Si no estás feliz...

Si no estás feliz, pues qué le vamos a hacer, coge la puerta y vete, no vamos a discutirlo más, decía el mulato de casi dos metros al teléfono.

Eso fue lo que escuchó Pimpf aquella noche excesivamente calurosa, con el balcón abierto de par en par. No era ni tan siquiera medianoche, pero en la calle apenas se veía un alma, una leve brisa intentaba por momentos desestancar la sensación de calor en la capital. Pimpf, sudoroso y sin camiseta estaba apoyado en el balcón, con un libro abierto entre sus manos, disfrutando aquellas mínimas ráfagas de aire de casi 30ª.

- Si no estás feliz lo dejamos, Martín, lo que no podemos es seguir si no vas a disfrutar, si no tienes ninguna ilusión en esta relación.

Pimpf, al que apenas le gusta cotillear, ni la vida privada de las personas, ni hablar mal de nadie, ni nada de estas cosas, como es habitual en él, puso la antena, mientras levantaba la vista del libro y se fijaba en aquel armario de casi dos metros, un mulato musculado que llevaba un bolso de esos tan maricas de Adidas. El mulato alza la vista y ve a Pimpf mientras escucha la voz al otro lado del hilo telefónico (¿Se puede decir todavía hilo telefónico cuando todo va por ondas?). Pimpf disimula, agacha la mirada y la posa sobre el libro, en una línea cualquiera, en la hoja par, o en la impar, intentando buscar lo último que había leído, mientras comienza a elevarse detrás de sus orejas, la puntiaguda antena casi invisible a la vista, receptora de todos los cotilleos de barrio, y de más allá del barrio.

- Pero Martín, si yo ya sé que no soy yo, que eres tú, que eres tú el que no está feliz, el que no está bien, el que necesita otras cosas en este momento, no me hables de tiempo, ni tiempo ni nada, no necesitamos tiempo, necesitas tenerlo claro tú, y por el momento lo tienes muy claro, solo la duda es suficiente para que tú te vayas por un lado y yo por el otro.

Se interrumpe su voz, Martín, al otro lado del teléfono es el que habla ahora. El mulato posa su bolso en el suelo, malhumorado, alza todavía más la voz que casi retumba entre los edificios, mientras gesticulaba con los brazos, mostrando unos bíceps como jamones de jabugo.

- Pues te vas Martín, haz lo que te de la gana, pero deja de putear, ya está bien. Necesitas otras cosas para ser feliz, pues ojalá las tengas, y tú por un lado y yo por el otro, y tan amigos pero no me intentes convencer de que no eres feliz por mi culpa. - se hizo una pausa - ¿Cómo? ¿Que estás diciendo que yo? Venga ya hombre, amargado, que eres un amargado, anda y que te den por culo, que es lo que te gusta.

Recogió su bolso y continuó caminando, llenando a todos los hogares del barrio con aquella historia de amor o desamor recientemente terminada por vía telefónica. No, si no eres tú, soy yo, o mejor dicho, si no soy yo, eres tú.

El mentiroso de los mentirosos

Tranquilos, hoy no tengo ninguna gana de polemizar, ni el título del post de hoy es una alegoría a lo comentado ayer en este blog, que luego me pasa como en el blog de AntWaters, y voy perdiendo fanses casi a diario. Pues hoy, para que os quedéis tranquilos, y en mi afán educativo, os traigo un cuento muy especial, el de Pinocho, el mentiroso de los mentirosos, aquel al que le crecía la nariz cada vez que mentía.

Pero yo he versioneado este cuento, claro, sin llenarlo de pollas como haría Observatorio Gay Granatense, pero lo contaré a mi manera, y es que, como bien sabéis, hay dos temas que procuro no tocar en el blog, mi vida privada y la política. Nuestro particular Pinocho tenía de nombre Mariano, Mariano Pinocho era su verdadero nombre, y era conocido en su país como La Trotona de Pontevedra (aunque esta gracieta parezca que vaya un poco en sentido contrario a lo hablado ayer), y en general lo apodaban Rajoy, pero a nivel internacional era ya más conocido como Pinocho. Sus padres putativos eran Gepeto Aznar y Gepeto Fraga, Pero nuestro Pepito Grillo particular no era un simple grillo que funcionaba a modo de conciencia, no, nuestro Pinocho tenía muchos Pepitos Grillo, en Alemania tenía una Pepita, Pepita Merkel que la llamaban, en España varios, Pepito Rouco, Pepito Rosell, Pepita Espe, Pepita Neocon, Pepitos en general que manejaban a nuestro Pinocho al gusto. Pero nuestro Pepito, aún sin una conciencia clara de las cosas, tenía la facilidad pasmosa de mentir, de mentir mucho, y cada vez que este mentía, en lugar de crecerle la nariz, le crecía la prima de riesgo tanto que esta podía llegar a niveles insospechados jamás vistos con anterioridad.

El sueño de Gepetto Fraga y Gepetto Aznar siempre fue que su pequeño Mariano llegase a ser Presidente del Gobierno, la Marea Azul consiguió que Mariano llegase a serlo, todo un presidente del Gobierno pero con cuerpo de títere. Mariano Pinocho comenzó con pequeñas mentirijillas, a nivel nacional, que si no iba a subir impuestos, que si no iba a tocar la sanidad o la educación, que si las pensiones y los sueldos de los funcionarios eran intocables, que si no iba a haber ningún rescate de la banca española, que si los españoles no tendrían que pagar dicho rescate, que si no afectaba al déficit, que si ´#tudicestomateyyodigorescate, que si no iba a hablar de herencia recibida, que si los mercados generarían confianza con la sola llegada al gobierno del PP, que si iban a bajar el IRPF, o si no iban a abaratar el despido, que si no iba a subir la factura eléctrica, que si no iba a haber amnistía fiscal, o que si no iba a darse un solo euro a los bancos que no tuviese que ir antes a las familias. Después, las mentiras se hicieron a nivel internacional, que si el rescate no había sido rescate aunque él había negociado y solicitado la concesión de ayudas a la banca, unas ayudas sin contraprestaciones y sin medidas restrictivas para los españoles, un chollazo, vamos. Estas mentirijillas enfadaron mucho a Pepita Merkel, a los mercados, al resto de europeos en general. ¡A este paso Mariano jamás sería un auténtico Presidente del Gobierno! Y sin embargo, cuando se reencontró con sus Gepettos, se dió cuenta que aquello de ser presidente del Gobierno era más complicado de lo que parecía, y lo que era mucho peor, terminaría su mandato siendo una marioneta.

Y sin embargo, a los españoles les dio un poco igual que les mintiese y los ahogase un poco más, Zapatero había sido el culpable. ¡Pero qué digo! ¿Gepetto no era relojero? Es lo mismo, que menos mal que España ya está en semifinales de la Eurocopa y si hay una final con España, Rajoy irá al palco, y todo pese a que los líderes europeos, en protesta por el caso Timoshenko habían asegurado que no irían a los palcos ucranianos a ver los partidos, Mariano ya ha anunciado que él la final no se la pierden en directo, y eso es lo que realmente importa, una nueva mentira hasta en el fútbol, que poca palabra, ¡hombre!

