a ocupar todos esos minutos de película. Yo creo que a los niños les va a gustar mucho, pero también digo, que me desmitifican a la propia Maléfica, hombre, que se puede hacer el mal por venganza y no pasa nada. Digo yo.

 

31 de Agosto

Que váis a pensar que para mi es una fecha señalada, o que aquí detrás se esconde un post romanticón por algún motivo, y nada más lejos de la realidad, el post es un post multicultural, un post gafapasta renacentista de estos con los que os ilustro de vez en cuándo, sobre todo los domingos.

 

Seguro que a más de uno de vosotros os ha llamado la atención desde siempre, que el mes de agosto tenga 31 días. Muchos de vosotros habréis aprendido a utilizar el método de los nudillos para saber cuántos meses del año tienen 30 días, cuántos 31 y esas cosas populares que se van aprendiendo con la vida, lo que no sabéis seguramente, muchos de vosotros es por qué agosto tiene 31 días, cuándo estaba predestinado a tener 30 días, por la alternancia que solía haber. Que yo os digo que soy muy gafapasta, pero aún no me he metido a investigar por qué unos meses tienen unos días y otros meses otros.

 

El caso es que nos regimos por el calendario romano, las calendas graecas. Un buen día, Julio César, el líder militar de la república romana, decidió darse el gustazo de ponerle a un mes del calendario romano su nombre, era quizá un poco más ególatra que el mismísimo Pimpf, ya os lo digo. El calendario romano comenzaba en nuestro actual marzo, y su quinto mes se llamaba quinctilis, Julio César le cambió el nombre por el de Iulius, haciendo honor al apellido de su familia, la familia Julia, en conclusión, dos mil y pico años después y traduciéndolo a la lengua de Cervantes el mes se llama Julio. Veintipico años después de que Julio César cambiara caprichosamente este nombre, su sucesor en el trono de Roma, César Augusto tendría sus celos, y su ataque de egolatría, que llevaría incluso más lejos que su predecesor, él se cogió para si el sexto mes del calendario romano, el mes de sextilis, y lo bautizaría con su nombre,  al apellido de su familia. Veintipico años después, César Augusto, su hijo adoptivo no dudaba en ser menos que Julio César, y cogería el sexto mes (sextilis) del calendario, al que correspondían 29 días, y le pondría de nombre augustus.

 

Claro que el capricho de Augusto no terminaba ahí, y es que no era digno de una deidad como él que el mes al que había puesto su nombre tuviese una duración en días menor que la de su progenitor adoptivo, así que comenzó a hacer cambios en el calendario, y robó a unos meses y otros, y en concreto al mes de febrero un día, dejando a éste con los 28 actuales, y su augustus, agosto en lengua castellana, con 31, el mismo número que el mes de Julio César.

 

Tampoco fue elegido al azar el mes de agosto, no os penséis que todo en nuestros Césares era elegido al tuntún. Eligió el mes de agosto por ser en esta fecha cuándo venció a Cleopatra y a Marco Antonio y entró triunfal en Roma.

Chulazos temáticos. Skaters (I)

Si lo sé yo, que muchos de vosotros solo teníais un motivo para que volviese a escribir, la sección fija de los sábados, que os alegran no solo las mañanas si no los fines de semana enteros, pues tranquilos, que no he decidido suprimirla. Aquí vuelven esos chulazos temáticos que tanto os ponen, que tanto os gusta elegir entre lo poquito (pero de mucha calidad) que os doy a elegir.

Esta semana he querido hacer un homenaje, no como muchos pensaríais, a Thiagosufeiro, que el chico nos tiene en estado de abandono bloguero, el homenaje es a un vecino de aquí de Madrid, que me alegra la visual a diario cuándo pasa con su monopatín por delante del balcón. Es que he vuelto de vacaciones y todavía no lo he visto, no sé si es que se ha mudado, o que está de vacaciones y no ha vuelto todavía. Sirva este post para alegrar a aquellos fans de monopatines, y para suplir yo, momentaneamente esta pérdida temporal.

Y la próxima semana tendremos nuevos chulazos temáticos, de los cuales podéis ir intentando adivinar de qué van, porque en esta foto dejo la pista definitiva de lo que va a ser esta sección el próximo sábado, vosotros diréis.

