FNF Nº 190

Yo esta semana vengo algo clasicón y melancólico, y no me preguntéis por qué. El caso es que no hace muchos días he vuelto a escuchar un temazo de The Beatles, y perdonadme la redundancia por unir en una misma frase "temazo" y "The Beatles". Es que yo soy de los de ir a por un uno en la quiniela siempre. Los Beatles siempre son un acierto, y ya me da un poco igual lo que opinéis, y más, los Beatles de los últimos años, como en el video que os traigo en esta ocasión, Something, uno de los pocos temas de George Harrison, hecha durante la grabación de el White Album, pero que salió publicada en el penúltimo disco de The Beatles, el Abbey Road.

El video nos muestra ya el final de The Beatles, cada uno de ellos con sus parejas, apareciendo en el video por separado. Supuestamente se dice que Harrison se inspiró en Boyd, su pareja en aquel momento y que aparece en el video, pero en alguna que otra entrevista Harrison restó importancia al asunto y romanticismo, diciendo que en quién se estaba inspirando cuándo la creó fue en Ray Charles. En cualquier caso le quedó una canción preciosa que no tardó en hacerse con el número uno, en aquel momento de muchas de las listas de éxitos.

 

Tampoco seré yo ahora, a estas alturas quién os destripe los entresijos de The Beatles, supongo que mi gafapastismo no llega a redundar sobre algo que la gran mayoría conoce, porque ¿Quién no ha tarareado en más de una ocasión alguna canción de los Beatles?

 

Espero que os guste este tema, que nada tiene que ver con el carnaval que oficialmente comienza este viernes en la mayor parte de lugares del mundo, con excepción de estos lugares dónde se hacen unas fiestas del copón, léase Río, Cádiz, Venecia o mi Galicia.

Estados Unidos 1 - 0 Rusia

Hay quiénes nos han intentado vender que la Guerra Fría que tuvo acojonado a todo el mundo durante la segunda mitad del siglo XX terminó con la Caída del Muro de Berlín, y que de este hecho tan simbólico derivaron las caídas de varios regímenes comunistas del este de Europa. Rusia estaba definitivamente desarmada (y no armamentísticamente), había perdido una guerra que llevaba perdida desde hacía tiempo. Claro que, Estados Unidos ahora tampoco es el gran hemegón que fuera otrora, y todo esto viene a cuento de los hechos acontecidos estos días en Ucrania, y Pimpf, que es tan gafapasta multicultural, tan apasionado por la política y la historia aquí os trae un análisis de la situación. Que si, sentaos que os va a gustar.

 

Caídos los regímenes comunistas europeos que formaban el Telón de Acero, con una envejecida Cuba a manos de los hermanos Castro y una alejada de la realidad, Corea del Norte, parecía terminada esta contienda virtual dónde nadie atacaba a nadie pero dónde unos tocaban los cojones a los otros, pero de forma disimulada. Luego vino la caída de la URSS, la creación de los CEI (Comunidad de Estados Independientes), y finalmente Rusia, que, supuestamente había abandonado a su suerte al comunismo, su causa y se habían vendido al capitalismo, como le ocurrió a China. Pues bien, nuestros países comunistas por excelencia adoptaron el extraño modelo del "comunismo de mercado", se reformulan como países capitalistas pero mantienen su bloque contrario a los Estados Unidos. Rusia ha visto desmembrarse su país, poco a poco, ha ido concediendo de mala gana independencias de muchos de los países de su órbita, pero ha mantenido a lo largo del planeta esa posición de país a tener en cuenta. Lo último que le han robado ha sido Ucrania.

 

Porque los Estados Unidos no han cejado en su empeño de agotar la paciencia rusa, y atraer hacia si, a un país fronterizo con Rusia es un exitazo. La líder proeuropea Timoshenko (o como se escriba) llevaba unos años en prisión, por malas gestiones con gasísticas rusas, o algo así, el presidente ucraniano era un señor pro-Rusia con fuerte peso en las regiones éste y sur del país. Pues bien, a Yanukovich, el presidente este prorruso le ha salido una fuerte oposición en la calle, tipo 15M en la Puerta del Sol (pero sin hosteleros que protestan porque las manifestaciones les afectan a sus negocios), pero a lo bruto, resistiendo a temperaturas muy bajo cero durante meses y meses, solicitando más apertura hacia la Unión Europea (ese engaño que nos han hecho a los europeos para que seamos firmes aliados de los Estados Unidos). Y aquí nos encontramos con un nuevo conflicto en medio de Europa. Dónde la Unión Europea es incapaz de discernir por si misma lo que se debe o no se debe decir o hacer, si nos conviene tener a Ucrania o si no, si estamos interesados en ellos lo suficiente, o si ellos están interesados en nosotros, sobre si los intereses gasísticos de Alemania y Francia fueran factores decisivos a la hora de tomar una determinación que nos afecte a todos los países de la Unión Europea. Con unos Estados Unidos que han malmetido en lo que han podido (y Obama parecía bueno, pero era de los que las mataban callando) y han hecho como que no opinaban, aunque han alentado  (a saber cómo) a que la gente montase este cirio, y con una Rusia, que se ha frotado un poco las manos, porque de una Ucrania que tenía perdida, hasta se le han encendido a Putin los ojos como bombillas pensando en un cisma del país entero haciéndose con una parte prorrusa en el supuesto de una guerra civil.

 

Pero los países modernos lo tenemos claro, estas democracias perfectas que tenemos generan mecanismos para responder ante situaciones límite así como los más poderosos apuesten de una u otra forma. Se ha conseguido con una votación que no alcanza los mínimos constitucionales derrocar al gobierno de Yanukovich, que ha tenido que escapar con el rabo entre las piernas a zonas prorrusas, dónde es mejor visto. Y ha vuelto la recién liberada Timoshenko, y ha prometido un futuro dónde todos los ucranianos participen de la consecución de ese sueño europeo que muchos ucranianos (aunque no mayoritarios) tenían sobre la Unión Europea. Y luego nos han vendido, como cuándo ocurrió con Saddam Hussein, que Yanukovich era un corrupto del tres al cuarto, con una mansión en Kiev con todo lujo de detalles, mucho oro, mucha finca dónde jugar al golf, vamos... un aprovechado de la política ucraniana. Nada que un político del PP no tenga en España, e incluso añadiría, que algunos del PSOE tampoco, más que nada para contentar a Angel, bloguero premio Bicha 2014. Claro que en España está ya todo el pescado vendido, y derrocar gobiernos con manifestaciones en España no tiene ningún sentido, porque España hace tiempo que se vendió ya hacia un bando de estos imaginarios que dejó la guerra fría.

