Un mercado y una parroquia

Ha comenzado la semana, fuerte, muy fuerte y con muchos ánimos generalizados entre toda la agrupación. Por primera vez se escucha, de fuentes fiables que las encuestas no dan la mayoría al actual alcalde, hemos respirado aliviados tras esta noticia y cada vez tenemos más ilusión.

Comienza el lunes temprano, un desayuno rápido y nos dirigimos un pequeño grupo al mercado del pueblo que se celebra los lunes por la mañana, un mercado por otra parte muy concurrido por vecinos de los ayuntamientos vecinos y el nuestro. Un segundo desayuno, con la gente del partido y recorrido con propaganda electoral, información que le llamamos nosotros. Al encuentro nos salen varios vecinos, charlamos con ellos. A veces, escuchar testimonios de gente a la que conoces de siempre pero que te paran para contarte algún problema serio mientras se les escapan las lágrimas te hace humedecer los ojos, respiras hondo, les agradeces su atención contigo y continuas. Hay mucho trabajo. En la plaza de abastos hay varios comerciantes descontentos, curiosamente aquellos que simpatizan con otros partidos que no son el PP, el trato es muy discriminatorio, con fondos públicos, aún así, te piden que no menciones a nadie en público, no vayan a haber represalias. Nos encontramos varias veces con los del BNG.

Termina el mercadillo y nos vamos al centro del pueblo, a reunirnos con algunos de la agrupación que se habían dispersado. Entre vinos, que así la política se hace siempre más llevadera. Nos avisan de un pequeño acto vandálico, que, presuponen que hemos cometido nosotros. Nada de importancia, pero aún así no hemos sido nosotros. Y comenzamos a charlar. El tema es uno habitual, el cacique del pueblo que amenaza a gente con que si no votan a su partido pues, quizá mucha gente que tiene empleada en sus empresas, no pueda seguir trabajando, o que, empresas auxiliares que dependen de sus empresas se queden sin ciertos pedidos. Tengo todavía la imagen de este hombe hace dos años en la puerta del colegio intimidando saludando a los vecinos que llegaban a votar.

Como en mi casa, tarde, como siempre, cuando el resto ha terminado ya de comer y me echo una pequeña siesta. Suena el teléfono, me están esperando ya para irme a esa parroquia, la que yo menos he transitado en mi vida, la más grande del pueblo y a la vez, la más desconocida para la gran mayoría. Aún así, conozco ya a mucha gente. El puerta a puerta comienza en casa de una tía de una candidata, o más bien el centro de reunión, allí tomamos el café acompañado con un poco de orujo y licor de café. El primo de esta compañera es jovencito, mono y brutote, me lleva con él a enseñarme unos cachorros que tienen apenas cuatro días y que están siendo amamantadas por su madre. Partimos finalmente a pasear por la aldea. Como tenemos el tiempo algo escaso vamos a tiro fijo, a casas de militantes, simpatizantes y algunos vecinos que nos vamos encontrando a nuestro paso. También a nuestro paso aparecen, curiosamente personas del resto de partidos haciendo también por allí el puerta a puerta además de tres coches con megafonía, excepto los del PP, que sospechosamente no están haciendo mucha campaña, o que van con calma creyéndose ya ganadores. Llega la hora, el mitin previsto en la parroquia, en el colegio. 

En la entrada hay ya gente esperándonos, muchos son de casa, pero la mayoría son vecinos de allí, curiosos por la presentación de nuestro programa. A los mítines suele ir gente convencida ya de su voto, por lo que te hacen las cosas muy fáciles. Aún así, siempre los hay que van a informarse, o bien a informar a otros, entre ellos un joven de allí, guapo, simpático, con mucha labia. No está en las listas del PP pero es de los próximos a ellos, de los que les ayudan con la campaña, e imaginamos que está de topo. Pese a ello, como nos conocemos, charlamos mucho con él. Nuestra candidata y él se llevan muy bien desde hace tiempo y el chico este no deja de hablar mil maravillas de nuestra candidata, dice que solo le queda la pena que no haya sido del PP. Aún así charlamos la bronca que el alcalde les echó a este joven y dos de sus amigos por pararse a hablar con nosotros diez minutos antes de la pegada de carteles. Estamos sorprendidos, pero él dice que una cosa es la política y otra muy distinta la amistad y que eso no va a cambiar por mucho que esteé donde está. Terminamos el mitin, un éxito, mucha gente en un espacio bastante reducido. Al final unos pinchos y unos refrescos, y casi a las once de la noche llego a mi casa, a escribir miles de noticias que tenía pendientes para la página del partido.

Claro que, mañana será otro día, un día duro supongo, que comenzará con un debate televisado en un canal de la zona. Me ha pedido la candidata que la acompañe. Supongo que para darle ánimos y que le centre un par de ideas sobre donde debe atacar y la línea a seguir del debate, pero como diría G-boy, eso es historia ya de otro post.

Bicos Ricos

Arranque de campaña

Agotado, así es como estoy y llevamos solamente tres días de campaña.

No es mi primera campaña electoral como candidato, de hecho es la segunda en la que voy en unas listas, aunque en las municipales si. Imaginaba esto cansino y estresante, pero es mucho peor que eso, es en ciertos momentos hasta tenso.

Llegué a Galicia el jueves por la noche, con el tiempo justo para visitar a mi abuela por su cumpleaños, y después de verme obligado a comer todo lo que me puso en el plato, actimel incluído, tuve que volver a cenar en mi casa, donde mi madre me había preparado ya algo, y a correr, un café y ya a la tradicional pegada de carteles, que aquí no lo hacen de forma digital todavía, y embadurnan todo el pueblo con los carteles, en los paneles que están destinados a ello, y además, aprovechando cualquier rincón, cualquier pared de una casa abandonada, puertas de madera en desuso y demás lugares que se os puedan ocurrir, excepto en el mobiliario urbano municipal, que aunque políticos, tenemos nuestros principios. La pegada fue como siempre un acontecimiento, en la plaza de abastos, en una de las calles principales un gran panel y allí llegamos un montón de los nuestros, cargados con los cubos con cola, los carteles, las escobas y una escalera. Llegaron los otros partidos, PP incluido, y allí charlamos en momentos de tensión oculta con ellos, hasta que llegó el alcalde, un saludo, y los más educados le respondieron, los que somos menos educados giramos la cara, como solemos hacer, pero esto es algo personal mío, y yo, en este blog ya sabeis que de ciertas cosas no hablo. A las 12 en punto se da el pistoletazo de salida que nos tiene trabajando hasta las 3 de la madrugada, y luego, una copa para celebrarlo, comentar algunas jugadas y planear el día siguiente.

Apenas he tenido tiempo ni de actualizar la página web del partido, mucho menos su facebook o Twitter porque el primer día de campaña, por la mañana ya estábamos varios grupos repartiendo información y recordando a la gente que, esa misma noche teníamos mitin. El teléfono echa humo, y nuestras cabezas, con lo del mitin también, el alcalde, en uno de sus actos democráticos no nos había avisado que, una vez la Junta Electoral Central nos había concedido el local donde íbamos a hacer el acto (político), teníamos que pedir la llave del mismo, aunque ya lo habíamos hecho, tampoco nos dijo que había que pedir la megafonía aparte, que también lo habíamos hecho, y finalmente, para que nos lo abriesen a la hora que teníamos que montar las cosas, el alcalde dijo que le pidiésemos a él directamente que nos enviase a alguien para abrir. Talante democrático. Un par de días antes había aparecido en prensa pidiendo una campaña limpia.

Ayudar a montar el local, recibir al público, y esperar a la estrella invitada, Touriño, ex Presidente de la Xunta y la ovación de mis fans al subir al escenario, ante gritos de ¡Pimpfito Pimpfito!. Despedirlo a la finalización y una cena de grupo, improvisada, mientras se comenta el mítin, las intervenciones, las reacciones y se planea que hacer al día siguiente. Esa misma noche del viernes, una repegada de carteles, que aquí se las gastan con muy mala uva y pocos respetan los porcentajes que se nos asignan. Sin fuerzas para más, termina el día, también a las tres de la madrugada y con lluvia.

