El mundo se mueve

No era mi intención hablar hoy sobre ese terremoto en Japón, de 8,9 grados en la escala Richter, que al parecer ha movido en 17 centímetros el eje de la tierra, tumbándolo si cabe un poco más para que luego tengamos unas temperaturas más locas en los veranos y los inviernos, ni de la central de Fukushima, que ha visto a causa del temblor y el posterior tsunami como gran parte de sus reactores se han ido al garete con la posterior preocupación mundial sobre la energía nuclear y viendo como ahora, todo el mundo es experto en fisiones y fusiones nucleares.

Tampoco pretendía hacer un post sobre la entrevista de Ana Pastor a Ahmadineyad con el velo cayéndosele y mostrando su preciosa melena a todos los que pudimos disfrutar una vez más de una entrevista de esta chica que a la hora de preguntar no se corta un pelo, nunca mejor dicho.

Al hablar de este mundo que se mueve, no pretendía hacer mención de las esculturas que han ido cambiando a lo largo y ancho de la capital, según leía hoy en el 20minutos, ni la Mariblanca, ni la estatua de Argüelles, ni la de Colón apuntando con su dedito hacia quien sabe donde, ni de Isabel II, que la descubrí o mejor dicho, redescubrí el pasado viernes en la plaza de Ópera.

Ni pensaba hablar de que Nadal no haya ganado la final ante Djokovic, que a fin de cuentas, era una de las posibilidades, o que en la liga hayan habido movimientos, más en los banquillos que otra cosa, que lo que es la clasificación sigue igual desde hace unos meses, con el actual campeón todavía en lo alto de la clasificación. Efectivamente, donde no se ha movido el mundo ha sido en el resultado entre el Real Madrid y el Atlético de Madrid, que sigue siendo victoria madridista en las quinielas de cualquier avispado, y no tan avispado.

Ni pretendía hablar de los posibles cambios en el eje político no solo español, si no mundial con ese anuncio de que Zapatero, probablemente no se presentará a las elecciones legislativas de 2012 como candidato, para alivio de muchos, y seguramente, para bien de su partido. Tampoco es que me haya parecido el tema del fin de semana.

La noticia más significativa del fin de semana, y que yo apenas he seguido por dedicarme más a otros menesteres ha sido el ataque "aliado" a Libia. No tanto el ataque en si mismo, para hacer respetar la Resolución de la ONU por la cual se establecía en cielo libio una zona de exclusión aérea, además de ser un ataque por defender los derechos humanos en un país lleno de petroleo y capitaneado por Gadafi, otrora máximo representante del mal, otrora un líder de un país petrolífero, nuevo amigo de los grandes países, y ahora, nuevamente, el mayor representante del mal mundial, si no por las posiciones de algunos paises, y la respuesta de Gadafi como gato panza arriba. Eso si, España se ha lanzado a un ataque, que yo no entiendo muy bien, porque siempre se puede colaborar, como ha hecho Italia (otrora amigo inseparable de Gadafi, al que jamás de los jamases iba a atacar) que se ha currado una excepción para cumplir su papel en la OTAN y en su tratado con Libia, solo ponen las bases aéreas. Inglaterra nuevamente se mete en todos los embolados, como Estados Unidos, los primeros porque ellos lo valen, pero los segundos, con reticencias, reticencias probablemente que vienen de esa imagen que saben tienen los estadounidenses de estar metidos en todas las salsas, ejerciendo un papel de gran hegemón que desde hace unos años no tienen. Con un Sarkozy entregado totalemente a la causa aliada, no sabemos si por hacer ocultar esos pequeños secretitos que Gadafi conoce de la financiación de sus campañas electorales. Y con las negativas de Alemania y China a dicho ataque.

Así se ha movido el mundo en apenas unos días, y yo, como diría no sé bien si Groucho Marx, Chaplin en alguna de sus películas mudas, Mafalda o Pablo Moro en una canción suya, ¡Que paren el mundo, que yo me bajo!

Premio a la amistad

Fran Frannao, de "El Blog de las Ideas Fugitivas" tiene a bien concederme el premio "A la Amistad", un premio consistente en un cuadro sobre la amistad y en nada más y nada menos que un blogamigo, que se dice muy pronto.

Premio a la amistad, concedido por Fran Frannao

El premio "A la Amistad" no tiene mucha ciencia que digamos, viene sin reglas ni nada, así que, lo aceptamos, alegres y poco más podemos hacer por estirar el post, además de lucirlo, tanto en el lateral del blog como en este post de hoy, que como era de esperar, se publica en fin de semana, en esos días que a los blogueros les apetece menos pasarse por los blogs y que uno decide no esmerarse de más en hacer un post bien sea politico, o sobre mi vida privada, ni mucho menos crear un relato sobre algo. Relleno que lo llamo yo, con la sinceridad que me caracteriza.

Fran Frannao es un bloguero que vive por esas tierras que visitaré aproximadamente en un mes, para quitarme la espinita del sur, entre sus ideas fugadas nos recueda, de vez en cuando sus poemas de hace siete años, que hay que echarle valor y escribir cosas tan profundas siendo tan joven. Frannao nos deleita además con unas cabeceras estacionales, y nos relata, muy a cuenta gotas su vida con su Apichú y sus aventuras y desventuras universitarias. Yo a este chico lo veo centradito, que no nos hace más que estudiar su psicología, y luego, como cada cuatrimestre, recordando mis años universitarios, me desplaza a esa inquietud por sus notas. Si no lo conoceis, ya sabeis, a hacerle una visita que es muy buen chico y, tiene todavía esa suerte de poder engominarse el pelo, otros hemos cerrado ya nuestro último bote de gomina. Chuchi, muchas gracias por el premio, que adornará esta galería 2011 que tan vacía tengo.

Voy a compartir el premio, al igual que él, con cinco personas, aunque repito, el premio venía sin normas:

Z, el rey fauno, no por nada especial, por ser uno de los blogueros que conozco en persona.

Elmo, el bloguero con el que me he tomado unas cervezas y he visto algunos partidos, y quien mejor para hacer esas cosas que un amigo, o mejor dicho, blogamigo.

Parmenio, por ser otro bloguero que conozco en persona y que lleva unos días desaparecido, espero que por cuestiones de trabajo.

Christian, yo utilizando tácticas sibilinas conseguiré demostrarle que de petarda no tengo nada, en tal caso bicha, y que su senegalés... su senegalés... ya está bien de senegalés, jajaja.

Juancito, si se trata de amistad, él es el rey contándonos sus desventuras amorosas y sobre sus amistades.

En el nombre del padre, y del hijo

Fran llevaba un par de días nervioso, volvería a ver a su padre, Paco, después de seis meses de ausencia, y lo que era mejor, seguramente le traería algo, no lo dudaba, así ocurría un par de veces al año, a lo que había que sumar el día de reyes y su cumpleaños. Eran otros tiempos, y cualquier cosa que le trajese su padre sería una ocasión perfecta para presumir delante de sus amigos. Paco era marinero, y disfrutaba de su familia un mes y se ausentaba seis, recorría medio planeta para llegar al caladero del estrecho de Magallanes, pensaba en su familia en todo momento, con su trabajo podría pagarle a sus hijos, Fran y Roberto unos estudios el día de mañana, y no les faltaba de nada, vivían bien con su sueldo, y lo que más le gustaba era el día que regresaba de alta mar, con regalos para sus chicos y el inmenso abrazo que estos le daban. Traía esta vez en su petate una consola que había comprado para el pequeño en Canarias, y que haría la comunión nada más llegasen a tierra.

Fran iba aquella tarde de viernes al catecismo, cargado con un bocadillo de mortadela y un platano, los llevaba en una bolsa plástica. Preparaba su primera comunión.  "En el nombre del padre, y del hijo y del espíritu santo" repitió aquella tarde al salir de casa mientras se persignaba. "Padre nuestro, que estás en los cielos, santificado sea tu nombre, venga a nosotros tu reino, hágase tu voluntad, en la tierra como en el cielo" Y continuó la retahíla de oraciones básicas que solía preguntar siempre el Padre Javier a los chicos cada tarde, a la hora de la merienda.

Aunque era él más jovencito de los niños que hacían la catequesis, sabía que tenía que impresionar al Padre Javier para que le diese el visto bueno y le permitiese hacer la comunión el día de Corpus de aquel año, su madre, Marisa le insistía mucho en que no podía dejar pasar la ocasión, su padre estaría unos días de vacaciones en casa, y debían dejar zanjado el tema de la comunión antes de que pasase dicho mes, por ello le había azuzado sugiriéndole que pensase en aquellos grandes regalos que los amigos y familiares hacían a los niños cuando celebraban la primera comunión, eso si, al Padre Javier no le debía decir nada de esto, al padre Javier tenía que convencerle sabiéndose las oraciones y respondiendo a las preguntas de aquel estropeado catecismo que había heredado de su hermano mayor.