Bicos Ricos

De la necesidad del blog

Surge este post a raíz de un comentario que Christian Ingebrethsen dejó en el blog el viernes pasado, un comentario en el que decía que yo era un poco hipócrita (o mucho) por tener una doble moral.  Le respondí que probablemente hablase un poco desde el desconocimiento, y acto seguido le envié un whatsapp que llevó a una conversación whatsappera en la que llegó a la conclusión de que me apreciaba mucho pero no me creía, sobre todo en lo relativo al armario y a mi bisexualidad, algo que ya os lo digo, me parece fatal, no me llega a enfadar pero me parece algo feo, es como si en el blog digo que soy de izquierdas y todos pensáis que soy de derechas, es como si digo que no me gusta la tortilla de patata y todos pensáis que es mi comida preferida, es en definitiva, como si me consideráseis un mentiroso. No trata este post de convencer a nadie de nada, no he hecho un blog para justificarme ante nadie, mucho menos ante blogueros que no conozco, por lo que me entristece vuestra pérdida de tiempo, algo similar a cuando a mi me da por ver Intereconomía.



En nuestra charla le hice un par de preguntas finales, a modo de reflexión, la primera era que, siendo yo un chico anónimo con una vida totalmente anónima y que hago un blog, un blog donde se cuentan cosas de chicos, de novios, ex, ídolos, novios imaginarios y demás fauna masculina, con alguna breve mención a las mujeres ¿Qué necesidad tengo de decir en el blog que soy bisexual y más sabiendo que me gustan los chicos? La respuesta es, NINGUNA. 

El blog, para los que no lo siguen desde el principio nace un 22 de enero, el mismo día que mi ex (chica) Angelines (ese personaje que tanta gracia le hace a Thiago) está de cumpleaños; en unos días de tremendo aburrimiento, con bastante tiempo libre y muchas horas por llenar de mi trabajo dónde el internet está capado y el acceso a cualquier tipo de red social está restringido. Por esas fechas estaba pasando con D. una profunda crisis, una de nuestras primeras grandes vacaciones sentimentales y unos días de auténtica soledad. D., un chico de la capital fuera del armario, rodeado de sus amigos a los cuales tiene la posibilidad de contar sus alegrías y sus penas, con gente que le escuchase, para ponerme verde, para criticarme, para decirles cuánto me quería y cuánto me odiaba. Mientras yo, en el armario, sufriendo en silencio como aquel que tiene hemorroides y solo un par de exrolletes a los que darles la tabarra con un asunto que ni les iba ni les venía. Si, una vida algo triste, reconozcámoslo, y una falta de valor tremenda aunque nada delictivo. Así que vi en el blog una forma de descargar mi rabia, de contar a alguien, quién fuese, o a nadie esa parte de mi de la que nunca hablo, entre otras cosas porque no me gusta mucho hablar de lo mío, y no es una muletilla fácil que suelte a menudo en el blog, es que realmente soy muy reservado, y quién me conoce puede dar fe. Empieza el blog entonces como una necesidad de hablar de lo mío, de esa parte de la que jamás había hablado a nadie, o a casi nadie, sería por lo tanto un blog dónde hablaría de todos esos chicos, una especie de blog de alguien de pueblo que empieza su vida en la capital, miles de experiencias y sensaciones vividas que contar y sin tener un claro receptor.

Así nacieron las Pimpfiadas, un pequeño espacio para contar esas cosas que jamás contaba, un espacio en el que hablar de hombres, de deseos, a veces de política, de anécdotas graciosas o tristes, una especie de diario en el que anónimamente explayarme. Así empecé contando mis penas con D., luego la extraña historia que tuve con Billy dónde precisamente aparecía Angelines, mi ex, la chica con la que estuve 6 años y que tampoco me privé de contar, y ello dio pie a contar más historias de más hombres que aparecieron en mi vida y que fueron importantes para mi.

Y mirad, que hoy ya me habéis hecho hablar más de la cuenta, y eso que a mi no me gusta hablar de política en este blog, algo que hoy no he hecho, mucho menos de mi vida privada.

San Juan en Madrid

Si, hoy es 24 de junio, la festividad de San Juan Bautista, momento que aprovecho para felicitar a todos los Juanes y también a los Bautistas (aunque éstos sean normalmente mayordomos), por qué no.

Ya sé que en muchos lugares San Juan es fiesta, lugar dónde hay aglomeraciones de gente en torno a unas hogueras y muchos otros rituales propios de esa noche. En Madrid todo es distinto. Las hogueras que antaño había en la rivera del Manzanares y que a mediados del siglo pasado fue trasladada a los barrios dónde los vecinos tenían su protagonismo que daban a esta celebración un ambiente más familiar y popular, todas estas hogueras prácticamente han desaparecido y forman parte del imaginario de muchos. Hay sin embargo algunos sitios en Madrid, contados dónde todavía continúan la tradición, en la zona de Pueblo Nuevo, en Vicálvaro o en La Latina, en el parque de la Cornisa. No me llega a nada.

Hay sin embargo algo que por estas fechas me viene a la mente instintivamente, el silencio de los patios de colegio de los niños, el olor a sardinas de mi Galicia, las cientos de columnas de humo indicando dónde hay hogueras, el olor a verde de "xesta" que en castellano se conoce como retama y que se utiliza para las hogueras de San Juan, y finalmente, el olor cada 24 de junio por las mañanas del agua de san Juan, ese olor a hierba luisa y limonero mezclado con rosas.

Efectivamente, el agua de San Xoán es algo muy extendido en Galicia. La tradición dice que la tarde del 23 de junio se debe ir al bosque y reunir distintas plantas aromáticas y medicinales, tales como hojas de limonero o la flor del azahar, hierba luisa, pétalos de rosas, jacintos, romero manzanilla y otras que se meten en un tinón o barreño con agua y se dejan la noche de San Juan a la intemperie, bañándose con el rocío. La mañana del 24, antes de que el primer rayo de sol caiga sobre el agua debe retirarse y guardarse en la sombra. Este agua se utiliza esa mañana para lavarse bien la cara con él. A ella se le atribuyen propiedades dermatológicas y estéticas para la piel, un agua tremendamente medicinal que, además tiene la característica de ser un agua mágica que espanta los males de ojo en verano y espantan las brujas.

A ello me recuerda un san Juan en Madrid, con un calor asfixiante en una ciudad deshumanizada donde los rituales son nada más que ecos del pasado, leyendas que los abuelos pueden contar. Es que jamás han visto una meiga, pero los gallegos siempre lo decimos, habelas hailas.

El blog más lindo que conozco

Gary Rivera, que es todo un apoyo de bloguero que se pasa a diario por el blog y deja siempre su impronta, un bloguero al que cada día le tengo más cariño y que tiene un blog muy bueno, El Alquimista, escribiendo para hacer catarsis, nos ha pasado un meme que le ha llegado a él, el meme "el blog más lindo que conozco", y es un meme que se agradece muchísimo en estos tiempos de crisis, en primer lugar porque son gratis y en segundo lugar, porque este año estamos muy escasos de memes, habrá que crear alguno... y lo dejo a modo de sugerencia para aquellas mentes pensantes (Sergio, si lees esto, podrías volver a poner en marcha el Portera Evolution).

¿Estás en pareja?

Si, mi D., llevamos ya tres años, y nos ha costado mucho llegar a este punto, y pese a ello nunca está todo dicho, o mejor dicho, nos queda todavía mucho por recorrer, tiempo al tiempo y a disfrutar del día a día.

¿Desearías vivir en otro lado?

¿Es necesario que responda? Vamos, vivo en Madrid, estoy exiliado por trabajo, pero para vivir me encantaría mi Galicia, mi pueblo, dónde están mis amigos y mi familia, dónde tengo mar, montaña, buena gastronomía, un microclima particular, vamos, que no le falta nada para rozar la perfección.

¿Crees en Dios?

