FNF Nº 90

Esta semana traigo un post musical y breve, para recomendaros un grupo británico de los años 70 llamada inicialmente Tyrannosaurus Rex y que luego fue más conocida como T. Rex. Etiquetada como glam Rock, hoy serían unos auténticos indies, pero por aquella época esos términos no existían y realmente, cuando un grupo es bueno abandona esas ideas peregrinas. Así, el grupo de Marc Bolan tuvo algunos triunfos y que también cosechó algunos fracasos. Se disolvieron en 1978, tras la muerte el año antes de su vocalista, Bolan, en un accidente de circulación cuando contaba tan solo con 29 años.

Get It On (Bang a Gong) es un tema que en cierta forma recuerda a los Rolling Stones y fue un auténtico éxito no solo en Inglaterra en 1971, yo espero que os guste, y si no, pues, como siempre, a echarle azúcar.

Para tranquilidad de G-boy, que parece ser amante de las dedicatorias, al igual que D., esta semana si será dedicado el post musical ¿A quién? ¿A cuál de los blogueros? ¿Alguna última incorporación? ¿alguien a quien me recuerde la canción? Tras el miedo a la desaparición de blogs a los que les dedico la música, he decidido y que recaiga sobre mi esta posibilidad, dedicarme el post semanal a mi, en una traducción de Google del Get It On que sería algo así como "consiguelo". Por supuesto que a mi, por aquello de esta semana que he pasado.

Mi puta madre naturaleza

Vaya por delante (las aclaraciones primero) que este post no está escrito para Observatorio Gay Granatense (enseguida lo entenderéis), y ya puestos a aclarar, también os digo que este post no es ni de política ni de mi vida privada, pues a estas alturas excuso ya decir que en este blog no se habla ni de una cosa ni de lo otro, normalmente. Sirva también este primer párrafo para excusarme por el exabrupto este del titular, que bien podría ser censurado desde vuestros trabajos. Es un post sobre la salud, y no sobre la pública, sobre la mía, concretamente.

Llevo desde el pasado lunes por la tarde sufriendo lo indecible, pero más concretamente desde el martes. Primero una ligera diarrea, que se convirtió en una gran diarrea y ya no daré más detalles por no herir los sentimientos de Christian, que podría estar aquí contando pequeñas batallas de lo que yo denomino "cuando haces pop ya no hay stop". Le acompañó, la tarde del martes una ligera fiebre, que al final de la noche se había convertido ya en unos 39,6º, momento en que comencé a preocuparme porque aquello no bajaba (la fiebre, que os lo hay que explicar todo). Así que me fui para cama, consciente de que esa noche del Pilar no saldría de casa para mi desgracia, pero que quizá al día siguiente podría ir al desfile militar, por cotillear. La fiebre mantenía su pulso y me decidí a darme una ducha fresca-templada, algo que en cocina bien podría considerarse una deconstrucción del cuerpo humano, pero que con fiebre sienta de maravilla, y acto seguido, a cama otra vez con una toalla empapada para ponérmela en la cabeza y los brazos que me ardían aunque yo, moría de frío. Bajó la temperatura en casi un grado.

Como soy muy patriota, o muy cotilla, no quise estropearle a ningún médico el día del Pilar y no fui al médico, aunque me levanté con 38º. Decidí que mi interés en ver soldaditos al natural era superior a mi patriotismo que solo siento cuando España juega el Mundial de fútbol o cosas similares, o cuando España va a Eurovisión. Y fui sufriendo, por la patria, por la patria y por la pata abajo, como quien dice, con unos cólicos intestinales brutales, temiendo un fatal desenlace en medio del paseo de la Castellana. No hizo falta, superé la prueba con mucho valor. Una llamada de D. me medio alegró la mañana porque agonizar solo en Madrid está muy mal, que lo sepais. Recibí muchos ánimos también de mis amigos y familiares, allá por donde se pone el sol en España, el Oeste, que es donde está Galicia, concretamente el Noroeste. Y sudando ríos de lo que fuese, volví a casa con unas fotos de unso soldados impresionantes, y aunque por un lado me parecieron pocos (no los impresionantes si no los soldados en general), pues, en caso de conflicto serio a ver a donde íbamos... a cuántas cabras más tipo Perejil podríamos defender, por otro lado me parecieron un montón, y no deja de ser dinero público, pero esto parece ya otro post que nada tiene que ver. Me he imaginado desfilando a los funcionarios de la Administración, tomándonos nuestro café por la Castellana, sentados en despachos llevados a caballo mientras escribimos con una mano al ordenador y con la otra saludando al respetable... no sé si nos aplaudirían como a la Guardia Civil, supongo que no, y también hacemos una labor esencial (y tomamos los mismos cafés, o menos, y no vamos atemorizando a la gente de provincias, que esa es otra, o si, porque los de Hacienda...). Debí delirar esa mañana, ya sabéis, cosas de la fiebre.

El jueves ya no fui a trabajar, aunque estaba mejor, pero con el cuerpo muy débil, tras la continua fiebre del día anterior, y hoy viernes, pues tampoco he ido, que no era cuestión de contagiar a nadie este virus que ayer, la doctora me dijo que tenía, pero eso es cuestión ya de otro post, que este está quedando muy largo.

Bicos Ricos

Sargent y Sims

Yo que últimamente me he considerado un gafapasta en continuo aprendizaje, multidisciplinar y con unos post que últimamente os abruman más o menos sobre el mundo de la cultura, la ciencia, la tecnología, gastronomía y lo que se me pase por la mente, exceptuando política donde a estas alturas del guión veo que sois ya incorregibles; me he decidido a hacer un post super cultural y lo digo totalmente en serio. Ya el año pasado os hablé del premio Nobel de economía, este año, con algo de retraso vuelvo a traeros información sobre sus ganadores, pues parece que solo existiesen los Nobel de Literatura y la Paz, y algunos años el de Medicina, aunque este último parece perder importancia desde los gloriosos tiempos de Fleming, o peor aún, desde Ramón y Cajal y Severo Ochoa a los españoles cada vez nos da un poco más igual, porque ya no nos lo llevamos nunca y esto es una especie de Eurovisión de las ciencias; todo ello sin restar la importancia de los estudios de cada uno.

Thomas J. Sargent y Christopher Sims son los profesores e investigadores estadounidenses en los que ha recaído este 2011 el premio nobel de economía, ese hermano inferior de los premios Nobel que no fue ideado inicialmente por Alfred Nobel, pero que el Banco de Suecia decidió que sería óptimo otorgar.

Así, los dos premiados este año en un fallo que se conoció el pasado lunes son expertos en "los cambios en la política económica permanente y los shocks que afectan a la macroeconomía en el corto y largo plazo". En otras palabras, también, como las decisiones políticas o de entidades privadas afectan a los resultados macroeconómicos como son el PIB, la Inflación, el empleo o las inversiones.  Uno de Whasington y el otro de Pasadena, ambos con importantes currículos en economía y por separado han investigado cosas tan similares que, aunque no son lo mismo, las teorías de uno complementan a las del otro. Una vez más recae sobre un estadounidense dicho premio que consiste en 1,1 millones de euros aproximadamente, y nuevamente por un estudio macroeconómico.

Ambos han hablado al ser preguntados, de la crisis actual mundial, aunque se han referido expresamente a la actual crisis financiera de Europa. Ellos se consideran ratas de biblioteca que a partir de modelos matemáticos han alcanzado sus teorías, y no se consideran quienes de resolver una crisis económica de tal magnitud, sin embargo, y pese a decir que si tuviesen la solución la habrían dicho ya hace tiempo, recomiendan a Europa en general que tienda a unificar la política fiscal y que todos tiren hacia un lado en cuanto al euro y para que este sobreviva.