 

Así llego Fran a la catequesis, muy ilusionado, ante la que sería la gran prueba, que le daría el permiso para hacer la comunión y ponerse el traje aquel de marinerito con la cuerda aquella dorada que le habían hecho probar en Novedades Celín, la tienda de ropa más conocida del pueblo. El padre Javier, sonriente, dio una pequeña charla a los chicos antes de hacerles la prueba, mientras les daba alguna que otra colleja, o les acariciaba el pelo. Le llegó el turno a Fran, y a este, le preguntó que le contase lo que él sabía de San José. Fran, tartamudeó inicialmente pues poco o nada se había parado a pensar en San José, ese santo al que la Iglesia ha maltratado tanto. "San José, Saaaaaan Jooooo-seeeeeeé era un judío, creo ¿no?" Se paró un rato a pensar que diría, mientras se le ponía la cara roja como un tomate ante aquella pregunta trampa. Se armó de valor y contestó finalmente "San José, era un judio, que según mi madre era un santo... santo, que se casó con María, ¡la virgen!, y vaya si era santo, que su hijo decía ser hijo de Dios, pues, supongo yo que San José no era su padre, y digo yo que no lo sería, que si voy yo por ahí contando que soy hijo del panadero, y no de Paco Jiménez, cuando venga Paco Jiménez del mar, primero me cruza la cara, y encima me quedo sin mi regalo, y por si fuera poco, me castiga sin hacer la primera comunión, y me quedo sin mis regalos de comunión también. Así que San José, se llevó a Jesús a Egipto en una burra, para que no hubiesen habladurías en Belén, donde montó una carpintería, lo que no sé es si Jesús hizo también la comunión o no, pero seguro que se quedó sin regalo". El padre Javier tenía los ojos como se le ponían al ver aquellas películas de tres rombos que ponían en la televisión los viernes de madrugada, fuera de sus órbitas. Enfadado exclamó: "Yo lo único que sé, señorito Francisco, es que este año usted todavía no hará su primera comunión, primero conozca quien era San José, y después dígale a su madre que venga a verme, que ya hablaremos de su próxima prueba. Por el momento, este año se queda sin regalos".

 

Fran no hizo la comunión aquel Corpus. Su padre llegó a los dos días y le regaló la consola de videojuegos. Cuando se vieron, el padre le dió un gran abrazo y sonriendo le dijo "así que..., del panadero".

 

Sirva de homenaje para aquellos padres, que siéndolo o no, tratan a sus hijos como tales y se desviven por ellos, y sirva también para aquellos padres que, pasándose fuera gran parte de su vida se han perdido disfrutar como crecen sus hijos, o los del panadero.

FNF Nº 60

Mis excéntricos gustos ochenteros me han llevado hoy a la investigación de un grupo que me gustaba a finales de aquella década, los Fine Young Cannibals, una formación británica que en su primer álbum allá por 1985 destacó con dos sencillos, "Johnny Come Home" y esta adaptación del clásico de Elvis Presley "Suspicious Mind". Cuatro años más tarde sacarían el álbum que los llevaría a la cima del éxito con temas tan conocidos como el "Good Things" o el "She Drives me Crazy", un éxito fugaz que no volverían a alcanzar jamás, hasta su separación en 1992. Años después, descubrimos que su vocalista Roland Gift, decidió dedicarse años después al mundo de la interpretación.

He decidido escoger este tema, y dejar otro de los ya mencionados antes, y que me gustan mucho más para otra semana. El caso es que he escuchado hace unos días en mi pueblo, en un local muy ochentero y petardo un tema de este grupo y vinieron a mi mente imágenes de aquellos finales de los ochenta. Sin embargo, estos últimos días, y no sé por qué, en varias ocasiones he escuchado también el tema de Suspicious Minds, bien sea en versión Elvis, Fine Young Cannibals o hasta Robbie Williams. Ese mismo fin de semana en mi pueblo, el sábado por la noche decidimos un grupo de amigos ir a un karaoke, a rememorar tiempos en los que nos pasábamos las noches cantando, dos chicos de otro grupo eligieron este Suspicious Minds, la mejor interpretación que haya escuchado yo nunca. Y cuando una canción, por haches o por bes te persigue de tal forma, lo mejor es no escurrir el bulto.

Esta semana le voy a dedicar el post a un bloguero que se ha ido pero no se ha ido, que ha cerrado su blog, como yo mi armario, pero que sigue por ahí, visitándonos de vez en cuando. No me preguntéis por qué he elegido este tema en concreto para él, pues su letra habla de la desconfianza en pareja, ni yo desconfío de él, ni somos pareja, y aunque hace ya un tiempo que no tengo charlas más íntimas con él, no sé si tendrá o no pareja, o ciberpareja, o lo que sea, ni por la etapa de su vida que ha pasado. Estoy descolgado, y tampoco es bueno que entre blogueros haya ningún tipo de suspicacia, o mentes suspicaces, como reza el tema de hoy.

Bicos Ricos

P.D.: Se me olvidaba comentar algo importante no, importantísimo de este tema. De fondo, haciendo los coros se puede apreciar la colaboración del genial Jimmy Sommerville, vocalista del también mítico grupo de los ochenta "The Communards".

Nos vemos, tio!!

Creo que en mi persecución a Guillermo no habrá tregua y no dejaré escapar a mi vecino del quinto patio interior, está demasiado bueno como para dejarlo ir sin darle un repaso, he dicho.

Comenzaré esto con una mímesis, o mimesis, que para los que no lo sepan es una imitación del modo de hablar, gestos y ademanes de una persona. Si mi Guillerme vive por y para su gimnasio, o el deporte en general, que tantos datos no tengo, yo haré lo mismo que él. No lo haré, ya lo he empezado a hacer. Estando yo en mi balcón, volví a ver a Guillermo en una esquina de la calle, charlando con su amigo, el que supongo es su amigo de gimnasio, y aunque mi intención no era la de cotillear, si no buscar un buen ángulo para hacerle un robado en condiciones mientras lucía ese chandal con su sudadera de capucha gris, terminé por escuchar como decía a su amigo "nos vemos, tío". Anotada la frase.

Aunque tengo pendiente terminar aquellos posts que tenía de mi amigo Darío, que ni me recordais que la historia está sin terminar, tengo que decir que con él acostumbro a ir a correr por Madrid y es que yo por mi Darío, casi mato, pero por ver sus piernas con ese pantaloncillo corto de atleta hago lo que haga falta. Así, me he comprado unas mallas para ir a correr, ahí es nada, para salir con el frío a lucir paquete, que otra cosa no, pero las mallas llaman la atención, y lo he comprobado yendo a correr, que la gente no quita el ojo de la entrepierna. Hombre, a lo mejor no es la malla, y es lo que se intuye que hay dentro, que como sabeis, no es poco, y si no lo sabíais, lo intuís, como los transeuntes madrileños.

Así, en vista de que los días comienzan a ser más largos, y que mi Darío se aburre un montón cuando se pasa temporadas en la capital sin trabajar, hemos decidido retomar nuestro gusto por el deporte (que quien me lea se pensará que soy como Fermín Cacho) y a eso de nuestros minutos corriendo, con flexiones y abominables incluidas, que tanta falta me hacen.

Nuestra primera cita no podía empezar con mejor pie, justo al salir de casa, mientras intentaba abrir el portal aparece por allí Guillermo buscando sus llaves, cargado con dos mochilas, y yo estrenando mallas, a riesgo de sufrir cualquier percance con una erección indeseada. Un saludo de buenas tardes y ahí comienza Pimpf a hacerse el interesante, calentamiento, pero deportivo, no vayais a pensar mal. Darío me esperaba para ese recorrido que hacemos por el Templo de Debod y el Parque del Oeste, con su pantalón corto, llamando la atención de todo el mundo con su cuerpazo. Le aparecí a la hora convenida, eso si, cansadísimo solo de haber calentado. Hicimos parte de nuestro recorrido, y comenzó a llover. Mi falta de práctica en los últimos meses, la lluvia, las consecuencias de mis hábitos de "jumeteo jediondo", un retortijón que me traía por mal camino, y finalmente una granizada que cayó, hicieron que desistieramos de nuestro primer intento. Eso si, empapados. Decidimos quedar para el próximo lunes, si fuese posible, en mi despedida, comencé por imitar a mi Guillermo:

- Nos vemos, tio!! - dándole un toquecillo en la espalda.

- ¿tío?, ¿de dónde has sacado eso?- me respondió Darío.

- Lo de Madrid, que se me pega, y suerte que no te llamo tronco- por no darle más explicaciones.

Para que luego digais que no hago yo todo lo que está en mi mano para luchar contra mi propio mondongo, a mi el deporte, me transforma, me llena de vida e ilusión, y es más, de ilusiones, ya he pensado crear un club del deporte, y como no, mi primera invitación será para Guillermo. Nos vemos, tíos.

