And The Oscar Goes To... Sorayita

Vaya, desde ya, me declaro fan de esta pequeña y nueva gran actriz que ha aparecido en el panorama español, justo cuándo ha desaparecido uno de los grandes (y cada vez van quedando muchos menos), Fernando Guillén a los 80 años, padre de Fernando Guillén Cuervo y de Cayetana Guillén Cuervo, que venía de una familia de grandes actores. Pero la política española es otra cosa, es teatro, puro teatro.

Pero lo de nuestra Soraya Sáez de Santamaría es algo sorprendente, porque ella no viene de una saga familiar de cine o de teatro, ella no había nacido cuándo se creó Estudio 1, lo de ella es espontaneidad y estar rodeada de los mejores actores de la escena española.

Así pues, ayer Soraya presentaba el Fondo de Alquiler Social, y la verdad, el tema pasaría totalmente desapercibido si no fuera por la interpretación melodramática de la vicepresidenta, de hecho, los focos informativos se centraban ayer en el ático de lujo que el presidente de la Comunidad de Madrid tiene alquilado, en los coletazos del caso Güemes, pero sobre todo, en una nueva trama de corrupción que ha empezado como un spin-off de la trama Gürtel, la trama Bárcenas por la cual el tesorero tenía una cuenta en Suiza con muchísimos miles de millones de euros y que, altos cargos del Partido Popular cobraban en dinero negro. Pero para eso está Soraya, sin argumentos, casi en silencio ante todas estas movidas que están pasando en este negro mes para el PP, va ella e improvisa, improvisa por todo lo que ha aprendido de sus compañeros, pero lo de ella con talento.

 

El Fondo de Alquiler Social destinará cinco mil y pico viviendas propiedad de los bancos en lo que se supone que son sus activos tóxicos, para que familias que han sido desahuciadas puedan acceder a un alquiler que oscilaría entre lo 100 y los 400 euros. Pero ya lo digo, el tema ha sido la interpretación, que más le gustaría a Vivien Leigh en el viejo roble de Tara, en Lo Que el Viento se Llevó, puño en alto gritando aquello de "A dios pongo por testigo", pero que nuestra vicepresidenta ha superado con aquel "Nos puede pasar a cualquiera", y que ha terminado por arrancar las carcajadas de los periodistas asistentes a dicha rueda de prensa con otros ministros. De su interpretación solo me sorprende una cosa, que haya dicho entre pucheritos que "la situación económica, un día, cambió", Bueno, qué le estará pasando a esta gente por la cabeza, para no recordar que Zapatero hizo cambiar la economía mundial hundiendo al planeta al crear esta crisis económica, y todo eso.

 

Me parece increíble. Coño, que hablamos de familias con escasos ingresos, que se acaban de ir a la calle, si, de desempleados, de mil desgracias que está trayendo esta crisi económica, mientras sus compañeros de partido disfrutan de ingentes cantidades de dinero negro. ¡Miles de millones! ¡Incluso los funcionarios podríamos cobrar nuestra paga extraordinaria de navidad, como siempre! Vamos, no nos jodas, Sorayita.

 

Por cierto, y ya finalizando, y totalmente fuera de tema. Vengo notando silencios, muchos silencios en Facebook, en algunos comentarios de la derechona de los blogs, y solo me falta ver qué opina de todo esto Intereconomía. Muchos silencios sospechosos.

¿La defensora del PP del pueblo?

Me váis a perdonar que por segundo día consecutivo haga un post que roza lo político, aunque bien sabéis que yo de política no suelo hablar en este blog, mucho menos de mi vida privada. Vamos, ninguna novedad de este 2013. El de ayer era un post sobre sanidad y el gasto público, el de hoy será sobre jubilaciones, sobre las jubilaciones de personajes que deberían estar jubilados del mundo de la política, o algo así. En cualquier caso el post os servirá si intentáis aprobar una oposición en España.

En España hay un puestazo, el de defensor del pueblo. El defensor del pueblo se crea en la Constitución de 1978, aparece mencionado en el artículo 54, y dice que su regulación se hará como Ley Orgánica, es el alto comisionado de las Cortes para la defensa de los derechos del Título I de la Constitución, léase derecho a la vivienda, nacionalidad, libertades públicas, derecho a sindicarse, a la huelga, derecho a la sanidad, de los consumidores, educación y un largo etcétera de derechos que los españoles venimos disfrutando (como así debiera haber sido siempre). El defensor del pueblo lo eligen las Cortes por un período de 5 años, tras votación en el pleno por mayoría de 3/5 en el Congreso y en el Senado, y en caso de no haber acuerdo, con una mayoría de 3/5 en el Congreso y simple en el Senado. Pero esto es algo anecdótico en este caso, porque ya tenemos defensor del pueblo elegido desde hace un tiempo. Puede ser defensor del pueblo cualquier español mayor de edad en pleno disfrute de sus derechos políticos y civiles, vamos, que no te piden ni tener educación primaria. Lo importante del defenxor del pueblo es lo que conlleva el cargo, no recibe mandato imperativo alguno, ni órdenes de nadie y desempeña sus funciones con autonomía y siguiendo su criterio, no puede ser detenido, multado, juzgado o investigado por sus opiniones o actos que realice en ejercicio de sus competencias. Su cargo es incompatible con cualquier mandato representativo, cargo político o actividad de propaganda política, con la afiliación a cualquier partido político o desempeño de funciones directivas en partido, fundación, asociación o sindicato. Vamos, que es un personaje etéreo, que aunque nombrado por unos debe ser fiel a su cargo y dejarse de otras milongas, y a ley solo le falta decir que no puede ser de ningún equipo de fútbol.

Pues a lo que vamos, que me liais con este gafapastismo y con legalismos. Que tenemos una defensora del pueblo que ha defendido al señor Güemes, el famoso del post de ayer que había privatizado las analíticas en la sanidad madrileña adjudicándoselas a una empresa que dos años después lo contrató como consejero. La señora Soledad Becerril, veterana política del Partido Popular, diputada durante muchos años y exalcaldesa de Sevilla en su cargo de defensora aprovecha para defender a un compañero de partido, que no sabemos bien si lo que ha defendido es el derecho al honor de este impresentable, o si ha defendido el derecho a la sanidad de los españoles, o qué coño ha defendido. Pero me parece una vez más algo feo. Qué seguramente no haya nada extraño en esta defensa, que forma parte de las dedicaciones de su cargo, si tampoco quiero ser más papista que el papa, pero parece escandaloso que en la defensa de los derechos de los españoles la defensora del pueblo no se haya postulado en ningún momento en contra de las medidas adoptadas por el gobierno del Partido Popular. No hace mucho opinaba también sobre Sánchez Gordillo, el diputado de IU en Andalucía y alcalde de Marinaleda por su robo a los supermercados, acusándolo de robo con violencia especialmente hacia las mujeres. Que vaya usted a saber si lo es, pero yo esto no lo veo claro, ya os lo digo.

 

Yo creo una vez más que un puestazo como este, que dura cinco años, cobrando un pastón es para hacerlo bien, por lo único del mismo, porque lo que no está bien es desvirtuar con declaraciones partidistas una institución que está ahí para defender los derechos de los españoles, y no los del Partido Popular. Claro que en su momento alguien dijo que el Partido Popular era el partido de los trabajadores, el partido del pueblo, por lo tanto, y por asociación, tampoco es de extrañar que el Defensor del Pueblo sea también el Defensor del Partido Popular, claro, ¿Acaso el Partido Popular no es más de España que nadie? Pues una vez más, ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Por cierto, ¿una defensora del pueblo marquesa? Qué cosas tiene la política. El caso es que no estaría de más que Soledad Becerril cesase en su cargo, por no saber compatibilizarlo con su actividad política, vamos, que yo desde aquí también pido su jubilación anticipada.

Yo me lo guiso, yo me lo como

Yo me lo guiso y yo me lo como, ellos ponen la salsa y vosotros pagáis la comilona. Ha sido la noticia de la semana pasada, el caso Güemes y es todo muy sencillo, yo os lo explico.

