El Carnaval de Brasil

Cuándo hablas de pasta enseguida te viene a la mente Italia, si hablas de café te viene a la mente colombia, si hablas de queso instintivamente piensas en Francia, y si hablas de toros en España. Claro, cuándo mencionas Carnaval, lo primero que te viene a la cabeza es Brasil, y es que en Brasil se celebran los carnavales más importantes del mundo, así os lo digo, y no es cosa mía, sin desmerecer los miles de carnavales que hay por todo el planeta a los que ya dediraremos en los próximos años sus propios posts.

El carnaval de Brasil es relativamente joven, ronda los doscientos años, y tiene su origen como todos los carnavales del mundo en las fiestas de purificación romanas. Son herencia directa de las celebraciones paganas de Portugal dónde participaba normalmente la familia, el entrudo (Portugal) o introito (latín). Normalmente estas fiestas consistían en lanzarse harina, agua, confites y serpentinas, algo similar a la tradición gallega, todo ello acompañado de música. Estas celebraciones comenzaron a hacerse violentas, pues al final ya ni se lanzaban harina y agua, si no que les servía para arrojar cualquier cosa contra el vecino, todo basándose en la lucha entre Don Carnal y Doña Cuaresma, carniceros contra pescaderos, intentando prohibirse (sin mucho éxito) por las clases altas pues no eran pocos los que después cogían cualquier tipo de infección.

 

Se introducen a finales del siglo XIX los cordoes, que eran grupos de músicos que recorrían las calles, los cordoes son los antecesores de las actuales escuelas de samba, y con ello se cambia el rumbo del carnaval y se le da el sentido que tiene ahora. Las escuelas de samba tienen origen humilde, en las favelas, y han dado lugar a los principales carnavales del país, entre los que destacan el magestuoso de Río de Janeiro, los de Olinda y Recife, los de Salvador de Bahía o el de Sao Paulo.

 

Durante los seis días que dura la fiesta, las ciudades se engalanan, son llamativas las escuelas de samba, sus ensayos que dan vida a la ciudad, la elección del Rey Momo, de la reina del carnaval, de las princesas, los concursos de carrozas, los desfiles, la poca ropa que muchos llevan, los ritmos de samba y la sensualidad brasileña. Todas las escuelas de samba viven durante el año para preparar el carnaval del año siguiente. En muchos lugares hay preparados sambódromos, lugares con capacidad para más de 70.000 personas dónde desfilan sin cesar personas al ritmo de samba durante horas y horas.

 

Sin embargo, el carnaval de Río es el que más fama tiene en el mundo, pero muy a su altura están los de otras ciudades, algunas del norte, como Salvador de Bahía, ahí destacan los tríos eléctricos y los blocos afro. Los primeros son grupos de diez músicos subidos a camiones con música de ritmos afro a todo trapo, en un sufrimiento para los níveles de decibelios permitidos, llevan su uniforme y arrastran detrás de sus camiones a ingentes cantidades de personas bailando. Los segundos son grupos más grandes, armados con bombos que no dejan de sonar esos días, estos blocos afro pueden estar formados por miles de personas. La elección del Rey Momo es otro de los momentos importantes, cuándo se da por comenzada la fiesta, él posee la llave de la ciudad y es el encargado de velar por el cumplimiento del carnaval.

 

 

Las fiestas de carnaval en Brasil son consideradas a nivel internacional, fiestas dónde el desenfreno y el sexo corren juntos de la mano, dónde la música y las plumas abundan por todos lados. El gobierno brasileño pretende repartir 104.000 preservativos, sirva como dato anecdótico de la importancia de campañas de prevención dado el riesgo de las fiestas. El pasado año, sin ir más lejos, el país esos días recibió aproximadamente 6 millones de turistas. 

El Carnaval de Venecia

Si el año pasado o hace dos, que ya mi mente me falla, hice un especial durante los días de Carnaval sobre el carnaval en tres de los lugares dónde más tradición tiene el carnaval, quizá este año sea buena ocasión para mostrar al mundo mi gafapastismo internacional, y toca hablar de los carnavales internacionales, internacionales fuera de Galicia, quiero decir, que ya es mundo. Empezaremos con el Carnaval de Venecia, sin lugar a dudas el más ostentoso del mundo.

 

El Carnaval de Venecia dura 10 días. Dio su comienzo oficial el pasado domingo 23 con el vuelo del ángel o colombina, como se conoce a la tradición por la cual, una chica disfrazada se lanza desde el campanario de la basílica de San Marcos hacia una plaza abarrotada de gente, entre turistas y lugareños disfrazados. Con este vuelo simulado empieza la fiesta que durará hasta el miércoles de ceniza.

 

Los inicios de la fiesta se remontan a finales del siglo X, para celebrar el rescate de unas joyas por parte de la población cercana a Venecia, a manos de unos piratas ilirios (de la actual Albania), desde aquella época desfilan las chicas más monas de la zona. Pero el verdadero carnaval, como hoy lo conocemos tiene su aúge en el siglo XV, cuándo los nobles de la ciudad ducal se ponían máscaras para mezclarse con el populacho y ver así cómo vivían, algo que los políticos españoles podrían hacer más a menudo, aunque fuese con máscaras, que llevarlas las llevan, aunque ahora somos los ciudadanos los que normalmente nos ponemos máscaras de políticos. Se comenzó a celebrar oficialmente gracias a Christopher Tolive, uno de los principales secretarios del Dux de Venecia, en 1480 y su objetivo era precisamente ese, que la gente pudiese ver cómo se desenvolvía el pueblo llano, así fue como empezaron a tener casquetes barriobajeros. La fiesta tuvo un gran éxito en los siglos posteriores, utilizándose trajes de la época y máscaras blancas normalmente o doradas y plateadas (léase cualquier artículo de El Blog Que Thiago) con trajes de seda y sombreros de tres picos. Las máscaras más habituales son las de Diavolo, Fellino, Colombina Piume, Colombina Bastone, Dottore de la Peste, o la del seductor Giacomo Casanova, uno de los principales personajes venecianos. A Venecia acudían nobles de toda europa y viajeros que se pasaban por la ciudad para disfrutar de unos días de desenfreno y alegría, por decirlo de una forma fina.

 

El cambio en el trazado internacional de la ruta de la seda que hacía que los barcos fuesen por América hacia las Indias hizo que Venecia fuese perdiendo fuelle y la ciudad decayese y con esta decadencia también la de sus carnavales. Cuándo Napoleón invadió esa zona también los prohibió, por miedo a cualquier tipo de conspiración tras las máscaras para derrocarle. Y el carnaval se perdió durante muchos años.

 

No fue hasta primeros del pasado siglo cuándo el Carnaval volvió, poco a poco, y definitivamente, oficialmente e impulsado por el ayuntamiento de Venecia, en 1980 cuándo se hizo lo posible para volver a darle lustre a este clásico del carnaval mundial.

 

Lo normal en el carnaval veneciano es que los turistas apenas se disfracen, a lo sumo algunas máscaras, y que los venecianos sean la verdadera atracción, luciendo sus lujosas máscaras y trajes a todos los turistas que por allí pasan, para ser fotografiados o en desfiles improvisados. También son tradicionales las fiestas de carnaval, fiestas privadas por las que hay que pagar un pastón, ya os lo digo y los bailes de carnaval. Los principales escenarios son la plaza de San Marcos y el Gran Canal de Venecia.

 

 

Si no habéis ido nunca, dicen que es altamente recomendable, así que ya podéis ir por allí y de paso me contáis un poco como es, que el carnaval aquí en Madrid es de lo más soso del mundo.

