SERIE P

Había oído hablar en más de una ocasión del cine de Serie B, un cine de bajo presupuesto creado a partir de los años 30 en Hollywood, también relacionado con este aparece el cine bizarro, con tintes más sexuales donde destacan las obras de John Waters con Divine como protagonista, por citar algunos, e incluso se habla del cine de serie Z, con un presupuesto todavía más bajo que el B o el cine bizarro, sin efectos especiales ni nada de nada. Claro, pero el otro día vi una película inclasificable que podría tratarse de un ejemplo de cine Serie P. Para mi la Serie P es el cine Penoso, Patético, Pésimo, Paupérrimo y por que no se me ocurren más calificativos que empiecen por la letra P, pedorro incluso. De cualquiera de estos tipos de cine han salido grandes títulos, películas ahora de culto.

Tampoco me coge por sorpresa, cuando me bajé esa película sabía donde me metía, su carátula hablaba un poco por si misma, y es que ver una película de zombis de los años 80 tiene tela. Ya no es que te lo esperes todo, es que ellos te lo van relatando todo, te van dando las pautas de lo que va a suceder. Supongamos una escena, donde una señora con un vestido con cuello alto en un verde esmeralda muy ochentero y grandes pendientes  que masca chicle le dice a su hijo "hijo, voy a ver que tal está tu hermana, que no la escucho". Tú ya sabes que la hermana ha pasado ya a mejor vida, y que la siguiente será ella, no sin antes, el zombie de turno cargarse al hijo, al que acaba de dejar solo. Pero una imagen de las que impactan no es ver a un "no muerto" de estos zamparse el hígado de su víctima, en esos momentos piensas en tu propio hígado que se debilita de lo mala que es la película, la imagen impactante es la de una zombie ochentera. Coño, si, aparece en escena una zombie con más laca en su pelo que cualquier personaje de las películas de Almodovar, también de grandes pendientes y labios pintados a lo putón verbenero, quizá enseñe alguna teta, tampoco es de extrañar, pero lo más seguro es que lleve puesta una cazadora vaquera y que hasta en su flequillo gaste laca. Eso si, con muy mal aspecto físicamente, que un zombie tampoco es plan de que te suba la líbido en plan sexual, otra cosa ya es en plan fetichista, pero yo ahí no me meto.

No podía faltar la escena donde la pareja se va a consumar el acto sexual, no sin antes él hacerle saber a ella que "él no lo ha hecho nunca, que ella va demasiado rápido, pero que aún así le toca una teta", y va y le toca la teta, ante la atenta mirada del zombie, claro, que no tarda en cargárselos. Yo os recomiendo una película de estas de serie P por que ternimareis valorando mucho más el cine, incluso las comedias románticas que son infumables están mejor hechas que esto.

Se supone que del cine de Serie B han salido grandes directores y muchos actores que comenzaban de una forma independiente hasta consagrarse definitivamente, pero es que el cine P te hunde definitivamente, es como la mal llamada prensa rosa, donde periodista que entra, periodista que termina su carrera por que te cierra todas las puertas. Nada que ver con la música Indie, no os vayais a pensar.

La Linterna Roja

Hace unos días, Observatorio Gay Granatense posteaba sobre el Nu-Shu, un lenguaje propio de las mujeres chinas cuya intención era enviar mensajes a otras mujeres sin que nadie se enterase. Esto me recordó a una de mis películas preferidas, y no he podido evitar hacer este post para recomendarla.
 

La Linterna Roja es un film de 1991 que descubrí una madrugada en La2 de TVE, y como no podía ser de otra forma, subtitulada, y se ganó mi atención desde el comienzo, teniendo en cuenta que las películas chinas clásicas pueden ser un coñazo si no te enganchan, pero no fue el caso. Zhang Yimou es su director y podría considerársele como el Almodovar chino pues refleja como nadie los sentimientos de las mujeres chinas, eso si, en un universo nada almodovariano, todo lo contrario, un universo Yimou muy clásico como pudimos ver también en Sorgo Rojo, La Joya de Shanghai, El Camino a Casa o La Casa de las Dagas Voladoras. 

La Linterna Roja cuenta la historia de la joven Songlian, una campesina que a mediados de los años 20 se ve forzada a casarse con el señor de una rica familia, que por su parte tiene cincuenta años y otras tres esposas que viven cada una independientemente en una casa distinta. Cada noche que el Señor decide dormir con alguna de ellas, las avisan mediante la colocación de una linterna roja en la puerta de sus casas y son esos días cuando el servicio de la casa se dedica por entero a esa esposa en concreto. Sin embargo, la convivencia entre estas cuatro esposas no es tan sencilla como cabría esperar, subyacen entre ellas sentimientos de envidia, amistad, odio, compasión que a lo largo de la película, mediante los primeros planos fijos, hacen aumentar la sensación de sumisión, agobio, miedo y encierro que viven estas mujeres.

Yo no os quiero destripar más la película, que engancha y mucho, y ahí podreis ver aquellos instrumentos de masaje de los que os hablaba cuando os conté que fui a hacerme una pedicura, y si no es por ver los aparatejos esos, podeis escuchar el chino mandarín propio de la época, y si no os enterais de nada, siempre podreis presumir de haber visto una película nominada al Oscar como mejor película de habla no inglesa y un par de premios en el Festival de Venezia.

Bicos Ricos

FNF Nº 76

Desde el domingo pasado estoy muy desganado, hasta para la música estoy desganado, y mira que siempre llega el viernes y me gusta empezarlo con alguna canción especial, que me diga algo. Esta semana ni canción preparada, ni rabo de gaitas.

Os dejo sencillamente con la canción que se supone era el himno de este Orgullo 2011, del francés Bob Sinclar, versioneando el clásico de Rafaella Carrá "Far l'Amore", que en España lo hemos conocido siempre como "En el amor todo es empezar". Ha sonado en un montón de sitios, y en la mayoría de las carrozas del orgullo, y yo esta semana quiero dedicárselo a esos ladrones de guante fino, que además de llevarse todo eso que os había relatado, hoy me he dado cuenta de que también se han llevado mi carnet de conducir, y que para renovarlo tengo que gastarme, aún por encima, 19,20 eurillos de nada.

¡Tremendo truño! Tan truño como la napia del Sinclar.

Aguirre sin un "puto duro"

Leo en prensa nada más comenzar el día y después de ver religiosamente el segundo encierro de los Sanfermines a cargo de la ganadería gaditana Cebada Gago y que han dejado un herido por asta de toro, que el gobierno de Madrid "no tiene ni un puto duro", que es otro tipo de cornada, pero más fina.

Así como lo he leído, lo he podido escuchar, porque Esperanza Aguirre ha sido sorprendida por no sé que micrófonos abiertos comentándole al alcalde madrileño que en la Comunidad de Madrid no había ni un puto duro, y esto la verdad que no tiene nada de sorprendente y menos con la que está cayendo, si no fuera porque yo en este blog no hablo ni de mi vida privada ni de política, como bien sabeis.