 

Vosotros votáis al PP, el ministro Rato, por aquel entonces ficha a un joven licenciado en ciencias económicas y empresariales como asesor, la puerta de entrada a un futuro prometedor, y como todos sabemos, todo lo que toca el ex ministro (el mejor ministro de economía de la democracia según sus cercanos) se tuerce, y termina siendo un escándalo, así terminó ocurriendo con el señor Güemes. Sale elegido como diputado por la Asamblea de Madrid y pronto ocupa el cargo de Consejero de la Comunidad de Madrid, en sanidad en concreto. Este joven prometedor está casado con Andrea Fabra, aquella que todos recordaréis por el famoso "Qué se jodan" cuándo se aprobaba un paquete de medidas austeras por parte del gobierno. Gëmes es por lo tanto yerno de Carlos Fabra, también conocido por el aeropuerto que ha construido con dinero público en el que jamás ha aterrizado un avión. Ahora, tras estos datos anecdóticos vamos al grano, a lo importante, al pelotazo.

 

Güemes, un joven guapo con pinta de pepero recalcitrante, de los que ya los ves venir de lejos, como Consejero de Sanidad decide privatizar el servicio de análisis de los centros médicos de la Comunidad de Madrid, y la adjudicación de este contrato recae en la empresa Unilabs. Hasta aquí nada extraño. Permanece en el puesto hasta el año 2010. Pasan dos años y la empresa Unilabs decide contratarlo como Consejero, para cobrar un pastón, ya me entendéis. Y con ello llegó el escándalo. El viernes pasado, la cadena Ser destapaba la maniobra habilidosa de Güemes, él decide privatizar el servicio, decide dar el concurso a Unilabs, y Unilabs se lo agradece.

 

Así en frío, e inicialmente no hay ilegalidad en todo este asunto, y tampoco me he parado a ver las leyes, pero éticamente es algo muy feo, y políticamente algo incorrecto, claro que en política, según lo que estamos viendo, todo vale. Pues ayer saltaba la noticia nuevamente. Güemes comparecía ante la prensa para anunciar que renunciaba a su cargo en Unilabs, y que abandonaba el mundo de la sanidad, un sector en el que nunca fue un hacha, pero que sí aprovechó para meter el hachazo. Nos ha jodido el señor Güemes, y más con la que está cayendo en la Comunidad de Madrid y en el Ayuntamiento de Madrid, por unos y otros motivos. Dimitir está muy bien, aunque todos hayamos visto la jugada, aunque quizá sea legal, e incluso disipa un poco cualquier opinión negativa sobre tu partido político, lo maquilla muy bien. Pero como decía un amigo mío ¿Y los millones? ¿Dónde están los millones? Pues aunque se los haya ganado él mismo como consejero, su puesto no se lo habrían dado si no hubiese hecho la jugada maestra. Se ha generado ahí un pastizal que Unilabs le ha pagado y que estaría muy bien, y mucho más ético todavía que la dimisión si él devolviese. Claro que a estas alturas de la película, hasta la dimisión está con toda probabilidad amortizada. Que aunque parezcamos tontos, tontos no somos, no lo somos hasta que tenemos que volver a votar, y en momentos así surje la famosa frase "todos los políticos son iguales" y yo vuelvo a decir, si, ¿y los millones? ¿Dónde están los millones?

 

No, si al final va a ser cierto eso que dicen que Dimitir no es un nombre ruso. Solo quisiera saber, aparte del efecto maquillador ¿Por qué dimitir si todo es correcto?

La Cabecera de la Quincena (XL)

Espero que no seáis tan modernos y cuándo hayáis leído lo de que esta cabecera es la número XL, no estéis pensando ni en las rebajas ni en las tallas que habéis aumentado en estas fiestas navideñas. Si las habéis aumentado también sabéis que es buena época para ponerse al día.

Cabecera de la segunda quincena de enero

Quién ha aumentado alguna que otra talla ha sido nuestra terrible delincuente de objetos arqueológicos, la señora esta fetichista que se lleva siempre algún recuerdo de valor de sus viajes por todo el mundo. Esta quincena, estrena 2013 con una cabecera fría, fría como el tiempo que tenemos estas últimas semanas por Madrid, aunque no tanto como el que probablemente tengan en la ciudad a dónde ha ido Carmen SanDiego esta quincena, qué nos ha dicho que necesitaba pasarse unos días en la nieve esquiando. No sabemos si en esta ciudad o cerca hay alguna estación de esquí, el caso es que la señora esta dice que necesita hacer ejercicio.

 

La ciudad que nos propone esta semana Carmen SanDiego es una ciudad muy fácil, una ciudad pequeña, que no es precisamente conocida por su castillo, más bien por algún que otro nativo de la misma, e incluso por algún residente. El que no sabemos si reside o no es nuestro modelo en blanco y negro de esta quincena, un chico flaco que ya le gustaría a más de uno y una, un deportista en una ciudad que no destaca principalmente por los deportes, y es Patrimonio de la Humanidad, ahí es nada.

 

Esta quincena se celebran varios días internacionales, entre ellos el Día Internacional de Conmemoración anula en memoria de las víctimas del Holocausto, quién sabe si en esta ciudad han habido víctimas del holocausto, también se celebra el día de la No Violencia y el día de la Lepra, por si pudieran ser datos útiles para vuestras investigaciones, o para que hagáis algún post al respecto.

Los Lunes día del espectador... Brotherhood

Y esta semana volvemos con nuestro día del espectador tras las vacaciones. Si, ya lo sé, uno que ha estado vagueando durante las vacaciones, pensando en otras cosas más que en culturizar esta blogosfera, así que hoy os traigo una película, violenta y sobre neonazis. Así que, hoy, otra vez en horario normal de lunes, tenéis Brotherhood (Hermandad).

 

Brotherhood (Hermandad) es una película danesa de 2009 que no ha sido doblada al castellano, y que me he tenido que tragar en danés, o alemán, ya no sabría decir subtitulada, pero que vale la pena. Lars es un exmilitar que frustrado por no conseguir un ascenso se acerca de a un grupo neonazi. Este grupo es algo más que una panda de neonazis, son parte de un entramado político de extrema derecha, o nacionalsocialista en un país que vivió duramente la segunda guerra mundial, y que no ven en Lars un joven agresivo descerebrado, más bien, la admiración de su cabecilla es lo que lo atrae al grupo, más por su sentido crítico que por su capacidad para dar palizas a inmigrantes u homosexuales. Y entre Lars y Jimmy, uno de los manos derechas de su líder surje una relación sentimental tras una convivencia de iniciación al grupo que ambos viven en una cabaña cerca de la playa. Lo que inicialmente era recelo que sentía Jimmy hacia Lars, se termina convirtiendo en una relación de amor oculta en un mundo neonazi.

 

Y aquí, en medio de un ambiente eminentemente violento discurre la trama de esta película. Por un lado muestra la actividad política de este grupo, perteneciente a un partido politico, su ideología sobre la superioridad de la raza aria, su doctrina basada en el pensamiento hitleriano, y la aparente normalidad que el partido pretende mostrar, unas ideas firmes y pura ideología, y por detrás, el grupo neonazi que pone en práctica lo que el partido propugna, la violencia constante, las palizas, las peleas, las borracheras, la estética skin que hace este título imprescindible si eres admirador de las cabezas rapadas, las bomber, botas altas y tatuajes. Por detrás de todo ello, de la actividad política, y muy por detrás de la violencia está la relación de amor que surge entre ambos, un tipo relación que se da más a menudo de lo que parece en lo que significa una incongruencia de estas que se dan en la vida, apalear a homosexuales cuando tú también lo eres. Y en todo momento el temor a que todo se desvele de un momento a otro temiéndote un final duro, como dura es también la película.