Si, pese a ser un chico de ciencias y pese a que parezca toda una contradicción sí creo en Dios, ello no quita que tenga también mi visión particular del catolicismo, o cristianismo o como queráis llamarlo y también me muestro muy crítico con muchas cosas que dice la Iglesia, y por otro lado, también hago yo mis propias interpretaciones de todo. ¿Y sabéis lo peor? Creo que cuando uno se muere, se muere y ya está, se termina todo ahí.

¿Tienes tatuajes?

No, por el momento solo me he hecho un discreto piercing en una oreja y me encantaría hacer me un tatuaje, solo que no sé ni qué ni dónde, seguramente un tribal de estos, algún simbolillo celta, por esa paranoia que tenemos los gallegos con la cultura celta. O quién sabe, a lo mejor un acordeón en la barriga o en la polla.

¿Limpiaste tu pieza?

Si pieza es lo que yo  creo que es, si, la limpio a menudo, a diario, me gusta mucho la higiene en general.

¿Heriste a alguien alguna vez?

Supongo que si, sin hacerlo de mala fe, tus conductas, tus palabras, tus actos pueden herir a alguien psicológicamente, físicamente no he herido a nadie. En concreto, cuando pienso en las personas que he podido llegar a herir han sido los más cercanos, ya se sabe, quien bien te quiere te hará sufrir.

¿Piensas que nadie te entiende?

Si, pero es algo puramente técnico. Dicen que vocalizo mal y hablo bastante rápido. Suelen hacerme repetir lo que digo, y aún por encima suelo hablar bajo y hacia el cuello de mi camisa. Pero lo que digo suele entendérseme de maravilla.

¿Eres feliz?

Dentro de lo que cabe si, uno no llega a ser feliz al 100%, pero procuro serlo. También soy consciente de que la vida es un carrusel de sensaciones, y se guia por ciclos, ahora estás en un momento alto y sabes que pronto llegará uno bajo, es cuestión de hacer balance, o política keynesiana para evitar grandes caídas.

¿Tienes muchos amigos?

Lo decía Roberto Carlos el cantante "yo quiero tener un millón de amigos y así más fuerte poder cantar". Tengo muchos amigos, bastantes, y de los buenos unos cuantos también. No son amigos al uso de estos amiguísimos del alma, yo con la amistad suelo ser muy pragmático.

Y un buen meme tiene sus normas, y esta, además de contestar a las 9 preguntas, también exije enviárselo a 12 blogueros más. Yo como lo he publicado algo tarde, y me han pisado la mayoría de candidatos, pues lo dejo esta vez desierto... la próxima vez prometo cumplir a raja tabla, no se me vayan a dejar de conceder los deseos que he pedido, porque... ¿se pedían deseos al hacer un meme, no?

PD.: Sorry, el explorer de mi trabajo y blogger no son muy compatibles que digamos y me ha vuelto a hacer una jugarreta, más de la mitad del post que tenía escrito había desaparecido por arte de birlibirloque.

FNF Nº 126

Y para mi gusto, esta semana traigo lo que se podría considerar la cima de la movida de los 80 con uno de los temas que, inexplicablemente siempre me han encantado de un grupo que siempre me ha llamado la atención, y no sé si es que siendo niño me ponía Santiago Auserón y sus caras de chulo, o era la canción en si, o que no entendía yo bien que era eso de una escuela de calor. Radio futura es considerado uno de los grupos más influyentes de los 80 y 90, y de los más importantes de la historia del rock español. Precursores de lo que después se llamaría rock latino, comienzan su andadura en 1979, reestructuran la banda y comienzan su exitosa carrera que terminaría con la disolución de los tres miembros del grupo, los hermanos Luis y Santiago Auserón y Enrique Sierra. Comienzan aquí las carreras en solitario de los tres. A principios de este año salía en prensa la triste noticia, Enrique Sierra, guitarrista de Radio Futura fallecía tras una larga enfermedad renal. De los tres, el que más éxito ha tenido ha sido Santiago Auserón, la cara de Radio Futura, denominado ahora, Juan Perro, John Dog para los amigos.

Escuela de calor es un sencillo que sale al mercado en 1984, parte de su disco La Ley del Desierto, antes habían venido otros éxitos como Enamorado de la Moda Juvenil o La Estatua del Jardín Botánico. En este album aparece también la canción que a mi mas me gusta de Radio Futura, Semilla Negra. Su música influenciada por el glam inglés, el funky o el punk.

Esta semana, todavía con la música española de los 80, y ya con la entrada del verano, el tema era el más apropiado, yo creo. Se queja G-boy de que no hago dedicatorias últimamente, o que las hago generalizadas. Esta semana le dedicaré otra vez a él esta canción, más que nada porque, nuestra llegada del verano, supone su llegada del invierno, cuando nosotros gozamos de esta escuela de calor, ellos están con aquello de "se aproxima el invierno". Si no lo conocéis podéis entrar en su mundo a través de su blog La Vida en Colores, que no sé por qué no habéis entrado en él todavía, a estas alturas de la película.

Bicos Ricos

Bienvenidos a la república independiente de mi cama

Quedan unos pocos días para que arranque el MADO 2012 (Madrid Orgullo 2012) y todos vamos calentando motores, que el cuerpo ya lo calentaremos el próximo fin de semana. Por el momento se ha presentado el programa de estas fiestas y se ha dado a conocer el lema de la manifestación de este año, "Matrimonio igualitario, igualdad sin recortes". Y parece un  eslogan bien escogido, pues el recurso interpuesto por el PP contra el matrimonio igualitario sigue adelante en el Tribunal Constitucional y sobre los recortes, hay una serie de aspectos que lastran la igualdad del colectivo LGTB, desde los recortes del Plan Nacional sobre el sida, recortes en educación sobre la igualdad, recortes en la sanidad para inmigrantes con vih o el rechazo del gobierno a los planes preventivos de enfermedades de transmisión sexual.

Yo siempre he dicho que soy militante de un partido de izquierdas que está gobernando en Asturias, Euskadi y Andalucía, como todos los años nos sumamos a la manifestación estatal del orgullo, y este año lo hacemos con una campaña especial ideada por JSE, las Juventudes Socialistas Españolas, cuyo lema es "En mi cama mando yo y me acuesto con quien quiero" cuyo objetivo es el matrimonio igualitario, uno de los derechos conseguidos por el último gobierno socialista. Este es el lema que llevarán los socialistas en las manifestaciones territoriales que se celebrarán a lo largo de toda España este fin de semana y que el próximo sábado 30 llegará a Madrid en la manifestación estatal. A mi ya sabéis que no me gusta hablar de política en este blog, ni de mi vida privada, aunque ya os adelanto que en la estatal estaré, como en los últimos años y que en cuanto a la política tengo claras un par de cuestiones.

La primera es que, sea electoralista, sea una campaña sentida y de corazón, o por mantener al colectivo LGTB próximo a la izquierda, las campañas se hacen y los objetivos se consiguen apoyando, no dañan si no que han ayudado a la consecución de la igualdad. En segundo lugar, tengo muy claro que como socialista puedo ir con la cabeza alta a esta manifestación estatal, siempre lo he podido hacer, defendiendo cualquiera de los lemas presentados con mayor o menor acierto. Siempre ha habido representación socialista en la misma, siempre se ha apoyado al colectivo LGTB, y no quiero ser malo, pero otros partidos de izquierdas también lo hacen con la cabeza alta, y si me apuráis, partidos que no son de izquierdas igual, como es el caso de los UPyD, otros no van a la manifestación y no por falta de invitación, esos otros no se manifiesta porque se encuentran al otro lado de estas reivindicaciones. Los que presumen de apoyar al colectivo LGTB presentando recursos frente a leyes igualitarias, los que recortan, los que menosprecian y minusvaloran la manifestación, a todos ellos jamás los he visto manifestarse a favor del colectivo. Por algo será y no quiero ser malo. Estos a los que les preguntas por los gays y te responden con frases típicas como "si nosotros no tenemos nada contra los gays", "si nosotros apoyamos a los gays", "si nosotros tenemos muchos amigos gays", "si yo soy gay y de derechas, todo es compatible", "si yo no voy a la manifestación pero no porque no la apoye, es porque a mi este espectáculo de plumas no creo que sea la solución para defender nuestros derechos". A todos ellos me remito, se queden en casa que se estarán haciendo un favor a ellos mismos, por lo menos sus conciencias estarán tranquilas, aunque después llenen los cuartos oscuros y presuman de las Jornadas Madrileñas de la Juventud y de los foros de la familia y demás. Estoy realmente asqueado de esta doble moralidad que presentan, la personal y la que intentan dar cara al público.