Se le pasaba por alto

Si os pensábais que iba a haber un debate sobre el estado de la nación y lo iba a pasar por alto, no podíais estar más equivocados, pero ¡ay, mis chuchis!, que yo no quería hablar de política, y estamos en plena resaca del debate, el asunto político de la semana, del día, del año, y casi casi de la legislatura, porque a Rajoy hacer este tipo de debates le gusta más bien poco, y en general hablar en público. Pues bien, si hay algo - mi querido lector -  que a estas alturas ya debes saber es que a mi en este blog no me gusta hablar de política, mucho menos de mi vida privada ¿recordáis cuál fue mi último post personal?, así que hoy no me voy a saltar a la torera esta premisa que tengo, hoy tampoco hablaré de política, si no de un mundo ideal, como decía la canción de Aladdin.

Yo te quiero enseñar

este mundo espléndido,

ven princesa y deja a tu corazón soñar.

Yo te puedo mostrar

cosas maravillosas,

con la magia de mi alfombra

vamos a volar...

 

Un mundo ideal, será fantástico encontrar,

nadie que diga no, o a dónde ir,

a aquellos que se aman.

 

Un mundo ideal,

tan deslumbrante y nuevo,

dónde ya vi al subir, con claridad,

que ahora en un mundo ideal estoy...

 

 

Pero esta canción le va que ni pintada al discurso de Rajoy. Que conste que a mi la intervención de anteayer de 1 hora y 27 minutos del presidente me ha parecido apasionante, vibrante, ilusionante, y digno de aplaudir al equipo que le hace esos discursos que después se lee delante de todos, llenos de frases hechas que casi empiezan a parecerseme mucho a las canciones de Melendi (si, el que pasó de perro flauta a pelo plancha, el mismo que en una canción te dice "en abril aguas mil como llueve en tu corazón"). Así de ingenuos nos ha debido creer Don Mariano, o así de ingenuo es él que termina por creerse esas cosas que el mismo lee. El caso es que nos ha vendido un mundo de fantasía, propio del mismísimo Walt Disney. Incluso me lo he imaginado al lado del Pájaro Loco, uno en dibujo animado y el otro hablando con él.

 

Desempleados españoles emigrando

Pues bien, la situación de España está clarísima, el pasado año el paro dejó de decrecer por primera vez tras el comienzo de la crisis, el número de afiliados de la seguridad social creo que también, que si hemos pasado el cabo de Hornos, que si no caben triunfalismos porque todavía queda mucho por hacer pero vamos soltando aquí muchos de esos triunfalismos que la gente no ve en la calle, que si los españoles hemos sacrificado mucho y nos hemos esforzado un montón, que si el crecimiento del próximo año será de entre un 1 y un 1%, que si la reforma laboral está dando sus frutos, que si ahora hasta Fátima Báñez se ha aprendido a maquillar y se ha sacado el bigote, que si Bárcenas, la Gürtel y los sobres con dinero negro no existen, que si España va mejor, y porque hay que marcar distancias con la frase de Aznar que si no España iría bien (no, la de márchese señor González, no). Vamos, que solo le ha faltado decir que los españoles tenemos grifos de oro en nuestros cuartos de baño. Y todo lo ha dicho basándose en unas macrocifras más maquilladas que Carmen de Mairena dispuesta a comerse el mundo, o lo que le pongan por delante.

Sin embargo, esta visión distorsionada que el propio presidente tiene, nada tiene que ver con la realidad que vivimos la mayoría de los españoles, un paro en cifras record, dónde mucha de nuestra mano de obra, normalmente, la más especializada, universitarios sobradamente preparados deciden buscar nuevas metas en paises dónde son bienvenidos, dónde muchos trabajadores deciden no volver por el INEM y por lo tanto no figuran ni tan siquiera en las listas de espera porque lo peor de todo es que ya nada esperan, no hay ofertas de empleo, no hay nada ya qué cobrar, no hay esperanza. Cuándo nos dicen que hemos pasado lo peor no nos dicen que se ha recortado a los más débiles, que se ha hecho a costa de políticas de derechas que dejan en situación más que precaria a desempleados (y por cierto, al desempleo no es que le haya dedicado muchos minutos, por citar un ejemplo, ha hablado tres veces más del problema de Cataluña que del paro), reducido a mínimos la sanidad y la educación y ha puesto a pagar a dolor a jubilados y dependientes. Cari, no vamos bien, los españoles no tenemos ni tan siquiera la sensación de haber pasado el Cabo de San Antonio en Portugal.

Y para quedarse tan a gusto, y más feliz que un ocho, promete para los próximos meses una serie de reformas, reforma fiscal que entre otras cosas va a hacer que aquellos que cobren menos de 12.000 euros anuales, que no tengan que pagar el IRPF (pocos son ya los que lo hacen, así que el abanico no se abre mucho), promete una nueva ley de procedimiento y se flipa él mismo con los trámites electrónicos, que vaya novedad. Pero la medida estrella es la tarifa plana, como él la ha llamado mediante la cual, cada empresa que aumente su plantilla de forma neta con un contrato indefinido, siempre y cuándo no haya despedido a nadie durante los seis meses anteriores (que me rio yo, tras la entrada en vigor de la Reforma Laboral que en su día hizo que los despidos fuesen no solo masivos si no la costumbre del empleador al abaratar el despido), y la tarifa plana consiste en que el empleador pagará durante los próximos 24 meses (desde ya) 100 euros por cada uno de estos contratos indefinidos que hagan. La medida en si misma es buena, pero un tanto engañosa, y es que al pasar los 24 meses el pastón a pagar por empleado será el de siempre, las empresas que no han reducido plantilla son muy pocas y veo ya en esta medida otro gran fracaso como el Fondo Social de Vivienda en el que la propia ministra Sáenz de Santamaría casi derrama unas lágrimas por todos los españoles desahuciados.

Un truño todo realmente, pero yo me quedo con el mensaje esperanzador, que al menos, aunque sea de forma virtual, todos los españoles pensemos que seguimos en un mundo ideal.

Se nos ha ido un genio

Si, cuándo preparaba un post concienciudo del debate sobre el estado de la nación en el que Rajoy nos daba la visión de un mundo maravilloso (y que mañana no os libráis de él), salta la triste noticia del fallecimiento del genio de la música, Paco de Lucía.

 

Paco de Lucía había nacido en Algeciras el 21 de diciembre de 1947, y como decía en su propia página web "Mi nombre es Francisco Sánchez Gómez, alias Paco de Lucía, y soy guitarrista", a quién le gustaba comer platos de cuchara, beber un vino tinto, escuchar a Camarón del que decía que era el mayor genio que había conocido. Le gustaba leer a Oscar Wilde y odiaba hablar de la guitarra de la que decía, era su mayor pesadilla, aunque a la vez era su vida. Pero yo no tengo muy claro si la guitarra era su vida o si él había dado una nueva vida a la guitarra, y al flamenco en general.

