Los Lunes, día del espectador... Shank

Amor del malo que se podría decir. Shank es la penúltima película que he visto en este ciclo que he abierto de homocine. No confundir con la película del mismo título también inglesa que se estrenó en 2012 y que tiene tintes futuristas y nada que ver.

 

Shank es una película violenta que desarrolla su acción en una zona deprimida de la industrial Bristol, en Inglaterra. Narra la vida de Cal, un joven pandillero violento, en un mundo obrero marginal que disfruta con sus amigos dando palizas que graban con sus teléfonos móviles y después suben a Youtube, a lo que ellos consideran escoria, sobre todo a homosexuales, el problema de Cal es que él también lo es y sus amigos no lo saben. La vida de Cal discurre en este ambiente tan duro, enamorado de uno de los miembros de su pandilla, Jonno, en un quiero pero no puedo por parte de ambos y que se mantiene hasta el final de la película, no sabes hasta qué punto llegará su "no relación" amorosa, quizá camaradería, quizá un amor imposible, lo que sí está claro es la atracción sexual que hay entre ambos. Uno de los objetivos de estas palizas es el joven Olivier, un estudiante francés que llega a Bristol y que no oculta su homosexualidad. Tras una paliza al joven galo, Cal decide ayudarlo y surge entre ambos una relación de amor. Cal es despreciado por su grupo de amigos que no escatimarán esfuerzos en rematar a Olivier y dar su merecido a Cal. Destaca el papel de Nessa, la novia de Jonno y la más violenta del grupo, la auténtica líder que sospecha que Cal esconde algo, hasta que descubre en su ordenador unas imágenes del joven siendo sodomizado por un profesor al que termina dándole también una paliza.

 

Así pues con estos ingredientes se desarrolla esta película del nuevo cine inglés independiente, dejando muy claro que la sociedad inglesa no está todavía preparada para aceptar a los homosexuales y dando a entender que en el Reino Unido hay todavía muchísima homofobia. La historia de amor entre Cal y Olivier es bonita, breve e interesada y llena de dudas. Efectivamente, el lazo que los une es muy fuerte y sin embargo, Cal no logra deshacerse de su pasado, y aunque se reconoce homosexual en más de alguna ocasión, es incapaz de vivir la homosexualidad de forma libre, de cara a la galería.

 

Sin embargo, la película no es un film de Oscar, también os lo digo, con un bajo presupuesto obtienen un resultado muy digno aunque las interpretaciones en muchos momentos dejan bastante que desear, tanto del actor que encarna a Olivier como de Wayne Virgo, el joven protagonista. La película en muchos momentos te recuerda inevitablemente a cine porno, eso si has visto alguna vez cine porno, cine porno gay europeo, o inglés, los barrios semiabandonados, la música en muchas ocasiones rozando las bandas sonoras de estas películas, el joven que abre la puerta y se encuentra al fontanero que le hace un apaño y mientras se desvisten una imagen del Bristol abandonado y lleno de grafittis.

 

 

Pero vale la pena verla, la película es corta y entretenida aunque tenga momentos poco creíbles y momentos en los que la violencia por encima de todo parezca ser la única salida, una película en definitiva que te trae recuerdos de 1984, dónde unos pandilleros malos malísimos iban a por su profesor, en este caso a por la pareja. Y al final, tras alguna trama por el medio para dar mayor sorpresa al espectador, una moralina que te deja pensando en lo mala que es la homofobia y sus posibles consecuencias tiempo después.

 

 

 

 

 

La Raya

Aunque este sea un post cultural transfronterizo, no pretendo con ello hacer un post sobre el contrabando en la zona fronteriza entre España y Portugal, que sería un juego de palabras muy apropiado de alguien tan culto y tan juguetón con las palabras como yo, y por supuesto, alguien tan multicultural como yo, casi rozando lo renacentista. Pero no, el post de hoy va precisamente sobre la famosa raya que divide la península ibérica, entre España y Portugal, y todo debido a que el pasado domingo viendo las efemérides (para que veáis qué culto soy), leí que un 2 de diciembre de 1906 se firma el acta por el que se delimita la frontera entre España y Portual.

 

Puente de Ajuda

Esta frontera que separa a los dos paises es una de las más antiguas de toda Europa, y probablemente de las más grandes con 1290 kilómetros, viene de los tiempos de María Castaña, que podría decirse o de cuando se crearon el Reino de Portugal y el de Castilla, o algo así, tampoco me hagáis mucho caso, más concretamente de 1267, con la firma del Tratado de Badajoz entre Alfonso III de Portugal y Alfonso X el Sabio de Castilla. Aunque siempre hubo disputas sobre unos kilómetros aquí o unos kilómetros allí, distintos conflictos entre ambos paises, el último enfrentamiento serio por un conflicto de fronteras con Portugal fue en 1801 en la Guerra de las Naranjas como se le conoció, y que terminó con España apropiándose de varias plazas portuguesas, entre ellas la de Olivenza, principal fruto de polémicas entre España y el pais vecino. Los tratados anteriores fijaban más o menos las líneas teóricas que separaban ambos paises, por el norte el Río Miño hacía de frontera y por el sur, el río Guadiana. España, poco después devolvió todas las plazas que se había apropiado en 1801. ¿Todas? No, una población conocida como Olivenza, al este del río Guadiana no fue devuelta. Situada en un lugar muy apetecible para los españoles, que podríamos definir como "de nuestro lado del río", la población cambió de manos en varias ocasiones, ahora portuguesa, ahora española, pero desde el siglo XVII pertenecía a Portugal, unida por un puente, el Puente de Ajuda por el que se suministraba la defensa de la población, que con los años fue fortificándose.

 

Tras la no-devolución de Olivenza, en 1801 se firma el Tratado de Badajoz, por el cual España se quedaba con la localidad pacense. Años después, tras la expulsión de los franceses de España, se entendió que el tratado de Badajoz era nulo de pleno derecho por lo cual Olivenza debería formar parte del entonces Reino de Portugal. El acuerdo de 1814 anulaba el de 1801 pero no instaba a que España devolviese Olivenza, si no que pedía que se solucionase la cuestión fronteriza. Como era de esperar, España dijo que nones, que Olivenza era española. Y entre tiras y aflojas ha estado dicha plaza hasta 1926, basándose en las fronteras de 1864. Aunque sigue siendo un punto discordante entre los dos paises, una cuestión no zanjada con el paso de los años que  ha creado diversas situaciones diplomáticas entre ambos países, aún hoy en día, como ocurrió hace unos pocos años con la creación de una presa sobre el Guadiana que afectaba a Olivenza, y cuyo estudio medioambiental no llegaba a reconocer a Olivenza como española.

 

Claro, para los españoles esta disputa, a día de hoy carece de sentido, nos lo dicen a nosotros que no dejamos de llorar por nuestro peñón de Gibraltar, y sobre una población que a día de hoy se siente totalmente española, aunque hayan movimientos que pretenden recuperar al menos la cultura lusa que todavía atesora la ciudad. Cuestiones políticas al margen, siempre hay soluciones para dichos conflictos, una de ellas es la mencionada en alguna ocasión de la hipotética unión entre España y Portugal, otra sería la devolución de Olivenza a los portugueses, y otra sería el reconocimiento, por cuestiones meramente geográficas de Olivenza español. Claro que, todos somos europeos ¿no? El tema es todavía candente, no os vayáis a pensar, que hay muchos defensores de unas teorías de otras, nos lo vayan a decir a los gallegos, que estamos siempre a dos aguas entre España y Portugal, dos aguas que separa el río Miño, pero a los que en muchas ocasiones, sentimos como hermanos, y en otras ocasiones, como odiados hermanos pobres.

 

Bicos Ricos

No puedo con... Original Version

Si hay un género de puretas con el que sin lugar a dudas no puedo es con aquellos que ven las series en versión original, aunque con matices, claro, que uno de mis mejores amigos lo hace y yo no soy tan cabrón de criticar a mi propio amigo. Bueno, a él en concreto si.

 

Que conste que en primer lugar va mi ignorancia sobre idiomas extranjeros, y en segundo lugar lo cómodos que estamos los españoles con todo lo que vemos en las pantallas doblado, pero me revienta el hígado leer en algunos blogs, foros o escuchar a la gente que presume de ver películas o series en versión original, normalmente subtitulada, claro, faltaría más. Pues sepan todos estos puretas que no puedo con ellos. Ya está, ya me he quitado el peso de encima.

