La desaparición de Suárez

El fallecimiento del que fuera el primer presidente de la joven democracia española, Adolfo Suárez, se me ha solapado con el post celebración de los 1.500 paneles y hay cosas que no pueden o no deben esperar. En esta ocasión, el post sobre Suárez, el único tema de la actualidad española, con la venia del clásico del Real Madrid - F.C. Barcelona, no podía pasar por alto en estas Pimpfiadas, porque chuchis, yo siempre he vivido en democracia, y recuerdo mi niñez con Suárez.

 

Yo tenía pocos años, pero en plena campaña electoral de 1979, no recuerdo bien si era una campaña electoral para las municipales de abril de 1979 o las generales de un mes antes, porque yo era demasiado pequeño, pero sí recuerdo tener una camiseta de la UCD. Supongo que en plena campaña era un caramelito en dulce para los políticos que empezaban a jugar a la política en la recién estrenada democracia, muchas cosas que votar en tan poco tiempo, lo que no se había hecho en cuarenta años; y ganarse a unos recién estrenados padres con una camiseta de merchandaising para el niño era un puntazo. Aquella camiseta era grande, porque para un niño pequeño no debían tener tallas, y mi madre la guardó, para tiempo después. Creo que la estrené en 1982, meses antes de aquellas otras elecciones que ganó por primera vez en la historia un partido de izquierdas desde la guerra civil, hecho que se celebró en mi casa de forma moderada. Yo no entendía nada de politica, ni de lo que había pasado últimamente, pero Suárez era un superhombre desde mi perspectiva, el que me había dado la camiseta de "VOTA UCD".

 

Y parece que esto de que era un superhombre no era una perspectiva de un crío que estrenaba (solamente para jugar) una camiseta muy llamativa con colores verdes y naranjas, parece que algún don para la política tenía, a tenor de las palabras que todo el mundo ha dicho estos días sobre él, cuándo su hijo anunció que inminentemente la vida de Adolfo Suárez se apagaba y que se nos iba el primer presidente de la democracia. Hoy todos los canales de televisión, las emisoras de radio y la prensa escrita dedican su portada y páginas principales a rendirle un homenaje a este hombre, un tipo muy carismático que lideró el cambio de la transición política de la dictadura a la democracia que tenemos hoy. Fue elegido por el rey Juan Carlos I (elegido a su vez por Franco para sucederle) para ser el presidente de un país que carecía de normativas legales, pero que necesitaba de alguien que diese esos primeros pasos. Suárez, un doctorado en derecho abulense próximo al Opus Dei que había ejercido distintos cargos en la dictadura, desde gobernador civil de la provincia de Segovia, procurador en Cortes por Ávila, director de Radio Televisión de Galicia y finalmente, en el último gobierno franquista, de Ministro Secretario General del Movimiento. Todo cargos que hacían sospechar que el cambio no sería lo satisfactorio que algunos estaban esperando, otros veían que lo que Franco había dejado "atado y bien atado" quedaba en buenas manos. Y Suárez, sorprendió a todos.

 

Última imagen pública de Suárez ya enfermo

No seré yo quién haga aquí un especial sobre el ex presidente, que ya toda la información la podéis ver en cualquier lado. Pero tras sustituir al anterior presidente, Arias Navarro, pronto comenzó su andadura, contactos con todos miembros de la oposición, la legalización del Partido Comunista de España, para preparar a todos para llevar a referéndum la Ley de Reforma Política. Y una vez aprobada esta, comenzar a sentar las bases de lo que hoy tenemos. La aprobación de la Constitución Española fue otro de los grandes logros de Suárez, y ya con unas normas básicas, comenzar a gobernar sobre asuntos más terrenales y menos peliagudos, lidiar con las descontentas clases franquistas que añoraban el antiguo régimen, convivir con atentados terroristas de solo de ETA, también de grupos terroristas que reivindicaban otro tipo de cosas, lidiar con una oposición, la del PSOE que le llegó a plantear una moción de censura, y finalmente, la oposición interna que tenía dentro de su partido, que fue la que terminó con su carrera política, la aprobación del independiente Fernández Ordóñez de la ley del divorcio y que muchos de su partido no veían con buenos ojos, la implantación de la reforma tributaria que nos ha dejado un maravilloso IRPF y que hizo que gente que en su vida jamás había pagado un impuesto, ahora tuviese que contribuir, y finalmente, los suyos, que pensaban que para seguir manteniendo el gobierno la UCD, Suárez debía dejar paso a otros. Finalmente se perdieron aquellas elecciones, se dio paso a la CDS y poco a poco Suárez fue entrando en el olvido de la actualidad política, y a medida que pasaba a ese olvido, su figura se iba agrandando, como nos han recordado muchos hoy, incluso aquellos que en su momento le dieron palos por todos lados.

 

D.E.P.

¡Viva el ejército español!

Se nos ha ido un genio

Si, cuándo preparaba un post concienciudo del debate sobre el estado de la nación en el que Rajoy nos daba la visión de un mundo maravilloso (y que mañana no os libráis de él), salta la triste noticia del fallecimiento del genio de la música, Paco de Lucía.

 

Paco de Lucía había nacido en Algeciras el 21 de diciembre de 1947, y como decía en su propia página web "Mi nombre es Francisco Sánchez Gómez, alias Paco de Lucía, y soy guitarrista", a quién le gustaba comer platos de cuchara, beber un vino tinto, escuchar a Camarón del que decía que era el mayor genio que había conocido. Le gustaba leer a Oscar Wilde y odiaba hablar de la guitarra de la que decía, era su mayor pesadilla, aunque a la vez era su vida. Pero yo no tengo muy claro si la guitarra era su vida o si él había dado una nueva vida a la guitarra, y al flamenco en general.

 

Puede gustarte más o menos el flamenco, los tarantos, las bulerías y demás términos que yo ya os digo, desconozco sobre este arte, quizá porque los del norte de España no lo llevamos en nuestra genética, claro que hace mucho tiempo que lo escuché tocando a Albéniz, y en ese momento comprendí que detrás de aquella guitarra había un genio. Su alias se debía a su madre, Lucía Gómez "La Portuguesa", y su genio con la guitarra se lo debió a su padre, que había aprendido de otros grandes de principios de siglo de la guitarra y que desde que él era niño le hizo dedicarle muchísimas horas a la guitarra, que era lo que podía hacer a un niño de la calle ser independiente de los señoritos andaluces. Desde pronto comenzó a tocar en patios, y otros lugares con sus hermanos, uno de ellos cantaor. Graba junto a su hermano Pepe, montando el dúo Los Chiquitos su primer disco en 1961 tras un concurso en Jerez.

 

A finales de los años 60 conoce a Camarón de la Isla, y ambos forman un duo de genios increíble, graban diez discos, con el flamenco más ortodoxo que irían evolucionando con el paso del tiempo a un flamenco más popular. Tocó también con el Lebrijano, el Farruco, Juan Moya, Carlos Santana, Pedro Iturralde, o Tete Montoliú. Grabó cerca de 36 discos, varias antologías, tocó a los mejores poetas y escritores, publicó varios libros y fue condecorado con el Príncipe de Asturias de las Artes en 2004, la medalla de oro al mérito en las bellas artes, los premios de la música en 2002, el Premio Nacional de Guitarra de Arte Flamenco, y fue nombrado doctor honoris causa por la universidad de Cádiz y la de Berklee College Music (2010). Un genio que en vida gozó del reconocimiento de los más grandes, de los monstruos de la música.