Claro, yo bien podría hacer ahora mismo un paralelismo entre mi situación y la de la Comunidad y es que ambos estamos sin un puto duro (o euro, para ser más exactos, que ya somos de la zona euro). Que unos ladrones de guante fino hayan tenido los huevos de entrar en la cocina de mi casa, arriesgándose a resbalar con la grasa que puede haber incrustada en la cocina, pasearse por el pasillo con los ronquidos de Gordi e incluso ver su imagen de "Bella Durmiente" en calzoncillos tiene más que delito. Y cuando digo lo de la grasa no es broma, que mismamente ayer, Gordi se ha currado una carne a la plancha sin cortarse un pelo ni fijarse en que ha puesto todo perdido, y yo, solo por si cogía la indirecta he rodeado esa plancha con papel de periódico, y tan feliz y ya con el papel de periódico ha vuelto a cocinar y dejar los periódicos allí con más grasa (si cabe) que antes. Vale, ya me estais liando, que estábamos con lo de mis putos euros. El pasado viernes con mi paga extra en el bolsillo y más contento que un cuco por mi "reciente recuperación económica" comenzaba a calentarme la mente con comprar algo de ropa, pensar en alguna salida en vacaciones, o incluso comprarme un nuevo objetivo para la cámara, y tal cual el cuento de la lechera, al día siguiente "¡¡zas!! En toda la boca". El botín asciende a cerca de los 1800 euros, de golpe y plumazo. Teniendo en cuenta que ya he repuesto el ordenador, ya se me ha ido la paga extra, y sigo sin cámara de fotos, que será el siguiente gasto y ya tendré que meterme yo en pagos a plazos y tonterías de estas.

Y es que ser pobre es una jodienda. Así que tendré que tomar decisiones drásticas, tales como vender mi cuerpo. Lo que ya no sé, es que si dejando el gimnasio, por aquello de ahorrar rápidamente, con este cuerpazo que tengo, si me contratará alguien. Quizá me termine haciendo un banner en este mismo blog, que de seguro habrá quien pague por ello. O bien, continuamos con la subasta de esas fotos de Pimpfito encima de la carroza.... Lo que no sé yo es que hará Esperanza Aguirre para solucionar lo suyo, bueno, lo suyo no, lo de la suma de todos, que eso es Madrid, la suma de todos.

BILLY VS D.

En este Orgullo yo me marqué ir un paso más allá de lo que habían sido los Orgullos anteriores, aunque prometo que en de 2012 será mucho más tranquilo, a pasear que me iré por la Pradera de San Isidro. Eso si, el reto de este año era complicado, complicado de cojones, hablando en plata, juntar a D. y Billy, y para más Inri, mezclar las cosas con un testigo bloguero y subirme a la carroza.

El post de hoy va sobre ese encuentro entre Billy y D., nada agradable, porque cuando están uno frente al otro normalmente se terminan comportando como críos, y quien la paga al final soy yo.

 

Billy llegó a la hora de comer, un saludo sin más, sin un abrazo ni un beso después de estar casi un año sin vernos y más de medio año sin contacto alguno. Yo me quedé un poco flasheado pero tampoco dije nada, y nos pusimos a comer, con un calor agobiante. En ese momento conoció a Gordi, congeniaron muy bien, y es que Gordi en todo el fin de semana, y sabiendo que venían chicas a casa estaba todo contento. Nos fuimos de compras y por la noche recibimos a las chicas. A las chicas Billy no es que les caiga muy bien, y lo dejaron claro desde el principio. Billy puede llegar a ser cansino, las cosas hay que reconocerlas, e incluso yo me canso, claro que lo llevo mejor que el resto.

Por la noche llegó el primer asalto. Todos llevábamos unos cuantos cubatas encima, todos excepto Billy, que bebe muy poco o casi nada. Su primer asalto podría decirse que fue hasta cordial, en la puerta de mi casa, con un D. actuando como Angela Channing cuando dio la bienvenida al valle de Tuscany a Chase Gioberti, y un "¿que tal estás Billy?". No tuvieron apenas oportunidad de volver al cuadrilátero hasta la plaza de Vázquez de Mella. Allí un D. mucho más suelto ya le estampó a Billy un "Hay que cuidar la alimentación que luego se nos pone el culo así de fofo". No sé si las palabras exactas fueron esas, pero lo que quería decir si, porque Billy le respondió con un "Yo no quiero estar así, escuchimizado". Y acto seguido me lo cuenta uno, y al momento me lo cuenta el otro. Y hubo coña todo el fin de semana con lo del culo fofo, que al pobre Billy yo ya lo había puteado en ese sentido nada más llegar a Madrid, pero luego, era ya la coletilla para casi todo.

Tampoco es que tuviesen mucho más contacto en lo que restó de fin de semana, a Dios gracias, aunque volvieron a coincidir el sábado, con un D. muy subido y sobrado con el que terminé discutiendo la noche del sábado, que me hizo llorar una vez más y ello propició el primer abrazo de Billy. Yo sinceramente debo reconocer que los puntos los ganó definitivamente D. en este combate sin sentido de bichas. Lo que no sé es como todavía. Al día siguiente, con lo del robo todo fueron cariños del uno y del otro. Billy se despidió tras haberme ayudado muchísimo la mañana del domingo, y esa misma mañana recibí una llamada de D. y sus abrazos por la tarde.

Bicos Ricos

Información desde la otra acera

Mira que yo soy de la escuela del desaparecido Thiago de no poner publicidad en mi blog, pues pese a ello, y excepcionalmente aquí me veis colocando no solo un post propagandístico si no un banner publicitario del portal web Cáscara Amarga que dirige mi querido D.

Mientras aclaramos en que situación estamos, cuanto nos queremos y cuanto más nos podremos querer, si somos amigos o más que amigos, y demás cuestiones que afectan nada más que a mi intimidad (y de la que yo no acostumbro a hablar), a la de D. y a mis queridos blogueros que están dispuestos a hacerme "cri cri cri", D. me ha convencido para que coloque un banner sobre su portal. Un banner que debería haber puesto hace aproximadamente un mes, pero, que por discrepancias sobre la relación ha tenido que esperar. Gracias a que me lo he pasado en grande en el orgullo, y que he disfrutado como nunca haciendo fotos, también es de agradecer el gesto, y de dar el bombo merecido a este proyecto que tantas horas nos ha robado y discusiones provocado.

Cáscara Amarga surge de una idea de D., esta, además de ser una oportunidad de escape y de canalizar esas inquietudes personales, busca ofrecer información al público homosexual, sencillamente información, sin colorantes ni aditivos, sin caer en lo que terminan siendo todos los portales gay, léase chats, páginas de contactos, o pornografía. Así, el pasado 7 de junio aparecía Cáscara Amarga, siempre con noticias frescas e interesantes, y que, pese a estar todavía en estado embrionario, abarca desde la moda, al cine, literatura, política (que aquí si está permitido hablar), gastronomía, música, o un mapa de España con aquellos lugares de ambiente desde locales de copas, restaurantes o tiendas, a playas o asociaciones LGTB.