 

Claro que os preguntaréis por qué soy tan tiquis miquis, o tan jediondo, o sencillamente tan cateto. Pues por varias razones, no os vayáis a pensar, que luego soy muy partidario de hacer referendos para dirimir la independencia de alguna región española y para otras cosas soy muy castizo, y aunque galego parlante, y no nacionalista, también tengo que decir que para mi el castellano, lejos de la amenaza que pueda suponer para una lengua desprotegida como el gallego, me parece lo más, lo más porque tiene mucha historia, tiene millones de hispanoparlantes, y es una enseña de España, como también lo es Andrés Iniesta. Ahora bien, yo ya os digo, las series prefiero verlas en castellano y me parece un error verlas en otros idiomas, así de cerrado soy.

 

Muchos de estos puretas me dicen que eso lo digo porque no tengo ni pajolera de inglés, cosa que es cierta, y yo añado que además, no me da tiempo a leer y ver las imágenes, imaginármelo todo, procesar y aún por encima es que estoy desentrenado en esto. Claro que también me dicen que si las viese en versión original ganarían, porque las voces originales hacen ganar mucho a estas películas. Ejem ejem. Me váis a perdonar, yo enseguida voy contra ese argumento. No, las películas no ganan nada, en ocasiones, en algunas ocasiones la voz del actor original está muy bien, no lo niego pero en la mayoría de ellas, el doblaje al español es ideal, mejorando en muchas ocasiones la original, y esto sí lo digo por lo poco que he visto en idioma extranjero. Las traducciones españolas son geniales, e incluso las que hacen al gallego también. Ver una película en la que meten una expresión en tu idioma es la caña de España, o de Galicia en mi caso, que soy bilingüe. Escuchar un "vai a rañala" o un "Sue Ellen estaba bébeda, ¿non si?". Y con esto no defiendo las traducciones superinterpretadas, que conste, que a mi en los Fruitis la voz de Mochilo me repateaba.

 

Me parece un auténtico desprestigio hacia el cine español, vale que veamos películas extranjeras, hay muchísima variedad y probablemente mil veces mejores presupuestos pero los dobladores españoles no tienen nada que envidiar a nadie. Lanzo desde aquí una lanza en favor de estos actores tan dresprestigiados por puretas de otros idiomas que luego enarbolan la bandera del nacionalismo patrio cuando no son conscientes del flaco favor que hacen a otros idiomas, sobre todo al inglés. Me parece una lengua muy cutre que no tiene ni un cuarto de los matices del español, y eso que no la conozco lo suficiente.

 

Por lo tanto yo seguiré viendo mis series y películas en idioma español, seguiré disfrutando con al voz de nuestro Alf, y de nuestro Robert De Niro, por citar algunos, a a nuestro varonil Charlton Heston o John Wayne o nuestro Gollum, que total, para decir Gollum Gollum en inglés, me dirás tú qué diferencia. Y aquellas que me interese ver en versión original, siempre por comparar, las seguiré viendo en idioma extranjero no sin antes haberlas visto en español. Otra cosa ya muy distinta es esto de que para aprender mejor otros idiomas es una práctica muy buena y saludable, yo incluso lo he hecho en alguna ocasión y cada vez lo hago más, pero jamás se me ocurriría decir que las películas ganan por ello, faltaría más.

 

Y ahora si, ya está.

FNF Nº 143

Llegó a finales de los años 70 una nueva oleada de músicos en el Reino Unido que fueron conocidos como los New Romantic, de donde saldrían grandes grupos para la década de los ochenta. Yo, como soy muy ochentero, no hay ocasión en la que no deje de mostrar mi gusto por esos años que como dice el anuncio de Citroen, los ochenta molaban pero solo en la música. Visage fue concebido por Steve Strange para promover su club nocturno musical, el Blitz, y para ello se unió a su también socio del club Rusty Egan y a Midge Ure, estos dos últimos habían tenido otra banda recientemente disuelta, y Strange había pertenecido a un grupo punk.

Lanzaron su primer trabajo discográfico en 1980, después de incluir en su banda a algún que otro miembro de Ultravox y del grupo Magazine. Pronto llegaría su pelotazo con el tema que os traigo hoy, Fade To Gray. Volvieron a un estudio de grabación a finales de 1981, y la grabación de su segundo álbum fue todo un quebradero de cabeza para los miembros del grupo, las continuas discrepancias sobre el rumbo y estilo que debía tomar la banda, entre Strange y Ure. Lanzaron su segundo álbum y Ure abandonó el grupo.
 

Volverían años después, en 1983 y 1984 a grabar, con otros componentes en el grupo, pero Visage estaban destinados a desaparecer, víctimas de su exitazo, y de esa banda sonora que les acompañó durante su carrera, el tema que hoy os traigo, y un tema que hoy se quedará sin dedicatoria, que no me ha dado tiempo a preparar nada.

En tus manos encomiendo mi espíritu

Si ya lo decía Lucas el evangelista, en el 23.45, "Padre, en tus manos encomiendo mi espíritu". Y ahora va y resulta que nosotros ya muy puteados por todas partes, con unos recortes inmisericordes, con unos políticos que prácticamente gobiernan para ellos mismos pero sin contar con nosotros, excepto a la hora de votar, y con todo lo que nos está cayendo y encima van y detienen a Díaz Ferrán por alzamiento de bienes y blanqueo, el que fuera presidente de la CEOE (Conferencia Española de Organizaciones Empresariales), el ex presidente de la patronal, vamos, una de las patas del banco que el Estado utiliza para su buen funcionamiento, junto con los sindicatos, los partidos políticos y la prensa, por citar algunos de los poderes fácticos que un pais tiene.

Adiós, cari. ¿Próximo destino, Alcalá Meco?

Como de los políticos hemos hablado mucho, hasta hartarnos y eso que en este blog no nos gusta hablar de política, mucho menos de la vida privada de nadie, vamos a divertirnos un poco con esta oligarquía que son los empresarios, los grandes empresarios para que nos entendamos, nada que decir de los pequeños empresarios, emprendedores que les llaman ahora. Vamos con los peces gordos, los que dirigen el devenir del pais, y más, teniendo en cuenta que el gobierno del PP ha seguido a pies juntillas los designios de su actual presidente cada vez que le ha llorado algo al gobierno, concretamente en materia laboral. Hay que decir que Díaz Ferrán no es Rosell, pero seguro que están ambos en la misma órbita de peticiones al gobierno, como por ejemplo aquellas declaraciones en las que el actual presidente de la patronal pedía que se limitase el derecho a la huelga. ¡Menudos poderes fácticos!

Uno escucha sandeces día si y día también por citar algún lado, en Intereconomía, pidiendo que se quiten subvenciones a los sindicatos, pidiendo que a poder ser, se supriman, que ya está bien de comilonas de los dirigentes sindicales y de que éstos tengan chalets y demás sandeces con que la derecha obsequia a la clase trabajadora, ah, y también les piden que trabajen. Yo no sé que habrán dicho estos días del Sr. Díaz Ferrán, si es de su gusto, si están de acuerdo con presidentes de la patronal que son detenidos por alzamiento de bienes y blanqueo de dinero. Hombre, que así luego el país va como va, que luego siempre dicen que si la imagen de España en el exterior (el 14N lo decía Rosell sobre la huelga general), y sobre la imagen de alguien que oculta parte de su patrimonio espero que digan algo, sobre cómo se ve en el extranjero que los grandes empresarios destinen la mayor parte de sus beneficios en otros países, y cuando digo otros países, concretamente me estoy refiriendo a paraísos fiscales. No sé como se verá en el extranjero que, teniendo que pedir un rescate financiero a Europa para solucionar los despilfarros y la mala gestión de la banca, que han hundido, entre otros al país, como pueden tener la tremenda cara de pedir más esfuerzos a los españoles, como después de la amnistía fiscal que ha propuesto el gobierno no tengan la decencia de colaborar un poco con el españolito de a pie quién está pagando el peso de esta crisis, los pensionistas que ven congelada su pensión, que pagan y vuelven a pagar por los medicamentos, los desempleados que han estado cotizando y que les han ido reduciendo sus pensiones de desempleo, bien desestimándolos o bien rebajándolas, eliminando una de las catorce pagas que tienen los funcionarios (nada de extraordinaria), a los que copagan la sanidad, a los que ven cada día como la educación va más a pique todavía (y no hablo del sistema educativo que tanto le gusta a mi Angelito mencionar que se cargó el PSOE con la EGB), tendrán la cara de decir a alguien que hasta no hace mucho trabajaba que su empresa no es rentable y que por eso han tenido que firmar un ERE para echar a la gente a la calle con el despido casi regalado que había solicitado en su día la patronal.