La tía Cleta

La tía Cleta no se llama tía Cleta, ni Anacleta ni nada similar, aunque tiene un nombre de estos de señora mayor que es un nombre muy feo y muy llamativo, pero la llamamos también por sus últimas dos sílabas de forma cariñosa, ni tampoco es mi tía, es la tía y madrina de mi padre.

Yo me crié en un barrio de mi pueblo, distinto al que es actualmente mi residencia, desde hace ya unos cuantos años, en una casita antigua muy modesta por no decir pobre o paupérrima, con unas arañas como centollas y con unos ratones a los que "alimentábamos" con pequeñas trampas ratoneras, los veranos eran un suplicio, pues, sumado a que no siempre había suministro de agua y no por falta de pago si no por estas cuestiones del atraso económico que históricamente ha padecido Galicia, y también sumado a una plaga de hormigas que no había verano que no hiciese que tuviésemos todos los alimentos rodeados de agua y bien a cubierto. Éramos pobres, humildes y felices. Frente a mi casa había una casa de tres pisos, con muchos lujos, la de la tía Cleta que se dedicaba al alquiler de los pisos en los veranos, y vivía con su marido, y sus hijos, todos marineros en tiempos en los que ser marinero significaba tener dinero. Yo para la tía Cleta siempre fui como un nieto, el nieto que sus hijos solterones se negaron siempre a darle, y para la hija de la tía Cleta yo era "el niño" con el que experimentaba para lo que luego le vendría a ella, la maternidad, era pues, el niño de mi casa, de la casa de la tía Cleta, y de varias casas de vecinos porque yo no paraba nunca en casa y era más fácil encontrarme en la calle que en mi propia casa.

A Pimpfito le encantaba irse los viernes noche a dormir a casa de la tía Cleta, momento que algunas veces aprovechaban mis padres para salir al único pub del pueblo para gente de su edad, y casados. ¿Gente de su edad? Mis padres tendrían aproximadamente entre 22 y 25 años, no más, pero eran otros tiempos. En la casa de la tía Cleta no había muchos divertimentos para niños, pero siempre el tío Tino, su marido cada vez que volvía de una marea, aproximadamente cada seis meses le traía algo a su "nieto". Pimpfito se deshacía en abrazos y besos hacia su tío Tino. Los meses que el tío Tino no estaba, los más, la casa de la tía Cleta era muy solitaria. Pimpfito se divertía muchísimo haciendo reir a la tía Cleta, su peculiar risa, unida a esos dos dientes de oro que siempre mostraba le hacían reir sin fin. Otro de los divertimentos de Pimpf era pedir a la tía Cleta "que hiciese eso de los dientes". La tía Cleta despegaba su dentadura postiza y la movía en la boca ante la atenta mirada de un niño que era un ignorante en el mundo de los dientes.

La tía Cleta todavía vive, que a mi no me gusta hacer solamente homenajes a los personajes que ya no están entre nosotros. Está cascada, no os vayais a pensar, que con ochenta y pico años la edad y la vida dura que esta gente se ha pasado hace mucha mella. La tía Cleta se quedó viuda medio año después de abandonar yo el barrio aquel, y ya con una nieta, había dejado de ser el "niño" de la casa, pero siempre me han tenido mucho cariño. No había boda de la familia en que no me sacase a bailar los temas más casposos del mundo, aquellos de su época con el tío Tino, de cuando eran novios. Ahora pierde mucho la memoria, dice que se acuerda de mi, pero no lo sé, disimula muy bien y es cosa de familia, me reconoce, creo, pero se le olvida todo muy pronto. Dentro de poco, quizá cuando la tía Cleta recuerde cosas de hace unos años aunqeu olvide las de los últimos minutos, quizá vuelva a ser por unos días "el niño de la casa".

Bicos Ricos

Millonario por un día

Tenía un post precioso preparado para hoy donde iba a hablar de las hojas de los arces que comienzan a caer por el suelo de los parques con esos tonos entre ocres y amarillos que todo lo envuelven y ese olor a tierra húmeda por la lluvia, pero lo he cambiado a última hora, y es que he descubierto una noticia que me ha parecido genial y así no dar la chapa con soplapolleces otoñales. Ñoñerías las justas.

Leo en prensa que un pontevedrés ha sido multimillonario por un día, bueno, por un día no, por unas horas, que digo, concretamente por unos minutos. A un funcionario del concello de Barro en la provincia de Pontevedra, economista de formación y en sus ratos de ocio, momento que aprovechaba para invertir en bolsa, pero se le salieron los ojos de las órbitas, o de las cuencas (con el permiso de Ángel), al comprobar que en su cuenta bancaria tenía 135.946.420,30 dólares, que al cambio vendrían a ser unos 98,9 millones de euros y sin que le tocase el Euromillón ni nada. Dice la noticia que inmediatamente llamó a la empresa en la que invertía y que estos le dijeron que se trataba de un error informático, que se solucionaba con un simple cierre del explorador y volver a abrirlo. El funcionario avisó a cuatro compañeros suyos, para que fuesen testigos de que esos 135 millones de dólares desaparecerían. Y así es como su gozo se vió en un pozo y un minuto después, su cuenta corriente descendía a la no despreciable cifra de 12 euros.

Que conste que la noticia es en si misma llamativa, por curiosa, por anecdótica y no pasaría de ahí, a no ser por el hecho que recalca la noticia en una simple frase que me ha hecho reir hasta decir basta. Al punto que he compartido la risa con mi compañera, aquella que me chupaba... la conexión a internet. Dice que por cuestiones laborales, el descubrimiento de este hecho, así como la desaparición del millonario saldo se produjeron "en el Concello de Barro, y por cuestiones laborales, en horario del receso para el café". Vamos hombre, a estas alturas y nos vienen con estas. Que no cuela, ¡hombre! ¿Un funcionario en su rato del café en su puesto de trabajo aunque sea dedicándose a labores bursátiles? Lo siento, pero este pequeño detalle hace que la historia no sea creíble. De toda la vida, los funcionarios en su rato de descanso hacen eso precisamente, descansar, irse a tomar un café por ahí en lo que es su media hora por ley que les corresponde.

Es que cualquier día, aparece en prensa que he recibido un premio al mejor blog de variedades del mundo mundial, o de la blogosfera esta que tenemos nosotros, y me buscan un lío, tendré que decir a todo el mundo que yo no posteo desde mi despacho, que yo siempre he sido escrupuloso a la hora de cumplir mi horario de trabajo y que, como mucho, aquel post tan bueno que me ha encumbrado a la fama (y que todavía está por escribir) se ha hecho, en mi rato de descanso. Mucho menos podrán decir que he entrado en páginas no permitidas, eso sí que no, que esta semana han sido unos cuantos los post que me han censurado por chorradas.

Bicos Ricos

Fabián, la Cantudo y otras hierbas

Empezar la semana con un post que parece que habla de mi vida privada es complicado, porque no sé si lo sabéis, pero en mi blog no me gusta hablar de política, ni mucho menos de mi vida privada, por eso el post de hoy es puro y simple marujeo, ayer coincidí con la Cantudo.

Pasarte el fin de semana en casa en lo que podría llamarse un retiro espiritual voluntario, ora leyendo ora echando una partida a algún juego de ordenador, ora practicando el más puro y duro onanismo, o bien fumando a la par que cotilleando desde mi balcón por si aparecía algún post por la calle; podría considerarse un auténtico coñazo. Sin embargo dos llamadas de teléfono hicieron que el domingo mejorase el panorama. Fabián me ha llamado, quería que diésemos un paseo por el centro. Él es ese novio imaginario que tengo, al que no veía desde hacía casi una semana porque estuvo en uno de esos congresos médicos que le hacen ausentarse de Madrid de vez en cuando y que, dicho sea de paso me dejan con una inseguridad en mi mismo, mientras pienso si realmente tiene esos congresos o si me está poniendo por ahí los cuernos imaginarios, porque a mi no me hace como el ministro este de defensa británico pues no me lleva a ningún sitio. Le dije que si, encantado. A los dos minutos, como si se tratase de una conjunción de los astros y planetas en el signo de Libra, queridísimos piscis, me llama Darío, si, mi amor platónico al que tampoco veía desde hacía aproximadamente una semana, también para vernos y dar un paseo por el centro.