El nombre Cáscara Amarga, que coincide con esa obra de teatro que hace un año estuvimos viendo él y yo y que nos arrancó alguna que otra lagrimilla, viene de esa eufemística expresión con la que se conocía a los homosexuales, "los de la cáscara amarga". Antiguamente se utilizaba dicha expresión para mencionar a personas "traviesas o valentonas", con los años su significado ha ido cambiando, pasando de relacionar a "personas de ideas avanzadas o progresistas y utilizada en tono despectivo por aquellos amantes del orden", y finalmente, en los últimos años y ya a lo largo del S.XX para referirse también despectivamente hacia los homosexuales.

Yo no os voy a dar más la paliza, os recomiendo directamente que entreis en Cáscara Amarga.

PD.: El que quiera puede coger el banner y colgarlo en el blog..., es de grati, jijiji

La Carroza del Orgullo

Uno no ha salido del armario, esa expresión tan dura y que parece que es una prueba de fuego para cualquier persona del colectivo LGTB, pero es que a uno no le hace falta hacerlo a lo bruto, más, si como sabeis a mi no me gusta hablar ni de mi vida privada ni de política, pero ya no es solo en este blog, que en mi vida privada tampoco hablo mucho sobre ello. Mis amigos dicen que soy muy reservado. Reservado si, pero ya he desfilado ante los ojos de cerca de un millón de personas encima de una carroza y delante de mis amigos.

 

Claro, también hay que decir que esto tiene su truco, que uno no va subiéndose en una carroza así como así, solo por mostrar el torso desnudo y las abdominales marcadas, cosa que de buen seguro muchos fans agradecerían. En estas celebraciones tenía una misión, ser reportero para el portal gay de D., reportero gráfico y ahí acudí a la cita todos los días, a los eventos más importantes con mi cámara de fotos y siempre en buena compañía. Llevar una acreditación de prensa, pese al caos que significa la fiesta es una gran ventaja. Para los periodistas siempre hay los mejores sitios para estas cosas, la primera plana, y por lo tanto las mejores fotos. Así fue como decidí que haría buenas fotos desde alguna de las carrozas que desfilan en la manifestación. La elegida, como no podía ser menos, fue la del PSOE. También hay que decir que elegí mal, tuve que esperar un rato para que me dejasen entrar, y la organización de la carroza es como la del partido a nivel local, caótica, y por primera vez subí en una carroza, tal y como había prometido a mi gente, aunque lo prometiese en broma, pero arriba a final de cuentas. Al subir como fotógrafo uno se dedica a hacer fotografías y se olvida un poco de la fiesta. Sin embargo, desde arriba hay subidón, la gente aclama a cada una de las carrozas que pasan, a la gente que va en ellas, te piden fotos, te posan, la acreditación hace mucho también.

Después de un tramo recorrido en carroza decidí que era buen momento para bajar, tras haber cumplido ese deseo de marica provinciana y ya dedicándome por entero al pleno disfrute de la fotografía, a fotografiar torsos, taparrabos y biceps descomunales, abdómenes esculpidos a base de gimnasio moviéndose al ritmo de la música, travestis, drags, gente desnuda, chicos monos, chicos curiosos, osos, uniformados, a todo aquello cuanto se movía.

No me llegó el tiempo para mucho. Pronto se me hizo noche y las últimas fotos costaba ya más hacerlas con tan poca luz. Poco después se me caería el tapón de un objetivo, que al instante me lo recuperó una de mis amigas. No se me pasaba por la cabeza que pocas horas después, tras haberle enseñado las fotos a mis amigos, iban a desaparecer junto con el ordenador y la cámara, y el disgusto de no haberlas pasado al pendrive de mi prima que me las había pedido.

Siento muchísimo no poder subir las imágenes como pretendía hacer, provocando en vosotros esa sensación de envidia que a buen seguro os invadiría, siento muchísimo también no poder ofrecer el material para el portal de mi D., pero, las cosas no son siempre como uno quiere.

Bicos Ricos

Un ladrón de guante fino

¿Y quién es él? ¿En qué lugar se enamoró de ti? ¿De dónde es? ¿A qué dedica el tiempo libre? Pregúntale, ¿Por qué ha robado un trozo de mi vida? Es un ladrón, me lo ha robado todo.

Así resume Jose Luis Perales el balance final del Orgullo 2011. Podría contar como se ha saldado la visita de Billy y mis dos amigas. También podría contar el bonito encuentro entre D. y Billy, o como nos ha acompañado Erbitxin en las fiestas. Podría contar como he vivido los distintos actos que han habido incluyendo la primera vez que he he subido en una carroza en la manifestación o publicar, al igual que hice el pasado año, las mejores fotos del orgullo, superadas con creces en esta edición, sin embargo, el hecho ocurrido el sábado noche, ya entrada la madrugada cuando un ladrón de guante fino entró en mi piso llevándose consigo mi ordenador, con todo el material que tenía guardado y la cámara de fotos. Así que por el momento os vais a quedar con las ganas, sobre todo de las fotos, que no he podido rescatar ninguna, con todo lo que me duele.

El domingo por la mañana regresábamos de fiesta, Billy y yo, muy cansados tras un par de días agotadores y una noche algo agitada. Empezaba a amanecer y al disponerme a poner una frasecilla en el Facebook para mis fans, sencillamente me di cuenta que, el portátil no estaba en su sitio, bueno, ni en su sitio ni en ningún otro lugar. Encima de mi cama había una caja de un usb de conexión a internet y un cajón de la mesilla de noche abierto. Inmediatamente corrí a buscar la cámara de fotos, pero allí solo estaba el vacío que había dejado. Aturdido comencé a llorar como un niño. Pensando en el esfuerzo con el que había tenido que ahorrar para comprarme en su día ambas cosas, en las fotos que había sacado esa noche y las anteriores, increíbles y que D. iba a utilizar en su portal de información LGTB, en los documentos a los que todavía no les había hecho copia de seguridad, y preferí dejar de pensar en todo eso porque no hacía más que llorar. Me acosté. Billy me cubrió con sus brazos y finalmente me dormí.

A las diez y media volvía a estar despierto, con la doble resaca, la moral y la física. Dispuesto a ir a la comisaría más cercana a poner la denuncia correspondiente. Ir con Billy fue una suerte y por aquello de que es policía nos atendieron enseguida para cogernos la denuncia. Una denuncia que hoy debería ser completada con los datos de los objetos robados. Como decía antes, el portátil que estaba ya algo cascado, la cámara de fotos, sin mácula y sus dos objetivos junto con la mochila de la cámara. unos sesenta euros en pequeños paquetitos de monedas de las calderillas que iba ahorrando para, algún día, ingresarlas en el banco, y a Billy un par de botes de colonia.