Hay que tener mucha cara dura para pedir  migajas al gobierno, para exigir que se nos ahogue a todos un poco más. En menudas manos que hemos caído de aves de rapiña. Dios nos salve, porque en sus manos hemos puesto nuestro país.

Londres 2012

Quizá muchos de vosotros no lo sepáis, pero en España tenemos uno de nuestros últimos puentes del año, y quizá de la historia si este gobierno no se lo carga, el famoso puente de la Constitución, o también conocido como Puente de la Inmaculada, según se vea y para gustos, lo religioso y lo político una vez más entremezclados. El caso es que desde el jueves 6 hasta el domingo 9 muchos seremos los que no trabajemos estos días y momento ideal para hacer alguna escapada, en algunos casos y si la crisis lo permite.

 

Y luego estamos los que tenemos mucha más suerte todavía y desde este mediodía comenzamos ya el largo fin de semana. Motivo por el cual, y debido a las prisas no voy a hacer un post muy extenso, y también porque uno no debe contar demasiados detalles, que al igual que cuando uno tiene un plan, mejor no hablar de él no se vaya a estropear. El caso es que, este puente toca, Londres 2012, y hasta ahí puedo leer. Solo decir que aprovecho el puente y que no iré a Galicia en esta ocasión, porque, en breve comenzaré la segunda parte de mis vacaciones anuales y que sí haré coincidir con la navidad.

 

Espero que vosotros aprovechéis también estos días, y si tenéis que hacer alguna compra de cara a la navidad la hagáis, o si tenéis alguna cena de empresa, los que todavía tengáis empresa, o cenas de amigos, si los conserváis, y si no es así, luchad por ellos, mirad que de buenos deseos os traigo, y si tenéis que coger algún coche, mucha precaución en la carretera y también cuidado con el tiempo, la lluvia, las heladas, la nieve y cualquier inclemencia meteorológica, porque a la vuelta del puente os estaré esperando a todos. Bueno, a todos no, pero a casi todos.

 

Pasad un buen fin de semana que yo haré lo propio con el mío.

La Cabecera de la Quincena (XXXVIII)

Ya os lo digo, Carmen SanDiego ahí está riéndose de todos vosotros porque por una semana no habéis acertado dónde se encontraba la pasada quincena. Ella es así, malvada y muy superior cuando quiere, y eso que lo dejó bastante fácil. Dice en un correo que me ha enviado que estaba en un país de la Europa del Este, de la órbita de los paises del telón de acero, pero concretamente en un lugar que podría causar muchísimo pavor a más de uno, sobre todo a los aprensivos que todavía tienen miedo a los vampiros. La ciudad es una población medieval, uno de los principales turísticos de Rumanía, en plena Transilvania a escasos kilómetros del castillo dónde Vlad Tepes hizo de las suyas hasta convertirse románticamente en el Drácula de la novela. Así pues, quiere poneros un negativo a todos, y decir que estaba en Sibiu.

Claro que para esta quincena no nos lo ha querido poner fácil del todo, pues dice que al ser una hija del mal, tiene que terminar este asqueroso 2012 por la puerta grande de las maldades, eso si, en un lugar que no tiene nada de terrorífico, ni tan siquiera de invernal. Un lugar que Pimpf ha visitado en algunas ocasiones, y dice que esa es la única pista que deja, claro que yo, al no hablar de mi vida privada, tampoco suelo hablar de mis escapadas. De cualquier forma, ella nos deja esta cabecera clásica aunque nada convencional para la época en la que estamos, y añade que en el lugar en que está sacada la foto hace fresquito, como en todos los lugares dónde es invierno, pero que sin embargo no tanto como para que nuestro hombretón de la quincena no pueda salir dos minutos a la calle a poner a secar sus calzoncillos, y todo esto a la espera de prepararnos una totalmente navideña para la próxima quincena, la última del año, y un resumen de todas las cabeceras para que, al igual que el año pasado vosotros elijáis vuestra favorita que será colgada por algunos días.

 

La cabecera es clásica, aunque no invernal que se diga, un hombretón en un lugar de casas blanqueadas con cal colgando unos calzones, aprovechando unos rayos de sol antes de que se ponga a llover. Y los colores que ha elegido en esta ocasión tampoco son muy de invierno, un verde que nos evoca quizá más a la primavera. Cosas de Carmen, supongo, para engañar.

Los Lunes, día del Espectador. Complices

Me habían encargado hace un tiempo que bajase una película de temática homosexual, o inicialmente homosexual, cine francés del fino, sin llegar a los niveles del genial André Techiné. Su título, cómplices, su trama... de su trama ya me encargo yo de destriparla, sin contar nada que haga que la película os pierda el interés.

La película, y de ahí la importancia de no descubrir nada, es policíaca y parte de la aparición en un margen de un río del cadaver de un joven. De la investigación se hacen cargo Hervé y Karine dos agentes de la gendarmería francesa que poco a poco van desgranando el ovillo. El cadaver del río se trata de Vincent, un joven que se ganaba la vida con la prostitución masculina. Vincent mantiene una relación con una joven, Rebecca, desaparecida en el momento en que se encuentra el cadáver, de los pasos que los policías dan y de sus vivencias particulares durante la investigación contadas a modo de dos historias. Mediante flashbacks nos va mostrando los últimos días de la vida de Vince, su círculo de amistades, su novia, la iniciación de ésta a la prostitución de la mano de Vincent y todo para un final dónde se despejan una y cada una de las incógnitas con que parte la historia, y todo ello aderezado con la apacible vida de los policías en un mundo de soledad y que intentarán enmendar sus errores en la vida según van aprendiendo del caso.

La he visto en versión original subtitulada, del francés  que le da un toque más romántico a la película, como todo lo que toca el cine del pais galo, con sus pausas en el ritmo en el momento exacto, el típico cigarrillo que te hace pensar a ti también a la vez que notas salir el humo de la pantalla, un cine dónde los olores se perciben a través de la pantalla, los sentimientos son más fuertes, los paisajes más fríos o más cálidos, más azules, más verdes, dónde se viven los veranos cómo si fuese tu último verano, dónde los inviernos se hacen más acogedores, un cine que te teletransporta. Claro que no os vayáis que soy un gafapasta ilustrado de estos que van de puretas que prefieren ver las pelídulas en versión original subtitulada, aunque esto será tema de un "no puedo". Pero pese a todo ello, la película tampoco destaca por nada en especial, excepto lo imberbe y guapo que es el joven Vincent, o la historia que te atrapa y desde el primer minuto te estás preguntando como pudo ser la muerte del chapero. No es un peliculón, es de los que entretienen y entrelazan dos historias, pasado y presente, que convergen en el final.

Temáticas secundarias pueden ser las familias disgregadas, sin padres y la paternidad en si misma, los celos y la desconfianza, las perversiones lujuriosas, el sexo de pago y alto standing, la iniciación a la prostitución, la facilidad y el peligro del sexo por internet. Son temas varios que son tratados en forma de pinceladas, o en ocasiones de brochazos. Como era un encargo, aproveché para verla y después hacer hueco en el disco duro porque quién me pidió que la bajase jamás se interesó por si lo había hecho o no, tampoco es que fuese un peliculón. Ya lo digo, entretenido en tal caso el film de Fréderíc Mermoud.

La Avalancha de Arena

Ha pasado un mes desde que ocurriese la desgracia en el Madrid Arena en el que fallecieron 5 jóvenes por aplastamiento en una avalancha que se creó en los pasillos del recinto municipal. Ayer fallecía la quinta de estas jóvenes, una estudiante de químicas de 20 años que además del aplastamiento quedó sin oxígeno en el cerebro durante el suceso. Un drama sin lugar a dudas que empezó siendo una avalancha en el Madrid Arena y ahora se ha convertido como no podía ser de otra forma en un escándalo político.