Yo no tengo el don de la ubicuidad, omnipresencia o bilocación, o como queráis llamarle a esta serie de sinónimos de algo imposible. He decidido quedar en Callao con Fabián, Darío y la novia de este. También os lo advierto, que tu amor platónico tenga una novia es un auténtico calvario, aunque ella sea muy maja, muy guapa y todas estas cosas, pero el que se acuesta con él es ella. Y ahí nos hemos ido los cuatro a una terracita céntrica donde hemos coincidido con María José Cantudo. María José Cantudo, más conocida como La Cantudo comenzó su carrera a mediados de los años setenta como modelo publicitaria, actriz de fotonovelas y poco después pasó a presentar un programa de televisión junto con otros personajes del destape. Fue conocida por esto del destape, siendo el suyo el primer desnudo integral visto en el cine español y a través de un espejo. Luego de varias cintas enseñando las domingas intentó hacer un cine más interesante, pero no lo consiguió y se dedicó al mundo de la revista y el teatro. Años después la hemos visto en distintas series de televisión en pequeños papeles. Todo hay que decirlo pero esta chica no cae nada bien, sobre todo a las madres, y no me preguntéis por qué. Me habéis desviado de tema. Pues que coincidimos en una terraza con ella, mona como solo esta gente sabe, y de chandal con tacones, que dicen que es tendencia.

Ah, ¿os la pela La Cantudo? Bien, a lo que íbamos, al morbillo de ver a mi novio imaginario y mi amor platónico juntos. Se han conocido, aunque lo he presentado como "un amigo al que llevo a todos los sitios". A mi Fabián esto le da absolutamente igual, él sabe que nuestro amor está por encima de lo que piense la gente. Se han caído muy bien, ni que decirlo tiene. Aunque la cosa se ha caldeado un poco cuando Darío sacó en la conversación aquella primera noche que dormimos juntos. Darío recordó "y tú sin pegar ojo con el miedo de que te violase o te tocase la pirolilla". ¡Ay Darío, si tú supieras, si no fueses platónico como eres! Entonces la conversación ha ido por esos derroteros "como es cada uno en la cama", durmiendo, claro está. Yo me he callado un poco la boca y me he concentrado en La Cantudo, no fuesen a salir amores platónicos, imaginarios, reales y demás.

¿Hierbas? Bueno, lo de las hierbas ha sido porque finalmente hemos retozado Fabián y yo en el césped de Plaza España, pero de forma muy discreta y sin tocarnos las pollas como habría hecho Zowi.

Bicos Ricos

Un amigo es un amigo, si

Resulta que al ministro británico de defensa le acusan de llevarse consigo a "un amiguito" a todos los viajes oficiales. Liam Fox, según la Cadena Ser, habría llevado a su amigo Adam Werritty a varios viajes oficiales, reuniones de gobierno y a algún que otro encuentro, todo ello sin autorización. El ministro afirma que los vínculos entre Adam y su actividad en el gobierno no están entrelazados.

Una de dos, o bien Liam Fox es un poco inepto para su cargo y necesita de Adam Werritty en cada una de sus intervenciones para salir del paso y lo tiene como asesor, o es su pareja, y lo comparten todo, empezando por el trabajo. Y yo me inclino por la opción segunda, y esto es una muestra de que este post no es político, que aunque ayer os pensáseis que el post era político, ya lo desmiento, y el de hoy también, que yo si tengo que criticar a alguien será a políticos españoles, no me voy a meter con los ingleses, que como diría una amiga mía, a mi la política no me da de comer, y menos la inglesa.

Si Werritty acompaña a este tipo de actos a su "amigo" Fox quizá es como dije antes, para asesorarle, en tal caso es incomprensible la negación castiza, si es que los ingleses pueden negar castizamente que no lo sé, de esta compañía que se hacen ambos mutuamente. Claro que tampoco ha aclarado a que se debe esta compañía, así que me inclino por una relación personal más allá de lo que un lord británico en su cámara de los comunes, mucho menos en la de los lores, se podría imaginar. Si, amigos británicos, tenéis un ministro maricón, trucha, homosexual, como queráis llamarle. El caso es que este se lleva a su compañero a los viajes oficiales. Yo no es la primera pareja que conozco donde ambos cónyuges comparten trabajo y es algo muy bonito, por lo menos desde fuera, y que te lleve de viaje oficial, más.

Claro, las malas lenguas políticas sugieren, ya que la relación no se les pasa por la mente, que su acompañante trata otro tipo de negocios más ocultos y más ilegales, sacando de todo ello un beneficio particular. Al respecto, el primer ministro, David Cameron ha solicitado una investigación y espera recibir cuanto antes los resultados de la misma. Werritty que supuestamente debería ser un consorte ha pasado de eso a tomar un papel activo en esas visitas oficiales, y léase lo de activo no en el sentido sexual de la palabra, vamos que se ha cansado de ser consorte.

Bicos Ricos

Del cinismo

Queridas blogueras (que sois pocas) y blogueros, hoy traigo un tema de estos candentes, el significado de una palabra, un tema relacionado con la Real Academia de la Lengua, que sé que vosotros malinterpretaréis y diréis que es descardamente un posto político. Pues no lo es y lo advierto desde este mismo momento, porque en este blog si hay dos temas que no toco especialmente, estos son la política y mi vida privada.

La palabra que he buscado en el diccionario hoy es cinismo, entre las cuatro acepciones que da la RAE, nos quedaremos con las dos primeras que son a la vez las más interesantes y más relacionadas con el ejemplo que hoy traigo:

cinismo.

(Del lat. cynismus, y este del gr. κυνισμός).

1. m. Desvergüenza en el mentir o en la defensa y práctica de acciones o doctrinas vituperables.

2. m. Impudencia, obscenidad descarada.

Sobre cynismus os puede hablar más Angel, el genial bloguero manchego que maneja las expresiones en latín como si fuese un cura, y de κυνισμός os puede hablar Adrianos, aunque hace mil que no se pasa por aquí.

Dicho esto ya podemos hablar con más propiedad sobre un artículo que me he encontrado en la página de un partido político de derechas centro moderado (nótese la ironía). Javier Arenas, vicesecretario de Política Autonómica y Local en su partido, ha declarado el pasado 17 de agosto en la emisora de radio, Onda Cero, lo siguiente "el PP no hará recortes ni en educación porque nos jugamos nuestro futuro, ni en sanidad porque nos jugamos nuestra salud, ni en asuntos sociales". Y ha dicho esto sin añadir por qué en asuntos sociales no harían recortes, quizá, porque ni el mismo tenía la inventiva suficiente para decir por qué o sencillamente porque quizá no sepa que son los asuntos sociales, que tampoco sería de extrañar. 