FNF Nº 210

Esta semana traigo un temazo que para mi fue contradictorio, me parecía una buena canción, pero a mi el grupo no me gustaba nada. Sonó tanto la canción que les cogí auténtica tirria, en particular a su cantante, así os lo digo. Sin embargo, este verano he vuelto a escuchar esta canción, y se me han activado los recuerdos de aquel año que sonaron hasta la saciedad, aquellos años de fiestas nocturnas en la playa sin mayor preocupación que llegar a casa y que al día siguiente no se notase demasiado que habías pasdo la noche bebiendo. Lo que era la juventud en verano cuándo no suspendías ninguna asignatura y todavía no tenías la presión de trabajar, una alegría que duró más bien poco, así os lo digo.

 

El grupo es 4 Non Blondes, y ya os lo anticipo, sacaron prácticamente este single, lo petaron y poco más duraron. En 1993 alcanzaron varios números uno en distintas listas internacionales, pero en 1995 ya estaban disueltos. Y yo sabía que este grupo no llegaría muy lejos, y aquí va lo de mi inquina personal. Es que aparte de repetitiva la canción, ¿Qué coño de pintas llevaba la cantante? Pues yo veía a esa chica Linda Perry (de la que ahora no se acuerda ni Perry) con su sombrero medio de copa, con sus gafas de aviadora, sus medias de rayas con botas, una pinta de cateta del tres al cuarto que parecía querer llamar más que la canción. No podía con ella, y sigo sin poder, por si no se ha notado, y voy a dejar de escribir sobre ella porque me empieza a hervir la sangre. Así que, mejor os dejo con este What's Up, que lo canta también nuestra Edurne, que como cantante no sé, pero ella en si misma está más buena que el pan que anuncia Punset.

Sin más, espero que os haya gustado esta canción, que seguro conocíais todos vosotros, unos por viejos y otros por resabiados. Pasad buen fin de semana, que yo haré lo propio.

La Cabecera de la Quincena (LXXIV)

Solución al concurso ¿Dónde te escondes Carmen SanDiego? de la quincena anterior: Efectivamente, Carmen ha sido atrapada en su descanso estival y ha pasado a la sombra gran parte del mes de agosto, el culpable fue Melvin, que hacía tiempo que... como ha dicho él, que no atrapaba a Carmen, pero el Castillo de Trakai, cerquita de Vilnus, la capital de Lituania fue el escondite elegido por la ladrona de arte que no le salió bien el plan. Enhorabuena a Melvin, y mención especial a perro, que está siempre muy atento, aunque le ganen por velocidad.

Y bien, los que pensabais que esto de robar arte era como robar una gallina, estáis muy equivocados, por robar una gallina puedes verte no sé cuántos años en la carcel, pero por robar arte o patrimonio hasta está bien visto, no te digo ya lo que es robar a todos los ciudadanos de a pie, pero robos a gran escala, como los que hacen los políticos. Y la policía no va a sus casas a buscarlos, qué va, solo se exponen a aparecer un tiempo en prensa, y luego ya los vericuetos de la justicia hacen que uno salga por la puerta grande, con algunas excepciones, léase a Bárcenas, que por el momento duerme a la sombra unos días más que nuestra Carmen.

 

Pues mirad, esta quincena, la del final de vacaciones, cuándo muchos de vosotros empezáis ya las depresiones postparty estas, Carmen ha decidido irse al quinto coño para lo que es un españolito de a pie, pero no quizá para todos los blogueros, y se ha ido a una ciudad tan fácil que considera justo no dar muchas pistas, que ya con su skyline (panorama urbano) deberíais haber reconocido, y entre otras cosas porque hace ya unos cuántos años vimos esa imagen todos los días, e incluso la hemos podido ver en alguna que otra serie. Y hasta ahí puede contar, que es muy facilona.

La cabecera es un clásicazo pimpfiano, de modelos en blanco y negro, la ciudad de Carmen y un fondo con tonos de estos últimos días del verano, o al menos del mes de agosto, porque para los gallegos, que lo sepáis, el verano termina cerca del 15 de agosto.

Esta quincena se han celebrado varios días internacionales, el de la asistencia humanitaria, el internacional para el recuerdo del comercio de esclavos y su abolición, contra los ensayos nucleares, el de los desaparecidos y el de la solidaridad. Extraños y curiosos días, que no sé si tendrán mucho que ver con nuestra ciudad. Yo solo sé que en esta ciudad hubo esclavitud, que incluso los esclavos eran vendidos en comercios, es la única pista que tengo. Ale, a por Carmen.