La Cabecera de la Quincena (IV)

Ahora que comienza la segunda quincena de marzo, e imbuidos por ese espíritu de la primavera que está ya a nuestras puertas, con el cambio horario a la vuelta de la esquina y las tardes soleadas con las temperaturas agradables.... Recomencemos el post.



PimpfBack Mountain



Ahora que comienza la segunda quincena de marzo, donde se supone que entra la primavera, aunque le está costando lo suyo, marcada la actualidad por el desastre humano y ecológico producido por el terremoto y posterior tsunami en Japón, en plena discusión sobre la seguridad de las centrales nucleares. Recién comenzada la cuaresma, y con el día del padre a punto de llegar. Pues a lo fácil me he ido yo con mi cabecera de esta quincena, la primavera, representada con ese brote, no sé bien si de almendro o si de cerezo, que es algo muy probable por ser la fotografía del Valle del Jerte, de donde salen tantas cerezas. Además del brote que sé que se os había pasado totalmente inadvertido, os habeis fijado en las letras verdes del título. Ahm, ¿que en eso tampoco os habíais fijado? Lo suponía. Por lo que he leído en algunos comentarios os habeis fijado en los dos maromos que lucen espalda en la cabecera, a lo Brokeback Mountain pero sin los gorros de vaqueros. Efectivamente, dos espaldas de nadador totalmente marcadas que bien podrían ser la mía y la de D., si no fuera porque no nos gusta salir en fotos para el público mayoritario, y en concreto a mi, no me gusta hablar de mi vida privada, cuanto menos enseñar mi apolínea espalda.

¿Qué no cuela? Vamos, nuestras espaldas no son así, lo reconozco, pero simbolizan esa idea, con la mirada puesta al infinito, con la nieve todavía de fondo en las montañas mientras disfrutamos de otra primavera juntos. El genial dibujo es de Michael Breyette, el polifacético artista estadounidense, que mismo te saca una fotografía, como te escribe un libro, o te hace un cuadro con los dos maromazos de esta quincena, aunque, para mi ha sido un gran descubrimiento en cuanto a pintura, al punto de no saber muy bien cuales de sus obras eran simples dibujos o cuales fotografías posterizadas. Un auténtico crack y que espero disfruteis lo que queda, hasta que llegue abril.

Del Vodevil a la Astracanada

Solo a mi D. se le podría haber ocurrido buscar algo diferente para hacer en Valencia, y así fue como encontró el concierto de Fangoria, organizado por Cadena 100, previo a un concurso para sacar nuevos talentos en el mundillo pop. A las once de la noche comenzó el concierto al aire libre, en los Viveros de Valencia, en una noche que amenazaba con llover en cualquier momento y con un público más bien poco entregado.

En este concierto se presenta o más bien representa "El Paso Transcendental del Vodevil al Astracanato: Antología de canciones de ayer y hoy", una recopilación de sus grandes éxitos desde la etapa de Alaska y Los Pegamoides o Alaska y Dinarama, pasando por los inicios de Fangoria sin más pena ni gloria a sus grandes éxitos. El escenario te daba una idea de por donde irían los tiros, una escalinata iluminada y una voz en off presentando un espectáculo de revista, donde la gran Olvido aparece cantando aquello de Miro la vida pasar, ataviada con unos plumones muy de diva, o de gallina diva y enseguida te sumerge ya en temas de los ochenta, en lo que ellos llaman la Astracanada, repasan desde el ¿Cómo pudiste hacerme esto a mi? al Rey del Glam, pasando por El Bote de Colón o Bailando, o las esperadas por mi Quiero ser Santa con un pequeño guiño a Pocket Face de Lady Gaga o Mi novio es un zombi, el Descongélate o La Funcionaria Asesina y alguna que se me quede en el tintero.

Aprovechó Olvido el momento para cambiar su ropa, mientras el espectáculo retomaría ahora la parte de Vodevil, ya más de la época Fangoria. Mientras tanto uno de los platos fuertes, la actuación de Susana Reche, insinuante como siempre y con su cuerpazo haciendo babear a los escasos heteros y bisexuales, y a las lestianas que había entre el público, mientras el público más gay aprovechaba el momento para utilizar el teléfono móvil. ¿A qué es paradójico? Reche se movía tal cual Salma Hayek en Abierto hasta el Amanecer, y volvió otra vez la troupe de Fangoria. Una chica con la guitarra eléctrica, Nacho Canut al teclado, pero siempre en su tono discreto, como si no estuviese por allí, o como si el concierto no fuese con él, dos bailarines, buenos cuerpos, que en ocasiones se reían entre ellos, y una bailarina de piernas potentes y que sacaba a Alaska como dos cabezas, traída de Buenos Aires. Aunque a mi D. y a mi, lo que más nos impresíonó fue el hombretón que tenían para hacer los coros y acompañamientos de voz de Fangoria, Rafa Spunky, un chico alto, osezno, con unas manos impresionantes y un cuerpo, que pedazo hombre, y mejor no sigo, que luego Me dice que soy más maricón de lo que parezco. Aquí os dejo un poco del corista en un video que he encontrado en el youtube de escasa calidad:

La parte del Vodevil era a la que yo más temía, porque no ser un fans de Fangoria te hace ir un poco temeroso de lo que vas a encontrar. Otra sucesión de grandes éxitos, todos conocidos, el tema que yo no había escuchado antes, me lo había cantado D. en alguna ocasión, e incluso muchas de las letras me salían. Así, desde El Cementerio de mis Sueños, el Criticar por Criticar, La Pequeña Edad de Hielo, Hombres, No sé qué me das, o el Retorciendo Palabras entre otras. Y llegó por fin aquello que muchos estábamos esperando desde hacía rato, las últimas canciones, Absolutamente, aunque para nuestra desgracia, sin Sarita Montiel, y sus dos temas quizá más conocidos y emblemáticos, A Quién le Importa y finalmente el Ni tú ni nadie. Con esto casi terminó el concierto, dejando para los bises ¿o bisex? El Eternamente Inocente y un par de canciones más, solo que nosotros hasta ahí ya no nos quedamos, que teníamos algo de prisa y ya había estado bien con esas casi dos horas de concierto, entre unas cosas y otras.

El resumen, pues que un buen concierto, por aquello de conocer casi todos los temas, pese a mis miedos iniciales, el sonido regular, nada impresionante, y la puesta en escena sencilla, si no fuese por la actuación de Susana Reche, pero lo mejor, sin lugar a dudas, aparte de Spunky, fue lo de disfrutar mi primer concierto eminentemente gayer de moka. Y la anécdota, la pija que tenía detrás, que se molestó porque le tapaba las vistas y según palabras textuales de ella "es que menudo morro, llevo desde las ocho y media aquí y os poneis delante, a ver si os podeis correr un poco para allí" y mi contestación, casi de funcionario asesino "Perdona, ¿tu entrada está numerada?".

Bicos Ricos

De Petardos y Petardas

Anunciaba el viernes que me iba fuera este fin de semana, a esa ciudad mediterránea con mar donde vive o vivía Billy Sive que ya cantaba Alfredo Kraus "Valencia es la tierra de las flores, de la luz y del amor... " y continuaba la rima "El Turia de plata, el cielo turquesa, el sol valenciano, van diciendo amor", y así fue, exceptuando aquello del sol, al que le costó salir, y es que no sé que pasa, pero en todas las ocasiones que he ido a Valencia ha llovido, para que luego hablen de Galicia.

Allí partimos el viernes por la tarde D., su ex compañero de piso J. y el que aquí suscribe para hospedarnos o más bien ocupar la casa de La Buscona y tras un agotador viaje comenzamos el fin de semana saliendo un poco, bajo la lluvia, y calados, una primera toma de contacto esperando lo que sería al próximo día nuestra primera "mascletá". Quede claro que para los que no somos valencianos, esto de la pólvora, las tracas y petardos en general nos suena un poco a chino, y donde ellos ven una pasión que te inunda el corazón, los de fuera vemos un dinero mal gastado, y mucho muchísimo ruido. Aún así fuimos convencidos de inundar nuestro corazón con ese sentimiento. "No nos entendeis, no sois valencianos" era la frase que más nos repetían, y es que no paran de tirar petardos por doquier. La mascletá, en si, está bien, sin llegar a subirnos esa sensación por las piernas para arriba pudimos entenderlos un poco, que tampoco está mal. La mascletá consiste en tirar una serie de disparos pirotécnicos que montan un jaleo espectacular, para aquellos que no sepan de que hablo.

Terminada nuestra primera mascletá, a hacer un recorrido turístico por el centro de la ciudad, disfrutando con esos castillos colosales con las figuritas de cartón piedra que plantan en medio de las calles y que la noche del 18 prenden fuego, y a comer un poquillo, por aquello de mantener el espíritu. Una sangría que a saber que llevaba pero que subía como la espuma y siesta, preparando lo gordo que llegaría esa noche, un concierto de Fangoria y el petardeo final, un recorrido por el ambiente valenciano donde ya, tras un par de visitas anteriores comienzo a reconocer algunas caras y cuerpos, o cuerpazos. Sobre el concierto de Fangoria no voy a decir nada, solo que nos gustó, que para ello es mejor crear su propio post, y sobre el resto de noche mencionar, si eso, que una serie de pequeños desvaríos producto del alcohol nos llevaron a situaciones de lo más rocambolescas, pequeños momentos que nos dejaron el sábado con un muy buen sabor de boca y con un domingo de resaca.