 

Se dice que cuándo coincidieron él y Mark Knopfler, y el segundo lo escuchó tocar la guitarra exclamó "Cuando lo vi tocar la guitarra comprendí que yo no sabía tocarla". También se decía que Paco encantaba al que no sabía de esto de la guitarra pero que volvía loco a los que si. Él mismo decía que esto de la inspiración era todo una mentira de los artistas, que a él lo que le gustaba era estar tumbado y no le faltaba razón, pues aún así no dejaba de ser un genio, y pese a ello, tenía un gran miedo al fracaso, del que no estaba seguro si lo tenía por propia vanidad o por necesidad de afecto, del que seguro nunca le faltó por parte de sus muchos admiradores, que llegaban a decirle que tenía seis dedos. Sobre la guitarra opinaba que había que acariciarla primero y después romperla.

 

Se encontraba pasando unos días en Cancún, disfrutando del sol y de la playa con sus nietos cuándo comenzó a encontrarse mal. Él mismo acudió a un centro médico. Fallecía poco después de un infarto, según anunciaron fuentes del ayuntamiento de Algeciras. Tenía 66 años y ya en vida era una leyenda.

Os dejo como no, con uno de sus temas más conocidos en una actuación de TVE en 1976:

 

 

Paco de Lucia - Entre dos aguas

Y no lo vamos a echar mucho de menos

Resulta que esta semana se murió el señor Blas Piñar, seguramente un abuelo entrañable, pero un personaje de estos nefastos que hubo en la política española, lo que vulgarmente conocemos como facha (y que ellos se ofenden cuándo se lo llamas, mientras que los rojillos cuándo nos llaman rojos nos enorgullecemos), un facha menos en España. Sinceramente, yo no lo voy a echar de menos.

Se ha ido en silencio, a los 95 años, que no está nada mal, todo hay que decirlo y sin una lenta agonía, tiene su gracia el asunto porque la muerte nos llama a todos antes o después y no elige la forma en que se nos lleva, pero el señor Blas Piñar estuvo detrás de un régimen que sí eligió cuándo algunos debían ser visitados por la muerte.

Nacido en el seno de una familia militar en Toledo, según parecía escrito en las estrellas su destino, terminó la guerra y sacó la oposición de notario, y pronto comenzaría su carrera política muy próxima al régimen franquista, fue Director General del Instituto de Cultura Hispánica durante cinco años y luego pasó a ser procurador en las Cortes y consejero nacional del movimiento a lo largo de gran parte del franquismo. Muy cercano a posturas católicas, o ultracatólicas a quién dedicó también parte de su vida en movimientos políticos católicos ¿no es paradójico lo de políticos y católicos todo junto? Así fue que militó en Acción Católica. Creó Fuerza Nueva, una especie de partido político dentro del propio franquismo viendo que el régimen poco a poco se iba desmembrando y perdiendo el fascismo inicial.

Pero Blas Piñar vivió más que Franco, y le tocó vivir la Transición y la democracia. ¿Cómo conjugar pensamientos fascistas con una democracia? Muy difícil, aunque también muy sencillo. Utilizando las herramientas democráticas para fines fascistas, lo primero negarse en todo lo posible a las nuevas normas que iban saliendo, así se negó a la ley de reforma política del 1977, a la Constitución Española del 1978, negándose a aceptar ninguno de sus puntos. Todo un avance como véis para los españoles. Luego creó la Alianza Nacional del 18 de Julio, uniendo Fuerza Nueva con otros movimientos fascistas españoles de la época, no obteniendo representación. Años más tarde con las elecciones de 1979, las primeras "normales" de la democracia, se presentaría con Unión Nacional y obtendría escaño por la Comunidad de Madrid (nada más y nada menos que 370.000 votos en toda España, de los cuales 110.000 en Madrid, para que veíais en qué tipo de Comunidad Autónoma vivo y quién nos gobierna aquí desde hace mil). Como diputado emitió su voto negativo a todos los estatutos de autonomía de las distintas comunidades autónomas de España, bien a latotalidad o punto por punto. En 1982 pierde su escaño, y se vuelve a presentar a las elecciones compitiendo con Antonio Tejero (uno de los golpistas del 23F que aún tuvo los santos cojones de montar un partido ultraderechista desde la carcel). No obtuvieron nada, ni uno ni el otro. Años después volvería con el apoyo del Frente Nacional del francés Le Pen, pero tampoco se comería un colín. Y así fue como los ultraderechistas españoles fueron perdiendo fuelle, para nuestra tranquilidad, y cómo idearon ir yéndose todos al Partido Popular dónde disimularían mejor su presencia (hasta ahora que han decidido crear VOX, lo más en ultrafachismo del mundo español). El resto de su actividad política fue ya el declive, escribir artículos en el ABC, participación en actos conmemorativos del 20N (fecha en que los fascistas españoles rinden homenaje a su caudillo) e incluso presentarse con 92 años de número 25 en una candidatura también ultraderechista para la alcaldía de Toledo.

Aunque no tuvo nada que ver con el golpe de estado del 23F, éste le pilló como diputado en el Congreso de los Diputados, Tejero, el instigador le dijo que se podía ir a su casa tranquilo si quería, él quiso permanecer en el hemiciclo. Claro que hay quién dice que estaba detrás de uno de los atentados más gordos ocurridos ya en democracia, detrás como instigador intelectual, el asesinato de los abogados laboralistas de la calle Atocha. Nunca han habido pruebas, ni nada serio en el asunto, el caso es que este hombre pasó de puntillas por hechos como este sin ensuciarse las manos. No todo va a ser malo.

Santos huevos los que han tenido, siendo contrarios a la democracia y teniendo que participar en ella, para lograr sus fines de forma democrática siendo todos una panda de fascistas lameculos del régimen. Pero a mi me gusta el devenir histórico que les ha deparado España como tales, el más triste olvido. Y lo peor de todo es que se ha muerto y la gran mayoría de los españoles tampoco lo vamos a echar mucho de menos.

Lo que ha traído y llevado el 2013

Si chicos, se acaba el 2013, y aunque yo no suelo hacer un resumen del año, al menos últimamente, este año sí quería hacer un poco de balance, más que nada por salvar un poco la cara por lo poco que he escrito este año, que aunque en lo personal ha sido muy movido. Otra cosa es que a mi no me guste hablar por aquí de mi vida privada, mucho menos de política. 

En cuánto a mi política del 2013 tengo que decir que aunque mi pasión por la política local sigue intacta, lo cierto es que la nacional me ha dado bastantes sinsabores, y cierto aburrimiento para contar parte de lo que ha ocurrido, que se resume básicamente en corrupción y tomadura de pelo a los ciudadanos. Aunque sigo siendo un ser muy político, también decir que tengo un poco aparcado mi papel de estrella joven y mediática, del mesías del partido en mi pueblo, esperando a que vengan vientos distintos. Estoy por lo tanto en una especie de letargo, esperando que me llamen que lo harán. Me adoran.