Bicos Ricos

República Bananera

España es ya oficialmente una república monarquía parlamentaria bananera y no es una cosa del Pimpfi, al que ya sabéis no le gusta hablar de política ni mucho menos de su vida privada en este blog, pero hoy toca hablar de la confusión, o no tan confusión de las Naciones Unidas con nuestro ínclito presidente, Mariano Rajoy Brey. Dicho sea de paso, un presidente de Galicia con dos "y" en su apellido no es nada gallego, pues la "y" es una letra que en el alfabeto galego no existe, pero esto es tema para otro post, como diría aquel.

La anécdota ocurrió cuando en sesión plenaria de la cumbre Rio +20 de las Naciones Unidas, tenía turno de palabra nuestro presidente para hablar, agárrense los machos, de desarrollo sostenible. En ese momento fue anunciada la presencia en el estrado del "primer ministro de las Islas Salomón". Y según tenían previsto en el protocolo, le tocaba hablar a nuestro optimista presidente, éste corrigió al que dirigía la sesión plenaria, diciendo que era Mariano Rajoy, presidente, nada más y nada menos que del Reino de España.

Y yo ahora voy a ser muy crítico, en primer lugar con la ONU, en segundo lugar con Mariano Rajoy (por inercia) y en tercer lugar con Mariano Rajoy (por carca, extensible al PP). A mi que confundan a Rajoy con el presidente de las Islas Salomón me la trae un poco al pairo, a fin de cuentas, España no deja de ser vista ya en todo el mundo como una república bananera (con perdón para los monárquicos), un paraíso fiscal dónde se pueden eludir los impuestos bajo la atenta mirada del PP que, sin pensárselo dos veces te concederá una amnistía fiscal, para dar ejemplo al resto de españoles, para dar ejemplo a los inversores extranjeros, para que inviertan en España sin temor por nuestros impuestos, a sabiendas de que, si o si, Gibraltar está en el punto de mira de todos, aunque no lo dicen implícitamente. Luego, cuando ya nos ponen a la altura de las Salomón, de Cuba, de las Fiji o de las Islas Caiman, lo de menos es que no tengan en cuenta que España tiene una monarquía, pero es que la tiene, guste más o menos a algunos, aunque parezcan más una monarquía del Hola que de España.

En segundo lugar mi crítica por inercia a Mariano Rajoy, que hay que tenerlos muy grandes para salir al estrado a hablar sobre desarrollo sostenible. ¿De desarrollo? ¿Rajoy hablando de desarrollo? ¿Sabe algo él de desarrollo? ¿Ha hecho algún mínimo avance la economía española como para que se permita hablar de desarrollo? Porque que yo sepa, no se ha visto en nuestra economía el mínimo brote verde, es más, por verse solo le hemos visto las orejas y las fauces al lobo, no hemos visto más que recortes y se nos anuncian más tras la "concesión de una línea de créditos muy ventajosa para la banca española" el rescate. Así que, Mariano, mi querido Mariano, ya está bien de hablar de mamarrachadas, de desarrollos sostenibles, o de si es bueno o malo que en Grecia se pongan de acuerdo para gobernar y lo positivo que esto es para el euro, que a los españoles nos preocupan algunas cosas más terrenales, sobre todo lo relacionado con lo nuestro.

Y en tercer lugar, y hablando de lo nuestro, el PP está poniendo muy de moda, ahora en épocas de vacas flacas ese patriotismo rancio que tanto les funciona, tras las polémicas con Argentina por la nacionalización de YPF, el conflicto de las patrulleras gibraltareñas y españolas, últimamente vienen mareando un poco con aquello del "Reino de España", que yo no te voy a negar que esto no sea el Reino de España, porque se supone que tenemos una monarquía con un rey (por qué no te callas), luego, si tenemos rey, tenemos un reinado, ahora bien, es un término que ni tan siquiera viene recogido en la Constitución, no aparece la palabra Reino por ningún lado, lo mires por dónde lo mires, es algo atemporal que hace referencia a la unificación de los reinos que había en la península ibérica llevada a cabo tras el matrimonio de los Reyes Católicos, y hablo de 1469, que ya ha llovido. Me parece lamentable, a día de hoy hacer ese tipo de caspa subliminal patriótica. ¡Hombre ya! Mariano, que no es por ser malo, pero no eres más que el presidente del gobierno de un país de segunda fila o de tercera si me apuras.

Bicos Ricos

Carteristas en directo

Tener como amor platónico a alguien que trabaja en las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado tiene una ventaja, terminas conociendo a muchos delincuentes comunes de estos que entran por una puerta de la comisaría y a las pocas horas están en la calle delinquiendo ya otra vez, los más habituales, los carteristas, de los que la policía nacional tiene identificados a más de 500. Yo no conozco a tantos, solamente a aquellos con los que me he cruzado por la calle. Una de mis grandes ventajas es tener mucha facilidad para recordar las caras, así fue como el pasado domingo me encontré a tres de ellos en la estación de Plaza de España del Metro de Madrid.

Sin ser una hora punta, ni uno de los días que más suelen trabajar, un domingo al mediodía entro en la estación de Plaza España, para coger la línea 10. Nada más entrar en el metro veo algo raro, un tipo de rasgos morenos, extranjero, guapo y con aspecto de ciudadano de pais del este increpa a unos turistas de aspecto anglosajón, no sé si les han cogido intentando robar o si por el contrario buscaba distraer la atención de los turistas, detrás de los guiris venían dos chicas también morenas, también del este. Yo llevaba una mochila sin nada de valor dentro, ropa cómoda para estar por casa de D. y un libro, mi cartera siempr en el bolsillo delantero y el teléfono igual, y a poder ser, las manos en los bolsillos. Las chicas se vuelven y me siguen. Las había ya reconocido, al igual que al chico. En las escaleras mecánicas no dejan de mirarme y me giro sin perderlas de vista. Espero el metro, ellas se sientan en un banco a diez metros, sigo sin perderlas de vista. Ellas no pierden de vista ningún detalle ni ningún movimiento que haya en la estación. Pasa una señora mayor, con su bolso delante, camina muy despacio, pienso que puede ser una posible víctima, pero pasan de ella, les ha llamado la atención una inglesa con su bolso al costado, van detrás de ella por toda la estación. Llega el chico, pierdo a los tres de vista.

Se aproxima el metro a la estación, nuestros carteristas se acercan nuevamente a la zona. No pierdo detalle de nada, ni me descuido en ningún momento ante la posibilidad de que alguien me robe a mi. Entro en el vagón, y por el andén pasean dos asiáticas, japonesas probablemente, con sus bolsos también al costado, pasan por delante de los carteristas, como dejando un aroma a "róbame", se agarran del brazo el carterista y una de las carteristas, detrás de la pareja está la otra carterista. Se cierran las puertas de mi vagón, y éste comienza a ponerse en marcha. Las asiáticas charlan entretenidas, detrás el carterista intenta abrir el bolso mientras caminan. Mi vagón coge velocidad, pierdo a los cinco de vista. No sé si finalmente fueron robadas. Tampoco tuve ocasión de impedir el hurto.