Claro que, el domingo nos esperaba la segunda mascletá, algo más ruidoso que el sábado y con una muchedumbre que se agolpa en la plaza del ayuntamiento para vivir esos cinco minutos de estruendo. Una comida en familia y un posterior café en una jornada que fue de relax esperando ya la vuelta a Madrid.

He desconectado del todo con el blog, y sin echaros de menos, para que veais que os aprecio, pero hasta cierto punto. Me he olvidado por completo de la política, como ya había anunciado a mis compañeros de partido, que no contasen conmigo y que si necesitaban algo urgente, que me llamasen al teléfono, no sonó, como era de esperar. Me he sentido como en mi propia casa con La Buscona, su hermana y su madre, y la santa paciencia que tienen estas dos últimas, que se dice muy rápido pero meter a tres invitados en una casa, con todo tipo de atenciones y a cuerpo de rey, no lo hace cualquiera y menos con el trato de estas anfitrionas. Y por último también he vuelto encantado con mi D. Lo he visto desconectar a él también, muy suelto y encariñado conmigo. Poco más le puedo pedir, solo que esté conmigo siempre, que os sonará muy ñoño, pero no os quiero aburrir con divagaciones románticas, porque entre otras cosas, deberíais saber ya, a estas alturas del blog, que a mi aquí no me gusta hablar ni de política, ni de mi vida privada.

Bicos Ricos

Reseña Homográfica

Bajo el escueto nick de Observatorio Gay Granatense se esconde el bloguero autor de "Homografía", blog donde va realizando homografías o fotografías homo, o si quereis radiografías homo, o en nuestro caso, fotografías bi. En su blog podreis encontrar casi siempre algún post trucha, de historia, muy bien documentado, bien teorías homo, o temas de actualidad, sin contar con esa sección que tanto me gusta de Maricas Insólitos que hace un recorrido por personajes religiosos de la historia más o menos reciente que han tenido o les habría gustado tener relaciones homosexuales. Vamos, que tampoco nos engañemos si son religiosos habrán tenido esas relaciones. El caso es que sus post están muy elaborados, si no es por sus "homografías" es por su forma de resaltar ciertas frases, y si, además escribe bien.

Homografía Pimpfiana

Yo soy fans suyo desde no hace mucho, pero se ve que él ha extendido sus prismáticos hace algo más de tiempo en mi blog, y así habla de las Pimpfiadas:

"No os podéis perder tampoco el blog de Pimpf, en donde va desarrollando y elucubrando sus PIMPFIADAS, vamos a llamar así, bueno lo hace él dando nombre a su blog, la forma en la que tiene de interpretar su mundo y todo cuanto sucede en él... Con una dosis de cinismo justa, equilibrada con un humor cortante, acompañado de ciertas medidas de ternura (cuando habla especialmente de ese chico que le hace tilín, y al que siempre se refiere con una sola letra del alfabeto... leedle si queréis saber más) y que últimamente, lo digo por sus últimos posts, se nos descubre como un enfant terrible, un niño travieso, ¡una bicha! -como dice él, quizás porque ahora anda descubriendo cuán divertida puede ser la vida si uno es un poquillo más rebelde, más malo... Lástima que el chico de su encabezado no sea él, porque antes de este encabezado así me lo imaginaba yo, con ese aire de malote incorregible, a la par que tío bueno..."

Chuchi, yo no es que diga que soy bicha, me lo han dicho, que soy de los que las matan callando, pero que luego, en cuanto te descuidas, Zas... en toda la boca!! Me gusta el concepto que tienes de mi, porque sin duda has visto ahí ese lado tierno que tengo, que ni el mismo D. ha atinado a ver. Muchas gracias por lo escrito, y por el banner que colocaré gustoso en el blog.

Por otra parte, tengo que confesar que quizá sea un tópico, pero se dice por ahí que gallegos y andaluces poco pegamos juntos, aunque a mi esta blogosfera me está sorprendiendo. Lo que no me sorprende para nada es mi relación desde siempre, desde el principio de los tiempos internautas con Graná. Hijo, yo no sé que os damos los gallegos, o que nos dais los granaínos, pero desde que tengo uso de razón me llevo genial con ellos, y son muchos los amigos que allí tengo que conozco de sus visitas a Galicia o de encuentros en la capital, y a los que llevo una vida prometiéndoles mi visita oficial a la ciudad, y espero pronto cumplir con sus expectativas.

Bicos Ricos

Meme Blog Amigo

Christian, Ingebrethsen a la sazón, Reykjavik siempre se ha deleitado haciéndonos a los blogueros sufrir con sus nicks impronunciables me ha concedido un meme. El Meme al blog Amigo. Amigamía, este premio consiste en responder a algunas preguntas, así que nos lo tomaremos como un meme "Tú entrevistas a Pimpf" de lo cual podríamos en su día crear una sección, pero eso lo dejaremos para cuando queramos algo de interacción con los fans, que uno es una diva y tampoco es plan de mezclarse demasiado.

Premio al blog amigo

Ahm, al lío, Christian regenta sus "Muros de Nubes", un blog donde cada día (que escribe) nos deja un tema musical, que curiosamente yo tiempo después le copio, y que últimamente ha sazonado con pinceladas de buen humor, de ese que se gasta por su carácter serio, hasta que abre el pico. Christian "Meme" hace las siguientes preguntas:

Si tuvieras otro blog ¿de qué sería?

Yo creo que sería un blog de fotografía, bien con fotografías mías buenas o con algunas que encontrase por el mundo adelante, claro que para ello necesitaría fotografías buenas, así que, complicado. Tampoco me importaría hacer un blog político, para hablar de política, porque no sé si lo sabes, que supongo que si, pero en mi blog no me gusta ni hablar de política ni de mi vida privada.

¿Si pudieras cambiarte el nombre cuál te pondrías?

Quiero suponer que se refiere a mi nombre, y no a mi nick, que yo elegí Pimpf a conciencia y ya no lo cambiaría, total, para qué. Sobre mi nombre, me gusta, me gusta como me llaman, y eso que es un nombre de lo más normalito. El mismo que tiene el ex de mi ex, el novio de mi ex, y el que tendrá el niño de mi ex con su novio, el mismo que tiene mi padre y el mismo que tiene un montón de gente, claro. A mi no me importaría llamarme de un montón de formas, Santiago me gusta, me gustan los nombres gallegos en general, Xenxo podría servir también. O si no, ya más bíblicos, Leví, que no conozco a nadie que se llame así.

¿Si volvieras a nacer te gustaría ser hombre o mujer?

Yo estoy muy contento siendo hombre, no nos engañemos ahora con la respuesta que voy a dar, quizá sería hombre en una tercera vida, pero en la segunda, y dado que en esta soy hombre, pues, mujer, más que nada por aquello de ese instinto maternal que tienen, y la posibilidad de traer una vida al mundo, por tener la posibilidad de que me gustasen los hombres de una forma más relajada, y como no por ver las cosas desde su punto de vista.

¿Si te concedieran sólo un (1) deseo cuál pedirías?

A mi una vez me preguntaron que me haría feliz, o que podrían hacer por mi para que fuese feliz, les contesté que una mamada, así sin más rodeos, ni paz en el mundo ni otro tipo de tonterías, sin embargo, lo de pedir un deseo así de estos grandiosos es harto complicado, yo pediría salud y poco más.

¿Si te concedieran sólo un (1) poder…, cuál escogerías?

Un poder, pues sabiduría, quizá, aunque le quitaría algo de misterio a lo de leer y aprender, así que mejor lo cambio y me pediría tener un poco de don de gentes, algo más mundano y bastante necesario.

¿Si solamente pudieras comprar “potis” de (una) 1 marca… cuál sería?

Yo entiendo esto de los potis como maquillaje (lo que hay que leer), colorete no me haría falta, que ya me pongo yo colorado en los momentos más inoportunos, probablemente contorno de ojos, para que mi D. no se me quejase cada 50 minutos de mis patas de gallo que yo digo que son de felicidad, ahora, de marcas ya no entiendo, me daría igual cual fuese.

Si te regalaran 1 viaje ¿a qué país lo querrías?

Así de moca, un viaje, elegiría sin lugar a dudas China, es que está tan caro viajar a China, y es tan complicado que vamos, no me lo pensaba demasiado. Otra cosa es ya la lista de paises que he tenido que dejar en el tintero para poder dar esta respuesta tan exclusiva, ¿Rusia? ¿Hungría? ¿Brasil? ¿Alemania? Bah, hay miles.