El sábado amanece con una noticia en el periódico. El alcalde nos ha denunciado por colocar más banderolas que las permitidas en las farolas. Se recurre a la Junta electoral Central, que le responden al alcalde que efectivamente, hay 9 banderolas mal colocadas, que debemos cambiar de sitio, pero que, tenemos para colocar 22 más. Otro tiro por la culata que le sale al alcalde. Ese día el PP comienza a repartir su programa de gobierno, y una revista auténtica caspa, con las fotos al lado de todos los famosos que han pisado el pueblo.  La tarde del sábado tenemos buzoneo y reparto de una nueva carta que hemos hecho junto con nuestro programa. ¿termina el día? No, porque los que somos más golfos hacemos campaña mientras estamos de copas. A las seis y media termina la jornada.

El domingo, con el alcohol todavía en el estómago, a las once de la mañana, dispuesto a buzonear con un grupito capitaneado por mi. Se finaliza con un vino español, y a comer. Tarde y resto del día de descanso. Bueno, descanso no, a escribir este post y actualizar la página web del partido con las miles de novedades de los últimos días. Y una llamada para quedar esa misma noche a colocar más banderolas. Me escaqueo directamente y quedo con todos para el día siguiente, pero eso, como diría G-boy, es historia para otro post.

P.D.: A ver si se me ha escapado algo de política en este post, que ya sabeis que yo de eso no hablo por aquí.

Premio "Tu blog es de mis favoritos"

Hoy volvemos con un premio. Si ayer eran Fran Frannao y Kotei quienes me endosaban el premio primavera, hoy son Fran Frannao, quien repite y Parmenio los que me conceden el premio "Tu blog es de mis favoritos".

Este meme-premio cuyo nombre suena tan bien es como yo digo, un meme de versátiles, de dar y recibir, o recibir y dar, que es lo mismo, aunque hay que dejarse primero. Lo he recibido de estos queridos blogueros y yo se lo debo endosar a otros cinco, es decir, se trata de que yo les introduzca.... el premio en su blog, en su vida... claro, ahora toca elegir a esos blogueros, y sin más dilación paso a citarlos.

Christian, en su día me dijo que mi blog era de lectura obligada, el suyo, desde que comencé a leerlo también lo es, así que, justo es que sea de mis favoritos.

Sergio, que aunque hace tiempo que no escribe en condiciones, por diversas razones, siempre me ha fascinado, lo bien que se expresa y las cosas que cuenta, y es que tenemos muchas cosas en común.

Z, y va de gallegos la cosa, aunque en esta ocasión es para un bloguero desaparecido, y que conste que me da mucha pena no verlo como antes por la blogosfera, nos tenía acostumbrados a dos posts y ahora... snif sniff

Adrianos, enlazamos a un desaparecido con otro desaparecido, Adrianos, que aunque nos lee de vez en cuando nos tiene sin sus post culturales, y ya tendría que estar calentando con lo de Eurovisión.

Doomsday, porque me encanta cuando menciona a Damian en su blog y cuando se le ve, que se le cae la babilla hablando de su criaturita.

No puedo dejar de agradecer el premio a quien me lo ha dado, Fran y Parmenio. A Fran poco más que darle las gracias, y decirle que se pase por el post de ayer, que ya lo elogio allí un poco, que se me acaban las palabras bonitas, y no porque no las merezca, si no porque soy parco en palabras. A Parmenio, recomendaros que os paseis por su blog "Despertar Gay a los 40", que hay que tenerlos bien puestos para reconocer a ciertas edades la sexualidad, compartirlo con los más allegados y con los blogueros y encima, decir al mundo entero ¡¡que tiene más de cuarenta!!, a mi me encanta su blog, pero, creo que eso lo he dicho ya en infinidad de ocasiones.

Y este premio es lo que tiene, se recibe y punto, que no hay que hacer nada ¿Pero como puede haber un premio tan nice?

Bicos Ricos

Premio Primavera

En primavera llega a este blog por partida doble este premio, el premio primavera, de manos de Kotei y Fran Frannao. Este premio es un meme cuyas reglas son en primer lugar nombrar a diez blogueros a los que pasar el premio y en segundo lugar, contar tres verdades sobre uno mismo y tres mentiras, pues bien, primero empecemos con el meme, y luego agradecemos que es de bien nacido ser agradecido, dice el refranero español.

Parmenio, Fran Frannao, Brekiaz, Thiago, Juancito, Christian, Observatorio Gay Granatense, Kotei, Gary Rivera y Mau Efecé son los escogidos. Muchos de ellos ya tienen este premio, si quieren contar nuevas verdades y mentiras pueden hacerlo, si no, pues, tampoco pasa nada, que pueden lucir el premio en mi nombre. Una pena, que al ser tantos no me vaya a detener a elogiar a los elegidos.

Damos paso ahora a las tres grandes verdades, o virtudes teologales de Pimpf:

1. Soy muy protestón, y cuando algo no me gusta suelo poner cara de jediondo, o cara de asco, algo que mi D. odia, pero vamos, ya sabe a lo que atenerse para cuando me jubile, a su lado un viejo cascarrabias.
2. Podría ser considerado el rey de la noche, si no fuera porque ya tengo una edad, pero sigo saliendo como si no hubiera mañana, como si el mundo terminase esa misma noche y como si no hubiera tenido juventud.
3. Creo que ya lo he dicho en más de una ocasión, soy un maricón de playa, así vulgarmente, pero vamos, que no puedo vivir sin el sol, sin la playa y sin el mar ¿a que es una tontería de verdad?

Y ahora a las tres grandes mentiras de la humanidad de Pimpf:

1. Pimpf la tiene pequeña minúscula, del tamaño de un garbanzo.
2. Pimpf no va a dejar de fumar nunca, concretamente no lo va a hacer a la vuelta de las elecciones.
3. Pimpf tiene siempre todo clarísimo, debería tener un horóscopo de los duros, como Tauro o Aries, que siempre lo dudan todo.

Y ya está, lo siento, pero no se me ocurría nada mejor.

Debo agradecer ahora a Kotei desde su "Abriendo mi ventana al mundo" este premio primaveral, del cual, tras escribir ya varias veces sobre él se me van a acabar los elogios. Empeñado últimamente en caer y caer, no deja de sorprender como ante situaciones de flaqueza, siempre tiene un buen día que le hace compensar los malos, y no deja de enseñarnos, aunque él no se de cuenta, que cada vez se refugia más en su familia para salir adelante. Con él he compartido sobre todo cervezas y fútbol, algo que en el ambiente no es lo más común, desde luego, él tampoco es un bloguero común. Yo solo le pido que no se ralle demasiado, y bueno, que en conversaciones de msn no me de la chapa política, que para eso ya tengo a Intereconomía, jejeje, no vaya a tener que incluir también la frase de que en mi Msn yo tampoco hablo de política, ah, ni de mi vida privada.

Y por último, agradecer también a Fran Frannao este premio, y doblemente pues no es el primer premio que me concede, y espero que tampoco sea el último. Fran, desde "El blog de las ideas Fugitivas" nos suele mostrar un poco su día a día estudiando, con su chico, alguna escapada, y sobre todo, sus poesías de hace la mitra de tiempo, y es que, hay gente que escribir, lo quiera o no lo llevan en vena, también con sus musifranes, normalmente muy acertados, no como yo, que dedico mis videos un poco al tuntún. Hace poco he leído que estaba por Torremolinos en una terraza tomándose algo, ¡ay cabrito! Si lo llego a saber.... la próxima vez que me baje por Torremolinos, espero encontrarte.