 

Puede gustarte más o menos el flamenco, los tarantos, las bulerías y demás términos que yo ya os digo, desconozco sobre este arte, quizá porque los del norte de España no lo llevamos en nuestra genética, claro que hace mucho tiempo que lo escuché tocando a Albéniz, y en ese momento comprendí que detrás de aquella guitarra había un genio. Su alias se debía a su madre, Lucía Gómez "La Portuguesa", y su genio con la guitarra se lo debió a su padre, que había aprendido de otros grandes de principios de siglo de la guitarra y que desde que él era niño le hizo dedicarle muchísimas horas a la guitarra, que era lo que podía hacer a un niño de la calle ser independiente de los señoritos andaluces. Desde pronto comenzó a tocar en patios, y otros lugares con sus hermanos, uno de ellos cantaor. Graba junto a su hermano Pepe, montando el dúo Los Chiquitos su primer disco en 1961 tras un concurso en Jerez.

 

A finales de los años 60 conoce a Camarón de la Isla, y ambos forman un duo de genios increíble, graban diez discos, con el flamenco más ortodoxo que irían evolucionando con el paso del tiempo a un flamenco más popular. Tocó también con el Lebrijano, el Farruco, Juan Moya, Carlos Santana, Pedro Iturralde, o Tete Montoliú. Grabó cerca de 36 discos, varias antologías, tocó a los mejores poetas y escritores, publicó varios libros y fue condecorado con el Príncipe de Asturias de las Artes en 2004, la medalla de oro al mérito en las bellas artes, los premios de la música en 2002, el Premio Nacional de Guitarra de Arte Flamenco, y fue nombrado doctor honoris causa por la universidad de Cádiz y la de Berklee College Music (2010). Un genio que en vida gozó del reconocimiento de los más grandes, de los monstruos de la música.

 

Se dice que cuándo coincidieron él y Mark Knopfler, y el segundo lo escuchó tocar la guitarra exclamó "Cuando lo vi tocar la guitarra comprendí que yo no sabía tocarla". También se decía que Paco encantaba al que no sabía de esto de la guitarra pero que volvía loco a los que si. Él mismo decía que esto de la inspiración era todo una mentira de los artistas, que a él lo que le gustaba era estar tumbado y no le faltaba razón, pues aún así no dejaba de ser un genio, y pese a ello, tenía un gran miedo al fracaso, del que no estaba seguro si lo tenía por propia vanidad o por necesidad de afecto, del que seguro nunca le faltó por parte de sus muchos admiradores, que llegaban a decirle que tenía seis dedos. Sobre la guitarra opinaba que había que acariciarla primero y después romperla.

 

Se encontraba pasando unos días en Cancún, disfrutando del sol y de la playa con sus nietos cuándo comenzó a encontrarse mal. Él mismo acudió a un centro médico. Fallecía poco después de un infarto, según anunciaron fuentes del ayuntamiento de Algeciras. Tenía 66 años y ya en vida era una leyenda.

Os dejo como no, con uno de sus temas más conocidos en una actuación de TVE en 1976:

 

 

Paco de Lucia - Entre dos aguas

Se me pasaba por alto

Os voy a ser sincero, no es que el tema del post de hoy se me haya pasado por alto, es que tenía programados mis post de la semana pasada, así os lo digo, pero también reconozco mi culpa por no haber mencionado en este blog, y ahora hacerlo un poco a destiempo el día internacional contra la homofobia en el fútbol. Y si lo he hecho así, no es solamente por descuido, es un fiel reflejo de lo que este día ha supuesto para los futboleros, y también para las maricas, así os lo digo también. Un fracaso absoluto.

 

Resulta que cada 19 de febrero se viene celebrando el día internacional contra la homofobia en el fúbtol, haciendo coincidir esta fecha con el suicidio de Justin Fashanu, que me dirás tú, ¿Y quién es este Fashanu? Bien, este chico era un futbolista del Nottingham Forest, por el que se pagó en su momento un pastón. Salió del armario al final de su carrera, y poco después fue acusado de agresión sexual y aunque no hubo pruebas sobre esta acusación, no tardó en suicidarse porque, según él, ya había sido condenado.

 

Pues bien, si Fashanu se suicidó en 1998, hasta el día de hoy se puede decir que poco o nada se ha avanzado en el mundo del fútbol en este aspecto. Pocos por no decir ningún jugador de ningún equipo puntero ha salido del armario, y mira tú que no nos vendría mal el ejemplo que podría dar Cristiano Ronaldo. Pero lo que sí está claro es que el fútbol es un ambiente homófobo y solamente por eso, Cristiano Ronaldo no hará nada, no moverá un dedo y seguirá como muchos de nosotros, armarizadas de por vida.

 

Por Europa en adelante, en algunos clubes han celebrado este día, pero en España se ha preguntado a los jugadores sobre este extremo y si, ellos apoyan que no tiene que haber homofobia en el mundo del fútbol, pero dar pasos serios adelante no. Vamos, que se la trae entre floja y muy floja el tema este de la aversión a los homosexuales. Al menos es lo que los pocos jugadores han dicho sobre este día, aunque no lo han dicho así de literal, y también se han cortado por no decir "el día de los maricones en el fútbol", que también es de agradecer.

 

Desde el gobierno también se han pasado por el arco de Trajano este asunto, no os vayáis a pensar. En su día sacaron la Ley contra la violencia, el racismo, la xenofobia y la intolerancia en el deporte, y ahí se han quedado. Y pese a recoger entre los supuestos la discriminación por razón de sexo y orientación sexual, no se queda más que en una serie de buenas intenciones. Nunca es suficiente, caris. En España no hay medidas que luchen contra la homofobia. En España se sanciona a los clubes cuándo a un jugador negro le llaman mono, y es que lo de la xenofobia y el racismo está muy mal visto, de hecho, en la Champions han hecho una campaña publicitaria muy chula en la que jugadores de renombre aparecen dándole cera a los xenófobos, pero... ¿Quién nos ayuda a dar vaselina cera a los homófobos? Es que no tienen ni huevos de hacer una campaña así. Y mientras, lo más socorrido es llamar maricón a Cristiano Ronaldo en todos los campos por los que va. Ni os quiero contar lo que en su día tuvo que sufrir Guti, y la esposa de éste.

 

Y no lo tenemos nada claro, porque en otros deportes esto de la homosexualidad pasa un poco más desapercibido, sobre todo en deportes individuales dónde no se suele hacer saña con el tema. Y esto también daría para hablar de los juegos olímpicos de Sochi 2014 (a los que Pimpfiadas ha hecho cero caso hasta el día de hoy que ya han terminado como protesta por las políticas homófobas de Putin). Y aquí todos se han callado también como putas, que poca o nada importancia le han dado los mismos deportistas, y los pocos que han hablado sobre la homosexualidad ha sido para meter la gamba, como el ejemplo de nuestro patinador Javier no sé qué, al que el karma le ha devuelto en forma de diploma su consejo a los gays diciéndoles que se cortasen un poco en los juegos. Aunque luego ha habido tímidísimos guiños, como una marca de esquíes conocida, que ha hecho unos esquíes que en la parte de abajo, cuándo ponías o quitabas el pie aparecían los colores de la bandera gayer.

