Atrapados en el ascensor

Que conste que aunque no me guste hablar ni de política ni de mi vida privada en este blog, de vez en cuando va y se me escapa alguna cosilla.

Esta mañana he ido a desayunar a casa, por aquello de no dejar la casa sola mucho tiempo y aparecer a horas impredecibles, y también me lo he tomado con calma, dicho sea de paso, para aprovechar a hacer ese tipo de cosillas que en el trabajo no puedo, como por ejemplo conectarme un rato al facebook. Así, al terminar mi café he vuelto al trabajo, cigarrillo en mano.

 

He apagado el pitillo en la papelera que está justo en la puerta, y por allí venía "la lánguida". La Lánguida es el chico gay que trabaja donde yo. No confundir con Javier, del que hace siglos que no hablo y con el que tampoco me encuentro muy a menudo. La lánguida es un chico pijillo, muy alto y muy flaco que viste clásico y bien, con unas gafas muy finas y que, normalmente, no me quita el ojo de encima. Aunque no os vayais a pensar, que en el orgullo, cuando lo vi subido en aquella carroza de Google, encima de la segunda O, concretamente, con tan solo un minúsculo bañador y enfundada una bandera arco iris en su espalda cuan SuperTrucha que podría ser y con una pistola de agua en mano no paro de ver hacia donde estábamos nosotros. Seré sincero, no paró de ver a Erbitxin. Se centró en él como si yo no existiese, como si la cámara que llevaba yo encima (por aquel entonces, snif snif) fuese a hacerle unas fotos super comprometedoras que se ponen en el tablón de anuncios de donde trabajamos. Aquella tarde La Lánguida solo tenía ojos para Erbitxin, y no solo ojos, gestos con su boca y labios intentando provocar, señalándole con el dedo y disparándole con su ridícula pistola de agua.

Habíamos quedado en que llegaba a mi trabajo y me encontraba con La Lánguida. Pues bien, así como entré, él vino detrás, llamé al ascensor, él esperó también y comentó con una señora de la limpieza que había muchísimo olor a tabaco. Instantáneamente me acordé de D. y esa capacidad de porculizar que tienen con el tabaco. Llegó el ascensor. Entramos, pulsé el botón del tercer piso y me apoyé en la pared del ascensor, con mi visión gran angular conectada, sin enfocar a ningún sitio en concreto. La Lánguida se apoyó también en la pared, manos en los bolsillos, vio de reojo para mi, cosa que yo controlaba con mi gran angular. Volvió a ver de reojo. Pulsó el botón del cuarto piso, allí donde trabaja Javier. Un silencio.

En ese silencio empecé a imaginar que, si por un casual de la vida el ascensor se parase entre dos plantas, no sabría bien que hacer, si bajarme los pantalones rápidamente o si esperar a que La Lánguida pulsase como un loco el botón de emergencia, o quizá, se pusiese a chillar como un loco. Preferí centrarme en mi supuesta bajada de pantalones y en algo rápidito en ese momento. Algo tan rapidito como un principio de ereccción. Continuaba el silencio, y el reojo. Paró el ascensor en el tercer piso y me despedí con un "hasta luego", La Lánguida, respondió con otro cordial y animado "hasta luego".

¿Estas cosas solo ocurren en las películas porno? Bueno, ¿en las películas porno y cuando quedas con alguien de un chat? ¿Estará La Lánguida en su despacho intentando averiguar en que despacho trabajo yo? ¿Mirará siempre de reojo excepto cuando va como una loca en una carroza del Orgullo? Quizá no tenga jamás las respuestas.

Tal día como hoy

Tal día como hoy hace 75 años comenzaba la Guerra Civil Española con los golpes de estado de varios altos mandos militares en distintas zonas de España, los más importantes, fueron los generales Sanjurjo, Mola y Francisco Franco, otros que apoyaron estos golpes de estado fueron Queipo de Llano y Cabanellas. Lo que pretendía ser un organizado golpe cuya finalidad era derrocar la II República Española en una maniobra, terminó convirtiéndose en fracaso inicial. El general Sanjurjo fallecería dos días después en un fortuito accidente de aviación, y el general Mola no había logrado su objetivo, la toma de las instituciones de la capital.

 

El golpe de estado comenzó en Melilla un 17 de julio, en una reunión de los tres generales decidiendo que edificios públicos ocupar al día siguiente, se informó a los mandos de la Falange Española, y estos comunicaron dicha reunión a los mandos militares republicanos que se dispusieron a arrestar a los generales sublevados. Comenzaría aquí un rifi-rafe entre unos y otros, terminando con la detención del mando republicano y decretándose el estado de guerra anticipándose un día todo lo previsto. El día 18 se sumarían a la sublevación las regiones de Galicia, gran parte de Castilla y León, la capital del Principado de Asturias, el norte de Extremadura, parte de la provincia de Cádiz, Islas Canarias con excepción de La Palma y las Islas Baleares con la excepción de la isla de Menorca. Pocos días después caerían más capitales de provincia.

La resistencia de los partidarios de la república hizo que este levantamiento fuese más complicado de lo que se esperaba inicialmente, desencadenándose así una guerra civil que dividiría a los españoles por cuestiones meramente políticas. La Guerra Civil Española sirvió de experimento para lo que sería poco después, la Segunda Guerra Mundial. El bando de los sublevados (nacionales que prefieren ser llamados) contó con la ayuda de Italia y Alemania, las dos potencias fascistas que desencadenarían la gran guerra junto con Portugal, mientras que el bando republicano sería apoyado mayoritariamente por la URSS. En medio de todo este jaleo está la neutralidad inglesa, y la francesa, y la venta de aviones a los republicanos y gasolina a los nacionales por parte de los Estadounidenses. Sin embargo fueron muchos los que a título personal combatieron junto con los republicanos, siendo destacados los americanos, ingleses y canadienses.

La consecuencia final de esta absurda guerra fueron oficialmente los 500.000 muertos, entre fallecidos en combate, ejecuciones, bombardeos o asesinatos. Otras fuentes cifran el número de víctimas, sobre el millón de personas, incluyendo también a víctimas años después de la represión, desaparecidos en fosas, niños dados en adopción, exiliados y/o encarcelados. Una separación de España en dos Españas, y el aislamiento de nuestro país diplomáticamente del resto del mundo.

A día de hoy las diferencias prácticamente se han borrado, se ha alcanzado una democracia sólida en apenas 35 años, el período más estable que se recuerde a lo largo de la historia, con una monarquía parlamentaria y una Constitución de 1978. Yo creo que dicha Constitución debería ser revisada, teniendo en cuenta que el momento en que fue aprobada la del 1978 era otro y que su motivación distinta. Creo fundamental que se respete la memoria histórica de las víctimas de dicha guerra, que cada uno pueda llevarse los restos mortales de sus familiares con total normalidad para darles el reposo que realmente se merecen, lejos de cunetas y barrancos. Creo en una España capaz de superar este tipo de problemas, porque, otros mayores fueron superados y confío en un país de convivencia democrática, que respete los derechos y deberes de sus ciudadanos, cumpliendo con los derechos humanos universales. No quiero saber nada más de guerras civiles a no ser por películas y libros, por noticias recordando estas cosas para que no se olviden de un día para otro.

Y eso que a mi no me gusta hablar de política, pero, es que me obligan las circunstancias.

Bicos Ricos

Separación de bienes

Se le ha ocurrido al gobierno de la Xunta de Galicia, modificar el Derecho Civil gallego para tomar medidas en cuanto a los matrimonios, haciendo que, al igual que ya ocurre en Cataluña, tradicionalmente, Islas Baleares o Comunidad Valenciana, estos sean por regla con separación de bienes. A mi esto me parece genial, tampoco hay que ser un coñazo negacionista de todo lo que hace el Gobierno de la Xunta, no es original, pero si será muy positivo. 

Me parece curioso que estas modificaciones se hagan presuponiendo que en su día haya un divorcio, más con un gobierno tan conservador como el que tenemos, pero, razones económicas seguro que pesan más a la hora de tomar este tipo de decisiones, aunque dicen que una de las principales causas de easta separación de bienes entre los cónyuges es la situación de mayor igualdad entre hombres y mujeres que hay ahora en Galicia, donde cada año se llevan a cabo 14.000 matrimonios. Yo no tengo datos sobre cuantos divorcios al año se producen, ni menos cuantas separaciones. 