Supernanny

"Se acabaron las rabietas, los enfados y los berrinches". Así reza el eslogan de este programa de entretenimiento del canal Cuatro en el que una psicóloga de niños (o lo que sea) trata de ayudar a unos padres desesperados ante los distintos problemas en la educación de sus hijos. Pues a mi este fin de semana me ha tocado ser una auténtica supernanny. Y cuándo digo esto me refiero sencillamente a que me ha tocado trabajar de niñero, en Madrid, pero en lugar de ser un niño, un joven de 19 años y con mucho peligro.

No seáis mal pensados cuándo digo que he tenido que hacer de niñero de un chico de 19 años, es que se trata de un primo de esa edad que ha venido a pasar el fin de semana a Madrid. Aunque inicialmente no ha venido a dormir a mi casa, porque se queda en casa de una familiar que tenemos en un barrio de la zona norte de la capital. El chico, en su afán por conocer las bondades turísticas de Madrid ha decidido (y así se han dado las circunstancias) que pasarse el sábado conmigo sería buena idea, por mi proximidad al centro de la ciudad. Mi primo es gay. El chico apuntaba maneras desde pequeño, y no hace mucho, por cauces que no contaré por aquí confirmé que era gay. Pero solo a modo de resumen, decir que las noticias vuelan, así me ha llegado esa confirmación, eso, y un poco de I+D, claro, que las lenguas son malas, pero no tanto si no son azuzadas.

Así que, el niño y yo, una noche de sábado solos en Madrid. ¿Qué hacer con él? ¿A dónde llevarlo? ¿Turismo nocturno? Lo invité a cenar en un bar cercano a mi casa, mientras yo maquinaba algo con que tenerlo entretenido. Iríamos a mi casa a beber algo. Lo que es normalmente un autobotellón, solo que esta vez en compañía (y ya no es el primero este mes), y de ahí, a conocer la noche madrileña. Porque está en la edad en la que salir es fundamental para adquirir esas malas costumbres de la vida de los próximos años. ¿A dónde llevarlo? Gay, su primera vez en Madrid, por la noche ¿A Chueca, no? Allá nos fuimos a tomar esos maravillosos (por decirlo de alguna manera) cubatas de litro, a un precio razonable. Su primera impresión al entrar en el barrio fue de estar entrando en territorio comanche, un parque temático de hombres, de hacerle los ojos chirivitas. A los ojos de la gente, la impresión sería un poco distinta, chico mayor con jovencísimo por la calle, pensarían que éramos "tío y sobrino". Las miradas se disparaban, en ambas direcciones, pero sobre todo en la de él. Qué exito, qué salvajes somos los hombres que olemos la carne fresca al instante. Travestis, drags, maricas con pluma, modernas de mierda, musculocas, chicos guapísimos, bollos de todo tipo, abuelos, osos y rumanos robacarteras. Todo para él era novedad. Y no es que fuera su primera vez en el ambiente, el de Galicia lo conoce, pero no tiene nada que ver.

Allí nos encontramos a una conocida del pueblo que me pretende, estuvimos con un amigo mío un rato, y tras un par de vasos decidimos que era buena hora para cambiar de lugar, que no de ambiente. El chico quería discoteca. Así me lo llevé a la OHM. Unas copas más, música, gente de todo tipo, y él encantado, y cada vez más suelto. Allí nos encontramos con un chico de Galicia que ambos conocíamos, yo de vista, él de proposiciones deshonestas. Y en un descuido mío (intencionado o no) llego a la pista de baile y allí me lo encuentro dándose el lote con un tipo, de por lo menos mi edad. Mono, majo pero a fin de cuentas, dándose el lote con mi primo pequeño. Y mi primo pequeño sin cortarse un pelo, no os vayáis a pensar. No tardó en decirme que no se venía a dormir a casa, y ante mi la disyuntiva de ser un primo majo y la responsabilidad de tener al niño a mi cargo. Lo dejé ir que es ya mayor de edad. He sido el primo moderno y comprensivo que él esperaba. Cambié el teléfono con el chico ese y le exijí que a las 12 de la mañana me lo entregase en una boca de metro cercana a mi casa. Y allí aparecieron. Mi primo me saludó con un simple "buenos días, jajaja". Yo apenas había dormido, inquieto por no saber si estaría bien o no, él había dormido menos, aunque por otras razones distintas.

No me hizo falta preguntarle si era gay, él sin cortarse un pelo me lo confirmó de cuerpo presente, nos evitamos el mal trago de preguntas obvias. Él tampoco me preguntó nada a mi, y que piense lo que quiera, esa sigue siendo mi filosofía de vida, aunque haya quién no lo haya querido aceptar. No me gusta hablar de mi vida privada, eso ya lo sabéis los que leéis este blog. Me importaba que pudiese confiar en mi, y creo que lo ha hecho. Lo vi feliz y me hizo feliz, me hizo despejar la mente tras estos días complicados y tras tantas y tantas horas de estudio.

 

Me hizo mucha gracia por la mañana, desayunando cuándo me preguntó si sabía lo que era el Bender, me explicó que era una aplicación de teléfono "en el que la gente según tus gustos sabe más o menos dónde estás para quedar y esas cosas". Me comentó que no le paraba de sonar, por la cantidad de mensajes que le escribía la gente. Me hice el sordo y me acordé de cierta persona que había jugueteado con ella en su momento, aunque a mi no me había dicho nada, probablemente desde noviembre, o antes quizá. Una cosa es que yo sepa o no cuál es la aplicación, y otra que le vaya a decir a mi primo que lo tengo bloqueado en la misma, por prudencia y estas cosas.

 

Me reí mucho con él, y por el camino pensamos qué decirle a nuestra prima sobre la noche anterior. "En tu familia sois todos iguales", me comentó Billy.

Un Cumpleaños

Y ya van ..... ufff, ya van unos cuantos, pero las divas, las grandes divas quiero decir no decimos nunca nuestra edad, y no por nada en especial, que podríamos decirlo tranquilamente, es solo para que hablen y especulen sobre nuestra edad. Ya se sabe, que hablen de uno aunque sea para mal.

 

Pues como os vengo diciendo, un 22 de octubre de un año que, por razones obvias no recuerdo, vino al mundo el mejor bloguero que jamás os hayáis imaginado, y aún por encima, madrugador, a las nueve menos cuarto estaba ya soltando mis primeros lagrimones. Los primeros digo, porque luego sería algo muy habitual en mi, y ya no digo a edades tempranas, que a veces lo sigo haciendo, y es que las grandes divas, como os vengo diciendo, también somos humanos. El caso es que los primeros meses no paré de llorar, era hambre en todo momento y mis berridos eran directamente proporcionales a las ganas de mis padres de asesinarme. Un poco tarde para arrepentirse de haberme traído al mundo ¿no creéis?

 

Yo no tengo consciencia de haber celebrado ningún cumpleaños de forma especial. Creo que he nacido en una crisi constante, y en un mundo de austeridad, aún en los años buenos, aún siendo hijo único (en su momento). Nunca hubo un cumpleaños especial, ni una piñata. ¡Uy, piñata! ¿eso qué es? Bueno, he tenido amigos que sí la han tenido, por eso sé lo que es. Eso si, aún sin celebraciones recuerdo regalos el día de mi cumpleaños desde muy pequeño. Y esto de los regalos porque si, un día cualquiera venían que ni pal pelo, porque era un pequeño anticipo de lo que serían los reyes, austeros también, claro. Así, recuerdo de regalo unos soldados minúsculos de puro plástico que asomaban por aquellos gigantes precipicios que eran los muebles del salón. Un salón también austero, no os puedo engañar, y de hecho, y esto dará para más de un post, tuve una infancia de niño pobre. Bueno, de niño pobre tampoco es la palabra, de niño austero, sin grandes lujos, en una casa casi en ruinas, con un suelo de madera que te permitía vigilar a la vecina de abajo, una infancia dónde uno de los pasatiempos favoritos era buscar en las esquinas pedazos de queso que estaban en una trampa para ratones, porque otra cosa no, pero los ratones de la Cenicienta de Disney, al lado de lo que había en mi casa era una menudencia. Pero no solo eran ratones, las arañas eran grandísimas, y de todo tipo, y todas entraban por las ventanas desde la huerta que daba a la parte de atrás de la casa. Las telarañas parecían el atrezzo perfecto para Halloween, claro que, en aquella época no existía esta fiesta. Pero, antes de que me volváis a despistar, estaba hablando de los regalos, de los soldados de plástico y también de los indios y vaqueros que en puro plástico también caían de vez en cuando.