 

 

Ya por último hay que dar el nombre de 5 blogueros a los que endosas en Meme:

 

- Munani, personaje al que me encanta conocer día a día

- Brekiaz, que se quejaba de falta de inspiración estos días

- FranFrannao, que lleva demasiados días de vacaciones post exámenes

- Angel, que nunca actualiza el blog, por ponérselo fácil

- Erbitxin, el nuevo, o de los nuevos ¿qué tendrá que decir?

 

Bicos Ricos

FNF Nº 59

Me vais a llamar raro si es que no pensábais ya que lo era, pero esta semana dejo aquí un tema que me encanta, y que yo pensaba que jamás pondría aquí por aquello de los derechos que se guarda para si la banda norteamericana Metallica, la canción es Enter Sandman, para mi la quinta esencia de la perfección de este grupo. Pero esta no es la rareza, que me guste Metallica no tiene nada raro, siempre he presumido de tener un gusto musical muy amplio. Lo que me hace raro a este respecto es que precisamente me gusten más los discos desde que James Hetfield se cortó el pelo, y que los puretas me tacharán de loco. Siempre me ha gustado la discografía en general de Metallica desde que aparecieron en 1981, pero creo que llegó un momento en que aquello era Digievolucionar o morir, y para mi su disco Load fue una liberación para ellos mismos que habían caído en un estilo que cada vez se llevaba menos. Así, a partir de ese Load han ablandodo totalmente su estilo y su aspecto, pero las melodías de aquel álbum a mi me parecieron geniales. Eso no quita que, poco a poco, fuese decayendo otra vez su espíritu tras varios semi fracasos comerciales, y es que un grupo tan duro y con tanta solera, grabar con una orquesta sinfónica, o filarmónica o lo que fuese, hay cosas que ni sus fans se lo han perdonado jamás.

El caso es que hoy os dejo este Enter Sandman, que habla de pesadillas internas y miedos, pero que a mi me encanta, no por el vídeo, que se podría decir que es un auténtico truño, si no por otra de mis rarezas con este grupo, y es que a mi me vuelve loco el sonido de su batería, mientras que a todo el mundo en sus cabales lo hace el de sus guitarras.

Y la verdad, esta semana no tengo claro a quien dedicarle el video, pensaba hacerlo para mis fans valencianos, pero no tengo ninguno, y a la buscona esto no le pega ni con cola, por aquello de que me voy este fin de semana a Valencia. Podría dedicármelo a mi egoístamente, pero ya estoy aburrido de dedicarme canciones a mi mismo, no tiene gracia. Lo que si puedo hacer es aprovechar que hoy es el 11M, y tristemente se celebra el séptimo aniversario del mayor atentado terrorista que ha vivido Europa, precisamente aquí, en Madrid, se lo podría dedicar a aquellos que han sobrevivido a él y que a día de hoy duermen todavía con pesadillas por lo ocurrido. Por ello, y en concreto se lo voy a dedicar a mi amigo A., que aquella mañana, y no sé bien si por alguna cuestión de suerte o de alineación de los astros y que llegó unos minutos más tarde al escenario este tan cruel, por aquello que él vió aquel día  en ese infierno de Santa Eugenia, cerca de donde él vive, por aquello que durante mucho tiempo le ha quitado el sueño, y porque no me quitaré de la mente la imagen aquel día, mientras él me contaba que por suerte no iba en aquel tren, como impotente y lleno de rabia se sentó en el suelo con las manos sobre la cabeza llorando sin parar.

Bicos Ricos

Elecciones Sindicales

Ayer he comprendido para qué sirven unas elecciones sindicales, para relajarte durante un par de horas, que se agradece siempre.

Estaba fijado el día 10 para las elecciones sindicales, para la mayoría de gente que trabajan con nosotros. Todos los centros estaban llenos de propaganda de los sindicatos, aquellos más pudientes repartían llaveros, bolígrafos y otro tipo de objetos con publicidad, los más austeros se limitaban a panfletos o algún que otro correo electrónico. Pero llegado el día de las elecciones, con las mesas electorales preparadas y buscándome en el censo, me entero de que los de mi unidad votamos en Trafalgar, al lado de esa plaza que tanto me gusta en verano, Olavide, en el más puro y castizo Chamberí de Madrid. Al no estar el sitio este en nuestro centro de trabajo, han tenido a bien concedernos dos horas para que votásemos, que otra cosa aquí no, pero democráticos, los que más.

Así que, aprovechando que tenía dos horas he decidido ir a desayunar con mi D., votar, darme un paseo caminando hasta mi casa, ir al estanco, al cajero automático y entrar en el Pull&Bear, por si acaso, cocer un poco de pasta para la hora de comer y por último ir a trabajar para comentar en vuestros blogs. Así de ajetreada ha sido mi mañana, para que luego digan que esto de los sindicatos es cosa de vagos, y lo que a mi me ha cundido. D. estaba ayer radiante, en boca de su jefa, yo moreno, en boca de mi D., y su jefa buenísima, en mi propia boca. Un desayuno que me supo muy bien, con un beso de despedida que a mi me supo a poco. Y viaje hasta Trafalgar. Las votaciones no tienen nada en si, apareces en el censo, votas, igual que unas elecciones cualquiera, con la diferencia de que aquí, la mayoría de sindicatos ni te suenan, y que los candidatos mucho menos, aunque sean compañeros de trabajo, virtuales en este caso. Al final del día he visto los resultados, han ganado los que yo he votado, o mejor dicho, han sacado el mayor número de representantes.

Yo que en este blog no hablo ni de política ni de mi vida privada, puedo decir que de asuntos sindicales si que puedo hablar, porque no tengo ni la más remota idea, no soy nada fan de los sindicatos pues las dos únicas veces que me he visto en la necesidad de recurrir a ellos no me han respondido, claro que no soy fans de ellos, ni estoy sindicado ni nada, así que, con un par de malas experiencias sindicales me ha bastado. Sigo opinando que son unos vagos que manejan mucho dinero y se mueven más que nada por aquello de que los liberen unas horas. Cuando trabajaba en la administración en aquel pueblo de cuyo nombre no quiero acordarme, el representante del sindicato en unas pruebas era juez y parte, efectivamente, estaba de parte del alcalde, le pregunté y pedí opinión ante la injusticia que estaban cometiendo y su respuesta fue algo así como "es lo que hay". Trabajando yo en cadena en una fábrica montamos la de Dios es Cristo con una huelga a la hora de hacer nuestro propio convenio (que era la moda en el sector del metal de Vigo), tras una tarde de diluvio universal pidiendo un acuerdo digno, otra de un sol aplastante, y cuando todos estábamos mermados en salud, tras una visita de algunas grilleras de donde bajaron los grises a perseguirnos por aquellas calles... ahm no, eso era un capítulo de Cuéntame, pero si la intimidación de algunos agentes de la UIP (Unidad de Intervención Policial), van y aprueban un convenio que empeoraba nuestra situación, con el consentimiento de nuestros representantes sindicales, pero empeoraba tanto todo aquello que habríamos preferido no hacer ningún convenio, eso si, los sindicatos mejoraban mucho, al año siguiente representantes de unos y otros estaban a hostia limpia por la fábrica.

¿y a vosotros? ¿también os la traen floja lo que hagan vuestros representantes sindicales? Ahm, que ni sabeis (como yo) quienes son o estais en el paro o sois estudiantes. Que sepais, que cualquier día alguno de vosotros puede ser sindicalista y parece que el tema es más jugoso que ser político, pero eso es algo de lo que yo en este blog no acostumbro a hablar.

Bicos Ricos

Cuanto tiempo, cuñado

Disfrutaba yo el domingo de mi afonía como premio a un sábado de frío fiesta de estas que duran horas y horas y poco abrigado, rodeado de algunos amigos cuando de repente una voz gritona de alguien que estaba sentado en el suelo me sorprendió:

- ¡¡Hombre, cuñado, cuanto tiempo!!

Teniendo en cuenta que aquella voz no era de la esposa de mi hermano, ni de ninguna de las hermanas de D., me quedaban pocas posibilidades. La hermana de Angelines. A su lado, su marido, siempre con pinta de quinqui. Y yo me preguntaba, como tanto tiempo después me sigue llamando Pimpfito, y lo que es peor, como me sigue llamando "cuñado".

Y aquí comenzamos una charla de más de veinte minutos, una charla casi unidireccional, porque yo no podía hablar, y en menudo momento. Ahí aguantando el chaparrón, y es que la hermana de Angelines, si puede presumir de algo es de poco tímida y de no callarse casi nunca.

- Pues cuanto tiempo, te veo muy guapo.

Le interrumpo con un gesto de mi mano, y a continuación le hago el otro gesto, el que significaba que yo no podía hablar, que estaba afónico. Como pude sacando un filo hilillo de voz (casi como si de plastilina), le dije que estaba afónico del frío.