 

El recinto del Madrid Arena se alquilaba para eventos varios por el Ayuntamiento de Madrid, entre otros la fiesta que se celebró la pasada noche de Halloween, la fatídica noche, claro. Tras el suceso comenzó la investigación, y con ella el escándalo. La fiesta superaba con creces el aforo máximo permitido, no habían servicios de urgencia avisados para ningún evento tan masificado, de hecho no estaban ni tan siquiera avisados para ningún evento, el local contaba con tan solo un médico y luego han empezado a rodar cabezas. Aparecía en unas imágenes la ínclita alcaldesa de la Villa de Madrid, por la gracia de Dios, con muy mal aspecto, como si la hubiesen despertado para tener que hacerle dar unas declaraciones. Al momento sintió la pérdida de las vidas de las jóvenes, anunció que se investigaría el asunto y se sacó de encima posibles responsabilidades del ayuntamiento. Pero las investigaciones, las pruebas, las declaraciones de unos y otros parecen indicar que la empresa es responsable de dichas muertes y de los heridos, que los contratos que haya firmado tal empresa con el ayuntamiento comprometen también al propio ayuntamiento y que además, esta empresa dedicada a eventos varios y fiestas está, curiosamente relacionada con algún miembro del gobierno municipal.

 

Toda una serie de casualidades y causalidades que trajeron consigo la primera cabeza, el concejal Pedro Calvo que dimitió hace unos días y después vinieron el cese de un consejero delegado y del gerente de Madrid Espacios y Congresos. Van rodando las primeras cabezas, mientras el concejal ya ha sido imputado y se empieza a desdecir al propio ayuntamiento. La alcaldesa anuncia una comisión de investigación en la que, curiosamente ella ni otros muchos posibles imputados no podrán declarar, todo para dar mayor transparencia, si cabe a esta rocambolesca historia de mafias y conglomerados amistoso-empresariales que maneja el Partido Popular como nadie en el planeta, independientemente de que hayan vidas en juego, el dinero siempre por delante, o mejor dicho, por detrás, que ya habrá tiempo de pedir responsabilidades y también ocasión para sacarse al muerto de encima, nunca mejor dicho. Mientras, la alcaldesa, el mismo fin de semana de la tragedia, fue a Lisboa a un Spa de lujo a relajarse, claro, por la que se le avecinaba.

 

Y es que parece un poco de cachondeo  cómo se está tratando el tema. Todos han respirado aliviados pensando que podrían haber sido muchísimas más víctimas, pues la gran mayoría de asistentes a la fiesta ni se enteraron de lo ocurrido, por ello parece como si diesen menos importancia al asunto como si penduleara en el aire la teoría de "solo fueron 5". Son vidas humanas que se han perdido, que en su momento pagaron una entrada y que el ayuntamiento, responsable último del contrato de alquiler de la empresa no ha sabido o no ha querido hacer frente a la falta de medidas de seguridad tomadas por Diviertt. Es más, a las pocas horas de ocurrir esto, la caverna mediática cargaba ya directamente contra este tipo de fiestas, pero no por cuestiones de aforo, si no por las fiestas en si, no sé, quizá les molesta la música, las actuaciones, o quizá era una forma de llamar a los jóvenes que sufrieron el accidente irresponsables, drogadictos, borrachos y violentos. No sé, que forma de no admitir errores, ni con vidas.

 

Bueno, en su momento fueron unos hilillos de plastilina los que causaron  el mayor desastre ecológico en Galicia y allí tampoco fue nadie responsable de hacer bailar al barco de un lado a otro de la costa gallega. Así nos va.

No puedo con... los descuidados e irresponsables

Hoy, como muchos sabéis es el Día Mundial de la Lucha contra el Sida, un día muy importante que nos recuerda, aunque sea una vez al año que el sida está ahí y que nuestro objetivo sigue siendo luchar contra él.

 

Claro, y he aquí que me encuentro yo en un debate interno porque coincide en sábado, el día que yo publico mi "no puedo con...", y me las he visto canutas para hacer un post de estos dónde no me suelo morder la lengua, pero por desgracia esta es una enfermedad que depende mucho de lo responsables que seamos, y de lo responsables que sean también con nosotros, pues nadie puede decir que esté libre de infectarse, por la razón que sea. Por eso, y porque el lema de este año, se mantiene como el del año pasado, "llegar a cero", por toda esta gente que ignora su existencia, va este post crítico de hoy.

 

A estas alturas de la película, la mayoría de vosotros ya conocéis como se transmite el vih, y de la importancia de tomar medidas, de las prácticas de riesgo y de todo, porque sois blogueros bien informados, pero una cosa es todo lo que sabemos en la teoría, y otra muy distinta cuándo tenemos que llevarla a la práctica.  La seguridad de la vida en pareja, la consideración de la enfermedad como algo crónico que con tratamiento casi se diluye, la confianza en la suerte y en el pensamiento de "lo más seguro es que esté sano", la dejadez a la hora de realizarse pruebas periódicas específicas para ver nuestro estado, la mezcla de drogas en el sexo que muchas veces hacen perder cierta noción de lo que se está haciendo y te hacen bajar la guardia, el pensamiento perverso del sexo sin preservativo como más placentero. Toda una serie de factores en los que muchos de nosotros caemos, o podemos caer. Por eso no puedo con la gente que no cuida sus relaciones sexuales, o sus hábitos de vida.

 

Por último, y no menos importante, en España concretamente, se continúa con la campaña que hace referencia a los recortes que estamos viviendo los españoles, en muchos campos que afectan no solo a aquellos portadores del vih, también nos afectan a todos en cuánto van en sentido contrario al objetivo de llegar a cero. Abandono casi total del Plan de Lucha Contra el Sida de España, recortes en las investigaciones, recortes en suministro de preservativos, recortes en campañas de prevención, recortes farmacéuticos, exclusión de los inmigrantes del sistema sanitario, entre otros, que hacen que muchos irresponsables hoy luzcan su simbólico lazo rojo y que mientras ruegan, con el mazo recortan. Y los veréis en la televisión, hablar sin ninguna impunidad sobre la prevención del vih, sobre lo importante que es esta lucha, sobre la concienciación y todo esto, mientras piensan que para qué gastarse el dinero público en algo que no es más que un castigo divino, mientras ignoran que su pareja ha podido haber sido infectado yéndose de putas o siendo el rey del cuarto oscuro, que los que hoy libres están, mañana pueden vivir un autentico calvario, y que como dice el refrán, nunca digas de este agua no beberé y este hijo no es mío, o también, quien esté libre de pecado, que tire primera piedra.

FNF Nº 142

Suenan aires irlandeses y no es porque se celebre su patrón, San Patricio, ni porque haya descubierto a ningún actor irlandés. Realmente debería sonar algo inglés en lugar de irlandés, pero sin embargo, U2 son irlandeses y precisamente en este tema que por mucho que la banda quisiese hacer pasar como no político, es una de sus canciones más reivincativas que narra los acontecimientos en Irlanda del Norte en el famoso Domingo sangriento en el que una brigada paracaidista disparó indiscriminadamente sobre un grupo de manifestantes católicos en la ciudad de Derry y que terminó con un balance de 14 manifestantes muertos, la mayoría de ellos jóvenes. Pues sobre ese domingo sangriento del 30 de enero de 1972 trata esta canción que ha dado más de un quebradero de cabeza a los componentes de U2 a la hora de tocarla en algunos de sus conciertos. Sunday Bloody Sunday fue el primer tema que me enamoró de U2, y fue el tema lo que me enamoró y ya lo digo, no el grupo, al que hay que reconocer un liderazgo indiscutible en la segunda mitad de los años 80 y auténticos temazos, pero un grupo que a mi no termina de convencerme del todo, mucho menos ahora que están más que acabados. A lo mejor es que Bono tampoco me cae bien, solamente me gusta su caricatura en South Park.