¿Qué hacer si ves un delito así en directo? ¿Y si los ves entrar en tu vagón? ¿Dices en voz alta algo así como "vigilen sus pertenencias que hay carteristas en el vagón"? Y vosotros, ¿Habéis sido víctimas de algún carterista? ¿Habéis presenciado algún hurto?

El consorte de la reina

Que conste que pese a ser socialista y creer en la república, y aunque la primera dama o el primer caballero tengan cierto peso relevante, no deja de ser un título más rimbombante el de consorte de la reina o reina consorte para el caso de las monarquías. Y he aquí que reza un dicho español que a mi me parece tremendamente machista, aunque se haya camuflado de maravilla por contentar, aquel que dice "detrás de un gran hombre, hay siempre una gran mujer", en muchos casos la mujer incluso va por delante del hombre. Pero yo hoy no quería darle vueltas a cuestiones sexistas, ni de igualdad, ni tan siquiera quería ningunear a nuestro presidente Rajoy, del que tampoco podríamos decir si es primera dama o primer caballero. Lo único que yo sé es que yo sí soy un consorte de la reina.

Yo os lo digo desde ya, ser un consorte de la reina es un papel muy duro, nada fácil de llevar, aunque muy digno, eso si, véase en España claros ejemplos de reinas consortes como fueron Francisco de Asis, María de las Mercedes, o Victoria Eugenia de Battenberg, María I de Inglaterra o la que fuera también Regente, María Cristina de Habsburgo. Para paises con repúblicas se hace extensible el término de primera dama y en el caso de las esposas o maridos de los presidentes/as de gobierno también, en España tenemos también casos que llaman la atención, la independiente Sonsoles Suárez, esposa de Zapatero, que tenía su agenda propia, Ana Botella que acompañaba a su marido y gobernaba en la sombra, y ahora Elvira Fernández que estos días realiza su primer viaje oficial como esposa de Rajoy. Sin embargo, ¿A cuántos consortes de la reina conocéis en el caso de periódicos de información LGTB? Y no me sirve que citéis a Agatha Ruiz de la Prada, El Mundo no es LGTB. Así que hoy estoy aquí para hacer valer mi papel de consorte, haciendo un poco de patria de ese periódico digital LGTB llamado Cáscara Amarga, que hace un par de semanas ha cumplido ya su primer año, dejando bien claro que el director de Cáscara es el cari de Pimpfito, ¿Qué mejor consorte podría tener?

Y es que de vez en cuando hay que recordar a los blogueros que hay que apoyar a los emprendedores, a ese grupo de jóvenes periodistas que ilusionados día a día traen distintas noticias sobre el colectivo LGTB, y qué voy a decir yo, que de vez en cuando hago alguna colaboración, que he metido en el barco también al mismísimo Observatorio Gay Granatense, que sigue en mente la oferta de colaboración de G-boy, dos blogueros a los que veis día a día. Yo, con todo lo consorte que soy he intentado tener mi propia columna, dónde por supuesto no hablaría de política ni de mi vida privada, pero ni estando tan cerca del director, mi D. consigo hacerme ese hueco, me ha dicho que "cosas de mamarrachas en un medio serio, no".  Es que no sé como todavía no habéis dejado ahí vuestra impronta con estos comentarios tan ácidos que os caracterizan. ¿Tenéis algún tipo de sugerencia?

El Guardaespaldas

Y hoy traigo un post de esos que os gustan, un post de cine para hablar de todo un clásico, el guardaespaldas, aunque en este post no voy a mencionar a Kevin Costner ni a la malograda Whitney Houston, hablaré de otro guardaespaldas que se ha hecho famoso estos días, Jerónimo Escorial de la Llave, el íntimo protector del Sr. Divar, todavía presidente del Tribunal Supremo y del Consejo General del Poder Judicial (CGPJ).

Vaya por delante que a mi no me gusta criticar, eso ya lo sabéis, en tal caso comentar, y hoy os quería comentar que a mi esto de Dívar empieza a molestarme, o al menos a darme por culo, tanto como espero le estén dando ahora a él, o como le haya dado su presunto novio y guardaespaldas. Lo que hacía poco más de un mes eran unos gastos de unos 6.000 euros en cinco viajes a la Costa del Sol para estancias en hoteles de lujo y cenas en lugares caros a la luz de una vela con su guardaespaldas, se ha convertido (otra vez por arte de birlibirloque) en el doble de cantidad solo en gastos a Marbella, y en una cifra que yo no podría precisar en otro tipo de viajes, tanto internacionales como a distintos puntos de la geografía española, siempre -supuestamente- en viajes oficiales y por los cuales no tiene por qué rendir cuentas el presidente del Supremo, es que ser la cuarta personalidad en importancia en España tiene estas cosas, que uno está por encima del bien y del mal, e incluso por encima del control y la justicia.

Tras el archivo de la denuncia que el juez Benitez presentó contra el presidente del Supremo, y pese a que efectivamente, según la normativa del CGPJ o del TS (tampoco sabría precisarlo) no existía esta obligación, la falta de transparencia de estos movimientos, la pérdida de credibilidad en instituciones tan importantes y la presión social han hecho que Dívar presente su dimisión a su manera, claro, porque sigue estando por encima del bien y del mal. Ha admitido que dimitirá tras los actos de celebración del segundo centenario del Tribunal Supremo, que ya es jeta máxima, porque, dimitir es admitir los hechos con que se le relaciona y por lo tanto, es asistir al centenario sabiendo que has choriceado dinero a todos los españoles. Claro, ahora vendrá el iluminado de Rajoy y para que le agradezcamos lo del "préstamo en condiciones ventajosas para la banca española" seguirá tomando medidas de recorte tales como las ya anunciadas de aumento del IVA y nuevas bajadas en el salario de los empleados públicos, total para qué, para pagar a cuatro meapilas sus lujos y excesos, por eso a mi me van a sacar de mi escaso salario algo más de dinero, para este tipo de caprichos. Divar dimitirá, si, pero ahí quedará la cosa, ni le habrán pedido que devuelva lo que se ha gastado con el dinero de todos.

Y luego está el sufrido papel que ha jugado en todo esto su guardaespaldas y jefe de seguridad del presidente del Supremo y ayudante personal, Jerónimo Escorial, otro padre de familia que ha hecho el papel de su vida, el de consorte, tan duro y silencioso. Un hombre que iba a todos los viajes "oficiales" de Dívar, un hombre con el que cenaba bajo la luz de una vela en esos restaurantes de lujo y se hospedaba también en hoteles "nada excesivos, solamente de cuatro estrellas". Cari, cari, cari, bribonzuelo, que a mi lo que os diéseis por culo el uno al otro me la trae realmente floja, es más, la próxima semana estaremos en Madrid celebrando el Orgullo LGTB, y podríamos tomarnos una copa a vuestra salud, aunque Dívar sea miembro del Opus, de los de una misa diaria, como lo fueron muchos otros antes que él, de los de A Dios Rogando y Con el Mazo Dando (en este caso mazo de juez), si yo estas cosas no las valoro, las dejo caer como comentario jocoso, que lo que me preocupa es el cargo que le han dado a nuestro silencioso y anónimo jefe de seguridad de Dívar, un policía de la escala básica que ha cobrado por cargos muy por encima del suyo, que ha viajado como miembro del CGPJ, al que le han condecorado con varias cruces de estas del mérito, una de ellas tan preciosa que supone un aumento del 10% de su pensión. Chuchi, no hay como tener un juez protector desde lo más alto, y es que te tratan muy bien con el dinero de todos y te conceden unos méritos que probablemente ni te merezcas, pero es que Whitney Houston, por su Kevin Costner, lo que haga falta.