- Ya, que fue del frío, si no te conociese pensaría que es cierto, pero a estas alturas que me vas a contar a mi, y es que es normal, estos días de fiesta son matadores. Entonces Pimpfito (si, también me llama por mi nombre con diminutivo), no puedes hablar. Pues ya hacía mucho tiempo que no te veía.

Como pude le conté que estaba en Madrid trabajando, que llevaba aquí dos años, pero tampoco quise explicarle mucho más, no porque me importase, si no porque no podía.

- Oye, Pimpfito, que ya me enteré, que te nos metes a político, que ya he visto tu foto en el periódico, pues me alegro un montón, a ver si conseguimos hacer algo, que este pueblo ya sabemos como funciona, mucho hablar la gente de que se necesita cambiar, pero a la hora de la verdad, los mismos votos de siempre, y los mismos en política, y ya va siendo hora de que pogamos caras nuevas y saquemos proyectos nuevos, y por lo poco que he leído de vosotros, y quienes vais, es un aire totalmente renovado.... bla bla bla.....

En ese momento se me comenzó a nublar la vista, ya perdido entre tantas palabras tan rápidas, tantos conceptos por asimilar en tan poco tiempo, y mientras analizaba en mis oídos la información que llegaba pero que no mencionaba en ningún momento la palabra clave, "Angelines".

- ¿Y los niños que tal? - le dije cuando terminó de hablar de política

- Los niños bien, bueno, ya sabes, están en edades complicadas, uno 16 y el otro 12, así que imagínate, el de 16 explorando unas cosas y el de 12 explorando otras. Pero son buenos chicos, aunque están en esa edad en la que les gusta empezar a salir, sobre todo al mayor, y yo en cierto modo estoy tranquila porque dentro de lo que cabe han salido buenos chicos, otra cosa es que me los perviertan por ahí.....

¿Lo pregunto ya? ¿Espero a que termine su retahíla sobre los niños y las edades complicadas? ¿le hago la pregunta trampa más jodida "¿que tal con tu nuevo cuñado es tan genial como yo o es un auténtico panoli como así parece"? Llega en ese momento el niño pequeño, el de 12 años, mucho más alto que la última vez que lo había visto, con su remolino en el pelo de siempre y su cara de pillo que no podrá cambiar nunca. Se me queda viendo, y abre los ojos como platos.

- Cuanto tiempo, Pimpf. - dice el pequeño O.

- Anda, si te acuerdas no solo de mi, si no de mi nombre. Estás como siempre pero un poco más alto. - respondo, como buenamente puedo.

- Y tú también, como siempre, bueno, lo que si te ha cambiado es la voz un poco - añade O con su sonrisa pícara.

- El pobre, que está afónico - replica la madre

Y tras un rato de charla, les dije que, próximamente nos volveríamos a ver, pero que eso sería ya más cerca de las elecciones, que quizá necesitásemos conocer algunas necesidades de la zona donde viven, y algunas apreciaciones como madre de dos chicos en edades complicadas. Nada más de la charla, en ningún momento salió Angelines, a la que le deben quedar entre dos y tres meses para su parto.

Bicos Ricos

El Gran Mimón

El fin de semana en Galicia ha acabado conmigo física y mentalmente, pero no veais cuanto, al punto que no sé ni como escribir, ni sobre lo qué. Yo creo que lo más importante que me ha pasado el fin de semana, además de llevarme a mi D., y a La Buscona, de muchísimos reencuentros, la mayoría agradables y un par de ellos desagradables; ha sido mi afonía.

La noche del viernes, disfrutando en uno de esos pubs de mi pueblo que abundan casi tanto como las inmobiliiarias, con esto de la música tan alta que tienen, noté como de mis cuerdas vocales se escapaba un pequeño gallo, algo que parecía poner en duda mi virilidad, algo más propio de un castrati que otra cosa. Tampoco le di demasiada importancia. Pasó la noche, y con ella el frío, el tabaco y el alcohol.  Y llegó el sábado. Me desperté con una ligerísima afonía, pero tan ligera que al cabo de media hora tenía ya mi voz de locutor de radio habitual. Y comenzó el día de fiesta, el gran día, un día marcado por la política. Mucho hablar, alguna que otra cancioncilla de estas que cantamos los gallegos cuando llevamos unas copas y la noche. Con el frío mi voz empezó a quebrar, a la hora de la cena debía tener varias cuerdas vocales afectadas. Pero después de comer, y pese a abrigarme la garganta ya fue demasiado tarde. Apenas hablaba, y lo poco que hacía, bajo músicas tan altas que te hacían vibrar el corazón hicieron que forzase al límite la voz. Al estar ya casi afónico del todo, la gente ya no me entendía bien, y quiero pensar que era cuestión de afonía y no de las copas que me había bebido, entonces me hacían repetir las cosas, para mayor enfado mío.

El domingo, imaginé que me levantaría sin voz alguna, y así fue, cual Paco Medina en sus predicciones del tiempo. No tenía voz, y tampoco es que no me haya pasado esto nunca, pero no es habitual, y menos de una forma tan aguda, pero yo es que soy especial hasta para esto, y decidí, abrigarme bien, susurrar y hablar por gestos. La gente se reía un montón de mi en ese estado tan lamentable, muchos no me recordaban tan callado desde hacía años, y mi madre decía que estaba así solo cuando estaba enfadado o durmiendo. "a ver cuatro palabras, si, nos movemos, no, no nos movemos, os moveis vosotros, si, osea, nosotros, aquí, allí, ah, nos vamos, a ver, ahora una letra, empezamos abecedario, la A, bien, ¿esa ya tan rápido?, bien, ¿y ahora que haces? ¿estás giñando? Ahm, que te limpias, y repartes, ah, el mojón, mierda, a la mierda, claro Iros a la mierda...". Así me pasé gran parte de ese domingo de afonía, jugando a la mímica, y como estaba tan bien en la fiesta no podía decir que me llevaba el scatergories, o como se llame el juego ese de mímica.

Terminé el domingo agotado con lo de la mímica y algunos pequeños esfuerzos vocales. Y que a más dificultad, la gente más te pide que repitas las cosas. Ni que decir tiene que esto, por momentos fue divertido, pero otros un auténtico coñazo. Y menos mal que no tenía a nadie delante con quien discutir de política. Quien disfrutaba un poco era D., que sabe leer los labios, y en muchas ocasiones hacía las veces de traductor, porque encima a mi lo de los signos tampoco es que se me de bien, y para lo de los labios, tampoco soy un crack. ¿Alguna otra situación de estas patéticas? Si, claro, hablar con una amiga que lleva un tapón en un oído, y tener que repetirle las cosas en la otra oreja, o aquella que te dice "es que no puedo hablar contigo, porque tú hablas por señas y yo estoy sorda y tampoco te creas que estoy yo como para ver a estas horas". ¿Y la gente que se obsesiona en llamarte al móvil? Que ese ha sido otro campo de batalla.... "¿cómo os digo que no puedo hablar?" pues colgando y enviando un sms para explicarlo.

A día de hoy tengo la voz ya algo recuperada, bastante recuperada, ya se me entiende mucho mejor, y hoy quizá me dope, que no quiero parecerme a Sara Montiel en su legendario papel de la Violetera, cuando se le hunde el Titanic y dando más que pena canta aquello de:

"Como aves precursoras de primavera,

en Madrid aparecen las violeteras

que pregonando... parecen golondrinas

que van piando, que van piando.

Llévelo usted señorito

que no vale mas que un real

cómpreme usted este ramito

cómpreme usted este ramito,

pa' lucirlo en el ojal."

La Ratonera

La Ratonera es la obra de teatro de la escritora inglesa Agatha Christie que se estrenó en los años cincuenta y que cuenta la historia de 8 personas atrapadas en una casa de huéspedes relacionadas con un asesinato ocurrido en Londres. Pero yo ni la he leído ni la he visto, es más, este post no tiene nada que ver, excepto por el título.

¿Recordais el capítulo en el que me sentenciabais como una bicha por no avisar a mis vecinos de que la grúa les estaba llevando su coche por tenerlo mal aparcado? Pues bien, a ese sitio donde estos tenían su coche, he pasado a llamarle la ratonera. Se trata de un cruce, donde el microbus con el micro conductor con la micro polla debe girar, y las calles son tan estrechas que normalmente le requiere alguna que otra maniobra. El microbús es de tamaño reducido, para personas de movilidad reducida e impulsado por un motor eléctrico, con un impacto ambiental nulo, tanto en emisiones contaminantes como en generación de ruido, bueno, esto de la generación de ruido se podría discutir, no por el bus en si, si no por los coches que vienen detrás pitando. Sea como fuere, necesitan esa esquina para que el bus pueda girar bien. En dicha esquina hay pintadas en el suelo una serie líneas en zig-zag, amarillas y además dos señales indican que ahí hay un Vado Permanente. Pues yo no sé que pasa por la cabeza de algunos conductores, pero es raro que a la media hora de estar el coche ahí aparcado no se deje caer alguna patrulla de la policía local, los Agentes de Movilidad que terminen lllamando a la grúa y se monte allí el atasco padre. Con el consiguiente jaleo que montan los conductores que vienen por detrás (hasta que ven a los agentes).