 

Sunday Bloody Sunday fue el tercer single del disco War de U2, un grupo con el que empezaron a mover masas aunque su verdadero éxito llegó a raíz del The Joshua Tree. Todo muy anglosajón, como véis, pues por algo será, pero tampoco os lo puedo contar, que además, yo de mi vida privada no hablo en este blog y eso bien lo sabéis mis queridos blogueros. Esta semana voy a volver a dedicar el tema a un bloguero que reivindicó su derecho a una dedicatoria musical aunque en su día ya la tuvo. Damian, del blog Todo Sobre Damian, un blog peruano que nos ha nominado a mejor blog extranjero hace unas semanas y aunque ya ha entregado sus maravillosos premios Bumblebee y este post no llegó a tiempo para comprarnos su incorruptible jurado, la dedicatoria le queda igual, que una nominación bien vale una canción. Solamente aclarar que nada que ver con el tema nuestro Damian, solamente la dedicatoria porque la canción me encanta. También aprovecho para dedicar esta canción a una persona muy especial, de esas que cuando te encuentras mal te dicen una frase del tipo "si necesitas cualquier cosa, tú sílbame y ya voy".

 

Bicos Ricos

Yo veo la Sexta

Digo que veo la Sexta por solidarizarme un poco y hacerme el culto, también leo la versión digital de Público, El Plural, y lo que es mucho peor, leo El País y escucho la Cadena Ser. Vamos, que muchos ya me habréis tachado de stanilista mucho antes de terminar el párrafo, claro que no dejo de ver en cuánto me acuerdo, la portada de El Mundo, La Razón o el mismísimo ABC, y en ocasiones, me divierto a la vez que me hierve la sangre viendo Intereconomía. Claro, este es un post político, como no podía ser de otra forma, y todo porque hay gente tan culta en el mundo, que no ve Intereconomía.

 

Al lío, que ya sabéis que a mi no me gusta halar ni de política ni de mi vida privada. Yo no sé qué le pasa a esta gente por la cabeza, gente que acusa a los parados de vagos, de estar mucho mejor en el paro y cobrando una paga, gente que dice trabajar muchísimo y que gracias a ello tiene derecho a criticar a diestro y siniestro a trabajadores, sindicatos y demás, un ejemplo a seguir, un ejemplo de lo que la política puede llegar a trallar nuestras mentes (sencillas mentes) o de cómo buscamos en los medios de comunicación aquello que nos gusta oir, quizá para no darnos más de un quebradero de cabeza. El caso es que he leído en el Facebook estos días, y ya lo advierto, mi Facebook está muy politizado, como no podía ser de otra forma, he leído ciertas polémicas dónde uno de izquierdas se queja amargamente de lo que sea, bien de los recortes, de la derecha en general, o de la crisis de ideas que parece recorrer gran parte del planeta, y no me preguntéis por qué, ni como, uno de derechas aparece como invitado de honor para esparcir toda su mierda ideología haciéndo alardes de ser una persona ejemplar, caritativa, misericordiosa, trabajadora (pero de las de verdad), y ante todo, más culta que cualquier obrero, faltaría más, tanto que no se deja engañar por ningún medio de comunicación, y ya, para que alguien de izquierdas no le salte a la chepa, ya aclaran de antemano que "yo no veo Intereconomía, que me informo muy bien", aunque luego reciten todo el doctrinario interno del Partido Popular. Claro, y esto para decirme que lo que ofrece un medio medianamente de izquierdas no te gusta ni te convence. Pues la llevamos clara con las verdades absolutas.

 

Señora, señor, yo ya se lo he dejado bien claro en el primer párrafo, lo que veo y lo que no veo, lo que leo y lo que escucho, y por supuesto lo que no escucho por omisión y/o falta de tiempo. Como a esa gente le presupongo una vida atareadísima desde primeras horas de la mañana, no sé del tiempo que dispondrán para ver la prensa, me los imagino trabajando y dando ejemplo a los que no consideran tan trabajadores, sobre todo a los sindicatos aunque luego sean los primeros en acudir a ellos cuando truena, o mejor dicho, cuando después de acudir al empresario (ejemplar también) de turno y no les hace caso, e incluso sacan tiempo para meterse en fregados filosófico-políticos cuándo no es necesaria su presencia, aunque no desestimable. Y luego, yo en la soledad pienso, pues, si este adalid del neoliberalismo no ve Intereconomía (que uno lo puede decir tranquilamente, sin ocultarse), ¿Qué coño ve? Y como si de una aparición mariana se tratase (no confundir con una aparición de D. Mariano), iluminado por ese haz de luz celestial me llega la voz de la maldad que me dice "Ya lo tengo, este ser humano tan bien informado que no ve Intereconomía, lo que ve es TVE, y escucha RNE, por lo tanto se considera una persona plural, independiente con sus creencias e ideas y lo que es mejor, bien informada". Esa era la cuestión, pues la llevamos clara. Válgame.

 

Hoy en día uno puede y debe decir dónde se informa con total normalidad, y saber que lo que uno ha tragado es ideología según los intereses del Grupo Prisa, del Vocento, o del de María Santísima, en otras palabras, el Holding Vaticano. Lo que es de auténtica vergüenza es ver, con toda la fe del mundo un canal público y que este sea un pasquín neoliberal al servicio del Partido Popular, y con esto ya no entro en los canales autonómicos, aunque ganaría también la batalla, pero me parece deleznable que el ente público, ese que funciona con el dinero de todos nosotros haga campaña para un partido en concreto y esto, señores míos, puedo asegurar que hace un año no ocurría, claro que también puedo asegurar que antes se elegía a su director por consenso entre los partidos políticos y también puedo asegurar que el EGM (Encuesta General de Medios) lo deja bien claro cuándo los informativos de los canales públicos pierden audiencia día si y día también y cuándo RNE es la única cadena de radio que baja en número de oyentes. Por algo será. Quizá, los que estamos mal informados seamos nosotros.

 

Bicos ricos

Fabián y Lo Imposible

No es imposible que venga un novio imaginario y te lleve al cine, ya os lo digo, y mi Fabián otra cosa no, pero cumplidor es rato, y tenerme siempre en mente también, es como un genio de la lámpara al que frotas y...

 

Fabián llevaba unos días agobiado, dice que él lo del paro no lo lleva nada bien y que ha recibido ya varias ofertas para distintas clínicas privadas carísimas de la capital, tan caras que hasta un rey podría en ellas operarse una cadera, pero que se va a tomar unos días para pensar cuál será la opción más provechosa para "nuestro futuro", así ha dicho, por lo que está sopesando la oferta económica, la estabilidad que le ofrezca el empleo, y lo cerca que este esté de nuestras casas. Yo aquí me caso, dadme los papeles que firmo ya, otro como Fabián imposible. Como ha vuelto el frío horroroso este de la capital en otoño-invierno, ha estado unos días sin salir de casa, dice que poniendo música romántica a todas horas, y que le apetecía tener un fin de semana especial con su Pimpfi, así que me ha propuesto para mañana ir al cine, que yo me encargase del resto, que él ponía su disponibilidad para mi, solamente quiere que le diga la hora de la película, que luego me tiene una sorpresa. ¿Me querría llevar a cenar al McDonalds?  - pensaba yo- No, definitivamente no es el estilo de Fabián, y aunque su economía no esté pasando por su mejor momento, dice que por un día tiraremos la casa por la ventana.

 

Por el momento yo he buscado una película que a ambos nos apetecía ver, Lo Imposible, dicen que es española, o al menos su director, que fue medio rodada en la Ciudad de la Luz, y que ha sido un record de taquilla en medio mundo, un dramón vamos, sobre el tsunami en Thailandia en el 2004. Y he elegido la sesión de las 20.30, todo para salir a una hora prudente del cine, nada de sesión golfa. Así que se lo he dicho ya me ha desvelado su sorpresa, y era como yo esperaba una cena, pero nada de McDonalds, que va, que nos iríamos a un restaurante fino, de esos que te ponen vino en la mesa y no sangría. de esos que no huelen a fritanga (aunque a mi también me gusten). Todo para mañana, y yo estoy tirándome de los pelos. Bueno, de los pocos pelos que tengo, y total, porque no me dará tiempo a pedir cita en la peluquería, a hacerme la cera, a comprarme algo bonito de ropa para la velada romántica, y es que otra cosa no, pero a mi Fabián a romántico no le gana nadie y a clásico, a clásico tampoco.