Ahora es cuando tendría que hablar de los recortes que está aplicando el PP a lo largo de la geografía española, por todas las comunidades y ayuntamientos en los que gobierna, aplicando, eso si austeridad para los ciudadanos, y según dicen sin subir impuestos. Chuchis, nos están dando lo que queremos, que no queremos pagar más, pues ellos nos dicen que no pagaremos más, que les decimos que queremos verbenas, pues ellos nos prometen verbenas, y si les decimos que queremos que nos suban los salarios, ellos nos dicen que hay una crisis muy gorda que ha montado Zapatero. Pero eso es otro asunto e irnos del tema del cinismo. En Castilla La Mancha, han recortado los 400 euros de las viudas, 1000 interinos en educación y unos cuantos más en sanidad, retenido nómina de los dependientes, no han convocado las becas Erasmus, en Valencia 680 millones de euros en sanidad, universidades y educación, 2500 camas menos de las que han prometido, en Madrid 80 millones en la educación pública que precisamente es lo que ha aumentado la educación privada, recorte de 3500 profesores de educación secundaria, ya la Espe se plantea la gratuidad de la enseñanza. En Galicia 245 en Sanidad, 254 en educación, se suprime la gratuidad de libros de texto para una de cada cuatro familias lo que supone cerca de 80.000 familias. recorte de 1100 docentes, cierre de quirófanos y supresión de camas de hospital, recorte de 125 millones de euros en política social de vivienda, recorte en la contratación de médicos, habiendo casos donde se les contrata por un solo día, recorte en seguros de marineros y mariscadores que afectan a 30.000 personas, recorte de 101 millones de euros en políticas activas de empleo y recorte del 40% de la subvención para proyectos anti-sida. Podemos seguir con el resto de Comunidades autónomas, pero entonces sí que pensaríais que es un post político y no es la intención.

Pues tanto la acepción 1 como la 2 de la definición de la palabra cinismo podéis aplicarlas a la ligereza con que en el PP se prometen cosas que en menos de 100 días desde las elecciones autonómicas han venido recortando. No, si ahora la culpa también será de Zapatero que ha modificado la Constitución para que el déficit de las autonomías no aumente... no te digo...

Bicos Ricos 

FNF Nº 89

Llevo tiempo advirtiéndolo, este blog es un blog cultureta, gafapasta multidisciplinar en prácticas y no hay viernes en que no os deje algo de música, para instruiros, si, que estais muy necesitados de conocer buena música. Ejem, buena música y música en general que yo aquí pongo videos para todos los gustos, no todo va a ser gafapastismo puro y duro.

El caso es que esta semana traigo una canción de estas de subidón, que cuando las escuchas estás moviendo instintivamente la cabeza al ritmo de su música. Yo la conocí en casa de un chico. ¿Es necesario contar esto? Bueno, no es necesario, pero introduce un extra de morbo a un post que no tiene porque ser esctrictamente cultural. Efectivamente, lo conocí en casa de un chico, tras un "fun for me" que se le podría llamar, o un Pimpampún, y hasta ahí puedo leer, que luego nos desviamos del tema. Eso sí, el tama realmetne ya lo conocía, lo que conocí fue la versión en directo que está igual de bien o más, si cabe que esta versión que traigo hoy.

El tema es de Moloko, y seguramente todos lo conozcáis, excepto Observatorio Gay Granatense que ya admite que él en música está bastante pez y algún otro lector más que de música ni jota. Chuchis, no os preocupéis que para eso estoy yo, para instruir al pesonal. El tema tiene la mitra de años también y se llama Fun For Me. 

Llevo ya unas semanas con tirón de orejas de G-boy por no dedicar los temas de los viernes. G-boy, que lo sepas que solo cuatro gatos os leéis el post musical de los viernes, pero esta semana si que va con "delicatoria". Esta semana tengo un claro homenajeado. Zowi, el bloguero que ha venido a revolucionar la blogosfera en general con su toque siempre sexual de las cosas. Zowi apareció por aquí no hace mucho pero os aseguro que desde el momento que entré en su blog decidí quedarme en él porque al igual que esta canción es divertido, muy divertido. Con un toque ya digo de humor, acidez y no sin cierta ironía y mucho trabajo con sus ilustraciones Zowi nos abre muestra su maravilloso mundo gay, porque no hay cosa que para Zowi no esté relacionado bien con el sexo o con lo gay. ¿Qué no lo conocéis? Pues ya estáis tardando en pasaros por Tranquilo, Zowi, mi homenajeado de hoy y mi más aventajado alumno gafapasta.

Se nos va la pinza informática

Se ha muerto Steve Jobs, uno de los creadores del imperio Apple y que ha sido portada en todos los medios de comunicación habidos y por haber como si falleciese un jefe de estado y al que le han dado más pompa que a la mismísima desaparición de El Blog que Thiago, es el momento en que aprendemos que Jobs, que no dejaba de ser un empresario que venía con toda una serie de valores detrás de si, un buen hacer y todo lo demás que se presupone a las personas que desaparecen, velas y flores por doquier, hasta en España. ¿Pero estamos locos o que? Que ni he visto tal manifestación de dolor ni con la desaparición de Lola Flores, que era no una Lola cualquiera, era la Lola de España. ¿Y cuándo muera Carrillo le van a hacer el mismo caso? Son personajes totalmente distintos. ¿Y cuándo lo haga Amancio Ortega también?

El caso es que nadie hablará de Jobs en unos años, después de que repartan sus acciones y demás, que ese es el problema de los empresarios que mueren. Ocurrió con Lara en el Grupo Planeta, y también con Jesús de Polanco. ¿Alguien se acuerda de él? ¿Se acuerdan en El País ahora que su política ha cambiado de rumbo y se animan a criticar a un gobierno socialista? Pero esto es irme un poco del tema de hoy, que pretendía enlazar el fallecimiento de Jobs, de Apple con esa aplicación para saber si tu hijo es homosexual, la aplicación de Google en este caso, otro gigante de lo efímero que es el mundo de internet donde todo tiene fecha de caducidad. ¿Es mi hijo gay? Era una aplicación para Android que se ofertaba desde Google pues precisamente para conocer si tu hijo cojeaba un poco, basándose en preguntas tan manidas como "¿es tu hijo fan de divas del pop? ¿Ha dejado tu hijo de hablar de ciertos temas contigo? ¿A tu hijo le gusta el fútbol?". Si, lo que podría haber sido un test de la SuperPop para saber si tu chico es un hombretón o un mariposón, por la seriedad que aporta el mismo. Prefiero no imaginar las respuestas que seguramente sean tan ingeniosas como la mismísima aplicación, de 11-20 puntos en respuestas tipo B, "su hijo tiene pérdidas de aceite irreparables", de 0 a 10 respuestas tipo B "su hijo es apto para jugar en la liga de béisbol" y de 20-31 respuestas tipo B, "lo más probable que su hijo se encuentre ahora mismo en cualquier local de mala muerte encima de un sling con 5 senegaleses dándole por culo, vigílelo más de cerca".

Pero la noticia en si misma no es la aplicación, que ya no es el primer post que leo sobre la misma de hace unos días. Ahora Google la ha retirado, admitiendo que vulnera algunas normas de mercado de la propia empresa. A buenas horas, aunque, más vale tarde que nunca. ¿Qué les ha hecho tomar estas medidas? Pues que muchos colectivos de ciudadanos han protestado por la aplicación. Entre ellos, asociaciones de lesbianas por verse, he aquí una de mis sorpresas, discriminadas por la aplicación al contemplar solamente la homosexualidad masculina. Lo que hay que leer.... Y en segundo lugar, porque tal aplicación no ha sido más que "una broma" de un escritor para promocionar su última novela sobre una familia que se entera de que su hijo es homosexual. Y es que los escritores, a la hora de vender ya no saben bien que hacer, pero te las dan con queso sin que te enteres, visto lo visto, y te dan por culo también, sin que te des cuenta. Cómo está el mundo de la informática, y algunos catetos provincianos, mientras, sin Iphone y sin posibilidad de instalar Apps, que mal repartido está el mundo, chuchis.