 

 

Brotherhood es un poco la hermana pobre de muchas películas que te vienen a la cabeza, desde la oscarizada Brokeback Mountain por esa relación preciosa a la vez que abocada al más profundo de los fracasos, a American History X, por lo violento de los personajes y su facilidad para ahostiar a "diferentes". Un cine danés que muestra sin tapujos la dirección que pueden tener los fanatismos, la violencia y la clase política que mantiene las sombras y los trapos sucios muy en la oscuridad.

Casas Viejas

Yo todavía no había nacido, pero mi abuelo tenía seis días de vida cuando ocurrieron aquellos hechos, que sin comerlo ni beberlo marcaron parte de la historia de nuestro país en los últimos años. Mi abuelo no me lo ha contado, imposible, aunque él otra cosa no, pero memoria histórica, memoria histórica mil, claro que todas las historias que él me cuenta nunca tienen que ver con política, suelen ser historias humanas, pero yo el suceso de Casas Viejas no sé si enmarcarlo como una historia dentro de la historia de España, o como una historia humana con repercusiones no esperadas.

 

Casas Viejas era una pequeña aldea en la provincia de Cádiz, actual ayuntamiento de Benalup (si, un nombre muy pop), dónde se ocasionaron unos sucesos que terminarían precisamente tal día como hoy, un 13 de enero pero que como consecuencia, traerían la caída del gobierno socialista de Manuel Azaña, comenzando a debilitar a una ya débil Segunda República española.

 

Tras varios intentos fallidos de hacer una huelga general, grupos anarquistas decidieron que a primeros de enero de 1933 se debían hacer distintas acciones llamativas para que no se diese una república aburguesada, se originaron revueltas en distintos lugares de España, actos vandálicos y reivindicativos de distinto tipo. En algunos lugares falleció algún Guardia Civil. Una de las zonas dónde se preveían levantamientos era la provincia de Cádiz, a dónde fueron enviados destacamentos del cuerpo militar español. Un aviso, el 10 de enero de 1933 anunciaba que las líneas telefónicas de la población de Casas Viejas habían sido cortadas. Efectivamente, un grupo de campesinos insurrectos afiliados a la CNT provocaban distubios, terminando por rodear el cuartel de Casas Viejas armados. Se produjo un intercambio de disparos que terminó con el fallecimiento días después del sargento y otro de los cuatro guardias civiles que allí estaban. Pronto llegó un grupo de doce guardias y un sargento que liberaron a sus compañeros retenidos. Otro grupo de fuerzas del orden público se les unió, con cuatro guardias civiles más y 12 guardias de asalto, deteniendo a los sublevados que tras ser torturados no tardaron en acusar a dos hijos y al yerno de Francisco Cruz Gutierrez, un carbonero apodado "Seisdedos".

 

Las fuerzas del orden público rodearon la pequeña barraca en la que residía la familia, e intentaron forzar la pueta de aquella vivienda de piedra y barro. Con el intento de forzar la puerta, los que estaban dentro de la casa comenzaron a disparar. Se produjo en este nuevo forcejeo con las fuerzas de órden público que causó la muerte de otro de los guardias de asalto. Finalmente un nuevo grupo se unió, con 40 guardias de asalto (aunque hay fuentes que dicen 90). Comenzaron abriendo fuego sin piedad a todo el que atacase a sus tropas. Dispararon con ametralladoras y prendieron fuego a la vivienda. Una pareja que salía de dentro huyendo del fuego fue acribillada a tiros y seis personas más aparecieron carbonizadas entre las cenizas, entre ellos Seisdedos, sus hijos y una nuera. Solamente salió con vida de aquella casa una nieta de Seisdedos, María Silva Cruz con un niño en brazos, a María la llamaban La Libertaria.

 

El silencio sobre los sucesos se convirtió en un arma de doble filo para el gobierno socialista de Azaña, éste recibía críticas de la izquierda por la actuación de las fuerzas del órden y también de la derecha, que recriminaban las actitudes anarquistas que Azaña permitía en España. Se creó una comisión parlamentaria que estudiase los sucesos. El paripé de siempre. Todos fueron culpables, todos excepto el gobierno. Azaña salía de rositas de este asunto. Los mandos de las fuerzas del orden fueron sentenciados, en algunos casos ejecutados por unos cuántos homicidios, entre otros por algunos fusilamientos que en el motín se produjeron sin justicia de por medio. Por otra parte, los insurrectos también fueron sentenciados a distintas penas de prisión por posesión de armas y resistencia al orden público. Azaña, dimitía a los pocos meses, comenzando así la inestabilidad política de la Segunda República que terminaría, tres años más tarde en una brutal guerra civil.

 

En la actualidad, el ayuntamiento de Benalup concedió una licencia para la creación en la zona de los hechos, de un hotel que pretendían se llamase La Libertaria, tras las quejas de algunos vecinos, decidieron llamarlo Utopía.

No puedo con... Steve Jobs

Ya he mencionado aquí en una ocasión que a mi lo del fallecimiento de Steve Jobs me superó en su momento, y no porque este hombre falleciese en si mismo, que si os digo la verdad, hasta que se supo que el cofundador de Apple estaba luchando contra un cáncer, jamás había escuchado hablar de él, y una pérdida es una pérdida, pero vamos, de ahí a lo que ha venido después hay un mundo.

 

Steve Jobs fue el californiano que cofundó Apple y al término de su vida se hizo con la mayoría de las acciones de la Disney, que como logros empresariales no están nada mal. El pobre hombre falleció en octubre de 2011, tras padecer un cáncer de páncreas, como la más grande. Y esto es algo normal, y yo, aunque en el titular diga que no puedo con Steve Jobs, no es que no pueda con él, no puedo con todo esto que trajo su fallecimiento.

 

Viendo ese gran programa cultural "Hijos de Papá", me quedé un poco a cuadros cuando uno de los hijos de papá protagonista del programa, contaba su reacción ante el fallecimiento del magnate informático. Su primera reacción, como buen niño de papá consentido, fue cogerse un par de billetes de avión para él y su madre, para asistir al funeral, para mostrar sus condolencias a la familia, para poner un cirio rojo en la fachada del edificio de Apple, o en la puerta de su casa, vaya usted a saber. Y esta reacción no ha sido nada, por que a fin de cuentas, un niño de papá, fan de la tecnología puede permitirse hacer esta gilipollez. Pero es que a la muerte de Jobs el planeta cambió por completo. Miles de noticias sobre su fallecimiento, sobre su enfermedad, sobre su testamento, sobre sus gustos culinarios, sobre sus amigos, sobre sus últimas palabras, sobre su agonía. Y la cosa no quedó aquí, comenzaba la filosofía Steve Jobs, y enmarcadas están en su tumba sus últimas palabras "OH WOW, OH WOW, OH WOW", quizá algún tipo de quejido ante el dolor, o una exclamación al ver la famosa luz del túnel, que no es una gran frase con la que terminar tu vida, pero que estos nos están haciendo creer que es la mejor frase del mundo, y yo por ahí no paso.

 

Pronto aparecieron en todas las librerías su biografía, su libro con su ideología, su manual sobre cómo triunfar en el mundo empresarial, sobre como comportarse en la vida, sobre cómo comer un langostino utilizando los cubiertos. ¿Hola? ¿Se nos ha ido la pinza? Y porque España estaba ya sumida también en esta crisi, que si no, si nos llega a pillar en una buena época, mismo le ponen su nombre a una universidad privada y hay ayudas oficiales de urgencia para visitar su tumba. ¿No se da cuenta la gente que Steve Jobs no era nadie más que un hombre dedicado a su familia y sus negocios? ¿Nos ha aportado algo importante en nuestra vida? Que una cosa es cofundar Apple, y otra muy distinta diseñar el Iphone, que ni eso. Pues yo no recuerdo un revuelo tal desde el fallecimiento de Lady Di, la que había sido esposa del príncipe Carlos de Inglaterra, una tipa de clase alta que había tonteado con la realeza, vivido como una reina, una ególatra que vivía a costa de las revistas del corazón de todo el mundo y de la prensa amarilla británica, y que con su muerte (próxima a la beatificación) trajo a una persona humilde, sencilla y que colaboraba con ONGs y los niños pobres del mundo, esos sucios niños del mundo. ¿Hola? Alguien que me explique como podemos hacer tanto el ridículo. Pues con el Steve Jobs otro tanto de lo mismo, vamos, no me jodáis, si a este paso, cuando muera Baltar terminaremos siendo también fans de su obra y vida. Lo nunca visto, chuchis.