Nos dimos un paseo por el Rastro, el mercadillo de Madrid, por si veíamos algo, algo como buscar una aguja en un pajar, aunque podría haber dado sus frutos, por aquello de las prisas de los rateros por deshacerse de un material que quema en sus manos. Al poco rato recibo una llamada en el móvil, la policía científica se iba a personar en el piso esa misma mañana, para ver si podían obtener alguna pista. Un señor y una chica, que tal cual el CSI con esos polvos que utilizan rastrearon e inspeccionaron la habitación, en los lugares en los que el ratero podría haber dejado alguna huella, entre ellas, la caja del usb, donde sí aparecieron huellas, aunque algo débiles. Conclusión, nada de interés. Eso si, les agradecí la rapidez con la que vinieron y la explicación de cómo pudo ocurrir. Supuestamente subieron por el patio interior, por la ventana de la cocina, viendo como Gordi dormía mientras tanto, y sigilosamente entraron en mi habitación, no por mi famoso balcón como habíamos pensado inicialemnte. Allí fueron a lo de valor, como hacen normalmente, joyas, dinero en efectivo, y si no hay de eso, portátiles, cámaras de foto como fue en mi caso, cosas que no ocupen demasiado y puedan llevarse en una mochila.

Seguiremos informando.

Premio a la Mejor Idea Fugada 2011

Fran Frannao ha vuelto a premiarme por segunda vez en una semana, y en esta ocasión con un premio de cosecha propia, el Premio a la Mejor Idea Fugada 2011, en el que participo por primera vez y cuya única premisa es comentar cuál ha sido de las suyas, la mejor idea fugada.

Y aunque la memoria te falla cuando tienes que leer unos cuantos blogs al día, el premio requiere pegarle un repaso al blog de Fran, El Blog de las Ideas Fugitivas en lo que va de año y parte del otro. Como mejor idea vamos descartando, por un lado los musifranes como él llama a su música, no porque no sea buena, si no, porque a mi modo de ver, la destreza del bloguero va más en lo escrito que en la música. También he descartado los poemas, no por nada en especial, porque la gran mayoría son de otros años, y porque soy más de prosa. Así que he repasado algunos relatos y anécdotas suyas personales. Llegué a una conclusión, y es que a mi, el post que me ha gustado más, no me pregunteis por qué es el de "Reencuentro en la Calle Puerta del Mar". El texto es sencillito, recuerda como años atrás con su querido Apichú hizo una entrevista a un ex-heroinómano que vivía en esa Calle  Puerta del Mar para un trabajo de la universidad, de lo que disfrutó haciéndosela a su preocupación cuando dejó de verlo en esa miama calle, a su reencuentro final con un Pedro (el ex-heroinómano) mucho más recuperado.

Supongo que a mi estos temas de la droga me tocan la vena sensible (nunca mejor dicho). Ya he contado en más de una ocasión que ocurrió con aquellos amigos que tuve en mi más tierna pubertad, del camino que ellos eligieron y lo que les costó salir de todo eso, a mis dudas sobre su estado por esa falta de información directa sobre ellos. Así que, me quedo con esta idea fugitiva, y de paso recojo el premio que tan merecido me tengo.

Muchas gracias.

El Sunshine Award

Este título en inglés es el que lleva el premio que Fran Frannao me ha pasado la (valga la redundancia) semana pasada y que a su vez él recibía de manos de una bloguera llamada Patricia, aunque esto a mi ya me queda un poco lejos. Siguiendo la cadena, ha llegado hasta mi, y el premio, para poder recogerlo, y disfrutarlo consiste en, sonreir (bueno, que esto me lo he inventado), agradecer el premio a quien te lo ha otorgado y pasárselo a 12 blogueros.

 

Pues bien, como ya he dicho, el premio me lo ha regalado Fran Frannao, a quien aprovecho la ocasión para agradecerle el detalle de acordarse de mi para regalarme este Sunshine Awar. Fran, de El Blog de las Ideas Fugitivas, es para mi una bendición en momentos de apuro para escribir posts, y es que siempre se acuerda de mi a la hora de repartir premios y yo que quereis que os diga, encantado de haberle caído en gracia a este joven del sur de España, un joven que por otra parte nos ha dado un pequeño disgusto al anunciar que quizá, aunque tendría que madurarlo iba a cerrar su blog. Mala idea, muchacho....

Ahora, siguiendo con el ritual, debo enlosar el Premio-Meme a 12 blogueros, nada más y nada menos, la cuarta parte de mis fans aproximadamente, mis elegidos son:

Thiago, para que luego no diga que no nos acordamos de él con la excusa de que "seguro que ya lo recibirá".

Kotei, bueno, porque esa ha sido la cara que se le quedó al ver mi cosita, una sonrisa permanente que no pudo borrar en todo el día, aquel soleado día

Christian, de quien yo siempre me acuerdo, como él se acuerda siempre de leer mi blog, y para amortiguar en caso de que tenga pensado hacer cri cri cri.

Erbitxín, porque cuando las cosas no vienen bien dadas, que mejor que recibir un solete (como él) y con una maravillosa sonrisa (como la mía).

Sergio, porque es uno de los blogueros con los que no puedo dejar de sonreir, al leerlo, claro, no sé si mejor por vía interna o si en el blog y que no me pregunteis por qué pero me recuerda al verano.

Z, que encuentra un poco absurdos los memes y los devuelve con atraso, pero que quieras o no, son geniales cuando estás mal de tiempo.

Brekiaz, que luego también es del club de las lloronas si no les das un premio, y la verdad que conozco a poca gente tan alegre como ella.

Munani, alguien a quien le encanta la luz del sol, siempre y cuando esta no meta demasiado calor, que luego dice que suda como un chancho.

Parmenio, que me ha hecho disfrutar de una puesta maravillosa en Vietnam (o el país ese asiático).

Damian, que no recuerdo si es muy de memes, pero vamos, que si quiere el premio ahí lo tiene, que hace juego con sus bumblebees.

Yeisonlex, a quien no veo desde hace un montón de días, que estará escondido por aquello del calor extremo de sus islas estos días.

Fran Frannao, vamos, si se pensaba que no se lo iba a devolver... la llevaba clara.

Bicos Ricos a todos

FNF Nº 75

Esta semana que Madrid celebra el Orgullo LGTB (¿Por qué la B siempre tiene que ir al final?) abundan en la capital conciertos en plazas y calles, actuaciones desde petardas, a comerciales, pasando por drags o transformistas que no cambian su repertorio muy a menudo pero que no dejan de hacernos soltar unas cuantas carcajadas por su descaro, e innumerables Dj haciendo las delicias de los más electrónicos.

Pues bien, aprovechando que a mi me gusta la música electrónica, aprovechando también que el Pisuerga pasa por Valladolid, y que OBK actuan esta noche en la Plaza de Callao y que yo no me lo perderé por nada del mundo como fans suyo que soy, traigo uno de sus últimos videos, si no es el último. Este año el grupo catalán han sacado un disco de remezclas con sus grandes éxitos, como Depeche Mode, ¿casualidad?, y entre otras nos traen "Oculta Realidad". Como muchas de sus letras da lugar a varias interpretaciones, una de ellas desde el punto de vista homosexual, que, como estamos con el orgullo será el que le demos esta semana.