 

Quizá no sería noticia que un novio imaginario me llevase al cine, pero mira, sí lo es, lo es porque hace un montón de tiempo que no iba al cine. Un chico como yo que casi creció dentro de un cine, que con cuatro años ya iba a todas las sesiones de tarde de domingo del cine viejo que había en mi pueblo y dónde trabajaba mi bisabuela como cantinera, porque por aquella época, los cines todavía tenían cantinas, butacas rojas y suelo de madrera, grandes lámparas y olor a lejía. Claro que aquellos cines no fueron eternos, y el cine cerró, dando paso a un cine mucho más moderno con dos pisos, dos salas, una cantina inmensa dónde vendían todo tipo de chucherías que contribuyeron a una pronta caída de los dientes, un cine al lado de casa dónde ponían todos los estrenos del momento, y algunos estrenos de hacía cincuenta años, un cine al que Pimpf iba todas las semanas y muchos días entre semana. Vamos, que si no nací actor (más actor) ha sido porque la economía se cruzó en mi camino. Pues así os lo digo, llevo sin ir a un cine desde 2009, cuando estrenaron Up, y de eso ha llovido muchísimo, tanto que ni me acuerdo y que la persona con la que fui, mi amor platónico ni tan siquiera está ya en Madrid. Pero siempre tiene que haber un novio imaginario que te rescate del tedio de la vida monótona, y es que para eso lo tengo, aunque yo eso no se lo he confesado, y lo mejor, me tiene contento, ilusionado, enamorado, y sin pedir nada a cambio.

 

¿Y vosotros, cuál ha sido la última película que habéis ido a ver al cine?

Reverso nacionalista

No está bien que sea yo quién hable de la política catalana, pero tampoco está de más que os haga mi siempre acertado análisis sobre el resultado de las pasadas elecciones al parlamento catalán de este domingo.

 

Más de un problema y una sorpresa

Las elecciones han supuesto una auténtica sorpresa para todos, un resultado no esperado por ninguno de los partidos, creo yo. A priori, el órdago independentista que había lanzado el líder de CIU, en el que proponía como alternativa a su situación, la soberanía de Cataluña, tras la masiva concurrencia a la manifestación en la Diada catalana, parecía suponer para CIU alcanzar cotas jamás vistas por los nacionalistas de dicho partido, luego, las encuestas arrojaban también una caída libre del Partido Socialista Catalán, una importante subida del Partido Popular por su negativa a la independencia, y un debate entre CIU y PP que dejaba de lado al resto de formaciones. Parecía más bien un pacto oscuro entre caballeros por el cual uno proponía la independencia, el otro se la rebatía y hacían un reparto de votos entre los favorables y los no favorables, mientras se frotaban las manos esperando casi la disolución del PSOE y excluyendo del debate a otros partidos de izquierdas, así pues, en medio de una crisis económica que hacía muchos años no se veía en España, este tema tan importante que es el económico quedaba totalmente de lado, y con él la posibilidad de hablar de políticas sociales, todo muy hábil y muy enrevesado a la vez.

 

Y sin embargo llegaron los resultados, unos resultados que trajeron consigo un gran batacazo para muchos, inesperado, para otros, menor y un claro vencedor, Esquerra Republicana que veía como los catalanes decían si al proyecto soberanista y también decían si a las políticas de izquierdas. Pero analicemos los resultados un poco más detenidamente. Gana las elecciones, como era de esperar CIU, pero aquella mayoría absoluta que esperaban se diluye y pierden con respecto a los anteriores comicios 12 diputados. Por otra parte, el PSC que esperaba un batacazo increíble lo ha tenido. Bueno, increíble tampoco, importante, han perdido 8 diputados que son menos de lo que las encuestas esperaban, y visto el panorama tras los últimos resultados en España, los socialistas catalanes pueden darse con un canto en los dientes. Otra cosa ha sido el rédito que esperaba encontrar el Partido Popular, han subido, si, un diputado, una cifra irrisoria, un ascenso que suena más bien a fracaso y los claros vencedores de esta convocatoria fueron ER que subieron 11 diputados e ICV que subieron 3. Todo lo demás han sido pérdidas y votos minoritarios.

 

Queda pues un nuevo escenario en el Parlament, dónde los catalanes dicen si por lo tanto al proyecto que busca la independencia y a la vez, dicen si a estas políticas de izquierdas. Toca ahora a Artur Mas, mover ficha y buscar un aliado de gobierno. Y aunque las posibilidades pueden ser muchas, CIU, tras su apuesta soberanista debería pactar con algún socio que busque lo mismo, claro que este pacto tendría que ser con ER, y aunque ambos nacionalistas, unos de izquierdas y los otros de derechas. Quizá, y solo quizá, la parte buena de todo esto sea un futuro esperanzador para Cataluña, pero esto lo veremos en los próximos cuatro años, si es que Mas no vuelve a adelantar las elecciones, claro.

Gandía Shore

¡Bienvenidos a Gandía Shoooooore!

 

Creo que tengo que dar una explicación, y como dueño y señor que soy de este blog que soy, una explicación os voy a dar, y esta explicación que os voy a dar es una explicación, porque yo os tengo que dar una explicación. El otro día en un comentario intencionado (porque en este blog de improvisado hay poco), solté que "estaba viendo Gandía Shore" cuando comenzó a sonar una canción de The Ting Tings. Así fue, que no tardó en aparecer un comentario diciendo que era una sorpresa total que yo estuviese viendo Gandía Shore, y que es más, que se esperaban algo más inteligente. Pues bien, no hay excusa.

 

Y resulta que estando yo convalenciente por un pequeño problema de salud que ya os conté el pasado viernes también, me enganché a un programa de televisión del que me habían hablado en alguna ocasión. Mejor dicho, me lo habían mencionado pero no me habían dicho ni de qué iba, pero que era muy adictivo. Y así fue como me enganché a Gancía Shore, por la pura curiosidad.

 

Vaya por delante que me ha enganchado por dos razones, la primera los cuerpazos de ellos y ellas que se pueden disfrutar en el programa, y en segundo lugar, el asco emocional que a la vez me producen cada uno de sus concursantes, y es que no se salva nadie. El programa es de lo más barriobajero que he visto, lleno de nanos y chonis, o algo así, putones desorejados, tanto ellos como ellas, jóvenes con las hormonas revolucionadas y una pandilla de irresponsables que solamente piensan en el sexo. Vale, está bien, todos pensamos en el sexo, solo que unos triunfan (los del programa) y otros no. Así, con esa repulsión inicial, mientras iban presentando a los participantes y yo iba viendo de qué iba cada uno, al instante iba poniéndoles peros a cada uno, este un cuerpazo no es muy guapo y aún así se lo tiene creído, no sé si habrá terminado la ESO, esta un poco putón, o putón con mayúsculas, está muy buena, una morenaza aunque se ve que no tiene luces ni para pasar el día, este otro está tremendo, mejor cuerpazo todavía que el anterior y es otro engreído sin muchos estudios y sin muchas ocupaciones en su vida más que su cuerpo, esta otra, bien, se pone interesante, una rubia que está muy buena, muy choni y que no tiene luces ya no para acabar el día, para pasar la mañana. Esta otra es una choni, y ya lo dice ella, no se corta, una choni de pueblo que se va a un chalet con hombretones y tiene novio, lo que le va a durar. Y puedes continuar así hasta completar los ocho participantes, sabes que no darán mucho de si, y que lo único que les espera es fiesta, alcohol, drogas aunque esto no se vea en pantalla pero te lo imaginas sí o si, más fiesta, algo similar a un trabajo que incumplen cuándo les da la gana, mucha más fiesta y sexo, sexo a todas horas. Todos sueñan con echar un pinchito, todos piensan más con la entrepierna que con el cerebro, y a ello dedican parte del tiempo, a montar fiestas con los/as paisanos/as de Gandía y demás veraneantes, carreras por conseguir sus teléfonos, fiestas nocturnas con jacuzzis, piscinas  y ya está, no pidamos más al programa, y aún así engancha.

 

Engancha porque ves como la mezcla de alcohol, cansancio, celos, amor, sexo y lo que sea les lleva a las situaciones más variopintas jamás pensadas, a unos malos rollos que se les van al día siguiente como al que se le va una borrachera, y porque no, porque un verano en la playa sin tener mucho más que hacer que pensar en divertirse es algo con lo que todos soñamos. Quizá esa mezcla de amor-odio hacia un programa tan cutre y que aporta tan poco a la sociedad española sea lo que te mantiene frente a la pantalla, pensar en todas tus diferencias con tu mundo, pensar que sin ser tan guapo o tan perfecto, tu vida que podría parecer una mierda al lado de la suya en su mejor verano puede ser una vida mucho más enriquecedora.