Mal empezamos

Mal empieza lo que mal acaba, que dice el dicho. Y algo así ocurrió, porque no terminé nada bien el mes de julio, físicamente me refiero, porque llegué a finales con un cansancio de mil pares, con ligeros síntomas de febrícula y en general la tripa hecha polvo, así fue como mal acabamos la temporada y mal comenzamos las vacaciones.

 

Porque en cuánto le dije a la gente de Galicia que no estaba nada bien, pese a mi sentido del humor, todos me dijeron que era típico que yo reventase en vacaciones, que era ya un clásico, porque solía ponerme enfermo, si no era por unas cosas por otras, en este año invertimos la situación, y llegamos ya a las vacaciones hechos polvo.

 

No habían pasado unas horas de mi llegada a Galicia cuándo yo ya estaba preparando el fin de semana, el de las fiestas del pueblo que años ha me hacía tanta ilusión, cuándo empecé a sentir que algo no iba bien en mi intestino, no era una simple gastroenteritis de estas que te fulminan en unas horas, no localizaba yo el foco del dolor de mi vientre en una zona habitual, y descartaba una posible apendicitis, porque esta vez el dolor fue en la parte central del abdomen. Un dolor que se repetía en el tiempo, y al igual que si de una tormenta se tratase, iba aumentando en intensidad y con menos periodicidad. Un coñazo de dolor, así os lo digo. Llegó un punto en que el dolor se hizo tan fuerte, que doblándome no me dejó otra opción más que pedir a mi padre que me llevase a urgencias, porque ya pensaba que de aquella no saldría. No sé si había comentado alguna vez que soy un poco hipocondríaco, pero que cuándo voy al médico es ya por algo excepcional.

 

Y mi periplo de camino al hospital, porque el centro médico más cercano está a unos cuántos kilómetros de casa, sufriendo de dolores y aguantando la parsimonia con la que conduce mi padre, que es inversamente proporcinal a la prisa que tú tengas por llegar a un sitio. Desesperante. Eso si, conversación me dio por el camino, y ya evité tratar nada relacionado con la salud, porque sus conclusiones suelen ser las mismas siempre.

 

Eso si, llegar a un hospital privado es una historia totalmente a lo que hasta ahora había vivido yo en Galicia nunca, porque te atienden de maravilla. Así os lo digo. Fue llegar a urgencias y besar el santo, al momento te pasan a la sala de observación, y enseguida viene una enfermera a la que le cuentas tu vida y obra, y luego un médico caribeño con amplia sonrisa al que le vuelves a contar lo mismo y que te asegura que te va a calmar tus dolores, al que le preguntas si te los quitará seguro y te responde afirmativamente. Pero lo mejor de todo este mal, que no dejó de ser un virus intestinal de estos (aunque distinto a nada que yo hubiera vivido antes) una gastroenteritis aguda, fue la atención de Pablo R. lo que más me quedó grabado. Un enfermero jovencísimo (para mi edad), pero en una edad muy tierna, que ya no es delito y de los que ya duelen, con unos ojazos verdes impresionantes y un cierto aire de kinkorrillo que no podía ocultar pese a su vestimenta de hospital, su amplia sonrisa y sus perlas relucientes, su tacto al cogerme el brazo, al buscarme una vía y romperme una vena, sus disculpas, y que no me dejase marca alguna, su segundo intento, advirtiéndome que me iba a doler un poco, mientras por mi cabeza pasaba un solo pensamiento "taládrame, si, pero con la otra aguja, y no te disculpes!". Ay, Pablo R., que me he quedado con tus datos, y a punto he estado de pedirte amistad en el Facebook, o lo que es mejor aún, su messenger. ¿O ya no se lleva eso de pedir el messenger?

 

Total, que después de agujerearme Pablo R, y de inyectarme en vena, un bote de paracetamol, y dos botes con no sé qué sustancias, ahí me fui calmando, al punto de que salí del hospital sin dolor alguno. Y yo creo que aunque el diagnóstico del doctor cubano fuese el acertado, la mano de Pablo R, o solamente verlo, obró en mi milagros como solo haría Jesucristo.

Reemprendemos la marcha

¿Volvemos? Vale, chuchis, que he estado de vacaciones, como muchos de vosotros suponíais, y al contrario de otros años en los que intentaba mantener con vida el blog durante este período estival, este año he decidido no coger la pluma. Que no, que pluma no hay, pero que he decidido no tocar el teclado durante este tiempo, y aunque quisiese, me hubiera sido tirando a muy complicado, que no he tenido descanso en mi descanso, que ya es decir.