Bicos Ricos

El Chicarrón del Norte

Pues si os pensábais que con este título iba a hacer un panegírico a El Blog Que Thiago, hoy todavía no le toca, que no es bueno escribir en caliente y más sin saber que nos ocurrirá ahora a los blogueros de esta blogosfera tan particular sin su principal lazo de unión tras ese repentino post a lo Los Serrano en el que se despedía. Tampoco es un post para ensalzar a Erbitxin, que anda como medio desaparecido, sumido en sus propias disquisiciones sentimentales, por mucho que Erbitxín sea un chico del norte, ni de Christian que aunque viva en el norte y sea chicarrón no es ese el tema de hoy porque él es del sur y como en su día no le he felicitado su cumpleaños, pues, tampoco es plan de pelotear días después a destiempo. Este es un post para ensalzarme a mi mismo ya que nadie lo hace por mi y que mejor que dedicarme un propio post a mi mismo, que no es lo mismo que hablar de mi vida privada, ya lo advierto. Bah, que digo, si que lo hacen, precisamente eso es lo que voy a contar.

Ha tenido que pasar un tiempo más que prudencial para que alguien me lanzase alguna ficha y de paso me subiese la moral aquí en Madrid, y aunque ya advierto que esa persona no ha sido correspondida, el caso es que me la ha subido, la moral como decía, pero me ha sentado tan bien que no os lo podeis imaginar. ¿Y dónde? En mi trabajo. ¿En tu puesto? No exactamente, en el ascensor, así como os lo digo.

Miércoles por la mañana, Pimpf extenuado aburrido de tanto trabajar decide tomarse un ligero receso y bajar a fumar un cigarrillo. Llama al temible ascensor ese que da pequeñas descargas eléctricas si te descuidas y se abre con una chica que portaba unos cuantos sobres y una señora, cincuentona. Que digo cincuentona, sesentona ya. Los tres bajamos. Y la señora, una encargada de uno de los departamentos importantes, coja para más señas y que normalmente tiene muy mal genio comenta en alto algo así como "qué bien, todos bajamos, y viene un chico con nosotras, por si nos pasa algo, bueno, un chico no, un chicarrón del norte". Sonrío para mi mismo y la chica que portaba los sobres comenta "Bueno, que también puede ser un chicarrón del sur". Vuelvo a sonreírme a mi mismo y comento "Chicarrón del norte", momento que la señora, a la que llamaremos Paquita, pues así es su nombre dice "¿Ves? Del norte, tenía toda la pinta de ser chicarrón del norte, si ya lo dije yo, pues, si nos pasa algo ya tenemos quien nos defienda". El ascensor para en una planta que no es la que teníamos como destino, se abre el ascensor y aparece otra señora, porque, no sé si os lo dije, pero donde yo trabajo la mayoría son señoras. También hay señores, y cuando digo "señoras y señores" es porque como he dicho en más de una ocasión, la media de edad ronda los 53 años, siendo benevolente. Paquita le comenta a la nueva incorporación del ascensor que, en caso de que les ocurriese algo para eso estaba yo, para protegerlas como chicarrón del norte que soy.

Pues nada, que así de buena mañana a uno no solo le suben la moral con esto de que le llamen hombretón, aunque sea una señora que ronda la edad de jubilación forzosa, encima le dan una nueva ocupación, de segurata improvisado. El caso es que a mi ese cigarro me supo a gloria y encima, parado a mi lado hablando por teléfono mientras fumaba en la calle un culo de estos que llaman la atención en un chico moreno con un pantalón vaquero corto y un rosario blanco a modo de collar. Efectivamente, mi chicarrón del este, Minoviescu que junto con Paquita hicieron que tuviese al menos, una mañana más feliz. ¿A que pido poco para estar contento? Pues si quereis subirme el ánimo, o lo que sea, os lo dejo claro ya sabéis. ¡A comentar, malditos!

La boda del siglo o del milenio

Aunque diga yo que esta de hoy será la boda del siglo de la Duquesa de Alba, bueno, de este siglo XXI si, aunque no descartemos que esta no sea la definitiva, el caso es que no solo soy yo el que lo dice, Canal Sur Radio y la RAI ofrecerán a lo largo del día una gran cobertura del evento, e imagino que no serán las únicas cadenas en retransmitirla.

Pues hoy ha llegado el gran día en que María del Rosario Cayetana Paloma Alfonsa Victoria Eugenia Fernanda Teresa Francisca de Paula Lourdes Antonia Josefa Fausta Rita Castor Dorotea Santa Esperanza Fitz-James Stuart y de Silva Falcó y Gurtubay que es su nombre completo pero al que por resumir, desde este blog cultureta y/o gafapasta en prácticas, llamaremos Cayetana de Alba, o sencillamente Cayetana; se case con Alfonso Díez Carabantes. Esta chica que ha nacido a escasos 200 metros de donde yo resido actualmente, para que luego digáis que no  vale la pena pagar el alquiler que pago por mi habitación aunque sea compartiendo piso con Gordi y Norman Foster, pero es que tener de vecinos a la nobleza no es moco de pavo.

Yo no sé si a estas alturas de su vida, 85 años nada más y nada menos, podremos cantar aquello de "blanca y radiante va la novia", y no os penséis que el post es uno de estos rancios donde se habla del corazón, nobleza obliga, y como veis el post es histórico, histórico no por el tema en sí, si no porque es un post que habla sobre la historia de España, y de la que es la tercera boda de esta Grande de España. Y digo lo de grande porque ha heredado los títulos de 19 marquesados, 6 ducados, 1 condado-ducado, 20 veces condesa y 1 de vizcondesa, que no es poco.

El caso y vamos a lo que a mi más me importa es que su hija, Eugenia Martínez de Irujo (¡¡ojo!! no perderse entre títulos, nombres y orden de apellidos) no va a asistir a la boda, y a mi eso me tiene de los nervios. No porque las malas lenguas digan que es que no aprueba este tercer matrimonio de su madre, o que se haya puesto del lado de su cuñada Inka Martí con esto de criticar a su madre, no, a mi lo que me preocupa es que la duquesita, como se le llama a pie de calle, tiene la varicela y por eso se perderá tan magno evento. ¡La varicela! Yo no es por nada, pero no he tenido la varicela y es algo que me tiene muy preocupado, desde hace unos años. Es escuchar la palabra varicela y ya me empieza a picar todo el cuerpo, enseguida me da la impresión de que me salen pequeños granos, de que me sube la fiebre y cuarenta mil males. Yo espero que Eugenia, por el bien de todos se quede en su casa, que no se le ocurra venirse por el Palacio de Liria, que descanse y no contagie a la nobleza. A ver si por una tontería de estas van y me salen granos reales, o grandes granos por ser los de esta de una Grande de España, o lo que sería peor, que contagiase a su madre y tuviésemos que decir, "blanca, radiante y de lunares va la novia".

Bicos Ricos

La otra fábula de la cigarra y la hormiga

Zowi, ese bloguero que ha revolucionado nuestra pequeña blogosfera en tan solo unos meses que lleva con nosotros, me ha traído a la mente el post de hoy al mencionar la fábula de la cigarra y la hormiga, añadiendo que él siempre quería ser la hormiga. Yo soy sin embargo la cigarra, por lo que se ve.

La fábula es original de Esopo, ese señor griego que disfrutaba sacando moralejas de historias de animales, no se imaginaba él que unos cientos de años después, La Fontaine le daría una pequeña vuelta de tuerca a su fábula y la hormiga dejaría de ser ese ser caritativo pasando a convertirse en un animal egoísta al que poco le importa la cigarra. Samaniego también haría lo propio con la misma fábula, pero esta vez en verso. Yo no soy muy dado a los versos, aunque alguna vez lo he intentado, pero a darle la vuelta a las cosas si.