 

 

El programa ha conseguido unas cifras de audiencia espectaculares para lo que es un canal minoritario como la MTV en España, con un estreno de los más vistos en este tipo de canales, un producto totalmente mediocre sin el que yo podría vivir perfectamente pero ¿Por qué no vamos a evitarnos unas risas de estos descartes de la LOGSE?

 

Los Lunes, Día del Espectador: No se lo digas a nadie

Ya lo cantaban los mismísimos Barricada, "Problemas. Problemas. Problemas. Quién roba, quién miente que entre la corriente a ver a quién se lleva.". Pues algo similar sería el resumen que podríamos hacer de esta película peruana de Francisco J. Lombardi, siendo esta la primera película llevada al cine de contenido homosexual en dicho país.

Yo no me he leído el libro en el que está basada la película, del mismo título "No se lo digas a nadie" de Jaime Bayly, publicada en 1994. La película parte de la idea y vida de Joaquín Camino, y poco más se parece al libro, exceptuando algunos capítulos del libro, pequeños detalles aunque en distinto orden. Y la película, que es bastante floja, muestra vacíos de contenido, saltos temporales inexplicados y unos aconteciminetos que tejen un nuevo universo.

 

Joaquín Camino es un niño conflictivo ya desde su infancia en una familia bien, muy religiosa. Pronto comienza a ser consciente de su homosexualidad, ya desde pequeño, en algún campamento Boy Scout del Opus Dei, y los primeros acercamientos. Su padre, un hombre adinerado se lo lleva de caza, le enseña a pelear, se lo lleva de putas con tal de sacar ese lado hetero que Joaquín debería tener según sus creencias, pero todo es imposible con él. Mal estudiante, se va de casa y se instala en otra ciudad dónde sus padres lo mantienen y le pagan sus estudios. Conoce a una chica de su entorno de la cual cree estar enamorado y con quién intenta mantener relaciones sexuales. Es en este momento cuándo comienza a reconocer su homosualidad, pública e internamente. Mientras está con esta chica tiene varias relaciones con hombres, destacando una con el novio de la mejor amiga de su chica, una historia que termina como solo suelen terminar las historias de maricas malas, uno se enamora, pretende una vida con él en el futuro, deja a su novia, y se lo cuenta a la novia del otro. Vamos, como el rosario de la aurora. Tiempo después Joaquín aparece viviendo en Miami, un Joaquín preso de su adicción a la cocaína, un Joaquín que continua metiéndose en problemas y que se reencuentra años después con la que había sido su novia. Y todo para un final pseudo feliz, un Joaquín aparentemente curado de su homosexualidad de cara a la galería y maricón perdido a escondidas.

 

Joaquín es una máquina de hacer problemas, de añadir problemas a los problemas, si ya de por si, en su entorno (país, familia, amigos) la homosexualidad es un gran problema, el protagonista tiene la capacidad de reconocerlo siempre pero de meterse en más problemas, todos asociados a la homosexualidad, momento en que mientras ves la película piensas que quizá todos esos problemas se habrían evitado si fuese heterosexual, claro que estas cosas no se pueden elegir, lo que sí se puede elegir es la forma en que sobrellevas tu complicada situación, drogas, agresiones, peleas, infidelidades, sacar del armario a la fuerza a quién no te corresponde y en general el rumbo a la deriva que va tomando su vida. Joaquín es un personaje que en ningún momento te infunde el más mínimo sentimiento de pena, a excepción de cuando de pequeño, reza pidiendo "no ser así".

 

Tampoco todo es malo, a los españoles nos hará gracia reconocer a algunos actores paisanos entre el reparto, entre ellos destacando el papel de Lucía Jiménez, otrora conocida por su papel en Al Salir de Clase, y su acento peruano. Que eso también es algo que a los españoles nos puede llamar la atención.

El cambio necesario

Yo solo digo una cosa, si algo no funciona no hay como deshacerse de ella y cambiarla por una nueva. Y a estas reflexiones he llegado tras notar ciertos cambios en el piso. El fundamental, Gordi apenas sale de su habitación.

 

¿Está enfermo el chico? ¿enamorado quizá? ¿Se ha aburrido del salón? Y es que ha tenido que venirse a vivir al piso una chica para que le pusiese un poco las pilas al chaval. También hay que decir que la niña, que así la llamaremos porque tiene 18 años, tiene mucho carácter, o quizá le fallan las formas, o puede que haya algo ahí que todavía no he podido analizar.

 

El caso es que el pasado fin de semana encontré un pequeño charco en la cocina, al parecer, la lavadora había perdido algo de agua. Al día siguiente volví a ver otro pequeño charco, alguien había puesto la lavadora otra vez y esta perdía agua. Avisé a Gordi de que la lavadora estaba empezando a fallar, y él dijo que seguramente por poner la lavadora medio vacía. Y al día siguiente, otra lavadora, claro que el lavado en esta ocasión era de La Niña, y el que se encontró un gran charco, nuevamente fui yo, pero un pedazo charco. La lavadora permaneció encendida, como en standby toda la noche, y por la mañana, la niña volvió a poner la lavadora, para que terminase de lavar lo del día anterior. Y el charco debió ser inmenso en la cocina, porque vinieron del piso de abajo expresamente para decir que apagásemos la lavadora que se les estaba inundando su cocina.

 

A mi esto me lo contó La Niña, mientras yo cocinaba, ella hablaba con su alto tono de voz, siempre enfadada, y yo pensaba que bueno, que era comprensible cierto mosqueo cuando en 2 días no consigues poner una lavadora, y cuando sacas la ropa está empapada, claro que yo no tengo por qué aguantar la chapa de una niñata que tiene alquilada una habitación. Que le de la paliza a Gordi, pensé. Ahí fue cuando puse la cara de ¡Problemaaaaaaas! Entonces, la niña, en un nuevo ataque de ira contenida, o genio, o carácter o de lo que fuese, empezó a contarme que allí tenía mucha ropa interior y su ropa de hacer deporte, que la necesitaba, e intentó encender de nuevo la lavadora, yo, pendiente de mis croquetas, al escuchar la rueda del programa de la lavadora le dije "¡Qué haces loca, así lo vas a hacer peor! ¿No ves que si la enciendes puedes crearles un problemón a los de abajo y ya no hablamos de una gotera o una lavadora estropeada?". Recapacitó y dejó de intentarlo, aunque siguió dándome la paliza mientras ponía cara de "¿Tan importante es tu ropa?". Le dije que lo que mejor podía hacer era poner la ropa en el tendedero y esperar a que llegase Gordi, contarle lo que había y que solucionase. A los cinco minutos escucho la puerta, llegaba Gordi, y yo sabía que tendría su calvario. No duró en la cocina ni un minuto y salió para avisar al dueño del piso.

 

Desde ese momento casi reina el silencio en el piso. Gordi no ha vuelto a pisar el salón. Me llamó a la puerta de la habitación para que le avisase a La Niña de que habían desatascado las tuberías y que ya se podían utilizar, por si la veía. Ahora Gordi se pasa todo el día fuera de casa, el niño me va a coger el frío, cuando llega casi se encierra en su habitación, ya no es aquel Gordi que dormía en el salón con la barriga al aire, o roncaba como un serrucho en su siesta con la puerta de la habitación casi abierta de par en par. Gordi teme a la niña. Fijáos si la teme, que en el último puente que tuvimos en Madrid, le dije que aprovechase para montar una fiesta, y él me contestó "si hombre, con La Niña por aquí, como para montar algo". A-C-O-J-O-N-A-D-I-T-O  me lo tiene al pobre. Ya os contaré si continúa la escalada de violencia, pero todo parece que no ha hecho más que comenzar.

 

Ya lo último es que aunque La Niña y yo pensamos que es más económico para todos es que el dueño del piso cambie ya de lavadora, por una lavadora que consuma mucha menos agua, mucha menos electricidad y que tampoco están tan caras. Que Gordi ahorraría más, y se evitaría un dolor de cabeza que jamás ha tenido. Pues el dueño ha enviado a un técnico para que vea la lavadora, y un fontanero para desatascar aquello. Nada, que el buen señor disponga y que haga números, pero yo creo que solamente decir "fontanero" y las piernas tienen que empezarte a temblar ante la temible factura.