Bicos Ricos

FNF Nº 67

Ya estoy instalado en mi casita de Galicia, reocupando mi habitación con esas vistas al monte, y tirado en mi sofá del salón, echando la primera siesta con vistas al mar previo a lo que será nuestro primer y último mitin en el primer día de campaña. Aunque de ello ya os daré la debida cuenta, si tal en los próximos días, que ahora es el momento de la música.

Como he llegado con ánimos, y todavía no estoy lo suficientemente cansado, traigo un tema marchosillo, de Elton John junto con Rupaul, "Don't Go Breaking My Heart". Había pensado dejaros la versión de 1976 de Elton John con Kiki Dee (por favor, evitad los chistes fáciles con el nombre de esta chica), pero me ha parecido una sosa en comparación con Rupaul, esta drag queen, actor, compositor y modelo que le saca un par de cabezas a Elton John. El tema pertenece al álbum Duets, de Elton John de 1993, y a mi lo que me da es buen rollo, y sinceramente, siempre había pensado que Elton John era muy bueno en lo suyo, muy intenso al piano y a veces un auténtico coñazo, hasta que escuché esta canción y vi su video, y comprendí que hay otro Elton John, el divertido.

Esta semana quiero dedicar el post este tan bailable a un bloguero joven, un fan incondicional que todavía no comprendo que le ha visto a mi blog, aunque, si lo pienso bien, creo saber que es, eso de que en mi blog aparezcan mis ex, mi novio, mi novio imaginario, mi vecino, mi amigo que viene a correr conmigo, bueno, tantos y tantos personajes, que es algo que nos une a este blog y al suyo. Se trata de Juancito, del blog "Crónicas de un menduco gay". Juancito se define a si mismo como "un chico muy alegre que comienza a vivir su nueva vida ¿Qué me deparará el destino?". En su blog Juancito nos cuenta como se va de boliche (esa palabra que tan graciosa nos resulta aquí en España), y donde vemos lo que le va deparando el destino, por el momento poco sexo y esperando encontrar el amor de su vida, mientras, disfrutamos con el grupo de amigos que ha hecho poco a poco a base de pequeños fracasos sentimentales. Así, le hemos conocido a Emmile, Roller Boy, a un amigo de Facebook, a Coco, a su chico, y a algunos más que normalmente suelen triunfar. Yo espero que Juancito pronto haga un post que diga "lo he encontrado y no lo voy a dejar escapar nunca". Mientras, le dedico esta canción, que, parece que estuviera escrita para él con ese ánimo que siempre tiene de fiesta.

Bicos Ricos

Rectificar es de sabios

Rectificar es de sabios y yo, que aunque sea normalmente un chico al que no le gusta presumir, tengo que decir que en esta ocasión ejerceré de sabio.

El pasado miércoles, en un post rápido ante esta vorágine de primavera que estoy viviendo, hice un post "La Cabecera de la Quincena (VII)", donde presentaba alegremente a Rob Evans como el chico que luce en la cabecera, hasta que Thiago, en uno de sus comentarios me hizo ver la luz, no era Rob Evans, aunque se le parece en la foto chiquitita que copié de mi cabecera, pero no era él, se trataba efectivamente de Santiago Peralta, parecido a un apellido ilustre en mi pueblo.

La cabecera fue hecha en navidades, pensando yo ya en la primavera, y efectivamente, hay una por ahí con Rob Evans, y de ahí mi confusión, por poco aplicado. En cualquier caso, rectifico, y si el otro día os dejé con unas fotos de Rob Evans, hoy, en este post en el que ya os advierto que no estaré delante del ordenador, os dejo con unas fotos de Santiago Peralta. Y ante la duda que se podría crear en vuestras mentes, sobre si os quedais con uno o con otro, os lo digo ya, no va a pasar eso, en cualquier caso, fijaos en el paquete, y eso sí que no cambia de un post al otro, yo la tengo más grande, o eso dicen.

A Galicia me voy

Qué falta me hacía volver a Galicia, que yo ya me lo venía notando, y eso que he estado allí hace exactamente un mes, pero a mi los viajes de ir y venir a correr, me dan mi dosis justa y necesaria para tirar unos días, pero no para recargar.

Como bien sabreis, ya que lo he dicho hasta la saciedad, me voy de campaña electoral, como candidato, no para alcalde, sino para concejal, en unos 15 días de campaña que serán infernales, como me habían contado ya, por las anteriores y anteriores elecciones. No estoy en las listas ni de los primeros, ni de los últimos. Me han puesto en un número clave para gobernar. En el caso de gobernar, cogería las maletas y me iría a Galicia a vivir, con un permiso especial donde me mantendrían casi todos mis derechos en mi trabajo, y al terminar mi trabajo tendría la opción de volver a Madrid, pues me reservan la plaza. Todo un lujo. En caso de no gobernar, aún saliendo, aunque sería complicado, pues no me quedaría más remedio que renunciar a mi acta de concejal, y por último, lo más probable, después de conocer bien a mi pueblo, y la situación política allí, donde nunca pasa nada, y la gente suele preferir que no pase nada, en ese caso, me volvería el día 23 a Madrid, con la satisfacción del trabajo bien hecho durante estos últimos meses y dispuesto a seguir luchando para que, en el 2015 se volviese a dar una buena oportunidad.

Ahora bien, como ya le he dicho a mi jefe (que sabe que estoy deseando disfrutar de estos quince días), me espera en Galicia muchísimo más trabajo que el que podría hacer en la oficina probablemente en un año. Pegadas de carteles a la vieja usanza, colocación de pancartas y banderolas, mítines, reuniones con asociaciones, y algo que se hace mucho en Galicia, no es una exclusividad nuestra, el puerta a puerta. Si, los quince días pasarán de casa en casa de los vecinos. Desde los que te reciben con un portazo e injurias, a aquellos que te ofrecen café o merienda, a los que, desde la tranquilidad de su casa, te proponen cosas que se podrían incluir en los programas, vamos, colaboración. El trabajo de estos últimos años se demuestra ahora, las noticias en prensa, página web, reuniones, asambleas, luchas internas por las candidaturas, alegaciones y denuncias verán su reflejo el próximo 22 de mayo en las urnas.

Yo ya lo he dicho, espero que estos días tengamos buen tiempo, que recorrerse las calles bajo la lluvia no es nada agradecido, y si puedo, si me queda algún minuto de tiempo libre, aprovechar para darme un pequeño baño en la playa, que otra cosa no, pero empieza a apetecer ya.

Como colofón, el último día de campaña tenemos una cena-baile, momento para disfrutar, si las fuerzas nos los permiten hasta altas horas de la madrugada, el sábado, en la jornada de reflexión, tengo una boda y finalmente, el 22 de mayo, las elecciones, una jornada maratoniana que comienza a las 8 de la mañana y termina, quien sabe a que hora termina. Ya que estaré con el tiempo limitadísimo, procuraré dejar varios post escritos, para alguna que otra urgencia, y en la medida de lo posible, os haré un diario de campaña, a mi manera, claro, porque ya sabeis que a mi en este blog no me gusta hablar ni de política ni de mi vida privada, ni entre mis lectores tengo ningún posible votante, con lo cual me evito tener que convenceros de lo que teneis que votar, y esto lo digo ya para los que acusais a este blog de hacer política. Será contar un poco el día a día, desde mi punto de vista, ahorrándoos datos innecesarios como que mi alcalde está imputado por prevaricación, y su concejala de urbanismo también y ambos se presentan a las listas, que el paro haya descendido en 64.000 personas este mes de abril muy a pesar de lo que algunos esperaban, o que mejor se vaya o se quede Zapatero, que a mi, esas cosas, ni me vienen ni me van, yo juego en la liga Adelante.

Cuando leais el post, probablemente estaré de viaje, en autobús, lo digo por que es un medio en el que suelen surgir posts curiosos, y mi primer objetivo, nada más llegar, y antes de la pegada de carteles, será ir a visitar a mi abuela, que está de cumpleaños, por aquello de darle una sorpresa con la que no cuenta.