Bicos Ricos

Una tarde en el teatro

Pimpf sigue apostando por la cultura, porque Pimpf sigue siendo ese pequeño gafapasta multicultural al que todos conocísteis, y así fue como Pimpf, acompañado por D. fue al teatro a ver la obra Mis Padres No lo Saben, de Javier Corral en la Sala Triángulo en el barrio de Lavapiés.

Mis padres no lo saben es una obra de Javier Corral basado en la obra homónima de Marce Rodríguez y Mariola Cubells versioneada para teatro por el director. Partiendo de distintas frases hechas con topicazos sobre gays o lesbianas, ¿En la cama quién hace de hombre y quién de mujer? o mi madre me dijo que ya lo sabía, demuestra que la ley de matrimonio igualitario ha ayudado mucho pero que esta no ha sido sufiente, que la educación de la gente todavía va por otros caminos muy por detrás de la ley, que detrás siguen habiendo muchas historias de gays anónimos que siguen sufriendo en sus carnes, en sus mentes y en sus vidas las consecuencias de una sociedad que debe trabajar todavía mucho este tipo de aspectos.

A partir de las historias/monólogos de varios protagonistas nos acercan a esas realidades, a esos miedos y sufrimientos que siguen siendo los mismos que hace muchos años. Ayer vimos tres de estos monólogos en la sala Triángulo, unos monólogos que continuarán con otros de los personajes en las otras salas dónde tienen previsto actuar, la sala Microteatro Por dinero o el Espacio Utopic_US hasta completar las doce historias de esta obra.

Una breve introducción nos presenta los distintos personajes en un escenario muy sencillo, una chica, lesbiana que recuerda sus años de infancia, como supo que era lesbiana, sus primeros amores y su salida del armario frente a su madre que la apoyó siempre hasta el final de sus días; un hispanoamericano que jamás se atrevió a decir nada a sus padres pero que su madre siempre había tratado como si fuese gay, su padre tampoco le dijo nunca nada pero tácitamente y en silencio comprendía toda la situación y su deseo de tener hijos; y por último la historia de un hombre que siempre vivió en una gran teatro, el gran teatro de la mentira de su vida, desde que se enamoró de su mejor amigo, se casó, su mejor amigo se casó, compartieron su romance y mentiras, sus separaciones, su complicada convivencia juntos, su separación como pareja homosexual escondida del mundo y su actual momento de soledad.

La obra Mis padres no lo saben forma parte de la 8ª edición del Vivible Madrid, el Festival Internacional de cultura LGTB de COGAM FELGTB (no os perdáis con tantas siglas) y que se celebra entre el 6 de junio y el 8 de julio con cine, teatro, exposiciones o premios, todo un lujo al alcance de cualquier madrileño.

Donde metas la olla....

Que conste que no es la primera vez que leo algo relacionado con algún tipo de juego sexual que termina en el hospital por algún tipo de negligencia a la hora de divertirse en la cama, pero la noticia esta que ha saltado a los medios hace unos días es ya algo más complicado.

Ha sido un granadino que ha acudido al hospital con su pene dentro de un pequeño tubo de 4 milímetros de grosor, con un diámetro de 2 centímetros y un largo de 5 cms. La noticia en si no me llamó especialmente la atención, a no ser por lo estrecho de los 2 centímetros de diámetro, pero uno no entra en ese tipo de cuestiones de tamaños, que luego van y me critican aquí en el blog. Lo primero que me llamó la atención es que fuese un granaíno, que yo rápidamented me llevé las manos a la cabeza y pensé en nuestro querido amigo Observatorio Gay Granatense, que en alguna ocasión nos relató todos los juguetes sexuales que tienen en ese armario del placer que esconden en su piso. Me tranquilizó ver que el paciente tenía 52 años.

Pero lo asombroso de la noticia vino después, una vez nuestro granadino acudió al hospital a que le extrajesen el tubo. Ante la inflamación que presentaba su pene, se hacía imposible extraer el tubo y la única solución que vieron factible los médicos antes de que el pene se necrosara (se dice así?) fue llamar a los bomberos. Estos tampoco tenían muy claro como extraer el tubo y con una sierra de metal que el paciente tenía en su casa lograron llevar al paciente a quirófano. Un quirófano dónde los médicos eran bomberos. La intervención duró cerca de dos horas durante las cuales los bomberos utilizaron esa especie de sierra que aumentaba la temperatura del metal, por lo que tenían que enfriar la zona cada poco tiempo con el fin de evitar al paciente quemaduras innecesarias. Al final consiguieron su objetivo, tubo extraído y lección aprendida, donde metas la olla no metas la polla.

Desde los servicios de urgencias recuerdan que hay que tener mucho cuidado con determinado tipo de juegos sexuales, en este caso no sabemos muy bien si fue un alargamiento de pene o un castigo del tipo BDSM. No es infrecuente encontrar pacientes con botellas dentro de las vaginas o del ano que han hecho el vacío dentro y se hace imposible su extracción, tampoco es infrecuente encontrarnos dentro de estos orificios distintos tipos de vegetales u otros objetos todavía más curiosos. Siempre hay que jugar pero con precaución.

Bicos Ricos

FNF Nº 125

Esta semana he estado algo liado, por si no os habíais dado cuenta, y espero los próximos días ir poniéndome al día en todo. Y aunque este FNF de esta semana llega unas horas más tarde, la tenía en mente desde el principio de este ciclo de música española ochentera. Por si había algún tipo de dudas, la canción de esta semana es uno de los emblemas de la música de la movida madrileña, de la movida de los 80, La Chica de Ayer.

La Chica de Ayer fue un tema compuesto por Antonio Vega cuándo este cumplía el servicio militar en 1977 en Valencia. Fue incluido en el primer álbum del grupo Nacha Pop, en 1980, y es considerada por muchos como la mejor canción de los años 80. Por desgracia, se volvió a poner otra vez de moda hace un par de años, con motivo del fallecimiento de su autor, un autor que dejó su impronta en el barrio madrileño de Malasaña, abanderado también de la movida. En la canción menciona un local clásico dónde los hayan de aquella época, el Penta.

El tema tiene un aire entre romántico e histórico del momento de cambio que se vivía en España, y yo, esta semana, aprovechando que ayer he dedicado un post a la calle Pez, dedico esta canción a Malasaña en general, lo cual me incluye a mi como vecino del barrio.

Bicos Ricos

La Cabecera de la Quincena (XXX)

Solución al concurso ¿Dónde te escondes Carmen SanDiego? de la quincena anterior: Y por primera vez desde que este concurso existe ha aparecido una cabecera que ningún bloguero ha podido acertar dónde es, se trataba de Paris, una elección nada fácil y un homenaje a las elecciones francesas recientemente ganadas por el socialista Hollande. Se trataba concretamente de la Biblioteca Forney dónde está situado también el Hotel Sens. La Biblioteca Forney es una construcción medieval, de las pocas (si no la única) que se conserva en París, la ciudad del amor.