FNF Nº 145

Vuelve a vuestros hogares, trabajos, ipads, smartphones y demás la sección del blog menos visitada y más abandonada últimamente, la sección musical de los viernes por la tarde con la que espero, normalmente aportaros algo musicalmente, un poquito de culturilla sobre los grupos o solistas que aquí suelo poner y dejaros con una sonrisa en la boca de cara al fin de semana que a las horas en que sale publicado el post, normalmente comienza.

 

 

Estas navidades he salido lo justo por el pueblo, las he decidido pasar caseras en general, aunque en fin de semana no he perdonado. Uno de los fines de semana estaba con mis amigos, a primera hora en un pub, calentando motores para el resto de la noche. El local había cambiado de dueño recientemente, y ahora apuestan más por el rock en general, el caso es que me parece muy bien, porque en mi pueblo el 95% de sus locales apuestan solamente por la música estrictamente comercial, y el rock, aunque también comercial ha sido desplazado, al punto que, comenzando a sonar la canción que hoy os traigo, muchos, los más jóvenes pusieron cara de extrañeza al escuchar este Come as You Are. No sabían de quién era la canción, y una de dos, o yo me estoy haciendo ya muy mayor y aquel grupo que marcó toda una generación es ya historia de la música, o la gente está acostumbrada a no escuchar nada de música, y me inclino por lo segundo, aunque algo en lo primero también es cierto.

 

Ninguno nos imaginábamos a primeros de los noventa, cuando comenzó a sonar aquel Smells Like Teen Spirit, que el reinado absoluto que comenzaba Nirvana con aquel disco tan fresco, contundente e innovador, terminaría tres años después con el fallecimiento de su líder Kurt Cobain de un autodisparo. Mucho menos nos pasaba por la mente, que el trasfondo de la mayoría de sus canciones era de toque tristón. Eran muchas de ellas bastante tristonas pero camufladas con una buena batería, guitarreo y una voz bastante ronca.

 

El segundo single que pusieron a la venta fue este Come As You Are. Yo por aquel entonces ya tenía en mi estantería el disco comprado en vinilo, una auténtica joya, una apuesta personal por lo que resultó ser el grupo exponente del grunge. Claro que yo a principios de los noventa no sabía ni lo que era el grunge.

 

Hoy dedicamos esta canción a un bloguero que ha semivuelto a la blogosfera. Y digo semivuelto porque estamos acostumbrados a tenerlo por aquí, que nos deje un par de posts y después se tome otras largas vacaciones. Si esta dedicatoria no es más que para animarlo a tenerlo aquí más a menudo, que tampoco cuesta tanto. ¡Es que cari, lo que no es normal es venir y por las buenas hacer un balance de lo que ha sido un año, un año desaparecido, o casi! Bueno, el bloguero en cuestión es Erbitxin, que muchos de vosotros ya lo conoceréis por su blog casi homónimo "El Blog der Bitxin". Y no le hago la dedicatoria por que si, es que reciéntemente me han preguntado en mi pueblo por él y yo me he quedado un poco pensativo para dar respuesta. "Ah, er bitxin, si, de ese chico no sabemos nada de nada desde hace un montón, se lo ha tragado la tierra, ha desaparecido con su pareja". Bueno, pues a ver si nos vemos pronto.

Te pido perdón

Todo comenzó en tiempos del papado de Juan Pablo II, el embajador de Dios en la tierra pedía perdón por los pecados de los hijos de la iglesia católica, entre ellos por hacerse retractar a Galileo por sus excéntricas teorías sobre el movimiento alrededor del sol de la tierra o por los desmanes de los católicos españoles en la conquista de América. Su ejemplo era seguido por su sucesor, Benedicto XVI, pidiendo perdón por los abusos sexuales que miembros de la iglesia habían cometido contra menores, centrándose en los obispos irlandeses y algunos otros de Estados Unidos.

 

Por el medio, Bill Clinton, a la sazón, presidente de los Estados Unidos pedía perdón por mantener relaciones sexuales con su becaria, la famosa Lewinski en el despacho oval, y todo por librarse de una acusación de perjurio. Así pues, por primera vez un presidente de los Estados Unidos pedía perdón por una chuminada, nunca mejor dicho.

 

Pero bajando de nivel, en lo político y en España, el siguiente que pidió perdón y no hace mucho ha sido el rey de España, Juan Carlos I, pidiendo perdón por habérse ido de cacería con su amante a Botswana, y todo a raíz de una caída que le dejaba lesionado una vez más de la cadera, y todos recordamos aquellas palabras mágicas que apaciguaron el ánimo de muchos con aquello de "lo siento mucho, me he equivocado y no se va a volver a repetir".

 

Y volvemos a bajar a niveles políticos de cortaypega, en este caso a Madrid. Primero fue la actual alcaldesa, la esposa de José María Aznar, que pedía perdón un mes después de que ocurriese la tragedia del Madrid Arena en la que fallecían cinco jóvenes en una avalancha, todo tras haberse apresurado a decir que el aforo era correcto, y la situación también, y poco menos que venir a decir que los jóvenes que escuchan música electrónica eran unos auténticos bárbaros. Quizá esto último lo pensó y no se atrevió a decirlo ella directamente. Pero tuvo que pedir perdón. ¿Por qué? En esas estamos. Y como estamos en esas, el siguiente en pedir disculpas fue el vicealcalde de la Real Villa de Madrid, Miguel Ángel Villanueva, dos meses después de la ya mencionada tragedia del Madrid Arena. En este caso las disculpas vienen acompañadas de una dimisión, una dimisión que por otra parte ya había sido pedida al día siguiente de que ocurriesen los hechos de marras, y ha llegado, aunque tarde pero ha llegado, aunque seguimos preguntándonos ¿Por qué? Bueno, ellos sabrán todo lo que esconden y que mueve a alguien que está totalmente limpio en todo este asunto termine por abandonar su cargo. A mi por el momento me parece bien que lo haga, pero quiero que esto no quede aquí.

 

Finalmente llegamos ya a un caso más rocambolesco si cabe que todos los perdones que hemos relatado. El caso de la financiación ilegal de Unió del caso Pallarols, recordando aquellas palabras de Antoni Durán i Lleida tiempo ha en que decía que "si hubiera financiación irregular en Unió, yo debería pedir perdón" y que añadía "si esto fuese así también debería dimitir". La última frase es más o menos. Pero se ve que la clase política española aprende pronto de Mariano Rajoy, y que se lleva aquello de dónde dije digo, digo Diego, y todo aquello que dijo en su momento, por arte de birlibirloque desaparece de la realidad, es decir, lo que os prometí, tururú. Entonces tras reconocer Unió ante la justicia española que Unió se había financiado de forma ilegal (y todo para evitar que miembros de su partido o colaboradores fuesen a la carcel), pues va Durán i Lleida y no dimite, pero es que encima el muy descarado no pide ni perdón. Que un partido se financie de forma ilegal no es una novedad en España, es un deporte nacional en el que han caído todos los partidos, pero que tras reconocerlo no hayan consecuencias en el mismo, que se pida perdón parece ya una tremenda soplapollez, como hemos visto en los ejemplos anteriores. Creo que nos merecemos algo más, que se pida perdón está muy bien, que se dimita está mucho mejor, pero el engranaje judicial y las responsabilidades tienen que ser reales. Que no se juegue con la democracia, con los resultados, que no se juegue con las vidas, que no se juegue con el centro del universo o que no se juegue con una mancha de semen en un vestido azul.

 

El perdón debería llegar siempre más allá, por responsabilidad.