 

Claro que casi un mes de vacaciones esto da para mucho, así que, como es tradición en mi vuelta de vacaciones, aquí va un resumen de los posibles post futuros, al menos de los próximos días, que tendré que ponerme manos a la obra escribiendo, y adecentando el blog, porque si, muchos echáis en falta una cabecera nueva, entre otras cosas, y que actualice esto de la lectura de libros, para que sepáis por dónde estoy actualmente.

 

Chuchis, la de cosas que tengo que contar, empezando por mi inicio de vacaciones en urgencias de un hospital, así, empezando fuerte, y de mi pronta recuperación; sobre las fiestas del pueblo, ese post que le habría encantado leer a Gordi porque por si no lo sabéis, él es un gran fan de las fiestas de pueblo, y de las orquestas, que hasta suele mirar un ranking de las mejores orquestas de España; sobre la revolución de una de esas aplicaciones del demonio dónde chicos buscan chicos, o encuentran chicos sin buscarlos, y de cómo me he encontrado allí a un nuevo primo gayer, sin saber yo nada de eso o de cómo me ha entrado a través de una de estas aplicaciones Billy; sobre mi visita anual y casi obligatoria a las islas Cíes, mi estancia allí disfrutando de aquel paraíso con un tiempo increíble, increíble porque por primera vez en todas mis visitas estuvo lloviendo desde que llegamos hasta que nos fuimos y también la depresión inicial por el mal tiempo generalizado en Galicia, con la consiguiente jodienda en muchos planes.

 

Pero el verano, a partir de ahí comenzó a remontar, a ser lo que suele ser habitualmente, y a partir de aquí ya podemos hablar de la visita oficial de un fans bloguero al que le estoy muy agradecido por visitar tierras gallegas, y que espero hayan sido de su agrado, o que vuelva próximamente, que tampoco está tan lejos. Sobre la fiesta del agua en Vilagarcía, otra de mis citas anuales ineludibles, o qué hacer en una fiesta housera a pie de playa cuándo ya no tienes edad para ello, o si. De la visita a la ciudad del apostol que no visitaba desde el año pasado, si mal no recuerdo. Podría hablar también de los planes frustrados, del gustazo que son ahora las fiestas en familia, porque cuándo llegas a una edad y tus amigos comienzan la senda de la paternidad, te refugias en tu familia, y ahora ya puedes compartir un gintonic con tus padres sin problemas, y descubres que tienes una familia de lo más divertida. Este verano he vuelto a tener cena con unos primos que no son primos, pero cómo si lo fuesen, porque me tienen un especial cariño, y aquí el reencuentro nuevamente con mi amigo de infancia francés y su chico.

 

No han sido las mejores vacaciones, así os lo digo, ha habido momentos que incluso me he sentido algo solo o aburrido, porque me han fallado algunos amigos, y es que cada uno va haciendo su vida, las paternidades que he mencionado antes, los amigos que viven fuera, aquellos que aunque están siempre se hace complicado ver porque están liados o porque cuándo uno se va a vivir fuera comienza a perder el contacto que antes era más habitual. Pero las he aprovechado bien, y por otro lado he disfrutado de un montón de cosas. He descansado de Madrid, de su calor, del intenso trabajo (sin forzar) de los últimos meses, de mi rutina diaria, y efectivamente, he dejado de hacer ejercicio este mes, un ejercicio que retomo mañana, así os lo digo también.

 

Finalmente, y para terminar este post resumen e índice, la vuelta a Madrid, que yo pensaba que iba a ser más dura, pero está siendo realmente dulce, aunque sigo padeciendo una especie de maldición del 2.0 porque me he quedado este mes sin ordenador, sin tarjeta de crédito, sin tarjeta sanitaria y sin tablet, de la accidentada vuelta al trabajo, con unas obras que tienen miga, y un montón de obreros que tienen a lo mejor más que miga. Y ya para terminar, lo que me ha anunciado Gordi nada más volver de vacaciones, tenemos nuevo compañero de piso, polaco y estudiante de algo relacionado con las letras. Yo no necesito más pistas para saber que el chico jovencito y rubio guapérrimo que será nuestro nuevo compañero de piso va a resultar gayer y que la única habitación del piso dónde hay sexo volverá a ser ocupada, esperando tener una estancia tranquila de la que os mantendré religiosamente informados.