 

Bueno, no todo van a ser quejas, que mi madre siempre se ha esforzado por hacer tartas de cumpleaños, y como tiene muy buena mano para los postres, sobre las tartas no ha habido nunca queja, pero vamos, que ni una bolsa de patatas fritas (patatillas para los gallegos) para celebrarlo. Y lo que es amigos revoloteando por la casa, mucho menos. Así que, cuando tuve una edad empecé a celebrar los cumpleaños por mi cuenta, ya en edades en las que uno en lugar de celebrarlo con tartas y patatas fritas lo hace con una botella de lo que sea (porque los chicos de antes el botellón lo hacíamos con glamour, y nada de Don Simón con cola). Así fueron los primeros cumpleaños de la historia, y llegó un momento, cuando uno se va haciendo mayor, en que los cumpleaños se van celebrando con alguna cena, alguna empanada, regalos de tus amigos por todos lados o también años en los que se alquilaba un local para celebrarlo.

 

Pues todo eso ha pasado a la historia, ya no estoy para celebraciones, vuelvo a esa austeridad original. Ahora el cuerpo me pide cosas más tranquilas, ver el facebook y leer las felicitaciones que me van dejando por allí, lo mismo digo con el teléfono, y es que con los medios modernos que tenemos es muy fácil que la gente no se olvide de cuando estás de cumpleaños, aunque yo, también os lo digo, soy bastante desastre acordándome de los cumpleaños, aún leyéndolos. Sin regalos, sin comilonas, sin cenas, sin amigos, pasaré un cumpleaños similar al del año pasado, tranquilo en casa, sin ruidos, recordando aquellos años en los que te hacía muchísima ilusión cumplir años. Pues bien, que sepáis que a las grandes divas nos da igual estar de cumpleaños, porque nunca tenemos los años suficientes como para sentirnos mayores. Eso si, lo haré con un agradecimiento, agradecer a la vida el poder estar un año más aquí, y con el deseo, de poder estar el próximo año contándoos como es un cumpleaños, austero, claro.

 

Bicos Ricos

Post vacacional: Una fiesta popular

Tras estos días de parón vacacional, vengo hoy con un post rápido y visual, para ir rompiendo el hielo de cara a la vuelta de las vacaciones. Claro que también advierto que aún me quedan días, me queda mucho por recorrer, muchos post en la retina, muchos momentos, lugares personas, reencuentros y demás por contar. 

Hoy sin embargo os traigo imágenes de una de estas fiestas populares que no me suelo perder casi ningún año, unas fiestas que seguramente algún bloguero conocerá. Un post de robados y de paisajes maravillosos, testimonial para dar fe de que estoy vivo, pese al temporal que está cayendo y para que no os preguntéis si me ha pasado algo. Os dejo con las imágenes, porque el dicho ya lo dice, vale más una imagen que mil palabras.

Tradiciones gallegas: Santa Marta de Ribarteme

Galicia tiene un encanto muy difícil de describir, no es solamente un encanto por la zona privilegiada en la que está, con un clima muy particular, el mar, el monte, la orografía en general, además de todo eso, subyace en los gallegos un espíritu folcklórico con una serie de tradiciones ancestrales y muchos mitos y leyendas. Con esta serie de post sobre las tradiciones gallegas pretendo dar a conocer esas peculiaridades de mi tierra y que muchos de vosotros no conocéis. En esta ocasión vamos a hablar de la procesión de Santa Marta de Ribarteme.

San Xosé de Ribarteme es una pequeña parroquia en un municipio del interior de la provincia de Pontevedra que linda con el río Miño ya próximo a su desembocadura, entre los municipios de Salvaterra do Miño y Arbo. San Xosé de Ribarteme se encuentra en una zona verde y escarpada de difícil acceso, pequeñas carreteras llenas de curvas te conducen hasta esta parroquia, y que en lo más alto tiene una explanada donde está la iglesia y el terreno dónde se celebran las romerías, y es aquí cuando cada 29 de julio, celebrando el día de Santa Marta, la hermana de Lázaro, cuando se hace una de las procesiones más espectaculares de Galicia.

A la procesión de Santa Marta de Ribarteme acuden miles de fieles y otros tantos curiosos para ver a Santa Marta, que sale acompañada en procesión de San Benito y de la Virgen del Carmen. No es sin embargo una procesión de santos al uso, su característica más importante es que acompañando a las imágenes de estos santos hay ataúdes, ataúdes vacíos o con personas dentro. Normalmente, cuando alguien está a las puertas de ser llamado a la muerte, algún familiar o la misma persona, en un momento de desesperación acuden a la intercesión de la santa de Betania para que medie y consiga que no fallezcan, así, como muestra de agradecimiento, en la siguiente procesión acuden a la misma dentro de alguno de esos ataúdes. Cuando no hay nadie que haya solicitado el favor de la santa, la procesión se realiza con ataúdes vacíos. Este año sacaron tres ataúdes, uno de niño, vacío, otro con una señora cuyo padre se salvó de una operación a corazón abierto y otro con un hombre cuyo hijo tiene ciertas dificultades físicas y se prometió a la santa. 

Es llamativo ver cada verano los ataudes procesionar, a la gente que acude allí con exvotos de cera, mortajas, cirios y con regalos para la santa milagrosa. Se dice que es curioso ver como la vida desfila sobre la muerte, portada en los ataúdes bajo un calor de justicia en una pequeña parroquia de no más de 4.000 habitantes y con una procesión que ha alcanzado niveles internacionales por lo llamativa que es.

  

El cruzaíto

Se conjugan los elementos para que esté de un mal humor generalizado. Y no es raro, releyendo mis post de años atrás que llegados a esta altura, días antes de comenzar mis vacaciones esté de mala uva. El trabajo, que por esta época es doble por tener que cubrir a mi compañera que está disfrutando de sus vacaciones, el insoportable calor de la capital y los malos olores por todas partes, el llevar bastante tiempo sin pisar Galicia, sin estar con la familia y amigos, echar de menos la mar, la playa, la naturaleza, y este fin de semana, concretamente, por el flamenquito.

Hay dos cosas difíciles de conjugar, el carácter serio del norte y la alegría del sur, es difícil o imposible casi, que a un gallego le guste el flamenco, o en su justa medida, y es difícil que a un andaluz le entre la música celta, que seguro no saben ni lo que es. Es difícil pensar que es cuestión de culturas, pero algo hay que pensar. Lo que sí es cierto es que llevo escuchando flamenco desde que el viernes por la tarde dormía plácidamente la siesta y de repente, una guitarra y unas palmas comenzaron ha hacer que la pared donde está el cabecero de mi cama comenzase a vibrar, otra vez mi compañero de piso, el malaguita tenía la música puesta a todo volumen, no solo yo me había enterado, todo el vecindario. Y la fiesta ha continuado el viernes por la noche, fiesta adolescente con bebidas, tabaco, palmas y más y más flamenco. Nos dieron las tres de la madrugada, a los de la habitación de al lado con su fiesta y a mi sin poder dormir. Y llegó el sábado, el piso en silencio, yo disfrutando mi paz, haciendo mis post, mis cabeceras, esas cosas por las que sois fans míos y comenzó otra vez el flamenco, que si El Barrio, que si tecno-chachadas, palmas por aquí y por allí. Por favor, ¡Salvamé!