Pero en lo personal 2013 ha sido un año complicado, que se me ha llevado cosas muy importantes de mi vida. Dos fallecimientos de personas muy cercanas en la familia en el escaso margen de cuatro meses, también los meses más intensos para mi en cuánto al corazón. El año discurría a su manera, con las enfermedades de estas personas creciendo en su interior. Y llegó el verano. Tenía muchísimas ganas de este verano 2013. Al principio tenía en mente irme una semana menos a Galicia, pero la imposibilidad de hacer un plan con D. que no fuese algo que él tuviera en mente me hizo descartar la idea, decidí por mi cuenta y riesgo irme a Galicia, a mi casa, a la playa y con mis amigos. D. decidió que también se venía a Galicia. Yo no lo vi nada claro, pero, si tu amor quiere estar contigo y tú no le das la posibilidad de ir a otro lado, sería otro año a la gallega, con un calendario lleno de cosas por hacer y con la visita de la Buscona. Y así fue, disfrutamos pocos días de la Buscona, pero los disfrutamos, porque sabes que con ella puedes apostar porque siempre lo da todo, y lo disfruta al máximo. Y llegó esa última visita a esa familiar ya muy enferma, una despedida en toda regla. Fueron dos despedidas en una semana. El día que se montó el pollo con D., con el que le dije adiós finalmente a esa relación agónica en la que yo no me sentía lo suficientemente querido y el adiós a mi prima, que inicialmente fue más duro. Uno que está más preparado para la muerte que para las rupturas sentimentales, quizá porque la muerte no tiene vuelta de hoja, y lo de las parejas a veces si. No fue el caso.

Y llegó la desaparición del mapa de D., se fue de mi vida para siempre, me dejó sin noticias suyas, e hizo que se fuese cumpliendo parte de sus maldiciones hacia mi aquél día. Hasta que Pimpfiadas me salvó. Si. El blog hizo que alguien apareciese en mi vida, y de que forma, para cambiarla radicalmente, para llenar mis sombras de luz, mis lágrimas por sonrisas y para hacerme casi explotar mi corazón. Si, es pronto para decirlo pero, ahí hay una relación, de alguien que en ningún momento sustituye el hueco que dejó D., pero que sin embargo ha llenado esos vacíos históricos tan importantes que llevaron la otra relación al garete. Está claro que las personas son distintas, las mentalidades, los sentimientos, pero este chico me hace sentir tan bien... no os lo imagináis. 

Así fue el año, también dejando un poco de lado el blog, por el estrangulamiento de no querer hacerlo temático de D., y por no herir sentimientos en ocasiones de quién se ha ganado el trono a pulso. Ha sido un año de estudiar mucho, y ya os lo digo también, un truño de examen, que hará que el próximo año vuelva a repetir examen. Un año con pocas escapadas, distintas. A Barcelona, a Alicante en dos ocasiones y diametralmente opuestas una y la otra, dos a Valencia, las dos muy gratas para visitar a la Buscona que se ha convertido para mi en un personaje principal, un año complicado para ella también y por el que me gustaría darle ánimos.

Y finalmente la mejor noticia del 2013, para mi, sin lugar a dudas, es que voy a ser tío en unos meses. Y no veáis que feliz me hace sentir eso, qué ganas ya de que llegue el niño, que seguro será lo que haga inolvidable un 2014, que por lo que parece, viene con buenas expectativas.

A vosotros os deseo también lo mejor para este año. ¡Feliz 2014 chuchis!

It is not a perfect day

Ayer me desperté con una mala noticia, uno de los mitos de la música, uno de los grandes del rock nos decía adiós para siempre, se nos iba el gran Lou Reed a los 71 años, en su Nueva York natal. La noticia fue anunciada por la revista Rolling Stone, y poco después la confirmaba su representante.

No todos los días se pierde a uno de los monstruos del rock, uno de los grandes compositores que nos han dejado grandes temas, casi imposible elegir uno de todos ellos. Yo lo tengo claro, y fue en uno de sus temas ya de su época en solitario, de 1972 del álbum Transformer (para los frikis, decir que nada tiene que ver con los bumblebees esos), y que se hizo mucho más famosa, si cabe, gracias a la película Trainspotting. El que no la haya visto tiene aquí una recomendación de una película típica inglesa mezcla de humor y drama sobre drogas, muy muy recomendable.

Lewis Allen Reed nació en 1942 en Brooklyn. Tuvo una infancia complicada. Su adolescencia no fue fácil. Lou era bisexual, y desde muy joven sus padres lo llevaron a un psiquiatra que trató de "curar" a su hijo inhibiendo su lado homosexual mediante electroshock, algo que él mencionaría en un tema de 1974, Kill Your Sons. Así que, para un bisexual que hay, van y nos lo intentan electrocutar, y ahora va y se nos muere. Pronto comenzó su carrera musical. Se comenzó a interesar por la poesía cuándo estaba en la universidad, y a escribir temas para canciones.

En 1964 cofundaría The Velvet Underground, un grupo pionero, muy moderno para la época y que sirvió de inspiración para muchos tiempo después. The Velvet Underground no tuvo el éxito comercial esperado, ni pese a tener el apoyo de Andy Warhol que les diseñó una portada de un disco. Lou Reed abandonaría la Velvet, como es más conocida en 1970, y dedicaría ese año a otra de sus grandes pasiones, la pintura. Poco después volvería con los que son sus éxitos más conocidos a primeros de los 70, pero ya en su carrera en solitario, álbumes como Lou Reed (1972), Transformer (1972) o Berlin (1973). Sus letras de lo más variado, pero todas ellas muy adelantadas a su tiempo, a las drogas, a los marginados, a los drogadictos, homosexuales, travestis, algo difícil de entender en aquellos años y que no serían apreciados hasta la llegada del punk. Lou Reed nunca se desapegó de la música, pese a no tener el éxito comercial esperado con todos sus discos. A lo largo de estos más de 40 años dedicados a la música nos ha dejado temas inolvidables, Sweet Jane, Heroin, Walk On The Wild Side, Rock'n Roll, Transformer, el Perfect Day del que os hablé antes y a mi hay una canción de hace muchos menos años que fue la canción de Lou Reed que me enamoró, What's Good.

Hoy os voy a dejar dos vídeos suyos, porque me ha costado elegir uno solo, y porque ambas canciones me gustan mucho, la primera porque es una de esas canciones que cuándo me pongo melancólico suelo tener en mi discoteca depresiva y la segunda porque me recuerda a esa época del instituto en que experimentábamos dándonos de listos conociendo a grupos o cantantes nuevos, que se salían de los cánones de la música noventera, así descubrimos a Lou Reed.

El primer tema os lo traigo en versión como yo la llamo "We are The World", una versión de varios artistas que lanzó la BBC en el que aparecen el propio Lou Reed y muchísimos cantantes conocidos para la organización Children In Need. No os voy a negar que prefiero la versión original de Lou Reed, pero esta tiene ese componente solidario que la hace especial, por eso os la dejo hoy.

Este último es el What's Good, con una letra que a mi especialmente me encanta porque es una forma optimista de lo que sería perfecto en la vida.

¿A que si, Madi?

Tras dos años luchando muy duramente contra una enfermedad anteayer le llegó el momento de rendirse definitivamente, o más bien, de ceder el pulso ante ese brutal cáncer de pulmón (y dejémonos de eufemismos sobre una grave enfermedad que tiene un nombre que siega millones de vidas y sobre la que se avanza muy lentamente, mucho más despacio que la destrucción que siembra). Se llamaba Mari, tenía 52 años.