Ayer mismo, a la hora de mi siesta llegó un Opel Corsa de los antiguos, con un señor que conducía de forma acelerada, muy apurado, solo habían dos huecos para aparcar, la ratonera y el que está justo delante, donde no hay ningún tipo de problema, con la excepción de que hay que meter el retrovisor hacia adentro, que te lo pueden llevar por delante, como en medio Madrid. Nuestro conductor pegó un frenazo, y de forma rápida y agresiva aparcó su coche, en el lugar correcto, y forzando la marcha atrás, con su agresividad al volante colocó el coche justo en la ratonera. Yo esbocé una sonrisa de bicha, y solo me faltó que me brillase el ojo a lo Transfer de Willy Fogg. Salió de él un señor entrado en los cincuenta con su pelo Koipe, se acercó a la máquina de pago del aparcamiento y se fue más feliz que una lombriz.

Me puse a dormir, y el jaleo primero del microbús intentando dar marcha atrás con su pitido tocapelotas, y después el jaleo de la grúa me despertaron. En ese momento me acordé de mis vecinos y los 144 euros que tuvieron que pagar de grúa, más los 90 de multa por aparcar en zona prohibida más el aparcamiento, que también te lo cobran, ahí es nada. Yo en este sentido me siento un poco cómplice de Gallardón y sus intentos de reducir la deuda de la Comunidad y es que reduciéndola de esta forma en unos meses lo conseguirán. Ya sé, ya no me considerais tan bicha ¿verdad? Ahora seguro que me considerais un pequeño hijoputa, y lo que es peor, un conspirador contra Zapatero, y es que ya lo decía Ángel, los mayores enemigos en política te los encontrarás dentro del partido, y que conste que yo ... hay de ciertas cosas de las que prefiero no hablar en este blog.

Bicos Ricos

La Cabecera de la Quincena (III)

Como habeis visto, y con un poco de retraso he colgado ya la nueva cabecera para esta quincena.

Estos primeros quince días de mes vamos a disfrutar del chico de la ceja de punta y su torso indiscutible bien proporcionado y sin bulto de exceso con un fondo esta vez propio, de la Ciudad de las Ciencias y las Artes de Valencia. La elección del chico fue totalmente al azar, me gustó y ahí os lo dejo, para que veais que no soy egoista y me gusta compartir, pero el fondo si que fue elegido a conciencia, por aquello de estar por estas fechas en Valencia con su celebración de Pre-fallas. Aunque el día gordo, cuando "la cremá" o "la nit del foc" es el 19, la festividad de San José, y que las fallas no las colocan hasta por lo menos el día 15, pero desde el pasado día 1 ya han comenzado con eso que les gusta tanto a los valencianos de las mascletás y sus pólvoras, petardos y petardas.



Tampoco os vayais a pensar que detrás de esta cabecera tan claramente valenciana hay algún mensaje oculto hacia los trajes del recién proclamado como candidato Camps, por aquello de que el chico vaya ligero de ropa, nada de eso, no hay intención de cuña. Ni creais que es algún tipo de reminiscencia sentimental hacia Billy, del que os informo que no sé nada desde hace cinco meses y puedo aseguraros que la vida ha continuado sin quebraderos de cabeza por mi parte. ¡Que paz, dios mío! Pero no puedo negar que a mi Valencia me ha encantado, y aunque todas las veces que he ido ha llovido, he  disfrutado de las fallas, de la playa, de su fiesta nocturna y de su vida en general y allí siempre me ha tratado como a un rey.

Que conste que mi primera intención era colocar una cabecera para estos días dedicada al carnaval, y que la tengo ahí en proyecto, quizá para 2012, pero me resultaba complicado encontrar a jóvenes con cuerpos impresionantes que tuviesen relación alguna con estas fiestas paganas que enrocan con lo religioso.

No os voy a liar mucho más y os dejo lo que queda de quincena con "el chico de la ceja de punta".

Bicos Ricos

Yo, Mi, Me, Conmigo

Mientras disfruto de un fin de semana que se podría considerar glorioso en Galicia, como bien sabeis, y aprovechando que es fin de semana y nadie nos lee, aprovecho para publicar este Premio que ME ha concedido ME.

Hace un par de meses estaba YO en el Hotel ME en plena Plaza de Santa Ana pasando la tarde con MI D., por aquel entonces YO no conocía el Blog de ME. Llegué un buen día a él por un comentario que dejó en MI blog y allí descubrí a un jovenzuelo que publicaba un post sobre ¿la Mierda?, así se lo hice saber en ese mismo post, "este post es una Mierda, una caca de post, vamos", una caca lo que vosotros querais, pero ME hizo gracia su sentido del humor y ME enganchó al instante, al poco y haciendo un poco de I+D en su blog ya lo descubrí, en unos videos que se graba él desde su habitación, acompañado con su mascota peluchito y demás. ME puse a recordar y era el joven que había venido a mariconear a Madrid una vez cargado con un taper lleno de croquetas que le había preparado su madre, y es que eso ha sido un dato histórico que le marcará de por vida.

Bien, puede decirse que YO soy un auténtico afortunado. ME ha creado sus propios premios, que él anuncia como los primeros y últimos, y ME ha otorgado uno, ahí es nada. YO obviamente lo recojo más que orgulloso, pues el día que él sea un próspero empresario acostumbrado a que le hagan constantemente análisis DAFO (oportunidades, amenazas, debilidades, fortalezas), YO seré uno de los escasos premiados, entonces, el cuando mi empresa recurra a la Ley Concursal, YO podré ir a un prestamista y depositar allí MI premio.

YO no sé como desde el blog "I Like... " ME ha podido entregar el premio, aunque supongo que pesará sobre su decisión el que Peluchito, esa mascota a la que ME le mete su mano por el culo todos los días, le haya hablado bien de MI, pues sabe bien ME, que soy más fan de Peluchito que del propio ME. Chuchi, muchas gracias, Encantado de que hayas disfutado con mis cabeceras más que CONMIGO.

Bicos Ricos

FNF Nº 58

Siempre he sido un gran fan de Vangelis, el genial compositor electrónico griego, desde que de pequeño me quedé fascinado con sus bandas sonoras tanto en BladeRunner como en Carros de Fuego, y es que no sé si lo he comentado, pero de pequeño siempre fui muy cinéfilo, una de mis bisabuelas regentaba una cantina en el viejo cine del pueblo. Un par de años después, a su cierre, justo fueron a construir un gran cine con dos salas, la azul y la roja, al lado de mi casa, en uno de los solares que utilizábamos para jugar, esto supuso que Pimpf todos los domingos tenía su sesión de cine garantizada, cuando no caía algún que otro estreno a mitad de semana. Pero este no es el tema del día, el tema es la música de Vangelis.

Años después con ya una dilatada carrera musical, Vángelis nos sorprendía en el año del V centenario del descubrimiento de América, con una banda sonora para la película de Ridley Scott, 1492: Conquest of Paradise, que yo no dudé y me compré en uno de los que fueron mis primeros Cds. Pronto se convirtió su banda sonora en uno de los principales temas con que la organización de la fiesta que celebramos este mes en mi pueblo nos ha bombardeado durante años, haciéndome incluso aborrecer un poco la canción, y es que la celebración está muy relacionada con tales acontecimientos que refleja la película, aunque los libros de historia se olviden que mi pueblo, tuvo casualmente un papel notorio. No deja de ser un gran tema, la fiesta continúa y yo sigo amándolo.

Así que hoy os dejo con este Conquest Of Paradise, mientras yo estaré ya volando a mi pueblo, a pasar un colosal fin de semana de alegría medieval. A mi me dedico esta canción, aunque podría aprovechar y volver a dedicársela a Adrianos.

Bicos Ricos

Regreso al pasado

Todos los años, por esta fecha estoy siempre en mi pueblo. Este es el segundo año que coincide conmigo en Madrid, sin embargo no podía faltar A una fecha tan señalada en mi calendario.

Celebramos una Fiesta de Interés Turístico Nacional, ahí es nada, y el pueblo se engalana para la ocasión, para recibir a los miles de visitantes que durante ese fin de semana vuelven al pasado Rico e histórico que mi pueblo tuvo. Y ya está bien de dar pistas, que mañana descubro una horda de fanses que aprovecharían la mínima para sacarme del armario a Rastras, y tampoco es plan.