Un ataque de pánico

Os había hablado de un post que gustaría a algunos blogueros, por ejemplo a Thiago, al que ahora podéis disfrutar más en Instagram que en la blogosfera, un post sobre mi Angelines, de la que he vuelto a tener noticias. ¡Vaya que si las he tenido!

 

En uno de estos días grises, lluviosos, con frío y viento, lo mejor para subirte el ánimo, es que tu madre te cuente un cotilleo de pueblo, pero no un cotilleo cualquiera,  un cotilleo sobre tu ex, tu ex chica. Un simple ¿Sabes quién se casa? Y tú, que no lo sabes, te anticipas y le das la respuesta. Angelines. No deja de ser una noticia fuerte, yo ya no os digo un mazazo, pero la noticia es fuerte, y luego te la van ampliando con detalles. Bueno, la boda no ha sido una boda por todo lo alto, ya os lo digo, aunque a efectos de este post es un dato meramente anecdótico, en un restaurante céntrico del pueblo, una boda celebrada por un juez que se desplazó al restaurante mismo, en algo sin demasiadas florituras, el traje de novia, bueno, el traje de novia especial y no un traje cualquiera, rojo e incluso a estas alturas podría contar algo sobre el menú, pero sería otro dato irrelevante. Lo importante del post es el momento en que te dan la noticia, dónde lo primero que haces es analizar cómo te sienta ¿un duro golpe? ¿Te alegras? ¿Te echas a llorar en la intimidad? Te haces muchas preguntas y las respondes casi al instante con un simple "bueno, ley de vida".

 

No voy a negar que cuándo me enteré de que iba a ser madre sí fue un golpe, no lo pasé nada bien, te hace replantearte un montón de cosas. Ambos queríamos ser padres, no muy tarde aunque la situación no nos acompañase ni económicamente, ni anímicamente, era un deseo compartido, una posibilidad futura de la que habíamos hablado y ella la estaba haciendo realidad con una persona que conoció cuándo estaba saliendo contigo, un pequeño retoño al que encima puso por nombre Pimpficín. Ahora con lo de la boda ya no. Uno está curado de espanto. Entendí que si se casaba, además de por amor era por poner en una situación más cómoda a su crío en el caso de que pasase cualquier cosa. Entendí que había pasado ya tanto tiempo entre lo nuestro que ahora una noticia así apenas me afectaba, en cualquier momento iba a ocurrir, más tarde o más temprano. La llama que en su momento hubo ha perdido todo el gas posible, la ilusión de antaño desapareció, el cariño, los buenos y malos momentos, todo se ha quedado en algo muy pasado. No, no me ha afectado. ¡La muy hija de puta! Humor aparte, yo tampoco es que le vaya a desear lo mejor, ni lo peor, creo que no le debo desear nada, ni bueno ni malo, o en tal caso, desearle que sea feliz.

 

Claro que, en los pueblos las noticias corren como mechas de explosivos y esa no fue la única noticia que tuve sobre ella. Ya en nochevieja, alguien me dijo "sé un cotilleo, ¿sabes sobre quién?". Al momento le dije "Angelines". Así era, pero no era el mismo cotilleo, en esta ocasión me estaban contando que está nuevamente embarazada. Pronto volví a darle vueltas a la cabeza, en cuestión de segundos, ¿otro duro golpe? ¿Te alegras? ¿Te echas a llorar en la intimidad? Y tuve otra vez una respuesta instantánea, y muy gallega, un simple "bueno carallo bueno". Efectivamente, no me desapareció la sonrisa que tenía en toda la noche, creo que ni me inmuté, no hubo ataque de pánico. Al llegar a casa, sí le di alguna vuelta mental al asunto. ¿Y si hubiese seguido con ella? Bueno, ahora estaría empeñado hasta las orejas, con un crío y otro en camino, y quién sabe si en mente alguno más. Comprendí que aunque eso fuese algo que siempre me había hecho ilusión, todavía no tengo el suficiente sentido común ni de la responsabilidad como para ser padre. Me entró el miedo y finalmente, respiré aliviado. ¡De la que te has librado!

La Cabecera del año 2012

Puede que sea algo injusto con algunas cabeceras el hecho de que este concurso tan afamado como internacional tenga un ganador elegido por solamente cinco blogueros, pero qué le vamos a hacer, la crisi es la crisi y para todos es igual, hasta para la blogosfera. Y yo no es que dude del buen gusto de los cinco blogueros que han votado, que conste también, porque creo que han elegido mis cabeceras favoritas.

El hecho es que los resultados de las votaciones son sencillos:

1ª Quincena de Junio 2 Votos

2ª Quincena de Febrero 1 Voto

1ª Quincena de Marzo 1 Voto

1ª Quincena de Mayo 1 Voto

Así que, sale elegida por mayoría simple la primera quincena de junio, qué podréis disfrutar hasta el próximo día quince. Pido también disculpas por no escribir estos días y privaros de la cabecera cuya exposición estaba prevista para el pasado domingo. Tampoco creo que hayáis notado que por un par de días no esté expuesta.

Espero vuestros comentarios de ánimo para continuar el blog, y mañana, mañana si prometo ya un nuevo post, un post de estos dónde no hablo de política, y mucho menos de mi vida privada, que eso ya bien los sabéis vosotros.

Bicos Ricos

Y todo por la crisi

Que no os penséis que estaba el blog abandonado, solamente unas vacaciones en las que he aprovechado para descansar, y para gastar poco, que no están los tiempos para gastos excesivos.

 

Sin embargo, uno de estos días de vacaciones aproveché para ir al cine, que una vez en la década no hace daño, y me llevé una grata sorpresa, y tan grata, claro que la sorpresa no fue por la película, que sí, que también estuvo bien, y quizá hablemos sobre ello en alguno de estos post de la semana. La sorpresa me la llevé recorriendo un centro comercial muy concurrido de una ciudad gallega, allí estaba él, uno de mis hombres platónicos, y no son pocos.

 

Yo no sé si en alguna ocasión he hablado sobre este hombre de mi vida pero si no es lo mismo, lo hago ahora. Un chico, joven, no llega a los treinta, moreno, muy moreno, bueno, mulato más bien, bajito y con un cuerpazo, claro, que si uno tiene platónicos no son estos cualesquiera, son siempre lo mejor. Allí estaba él detrás de una barra, con una visera con una M grande arqueada, el símbolo del McDonalds. Pero empecemos la historia desde el principio de los tiempos.

 

Pimpf, un conocido de la noche gallega, un reputadísimo, guapo y apuesto bloguero tuvo una llamada del cielo coincidiendo con él hace ya unos cuantos años en una discoteca. Te lo encuentras muchas noches, muchas veces con su mejor amigo, sospechas, descubres un fotolog, sospechas más, lo ves acompañado con una chica, te llevas una desilusión. Coincides en más locales, en el bar de tu mejor amiga, descubres que tienes amigos en común, pocos, lo conoces una noche de pasada y no dejas huella, claro, y te vuelves a desilusionar, pero sigues admirándolo. Ves su coche aparcado, te imaginas dónde vive, sabes dónde trabaja, te conviertes en un fans incondicional y compulsivo. Vuelves a coincidir en una discoteca, siempre se coloca dónde tú estás, te vuelves a ilusionar. Te lo imaginas en una playa casi desierta y desnudo, y lo ves, claro que con su novia, pero desnudo. Te vas a vivir a Madrid, y casi le pierdes la vista, casi lo olvidas entre D., Fabián y otras hierbas que se te pasan por la cabeza.

 

Y allí está él, en un trabajo totalmente distinto al que había desempeñado siempre, un trabajo en el puto McDonalds. Te ve, disimula, se ve incómodo detrás de la barra. Haces cola, te va a tocar él, sí, te va a atender y tú le vas a pedir a tu chico platónico un MacMenú, o lo que sea. La chica obesa que está a su lado, también con visera con una M atiende a unas chicas, también piden un menú de esos, todo primeras calidades, siempre, como reza su publicidad. Es tu turno, y cuando crees que él te va a atender con una sonrisa de oreja a oreja (aunque es muy serio), va y la chica obesa te pregunta qué quieres. Tu gozo en un pozo nuevamente. Pero ahora ya sábes algo más, dónde trabaja, qué se ha quedado sin trabajo y que está allí, en un sitio dónde no se siente cómodo expuesto a fans fatales como yo.