No puedo con... Ego Ego Ego

Claro, esto os lo digo yo en confianza porque es mi blog, y aunque no me guste hablar de mi vida privada, ni de política, solamente puedo desde aquí expresar mis sentimientos, ocurrencias, conocimientos (que son muchos), pero me resultaría muy dificil hablaros de otras cosas que no sean desde mi punto de vista, por lo tanto los blog son un claro ejemplo de Ego Ego Ego, yo publico lo que yo quiero, para contar lo que a mi me apetece de lo que a mi me gusta hablar, porque yo, yo yo...

 

Así ve el mundo un Ego Ego Ego

Y no os penséis que yo soy un puto ego ego ego. Todo lo contario, tengo unos pabellones auditivos geniales para escuchar la vida y problemas de los demás, para, en algunos casos, cotillear después, o en otras ocasiones para pensar. Por eso suelo ser una persona ideal para que me cuenten secretos, cotilleos, secretos de estado y demás, porque sé escuchar y también sé aconsejar, siempre desde el punto de vista de un gallego, y ya se sabe como somos los gallegos, que no se sabe si vamos o si venimos, y que no tenemos claro si hace frío o si hace calor.

 

Pues bien, no puedo con los Ego Ego Ego. Escuchar monólogos está muy bien, en El Club de la Comedia. Me gusta conversar, saber todas las penas y alegrías y poder tener yo algún hueco para comentar las mías, si es que fuese necesario, y ser escuchado, claro. Por eso no puedo con los Ego Ego Ego. Porque sabes que cuándo los necesites no los vas a tener nunca porque ellos estarán todavía en su ego ego ego y ni tiempo tendrán para pensar en tu ego ego ego. Así pues, cuando contactas con un Ego Ego Ego, la tienes clara, y eso que son reconocibles al instante, más que nada porque no han pasado ni 5 minutos y ya te sabes toda su vida, y todos sus problemas, y todas sus alegrías y tú en esos 5 minutos solo has podido decir "ah, ¿si? ¿Qué bien, no? ¡Ups, vaya, lo siento!". Efectivamente, no hay nada más allá de su vida, sus disgustos, sus amigos, su trabajo, su casa, su teléfono, su jefe, su ordenador, su vecino del quinto, su parque, su fin de semana, su perro, su salud, su aburrimiento, sus sentimientos. Todo son sus.

 

Para mañana tengo un post sobre cierta polémica. La Niña, mi compañera de piso es un poco Ego Ego Ego, sus bragas, su ropa de deporte, sus estudios, su tiempo. Y eso que no habla mucho, pero por lo poco que hemos hablado ya la he calado. No hay la sufiente confianza pero es clarísimamente una ego ego ego, sería capaz de provocar el hundimiento de su edificio, siempre y cuando "SUS bragas y SU ropa de entrenar" estuviesen a punto para su entrenamiento casi diario. Claro que también es muy SUS SUS SUS porque ella tiene Su sartén, Sus cubiertos, Su cubertería, Su espumadera, Su baño, Su cazuela. Por esto lo digo, hombre, y no es que YO sea muy EGO EGO EGO, pero me toca MIS huevos, porque utiliza una parte de MI nevera, y utiliza MIS platos para usarlo de tapa cuando está calentando agua. ¿Hola?

 

Caris, ya sabéis, no seáis tan egoístas, aprended que en el mundo también existen otras personas, con su corazoncito, sus sentimientos, sus fobias, sus sartenes, sus problemas. En definitiva, que el planeta no se ha creado expresamente para vosotros nada más. ¿Se entiende el mensaje?

FNF Nº 141

Llega una vez más un tema ochentero, aunque no sea de los ochenta, pues como bien sabéis es mi música preferida. Será por aquello de traer recuerdos de la infancia.

 

El caso es que estaba viendo yo Gandía Shore, ese programa tan cutre, cuándo la escuche, y pensé que cómo podía haber vivido sin haber publicado nunca en el blog este tema que ya es de octubre de 2010. Y no, Hands no es de los ochenta, aunque lo parezca. El video, aunque no lo quieran admitir es una clara evocación al Construction Time Again de los Depeche Mode, a mi es a lo que me ha recordado, toda una estética de aquellos años, y el sonido. Y sin embargo, The Ting Tings es un grupo que tiene mucho menos tiempo, concretamente desde el 2007/2008, británicos, como no podía ser de otra forma en una banda innovadora en cuanto a lo musical, toda una revolución indie, seguramente en su época.

Su nombre es una conjunción de hechos anecdóticos, Ting se llamaba el asiático jefe de la cantante, la cantante toca un cencerro y está como un cencerro y el sonido te The Ting Tings es como el sonido de una campana, según su cantante, que además, para distinguirse del original Ting, le añadió el Tings, y con esto y ya cerrando el círculo dijo que serían dos Tings por ser ellos un dúo. Impresionante historia, con lo facil que es ponerse un nombre para un grupo como "kkdeluxe", por poner un ejemplo.

 

Y yo esta semana ya no sé si dedicarle a mi guapísimo otorrinolaringólogo la canción, porque además tiene unas preciosas Hands, si dedicársela a algún bloguero de manos preciosas, si dedicármela a mi una semana más por que yo si las tengo, o a quién dedicársela.

Una recaída

Justo en el momento que me encontraba más pletórico físicamente, va y se me complica la salud en cuestión de horas. Nada grave, no os asustéis. Nada que no me haya pasado antes, aunque esta vez con complicación.

He tenido una nueva amigdalitis y llevo ya, dejadme contar, si llevamos 11 meses del año, a una media de una cada 1,5 meses, pues unas ocho en lo que va de 2012. Y en esta ocasión ha sido tan fuerte que creí tener que acudir a urgencias porque pensaba que se me iba a cerrar la garganta, todo ello unido a un ataque de fiebre de esos que te dejan flojo. Mientras, mi madre que a kilómetros de distancia estaba una vez más preocupada y comentó que quizá fuese buena idea proponer que me operasen de las mismas. Yo, que soy muy mandado, le he dicho cuál virgen María, "hágase en mi según tu palabra", y ya tengo cita nuevamente con el otorrinolaringólogo para que esta vez, si o si me de una solución definitiva a este problema, que uno no puede estar todo el año tomándose unos pastillotes gordísimos de antibióticos, que seguro que no son nada buenos para la salud en general.

Seguimos mientras con el tratamiento inicial, de pastillas a todas horas, antiinflamatorios, antibióticos, analgésicos, todo para poder trabajar dígnamente, si es que puede ser digno tener que venir a trabajar enfermo. Cosas de la crisi. Pero mi salario no está para ese tipo de bromas macabras. También he estado dándole vueltas a cómo será la operación, al complicado post operatorio, a si la operación tendría que ser necesariamente en Madrid o si podría ser en Galicia, para tener a mi familia para que me cuide. Porque otra cosa os voy a decir. Aunque mi prima viva en Madrid y se haya ofrecido a echarme una mano estos días, aunque La Buscona muriese de ganas por ponerme una inyección, si fuese necesario, pese a estar a kilómetros de distancia,  aunque haya tenido algún ofrecimiento de alguna compañera del trabajo para ayudarme y haya recibido muchos mimos y abrazos virtuales, quién no ha faltado ni un solo momento es Fabián, que se ha comportado como un caballero, y como médico que es también me ha recomendado que ya es hora de buscarle solución a la amigdalitis crónica esta, claro, también ha aclarado que esto no es su especialidad, que lo de él son los rayos X.

Como el cuerpo no está para bromas, hemos tenido que descartar la opción de entretenimiento en cama con el sexo (lo siento Fabián). Totalmente descartado, no tengo la boca ni para meterme cosas que pudieran portar la mínima bacteria ni para meterla yo en sitios oscuros, así que he aprovechado estos días para leer un montón, y para ver mucha televisión, series, películas, programas en general y todo a la carta, que es la forma más sencilla y cómoda de ver televisión. Vamos, que me he culturizado un poco más, si cabe, y todo ello con el único afan de hacer esos post culturales que tanto os gustan. Espero ponerme bien en las próximas horas.