 

Esta quincena he querido rendir un homenaje al fútbol, a la Eurocopa 2012, de ahí los modelos futboleros que tiene la cabecera esta quincena. Más abajo, y por problemas con el Explorer 7 que utilizamos en el trabajo, tenéis la cabecera, que también está arriba. Como esta quincena he querido poner un destino para nuestra Carmen San Diego, más sencillo que la quincena pasada, ruego encarecidamente a HABLO LO QUE SIENTO para que, si tiene clara o clarísima la solución a este enigma, por el bien del concurso y para que los demás blogueros participen, me lo comente vía correo, que yo sabré agradecer y haré de testigo y juez a la hora de valorar el resultado. Esta parte del post es extensible también a Melvin, en el caso de que volviera o volviese.

Esta quincena se celebra, como ya hemos mencionado, la Eurocopa 2012 en Ucrania y Polonia, y probablemente, y con el permiso de España, la ciudad dónde se esconde Carmen SanDiego será una de las ciudades donde más se celebre el próximo ganador, con el permiso de España, clarostá. También esta quincena podríamos dedicarla a hacerle una novena al salvador de Europa con el simple gesto de pedir un crédito a los bancos, ha salvado al euro él solo y nos ha salvado a todos, un motivo de fiesta y celebración que a ninguno se nos debería pasar por alto. Gracias Rajoy. Finalmente, esta quincena se celebran los días mundiales del Orgullo LGTB, contra la Esclerosis Lateral Amiotrófica, el de los refugiados, y el del árbol. Por cierto, en nuestra ciudad de hoy se celebra unos de los Orgullos más importantes a nivel internacional, así como alguna que otra fiesta LGTB. Y no quiero dar más pistas, no vaya a ser.

San Antonio ¿De los Alemanes?

Tendréis que perdonarme que un día después de celebrarse San Antonio de Padua, ese gran santo casadero al que todos los que queremos tener pareja en algún momento de nuestra vida deberíamos encomendarnos, pues venga yo ahora a hacer un post sobre esta festividad.

El año pasado recogía una de las verbenas más tradicionales y castizas de Madrid, en el Parque de la Bombilla se celebra esta romería con mucha historia, los madrileños vestidos de chulapos y las mujeres luciendo mantones de Manila, concursos de chotis, panecillos del santo, misa, procesión y demás parafernalias, junto con muchos postres, actuaciones y orquestas. Sin embargo, pese a que esta fiesta goza de muy buena salud, hay una que se está perdiendo, la verbena popular de San Antonio de los Alemanes en las calles Pez, Madera, Corredera de San Pablo y la plaza de Carlos Cambronero, una de las pequeñas plazas con más encanto de Madrid. ¿Los motivos? Yo no los sé, pero el ayuntamiento viene denegando la celebración de esta fiesta a los vecinos de Malasaña.

La fiesta se celebrabó desde 1995 hasta 2005. Ignoro si dicha fiesta tenía alguna tradición de estas antiquísimas y que fue retomada en 1995, pero aunque no lo fuese, y se tratase de una forma de revitalizar la zona, sería una buena idea, más cuando no saldría de las arcas del ayuntamiento, si no por suscripción popular de vecinos del barrio. La verbena celebraba el día de San Antonio de Padua, en las proximidades de la iglesia de San Antonio de los Alemanes, situada al final de la Calle Pez, los bares de la zona sacaban barras a la calle y esta estaba adornada por todas partes con guirnaldas y banderines, los grifos de cerveza y la música eran lo más habitual junto a las actuaciones musicales, actividades para los pequeños y carreras. Cerca de 5.000 vecinos salían a celebrar la festividad de este santo que se encuentra en una de estas iglesias que esconden grandes tesoros en su interior siendo totalmente desconocidas para el público general, con unos frescos que nada tienen que envidiar a los de la capilla de San Antonio de la Florida de Príncipe Pío.

Aún sin fiesta. ¿Qué no conocéis la calle Pez? Pues no podéis iros de Madrid sin conocer una de las que fueron las calles con más movimiento hasta la construcción de la Gran Vía, con comerdios por todso lados, palacios, bares y cafés, tiendas de ultramarinos y un ambiente muy universitario. Ahora se trata de una calle que mezcla lo antiguo con lo moderno, lo gafapasta con lo perroflauta, lo más chic y exquisito con lo más barriobajero. Y a Pimpfito le gusta mucho salir por esa zona a tomarse algunas copas, un auténtico ambiente a precios populares.

Los Hollande

Dicen que van a dar una nueva serie en los France Televisions que superará en audiencias a los Dallas, Falcon Crest o la mismísima Dinastía, a la nueva serie la llamarán los Hollande.

Los Hollande narrará la historia de dos familias que en esta ocasión no estarán ni dedicadas a los vinos ni a los toros ni mucho menos al petróleo, para qué, si en los últimos años se ha convertido la política en un perfecto caldo de cultivo de historias de todo tipo, desde apasionados romances, rupturas sonadas, escándalos, traiciones, coaliciones, venganzas y un sinfín de argumentos. Los creadores de la serie han partido de una idea tan original como ha sido la última noticia de la pareja sentimental del presidente francés Francois Hollande, la señora Valérie Trierweiler, apoyaba en el Twitter al rival político de Segolene Royal. Total, que la Trierweiler, que debe tener un carácter de aúpa, ha considerado que, antes de que la expareja sentimental de su actual pareja, Hollande, gane las elecciones, mejor que lo haga el rival político, que a su vez es también rival político de su pareja Hollande. 

Un lío, ¿no? Pues la emoción está servida. Da igual que seas de izquierdas o de derechas, pues en Francia tendrás un lío político y de faldas dónde quieras. Los personajes, Hollande, un presidente de una república cualquiera dónde hablen francés; Trierweiler, la actual novia celosa que no dudará en mostrar las uñas por joder a su rival; Segolene Royal, la expareja del presidente que por otro lado se niega a casarse, y que ha compartido con él 27 años, nada más y nada menos. En el otro lado del Elíseo tenemos a un Sarkozy saliente, un señor bajito con muy mala leche que bebe los vientos por la presidenta de un país fronterizo, pero que ha dejado a dos exmujeres y ahora se casa con una modelo con aspiraciones a cantante, o con una cantante con aspiraciones a modelo, una tal Carla Bruni. Con todos los personajes de este entuerto por hacerse con la silla del Elíseo.

Yo no me pienso perder ningún capítulo, es más, tampoco me importaría que hiciesen un spin-off a raíz de alguna visita de Rajoy a ese país, dónde familias opusinas luchan por La Moncloa, mientras, La Trotona se resiste a abandonar el palacio al que tánto le ha costado llegar, todo por unos rumores sobre una presunta homosexualidad, sin embargo, Ana Botella conseguirá casar a todos los ministrables españoles que, al poco de dejar el cargo se irán separando. ¿Emocionante? Bueno, sigo quedándome con la versión francesa de la historia.

Chim Pom

El titular de esta noticia tan curiosa lo dice bien claro "un niño resucita en su velatorio, pide agua y se vuelve a morir". ¿Y sobre esto me atrevo yo a hacer un post? Pues claro que si, y más cuando he estado tan liado toda la mañana que no he tenido tiempo de hacer post alguno.

El pequeño de 2 años, Kelvin, en la localidad de Belem fallecía en un hospital a causa de una neumonía. El cuerpo del niño fue entregado a sus padres quienes velaron el cadaver del crío. En mitad del velatorio el niño se levantó de su propio ataúd, dijo "Papá, ¿Me das un poco de agua?" y acto seguido volvió a tumbarse y como decía el periódico dónde saqué la noticia "y se volvió a morir". Al menos así lo declaraban sus padres, quienes pensaban que en el hospital habían tenido un error. Sin embargo su alegría se vió truncada a los pocos minutos, con esa nueva muerte de la que jamás despertó. 