 

Y claro, llegas a casa, con la ilusión de haber visto esos ojos vidriosos y buscas referencias. Ahí está tu amigo gay que ha trabajado en esa cadena. Se lo describes brevemente y al momento te contesta "sí, lo conozco, está muy bueno aunque no es mi tipo, ni tú el suyo, es hetero". Se crea un silencio mientras preparo mi respuesta del tipo "´qué pena, porque está para comérselo entero" y él antes de que digas nada te responde, quizá consciente de que eres un superfans "Bueno, hetero hetero, no lo sé, aunque tenga novia, ya se sabe". Vuelves a ilusionarte.

II Concurso de Cabeceras 2012

Llega final de año, y aunque me he tomado las vacaciones al pie de la letra como ese período por el cual uno descansa y no trabaja, y por lo tanto no actualiza el blog, toca al menos hacer un pequeño receso para homenajear a Carmen SanDiego y su concurso de cabeceras del 2012.

Este año no han sido una cabecera por quincena, pero casi, que conste, y hoy las recopilo todas para que votéis por la que más os guste de todas, y la ganadora será la que aparezca colgada la primera quincena de este 2013 que entra. Me hubiera gustado hacer un post-balance del año, pero eso mejor lo dejaremos para el mes que entra. Ahora, ya lo sabéis, a votar, y aprovechar la ocasión para desearos un feliz 2013, y que si puede ser, este sea mejor que el año que dejamos atrás.

Segunda quincena Enero 2012

Primera Quincena Febrero 2012

Segunda Quincena Febrero 2012

Primera Quincena Marzo 2012

Segunda Quincena Marzo 2012

Primera Quincena Abril 2012

Segunda Quincena Abril 2012

Primera Quincena Mayo 2012

Segunda Quincena Mayo 2012

Primera Quincena Junio 2012

Segunda Quincena Junio 2012

Primera Quincena Julio 2012

Segunda Quincena Julio 2012

Primera Quincena Agosto 2012

Segunda Quincena Agosto 2012

Segunda Quincena Septiembre 2012

Primera Quincena Octubre 2012

Segunda Quincena Octubre 2012

Primera Quincena Noviembre 2012

Segunda Quincena Noviembre 2012

Primera Quincena Diciembre 2012

 

 

 

Segunda Quincena Diciembre 2012

Ya podéis votar!

No habrá paz para los funcionarios

Vamos, que ya está bien. Que desde que ha comenzado esta crisis maldita crisi si con alguien se han cebado los recortes ha sido con el colectivo de funcionarios. Que con esto no quiero restar importancia a cómo puede afectar la crisis a un colectivo u otro, me imagino que ni un jubilado lo estará pasando bien, ni un desempleado con paro o sin paro, o un estudiante, un trabajador autónomo, otro trabajador por cuenta ajena que no sea del estado, un constructor, un marinero, un desahuciado o mismo un político de pueblo en la oposición, aquí pocos escapamos a esta escabechina social que ha supuesto la crisi. Pero en este post no me voy a lamentar de lo que son los dramas humanos que ha generado la crisi. Me quiero centrar en cómo hemos pagado los funcionarios la crisis que no hemos generado y lo que ésta nos está afectando.

 

Siempre hemos sido un colectivo muy mal visto, en general, el "vaya usted a la ventanilla 15 del tercer piso" y que justo cuando uno está en la ventanilla 15 del tercer piso el funcionario de turno esté justo en su momento de descanso no nos ha hecho muy buena prensa. Y sin embargo, un funcionario también tiene derecho a un descanso en su trabajo, como todo trabajador. Por eso, cuándo en 2010 Zapatero anunció el primer recortazo al salario de los funcionarios, toda la opinión pública que soltaba pestes sobre la política de Zapatero, aplaudieron esa medida como "ayuda" a la contención del déficit público porque ya estaba bien de que viviésemos tan bien. Claro, luego vino una subida del IRPF, y luego vino Rajoy, vino con una supresión de una paga extraordinaria de los funcionarios, y ya puestos, una reducción de días libres, vacaciones y demás medidas que han tomado contra los funcionarios, como si fuésemos los causantes de la crisis, como si en España el número de funcionarios fuese desorbitado o como si fuésemos unos auténticos vividores. No voy a incidir en este post en que funcionarios son los administrativos, los jefes de los administrativos, los médicos, los ordenanzas, los jueces y sus secretarios, los policías, los guardias civiles (en este caso militares), los maestros, los médicos, los inspectores de hacienda y de trabajo, los ats, y un sin fin de oficios que hacen que un país funcione.

 

Pero ya está bien, de ser inmisericordes con nosotros, que nosotros, cotizamos cada mes, y parte de nuestro salario va para pagar pensiones, prestaciones por desempleo, pagamos un IRPF como todo hijo de vecino (bueno, como casi todo, por desgracia a nosotros no suele salirnos a devolver), pagamos los aumentos del IVA como cualquier otro trabajador, sufrimos una sanidad recortada, una educación recortada, una justicia recortada y solamente para ricos. Todo, como cualquier persona, pero con el añadido de ser funcionario, y mal visto.

 

Se nos han reducido además de los salarios, de las extraordinarias, los días de vacaciones, en algunos casos, los días que teníamos a libre disposición para asuntos particulares, tenemos en muchos casos, jornadas de 40 horas semanales. Y parece que la sangría contra nosotros todavía quiere continuar. Se habla ahora de eliminar la antigüedad del funcionario. Oiga, y yo trabajo a 600 kilómetros de mi casa y nadie se ha planteado que no cobro dietas por alojamiento y manutención, que tengo desatendida a mi familia, que con las reducciones de días también veré reducidas mis visitas a mis familiares y que con las reducciones salariales veré también reducido mi futuro, sin posibilidad de moverme de Madrid, sin posibilidad de ahorrar. ¿Se puede ahogar más a un funcionario? Bueno, mejor no demos ideas, que por poder ahogar se puede más, si. Y nuestro delito ¿cuál es? ¿Tener empleo fijo? Eso es quizá lo que nos haga ser peor vistos, la coartada perfecta para recortar con ese "no os quejéis que no os váis a la calle" o "si, pero tenéis un trabajo fijo". Cómo si nuestras plazas de funcionarios fuesen un regalo de Dios o un regalo político. No, señores, aunque haya casos dónde los funcionarios son elegidos a dedo, no somos la mayoría, los habemos que pasamos unas pruebas selectivas muy duras para llegar a dónd estamos, y que cada vez se está convirtiendo más en un infierno.

 

Por eso los funcionarios hemos estado movilizándonos. Somos uno de esos colectivos que presentan en cada manifestación un color característico. La "marea negra" representa a los funcionarios, así como la "marea verde" a la educación, la "marea blanca" a la sanidad, y un largo etcétera de colores. Hemos cortado el tráfico en la mayoría de calles de España, hemos acudido a manifestaciones y solo nos falta plantearnos hacer una huelga a la japonesa para tocar un poco las pelotas al personal. Mientras, vemos indignados cómo las políticas de recortes se pueden y se deben hacer, pero de otras formas, tocando otras partidas ¿se puede el estado gastar dinero público para la compra de azúcar para los políticos para sus cafés? ¿para sus comilonas con los amiguetes? Pues a esas cosas no le han metido mano todavía.

 

Solo pedimos que nos dejen en paz de una vez, ¡que nos permitan vivir!

 

PD.: Se me olvidaba, y los bomberos (esos hombretones) también son funcionarios.

PD2.: Os dejo nuestro villancico de 2012:

Los funcionarios españoles se dirigen al Portal

para entregar a los bancos su Paga de Navidad.

¡Y Rajoy en el pesebre se ríe porque está alegre! 