Pimpf pequeño y Mari, escondida

No sabría explicar el grado familiar que me unía a ella, si, realmente una prima de mi padre, ¿Qué me es eso a mi? Poco, pero os aseguro que era mucho más que eso. La prima más cercana, que desde los primeros días me cogió en su regazo. ¿Cómo una tía para mi? Algo así. La que me hacía fotos con su payaso de juguete gigantesco, la que me enseñaba canciones y sobre todo, la que me enseñaba a decir tacos, la que me hacía enfadar para hacerme saltar el genio cuándo no tenía ni tres años. Efectivamente, para su familia yo era el nieto o el hijo que todavía no había llegado, y así pasé gran parte de mi niñez, entre su casa y la mía, vecinos, muchos viernes durmiendo en su casa, muchísimos, jugando en su patio, despertándola por las mañanas, entreteniéndola por las noches, encendiéndome el televisor para que no le diese la paliza, haciéndome desayunos con galletas de avellana, de aquellas que no había en mi casa. Y fue creciendo, se enamoró, se casó, fue haciendo su vida, su propia familia.

No dejó de ser un pilar fundamental en la familia, nunca. La proximidad con la edad de mis padres también hizo que fuese parte de su pandilla. ¿Se puede tener más proximidad con alguien que apenas te es nada? Noches de café, tardes de café, mañanas de café, viajes, compras, largas charlas con mi madre en su coche al que nos llevaba de un lado a otro. Pero quizá lo que más llamase la atención fuese su forma de ser. Cariñosa, si, mucho, aunque no pareciese demostrarlo casi nunca, su genio, sobre todo, su mal genio, su mala hostia como diríamos aquí, gobernando sobre los suyos hasta el último día que fue consciente, cuándo ya su cuerpo no respondía, y ella seguía teniendo esa pizca de mala leche que no dejó de tener en ningún instante, su vocabulario en cuyas frases no faltaba nunca un taco, un insulto hacia alguien. Si, como yo decía, mala, mala hasta el final, y eso era lo que la hacía ser muy fuerte, lo que a todos nos gustaba de ella. Cómo no, de mi pueblo, con un olfato innato para el cotilleo, otro de sus rasgos fundamentales, manejaba más información que un periodista e incluso para sus propias cosas no tenía freno en la lengua. De haber tenido estudios, habría hecho sin lugar a dudas, periodismo. Qué crack, la fuente de información de la familia, el puto CNI. Pero ni la mala hostia puede con un cáncer, ni tan siquiera Mari, ¿A qué si, Madi?

Esta frase, ¿A qué sí, Madi?, se la repetíamos cuándo queríamos que le saltase el genio. Una sobrina suya política se la repetía siempre, una vez la niña se pasó en su casa un par de semanas, ella sin pelos en la lengua nos decía que estaba de la niña hasta el moño, mientras, la niña delante de nosotros jugaba, y a los pocos minutos venía con su repetitivo y cansino ¿A qué si, Madi? y ella le respondía siempre "Si, Paula, Si" con todo su genio.

Pues dos años de lucha contra el cáncer. ¿Para qué? Pues aunque ella no se quiso rendir en ningún momento, al final no era ni la sombra de lo que llegó a ser, una señora, una señora bien. Con buena posición económica, bien pintada siempre, muchas veces de peluquería, de estas personas que tuvieron unos años noventa gloriosos. Su juventud llena de admiradores y sus dos hijos, la chica, la mayor a la que no paraba de echarle broncas y a la que quería con toda el alma, y su pequeño, que eran realmente su vida. Allí estuvieron, hasta el final con ella. La penúltima vez que estuve con ella, en Navidades, avergonzada me decía que ya no tenía pelo, yo quitándole hierro al asunto le dije que no se preocupase, que yo tampoco tenía, pero que a ella le volvería a salir, pero a mi jamás me volvería. Se reía. Hace dos semanas fui a visitarla a su casa, el deterioro en estos últimos meses fue brutal, no era mi Mari, físicamente, nada que ver, y sin embargo, su genio, su genio fue lo que me convenció de que era ella. Me despedí con un beso, y le prometí que la volvería a ver antes de volverme de vacaciones a Madrid. Cuatro días después estaba internada ya en el hospital, con morfina, y en una visita que le hicieron mis padres, en un momento de lucidez, haciendo fuerza para hablar, les preguntó por mi. Me había quedado en casa, a descansar. No la volví a ver, y ya no sé si por miedo a no ver nunca más su genio o por miedo a la muerte.

Me quedo con su imagen a lo largo de toda mi vida y este sentimiento de haber perdido a alguien muy grande y especial.

Dos grandes que se han ido

La semana pasada emprendía mi viaje a Galicia con una mala noticia y me volvía de Galicia con otra mala noticia. Se habían ido dos grandes, uno a nivel político gallego y otro a nivel personal. Y este post en parte viene por mi reciente viaje y por la proximidad de la festividad de mañana, el día da Patria Galega.

 

Cuando había quedado con la gente con la que compartiría el coche en mi viaje a Galicia, decidí que antes de estar con ellos me tomaría un café rápido, y ahí fue, cuándo ojeando El País o El Mundo, ya no recuerdo, me enteré de pasada que en un obituario aparecía una cara conocida, un tipo calvo con gafas de culo de vaso y bigote, era un conocidísimo político gallego. Anxo Guerreiro, Geluco como lo conocían muchos, fallecía tras haber sufrido una dura enfermedad los últimos años, una enfermedad que no hace falta ni mencionar, la que deja atrás a tanta y tanta gente. Pese a una aparente mejoría, la enfermedad puso fin a su vida justo el día que algunos rancios todavía celebraban el Alzamiento Nacional (el golpe de estado que llevó a España a una Guerra Civil y a 40 años de dictadura). Pues bien, Anxo Guerreiro también sucumbió ese día, aunque en 2013. Fue estudiante de químicas, carrera que no llegó a terminar porque la política le motivaba mucho más. Así fue que formó parte del Partido Comunista de Galicia durante la dictadura, unos años de clandestinidad que llevaron a Anxo a ir a prisión en tres ocasiones, por comunista. Y llegaron tiempos mejores, de dictaduras desaparecidas y de militancia junto con Santiago Carrillo en el PCE, de presentarse como diputado autonómico en las elecciones de 1981 y ser el primer diputado  comunista del Parlamento Galego. Vinieron tiempos en que los resultados electorales no acompañaron y en los que se pasó a un partido que había creado él, Esquerda Unida-Esquerda Galega, una ramificación de Izquierda Unida en Galicia. Y llegaron las elecciones de 1997 en las que decidió que se presentaría en coalición con el PSdeG PSOE y esto no se lo aceptaron en Izquierda Unida, por lo que abandonó la formación para crear el EdG, Esquerda de Galicia con la que se presentaría y obtendría dos diputados. En las próximas eleciones, el PSdeG de Touriño no quiso renovar esta coalición y aunque Guerreiro y su EdG se presentaron el fracaso en los resultados hizo que dimitiese de su cargo y que desapareciese de la primera línea de la política gallega, terminando los últimos años como colaborador en alguna tertulia política en la TVG o en alguna televisión local.