Al hablar de matrimonio homosexual estamos nuevamente en una de estas situaciones de "igualdad". Imagino que no hay competencias en la Xunta de Galicia a la hora de tratar el tema, claro que analizo las polémicas del Partido Popular con su recurso ante el Constitucional contra la ley que permite el matrimonio homosexual. Uno de los temas esgrimidos por el PP es la propia definición de matrimonio, ellos no la ven, por considerar que esta ley contradice a la Constitución en su definición como "unión de un hombre y una mujer", pese a que en la Constitución no habla para nada de uniones entre hombres y mujeres. Después, el famoso artículo 32 de la Constitución menciona que las leyes se encargarán de regular las formas de matrimonio, edad y capacidad para contraerlo, derechos y deberes de los cónyuges y causas de separación y disolución. Vamos, que ahora la Xunta modifica esto del matrimonio y nadie se rasga las vestiduras, y llevan dando por culo con el tema del matrimonio homosexual desde 2005, tela con esta panda de retrógrados. Yo no sé ya si en el fondo de esto hay razones religiosas, económicas, o una simple definición de matrimonio. Yo desde luego no entiendo nada. Eso si, me alegro que Galicia vaya a dar un paso adelante en este sentido.

Bicos Ricos

SERGÉI DIÁGILEV

A raíz del viaje a Venezia, y concretamente de la visita al Cementerio de San Michele me ha invadido la curiosidad acerca de un personaje que allí está enterrado. En aquella visita me sorprendió en el cementerio ortodoxo una tumba a escasos metros de la tumba de Stravinsky, con una especie de maraca, varias flores, unas zapatillas de bailarina ennegrecidas por el paso del tiempo y la humedad y un cuadro firmado con la foto de un señor con sombrero de copa y cara de bonachón, Serge de Diaghileff.

A la vuelta comencé a hacer I+D, por si ese personaje era conocido, y efectivamente, Sergéi Diágilev había sido un personaje famoso a principios del siglo XX. Pero en mi I+D hubo más sorpresas, un personaje fascinante no demasiado conocido y con el que se podría haber hecho alguna película. Dicen que Muerte en Venezia de Visconti está bastante relacionada con su vida, pero yo no he tenido el placer de verla.

Diagilev fue un empresario y mecenas del arte nacido en Novgorod, en 1872. Nacido en una familia acaudalada, pronto comenzó a ejercer como productor y organizador de exposiciones. Su relación con el mundo de la música, la pintura, la ópera, o el teatro le llevaron pronto a crear los Ballets Rusos que recorrieron parte de Europa dando a conocer al público en general un nuevo concepto de la danza. Mediante los Ballets Rusos conoció a grandes compositores de la época Debussy, Ravel, Manuel de Falla, Strauss, y finalmente con Stravinsky al que además de realizarle numerosos encargos para sus obras, les unió también una fuerte amistad. Sus espectáculos tenían decorados de muchos pintores conocidos de la época, como Benois, Matisse o Picasso. Su éxito radicó en aplicar a los Ballets Rusos, en su inauguración en Paris en 1909 al físico ruso de los bailarines, la elegancia francesa del ballet, la música de calidad, la pintura de renombre en una compañía que duró hasta su desaparición, en 1929.

 

Pero sin lugar a dudas, lo que más impacta sobre Diagilev fue su agitada vida privada. Su condición de homosexual nunca la llevó oculta, y de hecho utilizaba su cargo como director de los Ballets Rusos para mantener relaciones con los bailarines más conocidos de la época. A otros, iniciados al ballet, previo paso por su cama, los acababa lanzando al estrellato de la danza, como ocurrió con uno de sus primeros romances conocidos, el gran bailarín Vaslav Nijinski sobre el cual hay una película y que terminó sus días entre asilos y psiquiátricos con una esquizofrenia diagnosticada. Otras de sus parejas fueron Serge Lifar, Leonid Miasin, Antón Dolin o Borís Kojno.

Su relación con el bailarín Nijinski es sin lugar a dudas la más reseñable por tortuosa. Tras varios años juntos, Nijinsky se dejó seducir por la bailaria húngara Romola. Se comprometieron un 30 de agosto, y fijaron la fecha de la boda para el 19 de septiembre, en Buenos Aires, alejados del ambiente veneciano, escapando de Diaghilev. Comunicaron al empresario ruso el compromiso a través de un telegrama, sin embargo, tuvieron que adelantar la ceremonia al día 10 ante la posibilidad de que Sergei impidiese este matrimonio. Diaghilev, preso de la ira despidió también vía telegrama a Nijinsky, comenzaba el principio del fin de la carrera del bailarín ruso.

FNF Nº 77

Esta semana tenemos el tema de la música calentito como diría la abuela fantasma de Thiago, no en vano Thiago ya ha dicho que a él se la trae al pairo la música que pongamos, que él defiende el indie y ya está. Recórcholis.

Pues bien, como ayer estuve en el concierto de los Black Eyed Peas, y esta mañana puse su último video que muestra un poco como son sus conciertos, ahora os dejo con otro tema suyo, y es que hoy no podría ser de otra forma, su música revolotea mi cabeza por todas las terminaciones neuronales que tengo, y que cada día son menos. El FNF de esta semana es Just Can't Get Enough, y no es el clásico de los Depeche Mode, es el penúltimo single de los Black Eyed Peas hasta el momento. Podría dedicar esta canción a algún bloguero a quien no le haya dedicado ninguna canción, pero no lo voy a hacer, o a Thiago, para quitarle el encabronamiento con mi música, pero tampoco lo voy a hacer, a riesgo (gran riesgo) de equivocarme con sus gustos musicales, y que tampoco sería novedad pues siempre que dedico una canción a alguien, yerro. A quien sé que le gusta este tema es a G-boy, que es a quien se le voy a dedicar, por el hecho de ser la persona de la que me acordé cuando en su tercera canción del concierto comenzaron a sonar sus acordes, de hecho, esta canción estaba en su blog dándote la bienvenida en sus historias cotidianas de la CroniKasa, en Ciudad Trueno, lejos de Villa Conejos y con su M-boy, y a falta de su teléfono móvil y dado mi escaso presupuesto para afrontar la factura telefónica de este mes lo habría llamado. En otra ocasión será.

Retomando el tema inicial, e incluso polemizando, si cabe, debo añadir que cuando cuelgo algo de música en el blog, es norlamente porque esa canción me dice algo, bien me recuerda a alguien, a algún momento de los que he vivido en los últimos días, otras veces sencillamente es algún tema que me gusta y me apetece compartir. En un año he colgado de casi todo, desde Julio Iglesias a Rafaella Carrá, pasando por los Chemical Brothers o mis favoritos, los Depeche Mode, música rock española, pop, grupos que no conoce ni su madre o temas tremendamente comerciales, pero que a fin de cuentas es música que escucho normalmente. No suelo añadir aquello de que la música que pongo es la mejor música del mundo, no creo que lo sea, aunque algún temazo si que he colocado. Sin embargo las cuestiones musicales son cosa de gustos. Podría dedicarme a colgar óperas cada semana, si me gustasen (me gustan lo justo y determinados fragmentos), podría presumir de tener el gusto más refinado de la blogosfera mundial, y que la música que yo cuelgo es la que cantan los mejores cantantes del mundo, en los mejores teatros, y que llevan decenas de años o siglos sonando, vendiendo miles de discos. Podría subir algunas de las creaciones de algún grupo de mi pueblo, que los hay, y algunos muy buenos a los que he visto actuar en Madrid y decir que mis gustos musicales son sencillos, indies si eso, y decir que son los mejores del mundo mundial, al menos de mi mundo mundial. No lo suelo hacer, suelo decir solamente si me gustan o no. También hago lo mismo con la música que cuelga el resto de la gente. Me paro a escucharlos, con algún que otro descarte, pero muy pocos y concretos, normalmente por falta de tiempo, los videos me gusta verlos también, y luego opino, según lo visto, si me ha gustado o no, y así lo clasifico de "me ha encantado" o "me parece un auténtico truño" que son las valoraciones que más suelo poner, e incluso se me escapa algún "me parece interesante". No desecho la música por ser indie, clásica, o comercial, creo que el único descarte que hago es "la triunfada" y similar, del resto escucho todo, y luego opino.

Me queda una duda al respecto de la música indie, supuestamente independiente a la hora de producir su música. Uno es indie, inicialmente, a no ser que esté tocado por una varita mágica o algún concurso televisivo. De ahí han salido muchos grupos buenísimos. En su día Nirvana lo fueron, alcanzaron las estrellas al poco tiempo, y se estrellaron con su tercer y último disco. ¿Eran buenos? ¿Eran malos? ¿Eran indies hasta su segundo disco? Veo a Vetusta Morla, otros que comenzaron tocando incluso en el bar de mi pueblo hace no muchos años, y a los pocos meses ya los teníamos en todas las listas de éxitos, entre ellas los 40 principales. Seguramente abanderarados del indie en su día. ¿Qué son ahora? ¿Han dejado de ser indies? ¿son más comerciales? A nadie le amarga un dulce, y no conozco todavía grupo o cantante que no se haya vendido al dinero, ni puta que diga no a un fajo de billetes. ¿No eran tan buenos como pensábamos? ¿Que pasa con todo esto? ¿Han dejado de ser monótonos? Bueno, a mi siempre me han parecido monótonos, y nunca me han convencido aunque quien sabe, quizá algún día los redescubra cuando tengan un par de números uno más.