OBK recibe su nombre a raíz de una canción instrumental de Depeche Mode "Oberkorn", y tras convertirse en un grupo de quinceañeras en una época horrible para la música española han sabido hacer carrera y dejar de ser considerados lo que eran a principios de los 90. Yo, solo por ese hecho les he cogido cariño y me declaro fans. No os voy a liar más, y os dejo ya con el video que es un temazo de estos que para mi, son unos cracks incomprendidos.

A disfrutar desde donde esteis de esas manifestaciones del Orgullo.

Bicos Ricos

¡Qué me quiten lo bailao!

Yo no tenía muy claro de qué hablar hoy. El mundo apenas gira, bueno, gira como de costumbre pero sin grandes noticias que lo convulsionen todo, y España, bueno, España gira mucho menos, y aunque podría hablar de Rubalcaba como próximo candidato a Presidente del Gobierno, o de las medidas (tardías) del mercado hipotecario, o de las medidas estrella del PP para para combatir la crisis que básicamente se podrían reducir a bajadas de impuestos y miles de incentivos para emprendedores, pero eso sería ya meterme en un tipo de lodos que sabeis que yo no manejo en este blog, y que es la política y de mi vida privada, aunque sobre esta también mejor no hablar que apenas he tenido novedades importantes, y tampoco me gusta hacerlo. Así que hoy me voy a lanzar y voy a hablar sobre las silent session. 




Gogó escuchando música con los auriculares

Ayer comenzaron los conciertos silenciosos en la plaza de Chueca, en el corazón de estas fiestas del Orgullo, esta plaza estaba en el ojo del huracán al prohibir el alcalde conciertos por cumplir la normativa de ruido del ayuntamiento, esta ordenanza prohíbe cierta cantidad de decibelios en lugares próximos a centros socio-sanitarios, y al parecer hay uno de estos centros por allí cerca. Que hace un año decidiesen no organizar conciertos en la Plaza de Vázquez de Mella supuso que la organización reservase esa plaza, la más grande del barrio para actividades culturales menos ruidosas. Este año, siguiendo esa cruzada que la señora Ana Botella, a la sazón concejal Medio Ambiente y Tráfico, le ha tocado a la plaza de Chueca, todo un símbolo del colectivo LGTB. Ante la ruptura de las negociaciones para poder utilizar la mencionada plaza, e in extremis, la organización de las fiestas consiguió la celebración de conciertos, pero sin ruido, es decir, las silent session, que son conciertos que la gente puede escuchar con auriculares. Un truño de propuesta.



Según mi punto de vista, presupuesto bajo

Y ahora es ya cuando vamos a lo práctico del tema. Estos conciertos son un truño, la necesidad de crear escenarios insonorizados mediante metacrilato ha hecho que el programa en esta plaza sea cutre tirando a desastroso, sin deslucir las buenas intenciones de los que actúan, y se ha tenido que tirar de Dj, lo único que no monta jaleo. Los Dj confundidos, el poco público presente descolocaba, y ver a dos gogós moviéndose a ritmos que solo ellos escuchan resulta gracioso. Un gol que nos ha metido la concejal de medioambiente, y ha ganado, una pequeña lección nos ha dado para que nos vayamos haciendo a la idea de que eso de "peras con peras y manzanas con manzanas..., pero que peras y manzanas que no", ahí nos ha visto a todos con los pantalones bajados y el culo bien untado de vaselina. Claro que le he dado vueltas a mi cabeza y he llegado a la conclusión de que, si ahora es ya concejal de tráfico, lo próximo será poner todo tipo de trabas al evento el próximo año y es que cortar toda la tarde el tráfico en la Gran Vía y parte de la Castellana con esto de la manifestación supone un gran problema para la capital, así que, con sus ordenanzas en la mano tranquilamente podrá impedir que el próximo año nos mostremos orgullosos de lo que somos, en mi caso, de la B.



¿Nos hacemos del Bilbao?

Si bien, ya lo apuntaba algún que otro bloguero, y el mismísimo Wyoming en la lectura del pregón de este Orgullo 2011, ante movimientos carca que con ordenanzas en mano pretenden impedir este tipo de celebraciones, con ordenanzas en la mano también podremos defender los derechos de todos los ciudadanos de Madrid. Se acabó eso de tener que aguantar a las cuatro y media de la madrugada como el speaker del Real Madrid celebra su copa del Rey, ni que decir tiene que, en caso de que volvamos a ganar un Mundial (ahora que estamos lanzadísimos) se podrá denunciar también su fiesta. El próximo mes de agosto, con la visita de Benedicto, y mismo la cabalgata de los Reyes Magos o el Carnaval, sin olvidarnos de las verbenas de barrio, que seguramente también tengan cercanos alguno de estos centros socio-sanitarios. ¡Ay! Que a mi esto de utilizar las ordenanzas según la conveniencia, y no utilizarlas para a saber qué cosas, solo me produce prúrito en la zona inguinal y me parecen actitudes propias de la auténtica  caspa española. Así que, no me ha gustado nada la sesión esa, sin embargo, me quedo con la de la Plaza de Callao, por el Dj, quizá.

El casting de la habitación contigua

Mi piso parece estos últimos días el Diario de Patricia con idas y venidas de gente, visitas fugaces a la habitación contigua, y gente durmiendo en el salón, a falta de que este fin de semana lleguen mis invitados y también les toque dormir por donde sea, que por cierto, aún no he avisado a Gordi de nada, pero es que el chico está estos días realmente estresado con lo de la habitación y la llegada de un nuevo inquilino, a cada cual más variopinto, de ahí lo del Diario de Patricia.

Lori ya no se encuentra entre nosotros, ayer por la noche cuando llegué a casa ya no vi por ningún lado su macro-maleta, y respiré aliviado y no es que pasase a mejor vida, que por ello no respiraría con tanto alivio. Claro que al mediodía habíamos vivido un nuevo episodio de tensión, con Gordi viendo para mi y resoplando como desesperado dentro de su tranquilidad pasmosa habitual. En el salón, tumbada en un colchón seguía Lori, con las piernas al aire cual cachalote tras ser capturado por un ballenero noruego, jugueteando con su teléfono móvil, y en la cocina, zanahorias. Zanahorias, si, porque Gordi y yo intentábamos cocinar pero nos fue realmente difícil. El Guiri, pelirrojo del que comienzo a estar hasta los mismísimos tenía ocupadas todas cuantas cacerolas habían en el piso, más todas las encimeras y mesas auxiliares y el fregadero que tenemos con 8 kilos de zanahorias, para según el Guiri (y siempre en las horas en que preparamos la comida, por aquello de tocar las pelotas) "voy a hacer zanahorias aunque van a ser muchas". No me corté un pelo y ya le dije "Pues puedes darle parte a Lori, que la zampabollos esta seguro que las engulle, que carnes que alimentar no le faltan y tiene pinta de ser de buen tenedor". El Guiri, se disculpó por su amiga la oronda, por esa imagen de estar tirada en el salón a esas horas, y dijo que era una pesada, el caso que no entiendo muy bien que hace metiendo en casa a alguien que no le cae bien, y que nos puede devorar a todos.