 

Pues nada, así nos va, cuándo ni las autoridades que son las que deben hacer las campañas contra este tipo de actitudes intolerantes hacen nada, o cuándo los propios homosexuales desde dentro del deporte tampoco tienen ganas de exhibir banderas, pero... qué os voy a decir yo, si sigo armarizado.

Los Lunes Día del Espectador: El Mayordomo

Sigo con mi faceta multicultural renacentista, en pleno gafapastismo asombrando a propios y extraños, unos días antes de que llegue la gala de los premios Óscar, y repasando algunas de las películas nominadas, como hice en su momento con los Goya. Claro que, curiosamente El Mayordomo no está nominada a nada, también os lo digo, lo cual no ha dejado de parecerme algo curioso. Su explicación tendrán, supongo.

 

El caso es que El Mayordomo narra la historia de Cecil Gaines, un negro que desde una dura infancia en una plantación de algodón, llega a trabajar como mayordomo en la Casa Blanca, sirviendo a 8 presidentes de los Estados Unidos (Eisenhower, Kennedy, Lyndon B. Johnson, Nixon, Ford, Jimmy Carter hasta Reagan). Si, ya lo sé, si os habéis fijado son 7 los que aparecen en la lista, pero me falta uno que no sé de dónde lo han sacado. Cecil Gaines se pasa la vida sirviendo discretamente, muy discretamente al hombre más poderoso del mundo, aunque claro, una película así sería un auténtico bodrio, por lo que han metido en el medio de esta película basada en la vida de este hombre algo con lo que yo no contaba, la lucha contra el racismo, en un país, que pese a tener entre sus estrellas a un montón de negros, léase en cuánto a música o deportes, sigue teniendo muchísimos prejuicios, así se entiende en los complicados años de la segunda mitad del siglo XX cuándo los hijos del propio Cecil luchan por el final de este raciscmo, mientras su padre opina poco o muy poco sobre este tema, quizá demasiado centrado en su trabajo. Claro, al final va y se da cuenta del tiempo perdido, y celebrará como nadie la elección del primer presidente de los Estados Unidos negro. Y hasta aquí puedo leer, que luego me tacháis de espoileador.

 

Pues bien, sobre el reparto, muy bien en general, Forest Whitaker muy correcto y muy sumiso en su papel protagonista, su esposa Oprah Winfrey también está correcta en su papel de esposa medio alcohólica (que no lo parece) preocupada de sus hijos y hasta el moño del trabajo de su esposo, pero siempre fiel a su marido, y lo mejor quizá sean los secundarios, secundarios de lujo, también os lo digo, Robin Williams en el papel de Eisenhower, Jane Fonda como Nancy Reagan, John Cusack como Nixon, e incluso un irreconocible Lenny Kravitz como uno de los mayordomos. Un autentico lujazo.

 

Me sorprende cómo han podido hacer una película de alguien a quién le ha ido en general bien, porque vale, el protagonista empieza en una plantación de algodón dónde asesinan a su padre y violan a su madre, pierde a uno de sus hijos por el camino en la guerra de Vietnam dándolo todo por los Estados Unidos pese a ser negro y mal visto en general, pero coño, que el protagonista encuentra trabajo pronto, un trabajo muy bien remunerado, enterándose de todas las intimidades y chismes del presidente de los Estados Unidos. Una vida fácil, por lo que supongo habrán metido el tema este del racismo para darle cierto impulso a la película. Y claro, para un negro que ha estado sirviendo a presidentes blancos toda la vida, lo más, supongo que habría sido haber servido a un presidente negro. Y la película tampoco sorprende demasiado en el sentido de que nada más que cuenta lo que este hombre ha dicho en las escasas entrevistas que ha hecho a lo largo de su vida, ha contado que los Kennedy se portaron muy bien con él, que Jackeline incluso le regaló las corbatas de su marido cuándo a este le pegaron los tiros en Dallas, y que sin lugar a dudas, los que mejor lo trataron fueron los Reagan, que lo invitaron incluso a comer con ellos en una recepción de un embajador o no sé quién alemán, y de lo que cambió para el su visión sobre servir después de haberse visto como uno de los propios comensales.

 

Si, aunque algo larga no está de más verla, porque siempre te da un pequeño aporte histórico, y ya sabéis lo que valoro yo el gafapastismo en este blog, pero si no la veis también podréis sobrevivir, ya os lo digo, nada que ver con la lucha del protagonista de 12 años de esclavitud, que éste si las pasó putas putas, aunque, en este caso también sabíamos que a los 12 años se le terminaría el sufrimiento.

La Bella Dorita y el Molino

Resulta que hoy es 23F, y todos os esperábais un ladrillazo del Pimpf sobre el golpe de estado en España en 1981, o mejor dicho, el intento fallido de golpe de estado, y más, teniendo en cuenta que este año falleció uno de sus artífices, Milans del Boch, pues no, hoy voy y rescato uno de esos post tan nostálgicos que hacía hace un tiempo, sobre aquellas divas de principios de siglo, grandes divas en cualquier caso de géneros menos vistosos que el cine (que también lo fueron algunas en su época). En esta ocasión quiero rescatar a una grande pero del cabaret, la Bella Dorita, que nació en 1901 (cuando grandes de las divas que he mencionado estaban en su máximo esplendor) tal día como hoy y que falleció, a los 100 años, en su querida Barcelona. En la celebración de su último cumpleaños, muy coqueta ella y ya en silla de ruedas afirmó sentirse emocionada, y que era muy raro que ella se emocionase, como también era raro que se enamorase, en cualquier caso, enamoramientos de 8 días como máximo.

 

Nacía la Bella Dorita, de nombre María Yáñez García, en Cuevas de Almanzora, en la provincia de Almería. Cuándo tiene 12 años, su familia (padres, seis hermanos, el abuelo, el tío, la gallina y el perro) se ven obligados a emigrar a Barcelona, debido al hambre y la falta de medios por el cierre de las minas de plomo y plata. Al llegar a la ciudad condal se instalaron en el popular barrio de Gracia, y ella desde muy niña empezó a trabajar en una fábrica de juguetes. Después llegaría su trabajo en una fábrica de bordados. Fueron esos años quizá los más convulsos de su vida. Con 16 años empieza a trabajar, por sugerencia de una amiga suya de la fábrica de bordados en el alterne, la puta de toda la vida, vamos, y un buen día conoce a un chico, dieciséis días después se escapa de casa y se casa con él. Tendrían un hijo y un matrimonio breve. Tras su paso por el alterne, le sugieren que se dedique al tango, y así es como entra de tanguista en el mundo del cabaret.