¡Y Rajoy en el pesebre se ríe porque está alegre!

Ni cava ni champán.

Navidad jubilosaaaaaa.

¿Qué tendremos pa brindar?

Don Simón y gaseosaaaaaaaaaaaaaaaa

Últimas vacaciones del año

Esperemos que estas sean las últimas vacaciones del año nada más y no terminen siendo las últimas vacaciones, que visto está el panorama, hasta quizá nos las quieran reducir, cómo si disfrutásemos de más vacaciones que el resto de los mortales. Pues sepan ustedes que un trabajador como yo dispone ya de menos vacaciones que algún otro colectivo. Sirva este párrafo introductorio como queja.

 

Pues bien, de mis 22 días de vacaciones anuales, me voy a coger lo que no había disfrutado el resto del año, en verano concretamente, y todo para disfrutar de unas preciosas y caseras vacaciones en el pueblo. Por lo tanto, cuándo vosotros estéis leyendo este post, yo habré llevado ya un par de días en Galicia, disfrutando de ese clima más templado a la vez que húmedo, y recién salidos de un ciclón de estos que te dejan torrentes de lluvia. Así pues, y teniendo en cuenta que estas navidades son un poco truño, léase por la paga extraordinaria que no cobramos este mes y que, si me permitís la queja, tendría que dar cifras para que lo entendiéseis pero desde mi primer año aquí, la reducción de salario ha sido de más de 3.000 euros, solo comentar que otra cosa no, pero números tengo que hacer muchos para mantenerme en Madrid.

 

Todas las quejas para anunciar unas fiestas navideñas este año un tanto, penosas, ya os lo digo, y no todo por lo económico, que efectivamente, este año no tendremos esa paga extraordinaria, que de extraordinaria tiene poco, porque es parte de nuestro salario anual. Es, bueno, quién dice es, dice era. En el pueblo, la familia, está todo un poco revuelto, parado, revuelto, triste, como desangelado. Una nochebuena en familia, con una familia en la que ha habido alguna que otra pérdida este 2012 y que hará que pasemos las fiestas un poco menos alegres y con la cabeza en aquellos que ya no están. Pensando, claro en los que ya no están y en los que por una u otra causa tampoco están a tu lado esos días. Por lo demás, esperando como todos los años que toque la lotería, o incluso este año más que nunca, por ser este el último en el que los premios de lotería no tributen al estado. Esperando esas tradiciones seculares del pueblo, los vinos la tarde de nochebuena, las comilonas familiares, el marisco, las campanadas, las inocentes bromas, el árbol navideño, el belén, el calendario que todos los años reparte el ayuntamiento y que cada año criticamos, o la felicitación navideña del PSOE sin mostrar ningún símbolo católico, por aquello de no mezclar. Y finalmente las compras, escasas compras este año, los regalos de reyes, el volverse apresurado a Madrid a trabajar, y todas esas cosas que dan paso a la cuesta de enero. Pero sobre la cuesta de enero mejor que os leáis el post de mañana, que será, sin lugar a dudas esa cuenta pendiente que un funcionario tiene con el estado ante las políticas de rocortes.

 

Por si no nos vemos por aquí, espero que tengáis unas felices fiestas.

La Cabecera de la Quincena (XXXIX)

Llega el final de año, y Carmen Sandiego, al igual que Pimpf se toman unas pequeñas vacaciones. La diferencia es que Pimpf se va a su casa y Carmen SanDiego a delinquir por el mundo en adelante. Pero antes de intentar adivinar a dónde se ha ido en esta ocasión, demos solución a su cabecera de la quincena anterior.

Solución a la cabecera de la quincena anterior: Una quincena más sin acertantes y es que en esa ocasión, Carmen dejó muy pocas pistas, por no decir ninguna más que una simple casa blanca con un arco, una construcción muy típica del sur, parecida a las que se utilizan en los belenes. Y aunque no ha habido acertantes, si hay quién se ha aproximado y mucho. Celso, por ejemplo, mencionaba Cádiz, y cerca de ahí está, aunque no en España, y por otra parte, Melvin decía que podría ser Évora, y en Portugal sí está. Si establecemos por lo tanto un triángulo isósceles entre Évora y Cádiz, podemos encontrar un punto al sur de Portugal, muy turístico, muy veraniego y precioso, tampoco nos engañemos, llamado Albufeira. Pues bien, ahí estuvo Carmen SanDiego, robando, seguramente joyas en los chalets de algunos futbolistas portugueses.

Última y gélida cabecera de 2012

Y llega esta quincena, la última del año, la quincena en la que entra el frío y duro invierno y la quincena que trae consigo las navidades, esas fiestas que como diría el otro, tan entrañables. Pues Carmen, además de ponernos a un chico ligero de ropa con su árbol de navidad, sus bolas, su bastón de San Nicolás y un helado fondo, para que el chico pase hambre. Yo no sé a dónde ha ido en esta ocasión, dice que quizá a la tierra del mismísimo Santa Claus, o cerca quizá, a alguna zona desolada del norte del planeta, a algún lugar dónde los icebergs y los glaciares son más normal que encontrarse un campo lleno de amapolas. Y es que hay zonas del planeta tan desangeladas que incluso con poca vegetación (aunque la tienen) son seguro de una belleza sin igual.

 

Carmen Sandiego dice que os desea unas felices fiestas, que a ella ya no le volveréis a ver el pelo, si es que se lo habéis visto en alguna ocasión, hasta la segunda quincena de enero, puesto que la primera será, para variar también la de la reposición de alguna de sus cabeceras más habituales. 

Los Lunes día del espectador... Ausente

O querer y no poder, porque esta película argentina de 2011 no termina de arrancar, o arranca y le falta algo, como por ejemplo definir bien. Cine argentino que te lleva a debates internos filosóficos, y cine pausado, muy al estilo del cine europeo. 

La película narra un encuentro entre un alumno y un profesor, y no es la clásica Lolita, aunque en este caso deberíamos decir, Lolito. Martín es un joven nadador que se lesiona durante un entrenamiento y por una serie de casualidades rocambolescas que pretende justificar a lo largo de gran parte de la película, termina durmiendo en la casa de su profesor una noche. Y aparentemente no ocurre nada, sin mucha más parafernalia.

 

Con imágenes lentas y planos muy sugerentes se ve a los chicos en el entrenamiento, piernas velludas, torsos cuidados, labios sensuales, vestuarios y pronto, la inclinación sexual de Martín queda patente. Pese a todas las disculpas que va poniendo para no dormir en su casa, sabes que esa noche terminará durmiendo con su profesor, heterosexual. La noche en el apartamento, dónde Martín busca tranquilamente a su profesor y un profesor, Sebastián que despierta en si mismo una serie de dudas trascendentales sobre su sexualidad, quizá un deseo hacia su alumno. Y poco a poco comienzan a aparecer los peros, los problemas y los remordimientos de conciencia sin que ocurra nada realmente entre ambos, aunque tú, espectador lleves ya cierto calentón y deseo esperando que se desaten sus deseos. ¿Qué ocurre cuándo tu vecina te ve llegar con un menor a casa y este pasa la noche contigo? ¿Qué ocurre cuándo tu vecina ve al menor en toalla por tu casa y tú eres aparentemente heterosexual? ¿Qué piensa un vecino que te ve salir de casa con un jovencito en uniforme colegial? ¿Y si alguien se entera en tu colegio? Tu heterosexualidad, tu trabajo, tu moralidad y muchas cosas pueden derrumbarse. ¿Es todo casual? ¿Ha estado Martín buscando a su profesor y forzado esa situación? Tú, espectador, sabes que ni Martín es tan inocente como parece, porque un alumno con esos labios no puede ser inocente de ninguna manera, y también sabes que todo aquello que intenta evitar o esconder el profesor, es todo aquello por lo que se moriría de ganas de hacer y que no es capaz de concretar.