Quiero decir con este tochazo (que muchos se habrán saltado por el mero hecho de que su título es un FNF y encima un viernes por la tarde), sobre gustos no hay nada escrito, pero yo tengo los míos, y la música que me gusta más o menos, y la que cuelgo aquí, repito, es la que me dice algo, aunque sea en inglés y no tenga ni la más repajolera idea de lo que están diciendo.

Que no pare la fiesta

Dicen que ayer se celebró en el estadio Vicente Calderón el concierto del año en Madrid, con el permiso de Justin Bieber, claro, pero los que ayer maravillaron a los cerca de 50.000 espectadores fueron los Black Eyed Peas en su gira presentando su último disco, The Beginning, en el que por suerte no se centraron dedicándole cinco de las canciones de su repertorio, dejando el resto para sus éxitos más sonados. Yo fui al concierto sin haberle dedicado a los BEP el tiempo suficiente, dispuesto a que me sorprendiesen, y a buen seguro que lo consiguieron por que curiosamente es una banda de las que te suenan todas sus canciones, y las versiones que hacen de otros temas, si o si.

Que un par de horas antes calentase el ambiente bajo un sol de justicia el dj francés David Guetta con sus temas que parecen tocados por una varita mágica para convertirse en superventas tales como "Love is Gone", When Love Takes Over, Gettin Over You o su Memories, pusieron de manifiesto que lo que allí nos íbamos a encontrar iba a ser un estadio reconvertido en pista de baile, aunque con una acústica no recomendable para grabar un disco en directo.

Y quince minutos después de la hora prevista un escenario que ocupaba todo un fondo del estadio de largo, con tres pantallas, una de ellas gigante, un tres pasarelas y un cajón iluminado donde se encontraban los músicos de los BEP, que comenzaron el repertorio con su Rock That Body, y Meet me Halfway para hacer las delicias de su público más sensible con su Just Can't Get Enough hasta que el tema comienza a elevar el subidón de la gente. En las pantallas las primeras imágenes impresionan y sugieren algo futurista que todavía no adivinamos mientras un grupo de bailarines hacen sus coreografías. Don't Phunk With my Heart, My Humps, Shut Up o Don't Lie, que deshacen al respetable nada más comenzar el concierto, y te comienzas a preguntar que pasará si continuan con este ritmo imparable de temas conocidísimos.

Frenan, aunque no demasiado con el Imma Be y van adentrándose en el Hip Hop en el que se mueven tan bien con Joints&Jam, Bebot y Mare. Comienzan a sucederse los guiños con España, con la capital, con el español, con su público en un español que no imaginábamos que hablasen los californianos. Aple. de Ap, Taboo son los encargados de hacer estos solos. Y vuelve Fergie al escenario, con un traje de bailarina clásica pero tuneado en versión futurista para cantar sus temas en solitario, Fergalicious, Glamorous o el emblemático y sensible Big Girls Don't Cry.

El vestuario de los Black en todo momento sorprende, con trajes llenos de luces, ajustados y futuristas que recuerdan a algún que otro episodio de Star Wars o Galáctica. Y de la nada aparece un Dj, que vuelve a calentar los ánimos de la gente con una remezcla de todo tipo de temas que el público coreaba, claro, también eran temas conocidos, desde el clásico Satisfaction de los Rolling Stones o el de Benni Benassi, el Seven Nation Army de los White Stripes, el Kernkraft 400 de los Zombie Nation, al Smells Like Teen Spirit de Nirvana, el Song2 de Blur o el aclamado Till The World Ends de Britney Spears, aunque en muy pequeñas dosis, dejándote con ganas de más.

Finalmente volvieron los BEP, con el Let's Get Started volvieron para marcar la recta final en otra sucesión de superventas, junto con el clásico de Tarantino Pump It, el Where Is The Love?, y entre más y más guiños al público entonaron el Don't Stop The Party, el Boom Boom Pow que presagiaba el final y hacía intuir las canciones finales, como no, The Time, esa versión del clásico de Dirty Dancing y finalmente, entre la celebración del cumpleaños de su cantante Taboo finalizaron con un I Gotta Feeling más que esperado.

Cómo diría el otro, ¿música de usar y tirar? ¿o algo más? Espectáculo, éxitos superventas, hip hop, R&B, electrónica, dance, vestuario futurista, láser, iluminación, pasarelas, elevadores, sonido regular, un concierto de los grandes cuyos precios oscilaban entre los 40 euros y los 120, digno de ver y el ideal para poder presumir con tus amigas más modernas de que tú has estado allí, y ellos no.

Os dejo con el último video del cuarteto, que tiene imágenes de lo que es su gira The Beginning:

Pobre de mi

Terminan esta noche las fiestas en honor a San Fermín en Pamplona cuando los pamplonicas entonen ya recién entrado el día 15, el clásico "Pobre de mi, pobre de mi, que se han acabado las fiestas de San Fermín", toda una tradición e institución en unos de los festejos más importantes en España y sin lugar a dudas, los que mayor proyección tienen de cara al extranjero, y más allá.

 

Yo nunca he ido a los Sanfermines, pero son algo que tengo anotado en la agenda de "cosas que me quedan por hacer antes de irme al otro barrio" (y no es que tenga en mente marcharme pronto, pero por si las moscas), además del clásico plantar un arbol, leer un libro o hacérmelo en un baño de un avión, aunque estas tres últimas cosas ya las he hecho, o volver a vivir un ascenso del Celta a Primera División, pero esto lo veo por el momento más improbable que lo de las fiestas pamplonicas.

El año pasado ya hice en su día un post sobre el San Fermín, sobre mi pasión por ver cada mañana esos encierros con esos seis astados que salen como diablos hacia la plaza de toros corneando e infundiendo respeto a los miles de corredores que año tras año se dan cita en estas fiestas, soy amante del "A San Fermín venimos por ser nuestro patron, nos guíe en este encierro, dándonos su bendición" (por un momento pensé que era Observatorio Gay Granatense), y sobre todo, porque soy amante de las tradiciones, de las buenas tradiciones, de los trajes blancos con pañuelo rojo anudado al cuello, del buen vino, de los gigantes y cabezudos, a los que ya les dediqué un post también el verano pasado. Por ello los Sanfermines están en esa agenda que me he creado mentalmente porque aunan ese sabor tradicional que tanto me gusta con otra de mis pasiones, la fiesta en general. Y aunque no me gustan nada las aglomeraciones, hay algunas que vale la pena vivirlas al menos una vez en la vida. A lo mejor el próximo año me guardo un par de días para gastar en San Fermín, claro que, en esa agenda también tengo anotado el Festival de los Monegros, o visitar Granada, y lo de Granada lo llevo prometiendo desde hace ya más de diez años, y todavía seguimos aquí.

Pero relacionado con todo esto del sabor tradicional, y no me refiero a los espárragos de Navarra que tanto anuncian estos días por televisión en horario de los encierros, era algo que quería tratar en este post también. Internet, las nuevas tecnologías llegan también a estas fiestas, los encierros pueden seguirse casi en directo a través de internet, e incluso se retransmiten para el extranjero otros muchos de los actos del programa. Y yo no veo mal que la tradición se mezcle así con eso tan etéreo que conocemos como la Red. Lo que si creo que ha perdido mucho son los encierros con esto de aplicar antideslizante en el recorrido, estas cosas de la técnica moderna. Los encierros han ganado por lo general en velocidad, y el número de caídas se ha reducido, con lo cual desciende el número de atendidos por emergencias sanitarias, hasta ahí bien. Sin embargo, los encierros pierden en tensión (con la salvedad del encierro de ayer, rápido y tenso), se pierde esa curva de Estafeta donde los morlacos se empotraban literalmente contra la pared desperdigándose a partir de ahí la manada, con esos Cebada Gago, Miura o Dolores Aguirre dispuestos a encogernos el corazón cada vez que sus cornamentas apuntaban hacia algún corredor. Hasta en eso hemos perdido, claro que, más se perdió en Cuba y allí no utilizaron antideslizante.

¿Quién es la SGAE?

Ojo, con este post me juego mi futuro ya no solo como bloguero si no como persona, y en estos tiempos que las cosas me están viniendo mal dadas es correr un riesgo innecesario. ¿Para qué? Para hablar a gusto sobre la SGAE, y es que en el fondo, les encanta.

 

Estos días la SGAE, Sociedad General de Autores y Editores está en todos los noticieros por el escándalo de la presunta desviación a empresas particulares de los fondos de dicha sociedad, fruto de una investigación de la Audiencia Nacional realizada por el auto del juez Ruz. Un rollo patatero y un asunto turbio, un nuevo mal trago y otra vez la SGAE en la prensa. Ayer se presentó la dimisión de Teddy Bautista, su presidente y uno de los implicados en essta sucia trama, y con él toda su directiva, en algo que nos intentaron vender como "una renuncia", nombrándose horas después una Comisión Gestora. ¿Más lío no?