Bicos Ricos

La Cabecera de la Quincena (VII)

Este miércoles descansamos ya eternamente de mi Guillerme, esa saga de posts que tanto aburrían a mi D. y a La Buscona, que estaban deseando que terminase de una vez. El primero repetía que a ver cuando terminaba "ese coñazo que yo no entiendo", y la segunda "veo que es el post ese y paso de él". Así con esa crudeza que le tratan a uno.

Pues yo, jugándomela, sigo con mis cabeceras quincenales, digo jugándomela porque en esta ocasión, y Thiago me lo recuerda, he puesto un culo, con lo cual, según estas teorías conspiranoicas sobre los cierres de blogs y censuras varias, el mío tendría que estar cerrado. Aunque, bueno, un culo tampoco es para tanto ¿no? Si además lo mío es buena intención, que en la otra foto del chico aparece hasta en calzoncillos (blancos como le gustan a Kotei). Y ahí lo teneis, como si tuviese a Pimpfiadas entre las piernas de toda la vida. El fondo, una de esas flores extrañas que hay en el jardín de mi casa en Galicia, en una de las primeras pruebas que hice con mi nuevo super zoom. Lo sé, los mal pensados habeis visto en estos minúsculos pistilos que pueblan ese aloe vera que mi madre tiene para mi disfrute corporal y ahora, para vuestro visual.

Ah, claro, ni que decir tiene, que lo del fondo con las flores se corresponde, como no podía ser de otra forma al mes de las flores, el mes de mayo, si, el de las madres y también el mes de la Virgen de Fátima. Una quincena que ya os adelanto, yo me pasaré parte de ella en Galicia, esperemos que con tiempo soleado, y que, conmemora entre otros, el día mundial de la Cruz Roja, el día Mundial de la lucha contra el cáncer y como no el Día Internacional del Trabajador, ya comentado en este blog.

Al chico probablemente ya lo conocereris la mayoría de vosotros, el modelo Rob Evans y ya nos lo presentó el ínclito bloguero surfero en una de sus acepciones más plateadas, lo hemos visto también como gatito, como Dios lo trajo al mundo, con calzoncillos y aunque modelo, no es que tenga demasiados registros. Ya os lo digo, no soy yo, pero tenemos algunas cosas en común, si, lo moreno que se pone uno en verano, y como buen gallego que soy, habeis acertado, el paquete.

Derbi en la disco

Con todo este jaleo que ha sido la semana santa, y los cuatro partidos seguidos, lo raro es que no tuviese alguna anécdota que contar. Esto ocurrió en el primero de los partidos, a mediados de abril, pero he querido esperar a este último partido en el que se dirime el último de estos partidos, antes de la Supercopa de España, no para hablar de fútbol, ni del Real Madrid y el Barcelona en si mismos. Así que aprovecho para contar como viví aquel primer partido, desde luego, de una forma poco o nada habitual.

Aquella tarde quedé con mi amigo Darío y su novia para ver el fútbol, un día en el que el viento hacía presagiar que, pocos días después caería un diluvio en la capital. Los tres somos del F.C. Barcelona,  y decidimos ver el partido cerca de la Puerta del Sol, en algún sitio en el que pudiésemos comer algo mientras, y es que ellos no son de salir mucho más allá que de la zona donde viven, cositas de catetos, supongo, y cuando quedamos fuera de su barrio ven las cosas como si estuviesen de excursión. En ese bar próximo a la Puerta del Sol disfrutamos, o más bien, nos aburrimos con la primera parte de ese encuentro que parecía indicar que todo acabaría en empate. Una ensalada, unas tempuras de verduras y unos huevos rotos que la chica y yo devoramos, mientras mi Darío con mal cuerpo veía con cara de pena como nos poníamos tibios. Pensé que visto lo visto, lo mejor sería ir para casa a terminar de ver el partido, pero mi Darío tenía ganas de más. Habíamos salido de aquel bar y teníamos que buscar otro sitio para verlo.

Los sábados, la mayoría de bares por esa zona son para ir a comer, y dejarte un pastón por cuatro tapas mal puestas, y ya con el estómago lleno decidimos entrar en cualquier bar, pero estaban todos llenísimos, y conseguir una mesa era tarea complicada, ver el partido de pie no era lo que más les apetecía y deambulamos, entre sus primeras quejas de que "no sé para que salimos del local ese, ahora no encontraremos ningún otro sitio para ver el partido", yo que me apaño en cualquier lado no tenía problema, y a punto estuve de decirles que, cada uno a su casa, cuando de repente un relaciones públicas de un local nos "invitó" a unos chupitos, y a cambio de unos mojitos a precio especial, podríamos ver el partido en una discoteca. Nos lo pensamos una milésima de segundo y les preguntamos si estaríamos con música o con sonido de ambiente futbolero, la respuesta fue la B, y decidimos quedarnos.

El local muy bien decorado, muy bonita la entrada y su planta baja, en la calle del Príncipe, en pleno centro de Madrid. Y allí, las camareras de detrás de la barra, con sus escotes y zapatillas de andar por casa, los chicos de la actuación en directo, que por lo que vimos era habitual, el dj tomándose un bocata y los porteros, grandes armarios empotrados que comían pipas y comentaban las jugadas por el pinganillo, radiando el partido a los porteros, y nadie más, solamente nosotros tres. Y allí nos pedimos dos daikiris y yo, un mojito, y nos sentamos en unas pequeñas butacas, en un ambiente de lo más familiar. Al fondo, una proyección en laser verde y en el centro, una gran pantalla en la pared donde vimos el partido.

El primer gol del partido lo metió el Barcelona, nosotros, culés comedidos celebramos internamente el gol y una y cada una de las jugadas, por no saber si estábamos en terreno hostil. Claro que ese primer gol lo celebraron también allí la mayoría de los trabajadores, entonces nos relajamos. Llegaron al rato varias chicas, chicas mayorcitas con escotes imposibles y vestidos cortísimos en tacones de aguja. No, no era un puticlub, por si lo pensábais, eran chicas de la casa que bailaban solas hasta el amanecer, vamos, clientas habituales que por unas copas te animan el local, poco más, y estas si eran más hooligans del Real Madrid, aunque auténticas gritonas y catetas futboleras. Y llegó el gol del Real Madrid, a poco del final, con la celebración también de la mayoría de trabajadores. Nos quedamos extrañados, buscando una cámara oculta.

Nos cobraron las copas, a un precio que no era el de la super oferta de la entrada, y ahí fue cuando mi Darío se puso un poco chulo y habló con el encargado, nos invitaron a la primera ronda y si queríamos una segunda, al precio normal. Así que, nos salieron las dos copas a 6 euros aproximadamente. Una ganga. Y fue después cuando preguntamos por qué celebraban ambos goles... ahí nos explicaron que, tenían una apuesta, se jugaban 500 euros por el empate entre Real Madrid y Barcelona. Y así fue, y así os lo he contado.

Yestergay

Siguiendo el consejo de Adrianos, estos días me he leído Yestergay, el Premio Odisea de 2003, escrito por el periodista y escritor granadíno, Miguel Fernández.

Si os pensábais que los libros gay solo hablan de desamores, chaperos, el mundo de las drogas, sexo apasionado, pues acertais, en Yestergay se habla de algunas de estas cosas, bueno, en realidad se habla solo de desamor, el de Patricio Población cuando le abandona su novio Jorge. Claro que la novela es mucho más que eso, es realmente una novela negra con muchas dosis de humor y mala leche, que, al ser granadino el escritor, presupongo que es algo de malafollá.

Patricio Población es un protagonista totalmente distinto a lo visto nunca, no es un muchacho de facciones dóciles, con un cuerpo de escándalo, no. Patricio Población es un antihéroe, gordo, cincuentón y maloliente. Y no digo obeso, ni ancho de hueso o con tiroides, directamente gordo, con problemas de acidez de estómago y un trabajo que lo degrada totalmente como persona. Su chico Jorge le abandona, así comienza el libro, pero esto será parte de una trama que, solamente al final se resolverá.