Este año, no he podido evitar invitar a mi D., y es que me hacía tremenda Ilusión que viviese una fiesta del estilo, con la tranquilidad que me produce que ya lo conozcan mis amigos del pueblo, tenerlo todo el día de fiesta y verlo allí donde yo mejor me manejo, eso si, en calidad de amigo. Pero para mi no va a ser la única novedad tenerlo conmigo y los míos de juerga y es que si hablamos de fiesta, hay alguien que no puede faltar, La Buscona, A la que hemos convencido para que viniese que se ha apuntado sin pensárselo dos veces. Habrá por lo tanto, una vez más un duelo de titanes luchando por el amor de un solo hombre, mi D., una lucha sin tregua ni cuartel donde Pimpf juega con la ventaja de estar en casa pese A estar yo atado de pies y manos.

La fiesta si bien no comienza oficialemnte hasta el sábado por la mañana es ya el viernes, cuando comenzamos a calentar motores, con la prefiesta, y el sábado, un largo día con su larga noche, de recorrer el pasado histórico del pueblo entre tambores, vinos, licores de café, bocatas de chorizo que repiten toda el día y al siguiente y dulces manjares, disfrutando de una ambientación extraordinaria y donde yo siempre recordaré aquellos años en que Angelines cogía conmigo unos berrinches del quince, o recordando el sábado aquel cuando conocí a MiniPimpf, de paseo con mi ex Billy. Anécdotas que pasarán a la historia pues el lunes, o el martes quizá venga cargado de otras con un sabor más dulce.

Así que, mientras esteis leyendo este post yo estaré probablemente preparándome las maletas para coger un avión que me llevará una vez más a mi pueblo, allí donde cojo el oxígeno y las provisiones para sobrellevar mejor la vida en Madrid.

Bicos Ricos

PD.: No escribais mucho en mi ausencia. Gracias.

El Vecino del Quinto

No me voy a andar con rodeos, Guillermo (no confundir con Guillerme) es el único chico que está de buen ver en mi edificio. Y ya no haría falta más post, con decir esto podría quedarme tan ancho en mi silla mientras con unas palomitas recreo en mi mente cada vez que lo veo entrar o salir de casa.

Suena el telefonillo, yo en mi balcón, fumándome un cigarrillo y aprovechando los débiles rayos de sol del invierno para tener un tono menos mortecino:

- Soy yo, Guillermo, que me he dejado la llave en casa, a ver si tú me puedes abrir.

- Si, sube que te dejo mi llave.

Guillermo, que interesante, así supe el nombre de mi vecino favorito de no más de 25 años,  el chico que supera el metro ochenta por escasos centímetros y al que hasta el momento no había visto más que ir y venir del gimnasio con su mochila a cuestas. El chico poco sale de casa y su ejercicio debe ser bajo techo, porque lo que se dice color tiene más bien poco, a mi me da un poco de grima en ese sentido, pero es que ni en verano consigue alcanzar un tono de piel medianamente aceptable.

Guillermo está parado frente al portal todavía, fumando también, esta vez sin mochila pero con uno de sus chándales, eleva su vista y coincide su mirada con la mía, nos sonreimos y me saluda con la mano. De rostro angelical y aspecto de no haber roto nunca un plato, aunque siendo más bicha podría traducir esto en un simple "de aire distraido". Yo no sé a que se dedica Guillermo, solamente lo veo con sus cosas de deporte, y no creo que trabaje en el gimnasio, solo sé que es hijo de una de Las Marquesas (momento que aprovecho para introducir una cuña para un próximo post). Vive por desgracia para mi en el bloque interior, yo en el exterior, en uno de los pisos altos, aunque a través del patio interior puedo cotillear su ropa interior cuando está en el tendedero. Como veis, soy todo un amo de mi habitación, y sé que el día que sea propietario estaré de lo más integrado con el vecindario.

Comencé a dudar sobre la sexualidad de Guillermo el día que también, parado en el portal de casa, y al teléfono decía "en una hora más o menos estoy ahí, cari, no te preocupes". ¿hola? ¿ha dicho "cari"? ¿Será otro "cari de los caris"? A mi aquello me desubicó por completo. Días después, salió del portal de casa con otro chico, ambos de chandal y bolsos de gimnasio. Comencé por aquel entonces a hacerme pajas, no solo mentales sobre el asunto, ¿Habrá enfrentado a ese pobre chico con La Marquesa? ¿Es solo un compañero de gimnasio? ¿Lo habrá presentado en casa en calidad de amigo? ¿Se ducharán juntos? Más pajas mentales.

En este sentido tengo varias misiones:

1. Seguimiento exhaustivo para averiguar el gimnasio al que va, pues próximamente tendré que anotarme en alguno.
2. Obtención de un robado en condiciones, hasta el momento no he podido iluminaros con una foto real suya, todo a su tiempo.
3. Provocar de alguna forma un encuentro furtivo en el ascensor con él, claro que lo vamos a tener tremendamente complicado, vivimos en distinta escalera y para más Inri no tenemos ascensor, pero si El Escorial se construyó en 22 años ¿Qué puedo yo tardar en conquistar al joven deportista de mi edificio?

Y os preguntareis que para qué os he introducido a este nuevo personaje, si ya tengo suficiente con fijarme en Gordi y en mi Ginger, pues eso, para sacarme de la mente la pesadilla que supone haber visto al primero mietiéndose a gusto los dedos en la nariz y al segundo con sus incipientes michelines sudorosos al llegar de hacer un poco de footing.

Bicos Ricos

El Palomo Cojo

Mirad que llevaba yo una existencia pacífica entre mi máxima de no hacer posts políticos ni de mi vida privada pero es que parece como si los elementos se alineasen al igual que los astros para que esto no suceda. Aún así no lo voy a hacer, me sobran recursos aunque no lo parezca, y mi post de hoy, a riesgo de que me lo censuren en el trabajo será sobre la homosexualidad, o más en concreto, puedo decir que el post será sobre la naturaleza, en concreto sobre los palomos cojos, y terminando con aquella famosa cita de la Sra. Ana Botella.

El alcalde de Badajoz, Miguel Celdrán, del Partido Popular (tomad cuña), se ha cubierto de gloria, la suya particular y la de su partido en concreto, al dar una muestra más de lo homófobo que se puede llegar a ser, a la pregunta que le formula Luis del Val en una entrevista para la Cadena Cope (cadena de radio de la Conferencia Episcopal), "¿Hay mucho palomo cojo?" en relación con el carnaval pacense, y que sin pelos en la lengua responde “Aquí en Extremadura pocos. Aquí normalmente los palomos cojos los echamos pa otro lao, depende de que lao cojeen (en ese momento se escuchan risas de fondo de los asistentes). Pero normalmente los echamos pa otro lao. Aquí gracias a Dios estamos tos mu sanos. Bien lo ha dicho Ernesto, esta tierra es sana y fuerte”.

Ya está, podríamos dejar el post aquí, que ya hemos hablado de palomos cojos, y por lo tanto de biodiversidad. Aunque el post en si mismo quedaría un poco simplón con dejar las inocentes opiniones de este buen hombre ahí al libre albedrío. Sé que quereis mi opinión, por aquello de hacerme hablar de política, os estoy viendo venir.

Lo que no sé es como pasan este tipo de comentarios por alto, como no los censuran desde la cúpula de su partido a las bases, como en su día les costó reconocer que el alcalde de Valladolid había demostrado un grado de machismo nada sano con la ministra Leire Pajín, y ahora, el de Badajoz con los "palomos cojos". No sé a que espera esta gente para darle de baja en el partido. Son todos cómplices.

A mi esa frase me ha sonado a "a los palomos cojos los tiramos en las cunetas dependiendo del lado para el que cojeen, así, si son de derechas hacemos la vista gorda, pero si son rojos subversivos ya les haremos que dejen de cojear", pero esto es una interpretación libre que he hecho yo con muy mala leche. Vamos, que veo que quieren empezar con el exterminio de las especies "débiles" ahí mismo, en Extremadura, y todo sea dicho de paso, por mantenerlos a ellos sanos (o sencillamente mantenerlos, a poder ser en el poder), y no sé, pero pongo en duda que estén todos muy sanos, o por lo menos en sus cabales, cuando siguen manteniendo teorías tan absurdas como la de la "enfermedad" para el colectivo LGTB y encima le ríen el comentario. Teorías así no son nuevas para muchos de mis fans, procuro denunciar cuantas puedo, en su día, aunque yo no tenía blog todavía, ya lo decía aquella sabia señora, a la sazón esposa de un gran aunque bajito ex presidente del gobierno, "Si se suman dos manzanas, pues dan dos manzanas. Y si se suman una manzana y una pera, nunca pueden dar dos manzanas, porque es que son componentes distintos. Hombre y mujer es una cosa que es el matrimonio, y dos hombres os dos mujeres serán otra cosa distinta" y estábamos advertidos, ¿es lo que quereis para salir de la crisis? Pues, me parece genial, ya sabeis que sois libres de votar a quien querais, llegado el día, otra cosa será que pasados los días, lo podais contar que ya lo ha dicho el otro "los echamos pa otro lao, depende de que lao cojeen", y esto enroca ya con la selección natural de Darwin, ahí es nada.