 

En 1917 ganaría un concurso de belleza organizado por la Royal Cabaret, en lo que se podría considerar el comienzo verdadero de su carrera. En 1923 debutaría como cantante de cuplés con un nombre artístico que el empresario dónde ella trabajaba le había impuesto, Dorita, en homenaje a una gran amiga suya francesa, Doré. Se inició en clases de canto y voz, aunque la bella Dorita destacaba más por su picardía e insinuación que por otras cosas. Actuó en varias salas de Barcelona, también en los cines y representó algunas obras costumbristas catalanas. Fue en una de sus actuaciones como tanguista que, accidentalmente se le cayó la bata con la que estaba cantando, lo que no hizo más que incrementar su fama, vaya, como a Sabrina enseñando teta en TVE. Era ya una mujer separada cuándo conoció a un joven empleado de banca con el que se casó empezada ya la Guerra Civil, su segundo marido fallecería en la contienda.

 

Y recaló por fin en El Molino, que fue lo que lanzó espectacularmente su carrera, en los años 40 y 50. A su camerino se acercaron personalidades como el general Sanjurjo, el político Lluis Companys o el famoso futbolista Zamora. Tuvo aquí algún altercado. En una ocasión se negó a salir al escenario y fue detenida por ello, acusada de escándalo público, y retenida en un calabozo durante un par de días. Aquí haría famosas sus canciones de La Pulga, El Tren, La Vaselina, o un tema que, seguro a muchos os suena cantado años después por Sara Montiel, el Fumando Espero. Actuó en Madrid, Bilbao, Valencia o Sevilla, y también la llevaron a actuar en París, aunque ella siempre dijo que prefería su Barcelona y su Molino  y en general el Paralelo, que el Montmartré.

 

Siempre usando un doble sentido en sus canciones y actuaciones, tuvo a muchos hombres que se rindieron a sus encantos, al menos así lo escribía la crítica sobre ella, muchos le regalaron muchas joyas que ella coleccionaba y que, cuándo se jubiló le dieron una vejez tranquila. Se despidió de los escenarios en 1960 en el Teatro Victoria, con sus Historias del Paralelo. Volvería a casarse con un tercer marido al que también sobreviviría, y es que 100 años dan para mucho. Después, ya retirada regentaría la Sala Bagdad, la conocida sala de Barcelona. Poco después, se retiraría definitivamente.

 

 

Cuando era casi centenaria, declaró "No soy millonaria, pero si lo fuera, me compraría el Molino, aunque después lo tuviese cerrado". Y eso es amor hacia el Music-Hall que a ella tanta vida le dió, al punto de que fue considerada la vedette del siglo (muy por encima de Norma Duval, me váis a perdonar la gracia).

Estos días azules y este sol de infancia

Yo no quería dejar pasar una fecha tan triste a la par que importante para la literatura española, pues, tal día como hoy, hace 75 años nos dejaba uno de los más grandes poetas españoles, el tardío miembro de la generación del 98, Antonio Machado Ruiz, en un hotel en su exilio de Colliure, dónde reposan sus restos junto a los de su madre, fallecida tres días después.

 

Corría el año 1938, cuándo Antonio Machado, vivía en Rocafort, en Valencia, allí se había ido tras el estallido de la Guerra Civil, Machado, republicano convencido tuvo que ser evacuado de Valencia hacia Barcelona, una ciudad que no había caído en manos del bando nacional. Y en Barcelona estuvo, junto con otros intelectuales de la época hasta que la ciudad tuvo que ser evacuada bajo bombardeos de las tropas de Franco. Él, junto a su familia entre los que se encontraban su anciana madre, su hermano José y su cuñada, y también con otros intelectuales de á época, entre los que se encontraban profesores, escritores, médicos o periodistas, fueron trasladados a Girona, con el objetivo de cruzar la frontera hacia Francia, quizá para no correr la misma suerte que Lorca o Miguel Hernández.

 

Fueron unos días penosos, a finales de enero de 1939, con su madre ya muy enferma con 98 años y él también, muy deteriorado. El camión que los transportaba tuvo que detenerse a varios kilómetros de la frontera, había innumerables vehículos atrancando el camino de más gente que intentaba cruzar hacia Francia. El objetivo de Machado era instalarse bien en Francia a hacer lo que él sabía, que era dar clases de francés, o bien irse a la Unión Soviética, dónde muchos españoles eran acogidos. Durmiendo en camiones, abrigándose con mantas bajo una noche lluviosa y calentándose como pudieron con una hoguera, así pasaron su última noche en España. Dicen que finalmente el camión que los transportaba consiguió llegar a la frontera, y que allí ellos pasaron a pie. Una vez en Francia, al comisario que les atendió para recibirles, les dijeron que tratasen bien a estos exiliados, que uno de ellos era Don Antonio, uno de los poetas más importantes de España, y así fue, de allí los trasladaron expresamente a él y su familia a Colliure.

 

En Colliure la estancia de Machado fue breve, con los famosos días azules que él menciona, pero con un Machado profundamente enfermo. Se dice que murió de pena por el exilio, por ver a su España rota, por tener que abandonar a su país, por la pena de no saber del paradero de sus sobrinas, por su relación imposible con su Guiomar, como hacía conocer en los poemas a su último gran amor, Pilar de Valderrama, la poeta por la que Machado perdería el culo y que sería una relación platónica ya que ella estaba casada, por la enfermedad de su madre, el frío, el fracaso, la soledad, quién sabe. Si bien es cierto, esto todo pudo haberle afectado, lo que sí está claro es que el poeta falleció de un enfisema pulmonar, fruto de tantos años de un tabaquismo casi incontrolado. No obstante, a Machado, en alguno de los institutos dónde dio clase de francés le apodaron "el ceniciento" porque era habitual en él verle manchado de ceniza de alguno de sus cigarrillos. También era un adicto al café, se tomaba entre cinco y siete cafés diarios, y lo comento a modo de anécdota, pues en sus tiempos en Madrid acostumbraba a pasarse por el Café Comercial, en la Glorieta de Bilbao, dónde ahora guardan un sitio al que llaman La Esquina de Machado. Lo que sí fue cierto es que en sus últimos días, una gastroenteritis y una bronquitis o neumonía dejaron al poeta de origen sevillano agonizando durante cuatro días. Así fue que un 22 de febrero, un miércoles de ceniza fallecía a las cuatro de la tarde, bajo los cuidados de la dueña del hotel en el que estaban hospedados, con los gastos pagados del embajador español en París. Quisieron llevarse sus restos a París para enterrarlo con honores, pero la familia decidió que mejor reposaría allí en Colliure en una tumba que también le habían cedido, su ataúd fue cubierto por una bandera republicana y trasladado al camposanto por seis soldados republicanos. Su madre, que ya llevaba unos cuántos días en coma, cuándo él cayó enfermo, falleció finalmente tres días después y sería enterrada con su hijo. Sus últimas palabras apenas inteligibles fueron "Adiós, madre".