Acompañando a Patricio Población, en esta ciudad de provincias donde se desarrolla la acción, están la Filo, el Matías, María Fernanda la Jerezana, Jacinta, Amparo o el comisario Sopeña. Esta novela te va sumergiendo en un ritmo trepidante, tras los extraños acontecimientos que se van desatando y que envuelven a nuestro protagonista y lo van sumiendo en la más triste de sus desventuras y donde al final encajan todas las piezas que van quedando sueltas como si de un puzle se tratase.

Yo si quereis pasar un buen rato con la lectura, y reir, os recomiendo el libro, es muy fácil de leer y así, os podeis adentrar en un disparatado mundo gay de provincias.

Día Internacional del Trabajador

Cada primero de mayo se celebra en todo el mundo el Día Internacional del Trabajador, conmemorando los incidentes ocurridos en Chicago a finales del S.XIX, cuando 200.000 trabajadores se pusieron en huelga solicitando la jornada laboral de 8 horas, huelga que derivó en unos graves disturbios en el parque de Haymarket al estallar un artefacto que produjo la muerte de un policía y varios heridos. Como respuesta a este acto, la policía se empleó disparando a los manifestantes sin que se llegase a conocer el número de muertos y heridos. Como consecuencia de estos disturbios, se condenó a la horca a cinco trabajadores y prisión para tres más. Antes de que finalizase aquel mes de mayo de ese mismo año, se conseguía la jornada laboral de 8 horas, y tal fue el éxito de esta jornada que la patronal adoptó este horario de forma masiva. 

La conmemoración de estos hechos ha llevado a más de medio mundo a adoptar este día como referencia del movimiento obrero, al punto que, setenta años después, el papa Pío XII, fijó para este día la celebración de San José Obrero, con la excepción de paises como Estados Unidos, Canadá, Nueva Zelanda o Australia donde se celebra algo similar, en fechas distintas.

Historia aparte, estamos en 2011, en España, el lema de cualquielr manifestación este año debe relacionarse con lo que más preocupa a los españoles desde hace unos años, el paro, que ha alcanzado cifras record, rondando ya casi el 21% de la población activa. Pese a comenzar con datos positivos, la lenta recuperación económica (que me lo ha dicho mi jefe, que controla mucho de esto), esta no será palpable hasta que estas cifras de desempleo no se reduzcan, pues es verdaderamente inasumible para el pais. Aunque no a cualquier precio, el trabajador debe dejar de ser el activo más débil de las empresas, siempre utilizado según los intereses de la patronal, siempre ajenos a cualquier decisión importante en esta economía donde los que realmente gobiernan son los cuatro bancos más importantes del país. No ocurre esto solamente en España, Europa, y medio mundo están bajo el yugo de la banca. El trabajador no ha comenzado esta crisis, y sin embargo es quien la está soportando, los beneficiados, siempre los mismos.

El Gobierno de España, aprovechando este primero de marzo, en un nuevo intento de reactivar la economía, disminuir las cifras del desempleo, y aumentar las cuotas de la Seguridad Social, aprobará un decreto ley por el cual pretende reducir el empleo sumergido en nuestro pais, que supone un 8% del PIB, en lo que yo daría en llamar actividad laboral de república bananera. Trabajadores sin derechos, que no cotizan, y beneficios para éstos y sobre todo para los empresarios que los "contratan". Este decreto-ley promoverá un período de gracia para que los empresarios hagan legales a sus trabajadores, período por el cual se hará la vista gorda a actuaciones del pasado, sin condonar la deuda con la seguridad social, pero que tras su finalización endurecerá las inspecciones de trabajo y las sanciones a aquellas empresas que tengan asalariados no contratados. Yo espero que este decreto-ley sea exitoso, y sobre todo, conciencie a trabajadores y empresarios del camino hacia la legalidad. Aunque sea solo un pequeño grano de arena.

En toda España habrán manifestaciones que hoy recorran las principales vías de nuestras ciudades. Las de los sindicatos mayoritarios llevan el lema "Empleo con derechos. Contra los recortes sociales".

CUALENTA SÉNTIMOS

Cada mañana, en un pequeño descanso que hago para fumarme un cigarrillo, aprovecho para comprarme una pieza de fruta, que, según me ha dicho mi endocrino es fundamental para llegar a la hora del almuerzo sin el estómago totalmente vacío y evitar así cierta glotonería a la hora de comer. Esto lo llevo haciendo desde hace algo más de un año, y todas las mañanas me encuentro con Chin.

Chin es el chino que trabaja en la frutería que está frente a la cafetería donde trabaja Minoviescu. Ya hablé en una ocasión de él. Chin no es su nombre, claro que tampoco se lo he preguntado.Chin es un chino joven, que, se podría decir que tiene cierto encanto, siempre con una sonrisa en la cara y muy hablador en esa mezcla que los chinos hacen del español, pronunciando muy pocas erres.

En verano compro cualquier fruta de temporada, pero en invierno, hay menos donde elegir, con la excepción de naranjas (de la China), mandarinas y toda la fruta que acabe en -ina, excepto la nectarina, algunas peras, que yo no consumo por cierta reacción fisiológica que, sin explicación científica me producen en la tripa el temido efecto "cuando haces pop ya no hay stop", y al final, rendido ante la escasa oferta, termino comprándome alguna manzana, normalmente una granny smith. Ayer acudí como de costumbre a mi cita con Chin, que bromeaba con algunos de sus clientes, en chino, claro.

Cogíó mi manzana, mientras la pesa de la fruta estaba ocupada y sonriendo me dijo "cualenta séntimos". Le respondí "si, la verdad es que si, normalmente son cuarenta céntimos". Vació la pesa y puso mi granny smith sobre la balanza electrónica, el marcador indicaba 36 céntimos. Volvió a sonreir y me dijo "pol que manzana hoy más pequeña, pelo siemple cualenta céntimos". Y me cobró los 35 céntimos de rigor. Claro, que, mientras tenía en la mano mi manzana yo no podía dejar de pensar en las uñas de Chin, y es que otra cosa no, pero los chinos y las uñas son especiales, en general. Además de estar Chin casi todo el día con la fruta, a mi me encantaría que bien, la Comunidad de Madrid, o bien el Ayuntamiento controlasen un poco estas cuestiones de sanidad, que si yo me pongo mis guantes para elegir la fruta, los dependientes también deberían, y es que Chin tiene esa uña tan desagradable que yo, personalmente ignoro porqué se la dejan crecer los chinos, normalmente la del dedo meñique, y que, sinceramente, prefiero no saber bien para que la quieren larga.

Bicos Ricos

FNF Nº 66

Esta semana otro post rapido que llevo unos días bastante liado, aunque pueda parecer que me rasco los huevos continuamente.

Os dejo un video que sé que a mi D. le gusta, en especial la canción, que no recuerdo que bloguero colgó hace unas semanas, y en concreto, D. me lo envió en un correo para que le echase un vistazo, y aunque en aquel momento no le presté la suficiente atención, a base de escucharla me gusta cada vez más. La recordé el pasado miércoles, y Kotei enseguida me averiguó de quien era, el resto ya lo veis, ahora lo teneis aquí delante.

El tema es de LaMusicalité, un grupo mallorquín de su cuarto álbum en un dueto con Raquel del Rosario, solista de El Sueño de Morfeo y que fuera esposa del piloto Fernando Alonso. El tema da título también a este álbum, su título "Cuatro elementos".

Sin lugar a dudas, esta semana esta canción se la dedico a mi cari, a mi D., que este fin de semana celebra su cumpleaños, no voy a decir la edad porque de las estrellas no se debe dar ese dato, cumple pocos menos que yo, pero vamos, que con ese cutis que gasta no se le echan ni de broma. Bueno, yo si se los voy a echar, pero con calma, que todo en un fin de semana no es sano. Espero que, estos días que está un poco pachucho, así que, espero que se recupere pronto, que para eso estoy con él llevándole el zumo a la cama.