El resto del día discurrió con música a todo volumen a ratos, salí y volví a casa a la una y media, palmas y más palmas, gitaneo musical, flamenquito power, más rumba chacha. ¿Hola? Salí al balcón con cara de pocos amigos. Un chico sin camiseta que todo hay que decirlo también, estaba muy bueno, me vió y entró en la habitación, bajaron un poco los decibelios. La música se escuchaba por gran parte de la calle y supongo que todo el edificio. La fiesta continuó entre palmas y música hasta más allá de las cuatro de la madrugada. Yo del cansancio me quedé dormido. Y me desperté el primero la mañana del domingo, y pensé en una venganza, en poner una muiñeira a todo volumen pero luego pensé que mis vecinos, que seguramente habrían dormido igual que yo no, tenían la culpa de nada. Y cuando me pongo a preparar el desayuno empiezo a escuchar voces nuevamente, cantando el dichoso flamenquito. ¿Pero esto qué es?

A estas alturas estaréis pensando que soy un flojo, una pasiva. Os lo digo, no me gusta tener jaleo con nadie pero anoche le envié un mensaje a Gordi, que está de vacaciones diciéndole lo que había, y que le diese un toque a la vuelta. Espero poder disfrutar de mi habitación y mi paz. Entiendo que la gente tenga ganas de fiesta, e incluso, aunque me parezca una falta de respeto, música a la hora de mi siesta, porque estamos en un horario diurno pero ya este tipo de jaleos nocturnos, no, y menos esa música que los gallegos no encontramos ni siquiera agradable a nuestros oídos.

Yo siempre bromeo con esto de que los sudamericanos en general tienen un caracter muy de fiesta, muy musical, que siempre tienen la música latina puesta altísima a todas horas del día. Tengo en el edificio al menos dos o tres familias de sudamericanos. Jamás han puesto la música alta, jamás en horario de sueño de las personas normales, jamás me han tocado las narices como el puto niñato este del sur. Quiero suponer, para no enfadar a mis lectores andaluces que no es cuestión de comunidades autónomas, si no de educación, y precisamente a mi me ha tocado un niñato maleducado por compañero de piso. 

Claro que yo antes de las vacaciones suelo estar con el carácter agrio. A lo mejor también es eso.

Ole, ole y Ole!

Día da Patria Galega

Cada año, y desde 1920, los gallegos celebramos el 25 de julio el día de la Patria Galega, haciendo coincidir esta fecha con la festividad de Santiago Apostol, patrón de España, y patrón de la ciudad que lleva su nombre, Santiago de Compostela, también capital de Galicia.

Galicia tiene cinco señas de identidad principales a nivel político, su Estatuto de Autonomía, su bandera, su escudo, su himno y su lengua. Sobre todas ellas quería hoy hablar un poco, de forma resumida, y mirad que yo no soy muy de banderas, himnos y demás, sin embargo con los gallegos mi sentimiento es muy distinto, digamos que les tengo más cariño.

Estatuto de Galicia

Si bien, el actual Estatuto de Autonomía de Galicia no es el primero que hemos tenido los gallegos, si es el primero que podemos disfrutar. Anteriormente, en 1936 se aprobó uno que fue remitido a las Cortes Españolas pero que por el estallido de la Guerra Civil no llegó a entrar en vigor, aunque si en 1938 comenzó a tramitarse pero no fue mucho más allá. Este estatuto, el actual, en proceso de reforma, data de 1978 aunque su aprobación definitiva fue en 1981, y contiene un título preliminar, 5 títulos con 57 artículos, 4 disposiciones adicionales y 7 disposiciones transitorias. El estatuto reconoce a Galicia su condición de comunidad histórica, y establece que los poderes de la Comunidad Autónoma residen en el propio Estatuto, en la Constitución Española y en el pueblo gallego.

Bandera de Galicia

Según el artículo 6.1 del Estatuto de Autonomía de Galicia, la bandera de Galicia es blanca con una banda diagonal de color azul que la atraviesa desde el ángulo superior izquierdo hasta el inferior derecho.

La banda azul es normalmente azul celeste o cobalto claro y en los actos oficiales debe aparecer con el escudo nacional en el centro. Aunque no hay ninguna referencia a la bandera anterior al s.XX se intuye que su origen puede haber sido en distintas tribus celtas de la época dónde predominaban las banderas blancas, sin embargo, la actual bandera proviene de la que tenía la Comandancia de la Marina de A Coruña, que adoptaron primero los emigrantes y después fue aceptada en la Galicia peninsular.

Escudo de Galicia

Según recoge la lei 5/1984 de 5 de maio, de símbolos de Galicia, el escudo de Galicia trae en campo de azul, un caliz de oro sumado a una hostia de plata y acompañado de siete cruces del mismo metal, tres a cada lado y una en el centro del jefe. El timbre, corona real, cerrada que es un círculo de oro engastado de piedras preciosas, compuesto de ocho florones de hojas de acanto, visibles cinco, interpoladas de perlas y de cada una de ellas sale una diadema llena de perlas que convergen en un mundo de azul, con el semimeridiano y el ecuador de oro, sumado de cruz de oro. La corona forrada de gules o rojo. Históricamente, se atribuye a los blasones de los primeros reyes del Reino de Galicia un estandarte con un cáliz o tres, según las fuentes, años después aparecerían los cálices rodeados por las siete cruces que indican las siete ciudades del Reino de Galicia, Mondoñedo, Lugo, A Coruña, Santiago, Tui, Lugo y Ourense. y que después darían lugar a las siete provincias antiguas. En el entierro del emperador Carlos V, representando al reino de Galicia aparece formalmente el escudo con el cáliz.Castelao propuso algún cambio, incorporándole una hoz y el lema "Denantes mortos que escravos" (Antes muertos que esclavos), sin embargo no llegó a implantarse.

Himno de Galicia

El himno de Galicia es un poema de Eduardo Pondal, "Os Pinos" y su música está compuesta por Pascual Veiga. Apareció por primera vez el 22 de mayo de 1890, pero no se estrenó oficialmente hasta el 20 de diciembre en el Centro Gallego de La Habana, fue, como otros símbolos gallegos fruto de la pasión de los emigrantes. Su uso fue prohibido por la dictadura de Primo de Rivera, y se haría oficial en la segunda república. Con el franquismo volvería a prohibirse y se utilizaba solamente como canción popular. Fue a mediados de los años 60 cuando comenzó a cantarse con intenciones más ideológicas, sobre todo en las estrofas no iniciales. Yo, para no dar demasiado el coñazo he evitado copiar la letra aquí, ni en galego ni su traducción al castellano, he considerado más rápido colocar un video que trae la letra subtitulada. ¿a que soy genial?

La lengua gallega

Es quizá de todos los símbolos el que más enorgullece a los gallegos, el que utilizan día a día, y el que viene recogido con un artículo y cuatro puntos en el Estatuto de Galicia.

1. La lengua propia de Galicia es el gallego.
2. Los idiomas gallego y castellano son oficiales en Galicia y todos tienen el derecho de conocerlos y usarlos.
3. Los poderes públicos de Galicia garantizarán el uso normal y oficial de los dos idiomas y potenciarán la utilización del gallego en todos los órdenes de la vida pública, cultural e informativa, y dispondrán los medios necesarios para facilitar su conocimiento.
4. Nadie podrá ser discriminado por razón de la lengua.