Aunque llevamos días con visitas esporádicas al piso, varias chicas que como ya he comentado salen despavoridas, un chico muy mono con una moto se pasó anteayer, y otro esperpento que "consiguió" el Guiri, un canadiense. Bueno, yo como siempre no salí de mi habitación, me gusta cotillear cuando llegan o se van desde el balcón, que es algo que está más en mi linea de cotilla oficial. El canadiense, del que ignoro su nombre no era un canadiense, eran cuatro por lo menos, vamos, creo que podríamos entrar dentro de él, tanto Gordi, como yo y Lori juntos, y eso que Lori es la oronda oficial. Yo me preguntaba si las vigas del piso aguantarían el peso de tantas carnes juntas, creo que ni a Gordi le gustó la idea, pues de hecho ni se levantó del sofá para recibirle, el caso es que no sé si podría entrar en nuestro baño, que es bastante chiquitito, o que ocurriría si nos cruzásemos por el pasillo, algo parecido a Indiana Jones y el Arca Perdida corriendo detrás de la bola. Hemos tenido chicas resueltas y periodistas, extranjeras de vida alegre y fácil, y Gordi, comienza a desesperar. Yo ayer me he puesto a limpiar a fondo la cocina, el hierro de la cocina y el horno que ambos estaban en estado muy deplorable, y lo siguiente no sé que será, quizá convencer a Erbitxin para que se venga para el piso y entre los dos podamos ponerle las pilas a Gordi, eso si, quien venga, que por favor lo hagan despues del próximo fin de semana, que esa habitación tiene que estar vacía para mis invitadas, que por cierto, ocupan mucho menos que Lori.

Bicos Ricos 

Salud e igualdad por derecho

Bajo el lema de "Salud e igualdad por derecho" discurrirá la manifestación estatal del Orgullo el próximo sábado 2 de julio cuya salida se espera a las 18 horas en la Puerta de Alcalá y que recorrerá la Gran Vía de Madrid finalizando el recorrido en Plaza de España, donde se leerá el manifiesto tradicional.

Comienzan hoy por lo tanto los festejos de este Orgullo 2011, con la lectura del pregón en la emblemática Plaza de Chueca, no exenta de polémica otro año más, epicentro y corazón de estas fiestas que yo me atrevería a calificar como las más importantes de Madrid, muy por encima de San Isidro o del truño del 2 de Mayo. Durante estos cinco días que dura el Orgullo, el centro de Madrid se llena de maricas hasta la bandera, nunca mejor dicho lo de la bandera, basta con darse un paseo por cualquier calle del centro, sin necesidad de adentrarse en el barrio de Chueca para darse cuenta que lo de la bandera arco iris trasciende ya el mero hecho de ser un símbolo del movimiento. No hay local del centro que se precie, por muy carca que sea que estos días no luzca la banderita, por razones estricamente comerciales, como no hay tienda donde no se pueda adquirir este tipo de souvernires por el mismo motivo.

No en vano, cuando afirmo que estas son las fiestas más importantes para Madrid por el mero hecho de que el millón de personas que congrega la manifestación el sábado por la tarde reportan innumerables beneficios económicos a la ciudad. Muchos son además de personas del colectivo LGTB las que se suman a la marcha y piden los mismos derechos y gran parte de esas personas que se dejan ver por Chueca estos días son gente de provincias que aprovechan estos días para desinhibirse totalmente empapados por todo lo gay que rezuma de la capital española, lejos de la presión, los armarios, las miradas acusadoras de aquellas personas que, lejos de lo que es el centro, todavía oprimen a muchos gays y lesbianas.

Yo, por tercer año consecutivo tomaré las calles estos días, con poco tiempo supongo para actualizar nada, con muchos compromisos entre laborales y festivos, con atenciones hacia mis visitas, y sobre todo, sacando muchísimas fotos para que también podais disfrutar de la fiesta vosotros desde donde esteis. Lo que si, me gustaría, que pese a la fiesta y el desenfreno, recordemos que el acto central es la manifestación del sábado, y recordar ese mensaje de este año, tan significativo con ese lazo rojo, pidiendo "Salud e Igualdad por derecho."

Bicos Ricos

Lory, la Fat Girl

A mi me da auténtico pánico irme a Galicia y no saber que tipo de sorpresa voy a encontrarme al llegar al piso de Madrid, normalmente suelen ser sorpresas desagradables, la del domingo por la noche también lo fue.

Llegué muy tarde al piso, sobre la una de la madrugada. Gordi roncaba a pierna suelta con la puerta de su habitación abierta, pudiendo verse a través de la luz su estilizada figura de bello durmiente en calzoncillos. Me dispuse a dejar mi maleta en la habitación y ya la primera sorpresa en el salón. El colchón que utilizamos para los invitados estaba allí, sobre la pared, una mesilla de noche, y una maleta gigantesca abierta, con muchísima ropa "ciscada" (tirada y desordenada). Dejo la maleta y voy a la cocina, a guardar las provisiones a la nevera. Segunda sorpresa, el fuerte olor a especias de la cocina, en concreto, una nauseabunda y mareante peste a apio (que es un olor que lo ocupa todo), aparentemente, el mismo desorden de siempre. Y cuando fui al baño, la tercera sorpresa, unas toallas de playa colgadas en la barra de la cortina de la ducha, un mini champú y gel extras, no había alfombra para salir de la ducha, un cepillo de dientes que tenía escrito "Lory" y finalmente, un par de pruebas de que en esa casa había una presencia femenina, algunos pelos largos en la ducha y creo que una crema hidratante.

Con la intriga me fui a la habitación a dormir, y pese al calor conseguí quedarme sopa al instante, vamos, lo que se conoce vulgarmente como "Sopinstant" por el cansancio acumulado el fin de semana. Y sonó el despertador sin darme apenas cuenta. Me levanté y en calzones ahí me fui al baño. Y he aquí mi miedo aterrador, algo inmenso estaba tumbado sobre el colchón en el salón. Procuré no hacer ruido por no despertar a la bestia, y ya con algo más de luz pude ver que efectivamente era una chica, una chica grande, vamos, voluminosa que intentaba dormir. Volví al piso a media mañana, a desayunar, y en el pasillo, del baño salía ella, con sus kilos y unas gafitas pequeñas. Me saludó con un acento muy, muy guiri, que a mi me recordó a aquel anuncio de "Fritos, un sabor auténtico de puro maíz". "Me llamo Lory, estoy aquí aprendiendo español. Hablo muy poquito. ¿Tú de aquí de Madrid?", yo entre cara de lunes por la mañana, de sorpresa y de pocos amigos le dije, con mi super acento español-galego "Yo me llamo Pimpf, Piiiiiiimmpf, y no soy de Madrid, de Galicia, de muuuuuuuy lejos, a seiscientos kilóoooometros". Me preparé mi desayuno y a lo mío.