Te Quiero

La tabla esta de...

Hoy he visto como en mi trabajo tienen problemas con las tablas, parece como si de golpe y plumazo las borrasen todas. Tranquilidad, creo que en mi trabajo siguen sabiendo lo que es una tabla de multiplicar, y probablemente una tabla de planchar aunque no la utilicen, y con toda seguridad lo que es una tabla de embutidos, pero poco más.

Madre del amor hermoso, se ve que aquí donde trabajo no le tienen cariño ninguno a Thiago, y cuando digo cariño ninguno es eso mismo, ninguno, y que conste que yo si se lo tengo, pero a mi no me han enviado a la blogosfera a luchar contra los elementos, y qué elementos.

Hechas estas dos introducciones, aclaremos que, desde hace un par de días, o tres se ha añadido a la lista de blogs totalmente censurados en mi trabajo El blog que Thiago, del pequeño Thiago, acompañando en ese limbo etéreo donde están Collige Rosas, de Ángel, el abuelo que nos pone a todos mirando para Cuenca, en el sentido propio de la expresión y I Like..., del joven Me con el que llevo aproximadamente cinco meses y ya me ha llamado "mi putilla". Aunque también podría citar algún post puntual de Observatorio Gay Granatense, de Romek Dubzek, de Sergio, o en general de casi cualquier bloguero. Repito, no han censurado algún post más subido de tono, han censurado el blog entero, y en este caso aluden que pertenece a tres categorías no permitidas "blogs", "sexualidad" y "pornografía". Obviamente he enviado ya mi protesta oportuna, como hiciera en otra ocasión con el blog de Damian en un post sobre el matrimonio homosexual. En aquella ocasión levantaron la censura, en esta han sido implacables y su respuesta ha sido "no puede ser desbloqueada ya que pertenece a una categoría restringida y está correctamente clasificada en nuestras listas". Escuetos pero contundentes. Yo no me pienso rendir tan fácilmente, y no lo hago por el cariño que le tenga a Thiago, que, a fin de cuentas puedo ver su blog desde mi casa. Pero, tras esta "clasificación", me temo que vendrán más clasificaciones, que terminarán por prohibir la entrada a los blogs, y a eso le sumamos ya la entrada a cualquier tipo de red social, a páginas de cocina, a periódicos deportivos. ¡Vamos, que con esto de prohibir al final tendré que ver nada más que las páginas de trabajar!, y si me apuras, hasta estas me pueden llegar a prohibir. Así que, hoy recibirán una nueva queja, y pienso dar por culo en cada página a la que no me dejen entrar.

Claro que, la segunda confirmación de que odian al niño gallego ha llegado esta mañana, cuando una compañera, al hablar de Madrid Río, esa apertura de la ciudad de Madrid a su río Manzanares, que lo han tenido siempre muy abandonado pero que, llegadas las elecciones han decidido inaugurar para disfrute de madrileños y visitantes; citaba que han abierto nuevas pasarelas para cruzar el río, muchas zonas ajardinadas y pistas para practicar distintos deportes, desde rockódromos, pistas de padel, fuentes, playa urbana, parques infantiles, y haciendo el gesto de una onda, simulando su vaivén dijo "si, y también pistas de estas para las tablas.... si, las tablas estas...." a lo que, ante la poca fluidez verbal de mi compañera, otra que estaba presente le ha respondido muy resuelta "ah, si, tablas de surf de ese".  Y ahora mi pregunta ¿pero como se puede ser tan cateta? Se han creído que con lo de la playa urbana ya puede surfear todo Madrid, y vamos, que digo yo que si no te sale la palabra "skate" que quizá la veas un anglicismo inapropiado, pues siempre puedes recurrir al clásico "monopatín". Por eso, que creo que de sus cerebros han borrado ya lo que es el skate, pero al tiempo irán a por el surf también, y yo otra cosa no, pero velar por los deportes, más que nadie. Cari, ¿lo ves? Has defendido desde tu blog al juez Garzón, y ahora, van a por ti, ya se sabe como son estas conspiraciones cristiano-fascistoides.

¿Veis como cuando quiero no hablo ni de mi vida privada ni de política en este blog? Es que no me gusta nada.

P.D.: He puesto mi queja como he dicho, y me han contestado esto:
"Estimado Cliente:


La página de Internet a la que deseaba acceder, http://elblogquethiago.blogspot.com/2011/04/listos-que-sois-todos-unos-listos.html, ha sido revisada y reclasificada. Le agradecemos su colaboración.

Si usted tiene acceso a la categoría actual de dicha página, dispondrá de acceso a la misma en breve.

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Rogamos disculpe las molestias.

Le saluda atentamente,

Centro de Atención al Cliente"

Acosada

Leía yo el pasado martes una noticia, política, si, que me ha hecho pensar un montón de cosas, políticas todas, y lo advierto, me estoy metiendo en un terreno empantanado del que no sé si podré salir para aclarar, como siempre que mis post no son políticos ni de mi vida privada porque a mi es algo de lo que no me gusta hablar en este blog, por si no lo sabíais todavía.

Bajo el título "Perseguida por el Mercedes del alcalde", se nos informa que en el pueblo ourensano de Baltar, que no tiene nada que ver con el Señor Baltar, Presidente de la Diputación Provincial de Ourense más que el partido político que gobierna, la candidata socialista se ha visto perseguida literalmente por el Mercedes plateado del alcalde mientras ella se movía para conseguir candidatos para su lista. Además, recibió amenazas en la farmacia donde trabajaba, si seguía adelante con su proyecto político, amenazas de convencer a la gente para que no comprase en dicha farmacia, todo por ser la candidata de la oposición.

Si bien, la noticia en si misma a mi no me sorprende para nada, en Galicia este tipo de actuaciones al más puro estilo mafia siciliana son de lo más normal y cotidiano. Muchas veces ni se denuncian, por que crees que te están hablando de una película en lugar de la realidad, pues como diría Pedro, esta es La Puta Realidad. Yo sin ir más lejos lo he visto en mi pueblo, cuando a la candidata, se moviese por donde se moviese, le aparecía a su encuentro un coche del ayuntamiento, que es peor todavía, por todos lados un trabajador del ayuntamiento con un teléfono móvil para avisar de los movimientos, y a las pocas horas, una visita del Sr. Alcalde por las mismas zonas, para informarse de todo lo que ella hacía. ¿Casualidad? La casualidad hizo que ambos se fijasen en una misma candidata, que terminó por irse al partido en el que estaba más cómoda, el PSdeG. No hace muchos días, esta candidata y amiga mía me comentó que había de por medio unos papeles que le tenían que enseñar a nuestra lideresa sobre nuestra joven candidata. Un lío no, vamos, que tenemos en el partido unos wikileaks del copón que todavía no sabemos por donde nos van a salir, y eso, que mi amiga tiene un expediente impoluto, pero oiga, el miedo te lo meten en el cuerpo igual.

A mi, con esto del wikileaks que nos traen ahora me han llegado a preocupar, y se lo he contado a mi D., y este me ha dicho que cómo se me ocurre a mi meterme en estos berenjenales de política, que en una de estas me sacan mis trapos sucios, más que trapos sucios, me sacan del armario por una cuestión política. Su comentario me ha dejado preocupado, no os creais, que uno ya arriesga lo suyo con un blog en el que por suerte, no hablo para nada de mi vida privada, pero, vamos, que al final, sabrán todos que soy bisexual excepto yo, que no me habré enterado muy bien. Horas después me he relajado pensando que a lo mejor, la sorpresa se la terminan llevando ellos y sea yo el que tenga que ir por medio pueblo guardando secretos, que a mi eso de criticá no me gusta nada, y alguno que otro si que ha caído en el mismo pueblo, ¿Ahora entendeis por qué no me gusta hablar de mi vida privada?