Goza por lo tanto de toda protección. Sus orígenes están en la edad media junto con los del portugués, son ambas lenguas por lo tanto, al igual que el castellano, romances, provenientes del latín, concretamente en la provincia romana conocida como Gallaecia. El galego se habla en Galicia, en la zona asturiana comprendida entre el río Eo y el Navia, en la comarca de Sanabria, en la provincia de Zamora, y en el Bierzo, en la provincia de León. Se habla también, aunque se desconoce su verdadero origen, en la frontera portuguesa de la provincia de Cáceres. Es una lengua utilizada en el mundo entero y las comunidades de galego-parlantes más importantes fuera de Galicia son Buenos Aires, Caracas, Montevideo, La Habana, Ciudad de México, algunas partes de Europa y también Brasil. El primer texto en galego que se conserva es de 1228 y se trata del Foro de Castro Caldelas que el rey Alfonso IX concedió a la villa ourensana.

Y hasta aquí, espero que os haya servido un poco este truño de post de hoy para que conozcáis un poco más que piensa un galego el día de la Patria, a 600 kms de casa, y con la seguridad de que a 20 metros de casa, en alguno de los bares gallegos que hay por aquí se puede hablar en galego con alguien de la zona disfrutando de un buen albariño.


Aunque, por si teníais alguna duda de lo que es ser gallego, os dejo dos comerciales de una casa de supermercados gallegos que resumen como nadie lo que es ser gallego, y nuestras fórmulas mágicas de estilo de vida.

San Antonio ¿De los Alemanes?

Tendréis que perdonarme que un día después de celebrarse San Antonio de Padua, ese gran santo casadero al que todos los que queremos tener pareja en algún momento de nuestra vida deberíamos encomendarnos, pues venga yo ahora a hacer un post sobre esta festividad.

El año pasado recogía una de las verbenas más tradicionales y castizas de Madrid, en el Parque de la Bombilla se celebra esta romería con mucha historia, los madrileños vestidos de chulapos y las mujeres luciendo mantones de Manila, concursos de chotis, panecillos del santo, misa, procesión y demás parafernalias, junto con muchos postres, actuaciones y orquestas. Sin embargo, pese a que esta fiesta goza de muy buena salud, hay una que se está perdiendo, la verbena popular de San Antonio de los Alemanes en las calles Pez, Madera, Corredera de San Pablo y la plaza de Carlos Cambronero, una de las pequeñas plazas con más encanto de Madrid. ¿Los motivos? Yo no los sé, pero el ayuntamiento viene denegando la celebración de esta fiesta a los vecinos de Malasaña.

La fiesta se celebrabó desde 1995 hasta 2005. Ignoro si dicha fiesta tenía alguna tradición de estas antiquísimas y que fue retomada en 1995, pero aunque no lo fuese, y se tratase de una forma de revitalizar la zona, sería una buena idea, más cuando no saldría de las arcas del ayuntamiento, si no por suscripción popular de vecinos del barrio. La verbena celebraba el día de San Antonio de Padua, en las proximidades de la iglesia de San Antonio de los Alemanes, situada al final de la Calle Pez, los bares de la zona sacaban barras a la calle y esta estaba adornada por todas partes con guirnaldas y banderines, los grifos de cerveza y la música eran lo más habitual junto a las actuaciones musicales, actividades para los pequeños y carreras. Cerca de 5.000 vecinos salían a celebrar la festividad de este santo que se encuentra en una de estas iglesias que esconden grandes tesoros en su interior siendo totalmente desconocidas para el público general, con unos frescos que nada tienen que envidiar a los de la capilla de San Antonio de la Florida de Príncipe Pío.

Aún sin fiesta. ¿Qué no conocéis la calle Pez? Pues no podéis iros de Madrid sin conocer una de las que fueron las calles con más movimiento hasta la construcción de la Gran Vía, con comerdios por todso lados, palacios, bares y cafés, tiendas de ultramarinos y un ambiente muy universitario. Ahora se trata de una calle que mezcla lo antiguo con lo moderno, lo gafapasta con lo perroflauta, lo más chic y exquisito con lo más barriobajero. Y a Pimpfito le gusta mucho salir por esa zona a tomarse algunas copas, un auténtico ambiente a precios populares.

Un salto geográfico-temporal

Cuando todos os imaginábais un post genial sobre un bloguero que viaja en el tiempo y es trasladado a otro lugar, algo muy propio de Iker Jiménez, voy yo y nuevamente en un arranque de mi grandeza os digo que el post es algo mucho más sencillo que todo eso. Y así, muy de callado y sin hacer mucho ruido, sin aviso previo a mis blogueros, os anuncio que he pegado un salto geográfico-temporal como quién no quiere la cosa, algo muy sencillo que ni tan siquiera el mismísimo Julio Verne habría podido imaginar, total, se consigue haciéndose 600 kilómetros de coche, volver a tu pueblo de Galicia y disfrutar de una fiesta medieval al gusto, de esos que te retrotraen a algo más de 500 años atrás, a la época de los Reyes Católicos.

También advierto que este post de mi viaje a Galicia no tiene nada que ver con una crítica política al gobierno de Feijoó, que se permite ya, sin la menor tribulación reirse del propio gallego y en documento oficial citar a la Xunta de Galicia como "Junta de Galicia". Ni quiero que penséis que este paso atrás es algo lingüístico a una de las zonas que siempre han sido consideradas como las más deprimidas de España, las PIGS de las autonomías, mi Galicia. Pues nada de eso, que Galicia, aunque atrasada históricamente incluso tiene autopistas, de las más caras de España eso si, pero las tiene, y parte de ellas me las he recorrido est fin de semana, total, para ir a esa fiesta de mi pueblo, una fiesta de interés turístico nacional, ahí es nada.

Chuchis, yo en mi calendario tengo marcadas varias fechas intocables, las navidades son unas de ellas, para disfrutar en el pueblo y con la familia, las vacaciones de verano que ya se verá que sucede cada año pero que son las mejores fechas para disfrutar de la masificación de mi pueblo, y la fiesta medieval. A la fiesta medieval no he faltado nunca desde que tengo uso de razón, y qué queréis que os diga, para mi es lo más divertido (y cansado) que conozco. Un fin de semana exprés, aunque he pedido un día más para volver a Madrid descansado y con las fuerzas recuperadas, unos días de reencuentro con los amigos que volvemos por tan celebrada fecha, de muchos vinos, cervezas, bocatas de chorizo, pulpo, tortilla (para quiénes gusten), tapas de pez espada,  y los más variados postres, lo ideal para comenzar la operación mondongo que advierto será a la vuelta del fin de semana.

Es por ello que os he dejado una serie de post de esos que se hacen con antelación y que nada tienen que ver con la más rabiosa actualidad a la que estáis tan acostumbrados si leéis este blog. Mientras os pasáis por este blog el fin de semana yo estaré de fiesta, con mi disfraz con pluma incluída y del que si cabe os pasaré alguna foto, aunque eso lo veremos más adelante.

Bicos Ricos

P.D.: Angelillo, cuándo leas esto, cari, que sepas que me pasaré por esa capilla tan bonita que tenemos ahí en el centro del pueblo y que disfrutaré, probablemente allí de un concierto de cuerda con instrumentos medievales a los que yo no podría poner nombre, entre ellos la zanfoña y similares.

La resaca

¿De qué toca hablar un lunes después de una jornada electoral? Os dejo un segundo para que lo penséis, y también que penséis que a mi no me gusta hablar ni de mi vida privada ni de política en este blog. Así pues, supongo que habréis adivinado de que va el post, también por que el título quizá os de una pista. Efectivamente, el post va sobre resaca.

Hoy lunes, después de esa mayoría absoluta aplastante del PP y esta jornada electoral donde todos los partidos políticos parecen que han ganado algo, incluso el PSOE, aunque eso sería cuestión de otro tipo de análisis en otro post, porque como he dicho, este post no es político, y hoy lunes me he levantado con una resaca generalizada tras este fin de semana en el que he tenido la suerte de contar con la visita de Z.