 

Por ahora, esto es todo, chuchis.

Me he calentado

Chuchis, yo no quería, pero me he calentado, y no es la primera vez, así os lo digo, es que me entran los calores y luego yo no respondo, y me salen post que pudieran parecer políticos, sin ser nada de eso. Vamos, que el calentón no es físico, es un calentón político de estos que me pillo a veces.

 

He leído en un foro de un periódico tirando a antisocialista (que no tiene nada que ver con el mensaje), y la culpa es mía por leer nada en ese diario, que un usuario se quejaba de que los hombres y mujeres del tiempo utilizaban "muy a la limón" las toponimias de cada lugar. Asín de sencillo, y ahí me ha salido esa vena nacionalista que no tengo, pero que en ocasiones saco, por aquello de sacarme el yugo castellanizador que en distintas autonomías todavía padecemos, aunque parezca que no, porque respetar las distintas culturas de las autonomías españolas, cero, y cero comprensión también. Hombre ya.

 

Resulta, que el usuario ese del foro, añade que le parece muy mal que la chica del tiempo utilice alegremente el término "Eivissa" en lugar de "Ibiza" que digan "Rias Baixas" en lugar de "Rías Bajas", por citar dos ejemplos. Y he tenido que responder, porque me ha entrado un calor desde el corazón hasta la cabeza, porque no entiendo yo estos encabronamientos autoritarios. Chuchi, la chica del tiempo solamente ha aplicado lo que es la ley, la Ley 3/1983, de 15 de junio, de normalización lingüística establece en su artículo 10 que "Los topónimos tendrán como ÚNICA forma oficial la gallega", y por supuesto que la única forma oficial para referirse a las Rías Bajas, es Rías Baixas, todo lo demás sería una catetez. Y no hay más vueltas que darle, todo lo demás lo suelen decir los políticos, cumplir y hacer cumplir la Constitución, eso suelen decir cuando juran sus cargos, ahí, respondiendo a la voluntad del pueblo, que en su momento eligió a los políticos que hicieron esa maravillosa ley de normalización lingüística, precisamente para evitar que, otras culturas, diferentes de la propia gallega se nos comiesen con patatas. Así pues, por costarnos, no nos costaría nada decir "Rías Bajas", pero no se trata de hacer más fácil la vida a un españolito de Castilla que está frente a su televisor, indignado porque no entiende nada del tiempo, se trata de algo mucho más gordo, que pretende no tirar por la borda la cultura gallega, cuyo máximo exponente es su lengua, una lengua que ha sufrido sus más y sus menos, pero que debemos evitar a toda costa que desaparezca.

 

Podría parecer una cuestión de egoísmo nacionalista, propio de estas autonomías con distintos idiomas, idiomas que, por cierto, la Constitución no coloca en desventaja frente al castellano, igualándolas. Claro que hay que considerar un factor muy importante, la discriminación positiva, por ello estas "facilidades" que se concede a nuestras lenguas maternas, para evitar su desaparición. Y no me tratéis chuchis, de tremendista, que a los números hay que ir históricamente. Desde que en la época medieval, el galego fuese utilizado libremente y como idioma lírico en toda la península ibérica (Castilla incluída) con la única excepción de Cataluña, el galego ha tenido sus distintas fases. Un idioma cuyo origen es el mismo que el del castellano, y que perdió gran parte de su uso a partir del siglo XV, quizá con la entrada del absolutismo a España. Pasó por épocas muy oscuras pero perduró en el tiempo. Y llegaron los finales del S.XIX dónde un grupo de escritores más o menos ilustrados, con cierto sentimiento gallego, decidieron recuperar nuestra lengua, el conocido "Rexurdimento" o "Resurgimiento" para los castellanoparlantes. Su importancia fue capital, pues poco a poco el galego volvió a ser de uso ya no solo cotidiano (como era lo habitual entre los gallegos) si no de forma oficial. Y llegó Paquito, y Francisco Franco, pese a ser gallego, temía mucho a las autonomías de España, y temía mucho que le saliesen levantiscos frente a esta imagen centralizada que él tenía de España (una grande y libre), la prohibición de las lenguas maternas en las autonomías hizo mucho daño, un daño irreparable, que ha devenido en una pérdida de galego-parlantes, se da en distintos niveles, según grupos de edad, según grupos sociales y según zonas, pero esto no tiene nada que ver con lo que había sido en la edad media. Ahora parece que tenemos un idioma para encabronar y no para enriquecer, un idioma para tocar las pelotas al castellano de a pie que está tumbado en su sillón mirando el televisor.