Si mal no recuerdo, la SGAE siempre ha estado ahí, siendo una entidad de gestión colectiva dedicada a la defensa y gestión de los derechos de propiedad intelectual. Ramoncín, este hombre que cantaba y que siempre ha sido más conocido como polemista en general era uno de sus mayores defensores, de esos derechos que como autor había generado, y muchas veces con sus sentencias llenaba hojas y hojas de prensa. Después vinieron muchas denuncias que la SGAE realizaba, desde la denuncia a aquellos novios que habían puesto en su boda una canción de este u otro cantante, al peluquero que denunciaron por tener un radio casette en su negocio con el que animaba al personal mientras les colocaba los rizos y las permanentes, a una revista por llamarles "piratas", al dueño de un gimnasio por utilizar para el aerobic ciertas canciones, bla bla bla, bla bla bla, lo denuncian todo. Se crea un "canon digital" para tenerlos contentos por el cual si compramos un cd virgen, aunque sea para grabar las fotos de la primera comunión de nuestro primo Luisito debemos pagar un "plus" para los autores, aunque se estén tocando la banana solo por el hecho de "a lo mejor utilizan música nuestra o graban nuestras películas o cualquier tipo de creaciones. Y más bla bla bla.

YA ESTÁ BIEN. Estoy hasta las narices de las campañas de la SGAE, día si y día no en prensa, BASTA de hacerse escuchar sea cual sea el motivo, a su favor o en su contra. ¿Quién es la SGAE? ¿Son una especie de minidioses guardianes de la quinta esencia? A mi que su presidente Teddy Bautista dimita me la trae flojísima, y seguramente a la mayoría de españoles, que bastante tenemos ya con lo del escándalo de Aída Nízar, que a fin de cuentas me parece incluso más importante, y con esto digo casi todo. ¿Qué ocurre si dimite el Presidente de la Federación de Asociaciones de Celíacos de España? ¿Y si lo hace la el de la Asociación Española contra el Cáncer? ¿o si fuese el del Sindicato Nacional del Trabajo? O mismamente el de la ONCE, vamos, que me da igual unos que otros. ¿Tendría el asunto el mismo tratamiento por parte de los medios? ¿Qué mueve a los medios a dar tanta importancia a esta panda de chupatintas?

Yo les haría el vacío informativo desde ya, de hecho apenas he hablado de ellos nada más que para algún que otro chascarrillo del tipo "me van a denunciar por pasar por su sede en el Palacio de Longoria". Que denuncien lo que consideren que tienen que denunciar, sin salir en los medios, y si quieren hasta, que desaparezca la música, que no hablemos ni de las películas ni canturreemos sus canciones, procuraremos hacerlo con aquellas que no tienen derechos de autor (si es que podemos), que a los conciertos no vaya nadie, que tapemos los oídos cada vez que suene una canción en televisión. Hay otro mundo posible sin la SGAE, sin escuchar sus sandeces, su retahíla de lloriqueos por defender algo que, aunque suyo, también nos deben a nosotros, entre otras cosas por una publicidad que no cobramos.

Bicos Ricos

Los chicos de alquiler no lloran (yo si)

Ayer mientras me paseaba por el Metro de Madrid de camino a la Jefatura de Tráfico, allá donde Cristo perdió las zapatillas, me terminé de leer el último libro trucha que cayó en mis manos,  "Los Chicos de Alquiler no Lloran" de Richie McMullen.

Decir que cayó en mis manos es una forma poética de decirlo, porque realmente llegó a mis manos rebuscando en la biblioteca de D. en su día, hará cosa de un par de meses, y me lo agencié, de tal forma que pasó de su estantería a mi bolsillo sin que este se diese cuenta. He de decir que he tardado en leerlo, por dos cuestiones básicas, la primera porque es un "libro de metro", es decir, un libro de bolsillo que saco cuando voy en metro para leer allí expresamente y últimamente no viajo demasiado en transporte público, mientras en casa leía (para ver si lo finalizo de una vez por todas "Un Mundo sin Fin"), y la segunda, porque no me ha enganchado mucho que se diga, quizá por eso no me lo había recomendado D.

Los Chicos de Alquiler no Lloran narra la historia de Richie, un adolescente de Liverpool que con tan solo quince años se escapa de casa, de un padre maltratador hacia Londres donde se dedicará de lleno a conocer su verdadera sexualidad y a trabajar gracias a esta, haciéndose chapero, un chapero juvenil, como el resto de personajes que pueblan el libro. En su camino a Londres conoce a un joven del que se enamora perdidamente y que será su life motive el resto de las páginas que consigamos leer. Claro, la vida de un chapero no es fácil, como cualquiera puede suponer, desde asquerosos clientes, a la dura vida en la calle, pasando por algún que otro psicópata sexual, turbios asuntos de algunos de los chaperos, relaciones maravillosas entre adolescentes que venden su cuerpo pero muestran lo mejor del mundo mundial en cuanto a amistad, alguna que otra muerte, enfermedades de transmisión sexual, carcel, desgracias y más desgracias, y finalmente, un chico que parece querer encontrar su rumbo en la vida y que, ya os lo adelanto, lo conseguirá, entre otras cosas, porque la historia está contada en primera persona.

La historia se narra básicamente en Londres, aunque recorre también otras ciudades británicas, y alguna que otra del mundo mundial en la búsqueda de Richie de ese amor platónico, Alexander. A mi no me ha parecido un libro creíble, que lo sepais ya de antemano, que a lo mejor estoy equivocado, y los bajos fondos londinenses de finales de los años cincuenta o primeros de los sesenta del pasado siglo eran así, con jóvenes cargados de problemas, y que comenzaban a tontear con algunas drogas, aunque este es un tema que apenas se menciona. Richie, el protagonista se da a conocer como "El Poeta". Telita con sus poemas. Caris, yo no sé, pero creo que cualquiera de los que escribimos alguna vez en Dialéctica Erótica Festívica Poética o como se diga tenemos más futuro en la poesía, o eso, o que las traducciones del inglés han destrozado el auténtico significado de esos poemas que le salían del alma a nuestro joven chapero.

A mi lo único que me ha emocionado del libro es pensar que con vender el cuerpo, uno gana tantísimo dinero, que yo, ahora con esto del robo y de la reposición de los sustraído, me he planteado y más, jaleado por vuestros sabios consejos donde me animais por aquello de ser conocedores de lo que mi entrepierna esconde. Claro que menos mal que me he leído el libro antes de ponerme a ello, y he sacado esa moraleja que traen todos estos libros "si no lo quieres pasar mal, no te metas en esas cosas, muchacho". Bueno, no os voy a destripar más el libro, al que solo me ha faltado ponerle por aquí el final. Yo no os voy a decir tampoco que es un libro que te cagas, leedlo, si teneis tiempo, o si cae en vuestras manos, o incluso me parece que se puede leer por internet, pero vamos, de aquí al premio nobel hay un mundo. Ahm, y aunque el título del post lleve a pensar que me he emocionado con el libro, ni hablar del peluquín, chuchis.

Bicos ricos

Me voy a Tráfico

Otra de las consecuencias funestas de ese robo que he sufrido el pasado fin de semana y que me ha alterado emocionalmente en todos los sentidos ha sido la sustracción de una cartera de piel, de las baratas, eso si, que tenía miles de años y que guardaba dentro además de alguna que otra tarjeta más obsoleta que un IBM de pantalla verde, mi preciado carnet de conducir al que le faltan algunos puntos por alguna maniobra extraña del pasado.

 

El carnet de conducir era de los rosas, de esos antiguos de cartulina, una auténtica reliquia de la administración, casi tan obsoleta como el resto de objetos de dicha cartera, y que fue expedido en la Jefatura de Tráfico de Vigo a escasos días (una semana) de lanzarse definitivamente los carnetes electrónicos nuevos. Así pues, ese carnet que vencía en 2015 ha vencido definitivamente en el día de hoy, ya que me he ido a renovarlo en cuanto me he dado cuenta del robo.

La Jefatura Provincial de Tráfico en Madrid está a tomar por culo, hablando en plata, en Arturo Soria, a no sé cuantas paradas de metro de donde yo trabajo, por eso he ido a primera hora del día, y se divide en un par de edificios. En cualquiera de los edificios hay movimiento todo el día, bien sea por pagos de multas, renovaciones de carnetes, exámenes de conducir o vaya usted a saber qué. El caso es que el sitio me ha parecido grandísimo, y el personal de todo tipo. Claro, como en toda administración están los dinosaurios. Perdón, como en toda administración no, donde yo trabajo solamente hay dinosaurios, viejos funcionarios cuya media de edad ronda los 53 años, siendo benevolente. Tráfico es otra cosa. En el primer edificio en el que entré me atendió un joven guapísimo, con su identificación, y su labor era sencillamente esa, la de redirigir a los clientes asustados que en esas dependencias llenas de cintas, marcadores numéricos para avisar a la gente de su turno, y mostradores, y las previsibles tasas a pagar, que nos acercábamos por allí.