 

Ya quedaban unas horas para que me volviese a Madrid cuándo estaba preparando la maleta y mi madre me preguntaba si había ido a visitar a mi abuelo. Con el poco tiempo que estuve en Galicia y la agenda tan apretada decidí que lo mejor sería esperar dos semanas y poder ir a visitarlo. Mi madre me comentó que había tenido unos días complicados, que había estado en el médico con algo similar a ansiedad. Se había muerto un primo suyo de más o menos su edad hacía tres semanas. Este primo era un compañero de correrías, compañero en la juventud, compañero de trabajo en los barcos en los que surcaron los océanos en busca de pescado, convecino y un hombre muy conocido en el pueblo. A nadie se le ocurrió comentarme nada. Su hijo pequeño era tan solo una semana más joven que yo, mi vecino y también compañero de aventuras infantiles, por eso siempre habíamos estado unidos, o por el abuelo o por sus hijos. Yo recuerdo mis últimos viajes a Galicia, también íbamos a la misma cafetería todos los días, a leer el periodico y a tomar yo café, él un vino, y cada vez que me veía me decía siempre lo mismo "¿Que tal Pimpfi? ¿Que tal por los Madriles? ¿Y el trabajo? Que bien se vive siendo funcionario Pimpfi, estás siempre aquí en el pueblo, yo quiero ser como tu". Y yo siempre le respondía "Mario, y yo como tú, que mira, estás todos los días aquí y aún trabajas menos que yo". Se echaba a reir y me decía "me voy a ver si está tu abuelo, vamos a ver el tiempo". Y allá se iba con las manos apoyadas en la espalda en busca de mi abuelo para ir al paseo marítimo a ver las nubes y adivinar así el tiempo de los próximos días o de las próximas horas. Yo me quedaba ya pensando en mi viaje de vuelta a Galicia, a ver cómo me diría en esa ocasión que yo vivía muy bien.

 

Si, cada vez que voy a Galicia tengo el mismo sentimiento, asumir las pérdidas de las que de una u otra forma te enteras en tan solo unas horas, y compaginarlas con la felicidad de estar con los tuyos durante uans horas, quizá, y solo quizá, sean las últimas veces que los veas.

No puedo con.... Videla

Mejor dicho, no podía, me parecía la viva imagen del terror de estado, del genocidio, de los asesinatos por motivos políticos, de las desapariciones de niños, de la instauración de un gobierno por la gracia de Dios, y yo con esas cosas, bien sabéis que no puedo.

Como bien sabéis, ayer desapareció mientras dormía plácidamente en una prisión argentina, el que fuera presidente de la nación argentina entre 1976 y 1981, tras un golpe militar que derrocaba al gobierno de Isabel Perón. El golpe fue perpetrado el 24 de marzo de 1976 pero desde un tiempo antes, había una guerra sucia, denominada Operativo Independencia dedicada a la represión política. Los peores años de esta dictadura que duró hasta 1983, estuvo liderada por la Junta Militar bajo el nombre de Proceso de Reorganización Nacional. Jorge Rafael Videla fue nombrado presidente de Argentina en septiembre de ese mismo año y el tiempo que duró su gobierno fue el de mayor represión que se recuerda en Argentina, con unas 8.000 a 30.000 personas desaparecidas. E incontable el número de torturados, secuestrados o detenidos.

Videla gobernó con mano dura la nación, y a punto estuvo de provocar una guerra con su país vecino Chile, por la soberanía de unas islas que fueron declaradas chilenas, la mediación de Juan Pablo II hizo posible frenar el ataque argentino. Videla y su gobierno jamás estuvieron de acuerdo con esta decisión.

Sin embargo, las tensiones internas  crecientes en el interior argentino y el malestar económico llevaron a la deposición de Videla como presidente, siendo sustituido por Elduardo Viola, más partidario de una dictadura más suave pero que a su vez se vio inmerso en el conflicto de las Malvinas y tampoco consiguió levantar la economía del país.

Dos años después de la reposición de la democracia en Argentina, Videla fue declarado culpable de homicidio y desaparición de miles de argentinos, privaciones ilegales de la libertad, aplicación de tormentos, robos agravados, falsedad ideológica de documentos, usurpaciones, reducciones a servidumbre, extorsión, secuestros extorsivos, y un largo etcétera de delitos, se le sentenció a cadena perpetua. Cumplió cinco años de cárcel y en 1990 Carlos Ménem lo indultó. Volvió nuevamente a prisión aunque 38 días por robo de menores al ser considerados crímenes de lesa humanidad. Poco después fue reclamado por el Tribunal de Nuremberg por el asesinato de una joven alemana, su causa terminó sin sentencia. Fue reclamado nuevamente en Nuremberg.

En 2010 se declaró que el indulto que le había concedido Ménem no fue constitucional por lo que debía cumplir íntegramente la condena que le habían impuesto en 1985. En 2012 fue enviado al penal común de Marcos Paz dónde falleció en la madrugada del 17 de mayo. Tanta paz se lleve como descanso deja.

Entre sus perlas, que mantenía hasta el último momento, declaraba "Un terrorista no es sólo alguien con un revólver o una bomba, sino también aquel que propaga ideas contrarias a la civilización occidental y cristiana"

Día Mundial de la Voz

Tal día como hoy se celebra el día mundial de la voz, así lo estableció la Federación Internacional de Sociedades de Fonología, su fin era concienciar y sensibilizar a la población sobre la importancia de mantener la voz en condiciones óptimas para el desarrollo laboral y personal, entre otras cosas, y quizá haya sido una de esas casualidades, o quizá no tanto el escoger este 16 de octubre para ello. Tal día como hoy, hace cuarenta años se apagaba para siempre la mejor voz masculina que ha dado nunca España, Nino Bravo.

Luis Manuel Ferri Llopis, más conocido como Nino Bravo nos dejaba un 16 de abril de 1973, tras ser víctima de un accidente de circulación en la autovía que enlaza Valencia con Madrid, concretamente a la altura del pueblo de Villarrubio, cuándo alrededor de las diez de la mañana, su coche, un BMW recientemente comprado por el cantante, se salía en una curva bastante peligrosa en la época, antes de que arreglasen dicha autovía, dando varias vueltas de campana. Iba acompañado por su guitarrista y los componentes del Dúo Humo. Los heridos fueron trasladados en coches particulares al pueblo más cercano, Tarancón, a 13 kilómetros, siendo atendidos allí en el Hospital Santa Emilia de las Hermanas Mercedarias. Trasladarían acto seguido a Nino Bravo a Madrid, en el único ambulancia del que disponía la población, con dirección a Madrid, al Hospital Gregorio Marañón. Sin embargo, la voz de Nino Bravo se apagó a pocos kilómetros de entrar en la capital. Había grabado unos días atrás la única canción escrita por él, su título, irónicamente, Vivir.

Cada año en televisión nos recuerdan esta fecha, nos recuerdan las canciones con qué nos dejó el cantante, su tremenda voz, sus populosos éxitos, aquellas letras que él cantaba, cada año, hay alguna novedad musical, una entrevista a su viuda, a sus hijas, homenajes en Villarrubia y en el pueblo natal de Nino Bravo, conciertos, inauguración de calles, rotondas, monumentos. Era grande, muy grande.

Quizá, y sin saberlo, un año antes de fallecer publicaba una de sus canciones más emblemáticas, Un Beso y una Flor, que era una especie de premonición de despedida en forma de canción.