Bicos Ricos

Dos años, dos

Si, se dice muy rápido, un número de tres letras, tres, y son dos años de relación con mi D., que ayer me llamaba para recordarme, entre otras cosas que estábamos de aniversario. He tenido que decirle que ambos no tenemos muy claro si fue el 25 o el 26, fue la noche del 25 al 26, y prefiero marcar en el calendario el 26. El año pasado, por estas fechas estábamos de vacaciones D. y yo, vacaciones sentimentales y se quedó sin su post, en su lugar puse uno homenaje a mi abuelo, en el día que falleció, por eso prefiero marcar el día 26, que además es el cumpleaños de mi padre, una fecha más bonita para recordar.

Como dice el título son dos años, desde que, aquella noche me lo encontré en la calle, o él me encontró a mi y decidí que la compañía era grata y la conversación agradable, él decidió que sería perfecto para esas tardes de domingo que uno no tiene nada mejor que hacer y yo, pensé que me vendría bien también para estar entretenido. Desde aquel día hemos pasado muchas tardes de domingo juntos y hemos compartido lo bueno y lo malo, las risas y las lágrimas, las vacaciones y los reencuentros apasionados, las vacaciones juntos y las vacaciones separadas, los viajes románticos, desplantes, feos. En dos años hemos hecho muchas cosas, y yo sé que todavía nos quedan muchas más, aunque a ambos nos revoloteen a veces en la mente pensamientos del tipo "nos queremos muchos pero no podemos estar juntos".

En dos años he conocido a su familia, y él a parte de la mía, yo en calidad de novio, y él en calidad de amigo, aunque, el que quiera entender, que entienda, tampoco me gusta dar explicaciones de mi vida privada, como sabeis, y mucho menos de política. En dos años ha estado tres veces en Galicia, y yo dos en su Extremadura, aunque innumerables momentos con su familia. Este tiempo ha servido para que también, muchos de mis amigos le cogiesen cariño a él, y para que muchos de sus amigos me lo cogiesen a mi.

Dos años creo que han sido suficientes para perfilarnos el uno al otro, para conocernos, para saber de nuestros errores y para prometernos una paz y tranquilidad necesaria para poder hacer el próximo año, el post del número tres y que hasta ahora nos ha faltado siempre. Para que yo le transmitiese a él gran parte de mi tranquilidad y él a mi parte de sus inquietudes, que no son pocas. Aunque no se trata de cambiarnos el uno al otro, el caso es que nos hemos influenciado mutuamente y es algo visible desde fuera, y para mejor, porque creo que hemos sabido coger lo mejor de cada uno.

Yo creo, y él es una frase que repite mucho últimamente, "hace más el que quiere que el que puede" por la relación, y por lo mal que lo hemos pasado podríamos haber puesto fin a esto hace tiempo, sin embargo, tengo claro que ambos hemos querido, y por eso estamos juntos.

No voy a decir más, que tampoco soy un romántico empedernido, solo voy a decirle una cosa, que no es la primera vez que nos la decimos mutuamente: "Quiero estar contigo siempre".

Chicos Malos

A la vuelta de mi semana santa por tierras extremeñas venía yo pensando que post podría hacer, le di varias vueltas a un posible post sobre una boda en Extremadura, a algo sobre el acento pacense, la vida familiar en un pueblo de provincias, o las diferentes costumbres de cada lugar que he visitado de la geografía española y al final pensé que podría hacer un buen post sobre el hermano pequeño de mi D., que para los que no lo sepais, está como un queso, y no de bola, si no de bueno; y las fiestas que nos hemos pegado en ese pueblo de cuyo nombre, D. no quiere acordarse. El caso es que tampoco me salía un post decente, que no llegase a poner celoso a mi cari y cogí mis "20 Minutos". Nada interesante, excepto una noticia mal explicada que hablaba de un "Reformatorio para jóvenes afeminados".

En el estado de Terengganu, en Malasia han abierto un "reformatorio" para jóvenes afeminados, para evitar que los chicos con ciertos gestos amanerados "terminen siendo gays u homosexuales", según cita textualmente la noticia, así, mediante clases de gimnasia y religión pretenden corregir estas conductas tan peligrosas. Dicen que no van a hacer cambiar a los chicos (y es que hay internados ya 66 jóvenes entre los 13 y los 17 años) de un día para otro, que lo único que pretenden es mostrarles que hay otras opciones en la vida además de ser homosexual. Vais a pensar que soy un raro, pero creo que esto, actualmente en Malasia hasta no es mala idea, y me explico. En el país asiático, la homosexualidad no está prohibida, pero si el sexo entre personas homosexuales, que es lo mismo, vamos, aunque con matices, dice la noticia que también he leído en Público que el líder de la oposición en dicho país está siendo juzgado por sodomía, tras haber sido empapelado durante 7 años por el mismo motivo, vamos, ¡un vicioso reincidente!

Sin embargo yo hay parte de la noticia que no entiendo. Dice, que el Gobierno Central de Malasia ha denunciado y pedido que cierre este reformatorio por incumplir la ley del menor, y se posicionan contra este centro de una forma rotunda. No entiendo la noticia por eso de que en el pais el sexo entre homosexuales está prohibido. No voy a dar el discurso sobre los derechos humanos y la libertad sexual que todos nos sabemos y a todos nos ponen de mala uva noticias como esta. Ya sabeis que soy de los que piden respeto para cada país y sus tradiciones, mientras, desde occidente lo poco que podemos hacer es mostrar con nuestra mente más abierta el camino a seguir. Por el momento las asociaciones pro igualdad de género han puesto el grito en el cielo, pero lo que me cuesta "de ver" es que, a base de rezos y religión se consiga cambiar algo que no debería tener mayor importancia, el con quien se acuesta uno o deja de acostarse. Por lo tanto, espero que, al menos, los profesores de este centro aprendan algo de los jóvenes que tienen internados.

Yo si he aprendido algo en este viaje de semana santa ha sido que, aún entendiendo cierta incomodidad de D. con parte de su familia menos cercana pululando yo por allí, los más cercanos nos ven con toda normalidad y a mi nadie me ha faltado al respeto, y que a mi se me llena el corazón de alegría cuando un sobrino pequeño de D. me dice "Buenos días, tito Pimpf", o cuando una tía mayor dice "preséntamelo, que yo seré mayor pero no soy una antigua", y eso que en España no hay esos reformatorios, luego, por mucho que digan que la ley va por delante de la sociedad, la sociedad termina por aceptar cosas que, años atrás en España estaban en una situación similar a la de Malasia. Luego, ¿seguimos adelante con el recurso ante el constitucional sobre la ley de matrimonio homosexual? Pues vosotros vereis, pero a mi no me gustaría retroceder a tiempos donde se crean reformatorios para jóvenes amanerados.

Bicos Ricos

Con Aroma a Anises

Esta Semana Santa había decidido quedarme en Madrid pues, mi pronta visita a Galicia dentro de un par de semanas y el descanso político que necesito, justo antes de comenzar la campaña electoral hacen que haya decidido pasar estos días alejado de todo ese ruido y del ambiente habitual de mis semana santas. Así, he decidido irme unos días a tierras extremeñas, a pasar una semana santa distinta. Esto no quita que el sábado santo, y sobre todo el domingo de pascua sean días que me traen muchísimos recuerdos de infancia, y no tanta infancia.