 

Una pena que a estas alturas tengamos que seguir discutiendo estas cosas, el creer que son imposiciones frente a los castellano-parlantes. A los gallegos, jamás se nos ocurriría cambiar el nombre de las ciudades castellanas, pero por lo menos, déjennos que nuestros nombres, los pongamos en nuestra propia lengua, esa que nos hace bilíngües frente a otros a quienes algo más de conocimiento, sí les ocupa lugar en la razón.

 

PD.: Si ya lo dice parte de la letra del himno gallego que a continuación os copio, porque más clara no puede ser.

 

"Os bos e xenerosos
a nosa voz entenden
e con arroubo atenden
o noso ronco son,
mais sóo os iñorantes
e féridos e duros,
imbéciles e escuros
non nos entenden, non."

Que os traduzco enseguida, para que veáis por dónde van los tiros.

"Los buenos y generosos
nuestra voz entienden
y con arrobo atienden
nuestro ronco sonido,
más solo los ignorantes
y heridos y duros,
imbéciles y oscuros
no nos entienden, no"

Hemos puesto al muchacho a trabajar

Si hay alguien que está de moda estos días en todos los titulares en España, ese es Pedro Sánchez. Que no, tontos, que el titular principal se lo ha llevado el ex presidente de la Generalitat, Jordi Pujol por sus historias estas de sus cuentas en Suiza en la época en que estuvo gobernando Cataluña. Pero realmente el post, pese a este inciso sí es sobre Peddro Sánchez, el nuevo secretario general del PSOE.

 

Y es que ahora que todo el mundo se va de vacaciones, hemos puesto al chico a trabajar, y a trabajar de lo lindo. Tras su nombramiento como secretario general del partido el pasado fin de semana, en congreso extraordinario, el que había sido votado por los militantes para ejercer el más alto cargo dentro del partido, ahora le ha tocado formar gobierno y esto no es nada fácil, en un tan fracturado PSOE. Por eso, Pedro Sánchez, ha tenido que lidiar internamente con todos, hablar por aquí y por allí, agradecer a muchos que lo apoyaron y como consecuencia, dar el paso a su ejecutiva a las distintas facciones del partido. Y esto ha terminado ser la casa de TócameRoque, así os lo digo, porque en su ejecutiva hay cuarenta y pico militantes, en su gran mayoría vocales, pero en las distintas direcciones ha puesto a gente de diversa índole y de su gusto, en su gran mayoría jóvenes, y bastantes mujeres, muchos rostros nuevos, y la inclusión de algunos de antes, pero no de los megacasposos de antes, no, ha sabido quedarse con los mejor vistos desde fuera, como por ejemplo, Pedro Zerolo.

 

Y ya con la ejecutiva montada, puestos todos a trabajar, el secretario general del partido, al que de ahora en adelante, en honor a Ángel, llamaremos "el guaperas" se ha enfundado de traje y corbata para convertirse en el líder de la oposición, un hombre de estado que tiene que proponer las primeras medidas dentro del partido y realizar los primeros movimientos fuera del mismo. Sobre el partido, se ha puesto un poco las pilas en cuánto a trasparencia de los datos económicos del PSOE, en la consabida regeneración de la que tanto se ha hablado y que tantas voces dentro y fuera del mismo pedían. El cambio ya está aquí.

 

Sobre su trabajo de cara afuera, ya ha tenido su primer encuentro con Rajoy, el presidente, y ya han destacado sus puntos en común y todo lo que los desune, que no es poco. Hoy, su agenda, además de aparecer en todos los medios informativos, también ha sido un encuentro con el rey Felipe VI, en el que se han puesto un poco las pilas. Tampoco he escuchado cuál ha sido su opìnión al respecto.

 

El caso es que nuestro Pedro Sánchez, este año se nos ha quedado sin vacaciones, y todo para hacer visible su labor al frente del partido, para empezar a definir todo aquello que necesitamos los socialistas para volver a gobernar, y dejar ya de una vez por todas de lamentarnos y lamernos las heridas de las derrotas de los últimos años.