Volví al salir del trabajo, ya para preparar mi comida, por allí estaba Lory que no había ordenado su maleta, pero se estaba poniendo "mona", si se me permite esa expresión. Yo pensaba que estaba esperando a mi compañero de piso, el guiri, pero este llegó y se fue al poco rato. Pensé entonces que Gordi había conocido a Lory el fin de semana en Torremolinos y se la había traído. Al poco rato se fue Lory poniéndose un poco de colonia. Más tarde volvía a al piso el Guiri, que me pregunta si he conocido a su amiga Lory, que está aprendiendo el español y está de visita. Le comento que si, y su respuesta es "es demasiado.... demasiado.....", iba a terminar su frase con un "¿gorda?" y él termina "guiri, es demasiado guiri, hasta para mi lo es". No más explicaciones.

Por la noche me encuentro a Lory con el rollo de papel de cocina, arrodillada frente a la nevera, pensé que me quería comer, pero no, limpiaba o secaba algo que se le había caído, leche de soja, que era su cena, que me dirás tú, a ver si al final va a ser que la chica se ha inflado a base de leche de soja. Pues Lory no debe conocer lo que es una fregona y una balleta, pues se gastó más de medio rollo de papel de cocina, ante la estupefacta mirada de sorpresa mía y de Gordi.

Yo creo que en este piso empieza a sobrar alguien, lo malo es que si Lory se da cuenta de ello, quizá termine zampándonos a mi y a Gordi, lo bueno, que quizá empiece por mi compañero de piso.

Bicos ricos

No me ha llegado a un diente

Me ha sabido a muy poco el fin de semana en Galicia, habría necesitado por lo menos una semana más. Como siempre que uno va de puente, los asuntos se dejan medio pendientes, las visitas a correr y el descanso es también insuficiente. Ya os relaté parte de mi puente, quizá hoy el dia sea para ordenar ideas en la mente, además de deshacer la maleta, poner lavadora, trabajar por la tarde, ir al gimnasio y comenzar a acondicionar la casa para las visitas del próximo fin de semana.

El viernes mi cabeza me decía que era sábado, y el sábado que era domingo, así que, como si de un domingo normal se tratase me desperté a buena hora, la justa para no ir ni tan siquiera a desayunar y pasar la mañana sin pena ni gloria, por casa esperando para comer. Y nada más terminar de comer, a trabajar fuera de mi horario habitual, claro, que uno tiene ciertos conocimientos y se aprovechan a la hora de que les haga las declaraciones de la renta, que luego no te lo agradecen de forma especial, no te vayas a pensar, ni te compran a base de copas. Y llegó la playa, y las rocas de pensar y las de no pensar y actuar, en un día muy caluroso bajo un sol de justicia y con mi espalda respondiendo al reto, la caída de la piel y un poco de sol para la piel nueva e ir poniéndola a tono, eso si, esta vez, con protección solar, por no aguantar a nadie. Me volví tarde de la playa, tras echarme allí una siesta, y me eché al hombro la cámara de fotos. Siempre que estoy en Galicia tengo ganas de hacer unas fotos impresionantes, nuevos puntos de vista de lo que es mi pueblo, al final no me suelen salir fotos impresionantes, y siempre más de lo mismo, pero el paseo mientras atardece no me lo quita nadie. En esta ocasión elegí una marisma.

La noche se presentaba con los interrogantes de quienes bajarían después de un puente en general dispersos. Quizá el calor fue lo que animó a muchísima gente a salir de casa, una noche de estas de reencuentros, de estas en las que el tiempo no te llega apenas para nada, de muchas copas, bailes y fotos, de terminar cerrando el último local ante la presencia de la Guardia Civil. Como curiosidad se me cayó una copa encima y me pasé parte de la noche en conversaciones serias, no filosóficas, más relacionadas con el grupo de amigos, con algunos esparcimientos de personas que han estado conmigo toda mi vida y que por esto de dejarlos solos y no saber gestionarme bien el grupo ahora van y no están, así que aproveché para abroncar a diestro y siniestro. Espero que mis palabras hayan calado hondo.

Nada más llegar a casa, ya por la mañana con un sol de justicia he visto un par de llamadas perdidas en mi teléfono móvil, ambas desde una ciudad mediterránea con mar, una de ellas era de Billy, para contarme que se había encontrado por allí con D., y hasta ahí puedo leer. De hecho, os contaría un poco más, pero bien sabeis que a mi en este blog no me gusta ni hablar de mi vida privada, y mucho menos de política, eso si, puedo asegurar que la otra llamada telefónica no era de Camps.

Día entretenido

Hoy hace un calor brutal para lo que estamos normalmente acostumbrados, no sé si llegaremos a los treinta grados, pero eso aquí, en la costa es mucho, y a mi no me quedará otro remedio que disfrutar un día así en la playa, bueno, quien dice en la playa, dice en mis rocas de pensar, que ya les tenía yo ganas, y les haré alguna foto, por petición de algún que otro bloguero. El asunto es que hoy necesito un poco de descanso porque ayer fue un día agotador.

No he desaprovechado el viernes, comenzándolo con un café en la cafetería donde nos reunimos normalmente los amigos, que últimamente está un poco vacía, dicen que por cosas de la crisis, y ya comenzar a ver caras conocidas, que hasta ese momento era algo que me faltaba. Por la tarde he hecho una visita de médico, nunca mejor dicho, a una amiga que está en el hospital y a la que no visitaba desde mi última visita a Galicia. Claro, en aquella ocasión fue una visita de diez minutos en la UCI, ahora ya, en la habitación esperando el alta, y en Vigo, donde el calor comenzaba a hacer estragos. He salido a todo correr del hospital para hacer otra de esas cosas que me encantan, política. Ayer teníamos reunión para debatir sobre los resultados de las anteriores elecciones y fijar un poco una hoja de ruta a seguir con esta minoría política que tenemos, tarea nada fácil. Allí aunque breve, ha sido importante el reencuentro con la gente que formábamos la lista. Y la verdad es que no hay día que nos reunamos y no terminemos la jornada como siempre, tomándonos unos vinos por las calles del centro del pueblo. Aquí me llevé una enorme sorpresa, directamente proporcional con la gente que estaba disfrutando de uan tarde tan agradable y unos caldos tan buenos como nuestros albariños. Nada de tapas, esa era la consigna, y prueba superada.

Ya muy tarde decidí descansar un poco y bajar por la noche a tomar unas copas, unas copas que han terminado a altas horas de la madrugada, en lo que sería nuestra ruta habitual. Es muy relajante tomarse las copas sin quebraderos políticos de cabeza, y gratificante que nada más verte por la puerta del local te hagan los porteros un hueco para entrar por la zona donde no hay que pagar, es lo que tiene ser alguien famoso en el pueblo, o eso, o la fama de buen consumidor, en un ambiente rodeado de pequeños niños pijos que parecían sacados de una convención de estúpidos, pijos y veraneantes.