 

 

Yo os dejo, tras relataros esta agonía con un par de sus poemas, a modo de recordatorio de este grande de la literatura española que, curiosamente estudió muy cerquita de dónde yo trabajo.

Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.

Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.

O el tan recordado:

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

FNF Nº 189

Chuchis, no dejo ocasión de haceros pasar un  buen fin de semana con música atractiva, y todo porque soy un gafapasta incansable. Sin embargo, el tema de hoy no es de gafapastas, ya os lo digo, y tampoco creo que sea la repera en cuánto a pistas de baile, pese a ser Avicii el que la ha hecho, un dj, reconocido, porque en esta canción le ha salido una canción algo intima, o eso quiero yo pensar.

 

El caso es que nuestro Avicii, ese productor y dj sueco que lleva meses sacándonos grandes temas discotequeros nos ha sacado un nuevo single (que ya lleva un par de meses circulando, tampoco os vayáis a pensar que soy un crack de lo novedoso) titulado Hey Brother y que yo no sabría bien como clasificar, porque cambia ligeramente de registro, con lo que eran sus anteriores singles.

A mi la canción me encanta, y para que nos vamos a engañar, el video también, así que no sé por qué no lo tenéis todavía en vustras playlist preferidas. El video, ya véis cuenta la historia de lo que se suponen dos hermanos, de cómo van creciendo y de cómo uno se hace militar y adiós.... porque estas cosas de la guerra siempre terminan mal, ya os lo imagináis.

 

Buen finde.

Charla Seria Con Mi Jefe

Y ha llegado un momento importante en mi carrera laboral, la charla seria que todo empleado tiene con su jefe. Os pensaréis que me ha echado una bronca del copón por cualquier cosa, pero nada que ver, seguimos llevándonos bien, yo haciendo lo mejor que puedo mi trabajo sin criticar al jefe, y él haciendo lo que puede sin ponerme a caer de un burro, un respeto mutuo que siempre se agradece. La conversación ha sido más trascendental, en serio os lo digo.

Comenzamos hablando de los rumores que apuntaban a que cierto cargo del Partido Popular, que puede que sea incluso presidente del gobierno, fuese homosexual, vamos, que al menos yo le comenté que de eso se hablaba por ahí, y que incluso le llamaban la trotona de Pontevedra, y no me preguntéis por qué, que yo tanta información no manejo. Y minutos después, salió del despacho y me hizo una pregunta que me hizo no sé si palidecer, pero al menos poner cara de póquer. ¿Sabías que en estaciones de autobuses o trenes  y centros comerciales, en los baños hay hombres que buscan a otros hombres?

La pregunta ya os lo digo, no era retórica, ni venía con ironías de ningún tipo, se trataba de una pregunta para dar una explicación después, que me la dió. ¿Sabías que en estaciones de autobuses o trenes y centros comerciales, en los baños hay hombres que buscan a otros hombres? Maricas que buscan a otros hombres, vamos. Explicó dando más detalles. Que en sitios, como la estación de Atocha, antes había hombres en la entrada de los baños públicos que esperaban la entrada de soldados que cogían los trenes en la estación para practicar con ellos sexo rápido en dichos baños. Mientras él hablaba yo en mi mente ya buscaba algo que contestarle que no me delatase, porque si lo sabía... claro que lo sabía. Y aunque jamás he tenido sexo en un sitio así, también tengo que decir que del tema estoy bastante enterado, por lo que me han contado, claro. Pues a punto estuve de contarle que, si se fijaba bien, en algunos sitios solía haber alguna cabina del retrete con un agujero estratégico y que si miraba por el mismo tendría un perfil perfecto de los urinarios, todo un avance tecnológico del espionaje hecho con un simple agujero. Claro que también pude contarle que, si se fija mejor, en cuánto se pone uno a miccionar, a los lados suele haber alguien, y ese alguien además de escanearte el rabo también se suele estar tocando, a modo de provocación. Le dije que si, que me constaba que habían sitios así, que ahora le llamaban cruising.

Él añadió que probablemente eso ya no estuviese de moda, con esto de internet seguramente los baños públicos ya no se utilizasen para eso. Ingenuo y hetero él, ignorante de estas cosas que nunca se pierden.Claro, ahora ya no hay gente buscando soldados, ni suelen ser sitios típicos de chaperos, pero que si se fija bien, suele haber gente merodeando los baños, y si no la hay bien es porque concretamente en esos servicios públicos no se hace nada o bien porque hay rondando la zona un guarda de seguridad. Seguí con mi cara de póker, claro, presumir de conocimientos en este campo de la sexualidad pública me expondría a un "¿Y tú cómo sabes tanto de eso?". Así que opté por decirle que seguramente no se utilizasen como antes, pero que seguía habiéndolos, que se fijase un poco. Y él me respondió con un "yo cuándo voy al baño no suelo fijarme en nada, en cualquier caso, en Atocha los han hecho de pago precisamente para evitar eso, por lo que no creo que ya nadie...".

Hablar de cancaneo con tu jefe, en hora de trabajo, tener que hacerte el tonto (como casi siempre), tiene  su puntillo, creedme, más cuándo tu jefe es un señor alto, con las manos grandes... y hasta ahí puedo leer.

La Cabecera de la Quincena (LIX)

Solución al concurso ¿Dónde te escondes Carmen SanDiego? de la quincena anterior: Pues resulta, que después de un tiempo de tener a nuestra ladrona de arte Carmen SanDiego en paradero desconocido, esta quincena pasada hemos tenido un acertante, Ciocco, que la ha pillado con las manos en la masa en Oporto, esa ciudad tan marica y portuguesa a la par, tan preciosa y con una desembocadura del río Duero de lo más bonito, la ciudad de los no sé cuántos puentes, y una de las pocas ciudades portuguesas con algo de ambiente. Las pistas fueron quizá determinantes para encontrarla, porque por si misma, la cabecera era algo complicada, un simple faro y maromo (para despistar). Ahora tocará ver si el jurado ha decidido ya el premio que le corresponde a Ciocco, que será seguramente, dado el carácter generoso de este blog, bastante oneroso.

Cabecera de la segunda quincena de febrero

Pues bien, tengo que anunciar tristemente que Carmen SanDiego, ha desaparecido de nuevo, bien ha sobornado a alguien de entre sus carceleros, o bien alguien le ha llevado a su celda una lima dentro de un bollo de pan, pero se nos ha vuelto a escapar, y no tenemos muy claro cuál es su nuevo destino.