Érase una vez una cigarra que se pasaba el año rascando los huevos, como dios manda, una cigarra que había estudiado mucho para conseguir un trabajo estable con el que disfrutar lo que tiempo atrás no había podido hacer, un salario decente y mucho tiempo libre con el que resarcirse de muchos años trabajando mañana, tarde y noche, contratos sin jornadas de descanso, examen tras examen, atrás quedaban sus épocas de tres empleos a la vez, la cigarra quiso por lo tanto dedicarse más a la guitarra, disfrutar un poco la vida y en esas estaba tumbada en una hoja de parra cuando se encontró a la hormiga. La hormiga iba y venía todo el día, era un no parar, palo seco arriba, grano de trigo abajo, hoja de arbusto y todo al hormiguero, ya llegarían tiempos difíciles pensaba ella. Muy atareada, la hormiga saludaba a la cigarra a su paso.

- ¿Por qué trabajas tanto hormiga? - le preguntó la cigarra.

- El invierno es largo y duro.

- Descansa y tómate una cervecita conmigo, estás sudando - le sugirió la cigarra.

- No puedo, tengo que llevar más provisiones al hormiguero, quizá, cuando termine de hacer los viajes que me quedan hoy saque tiempo para estar un ratito contigo - respondió la hormiga sacudiéndose el sudor de las antenas.

- No sé por qué trabajas tanto, hormiga, tienes ya el hormiguero lleno, disfruta el verano - contestó aburrida la cigarra mientras seguía tocando la guitarra.

- Nunca se sabe, cigarra, si quieres puedes echarme una mano.

La cigarra no dudó en ayudarla en lo que podía, más la hormiga pareció no darse cuenta.

Llegó el duro invierno y como era de esperar, porque en la versión de siempre, la cigarra lo pasa fatal, llegó el invierno y nuestra cigarra se vio sin nada que llevarse a la boca. Se acercó la cigarra al hormiguero y por una pequeña rendija pudo ver como la hormiga movía el alimento de un lugar a otro, siempre sin descanso, tenía el hormiguero a todo lujo, hasta con puertecitas entre cada una de las salas. La cigarra se extrañó de no ver a ninguna hormiga más en el hormiguero. Estaba sola, todo ese tiempo no había tenido oportunidad de disfrutar de sus lujos. Aún así, la cigarra llamó a su puerta, para saludarla, para tocarle alguna canción.

- Hace frío - le comentó la hormiga - pasa.

- Veo que tienes el hormiguero totalmente amueblado, no te falta lujo ni detalle, chica, trabajas mucho hormiga, aunque flaca y no tienes con quién disfrutarla.

- Ni falta que me hace, todo esto lo tengo mientras tú te has estado rascando las patas traseras todo el verano, que digo todo el verano, todo el año.

- Pues nada, tú  misma te lo guises y te lo comas, para que me digas lo mucho que tú haces y lo poco que hago, estoy, ya necesitarás una canción.

Y ya está, colorín colorado, esta fábula se ha acabado. Bueno, las fábulas dicen que tienen que tener moraleja para ser fábulas, como las parábolas. En verdad en verdad os digo que a mi esto de currar me parece genial pero no saber disfrutar de la vida me parece malísimo, y no saber disfrutar de lo que uno tiene me parece peor, y no saber valorar lo que se tiene, peor todavía. Yo que me quede como estoy, pasito a pasito (esa es la fábula de la liebre y la tortuga) que ya me llegará, y mientras, a vivir que son dos días y es que nuestra hormiga era tan rica tan rica, que solo tenía dinero, bueno, dinero y chispa.

Bicos Ricos

No somos enfermos, los hay que si

El sábado pasado en el portal de mi D., Cáscara Amarga, el portal LGTB que además es hetero friendly, se publicaba un artículo titulado El Parlamento Europeo pide no asociar homosexualidad con enfermedad. El Parlamento Europeo, en sesión plenaria ha votado que no se asocie la homosexualidad con enfermedad, dar asilo a personas que sufren persecuciones en sus países por el mero hecho de ser homosexuales, o la solicitud a la OMS para la eliminación de los transtornos de identidad sexual de la lista de transtornos mentales.

La votación se realizó el pasado día 28 de septiembre y el resultado de la misma fue de aprobación con la mayoría del parlamento, con 442 votos a favor, 104 votos en contra y 40 abstenciones. Palabrita del Parlamento Europeo, para quienes ya no somos considerados enfermos mentales. Ahora bien, de los eurodiputados españoles todos han votado a favor de la moción, pero como en un cómic de Goscini y Uderzo, de Astérix y Obélix podríamos decir que, ¿todos? Todos no, dos eurodiputados del Grupo Popular han dado la nota. Uno ha votado en contra y el otro se ha abstenido. Gabriel Mato Adrover, eurodiputado que ha hecho la mayor parte de su carrera política en las Islas Canarias y es además posee la  Gran Cruz de la Orden del Mérito Civil, que, a saber quién se la ha dado y por qué ha tenido a bien, amparándose en su derecho de libertad de voto abstenerse en una cuestión como esta, que si bien no se puede decir que no nos considera enfermos, tampoco se puede decir que no piense que no lo seamos. Y mención aparte requiere José Manuel García-Margallo y Marfil, que ha sido el que ha votado en contra de esta moción. El Señor García-Margallo es doctor en derecho por la universidad de Harvard, ha sido ministro en el gobierno de Adolfo Suárez, con la llegada de la democracia a España, también tiene esa Gran Cruz de la Orden del Mérito Civil y a la vez Cruz del Mérito Constitucional, pues este hombre sí que considera que somos enfermos mentales, que estamos de psiquiatra, vamos que quizá un tratamiento médico no nos vendría nada mal. Estamos en 2011, en plena Europa y para alguna gente, amparada por algún partido político seguimos siendo considerados enfermos y lo peor es que no estoy hablando del partido de Berlusconi, que va, hablo de un partido español. 

Yo os considero mayorcitos, y supongo que valoraréis ciertas cosas que son importantes, y lo que permitir que retrógrados te representen puede llegar a ocasionar, en un descuido te pueden considerar enfermo mental, ya no digo nada del matrimonio homosexual, que ese es otro tema, todavía por lidiar en muchos países de la Unión Europea y que parece que en España tendremos que tener en cuenta otra vez en el futuro, cuando reconsideren que no somos merecedores de tener los mismos derechos que los ciudadanos heterosexuales. Aunque yo también soy consciente de que estos dos han sido dos votos  aislados, no por ello debo dejar de tenerlos en cuenta, por lo que pudiera pasar.

Yo no quisiera que malinterpretáseis este post pues no es un post político. Bien sabéis que a mi en este blog no me gusta hablar de mi vida privada, y mucho menos de política, y auqnue no lo parezca, este es un post para hacer publicidad del portal de D., para que aprovechéis y lo visitéis y además, os informéis. Claro que me he fijado en una noticia política, no lo puedo evitar.

Yo os animo, queridos lectores, queridos y enfermos lectores, a que escribáis un correo electrónico a este hombre y le expongáis vuestro caso, vuestra enfermedad, podéis contarles que vuestras familias son normales pero que vosotros, desviados os habéis enamorado, os habéis casado, o simplemente, habéis querido formar una familia desde la legalidad que tenemos en España, y luego, le agradezcáis su voto en contra, un voto inútil ante la evidencia. Este que os dejo a continuación, es su correo electrónico.

josemanuel.garcia-margalloymarfil@europarl.europa.eu

Sacramental de Santa María

Y ya para finalizar con esta breve visita a estos dos cementerios madrileños, hoy subo las fotos del Sacramental de Santa María, situado a pocos metros de los Cementerios de San Isidro y San Justo, que por cierto, será la siguiente visita.