Dejaré mi tierra por ti,

dejaré mis campos y me iré,

lejos de aquí

cruzaré llorando el jardín

Al partir, un beso y una flor, un te quiero una caricia y un adiós

es ligero el equipaje, para tan largo viaje

las penas pesan en el corazón

más allá del mar habrá un lugar

dónde el sol cada mañana brille más

forjarán mi destino, las piedras del camino,

lo que nos es querido siempre queda atrás.

Gibraltar is mine!

Pocos minutos después de enterarnos de que una de las grandes divas españolas acababa de fallecer, y me refiero a Sara Montiel que tendrá sentido homenaje en este blog el viernes, nos llegaba la noticia de que fallecía otra grande, en esta ocasión de la política, y es que los ingleses, con tal de eclipsarnos se las ingenian para hacer que los suyos grandes mueran el mismo día que los nuestros, y ya nos ocurrió con Cervantes y Shakespeare, en esta ocasión Sara Montiel y la gran Margaret Tatcher.

 

Margaret Tatcher llevaba unos años padeciendo demencia senil, que fue, al parecer el principal motivo de la causa de su muerte, por una apoplejia, tras de si, el olvido de su memoria se había llevado los recuerdos de una de las mujeres que fue de las más importantes gobernantes del mundo, la conocida por todos como la Dama de Hierro. Margaret Hilda Tatcher nació en Lincolnshire en 1925, su padre regentaba dos tiendas de ultramarinos y educó a ella y a su hermana en la iglesia metodista. Margaret Roberts, que era su nombre de soltera estudió química, y estuvo unos años trabajando como tal, aunque su carrera política había comenzado, siendo candidata conservadora por el condado en el que ella vivía. Conoció a su marido, Denis Tatcher, un rico empresario divorciado que le costearía los estudios de derecho, licenciándose en derecho tributario. Poco después tuvo a sus hijos y se distanció un poco de la política. Sin embargo, su vuelta fue por todo lo alto, buscándose un puesto como parlamentaria en un lugar dónde el escaño estaba prácticamente asegurado por los conservadores. 

Durante los siguientes años se dedicó a la política interna, subsecretarías, cargos en el tesoro público británico, en miembros asesores del FMI, hasta que finalmente, en 1970 los conservadores ganan las elecciones y es nombrada ministra de educación y ciencia, destacando ya su carácter liberal reduciendo gastos en educación. Al perder su partido las elecciones siguientes, Tatcher se hizo con la secretaría general del mismo, siendo esos unos años en que la economía del Reino Unido comenzó a notar serias consecuencias de la crisis del petróleo, con un país con una cifra muy elevada de parados, y una economía estancada, Tatcher llegó al poder en 1979, al caer el gobierno laborista.

Fue la primera mujer en llegar al puesto de primer ministro inglés, y llevó su gobierno, con mano de hierro. Su fuerte oposición a los países del Telón de Acero le hicieron valer su nombre, la economía de Tatcher, que tantas y tantas preguntas tuvimos que responder en exámenes de economía dónde caía una vez sí y otra también, políticas económicas y sociales conservadoras, de ahorro de gasto público, reducciones en sanidad, educación, vivienda, e incluso empleo, consiguieron dar estabilidad en las cuentas de los ingleses, que mejoraron su situación con respecto a años atrás, unidas a subidas en los impuestos, e innumerables privatizaciones de empresas públicas, medidas también tomadas por su compañero el presidente de los Estados Unidos, Ronald Reagan, juntos, económica y política de la mano hicieron y deshicieron en todo el mundo. Las fuertes presiones internas en épocas de mucho movimiento social en Gran Bretaña fueron repelidas con dureza, las noticias sobre el Norte de Irlanda y el IRA eran otro de los asuntos que traían con más dolor de cabeza a la primer ministro. Sin embargo, lo que a los ingleses les dio mayor subida moral fue la Guerra de Las Malvinas. Ante una invasión de las Islas Malvinas por parte de Argentina, Margaret Tatcher no dudó en desplegar a las fuerzas armadas británicas, expulsando a los argentinos de las mismas. Ganaría con ello muchísimos puntos y esto, junto con la mejora de la economía mundial hizo que se mantuviese en el poder hasta 1990.

Sin embargo, en España, no nos engañemos, Tatcher jamás ha caído bien. En el recuerdo, las parodias de la época de una dama de hierro gritando "Gibraltar is mine". Efectivamente, los últimos conflictos entre España y el Reino Unido por el peñón de Gibraltar se dieron en la época de Tatcher, quizá algo recurrente tanto por los políticos españoles como ingleses para ganar votos, el cierre de la valla de Gibraltar, y los problemas con su aeropuerto eran la tónica de los años ochenta. Pese a los vanos intentos españoles por pedir la soberanía del peñón, Tatcher siempre fue rotunda. Hoy por hoy, el tema es meramente anecdótico y ya nadie se lo cuestiona.

Tatcher se fue por las presiones internas dentro del propio partido conservador, el desgaste político, la sombra de nuevas crisis económicas, y un John Major que la venció en las elecciones internas del partido, unidas a las dimisiones de varios miembros de su gobierno, hicieron que Tatcher diese su último discurso en la cámara inglesa y saliese de Downing Street entre lágrimas, no tanto por abandonar el cargo de primer ministra, si no más bien por sentirse vendida por sus propios compañeros que no hacía muchos años atrás le decían a todo que sí.

Una corona

Es la primera vez que me ocurre, y creo que a mis compañeros de trabajo también y mira tú que ellos tienen ya una edad, considerando yo la mía, y sabiendo que soy el más joven y que la distancia entre yo y el siguiente es bastante grande. Pues es la primera vez que nos ocurre que nos fallezca un jefe y compañero.

 

Si es que dónde trabajamos estamos que no levantamos cabeza, no lo digo ya por estas cuestiones de los recortes, que, ante un fallecimiento son auténticas nimiedades, pero llevamos una racha de tres segundos jefes que se nos van, por unas causas u otras, yo creo que en el despacho de al lado hay alguna especie de maldición. Pero no quería centrar yo el post de hoy en esa supuesta maldición, cosa que sería más bien investigable por Iker Jiménez. Yo creo que es justo hacer un sentido homenaje a ese compañero que se ha ido tal y como ha venido, sin hacer mucho ruido, pero dejando entre los compañeros un pequeño hueco en el corazón.

 

Llegó a finales de abril, un señor mayor, con cara de cansado y problemas respiratorios, que fueron los que ayer lo llevaron a la tumba. Entró con muchas ganas de trabajar y de aprender, de volver a un trabajo que hacía muchísimos años que no ejercía. Yo, por los puestos en los que trabajo tenía muchísimo contacto con él, y cuándo no teníamos excesivo trabajo, no era de extrañar su visita, en busca de un poco de charla, charla que podía abarcar desde la situación política, cosa que, por su cargo y su edad conocía bastante bien, o bien asuntos personales. Le encantaba tirarme de la lengua, y yo en ocasiones hacía que no le escuchaba bien, para continuar con mi trabajo. Encontré en él, cuando la mayoría de compañeros estaban de vacaciones, un compañero perfecto para ir a las manifestaciones que los funcionarios hacíamos. ¡Un jefe pancartero! Y claro que me contó sus historias cuándo corría delante de los grises, aunque me admitió que también, la policía ahora estaba pegando con mucha más saña que antes. Tan pancartero era que me incitaba a que fuese a las manifestaciones. Poco estuvimos con él, seis o siete meses, y luego su salud empeoró por momentos, hasta su ingreso en el hospital y la fatídica noticia que ninguno nos esperábamos. Éramos consciente de su enfermedad crónica, de la posibilidad de que la baja lo apartase del trabajo pero jamás pensamos que lo apartase de esta forma, porque, por lo poco que lo he conocido, seguro que era de los que vendrían en ocasiones a hacer una visita.