 

Cabecera esta quincena a todo color, para que no os quejéis de que en Pimpfiadas somos unos puretas del B/N, también nos gusta poner cabeceras de modelos que son como auténticos reyes, en juegos de tronos. Como pista, anunciar que no, que nuestra Carmen SanDiego no se encuentra en Poniente, ni en nada que tenga que ver con Canción de Hielo y Fuego, que uno es friki pero no tanto. Sin embargo, una fortaleza rodeada de mar podría no ser pista suficiente para que encontréis a Carmen, por eso, tengo a bien anunciar que he recibido de ella una postal, donde dice "chuchi, estoy en un lugar paradisíaco y muy turístico, lleno de cosas que robar históricas, no en vano, este lugar en el que me encuentro está plagado de historia y leyendas mitológicas, siempre ha estado ocupado por distintas civilizaciones importantes (pese a tener ese minicastillo) y no fue hasta casi principios del siglo pasado que la ciudad fue recuperada para su país".

 

Esta segunda quincena, la más corta del año, por aquello del febrero de 28 días, se celebran los días mundiales de la Justicia Social y de las enfermedades raras, también el día internacional de la lengua materna, que los habemos afortuandos que tenemos dos lenguas maternas, todo un lujo al alcance de muy pocos. También se celebra el día nacional del transplante, recordando desde aquí que os hagáis donantes si es que podéis, que os costará poco más que un riñón pero con este gesto, podréis salvar varias vidas. Y finalmente, mi día internacional favorito del año, el día del pensamiento scout. Yo no he sido nunca un "boyescau" pero los envidio, así os lo digo, ¿quién no se ha hecho una pajilla fantaseando en medio de un bosque con un boyescau?

Pelotas humanitarias

!Ay, chuchis! Que ya me habría gustado a mi hacer de esto un post humanitario, pero va a ser que no, que voy a tener que verme obligado a hablar de política, aunque lo eludiré, porque como bien sabéis, si hay de algo que no me gusta hablaren este blog es de política, mucho menos de mi vida privada.

 

Que resulta que ahora la Guardia Civil lanza pelotazos de goma (con una bola dentro de acero) al agua, como modo disuasorio para que no entren inmigrantes ilegales en Ceutaa, de los inmigrantes que intentan cruzar la frontera marroquí a nado. Y que conste que esto no es una crítica a la Guardia Civil (o si), que supongo que ellos seguirán unas órdenes, para eso son militares, lo que si cuestiono son el tipo de normas que se les dan, y en caso de que se las den, que también las lleven a cabo, porque hay cosas que uno, por muy militar que sea, no deja de ser persona antes que nada, y lo mínimo, es que cuándo estás viendo a alguien ahogarse y morirse de frío en el agua, los socorras, pero nunca que los dejes morir o que hagas lo posible para que se mueran, y algo así ocurrió hace casi 15 días en Ceuta.

Los hechos, de los que hemos tardado bastante en hablar (al menos en Pimpfiadas y en el Parlamento) ocurrieron el pasado 6 de febrero. Presuntamente, un grupo bastante numeroso de subsaharianos (se habla de cerca de 400) intentaron acercarse a la frontera española por lo que fueron perseguidos por la gendarmería marroquí. Uno de estos grupos que intentaron colarse en la frontera española decidieron pasarla a nado, escapando de la policía marroquí. Pues va nuestra Guardia Civil y a medida que los ve acercarse decide lanzarles pelotazos de goma. Y ya está la polémica servida por todos lados. Por una lado, queda en entredicho un protocolo que la Guardia Civil tendría que tener más que preparado para el caso de que intenten entrar inmigrantes en España de forma ilegal, que dicho sea de paso, no creo que sea lanzar pelotazos de goma a gente que viene nadando en un agua extremadamente fría y a saber en qué condiciones, que me imagino yo que el protocolo será detener a los inmigrantes una vez estén dentro del país, y expulsarlos después, previo paso por un CIE de esos (lo ignoro).

 

Queda en entredicho Arsenio Fernández de Mesa, Director General de la Guardia Civil, pues, entiendo que una orden así compete a su máximo responsable, el iluminado éste que dijo que "hay una cifra clara y es que la cantidad de fuel vertida no se sabe" sobre los vertidos del Prestige cuándo era un jerifalte del PP en Galicia. Arsenio Fernández de Mesa dijo en un primer momento que la Guardia Civil no había utilizado pelotas de goma, días después sale el Ministro del Interior diciendo que si, que se habían utilizado pelotas de goma, pero que estas se utilizaban para delimitar, imaginariamente (si leyese esto mi Fabián sabría de que estoy hablando) la frontera de nuestro país, para que, los inmigrantes que se estaban ahogando supiesen que el territorio español estaba ahí dónde caían las pelotas de goma y que más allá de ese punto no debían pasar (y muchos de ellos se ahogaron).

 

Queda en entredicho también el propio Ministro (tan católico para unas cosas y tan poco para otras), aquí nadie del gobierno dice nada en el Congreso de los Diputados (más que mencionar, por si cala en la sociedad no sé qué de Bildu y el PSOE), pero sobre los pelotazos nada. Queda en entredicho también cuándo se excusa de este incidente, declarando e insistiendo en que los ahogados aparecieron en el lado marroquí de la frontera. Queda en entredicho la mismísima Santa Teresa de Jesús, esa a la que mencionaba el ministro no hace mucho para que velase por nuestros intereses, porque una santa que ve como nueve o quince inmigrantes se están muriendo congelados o ahogados y no hace nada.

 

Queda en entredicho Mariano Rajoy, que hasta hace un par de días no dice ni pío, para variar sobre este asunto, como si la cosa no fuese con él, como si las vidas de los subsaharianos no tuviesen valor alguno, que otro gallo cantaría si se tratase de inmigrantes estadounidenses (que no es el caso), pero como que hay clases de muertos, muertos A, y muertos B. Que pronto olvidamos cuándo fuimos nosotros los inmigrantes, y también que hasta no hace mucho el Sáhara era colonia española. Queda en entredicho cuándo en sus explicaciones (que no las ha dado), solo se le ocurre arremeter contra el PSOE (que si el PSOE va contra la Guardia Civil). Ya no cuela, Rajoy, chuchi, ya no cuela.

 

Queda en entredicho la aplicación por parte del gobierno de la ley de extranjería, que no la propia ley de extranjería, quedan pendientes las explicaciones que la comisaria europea ha pedido (primero por twitter y después por vía oficial por escrito) sobre este asunto en el que el PP pasa la pelota al PSOE, o a la Guardia Civil, o a los agentes de la Guardia Civil, pero exculpa de todo a Ministro o Director General, aquí cabezas no caen.