Z me ha hecho pasar un fin de semana de lo más entretenido, desde llevarme a un concierto en un barrio de estos apartados de Madrid, a una cena con tostas, una buena ración de Chueca tal y como le había prometido en su anterior visita a esta nuestra capital, y por aquello de comprobar su asexualidad me lo he llevado a los sitios más cool del Madrid gay, nada de cuartos oscuros, mal pensados, para cuarto oscuro el mío desde que me han tapiado el balcón con un agobiante andamio. Insisto, Z no es asexual, por mucho que él diga, aunque también es cierto aquello que me recordó gran parte del fin de semana "tú no me has visto liarme con nadie, por lo tanto soy asexual". Vale, como máxima puede ser bonita, digna de aparecer entre las citas más célebres de los blogueros, pero de real no tiene nada, vamos, tan real como que la victoria de Rajoy traería consigo la confianza de los mercados y la bajada de la prima de riesgo. Pues tal cual os lo digo, ni lo de la confianza es cierto ni lo de la asexualidad. Claro que, como bicha que soy me he encargado de ponérselo difícil, y he procurado que hubiesen chicos ligeros de ropa en uno y cada uno de esos lugares en los que hemos estado, con esos cuerpazos de infarto bajo las luces de discoteca, sonidos machacones de house, y todos o casi todos muy "endrogaos". Chuchis, lo he conseguido, se ha puesto malo, aunque las consecuencias también las he sufrido yo, y por desgracia, he descubierto que hay chicos en Madrid con cuerpazos mejores que el mío, que no era difícil de encontrarlos, pero de lo que me he dado cuenta es de que yo, por desgracia no podré sacarme la camiseta en público.

Yo a cambio he hecho de dama de compañía ideal para un fin de semana entre ocio y cultura. Más bien ocio que otra cosa. Claro, yo solo no podría con Z, y he contado con la ayuda de La Buscona. Y es que cada vez que hay visita en Madrid, Pimpf es un anfitrión cuasi perfecto, o eso, o que de vez en cuando le gusta que le saquen de casa y hasta parece ser buen chico. Es más, bien pensado y con mi mayor deseo de que la economía salga adelante, y para confirmar esas cuestiones de que Rajoy genera confianza, yo creo que voy a organizar una empresa de chicos de compañía, que no me llamen luego mal español.

Pero lo de La Buscona es un garante de fiesta, y aunque no quieras, ella te dará fiesta, y aunque te quieras ir para casa, ella te seguirá dando fiesta. Se quejaba de que no aparecía por este blog. Pues he aquí un meritorio papel secundario. La Buscona me ha traído la lluvia a Madrid, y es que yo tengo ya una teoría al respecto. No es que allá donde yo vaya como gallego me lleve la lluvia, no, ni que cada vez que ella viene se ponga a diluviar. Creo que los astros, inteligentes hacen que cada vez que ella y yo nos juntamos, se ponga a llover, es como aquello de una reacción en cadena. El caso es que ella ha vuelto a su ciudad mediterránea con mar pensando aquello de "¿Pero cómo puede ser Pimpf tan nice?".

Chuchis, no sabéis la suerte que tenéis de conocerme y os lo digo así con toda la modestia que me caracteriza, aunque también os digo, no sabéis la suerte que he tenido de encontrarme en algún momento de la vida con vosotros. Gracias.

P.D.: Tendré que cambiarle el nombre a esa ciudad mediterránea.

En la calle se liga

Salí ayer algo tarde a comprar tabaco pues me había quedado sin él y a la hora de hacer mis autobotellones yo solo frente al ordenador esto pierde un poco la gracia si no hay algún cigarrillo de por medio. Hay que decir también que comprar tabaco, algún tabaco en concreto en Madrid por la noche es tarea complicadísima, pero eso es tema para otro post. Al culo del mundo me he tenido que ir y eso que los locales estaban todavía abiertos, que no eran ni tan siquiera las doce de la noche.

Hablaba con un amigo por teléfono y le decía que para ligar algo había que salir, que si uno buscaba a través de perfiles encontraba normalmente lo que buscaba, y normalmente cuando uno entra a eso de los perfiles busca sexo. Pues mi amigo era lo que encontraba, sexo y no le faltaba, pero no le aparecía un gran amor con el que retirarse del mercado. Él me preguntaba que de donde los sacaba yo, y yo le contesté que a mis parejas normalmente las había conocido saliendo por ahí, concretamente a D. en la calle. Yo me había apoyado en un coche mientras escuchaba por el teléfono ya con ganas de colgar cuando pasó por delante de mi un chico paseando un perro, un poco lulú, Lulú el perrito, el chico tremendo, y de estos que pasan y te echan una mirada de esas que se te clavan en los ojos y de las que el cuello sigue empecinado en no perderte de vista, va con su perro mientras fuma. Al minuto vuelve a pasar por delante, en dirección opuesta, la misma mirada, mientras yo sigo al teléfono. Y él va parando a medida que lo hace su perro, sin apartar la mirada de mi, que yo llegué a preguntarme si tenía aspecto de sospechoso de algo, o si llevaba la bragueta abierta o algo, o un cartel que dijese "inocente inocente". Pues pasó el rato y la conversación continuaba, mientras yo ya no tenía muy claro si el que remoloneaba por no volver a casa era el perro o si por el contrario era el chico. Terminé la llamada y decidí que era buen momento para volver a casa, que ya no estaba muy lejos.

A solas ya, sin teléfono, ni nadie merodeándome pensaba que realmente esto de ligar, es mucho más fácil de lo que parece, que quizá, de haber querido podría haber tenido un polvazo a tiro de sábado noche pero que al igual que si fuese en un perfil podría haber sido solamente eso, sexo (que está de maravilla también) pero, que cuando uno busca un gran amor, nunca sabe uno donde se lo va a encontrar, vamos, pero yo estoy convencido que hasta en la calle se puede.

Que no pare ninguno

Uno, que no pare ninguno, ninguno... así entonaba Chimo Bayo, ese crack de las pistas de baile, ese showman mediático que improvisaba en medio de las canciones con algún que otro "nananá" y muchos, muchísimos "uhhhhhh ahhhhh" ante un público enfervorecido y digámoslo también alcoholizado en lo que fue el plato fuerte del Carnaval de Verano de Redondela anoche.

Como anuncié el disfraz de nuestro grupo era del Cisne Negro. Nos pasamos media hora vistiéndonos y maquillándonos gran parte de la tarde para disfrutar una noche de calor en el pueblo pontevedrés donde desde hace más o menos catorce ediciones celebran un carnaval en verano, que a mi ya os digo, me parece una idea genial, una buena forma de hacer negocio y una de estas fiestas sin sentido que todo pueblo tiene que tener para atraer gente de fuera, pero que bien pensada, una fiesta de estas en verano, luce mucho más que en invierno. Habían un par de cisnes negros, a los que les dijimos directamente que menuda mente enferma para idear algo así, eran todo chicas cisne y un buenorro de chica cisne, los únicos chicos un amigo y yo, los había que nos confundían con el mismísimo Belcebú, hasta que las veían a ellas.

Debo decir también que se liga muchísimo disfrazado con unas mallitas, y aclaro, sin tutú, directamente con eso que el Golden Member insinua. O eso, o el maquillaje, que también hace creo, porque lo de pintarse los ojos de negro con una cera te da un aire misterioso que debe encantar, a tenor por las miradas, y los comentarios sugerentes. Vale, o puede que sean las copas del resto de la gente. El caso es que sentí que ayer podría haber ligado muchísimo y advierto que ir con una camiseta ajustada luciendo la marca de la tripa debe ser lo menos erótico que te puedas imaginar, exceptuando a Toni Genil bañando su cuerpo de superviviente en aceite.