 

Tras el impacto inicial de la noticia, los compañeros sugirieron que como compañeros que somos, deberíamos ponerle una corona de flores. Maldita idea. Yo, que soy el más pobre aquí ya les dije que un ramo bonito sale algo más barato que una corona y es incluso más bonito, para lo que todos considerábamos tirar el dinero pero una obligación con el que fue nuestro compañero. Pues hicimos una recaudación exprés, muy rápida, para pagar 260 euros por una mierda de corona, y así os lo digo. Pedazo negocio tienen montadas las floristerías y funerarias a costa de las coronas. No quiero parecer aquí un tacaño, pero yo la sensación de pena que me ha quedado por su pérdida es igual con o sin corona, y total, la familia ni se entera en momentos así, y más cuándo es una persona que conoce tanta gente y tendrá todo lleno de flores. Yo haría obligatorio el no aceptar duelo ni flores, pero eso es y algo personal.

En paz descanse.

PD.: Y si, que lo sepas, te has ido dejando pendiente una visita a esa Galicia que tanto te gustaba, y concretamente a mi pueblo.

Adiós a Emmanuelle

Haciendo referencia a la película de 1977, toca hoy un post obituario, pues con la reciente desaparición de Sylvia Kristel desaparece uno de los mitos eróticos de los años 70, no ya del destape para los españoles, aunque no española,  dónde sus películas eran vistas en la clandestinidad en Francia, si no un mito erótico mundial que creó escuela.

 

Nacida en 1952 en Holanda, pronto comenzó a trabajar como modelo, presentándose a Miss TV Europa en 1973, concurso que ganaría y le abriría las puertas del cine, con una película francesa subida de tono para la época, Emmanuelle. Todos recordamos aquella escena de Emmanuelle sentada en la silla de mimbre, enseñando los pechos mientras ve a cámara con gesto libidinoso, interpretado por Krystel y basado en una novela francesa de 1959. Emmanuelle narraba la historia de la mujer de un diplomático francés en Bangkok que viaja a ver a su recién marido, mientras, es iniciada en todo tipo de actividades sexuales y satisface los deseos de su marido. Todo muy erótico y que supuso un antes y un después en el cine X de la época, ahora sería considerada una película sin mayor importancia. El personaje de Emmanuelle fue interpretado a lo largo de muchas películas y secuelas televisivas por distintas actrices, pero la más conocida fue la de Kristel, la que le dió fama mundial.

 

Kristel participó en más de una película sobre ella, aunque basó su carrera cinematográfica en este personaje. De las veintiocho películas en las que actuó, al menos en trece de ellas interpretó a Emmanuelle.

 

Fallece víctima de un cáncer de garganta a los 60 años, una de las actrices más encasilladas de la historia, una actriz con una vida turbulenta, que ganó mucho dinero en su época pero que en lo personal no le fue nunca bien. Al igual que Emmanuelle, estuvo con hombres maduros, quizá para enfrentarse psicológicamente al abandono que sufrió por parte de su padre cuando era una adolescente, y sus relaciones con éstos no fue quizá lo más sano que cabría esperar. Sumida en una adicción al alcohol y a la cocaína malgastó muchos años de su vida, para la eternidad quedan los títulos de Emmanuelle, Emmanuelle la Antivirgen, Adiós Emmanuelle, Emmanuelle 7 entre otros.

 

 

Adiós, Don Santiago

Y con él se nos va una parte muy importante de la izquierda española de gran parte del siglo XX. ¿Quién nos lo iba a decir, verdad, Don Santiago?

Nacido en Gijón, en el seno de una familia obrera que traslada su residencia a Madrid al ser nombrado su padre como dirigente socialista nacional. Comienza sus estudios en un colegio del barrio obrero de Cuatro Caminos, no terminando el Bachillerato por falta de dinero para los derechos a examen. Comienza a militar desde muy joven en distintos movimientos socialistas, especialmente en las Juventudes Socialistas de España y en la UGT, comienza a colaborar como periodista en El Socialista. Se proclama la república y comienza su periplo más revolucionario. Finalmente se afilia al Partido Comunista de España ya comenzada la Guerra Civil Española.

Y aquí comienza su historia, y nuestra historia a lo largo del siglo, su participación en la Junta de Defensa de Madrid y los fusilamientos de Paracuellos del Jarama en la Guerra Civil, y su exilio final a París, dónde vive con su familia y una identidad falsa. Aquí comienzan sus movimientos dentro del Partido Comunista, sus visitas a los grandes líderes de la izquierda, y su ascenso a la secretaría general del PCE en 1960, sustituyendo a la también histórica, Dolores Ibárruri. El PCE fue, durante el franquismo, la principal fuerza de oposición al régimen franquista, desde el uso de guerrillas hasta la participación en los sindicatos verticales.

No fue sin embargo, hasta la llegada de la democracia, tras la muerte de Franco, cuando Santiago Carrillo se gana la fama de ser uno de los grandes políticos del S.XX. Su participación en la transición española fue determinante para que hoy España tenga la democracia que tiene. Sus entrevistas secretas con el entonces presidente Suárez para la legalización del PCE, renunciando a la república, sus incursiones en el país con documentación falsa y una peluca, y finalmente, la legalización del partido que llegaría en 1977. En esta nueva etapa, con el partido ya asentado en España, demostraría no ser el cruel y despiadado líder político que el franquismo había señalado, un señor con la cabeza muy bien amueblada, que se encontró con que los españoles querían la vuelta del Partido Comunista, y sin embargo, recelaban del mismo. Así, los resultados electorales no dejaban lugar a dudas, y tras las debacles de 1979 y 1982, decide dimitir como Secretario General del PCE, dando paso a Gerardo Iglesias. En 1985, se decide la expulsión del PCE de Carrillo, y el partido comunista jamás volvería a ser lo que fue.

Fumador empedernido, no dejó de fumar hasta el final y no se lo llevó un cáncer de pulmón, se lo llevó una plácida siesta, horas después de comentar, con los suyos la dimisión de Esperanza Aguirre, y es que a los 97 años, su cabeza funcionaba a pleno rendimiento, sin la más mínima laguna. Político incansable, cuando le llegó el retiro, tuvo la ocurrente idea de hacerse ver escribiendo artículos de opinión, libros y participar en tertulias radiofónicas, y así es como llegó a nosotros, dándonos su siempre acertada visión política de la vida, claro, desde el punto de vista de un socialista, y esto, los militantes jóvenes es algo que debemos agradecer.

Ahora, meses después de que falleciese su gran rival político, Manuel Fraga, dicen que ambos, uno como dirigente comunista y el otro como ministro de Franco, serán juzgados en el juicio final, claro que, Carrillo no creía en Dios y pensaba que mientras uno vive hace cosas, pero una vez te mueres, desapareces y la gente te olvida. A ver en qué queda la cosa.

Hasta siempre, ¡camarada!