 

¡Ahora, ya no hay Zapateros que valgan ni Rubalcabas que nos entorpezcan!

Chulazos Temáticos. Arena (I)

Ay, si, chuchis, que ya lo sé, que tiene mucho morbito esto de un polvazo a pie de playa, bañándose a orillas de un mar que no sea el de Galicia, porque con lo fría que está el agua te lo baja todo y más, pero sí de aguas mediterráneas tipo caldoso que tanto gustan a los españoles aunque no refresquen, pues que sepáis que lo de hacerlo en las arenas de playa puede ser un tanto peligroso e incómodo, pues incómodo porque las arenillas se cuelan por sitios insospechados provocando ronchas en cualquier sitio, y eso si no se rompe la gomita.

En cualquier caso, a nadie nos quita que esta semana os ponga unos hombretones sobre la arena, que siempre se agradece un montón, y más con la caló que hace ya.

Y venga, aquí os dejo una pequeña pista, o muestra de lo que serán los primeros chulazos temáticos del mes de agosto. Espero que los disfrutéis.

FNF Nº 209

Bien, llegamos al fin de semana, al último fin de semana antes de mis vacaciones, y yo ya os lo digo, tengo el cuerpo de fiesta, algo cascado, porque he llegado a estas alturas de año como un futbolista del Real Madrid, casi sin fuelle, pero mentalmente con muchas ganas. Y por eso os he traído un temazo que reconoceréis ya en sus primeros acordes, os lo aseguro. Un tema ochentero, claro, porque yo soy muy de ochentas, por si no lo había dicho.

En este post he querido hacer un regreso a mi infancia, y así os lo digo. Porque, me hago la pregunta ¿Quién no ha tenido un órgano Casio PT 90 o similar? ¿Quién no ha aprendido a tocar con él el cumpleaños feliz o la marcha nupcial? ¿Quién no ha presionado esa tecla que decía Mode Pop y te soltaba una sintonía que te ayudaba a hacer cualquier canción Pop? Pues bien, cuándo oigáis los primeros acordes de esta canción vendréis a darme la razón con todos estos recuerdos. Cabe la posibilidad de que seáis muy jóvenes y estas modernidades ochenteras no las hayáis viviso, o que fuéseis infinitamente pobres y no consiguiéseis que os comprasen un Casio de estos.

 

El tema es Da Da Da, y es del grupo Trio. Alemanes, para más señas. La canción fue grabada en 1982 por este trío alemán, valgan todas las redundancias del mundo, y su título inicial fue Da da da ich lieb dich nicht du liebst mich nicht aha aha aha estaba grabada con un Casio VL1. Fue tal el éxito que tuvieron cuándo lo presentaban por las tardes en tiendas de discos y por las noches en sus conciertos a lo largo y ancho de Alemania que no dudaron en lanzar un single con el tema. Pronto vendría el interés de los británicos por Trio y la emisión de una entrevista y actuación en el programa Top of the Pops que los lanzaría al estrellato mundial, y todo con una canción, no os vayáis a pensar. Claro que un grupo no se mantiene solo de una canción. En 1984 decidieron tomarse un tiempo, medio disolverse y probar carreras por separado, retomar un proyecto de cine sobre ellos, y grabar un nuevo álbum. El último álbum fue lanzado en 1985 y tras el fracaso absoluto decidieron disolver la banda definitivamente, solamente, su vocalista consiguió salir un poco adelante, pero yo ya os lo digo, que lo veo por la calle y no lo reconozco.

Día da patria galega.

Hace un año tenía previsto un post por esta festividad que celebramos hoy, el día de la Patria Galega, el de nuestro patrón, Santiago de Compostela, y sin embargo, unas horas antes de publicar el post tuve que retirarlo, porque la actualidad, la triste actualidad se imponía a toda fiesta y todo post. En las últimas horas del día 24 de julio llegaba a todo el mundo la noticia de que un tren de pasajeros con procedencia de Madrid y destino Galicia había descarrilado a un par de kilómetros de la estación de tren de Santiago de Compostela. Se trataba de un Alvia y en él perdían la vida 80 personas y 179 quedaban heridos. La mayor tragedia ferroviaria de Galicia, y una de las más duras de toda España. No me quedó otro remedio que solidarizarme con las víctimas y sus familiares, hoy, cuándo se se cumple un año de la tragedia, como suele ocurrir en estos casos, todavía no sabemos a ciencia cierta que es lo que ocurrió, ni quién ha sido el responsable, unos apuntan al maquinista, otros apuntan a los jefes de seguridad de Adif, el caso es que nadie se hace cargo de tal accidente. Os dejo entonces el post original, intentando pasar página sobre aquella desgracia, y volver a un punto en el que deberíamos haber quedado.