El Sacramental de Santa María consta de varios patios y visitarlo en la más estricta soledad es inquietante aunque te llene de una paz y soledad inmensa. El principal patio es el central, el de la Concepción. En este cementerio, que aunque de apariencia más modesta que los anteriores tiene entre sus moradores varios personajes ilustres, entre ellos el escritor Jardiel Poncela, el ex alcalde de Madrid, Francos Rodríguez, a la familia de toreros de los Bienvenida y a una actriz que a mi me llamó mucho la atención, Loreto Prado, esposa de Enrique Chicote, también actor y que triunfaron en España en la primera mitad del S.XX.

Os dejo con las imágenes, que dan una pequeña muestra de los tesoros que hay allí escondidos.

"Si buscais los máximos elogios, moríos"

Jardiel Poncela

"...Y pasaron como sombras; como viajeros que van en posta."

Cementerio de Puerto Cabello, Venezuela

La Cabecera de la Quincena (XIV)

He tenido que improvisar el post de hoy, algo rápido para salir del paso en un sábado dónde solamente me ha dado tiempo a levantarme, desayunar y postear. El resto del día de un sábado que parecía iba a ser tranquilo se convertirá, me temo, en un no parar.

Cabecera de la primera quincena de octubre

Hoy os traigo la cabecera de la quincena, de esta primera quincena de octubre. No hace falta mucha explicación, se trata de la primera cabecera del otoño, aunque el tiempo sea todavía de verano, no en vano, estamos disfrutando del veranillo de San Miguel, no confundir con esa marca de cerveza. El veranillo de San Miguel es distinto, por lo menos en Madrid donde apenas se distingue del verano en general. En Galicia, ya con el tiempo cambiado, finales de septiembre suele acostumbrar a traer buen tiempo, coincidiendo con la festividad de este arcángel. Sin embargo, e irremediablemente, estamos ya en otoño.

La cabecera de esta quincena podría haber sido de la vuelta al cole, pero como los chicos tienen huelga de la enseñanza, he decidido quizá, posponer esa "vuelta al cole" bloguera. Ahora, otoño y hojas secas. La carátula no tiene nada de especial, el modelo es Jean Carlos Milan y la fotografía de Vukmirovic a la que yo sencillamente he añadido a modo de tatuaje el título del blog. Sin demasiado esfuerzo, sin demasiada complicación. Si, ya sé que a esta cabecera le llamaréis la cabecera de las hormigas pues efectivamente, a este chico que no está nada mal se lo parecen querer comer las hormigas, pero ya lo dice el dicho "lo que no vayan a comer los humanos, que lo coman las hormigas", bueno, el dicho no es así exactamente, habla más bien de gusanos, pero a los efectos es lo mismo.

Y ya está, sin nada más que añadir, emplazar a msi queridos blogueros para el siguiente post de la siguiente cabecera.

Bicos Ricos

FNF Nº 88

No puede llegar un viernes y que os vayáis para vuestras casas sin que yo os haya iluminado con mi sapiencia, producto como no de mi gafapastismo multidisciplinar en prácticas. Efectivamente mis estimados fanses, hoy además con un tema de esos que si no posteas algo de ellos a lo largo de tu trayectoria blogueril no serás nunca considerado en el mundo este elitista de los culturetas. Kraftwerk

Kraftwerk no es un grupo de música electrónica, ellos mismos son la electrónica, o los que se podrían considerar los padres de la electrónica de la que yo siempre os he dicho que estoy enamorado, claro que, si ellos son los padres, también he defendido en alguna ocasión que Deep Purple son los abuelos, pero eso es tema de discusión para un post mucho más cultureta, si cabe.

Kraftwerk se funda en 1970 en Dusseldorf, ciudad de la Alemania Occidental en aquellos años de guerra fría y en pleno auge de la economía alemana tras la Segunda Guerra Mundial, una época áltamente industrial que supo recoger Kraftwerk en su esencia, desde su nombre que hace referencia a "central energética" a la estética, entre minimalista y robótica que ha servido de inspiración a infinidad de grupos y tendencias posteriores. Kraftwerk continúa sobre los escenarios 41 años después, tras el paso de distintos miembros por su formación, pese a ello, continúa en su esencia como al principio, con más años y con actuaciones donde básicamente recorren sus mejores años. Son conocidos internacionalmente por grandes éxitos como "The Robots", "Das Model" o "Neon Lights" entre otros y yo hoy rescato el Das Model que es para mi gusto su tema más característico. No hay grupo de música electrónica actual que no haya basado su música en los Kraftwerk, y no ha habido grupo más innovador a la hora de trabajar con sintetizadores que los propios Kraftwerk.

Ahm, que os dejo el video de la semana, el Das Model, a disfrutarlo

Video que dedico con cierto cariño a todos aquellos aprendices de gafapasta que hay por el mundo repartidos para que me puedan agradecer infinitamente el haberlos alumbrado, también para aquellos que con el sudor de nuestra frente, si el aire acondicionado no lo impide, levantamos el país, bueno, a lo mejor con el sudor de la frente no, pero con las bajadas de salario que sufrimos si.

Crash

Hoy traigo título de película ganadora de Oscar, pero aunque ya estéis acostumbrados a mis post culturetas, no solo de arte o literatura vive el hombre, y os traigo una pequeña aventura que me ocurrió ayer, y digo pequeña porque no es gran cosa, tampoco os vayáis a pensar.

Jueves, después de una jornada de trabajo donde todo sale bien, de esas que llamas al ascensor seis veces al día y las seis se abre instantáneamente, sin esperas, una mañana donde por primera vez en tiempo no hubo ningún calambrazo, la gente te sonríe y los chicos más guapos están a la puerta del instituto para calentarte la mente. Llegar a casa y encontrarse con una cocina medianamente recogida y dentro de las posibilidades de mis compañeros que para este tipo de cosas están bastante limitados, limpia. Ponerme a cocinar con el mp3 y los auriculares, algo nada convencional pero si entretenido y mientras dejo una sartén con el fuego al mínimo, irme a mi balcón a fumarme un cigarrillo bajo un cielo despejado y una temperatura agradable. Idílico todo dentro de la cotidianidad ¿no? Pues llega un momento en que se tuercen las cosas.

En un estirón de mi brazo, el mp3 que llevo sujeto con las gomas de mi pantalón de deporte con el que cocino sigue la dirección que le asigna la ley de la gravedad y cuelga peligrosamente del cable de los auriculares y por ende, de mis orejas, en una fracción de segundo que dura esta pequeña crisis intento estirar mi brazo hacia el mp3 que, irremediablemente golpea la barandilla, rebota contra mi pierna y finalmente cae al vacío de mi balcón en un primer piso, a la calle, solo y desamparado en un momento que me sentí G-boy con su habitual mala pata. Como en un thriller me asomo a la barandilla en otra fracción de segundo, tiempo suficiente para escuchar el CRASHHHHH al golpear el mp3 contra la dura acera de losetas cutres. A cuatro metros de distancia y en dirección al mp3 va un carro de la compra, empujándolo un gitano rumano con camiseta de asas y con el carrito lleno de chatarra. Se agacha y recoge las piezas, yo asisto aterrorizado a esta nueva situación que se me acaba de presentar. Con mi pantalón de deporte, mi camiseta de asas (si, ya sé que puede parecer muy marica la presentación), y mis pantuflas, busco casi temblando las llaves de casa con la intención de recoger los restos mortales de mi mp3. Tardo en encontrarlas, me asomo al balcón y suelto una carraspera, el rumano me mira.

Bajo las escaleras corriendo, en unos segundos que parecieron eternos. Yo aprovecho este inciso de tensión para comentar que supongo, vosotros os estaréis preguntando que coño hago yo, a estas alturas de 2011 con un mp3, cuando un teléfono te lo puede arreglar todo, o bien un ipod, o cualquier otro aparato tecnológico actual. Pues que sepais que yo con mi arcaico mp3 que debe tener como ocho o nueve años por lo menos me apañaba muy bien, y lo utilizaba más como pendrive que como mp3 propiamente, a excepción de mis viajes a Galicia donde si le daba mucho uso para poder dormir a gusto en el autobús, y si, para dormir también lo he utilizado en infinidad de ocasiones en general.