Así que, hoy en principio me espera un día tranquilo, que no hay ganas de complicaciones, y de sol, para intentar arreglar el desbarajuste en que se ha convertido mi espalda. Es un desbarajuste porque el pasado domingo, que no sé si lo he mencionado estuve en un pantano tomando el sol con Kotei y Erbitxín, tal como hemos venido al mundo, así que, ahora estas cuestiones del tamaño o del "supuesto" tamaño ya pueden ser verificadas con testigos. Me desvío del tema. El caso es que, valiente de mi allá me fui al pantano sin crema de protección solar alguna, con la consiguiente quemadura en la piel en las zonas a las que no les había dado el sol durante la campaña electoral. Las he pasado canutas esta semana en Madrid, y el último día, antes de venirme y disfrutar del gimnasio, comenzó a picarme muchísimo la espalda, unas pequeñas ampollas provocadas por el sudor con lo que conocemos vulgarmente como "granitos de agua", que han provocado que la piel se me haya levantado por todos lados. ¿Consecuencia? Caída de la piel muerta, y por debajo, la nueva piel mucho más clara que la anterior, así que, con precaución hoy, pero yo sin mis baños de sol y agua salada de mis rocas de pensar no paso.

Bicos Ricos

FNF Nº 74

Hace ya un par de semanas, y como siempre lo anticipaba Crismedinilla en su blog Devotinal Space publicaba nuevo álbum, un álbum de remixes y cuyo single de salida es este Personal Jesus que hoy traigo aquí. No sé si habré puesto más veces el Personal Jesus, quizá una de las canciones más bailables de Depeche Mode, y de las que más suenan, una canción que se resiste a que el tiempo pase por ella, y cuya letra sigue y seguirá vigente. Estos días, con esto del movimiento 15M, solo falta que aparezca un Jesús particular, pero ese es otro tema, que ya he tratado en un par de ocasiones en este blog.

El de hoy es para presentar el video, que creo que es lo que más he escuchado esta semana, Personal Jesus (The Stargate Mix), tema que versionea un dúo noruego que le da un aire más fresco y mantiene esa estética oscura, y el blanco y negro en el primer video promocional. En esta ocasión se presenta como el ajusticiamiento de una bruja en esos tiempos de cazas inquisitoriales lanzando a la chica a un pozo, y la posterior respuesta de esta. Sencillo y efectivo.

Serenidad

Anoche debí ser el hombre invisible. Mi llegada a Galicia esta vez no ha sido estruendosa, y eso que iba bastante llamativo. En mi casa no me esperaban, no conseguí quedar con ningún amigo para tomarme un café a última hora de la tarde, y por si fuera poco, sin planes para la noche de San Xoan. Tampoco me importó demasiado, estamos acostumbrados a bajar al pueblo y encontrarnos a la gente sin la necesidad de quedar. Anoche no fue así.

Me animé a ir a Vigo, a ver como celebran el San Xoan, en la playa de la Fontaniña. Claro, ir solo, con el coche y no beber hace que llegues a un sitio plagado de jóvenes alcoholizados, con poca ropa y de droga hasta el culo y pareces allí como un ser extraño, como proveniente de otro planeta. El ambiente, un ambientazo, y la música muy bien, claro que bailar techno en una playa de madrugada, sin haber bebido nada cuesta. Yo no me animé, solamente alegré un poco la vista, que otra cosa no, pero cantidad y calidad, anoche había.

Me decidí ir a otro escenario, a donde siempre he celebrado las hogueras de San Xoan, en la playa del pueblo que está enfrente del mío. La misma tónica, aunque menos desfasada la gente. Aquello no es lo que era, ahi me di cuenta del salto generacional. Hace diez años estaría yo celebrándolo por todo lo alto, o bajo más bien, tirado en la arena, con una botella y como siempre, creando polémica. Anoche habían niños, chicos muy jóvenes, si, de esos que tienen ya pelos en los huevos y que si te la meten hace daño, pero yo debe ser que estoy ya muy mayor para esas cosas, o que los años que me he tenido que perder de San Juan por cuestiones de trabajo o estudios han hecho que cambie mi visión de todo aquello.

A mi me gustaba mucho esa noche, y recuerdo noches gloriosas, noches de triunfar con alguna chica en plena playa, de baños de madrugada y de llegar a mi casa con más arena encima de la que uno se puede imaginar. Recuerdo grandes borracheras, noches de lágrimas y muchas risas. Ayer fue una noche en soledad.

Pola Ponte de San Xoan

Ya lo cantaba Luar na Lubre en su canción "Pola Ponte de San Xoan":

Pola ponte de San Xoan
vintecinco cegos van,

Cada cego coa sua moza
cada moza co seu can,

Cada can co seu gato
cada gato co seu rato,

Cada rato coa sua espiga
cada espiga co seu grao

Una letra de lo más sencillo que podría ser traducida de la siguiente forma:

Por el puente de San Juan

veinticinco ciegos van,

Cada ciego con su chica

cada chica con su perro

Cada perro con su gato

cada gato con su ratón

Cada ratón con su espiga

cada espiga con su grano.

El caso, que es a lo que aquí venimos, al post de hoy, que es una pequeña muestra folclórica para contaros que me voy de puente de San Juan, que realmente es el puente del Corpus Christie, que también se celebra en algunas zonas de Galicia, sin embargo, yo la fiesta gorda la concivo en San Juan como ya he comentado en el post del día 17. Y esto significa que yo no me puedo quedar en Madrid si tengo la más mínima oportunidad de volver a Galicia, a falta de dinero y de planes mejores. Tengo muchas cosas pendientes que he dejado desde mi última y larga visita en aquella campaña electoral. Una visita a una amiga que está en el hospital, un café pendiente con gente que en su día fuimos en la candidatura, una asamblea también de sociatas para analizar los resultados de las anteriores elecciones, probablemente una cena el sábado noche, y una fiesta de San Xoan a pie de playa con una discoteca de estas que montan con sus gogós y demás hasta altas horas de la madrugada. Yo hay cosas que si puedo, no me pierdo.

Y claro, faltaba comentar la playa, a la playa que me voy, vuelvo a mis rocas de pensar un mes después de haber estado por allí, aunque en aquella ocasión sin mucho tiempo. Quizá vaya y me encuentre con Jacobo, o con Miguel, quien sabe, o con cualquiera de esos viejos con ganas de tocarle el miembro a un Pimpf que ya puede llegar presumiendo de moreno.

Esta vez me voy y vuelvo en coche, con una familiar que vive aquí en Madrid, saldremos por la mañana, y con toda seguridad no llegaremos allí hasta la tarde, y es que mi prima, la que conduce es de las que se toman en viaje con mucha calma, y haya que parar las veces que sean necesarias, yo procuraré meterle prisa, que lo primero que espero hacer al llegar, además de comer, es irme a la playa a pegarme un chapuzón, que prometen "un sol de carallo" y temperaturas altas. Y si, desde allí os dejaré algún post, que no me ha dado tiempo a dejar ninguno hecho.

Bicos Ricos