A un par de metros una chica muy mona también, y muy arregladita, pegada a un ordenador enseñando a la gente como funciona eso que llaman "la administración electrónica" y los trámites que se pueden seguir con el nuevo DNI electrónico o sin él, todo trámites a través de internet. Si, muchas ventajas, cari, las que tu quieras, pero no hay como ir en persona, y pese a perder casi toda la mañana, que te atienda gente tan cuca, que parecieran salidos de un escaparate realístico de Springfield, o de Diesel. Tras seguir los pasos que me indicaron, fui al edificio que me correspondía, mostrador que me tocaba también, pagué mi tasa por duplicado de carnet por robo, como me habían informado por teléfono, portando conmigo una foto de tamaño carnet. Y la funcionaria que me toca resuelve "¿Trae Vd. la denuncia de robo?". Tic Tac Tic Tac. Comienzo a ponerme tenso nada más sentarme en mi mesa 81 turno C106. "¿Denuncia de robo? A mi nadie me ha dicho nada de traer ninguna denuncia de robo, me ha costado la tasa igual que si perdiese el carnet o si lo quisiera duplicar porque me sale de las pelotas, así que no creo que haga falta una denuncia de robo alguna, si quiere marque en el impreso cualquier otra situación, que a mi me da lo mismo, ya me han cobrado y tampoco me van a encontrar el carnet de conducir". La funcionaria, con cara de asesina como reza la canción de Alaska y Dinarama supongo que me comprendió, o pasó olímpicamente de mi, y marcó en el impreso una pérdida y me dió otro para que prestase una declaración jurada de haber extraviado el carnet, y siguió los trámites, luego, suavizó y comenzamos a hablar de aquella reliquia de carnet rosa que todavía tenía. A los dos minutos tenía ya mi carnet provisional en cartulina, sin foto ni nada pero que me permite disfrutar de eso que llaman conducir, y que yo considero, estar en riesgo de cualquier tipo de multa.

Y me bajé a tomar un café, a un precio realmente reducido, porque estas cafeterías en centros administrativos suelen ser concesiones con precios bastante reducidos. A Dios gracias. Y allí con mi café y mi tostada, leyendo el periódico pude ver a otro joven funcionario tomándose un café tranquilamente con un dinosaurio compañero, un jovencísimo funcionario y guapo, masculino y con unos ojazos, y zapatos super horteras. Otro más allá que no sé si funcionario o que estaba allí por las mismas razones que yo, o cualquier otra, otro hombretón. No sé, y yo estaba contento con mi trabajo, pero lo que es alegrar la vista... lo justo, por eso, yo me cambio a Tráfico, que lo sepais.

SERIE P

Había oído hablar en más de una ocasión del cine de Serie B, un cine de bajo presupuesto creado a partir de los años 30 en Hollywood, también relacionado con este aparece el cine bizarro, con tintes más sexuales donde destacan las obras de John Waters con Divine como protagonista, por citar algunos, e incluso se habla del cine de serie Z, con un presupuesto todavía más bajo que el B o el cine bizarro, sin efectos especiales ni nada de nada. Claro, pero el otro día vi una película inclasificable que podría tratarse de un ejemplo de cine Serie P. Para mi la Serie P es el cine Penoso, Patético, Pésimo, Paupérrimo y por que no se me ocurren más calificativos que empiecen por la letra P, pedorro incluso. De cualquiera de estos tipos de cine han salido grandes títulos, películas ahora de culto.

Tampoco me coge por sorpresa, cuando me bajé esa película sabía donde me metía, su carátula hablaba un poco por si misma, y es que ver una película de zombis de los años 80 tiene tela. Ya no es que te lo esperes todo, es que ellos te lo van relatando todo, te van dando las pautas de lo que va a suceder. Supongamos una escena, donde una señora con un vestido con cuello alto en un verde esmeralda muy ochentero y grandes pendientes  que masca chicle le dice a su hijo "hijo, voy a ver que tal está tu hermana, que no la escucho". Tú ya sabes que la hermana ha pasado ya a mejor vida, y que la siguiente será ella, no sin antes, el zombie de turno cargarse al hijo, al que acaba de dejar solo. Pero una imagen de las que impactan no es ver a un "no muerto" de estos zamparse el hígado de su víctima, en esos momentos piensas en tu propio hígado que se debilita de lo mala que es la película, la imagen impactante es la de una zombie ochentera. Coño, si, aparece en escena una zombie con más laca en su pelo que cualquier personaje de las películas de Almodovar, también de grandes pendientes y labios pintados a lo putón verbenero, quizá enseñe alguna teta, tampoco es de extrañar, pero lo más seguro es que lleve puesta una cazadora vaquera y que hasta en su flequillo gaste laca. Eso si, con muy mal aspecto físicamente, que un zombie tampoco es plan de que te suba la líbido en plan sexual, otra cosa ya es en plan fetichista, pero yo ahí no me meto.

No podía faltar la escena donde la pareja se va a consumar el acto sexual, no sin antes él hacerle saber a ella que "él no lo ha hecho nunca, que ella va demasiado rápido, pero que aún así le toca una teta", y va y le toca la teta, ante la atenta mirada del zombie, claro, que no tarda en cargárselos. Yo os recomiendo una película de estas de serie P por que ternimareis valorando mucho más el cine, incluso las comedias románticas que son infumables están mejor hechas que esto.

Se supone que del cine de Serie B han salido grandes directores y muchos actores que comenzaban de una forma independiente hasta consagrarse definitivamente, pero es que el cine P te hunde definitivamente, es como la mal llamada prensa rosa, donde periodista que entra, periodista que termina su carrera por que te cierra todas las puertas. Nada que ver con la música Indie, no os vayais a pensar.

La Linterna Roja

Hace unos días, Observatorio Gay Granatense posteaba sobre el Nu-Shu, un lenguaje propio de las mujeres chinas cuya intención era enviar mensajes a otras mujeres sin que nadie se enterase. Esto me recordó a una de mis películas preferidas, y no he podido evitar hacer este post para recomendarla.
 

La Linterna Roja es un film de 1991 que descubrí una madrugada en La2 de TVE, y como no podía ser de otra forma, subtitulada, y se ganó mi atención desde el comienzo, teniendo en cuenta que las películas chinas clásicas pueden ser un coñazo si no te enganchan, pero no fue el caso. Zhang Yimou es su director y podría considerársele como el Almodovar chino pues refleja como nadie los sentimientos de las mujeres chinas, eso si, en un universo nada almodovariano, todo lo contrario, un universo Yimou muy clásico como pudimos ver también en Sorgo Rojo, La Joya de Shanghai, El Camino a Casa o La Casa de las Dagas Voladoras. 

La Linterna Roja cuenta la historia de la joven Songlian, una campesina que a mediados de los años 20 se ve forzada a casarse con el señor de una rica familia, que por su parte tiene cincuenta años y otras tres esposas que viven cada una independientemente en una casa distinta. Cada noche que el Señor decide dormir con alguna de ellas, las avisan mediante la colocación de una linterna roja en la puerta de sus casas y son esos días cuando el servicio de la casa se dedica por entero a esa esposa en concreto. Sin embargo, la convivencia entre estas cuatro esposas no es tan sencilla como cabría esperar, subyacen entre ellas sentimientos de envidia, amistad, odio, compasión que a lo largo de la película, mediante los primeros planos fijos, hacen aumentar la sensación de sumisión, agobio, miedo y encierro que viven estas mujeres.

Yo no os quiero destripar más la película, que engancha y mucho, y ahí podreis ver aquellos instrumentos de masaje de los que os hablaba cuando os conté que fui a hacerme una pedicura, y si no es por ver los aparatejos esos, podeis escuchar el chino mandarín propio de la época, y si no os enterais de nada, siempre podreis presumir de haber visto una película nominada al Oscar como mejor película de habla no inglesa y un par de premios en el Festival de Venezia.

Bicos Ricos

FNF Nº 76

Desde el domingo pasado estoy muy desganado, hasta para la música estoy desganado, y mira que siempre llega el viernes y me gusta empezarlo con alguna canción especial, que me diga algo. Esta semana ni canción preparada, ni rabo de gaitas.

Os dejo sencillamente con la canción que se supone era el himno de este Orgullo 2011, del francés Bob Sinclar, versioneando el clásico de Rafaella Carrá "Far l'Amore", que en España lo hemos conocido siempre como "En el amor todo es empezar". Ha sonado en un montón de sitios, y en la mayoría de las carrozas del orgullo, y yo esta semana quiero dedicárselo a esos ladrones de guante fino, que además de llevarse todo eso que os había relatado, hoy me he dado cuenta de que también se han llevado mi carnet de conducir, y que para renovarlo tengo que gastarme, aún por encima, 19,20 eurillos de nada.

¡Tremendo truño! Tan truño como la napia del Sinclar.