Se celebra como cada año la festividad del Apostol Santiago, momento perfecto para felicitar a todos los Iagos, Thiagos, Santis, Santiagos, Jacobos, Jacobs, Jaimes o Diegos, caris todos que derivan del original Santiago Apostol, también conocido como Santiago el Mayor, uno de los apostoles de Jesús allá por la Palestina del Siglo I de nuestra era. Celebramos también en toda España con esta festividad, el patrón de España, decretado en tiempos de Alfonso II como patrón del reino, y decidiendo montar una iglesia en la zona dónde cuenta la leyenda, apareció el sepulcro bajo una lápida de marmol del apostol, se crearía entonces Santiago de Compostela, la actual capital de Galicia. Tiempo después, reinando Ramiro I, cuenta la leyenda que en la batalla que ganó el rey castellano a Abderramán II, a su lado luchaba alguien con espada y montado sobre un caballo blanco ayudaba a matar moros. Y he aquí la pregunta con intríngulis del post "¿De qué color es el caballo blanco de Santiago? Venga, premio a los acertantes. Fue esta leyenda del Santiago Matamoros que hizo que se convirtiese también en patrón de la Reconquista de España del invasor musulmán. Así pues, solo fue cuestión de tiempo que el santo se convirtiese en patrón de España, compartiendo "patronaje" con la Virgen del Pilar.

Pero tras este despliegue de medios cultural que os he ofrecido, por la festividad del patrón que no es festivo en toda España, curiosamente, aunque los reyes acuden a una misa solemne en la catedral de la cantidad del reino, ahora viene la parte realmente festiva del día. Como era de esperar, el día es festivo en Galicia, también su patrón y además de todo ello, en un tutum revolutum, han mezclado política y religión para celebrar en tan gracioso día el dia de la Patria de Galega, día de Galicia o día Nacional de Galicia. Ahí es nada, y fruto de ello es la multitudinaria manifestación que todos los años se celebra también en la capital gallega, que pareciera ser el epicentro del mundo mundial galego, porque además de todo eso, por esos días celebran las fiestas patronales de Santiago de Compostela, de las que tienen cacharritos para que uno se monte, y dónde las mejores orquestas de Galicia actuan en distintas zonas de la capital, todo para un broche perfecto de la noche con la gran tirada de fuegos artificiales y la quema de la fachada de la catedral, un juego pirotécnico visual que imita esta quema pero que, para tranquilidad de muchos, y sobre todo de los que temían por la integridad del Códice Calixtino.... no ocurren nunca desgracias, lo tienen todo muy controlado.

Como os iba diciendo, hoy se celebra el día de la Patria Galega, fecha que se institucionalizó o se hizo oficiosa en un decreto (y no os perdáis las ironías de la vida pues en Wikipedia dice que fue un decreto de la Junta de Galicia, tomad hachazo a la cultura gallega en nada más y nada menos que el artículo sobre la patria galega) del 1 de enero de 1979 declarando tal día como festivo y fiesta oficial de la Comunidad Autónoma. Aclarar que eso de la "Junta de Galicia" no existe, ironías de la vida, como he dicho, dónde dice Junta, debería decir Xunta. Esta fecha, como ya conté en otra ocasión se convirtió en tiempos de las Irmandades da Fala allá por el 1919 deciden que el próximo año, ese 25 de julio sea el día de la patria. Así pues, se mantuvo esta tradicional manifestación hasta los tiempos del Generalísimo, hasta esa dictadura dónde un pueblo no podía mostrarse más orgulloso que de ser español, ignorando que ser gallego es parte de la identidad, de hecho, la fundamental de un gallego.

Y ahora, a día de hoy, aunque la festividad la celebramos todos los gallegos, básicamente se convierte en un día para el nacionalismo en el que la Plaza del Obradoiro se convierte en una amalgama de banderas blancas con su franja azul celeste y una estrella roja en el medio. Quizá, aunque la estrella sobre (según mi punto de vista), muchas de las reivindicaciones de ese día, y de orgullo por ser gallego son más que merecidas por los que vendrán y por lo que en vida lucharon por la causa.