 

Sebastián es un profesor solitario, con una novia que te dan ganas a lo largo de la película de que desaparezca, y aunque sus apariciones son contadas te gustaría que no estuviese presente ni en el pensamiento del profesor, ni en su vida, ni te interesan sus problemas con los que aburre a Sebastián ni es capaz de escuchar al profesor, una novia que parece más que nada una novia para la galería, y un motivo más de preocupación de Sebastián. Y después está Martín. ¿Qué pasa por la mente de un alumno que quiere acostarse con su profesor? ¿Se puede enamorar? El personaje de Martín es también conflictivo, menor, pero consciente de todo lo que hace y de lo que quiere, quizá sin contar demasiado con las consecuencias de sus actos.

 

A todas estas cuestiones da respuesta Ausente, e incluso el título cobra sentido a medida que pasan los minutos, con un desenlace que desdibuja un poco el hilo argumental del principio que cambia totalmente el significado de la película y te deja el amargo sabor de boca de una culpabilidad y un "lo que pudo haber sucedido".

 

Eso si, cine para muy tranquilos.

 

Las Islas Salvajes

Me ha parecido interesante comentar los problemas fronterizos que ideológicamente hay sobre la Cuestión de Olivenza, a raíz del post que hice sobre la efemérides de la firma del acta por la que se delimita la frontera entre España y Portugal. Lo que creo que tampoco solucionó dicha acta fue otro de los problemas fronterizos que hay entre los dos paises, una cuestión que hasta que he buscado información no tenía ni idea del mismo. Concretamente sobre unas islas, las Islas Salvajes.

 

Las Islas Salvajes son un archipiélago situado entre las Islas Canarias y las Islas Madeira, las primeras españolas y las segundas portuguesas, a 165 kilómetros de unas y 280 de las otras. Se trata de un archipiélago formado por 3 islas y 12 islotes descubiertos en 1438 por el navegante portugués Diego Gómes a la vuelta de un viaje a Guinea. Durante la conquista de las Islas Canarias, muchos fueron los barcos españoles que recalaron allí, y sin embargo, debido a la dificultad del terreno y su escaso valor económico, sumado a su falta de agua no fueron habitadas jamás. Durante el paso de los siglos estas islas pasaron de manos portuguesas a españolas y finalmente fueron adquiridas por algunas familias adineradas de madeirenses. A finales del S. XIX España propuso la construcción en una de las islas de un faro, dado el peligro que representaba para la navegación hacia las Islas Canarias. Portugal se opuso y España construyó el faro a expensas de Portugal.

 

Tras casi setenta años de litigio entre ambos paises, en 1938, la Comisión Permanente de Derecho Marítimo Internacional resolvió que las Islas Salvajes pertenecían a Portugal. España, sumida en plena Guerra Civil no envió a nadie que defendiese la posesión española, por eso a día de hoy se mantiene la disputa. En 1971 el archipiélago es comprado por el gobierno portugués a las familias a las cuales pertenecía y pasa a covertirse en Reserva Natural. Ya en 1976, mientras Portugal vivía convulsionada por los cambios políticos de la Revolución de Los Claveles, tras años de compartir aguas españoles y portugueses, unos simpáticos marineros canarios plantaron en medio de una de las islas una bandera española, y además de este conflicto que tanto nos recuerda a los españoles el conflicto del islote de Perejil, otros conflictos de navegación aérea en dicho espacio. Conflictos que han durado hasta el día de hoy.

 

Y la polémica no es tanto por la posesión de dichas islas, que a fin de cuentas no hay dios que las habite, de hecho España en 1997 aceptó la soberanía lusa sobre la superficie de las islas, sin embargo el problema está en las zonas marítimas exclusivas. Alrededor de cada superficie el derecho marítimo internacional concede 12 millas de control marítimo exclusivo, lo que ocurre es que, en el caso de que dicha superficie esté habitada se conceden 188 millas marítimas de control y eso cambia mucho la situación. ¿Qué alega España? Pues España dice que las islas no están habitadas, por lo que les corresponden 12 millas, y Portugal dice que, los tres guardabosques que hacen turnos en la vigilancia de la Reserva Natural deben ser considerados como habitantes de la isla, así como grupos del ejército portugués que en ocasiones paran por la zona. ¿Quién tiene razón? ¿Están habitadas o no? ¿les corresponden 12 o 188 millas de zona marítima exclusiva? De ahí la polémica que se traen muchos marineros canarios.

No puedo con... las frases y palabras de moda

Si hay algo que odio profundamente es descubrir una palabra o frase de moda que los periodistas ponen en sus bocas una y otra vez, copiándose de canal en canal y de emisora en emisora, como si fuesen los descubridores de la lengua. Más originalidad, por favor.

 

Y es que no sé si odio más esas palabras, que en si mismas no tienen la culpa, o si odio más esa falta de originalidad. Recuerdo como hace unos años unas lluvias torrenciales barrieron Andalucía, y allí, que están poco acostumbrados al agua, pronto tuvieron un montón de desperfectos y zonas inundadas. Pues bien, en las noticias, una enviada a la zona ya aparecía la primera de las listillas diciendo que la zona estaba "completamente anegada", no anegada, no muy anegada, "completamente anegada", efectivamente, lo que siempre había sido una zona inundada de toda la vida, es decir, una zona o incluso una población cubierta totalmente de agua ya era una zona anegada. Que os lo digo yo, al señor del pueblo de interior de la provincia de Burgos y que jamás ha ido al colegio pero disfruta con "el parte" no le vendas que la zona está anegada. Pero yo no es que no pueda con esa primera listilla, a fin de cuentas ha sabido utilizar muy bien el diccionario e incluso muestra sus conocimientos sobre la lengua española, el problema lo tengo con el de la cadena siguiente, que también ha visto la zona "completamente anegada", no anegada, ni muy anegada, "completamente anegada", si, completamente inundada para que nos entendamos. Pero enciendo la radio y escucho a otra listilla más que también se ha dado cuenta de que la zona está completamente anegada. De repente en 10 canales la zona está completamente anegada. ¡Hombre, por dios! ¿No hay zonas completamente inundadas? Ya está bien, si hace tres años estaban inundadas, y hoy todas anegadas.

 

Claro que puedo citar otro detalle, aunque hay más que me han llamado la atención. Antes, cuando entraban los inmigrantes africanos en España lo hacían todos en patera, unos conseguían llegar a tierra, otros muchos, desgraciadamente perdían la vida por el camino, sufriendo penalidades en aquellas pateras, que no eran más que embarcaciones pequeñas de fondo plano y sin quilla. Ahora no, ahora lo hacen todos en cayucos, que no son más que embarcaciones indias de una pieza, más pequeña que la canoa, con el fondo plano y sin quilla que se mueve y gobierna con el canalete. Yo así por las definiciones no lo tengo muy claro, pero me sorprende que ahora todos lo hagan en cayucos, quizá por una cuestión de seguridad se hayan pasado de una embarcación a la otra, o quizá sean las mismas embarcaciones que antes, solo que los iluminados de los periodistas no han tenido las suficientes luces para concretar, ya eso no lo sé. El caso es que ahora todo el mundo llega en cayucos, ni en embarcaciones artesanales, ni en las propias embarcaciones de la zona con sus nombres propios, ahora sencillamente han puesto de moda la palabra cayuco, y no los sacas de ahí. ¿Sabrán que los cayucos son embarcaciones indias de los indios norteamericanos? ¿Harán la aproximación por parecido a dichas embarcaciones? ¿No pueden ser más originales y decir algo distinto en cada canal? ¿Acaso se copian unos a otros las notas?

 

Y bueno, en su momento hasta tuvo gracia cuando fue lo del Prestige, y lo de los hilillos de plastilina que decía el otro, cuando pusieron tan de moda la palabra chapapote, que viene de no sé qué idioma centroamericano de la palabra chapopote. Pues na, tan de moda se puso que todo el mundo recogía chapapote, ya ni manchas de fuel, ni vertido de petroleo ni nada, chapapote. Unos cracks, pero originales poco, por eso, caris, no puedo con vosotros.