Aguirre sin un "puto duro"

Leo en prensa nada más comenzar el día y después de ver religiosamente el segundo encierro de los Sanfermines a cargo de la ganadería gaditana Cebada Gago y que han dejado un herido por asta de toro, que el gobierno de Madrid "no tiene ni un puto duro", que es otro tipo de cornada, pero más fina.

Así como lo he leído, lo he podido escuchar, porque Esperanza Aguirre ha sido sorprendida por no sé que micrófonos abiertos comentándole al alcalde madrileño que en la Comunidad de Madrid no había ni un puto duro, y esto la verdad que no tiene nada de sorprendente y menos con la que está cayendo, si no fuera porque yo en este blog no hablo ni de mi vida privada ni de política, como bien sabeis.

Claro, yo bien podría hacer ahora mismo un paralelismo entre mi situación y la de la Comunidad y es que ambos estamos sin un puto duro (o euro, para ser más exactos, que ya somos de la zona euro). Que unos ladrones de guante fino hayan tenido los huevos de entrar en la cocina de mi casa, arriesgándose a resbalar con la grasa que puede haber incrustada en la cocina, pasearse por el pasillo con los ronquidos de Gordi e incluso ver su imagen de "Bella Durmiente" en calzoncillos tiene más que delito. Y cuando digo lo de la grasa no es broma, que mismamente ayer, Gordi se ha currado una carne a la plancha sin cortarse un pelo ni fijarse en que ha puesto todo perdido, y yo, solo por si cogía la indirecta he rodeado esa plancha con papel de periódico, y tan feliz y ya con el papel de periódico ha vuelto a cocinar y dejar los periódicos allí con más grasa (si cabe) que antes. Vale, ya me estais liando, que estábamos con lo de mis putos euros. El pasado viernes con mi paga extra en el bolsillo y más contento que un cuco por mi "reciente recuperación económica" comenzaba a calentarme la mente con comprar algo de ropa, pensar en alguna salida en vacaciones, o incluso comprarme un nuevo objetivo para la cámara, y tal cual el cuento de la lechera, al día siguiente "¡¡zas!! En toda la boca". El botín asciende a cerca de los 1800 euros, de golpe y plumazo. Teniendo en cuenta que ya he repuesto el ordenador, ya se me ha ido la paga extra, y sigo sin cámara de fotos, que será el siguiente gasto y ya tendré que meterme yo en pagos a plazos y tonterías de estas.

Y es que ser pobre es una jodienda. Así que tendré que tomar decisiones drásticas, tales como vender mi cuerpo. Lo que ya no sé, es que si dejando el gimnasio, por aquello de ahorrar rápidamente, con este cuerpazo que tengo, si me contratará alguien. Quizá me termine haciendo un banner en este mismo blog, que de seguro habrá quien pague por ello. O bien, continuamos con la subasta de esas fotos de Pimpfito encima de la carroza.... Lo que no sé yo es que hará Esperanza Aguirre para solucionar lo suyo, bueno, lo suyo no, lo de la suma de todos, que eso es Madrid, la suma de todos.

BILLY VS D.

En este Orgullo yo me marqué ir un paso más allá de lo que habían sido los Orgullos anteriores, aunque prometo que en de 2012 será mucho más tranquilo, a pasear que me iré por la Pradera de San Isidro. Eso si, el reto de este año era complicado, complicado de cojones, hablando en plata, juntar a D. y Billy, y para más Inri, mezclar las cosas con un testigo bloguero y subirme a la carroza.

El post de hoy va sobre ese encuentro entre Billy y D., nada agradable, porque cuando están uno frente al otro normalmente se terminan comportando como críos, y quien la paga al final soy yo.

 

Billy llegó a la hora de comer, un saludo sin más, sin un abrazo ni un beso después de estar casi un año sin vernos y más de medio año sin contacto alguno. Yo me quedé un poco flasheado pero tampoco dije nada, y nos pusimos a comer, con un calor agobiante. En ese momento conoció a Gordi, congeniaron muy bien, y es que Gordi en todo el fin de semana, y sabiendo que venían chicas a casa estaba todo contento. Nos fuimos de compras y por la noche recibimos a las chicas. A las chicas Billy no es que les caiga muy bien, y lo dejaron claro desde el principio. Billy puede llegar a ser cansino, las cosas hay que reconocerlas, e incluso yo me canso, claro que lo llevo mejor que el resto.

Por la noche llegó el primer asalto. Todos llevábamos unos cuantos cubatas encima, todos excepto Billy, que bebe muy poco o casi nada. Su primer asalto podría decirse que fue hasta cordial, en la puerta de mi casa, con un D. actuando como Angela Channing cuando dio la bienvenida al valle de Tuscany a Chase Gioberti, y un "¿que tal estás Billy?". No tuvieron apenas oportunidad de volver al cuadrilátero hasta la plaza de Vázquez de Mella. Allí un D. mucho más suelto ya le estampó a Billy un "Hay que cuidar la alimentación que luego se nos pone el culo así de fofo". No sé si las palabras exactas fueron esas, pero lo que quería decir si, porque Billy le respondió con un "Yo no quiero estar así, escuchimizado". Y acto seguido me lo cuenta uno, y al momento me lo cuenta el otro. Y hubo coña todo el fin de semana con lo del culo fofo, que al pobre Billy yo ya lo había puteado en ese sentido nada más llegar a Madrid, pero luego, era ya la coletilla para casi todo.

Tampoco es que tuviesen mucho más contacto en lo que restó de fin de semana, a Dios gracias, aunque volvieron a coincidir el sábado, con un D. muy subido y sobrado con el que terminé discutiendo la noche del sábado, que me hizo llorar una vez más y ello propició el primer abrazo de Billy. Yo sinceramente debo reconocer que los puntos los ganó definitivamente D. en este combate sin sentido de bichas. Lo que no sé es como todavía. Al día siguiente, con lo del robo todo fueron cariños del uno y del otro. Billy se despidió tras haberme ayudado muchísimo la mañana del domingo, y esa misma mañana recibí una llamada de D. y sus abrazos por la tarde.

Bicos Ricos

Información desde la otra acera

Mira que yo soy de la escuela del desaparecido Thiago de no poner publicidad en mi blog, pues pese a ello, y excepcionalmente aquí me veis colocando no solo un post propagandístico si no un banner publicitario del portal web Cáscara Amarga que dirige mi querido D.

Mientras aclaramos en que situación estamos, cuanto nos queremos y cuanto más nos podremos querer, si somos amigos o más que amigos, y demás cuestiones que afectan nada más que a mi intimidad (y de la que yo no acostumbro a hablar), a la de D. y a mis queridos blogueros que están dispuestos a hacerme "cri cri cri", D. me ha convencido para que coloque un banner sobre su portal. Un banner que debería haber puesto hace aproximadamente un mes, pero, que por discrepancias sobre la relación ha tenido que esperar. Gracias a que me lo he pasado en grande en el orgullo, y que he disfrutado como nunca haciendo fotos, también es de agradecer el gesto, y de dar el bombo merecido a este proyecto que tantas horas nos ha robado y discusiones provocado.

Cáscara Amarga surge de una idea de D., esta, además de ser una oportunidad de escape y de canalizar esas inquietudes personales, busca ofrecer información al público homosexual, sencillamente información, sin colorantes ni aditivos, sin caer en lo que terminan siendo todos los portales gay, léase chats, páginas de contactos, o pornografía. Así, el pasado 7 de junio aparecía Cáscara Amarga, siempre con noticias frescas e interesantes, y que, pese a estar todavía en estado embrionario, abarca desde la moda, al cine, literatura, política (que aquí si está permitido hablar), gastronomía, música, o un mapa de España con aquellos lugares de ambiente desde locales de copas, restaurantes o tiendas, a playas o asociaciones LGTB.

El nombre Cáscara Amarga, que coincide con esa obra de teatro que hace un año estuvimos viendo él y yo y que nos arrancó alguna que otra lagrimilla, viene de esa eufemística expresión con la que se conocía a los homosexuales, "los de la cáscara amarga". Antiguamente se utilizaba dicha expresión para mencionar a personas "traviesas o valentonas", con los años su significado ha ido cambiando, pasando de relacionar a "personas de ideas avanzadas o progresistas y utilizada en tono despectivo por aquellos amantes del orden", y finalmente, en los últimos años y ya a lo largo del S.XX para referirse también despectivamente hacia los homosexuales.

Yo no os voy a dar más la paliza, os recomiendo directamente que entreis en Cáscara Amarga.

PD.: El que quiera puede coger el banner y colgarlo en el blog..., es de grati, jijiji

La Carroza del Orgullo

Uno no ha salido del armario, esa expresión tan dura y que parece que es una prueba de fuego para cualquier persona del colectivo LGTB, pero es que a uno no le hace falta hacerlo a lo bruto, más, si como sabeis a mi no me gusta hablar ni de mi vida privada ni de política, pero ya no es solo en este blog, que en mi vida privada tampoco hablo mucho sobre ello. Mis amigos dicen que soy muy reservado. Reservado si, pero ya he desfilado ante los ojos de cerca de un millón de personas encima de una carroza y delante de mis amigos.