Gran parte de la tarde noche bebiendo sin apenas cenar y el éxtasis de Chimo Bayo, sumado a un cansancio brutal hizo que nos despidiésemos de la fiesta a una buena hora para volverme a mi pueblo, desmaquillarme, arreglarme y continuar la noche. El tema del desmaquillaje lo dejaremos también para otro post, que me ha costado lo mío sacarme la pintura de la cara, y el esmalte negro de las uñas, hoy toca una limpieza de poros más profunda y comenzar a preparar la maleta, descansando lo más posible de lo que ha sido una larga semana de fiestas por parte de la geografía pontevedresa.

Bicos Ricos

La Gran Idea

Apuro mis últimos días ya en Galicia con la cabeza ya puesta en Madrid y solo de pensarlo me da un poco de bajón, y no por trabajar si no por la vida de rey que tengo aquí, que si las comiditas de mamá, que si la playa, que si la lavadora puesta y las camisas planchadas. Bueno, lo de las camisas planchadas no es cierto, no recuerdo la última vez que mi madre me planchó una, por eso ahora a mi esa tarea doméstica se me da de maravilla.

A última hora todo son planes, como siempre, aunque también podría decirse que estas fueron las vacaciones de los planes, muchos planes y poca práctica. Para hoy tenía programada una cena de despedida, un cumpleaños y el que ha sido el planazo final, un carnaval de verano, en pleno agosto, y yo que me apunnto a cualquier fiesta pues, a esta no podía faltar y como broche de oro de tal festejo, la actuación del sin par y sin igual (valga la redundancia) Chimo Bayo. Si, así como os lo cuento que se que os morís de envidia.

Para ir de carnaval hace falta algo fundamental, un disfraz, y en esas hemos estado unos meses, pensando cual sería el disfraz del grupo, miles de horas invertidas en dar ideas, miles de disfraces pasaron por nuestas mentes, y a dos días de la fiesta se me ocurre a mi la gran idea de que el disfraz perfecto es de bailarines y bailarinas de ballet. ¿Pero cómo puedo ser tan nice? Os preguntareis. Bueno, puedo serlo más, siempre os lo digo. A las chicas, para convencerlas les dije que fuesemos disfrazados de Cisne Negro, que por cierto a mi me ha encantado. A ellas la idea de ir de Cisne Negro les ha gustado más que si les dijese que íbamos de Flashdance. Pues a partir de mi generosa idea ha venido la búsqueda de los complementos ideales. Los chicos con los pantaloncitos ajustados y algunos con relleno en la entrepierna, yo os lo digo ya, como Golden Member que soy no lo necesito, las chicas con tutú, y para completar el disfraz, la cara maquillada cual cisnes negros y unas plumas en la cabeza, y aquí es donde teneis que evitar hacer el chiste sobre la pluma, que os veo venir, no, yo no tenía, he tenido que pedirlas.

Bicos ricos

Super Húmedo

Podría contar tantas cosas que no sabría por cual empezar, desde mi visita a la Z-home, que no debemos confundir con Zara Home, pasando por el concierto de Luz Casal, o lo que más me ha impactado, como todos los años, la fiesta del agua y esos cuerpazos de infarto de esos jóvenes ansiosos de un bombero que les riegue...

Pero empecemos por donde hay que empezar. El madrugón. Un madrugón para viajar en tren desde A Coruña a Vilagarcía. Un plácido viaje con la vista bien alegre y que terminaría más lleno que un metro de madrid en hora punta y todos con un destino. Vilagarcía de Arosa. Si, esa población gallega más conocida por otros asuntos más feos que lo que a todos nos movía a ir ese día, en esta ocasión el clásico de la Fiesta del Agua, también conocida como fiesta de San Roque.

No sé si lo he contado el pasado año, pero el mecanismo es muy sencillo. Llegas allí, esperas a que pase la procesión con San Roque, bailando a un ritmo poco habitual para lo que es una procesión, y acto seguido, en cuanto se recoge la procesión, la gente empieza a que los bomberos comiencen a utilizar sus mangueras. Si, eso que cualquier marica sueña siempre, un bombero que te riegue de arriba abajo. Pues en la fiesta del agua lo hacen. Y este año había algún que otro bombero que estaba bien, que conste y que chinche a los que no han ido. La gente, como posesa pide a los bomberos más y más agua. Algunos, tanto los que estamos preparados para que nos mojen, como los que no, y algún que otro despistado también nos arriesgamos a que desde cualquier terraza, ventana o balcón alguna manguera o cubo de agua te caiga encima. Es la gracia de la fiesta.

No es una fiesta de borrachuzos, que los hay y muchos, no es uan fiesta de enfarlopados, que también los hay y muchos, ni una fiesta de familias con sus críos, que también los hay y muchos. Es una mezcla de todo ello. A mi lo que siempre me encanta es ver a esa juventud en bañador, empapados de arriba abajo, eso y la música, las fiestas que se montan en cualquier parate del pueblo, no sé, pero a mi me encanta, y el próximo año, más.

Bicos Ricos

Una fiesta del monte pasada por agua

Mi gran plan para este domingo era la Fiesta del Monte en un pueblo de la provincia de Pontevedra, el pueblo de Billy Sive donde pasaría la tarde con él y sus amigos, y donde además me deleitaría con los cuerpazos de cientos de jóvenes empapados de vino de arriba abajo. Todo un super plan que os lo anuncio ya, no pudo ser.

La idea era ir hasta allí después de comer. La tradición es subir por la mañana, comer en el monte, y empezar a beber vino, a que te salpiquen de vino y te atronen la cabeza con unos bombos grandísimos y unos tambores. Bajar el monte cuando ya se está más que contentillo y una pequeña parada a mitad de camino para merendar. Más o menos en ese pueblo lo hacen así. Los que somos de fuera nos tomamos otras libertades y pasamos de ir a comer muchos años, y vamos por la tarde. Yo ayer salí hasta la mil y una horas, y me levanté con un vozarrón increíble, y una resaca más o menos de campeonato, y no es que la noche anterior hubiese bebido mucho, pero a lo mejor es que se me habían acumulado los días. Después de comer empecé a darle vueltas a mi super plan, a la fiesta, y me asomé a la ventana. El tiempo regular tirando a malo, aún así comencé a hacer las oportunas llamadas de teléfono para quedar. Esperé un rato, y quedé con la gente para ir. Volví a salir a la ventana, y comenzaban a caer unas gotas, lo que en Madrid llaman chirimiri y que en Galicia llamamos borrizo (borriso para los más técnicos), ese agua que parece que no moja pero sí que moja y jode todavía más. Vuelta a hacer llamadas para cancelar todo.

Siempre me quedará el recuerdo de las fiestas del año pasado cuando tuvieron su primer encuentro D. y Billy, y del buen rollo que desprendían ambos, hasta que comenzaron a lanzar pullitas uno sobre el otro, poco después de haberse encontrado y yo ahí aguantando el temporal.

Pues me quedé sin ver a Billy, y era el momento en que lo iba a ver en verano, claro que queda una semana y siempre puede haber algún día suelto de playa, tampoco es necesario más, que ese chico satura un poco la cabeza. Así que el resto del día me lo pasé tirado en el sofá, intentando recuperarme y decidiendo si saldría esa misma noche. Ya no me moví del sofá en todo el día más que para cenar y ducharme. Por un momento me sentí G-boy.

Bicos Ricos

Las Fiestas del Pueblo

Resulta que como cada año, al llegar el primer fin de semana de agosto, son las fiestas patronales de mi pueblo, que ríase usted de los San Fermines o de las Fallas de Valencia, vamos, lo de mi pueblo es un mundo aparte.