A mi mente vienen los días de jaleo religioso de Jueves y Viernes Santo, y lo que suponía el sábado santo, un remanso de paz y tranquilidad esperando la resurrección, o lo que era mucho peor, la vuelta a clase un par de días después. Pero el sábado pasaba sin pena ni gloria hasta que llegaba el domingo de resurrección, o domingo de pascua. Me recordaba en su blog que a él la semana santa le evocaba procesiones, grandes sentimientos normalmente unidos a la fe y entre otras cosas, olores característicos. El olor más característico de este día de pascua era el de los anises. En todas las casas donde había un padrino o una madrina, había un ahijado o ahijada que debía pasar ese domingo a recoger su roscón de pascua, el roscón como lo conocíamos habitualmente. De niño, con mi hermano más chico todavía que yo, nos levantábamos ese domingo de pascua en el que mi madre no nos obligaba a ir a misa, nos dejaba descansar del tutum revolutum de días anteriores, pero nos ponía la ropa de los domingos y nos ponía la ruta a seguir. Primero a casa de mi madrina, a recoger el primer roscón, un roscón de dos kilos con sus huevos cocidos, sus guindas y el olor a aníses y manteca que desprendía, después, a casa de mis abuelos, a recoger los dos roscones de mi hermano, otros dos kilos de roscón al hombro y por último, a casa de mi padrino, que vivía lejísimos, casi a dos kilómetros de mi casa. Era un poco suplicio, pero al no estar mi padre normalmente en casa por esas fechas, y al no tener coche en la familia el recorrido se hacía a pie, y así volvíamos a casa mi hermano y yo, cargadísimos con todos los roscones. Luego, la tarde era tarea de mi madre, cortar el roscón, embolsarlo y guardarlo en el congelador.

Los años fueron pasando, ya teníamos coche en casa, y yo carnet de conducir, y la tradición seguía como hasta entonces, la misma ruta, pero era todo más cómodo. Un par de años después, las tornas cambiaron un poco. El sábado santo tenía que llevar a mi abuela, tías y madrina a las panaderías y pastelerías más típicas, a las mejor cotizadas donde recogíamos los roscones que, al día siguiente se repartirían. Mi padrino, por esas fechas dejó de darme el roscón.

Ahora, mi madrina sigue con la tradición, que es regalar una rosca al ahijado hasta que éste se case, y una vez se case, el ahijado pasa a regalar la rosca a la madrina. Ella sigue en sus trece, que hasta que me case seguiré llevando mi rosca. Eso si, todos los años me pregunta como va esto de las novias, que a ver cuando me caso, que ya es hora de que ella disfrute de sus roscas. Yo no le quiero dar el disgusto, pero no tengo la boda en mente todavía, y cada año le digo que no es necesario seguir con la tradición, pero que cuando me case le pasaré la rosca. A ella no le convence, y creo que es porque prefiere verme casado.

Este año, aún no he hablado con ella, aunque a estas alturas creo que ya sabe que no voy a ir por casa hasta un par de semanas después. Ignoro que hará, pero supongo que algo me tendrá reservado, porque tiene pensado llevar la tradición hasta los límites. Aunque en mi casa mi hermano, ya no tenga ninguna de sus roscas y la única que recibimos es la suya. Creo, que por primera vez en mi breve historia, estas pascuas no disfrutaré de ese olor a anises que inundaba todas las casas.

Mi Día Internacional del Libro

El año pasado coincidiendo con esta misma fecha os hacía un recordatorio de que este 23 de abril se celebraba el día del libro conmemorando el fallecimiento de tres grandes escritores. Pues bien, este año el post va a ser similar, que yo otra cosa no, pero original, muy poco, como podeis comprobar. El caso es que se celebra el Día Internacional del Libro y de los Derechos de Autor, motivo por el cual la Ministra Sinde se colocará sus mejores galas, en este día que ha sido fijado por la Unesco desde 1995.

Pues he aquí que con los ingleses hemos topado una vez más. Ellos celebran el Día Mundial del Libro el primer martes del mes de marzo, que supongo yo, será el día del libro inglés, y es que mis queridos amigos británicos siempre dando por culo y llevando la contraria en todo, que en Europa tenemos moneda única, pues ellos más única todavía su libra esterlina, que nosotros dieta mediterránea, ellos con su sandwich al mediodía lleno de salsas jediondas, que nosotros tomamos el café después de comer, ellos el té a las cinco, que nosotros ganamos el último mundial de fútbol, amigo, ellos no, si es que no se puede ser más egocéntricos. En cualquier caso, y aprovechando que hace ya 395 años que Miguel de Cervantes, ese gran autor al que le faltaba una mano, no ha dejado, que es el día internacional del libro y que el Quijote es sin lugar a dudas mi libro preferido y probablemente la mayor obra maestra de la literatura Mundial, internacional y universal, os dejo con un pequeño fragmento de este libro con el que he disfrutado y me he reído como nunca, pero que, jamás volvería a leer por aquello de que su lectura, aunque amena no deja de ser algo coñazo, por el castellano en el que está escrito.

Os dejo entonces con un fragmento de uno de los capítulos más conocidos, que no por ello de los más divertidos.

Capítulo VIII: "Del buen suceso que el valeroso Don Quijote tuvo en la espantable y jamás imaginada aventura con los molinos de viento, con otros sucesos dignos de felice recordación".

"En esto descubrieron treinta o cuarenta molinos de viento que hay en aquel campo, y así como Don Quijote los vió, dijo a su escudero: la ventura va guiando nuestras cosas mejor de lo que acertáramos a desear; porque ves allí, amigo Sancho Panza, donde se descubren treinta o poco más desaforados gigantes con quien pienso hacer batalla, y quitarles a todos las vidas, con cuyos despojos comenzaremos a enriquecer: que esta es buena guerra, y es gran servicio de Dios quitar tan mala simiente de sobre la faz de la tierra. ¿Qué gigantes? dijo Sancho Panza.

Aquellos que allí ves, respondió su amo, de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas. Mire vuestra merced, respondió Sancho, que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que volteadas del viento hacen andar la piedra del molino. Bien parece, respondió Don Quijote, que no estás cursado en esto de las aventuras; ellos son gigantes, y si tienes miedo quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla. Y diciendo esto, dio de espuelas a su caballo Rocinante, sin atender a las voces que su escudero Sancho le daba, advirtiéndole que sin duda alguna eran molinos de viento, y no gigantes aquellos que iba a acometer. Pero él iba tan puesto en que eran gigantes, que ni oía las voces de su escudero Sancho, ni echaba de ver, aunque estaba ya bien cerca, lo que eran; antes iba diciendo en voces altas: non fuyades, cobardes y viles criaturas, que un solo caballero es el que os acomete. Levantóse en esto un poco de viento y las grandes aspas comenzaron a moverse, lo cual visto por Don Quijote, dijo: pues aunque mováis más brazos que los del gigante Briareo, me lo habéis de pagar.

Y en diciendo esto, y encomendándose de todo corazón a su señora Dulcinea, pidiéndole que en tal trance le socorriese, bien cubierto de su rodela, con la lanza en ristre, arremetió a todo el galope de Rocinante, y embistió con el primer molino que estaba delante; y dándole una lanzada en el aspa, la volvió el viento con tanta furia, que hizo la lanza pedazos, llevándose tras sí al caballo y al caballero, que fue rodando muy maltrecho por el campo. Acudió Sancho Panza a socorrerle a todo el correr de su asno, y cuando llegó, halló que no se podía menear, tal fue el golpe que dio con él Rocinante. ¡Válame Dios! dijo Sancho; ¿no le dije yo a vuestra merced que mirase bien lo que hacía, que no eran sino molinos de viento, y no los podía ignorar sino quien llevase otros tales en la cabeza? Calla, amigo Sancho, respondió Don Quijote, que las cosas de la guerra, más que otras, están sujetas a continua mudanza, cuanto más que yo pienso, y es así verdad, que aquel sabio Frestón, que me robó el aposento y los libros, ha vuelto estos gigantes en molinos por quitarme la gloria de su vencimiento: tal es la enemistad que me tiene; mas al cabo al cabo han de poder poco sus malas artes contra la voluntad de mi espada. Dios lo haga como puede, respondió Sancho Panza."

Y la reflexión, ¿no está vigente todavía este capítulo?