 

Claro, también hay que decir que esto tiene su truco, que uno no va subiéndose en una carroza así como así, solo por mostrar el torso desnudo y las abdominales marcadas, cosa que de buen seguro muchos fans agradecerían. En estas celebraciones tenía una misión, ser reportero para el portal gay de D., reportero gráfico y ahí acudí a la cita todos los días, a los eventos más importantes con mi cámara de fotos y siempre en buena compañía. Llevar una acreditación de prensa, pese al caos que significa la fiesta es una gran ventaja. Para los periodistas siempre hay los mejores sitios para estas cosas, la primera plana, y por lo tanto las mejores fotos. Así fue como decidí que haría buenas fotos desde alguna de las carrozas que desfilan en la manifestación. La elegida, como no podía ser menos, fue la del PSOE. También hay que decir que elegí mal, tuve que esperar un rato para que me dejasen entrar, y la organización de la carroza es como la del partido a nivel local, caótica, y por primera vez subí en una carroza, tal y como había prometido a mi gente, aunque lo prometiese en broma, pero arriba a final de cuentas. Al subir como fotógrafo uno se dedica a hacer fotografías y se olvida un poco de la fiesta. Sin embargo, desde arriba hay subidón, la gente aclama a cada una de las carrozas que pasan, a la gente que va en ellas, te piden fotos, te posan, la acreditación hace mucho también.

Después de un tramo recorrido en carroza decidí que era buen momento para bajar, tras haber cumplido ese deseo de marica provinciana y ya dedicándome por entero al pleno disfrute de la fotografía, a fotografiar torsos, taparrabos y biceps descomunales, abdómenes esculpidos a base de gimnasio moviéndose al ritmo de la música, travestis, drags, gente desnuda, chicos monos, chicos curiosos, osos, uniformados, a todo aquello cuanto se movía.

No me llegó el tiempo para mucho. Pronto se me hizo noche y las últimas fotos costaba ya más hacerlas con tan poca luz. Poco después se me caería el tapón de un objetivo, que al instante me lo recuperó una de mis amigas. No se me pasaba por la cabeza que pocas horas después, tras haberle enseñado las fotos a mis amigos, iban a desaparecer junto con el ordenador y la cámara, y el disgusto de no haberlas pasado al pendrive de mi prima que me las había pedido.

Siento muchísimo no poder subir las imágenes como pretendía hacer, provocando en vosotros esa sensación de envidia que a buen seguro os invadiría, siento muchísimo también no poder ofrecer el material para el portal de mi D., pero, las cosas no son siempre como uno quiere.

Bicos Ricos

Un ladrón de guante fino

¿Y quién es él? ¿En qué lugar se enamoró de ti? ¿De dónde es? ¿A qué dedica el tiempo libre? Pregúntale, ¿Por qué ha robado un trozo de mi vida? Es un ladrón, me lo ha robado todo.

Así resume Jose Luis Perales el balance final del Orgullo 2011. Podría contar como se ha saldado la visita de Billy y mis dos amigas. También podría contar el bonito encuentro entre D. y Billy, o como nos ha acompañado Erbitxin en las fiestas. Podría contar como he vivido los distintos actos que han habido incluyendo la primera vez que he he subido en una carroza en la manifestación o publicar, al igual que hice el pasado año, las mejores fotos del orgullo, superadas con creces en esta edición, sin embargo, el hecho ocurrido el sábado noche, ya entrada la madrugada cuando un ladrón de guante fino entró en mi piso llevándose consigo mi ordenador, con todo el material que tenía guardado y la cámara de fotos. Así que por el momento os vais a quedar con las ganas, sobre todo de las fotos, que no he podido rescatar ninguna, con todo lo que me duele.

El domingo por la mañana regresábamos de fiesta, Billy y yo, muy cansados tras un par de días agotadores y una noche algo agitada. Empezaba a amanecer y al disponerme a poner una frasecilla en el Facebook para mis fans, sencillamente me di cuenta que, el portátil no estaba en su sitio, bueno, ni en su sitio ni en ningún otro lugar. Encima de mi cama había una caja de un usb de conexión a internet y un cajón de la mesilla de noche abierto. Inmediatamente corrí a buscar la cámara de fotos, pero allí solo estaba el vacío que había dejado. Aturdido comencé a llorar como un niño. Pensando en el esfuerzo con el que había tenido que ahorrar para comprarme en su día ambas cosas, en las fotos que había sacado esa noche y las anteriores, increíbles y que D. iba a utilizar en su portal de información LGTB, en los documentos a los que todavía no les había hecho copia de seguridad, y preferí dejar de pensar en todo eso porque no hacía más que llorar. Me acosté. Billy me cubrió con sus brazos y finalmente me dormí.

A las diez y media volvía a estar despierto, con la doble resaca, la moral y la física. Dispuesto a ir a la comisaría más cercana a poner la denuncia correspondiente. Ir con Billy fue una suerte y por aquello de que es policía nos atendieron enseguida para cogernos la denuncia. Una denuncia que hoy debería ser completada con los datos de los objetos robados. Como decía antes, el portátil que estaba ya algo cascado, la cámara de fotos, sin mácula y sus dos objetivos junto con la mochila de la cámara. unos sesenta euros en pequeños paquetitos de monedas de las calderillas que iba ahorrando para, algún día, ingresarlas en el banco, y a Billy un par de botes de colonia.

Nos dimos un paseo por el Rastro, el mercadillo de Madrid, por si veíamos algo, algo como buscar una aguja en un pajar, aunque podría haber dado sus frutos, por aquello de las prisas de los rateros por deshacerse de un material que quema en sus manos. Al poco rato recibo una llamada en el móvil, la policía científica se iba a personar en el piso esa misma mañana, para ver si podían obtener alguna pista. Un señor y una chica, que tal cual el CSI con esos polvos que utilizan rastrearon e inspeccionaron la habitación, en los lugares en los que el ratero podría haber dejado alguna huella, entre ellas, la caja del usb, donde sí aparecieron huellas, aunque algo débiles. Conclusión, nada de interés. Eso si, les agradecí la rapidez con la que vinieron y la explicación de cómo pudo ocurrir. Supuestamente subieron por el patio interior, por la ventana de la cocina, viendo como Gordi dormía mientras tanto, y sigilosamente entraron en mi habitación, no por mi famoso balcón como habíamos pensado inicialemnte. Allí fueron a lo de valor, como hacen normalmente, joyas, dinero en efectivo, y si no hay de eso, portátiles, cámaras de foto como fue en mi caso, cosas que no ocupen demasiado y puedan llevarse en una mochila.

Seguiremos informando.

Premio a la Mejor Idea Fugada 2011

Fran Frannao ha vuelto a premiarme por segunda vez en una semana, y en esta ocasión con un premio de cosecha propia, el Premio a la Mejor Idea Fugada 2011, en el que participo por primera vez y cuya única premisa es comentar cuál ha sido de las suyas, la mejor idea fugada.

Y aunque la memoria te falla cuando tienes que leer unos cuantos blogs al día, el premio requiere pegarle un repaso al blog de Fran, El Blog de las Ideas Fugitivas en lo que va de año y parte del otro. Como mejor idea vamos descartando, por un lado los musifranes como él llama a su música, no porque no sea buena, si no, porque a mi modo de ver, la destreza del bloguero va más en lo escrito que en la música. También he descartado los poemas, no por nada en especial, porque la gran mayoría son de otros años, y porque soy más de prosa. Así que he repasado algunos relatos y anécdotas suyas personales. Llegué a una conclusión, y es que a mi, el post que me ha gustado más, no me pregunteis por qué es el de "Reencuentro en la Calle Puerta del Mar". El texto es sencillito, recuerda como años atrás con su querido Apichú hizo una entrevista a un ex-heroinómano que vivía en esa Calle  Puerta del Mar para un trabajo de la universidad, de lo que disfrutó haciéndosela a su preocupación cuando dejó de verlo en esa miama calle, a su reencuentro final con un Pedro (el ex-heroinómano) mucho más recuperado.

Supongo que a mi estos temas de la droga me tocan la vena sensible (nunca mejor dicho). Ya he contado en más de una ocasión que ocurrió con aquellos amigos que tuve en mi más tierna pubertad, del camino que ellos eligieron y lo que les costó salir de todo eso, a mis dudas sobre su estado por esa falta de información directa sobre ellos. Así que, me quedo con esta idea fugitiva, y de paso recojo el premio que tan merecido me tengo.

Muchas gracias.