Decir que las fiestas de mi pueblo son de lo más ramplón quedaría hasta feo en alguien pedáneo de aquí, pero es que no hay demasiado donde rascar. La fiesta medieval que tenemos ha desplazado a cualquier otro tipo de festejos, y estas fiestas, aún siendo las principales, sufragadas íntegramente por el ayuntamiento, a base de impuestos y pasar un cerdito para que los comerciantes lo llenasen de billetes. Se ve que con la dichosa crisis los empresarios no han podido colaborar demasiado y aunque mañana tenemos un cartel de lujo en un macroconcierto de estos que te traen a tres o cuatro cantantes de renombre, que vienen juntos en un pack y de los cuales no citaré sus nombres para que no hagais una búsqueda demasiado exhaustiva, pues aparte de eso poco más. Eso si, el macro concierto este en playback es de lo más casposo que puede haber. En palabras del concejal de la oposición, de UPyD "traeis cantantes de un caché tan bajo que nadie los quiere contratar y tienen que venir juntos, y aún así os gastais 100.000 euros". Pues eso.

Claro, las fiestas tienen también otro tipo de orquestas, ya que las mismas duran tres días, hoy dos cutreces máximas, que hasta el mismísimo Gordi, gran fan de las orquestas se escandalizaría, de tercera división. Vamos, esto es tan cutre que ni han contratado como muchos años unas luces para anunciar la fiesta por todas las calles, tampoco es que hayan tirado gran cantidad de salvas para avisar a la gente, nada, sin pena ni gloria. Aunque seamos sinceros, esas cosas cuestan lo suyo y tampoco es que sirvan de mucho.

Eso si, esta tarde ha habido eso que a mi me encanta, los gigantes y cabezudos, danzando al ritmo de una charanga por las calles de los vinos. Que forma de disfrutar, no sé si con las cervezas y los vinos o con el ambientazo que crean y las caras de los niños asustados. Yo eliminaría gran parte de la parafernalia de estas fiestas y sencillamente me quedaría con los gigantes y cabezudos, algo mucho más tradicional, menos casposo y más barato.

Pobre de mi

Terminan esta noche las fiestas en honor a San Fermín en Pamplona cuando los pamplonicas entonen ya recién entrado el día 15, el clásico "Pobre de mi, pobre de mi, que se han acabado las fiestas de San Fermín", toda una tradición e institución en unos de los festejos más importantes en España y sin lugar a dudas, los que mayor proyección tienen de cara al extranjero, y más allá.

 

Yo nunca he ido a los Sanfermines, pero son algo que tengo anotado en la agenda de "cosas que me quedan por hacer antes de irme al otro barrio" (y no es que tenga en mente marcharme pronto, pero por si las moscas), además del clásico plantar un arbol, leer un libro o hacérmelo en un baño de un avión, aunque estas tres últimas cosas ya las he hecho, o volver a vivir un ascenso del Celta a Primera División, pero esto lo veo por el momento más improbable que lo de las fiestas pamplonicas.

El año pasado ya hice en su día un post sobre el San Fermín, sobre mi pasión por ver cada mañana esos encierros con esos seis astados que salen como diablos hacia la plaza de toros corneando e infundiendo respeto a los miles de corredores que año tras año se dan cita en estas fiestas, soy amante del "A San Fermín venimos por ser nuestro patron, nos guíe en este encierro, dándonos su bendición" (por un momento pensé que era Observatorio Gay Granatense), y sobre todo, porque soy amante de las tradiciones, de las buenas tradiciones, de los trajes blancos con pañuelo rojo anudado al cuello, del buen vino, de los gigantes y cabezudos, a los que ya les dediqué un post también el verano pasado. Por ello los Sanfermines están en esa agenda que me he creado mentalmente porque aunan ese sabor tradicional que tanto me gusta con otra de mis pasiones, la fiesta en general. Y aunque no me gustan nada las aglomeraciones, hay algunas que vale la pena vivirlas al menos una vez en la vida. A lo mejor el próximo año me guardo un par de días para gastar en San Fermín, claro que, en esa agenda también tengo anotado el Festival de los Monegros, o visitar Granada, y lo de Granada lo llevo prometiendo desde hace ya más de diez años, y todavía seguimos aquí.

Pero relacionado con todo esto del sabor tradicional, y no me refiero a los espárragos de Navarra que tanto anuncian estos días por televisión en horario de los encierros, era algo que quería tratar en este post también. Internet, las nuevas tecnologías llegan también a estas fiestas, los encierros pueden seguirse casi en directo a través de internet, e incluso se retransmiten para el extranjero otros muchos de los actos del programa. Y yo no veo mal que la tradición se mezcle así con eso tan etéreo que conocemos como la Red. Lo que si creo que ha perdido mucho son los encierros con esto de aplicar antideslizante en el recorrido, estas cosas de la técnica moderna. Los encierros han ganado por lo general en velocidad, y el número de caídas se ha reducido, con lo cual desciende el número de atendidos por emergencias sanitarias, hasta ahí bien. Sin embargo, los encierros pierden en tensión (con la salvedad del encierro de ayer, rápido y tenso), se pierde esa curva de Estafeta donde los morlacos se empotraban literalmente contra la pared desperdigándose a partir de ahí la manada, con esos Cebada Gago, Miura o Dolores Aguirre dispuestos a encogernos el corazón cada vez que sus cornamentas apuntaban hacia algún corredor. Hasta en eso hemos perdido, claro que, más se perdió en Cuba y allí no utilizaron antideslizante.

Regreso al pasado

Todos los años, por esta fecha estoy siempre en mi pueblo. Este es el segundo año que coincide conmigo en Madrid, sin embargo no podía faltar A una fecha tan señalada en mi calendario.

Celebramos una Fiesta de Interés Turístico Nacional, ahí es nada, y el pueblo se engalana para la ocasión, para recibir a los miles de visitantes que durante ese fin de semana vuelven al pasado Rico e histórico que mi pueblo tuvo. Y ya está bien de dar pistas, que mañana descubro una horda de fanses que aprovecharían la mínima para sacarme del armario a Rastras, y tampoco es plan.

Este año, no he podido evitar invitar a mi D., y es que me hacía tremenda Ilusión que viviese una fiesta del estilo, con la tranquilidad que me produce que ya lo conozcan mis amigos del pueblo, tenerlo todo el día de fiesta y verlo allí donde yo mejor me manejo, eso si, en calidad de amigo. Pero para mi no va a ser la única novedad tenerlo conmigo y los míos de juerga y es que si hablamos de fiesta, hay alguien que no puede faltar, La Buscona, A la que hemos convencido para que viniese que se ha apuntado sin pensárselo dos veces. Habrá por lo tanto, una vez más un duelo de titanes luchando por el amor de un solo hombre, mi D., una lucha sin tregua ni cuartel donde Pimpf juega con la ventaja de estar en casa pese A estar yo atado de pies y manos.

La fiesta si bien no comienza oficialemnte hasta el sábado por la mañana es ya el viernes, cuando comenzamos a calentar motores, con la prefiesta, y el sábado, un largo día con su larga noche, de recorrer el pasado histórico del pueblo entre tambores, vinos, licores de café, bocatas de chorizo que repiten toda el día y al siguiente y dulces manjares, disfrutando de una ambientación extraordinaria y donde yo siempre recordaré aquellos años en que Angelines cogía conmigo unos berrinches del quince, o recordando el sábado aquel cuando conocí a MiniPimpf, de paseo con mi ex Billy. Anécdotas que pasarán a la historia pues el lunes, o el martes quizá venga cargado de otras con un sabor más dulce.

Así que, mientras esteis leyendo este post yo estaré probablemente preparándome las maletas para coger un avión que me llevará una vez más a mi pueblo, allí donde cojo el oxígeno y las provisiones para sobrellevar mejor la vida en Madrid.

Bicos Ricos

PD.: No escribais mucho en mi ausencia. Gracias.