¿Milagro? ¿Error hospitalario? Pimpfito tiene la teoría de que los padres del pequeño vivieron una situación de histeria colectiva con alucinaciones propias del estado de tensión producida por la pérdida del pequeño. Pues bien, este post no pretendía ser gore, ni remover vuestras sensibilidades, aunque la noticia es real. La conclusión que yo he sacado, viendo la prensa estos días es que Rajoy y sus ministros han vivido también una situación de histeria colectiva con alucinaciones propias del estado de tensión producida por los vaivenes de la economía y las fluctuaciones de la prima de riesgo. Así es como ellos solamente han visto a nuestra economía sana, han visto el rescate financiero a la banca española, como una buena oportunidad, como algo que habría que celebrar por lo positiva que resulta para el conjunto de los españoles. Así se deben sentir, quienes pensaban que todo se debía a la mala gestión de Zapatero. 

Por ello, nuestra economía el sábado se levantó y dijo algo así como "Rajoy, agua, agua y partido", como reviviendo, y después volvió a su estado natural, muerta. Y me váis a permitir las comparaciones que siempre son odiosas, pero en Portugal gobernaba el Partido Socialista de Sócrates cuando tuvo que pedir el rescate financiero, un mes después de alcanzar el acuerdo de rescate había ya nuevo presidente del gobierno, el derechista Passos Coelho, Sócrates había dimitido al haber alcanzado los apoyos suficientes para las medidas de su plan de ajuste, y vino la sangría hacia los ciudadanos portugueses, recortes a diestro y siniestro, la economía portuguesa que sigue sin salir adelante y la derecha sigue gobernando. En España, aunque seguimos sus pasos en cuanto a los recortes, nada nos hace indicar que Rajoy piense dimitir, lejos de todo ello, al Presidente español parece preocuparle más el resultado de la final del Roland Garrós y el de la selección española de fútbol que otra cosa. Así nos va, si es que vemos resucitados dónde no los hay.

Ficción superada por la realidad

Tranquilidad, caris, hoy voy a hacer un pequeño descanso de un día aproximadamente, en lo concerniente a Mariano Rajoy, De Guindos, el rescate a la banca española, el déficit, la deuda, el eurogrupo, la línea de créditos ofrecida a la banca española, los intereses y la ruina de España, y un Rajoy superado por las circunstancias. Pues mirad que hoy iba a tratar un tema más feliz, el de la boda de Estrella del Norte, también conocido como NorthStar, el superhéroe de la Marvel maricón, bueno, para los más sensibles, el superhéroe de la marvel homosexual.

 

El super héroe NorthStar anunció hace menos de un mes el primer matrimonio homosexual entre personajes de la Marvel, el afortunado será Kyle Jinadu, y la petición de mano que se realizará a finales de este mes de junio. Kyle y NorthStar mantenían una relación abierta desde 2009, tres años de noviazgo y matrimonio a la vista, como si de lesbianas se tratase. ¡Qué prisas le entran a la gente! Pero yo no quiero discutir esto de la necesidad de casarse, si no que quiero exponer la polémica que se ha suscitado en Estados Unidos y en España, por algo que .... ¿No es real?

Religión en Libertad y Forum Libertas, dos foros ultracatólicos españoles, con la que está cayendo se preocupan de temas ya no solo no terrenales, si no fantásticos, de una boda entre dos personajes de un cómic estadounidense, emulando a sus compañeros foreros estadounidenses y poniendo el grito en el cielo, nunca mejor dicho por esta boda de ficción. Estos foros se caracterizan por una crítica al "estilo de vida gay" y que han dado cobertura a las palabras de nuestro ya amigo, el arzobispo Pla, el  arzobispo de Alcalá de Henares que comparó la homosexualidad con enfermedad y mezcló todo con prostitución. El motivo de la protesta es que de todos los invitados a dicha ceremonia, solo uno ha rechazado tal invitación. Desde Pimpfiadas desconocemos los motivos por los que dicho invitado no va a la boda, pero tenemos varias posibilidades en mente, desde unos celos brutales hacia nuestros héroes por un amor oculto, o que el día de la boda, el superhéroe que no irá, le toca fin de semana con sus hijos y los tendrá que llevar al parque de atracciones. En cualquier caso, es una soplapollez, así os lo digo. Dicen estos foreros que la portada del cómic para esa edición es pura "campaña del homosexualismo político", vamos, una auténtica política zapateriana leninista, y que encima, los asistentes a la boda se muestran felices y encantados de la vida con la boda. Dicen también que se utiliza a los superhéroes para desensibilizar a los niños y lavarles el cerebro, haciéndoles pensar que el estilo de vida homosexual es normal y deseable.

¿Son imaginaciones mías o a esta gente se le va un poco la pinza? ¿Y no les dará vergüenza que Rajoy sea el hazmerreir de toda Europa y de gran parte del mundo? Inshidiosshos.

Plácido domingo

Cuando el día estaba preparado para ser muy movido deportivamente hablando, con una final de Roland Garros con Rafa Nadal una vez más en la final, y el debut de la selección española en la Eurocopa 2012, va y nuevamente, el tema del día es otro, el dichoso rescate.

Cari, entre tú y yo, lo has hecho mejor que la Botella

Esta mañana por fin compareció Rajoy. Se ve que el trending topic en el Twitter sobre su misteriosa desaparición ante algo tan tristemente extraordinario como un rescate a la banca española, hizo a Rajoy plantearse de qué forma conseguir perder menos credibilidad, si compareciendo o sin comparecer. Optó esta vez por comparecer, luego, esto del rescate no es ninguna broma, y la comparecencia fue para una cosa muy sencilla, para decirnos a todos los españoles "aquí estoy yo, aquí está vuestro Rajoy, vuestra Trotona de Pontevedra para salvar a los españoles, como mínimo, podéis darme las gracias, soy vuestro héroe". Pues nos han vendido este rescate, aunque le pusieron otro nombre, como la panacea, la solución a todos nuestros males, algo muy positivo y próspero, pero no nos leyó la letra pequeña, jamás mencionó en su discurso qué medidas se exigirán a la banca española para devolver el dinero y para estabilizar el mercado financiero, tampoco ha mencionado que, el Eurogrupo concede este préstamo a España, no a la banca directamente, siendo España quién actue de avalista de los banqueros, y que esta ayuda hará que los intereses de la deuda nuevamente aumenten, y que nuevamente se exijan contraprestaciones a los españoles que, curiosamente no hemos hecho nada y seguimos pagando las consecuencias.

Sin embargo, lo peor de la comparecencia, aparte de la sensación de que Rajoy es genial, el PP está haciéndolo de maravilla, somos los mejores, es que España se encuentra en la situación más crítica desde que comenzó la crisis, se encuentra tan débil que han cedido a Europa toda la política económica del país, independientemente de que, desde la entrada del euro esta política económica se había visto muy mermada. Soberanía cedida. Y otro de los problemas de su comparecencia ha sido la sensación de que este gobierno nos sigue mintiendo y tratando como auténticos zoquetes, aún hoy, en esta comparecencia Rajoy insistía en la fortaleza de la banca española, y a la vez admitía la necesidad de recapitalizarla, decía que el rescate, en caso de no tomar medidas sería inminente y sin embargo, pese a que no era necesaria, tuvo que pedir el rescate mediante esta fórmula engañosa de "rescate a la banca".

Yo no quiero ser agorero, pero visto lo visto en estos 6 meses de gobierno, hoy mismo decía Rajoy que no habría contraprestación por parte de los ciudadanos a este préstamo, ahora sé que sí habrá contraprestación, pues hace dos días decían que ni España ni la banca serían intervenidas, y ayer lo fueron.

Bicos Ricos