Volvemos al punto donde habíamos dejado el post. Abro el portal de la escalera y me encuentro al rumano con cara de buen chico, muy moreno y las manos más morenas todavía, bueno, llenas de porquería con unas uñas más negras que el gato de la bruja, con sus dientes separados y oscurecidos me dice:

- Está muerto, estos son pedazos, está roto, no sirve.

Con mucho cuidado cojo las piezas 8 piezas sueltas de su mano. Imposible realizarle en ese momento el boca a boca a mi mp3, y con mucho cuidado no por el delicado estado del mp3 si no por no tocar aquellas manos sucias.

- Tu, puedes regalar, y yo arreglar y escuchar música.

Se me enternece el alma y pienso en la dura vida de esta gente, que va por las calles recogiendo chatarra. Lo miro y le contesto:

- ¡Ay! Pues no va a poder ser, lo siento, aunque esté muerto, tengo que intentar recuperar los archivos, archivos muy importantes, documentos imprescindibles que lleva dentro. Lo siento mucho.

Le pregunto antes de darme la vuelta y volver a mi casa que qué iba a hacer si se lo regalase, ¿quedarse con la pila? ¿vender las piezas? y él contesta que arreglarlo si pudiese y nada más que escuchar música mientras recoge chatarra. Subí las escaleras y recompuse las piezas, todas de la carcasa que se habían soltado con el golpe. Pulso en botón de encendido y funciona perfectamente, una vez recompuesto, pulso todas las teclas y funciona. Había revivido, eso si, muy deteriorado al punto que, para tenerlo en casa como pendrive si servirá, pero para hacer más viajes conmigo ya no. Snif Snif. ¿No hay en blogger smileys de esos con carita de pena?

Impresiones mías

Quizá los que llevéis tiempo leyendo este blog habréis echado de menos en los posts a uno de mis personajes preferidos, Minoviescu, aquel apolíneo camarero, rumano con ojos verdes y cierto deje chulesco que a mi siempre me ha vuelto loco. Pues bien, no sabéis nada de él porque apenas me paso a tomar café por allí desde el día que no me quiso dar cambio, que no sé si ya he contado esa batalla. En cualquier caso no es relevante ahora.

Hace un tiempo que apenas me paso por esa cafetería que está muy próxima a mi trabajo, donde siempre iba a tomar uno o en ocasiones dos cafés matutinos para despejar y alegrar la vista. Sin embargo, estamos en tiempos de la crisi, y esto de que los empleados del estado seamos el pimpampún de la sociedad ha terminado por hacer mella en mi estado de ánimo, así que, si el estado decide que nos rebajan el sueldo, Pimpf se va a tomar el café a casa. Esto es irme un poco de tema, pero seguro que a vosotros os encantaría pimpampunearme también,y ya está bien de ser el blanco de muchas iras, que uno después de haberse tirado su tiempo estudiando como un campeón entra en esta gran empresa de todos y se encuentra con este panorama (y que advierto desde ya, el Sr. Rajoy no se atreve a decir que no nos dará por culo ante las inminentes elecciones), y como puedo leer vuestros pensamientos muchas veces imagino que pensaréis eso de "si vivís como reyes, no hacéis más que rascar los huevos", pues no es mi culpa, caballeros, a mi que me den trabajo, y que me lo paguen también, que no pondré peros.

Si, se me fue un poco la pinza con el comentario. El caso es que estaba acostumbrado a ver a Minoviescu con su uniforme de camarero, que dicho sea de paso, le sienta muy bien, pero ayer me lo he encontrado por la calle. Si, tan guapo como siempre, tan chulesco como de costumbre, con un rosario de cuentas blancas muy hortera a la par que gay, y una camiseta blanca con cuello de pico luciendo pecho. Luego, remataba la jugada un vaquero azul claro, y he aquí mi impresión. Minoviescu ha engordado. Madre, que culo se le ha puesto. Y es que la crisis se ve que no afecta a todos por igual. Las napolitanas que antes me zampaba yo, que también os lo advierto pero he perdido algunos gramos, ahora se las debe estar comiendo Minoviescu en esos ratos de asueto en su trabajo, porque no soy yo el único que no va por la cafetería, las veces que he ido por allí en horario sin fútbol aquello había decaído.

Y ahora mi dilema, no sé si hacer un pequeño esfuerzo y volver a tomar el café. Es que no es por nada, además de darle trabajo, volvería a alegrar la vista, e impediría que sobrasen napolitanas de chocolate, Minoviescu no tendría que zampárselas bien por hambre o por puro aburrimiento, con lo que yo estaría impidiendo, en un nuevo acto sin parangón de mi buena intención, generosidad y caridad hacia el extranjero que mi rumano preferido coja un peso innecesario. No sé como lo veis, pero estoy dispuesto a sacrificarme por el interés general, hasta cierto punto evitando que Minoviescu caiga en esta espiral de dieta-ejercicio-vagancia-peso arriba-peso abajo en que se puede convertir tu vida.

Títeres

Cuando cayó en mis manos Títeres no sabía a que tipo de novela me iba a enfrentar, no sabía nada de su escritora, tenía ante mi un libro de no muchas páginas que yo ignoraba, sería el primer libro lésbico que me iba a leer.

Es un libro muy ágil, demasiado quizá, y te lees su contraportada, el prólogo y las dos primeras páginas. Ya estás enganchado, irremediablemente. Títeres parte de la noticia de la desaparición de un magnate del mundo empresarial y de cómo su hija, una joven ejecutiva recibe la noticia se va adentrando poco a poco en un mundo oscuro de sexo e intrigas familiares. Rozando un lenguaje escandalosamente poético lleno de epítetos y metáforas actuales sigue los pasos de su protagonista, en sus escarceos a los bajos fondos de aquellas ciudades donde va dejando una imagen de femme fatale, seca, arisca y en ocasiones altiva, buscando sexo salvaje, de pago donde no le hagan demasiadas preguntas, dando una imagen de ejecutiva agresiva que se ilusiona en cada una de estas relaciones que se va encontrado motivada por cierta dependencia afectiva consecuencia de los fríos planes de su padre, Alex a la hora de educarla y convertir su vida y la de su hermano gemelo en una auténtica competición por la búsqueda de un digno sucesor al frente de su imperio.

Títeres es una historia de historias entrelazadas que desembocan en un final donde se comprueba como todos los personajes son marionetas, movidas por unos hilos invisibles. En la mayoría de los casos estos hilos son el poder, el dinero, en otros, los recuerdos, el cariño o la búsqueda de ser uno mismo. Odio e independencia, necesidad y lujuria son términos que se abrazan por momentos.

Mónica Martín gana con tan solo doce años su primer premio de poesía y pronto le siguen varios premios con relatos cortos en la localidad donde reside, Alcalá de Henares. Publica en 2006 su primera novela Sin Control y colabora en la obra El espejo de los deseos de relatos cortos, y le seguirán Visibilidad o Grandes Éxitos y Pequeños Fracasos. Mónica endulza su obra con un lenguaje claro y directo, actual que bien podría ser válido en poesía moderna rama en la que quizá en un futuro nos de muchas más gratas sorpresas dominando el verdadero significado y sentido de las palabras que utiliza.

Títeres se ha presentado el pasado día 9 en la librería Berkana y está publicado por la editorial Stonewall.

P.D.: ¿A qué da gusto como leo? ¿A que os encanta tener un compañero bloguero tan tan gafapasta y tan cultureta?