Se nos va la pinza informática

Se ha muerto Steve Jobs, uno de los creadores del imperio Apple y que ha sido portada en todos los medios de comunicación habidos y por haber como si falleciese un jefe de estado y al que le han dado más pompa que a la mismísima desaparición de El Blog que Thiago, es el momento en que aprendemos que Jobs, que no dejaba de ser un empresario que venía con toda una serie de valores detrás de si, un buen hacer y todo lo demás que se presupone a las personas que desaparecen, velas y flores por doquier, hasta en España. ¿Pero estamos locos o que? Que ni he visto tal manifestación de dolor ni con la desaparición de Lola Flores, que era no una Lola cualquiera, era la Lola de España. ¿Y cuándo muera Carrillo le van a hacer el mismo caso? Son personajes totalmente distintos. ¿Y cuándo lo haga Amancio Ortega también?

El caso es que nadie hablará de Jobs en unos años, después de que repartan sus acciones y demás, que ese es el problema de los empresarios que mueren. Ocurrió con Lara en el Grupo Planeta, y también con Jesús de Polanco. ¿Alguien se acuerda de él? ¿Se acuerdan en El País ahora que su política ha cambiado de rumbo y se animan a criticar a un gobierno socialista? Pero esto es irme un poco del tema de hoy, que pretendía enlazar el fallecimiento de Jobs, de Apple con esa aplicación para saber si tu hijo es homosexual, la aplicación de Google en este caso, otro gigante de lo efímero que es el mundo de internet donde todo tiene fecha de caducidad. ¿Es mi hijo gay? Era una aplicación para Android que se ofertaba desde Google pues precisamente para conocer si tu hijo cojeaba un poco, basándose en preguntas tan manidas como "¿es tu hijo fan de divas del pop? ¿Ha dejado tu hijo de hablar de ciertos temas contigo? ¿A tu hijo le gusta el fútbol?". Si, lo que podría haber sido un test de la SuperPop para saber si tu chico es un hombretón o un mariposón, por la seriedad que aporta el mismo. Prefiero no imaginar las respuestas que seguramente sean tan ingeniosas como la mismísima aplicación, de 11-20 puntos en respuestas tipo B, "su hijo tiene pérdidas de aceite irreparables", de 0 a 10 respuestas tipo B "su hijo es apto para jugar en la liga de béisbol" y de 20-31 respuestas tipo B, "lo más probable que su hijo se encuentre ahora mismo en cualquier local de mala muerte encima de un sling con 5 senegaleses dándole por culo, vigílelo más de cerca".

Pero la noticia en si misma no es la aplicación, que ya no es el primer post que leo sobre la misma de hace unos días. Ahora Google la ha retirado, admitiendo que vulnera algunas normas de mercado de la propia empresa. A buenas horas, aunque, más vale tarde que nunca. ¿Qué les ha hecho tomar estas medidas? Pues que muchos colectivos de ciudadanos han protestado por la aplicación. Entre ellos, asociaciones de lesbianas por verse, he aquí una de mis sorpresas, discriminadas por la aplicación al contemplar solamente la homosexualidad masculina. Lo que hay que leer.... Y en segundo lugar, porque tal aplicación no ha sido más que "una broma" de un escritor para promocionar su última novela sobre una familia que se entera de que su hijo es homosexual. Y es que los escritores, a la hora de vender ya no saben bien que hacer, pero te las dan con queso sin que te enteres, visto lo visto, y te dan por culo también, sin que te des cuenta. Cómo está el mundo de la informática, y algunos catetos provincianos, mientras, sin Iphone y sin posibilidad de instalar Apps, que mal repartido está el mundo, chuchis.

Bicos Ricos

El Campanero

Hace unos días fue festivo en mi pueblo, y además el cumpleaños de mi madre, momento que aproveché para felicitarla, y conociendo su ateismo, porque ella es de los que niegan la existencia de Dios y solo pisa la iglesia para, como no, celebraciones familiares y por cumplir; le pregunté si iría a la misa y a la procesión que organizan ese día. Tic tac tic tac. Esperaba su contestación más o menos graciosa, y me respondió, "a misa ni de loca, ya lo sabes, a la procesión, no lo sé, quizá como homenaje a Manolito, el campanero, que murió este año". Enseguida le pregunté cuando había sido y me dijo que hacía cosa de mes y medio.

Manolito el campanero era un señor mayor, obeso y con pocas luces que había dedicado su vida por entero a su mujer, su madre y a la sacristía de la parroquia del centro de mi pueblo. Manolito no aparentaba ni mucho menos los años que tenía, su cara rechoncha hacía que apenas tuviese una sola arruga, y pese a estar ya medio calvo tampoco tenía unas canas excesivas. Siempre con unos anchos pantalones acudía todas las mañanas a la iglesia a preparar todo. Cada vez que había una misa, Manolito subía al campanario, tocaba las campanas avisando a los fieles de las distintas misas que habían, tocaba los funerales que daba gusto escucharle si es que se puede utilizar esa expresión cuando en 15 minutos va a haber un funeral. Tenía preparados los atuendos del párroco en el gran cajón de la sacristía, debidamente ordenados y púlcramente limpios con el orden por el que el cura debía cogerlos para vestirse. El interior de la iglesia era para él como la habitación de un ciego, se movía por ella conociendo cada uno de sus rincones. No hacía labor ninguna de limpieza, custodiaba los petos o huchas donde los fieles dejaban las limosnas y lo hacía con muchísimo celo, viendo de reojo cada vez que los abría para recaudar los fondos. Se encargaba de dejar todo preparado para la eucaristía, los paños para limpiar, colocar el mantel sobre el altar, los cálices, las patenas, y demás enseres, así como el incensario que después de cada misa recogía con el mismo esmero con el que lo había colocado. Ese era Manolito, al que le gustaban los niños pero siempre de lejos, no le gustaba que estuviesen revoloteando por sus cosas, se podría decir que disfrutaba con su presencia pero sin mezclarse con ellos, siempre abroncándonos, y más si éramos monaguillos con ansias de robar el vino dulce.

Manolito, además de su iglesia, su madre y su esposa, las dos últimas fallecidas ya y la primera en decadencia, tenía otra pasión, la celebración del día de una santa oriunda del pueblo, allá por el siglo II d.c., siendo él por decisión propia y por devoción el que se encargaba de recaudar los fondos necesarios para que dicha tradición no se perdiese, anteriormente celebrándose una pequeña romería, los últimos años, desde donde yo tengo ya uso de razón, encargaba los fuegos artificiales para ese día, traía a varias bandas para que actuasen y se encargaba de que en la procesión, la más multitudinaria del pueblo custodiase a la santa siempre la Banda de la Brilat de Pontevedra, que hacían retumbar el pueblo con sus tambores. Yo no sé como ha sido este año esa fiesta, si ha recibido alguna ayuda por parte del ayuntamiento, o si alguien ha recogido su testigo. Tampoco sé si habrá alguien ahora que toque las campanas, o alguien que le prepare las cosas al sacerdote antes de oficiar.

Desde luego era un personaje en toda regla de mi pueblo y yo como homenaje también, no quería más que hacer un post para darlo a conocer porque lo que más me ha asombrado, es que no tenía ningún salario por parte de la iglesia y hacía todas estas cosas por devoción. Hoy en mi pueblo, realmente ya no sé por quién doblan las campanas ni si estas doblan.