El Sunshine Award

Este título en inglés es el que lleva el premio que Fran Frannao me ha pasado la (valga la redundancia) semana pasada y que a su vez él recibía de manos de una bloguera llamada Patricia, aunque esto a mi ya me queda un poco lejos. Siguiendo la cadena, ha llegado hasta mi, y el premio, para poder recogerlo, y disfrutarlo consiste en, sonreir (bueno, que esto me lo he inventado), agradecer el premio a quien te lo ha otorgado y pasárselo a 12 blogueros.

 

Pues bien, como ya he dicho, el premio me lo ha regalado Fran Frannao, a quien aprovecho la ocasión para agradecerle el detalle de acordarse de mi para regalarme este Sunshine Awar. Fran, de El Blog de las Ideas Fugitivas, es para mi una bendición en momentos de apuro para escribir posts, y es que siempre se acuerda de mi a la hora de repartir premios y yo que quereis que os diga, encantado de haberle caído en gracia a este joven del sur de España, un joven que por otra parte nos ha dado un pequeño disgusto al anunciar que quizá, aunque tendría que madurarlo iba a cerrar su blog. Mala idea, muchacho....

Ahora, siguiendo con el ritual, debo enlosar el Premio-Meme a 12 blogueros, nada más y nada menos, la cuarta parte de mis fans aproximadamente, mis elegidos son:

Thiago, para que luego no diga que no nos acordamos de él con la excusa de que "seguro que ya lo recibirá".

Kotei, bueno, porque esa ha sido la cara que se le quedó al ver mi cosita, una sonrisa permanente que no pudo borrar en todo el día, aquel soleado día

Christian, de quien yo siempre me acuerdo, como él se acuerda siempre de leer mi blog, y para amortiguar en caso de que tenga pensado hacer cri cri cri.

Erbitxín, porque cuando las cosas no vienen bien dadas, que mejor que recibir un solete (como él) y con una maravillosa sonrisa (como la mía).

Sergio, porque es uno de los blogueros con los que no puedo dejar de sonreir, al leerlo, claro, no sé si mejor por vía interna o si en el blog y que no me pregunteis por qué pero me recuerda al verano.

Z, que encuentra un poco absurdos los memes y los devuelve con atraso, pero que quieras o no, son geniales cuando estás mal de tiempo.

Brekiaz, que luego también es del club de las lloronas si no les das un premio, y la verdad que conozco a poca gente tan alegre como ella.

Munani, alguien a quien le encanta la luz del sol, siempre y cuando esta no meta demasiado calor, que luego dice que suda como un chancho.

Parmenio, que me ha hecho disfrutar de una puesta maravillosa en Vietnam (o el país ese asiático).

Damian, que no recuerdo si es muy de memes, pero vamos, que si quiere el premio ahí lo tiene, que hace juego con sus bumblebees.

Yeisonlex, a quien no veo desde hace un montón de días, que estará escondido por aquello del calor extremo de sus islas estos días.

Fran Frannao, vamos, si se pensaba que no se lo iba a devolver... la llevaba clara.

Bicos Ricos a todos

FNF Nº 75

Esta semana que Madrid celebra el Orgullo LGTB (¿Por qué la B siempre tiene que ir al final?) abundan en la capital conciertos en plazas y calles, actuaciones desde petardas, a comerciales, pasando por drags o transformistas que no cambian su repertorio muy a menudo pero que no dejan de hacernos soltar unas cuantas carcajadas por su descaro, e innumerables Dj haciendo las delicias de los más electrónicos.

Pues bien, aprovechando que a mi me gusta la música electrónica, aprovechando también que el Pisuerga pasa por Valladolid, y que OBK actuan esta noche en la Plaza de Callao y que yo no me lo perderé por nada del mundo como fans suyo que soy, traigo uno de sus últimos videos, si no es el último. Este año el grupo catalán han sacado un disco de remezclas con sus grandes éxitos, como Depeche Mode, ¿casualidad?, y entre otras nos traen "Oculta Realidad". Como muchas de sus letras da lugar a varias interpretaciones, una de ellas desde el punto de vista homosexual, que, como estamos con el orgullo será el que le demos esta semana.

OBK recibe su nombre a raíz de una canción instrumental de Depeche Mode "Oberkorn", y tras convertirse en un grupo de quinceañeras en una época horrible para la música española han sabido hacer carrera y dejar de ser considerados lo que eran a principios de los 90. Yo, solo por ese hecho les he cogido cariño y me declaro fans. No os voy a liar más, y os dejo ya con el video que es un temazo de estos que para mi, son unos cracks incomprendidos.

A disfrutar desde donde esteis de esas manifestaciones del Orgullo.

Bicos Ricos

¡Qué me quiten lo bailao!

Yo no tenía muy claro de qué hablar hoy. El mundo apenas gira, bueno, gira como de costumbre pero sin grandes noticias que lo convulsionen todo, y España, bueno, España gira mucho menos, y aunque podría hablar de Rubalcaba como próximo candidato a Presidente del Gobierno, o de las medidas (tardías) del mercado hipotecario, o de las medidas estrella del PP para para combatir la crisis que básicamente se podrían reducir a bajadas de impuestos y miles de incentivos para emprendedores, pero eso sería ya meterme en un tipo de lodos que sabeis que yo no manejo en este blog, y que es la política y de mi vida privada, aunque sobre esta también mejor no hablar que apenas he tenido novedades importantes, y tampoco me gusta hacerlo. Así que hoy me voy a lanzar y voy a hablar sobre las silent session. 




Gogó escuchando música con los auriculares

Ayer comenzaron los conciertos silenciosos en la plaza de Chueca, en el corazón de estas fiestas del Orgullo, esta plaza estaba en el ojo del huracán al prohibir el alcalde conciertos por cumplir la normativa de ruido del ayuntamiento, esta ordenanza prohíbe cierta cantidad de decibelios en lugares próximos a centros socio-sanitarios, y al parecer hay uno de estos centros por allí cerca. Que hace un año decidiesen no organizar conciertos en la Plaza de Vázquez de Mella supuso que la organización reservase esa plaza, la más grande del barrio para actividades culturales menos ruidosas. Este año, siguiendo esa cruzada que la señora Ana Botella, a la sazón concejal Medio Ambiente y Tráfico, le ha tocado a la plaza de Chueca, todo un símbolo del colectivo LGTB. Ante la ruptura de las negociaciones para poder utilizar la mencionada plaza, e in extremis, la organización de las fiestas consiguió la celebración de conciertos, pero sin ruido, es decir, las silent session, que son conciertos que la gente puede escuchar con auriculares. Un truño de propuesta.



Según mi punto de vista, presupuesto bajo

Y ahora es ya cuando vamos a lo práctico del tema. Estos conciertos son un truño, la necesidad de crear escenarios insonorizados mediante metacrilato ha hecho que el programa en esta plaza sea cutre tirando a desastroso, sin deslucir las buenas intenciones de los que actúan, y se ha tenido que tirar de Dj, lo único que no monta jaleo. Los Dj confundidos, el poco público presente descolocaba, y ver a dos gogós moviéndose a ritmos que solo ellos escuchan resulta gracioso. Un gol que nos ha metido la concejal de medioambiente, y ha ganado, una pequeña lección nos ha dado para que nos vayamos haciendo a la idea de que eso de "peras con peras y manzanas con manzanas..., pero que peras y manzanas que no", ahí nos ha visto a todos con los pantalones bajados y el culo bien untado de vaselina. Claro que le he dado vueltas a mi cabeza y he llegado a la conclusión de que, si ahora es ya concejal de tráfico, lo próximo será poner todo tipo de trabas al evento el próximo año y es que cortar toda la tarde el tráfico en la Gran Vía y parte de la Castellana con esto de la manifestación supone un gran problema para la capital, así que, con sus ordenanzas en la mano tranquilamente podrá impedir que el próximo año nos mostremos orgullosos de lo que somos, en mi caso, de la B.



¿Nos hacemos del Bilbao?

Si bien, ya lo apuntaba algún que otro bloguero, y el mismísimo Wyoming en la lectura del pregón de este Orgullo 2011, ante movimientos carca que con ordenanzas en mano pretenden impedir este tipo de celebraciones, con ordenanzas en la mano también podremos defender los derechos de todos los ciudadanos de Madrid. Se acabó eso de tener que aguantar a las cuatro y media de la madrugada como el speaker del Real Madrid celebra su copa del Rey, ni que decir tiene que, en caso de que volvamos a ganar un Mundial (ahora que estamos lanzadísimos) se podrá denunciar también su fiesta. El próximo mes de agosto, con la visita de Benedicto, y mismo la cabalgata de los Reyes Magos o el Carnaval, sin olvidarnos de las verbenas de barrio, que seguramente también tengan cercanos alguno de estos centros socio-sanitarios. ¡Ay! Que a mi esto de utilizar las ordenanzas según la conveniencia, y no utilizarlas para a saber qué cosas, solo me produce prúrito en la zona inguinal y me parecen actitudes propias de la auténtica  caspa española. Así que, no me ha gustado nada la sesión esa, sin embargo, me quedo con la de la Plaza de Callao, por el Dj, quizá.