 

Y luego sale un cura iluminado, el mismo crack que en su día dijo que el cáncer de Pedro Zerolo era un castigo divino por ser homosexual, ahora sobre los fallecidos en la frontera con Marruecos dice "nosotros los católicos no vamos en lanchas ni en pateras a África. Son ellos los que vienen aquí. ¿Por qué hemos progresado y ellos no? Como se nota que esto no es Alemania.". Ole sus cojones, ole la justicia divina, ole la caridad, y ole olvidar en cero coma que precisamente la primera salida del Papa Francisco fuera de Roma fue precisamente a Lampedussa (otro foco de entrada de inmigrantes africanos).

 

Y una vez más, queda también en entredicho la caverna mediática, que resalta en titulares, que hay Guardias Civiles heridos en dicho incidente, "dada la agresividad de estos inmigrantes", supongo que se referirá a que nadaban con mucha fuerza, o que con sus puños devolvían los pelotazos que les mandaban. Desde luego, hay cosas en España que no entiendo y jamás entenderé.

 

Lo de algunos de los que he mencionado aquí no son pelotas, son auténticos huevazos.

El Fan Fatal

Que a mi ni me va ni me viene, que lo sepáis, que Fabián es mi ex novio imaginario, ya no tenemos vínculo, excepto algún mensaje esporádico que me envía al whatsapp, imaginariamente, claro. Que me dice que le va muy bien con su Enrique, y yo me alegro, no os vayáis a pensar, el único problema, el gran problema es que hay por ahí un fan fatal. A mi Fabián le ha salido un fan tipo atracción fatal, y oye, que esto no es fácil ni para un ex, ni para el mismo ex imaginario, así os lo digo.

 

Pintada imaginaria amenazante

Hace unos días me escribía un mensaje por whatsapp que decía, y cito textualmente "Como sigas enviándole mensajitos a tus fans te corto los huevos". Yo le dije que no tenía ni idea de qué iba el mensaje. Resultó ser una pintada que alguien le hizo en el bajo de su edificio, una sucursal abandonada de Bankia. La verdad, es que me cogió un poco desprevenido, si os soy sincero. Pero vamos, que a mi a quién le escriba mi Fabián me la trae ya un poco floja. Le he dicho que tenía toda la pinta de ser un mensaje de su actual Enrique, si, ese chico turolense y modelo, un mensaje para que no me escribiese más y me olvidase imaginariamente. Me ha respondido que imposible, que su Enrique, también imaginario jamás haría una pintada así. Entonces solo se me ocurrió decirle que no fuese tan engreído, que mismo la pintada no era para él, y era para su vecino del quinto, otro buenorro, o para su vecina de enfrente, una chica muy maja que trabaja en Comisiones Obreras y que está potente potente. Ahí quedó la cosa, supongo que mi Fabián se quedó con la mosca detrás de la oreja.

 

Una de las últimas fotos de mi Fabián en las dunas

Y en principio a mi me daba un poco igual el asunto este turbio que se traía entre manos Fabián, su Enrique, sus fans fatales o lo que fuese. El caso es que ayer apareció en el bajo de mi edificio una nueva pintada, que me apunta a mi directamente, aunque mis vecinos no sepan nada, y mejor así, no vaya a ser que me hagan repintar a mi la fachada, con lo bonito que nos ha quedado el edificio tras la capa de pintura color teja que le han metido. La pintada en cuestión decía "Saca de tu mente a mi Fabián. Fabián es mío, ijoputa". Así, sin cortarse un pelo, con falta de ortografía incluida, a modo de engaño. Porque yo otra cosa no, pero como detective valgo mi peso en oro, pero alguien que escribe Fabián con su tilde es alguien que sabe de ortografía, y si ponen eso de "hijoputa" sin hache es para engañar, como aquel que asesina al señor de la casa y revuelve todo, para despistar y hacer creer que el motivo del crimen es un robo. A mi no me la dan, ni imaginariamente, vamos.

 

Llamé a mi Fabián, y le dije que controlase mejor a su Enrique, que éste se había pasado tres pueblos, que a ver qué era eso de escribirme pintadas a mi, que yo a él lo había borrado de mi mente hacía ya unos meses. Fabián con su desparpajo imaginario me contestó que, quizá esa nueva pintada no fuese para mi, y que quizá, y solo quizá nada tuviese que ver con su Enrique, porque en el bajo de su casa, dónde se había puesto una mano de pintura cubriendo la pintada anterior, había aparecido una que decía, misteriosamente "Enrique, eres solo un producto de su imaginación, acabaré contigo pronto".

 

Yo ya no sé si esto del ex imaginario, lo del novio imaginario del ex imaginario o lo que sea, no sé si acabará bien, yo creo que se me está yendo una vez más de las manos todo este asunto de imaginarme cosas que no tengo la necesidad de imaginarme. A ver si al final va a ser cierto eso de que voy a cometer un crimen imaginario, que luego ya me veo yo borrando pruebas que solo existen en mi cabeza. A ver si es que me estoy volviendo loco, que también es una opción, no sé qué pensaréis.

Los lunes día del espectador: La Ladrona de Libros

O de cómo hacer una película que tienda a la sensiblería para llevarse un Óscar.

 

Tengo que decir, ya de antemano que no me he leído el libro, y que en general suelo ser un defensor de ver películas y luego leerme el libro, o leerme el libro y luego la película, me da absolutamente igual, así os lo digo. Pero en este caso, he visto la película y me queda todavía el libro, pero ya no estoy tan seguro si leerlo o no. Y no es que la película esté mal, que a mi me ha gustado, es que tampoco la veo una historia super apasionante, o eso, o que la película se ha comido muchas cosas del libro, que tampoco me extrañaría. Como tampoco me extraña que en este caso la niña sea una persona que a lo largo de su vida se va encontrando libros (que tampoco es que robe demasiados) pero sobre lo que he leído, que la niña tiene mucha imaginación y sorprende a todo el mundo con las historias que cuenta a raíz de lo que aprende en los libros, de eso poco ya os lo puedo asegurar.

 

La historia es sencilla, en la Alemania previa a la Segunda Guerra Mundial, una señora da en adopción a sus hijos a una familia dónde sí los van a mantener, claro que el dramón comienza con la muerte del niño pequeño, quedando sola su hermana con su nueva familia. Un nuevo padre muy amable y atento y una madre muy gruñona. La niña hace amistad con su vecino, un niño de su edad muy rubio. Tiempo después acogen a un judío, y ahí narra las peripecias que les ocurren por tenerlo oculto y enfermo en su casa. Ya lo que sucede después tampoco os lo voy a destripar, ni otros muchos detalles por los que pasa bastante rápido la cinta (aunque otros se hacen especialmente lentos). Claro, la niña se encuentra una serie de libros a lo largo de su existencia, aprende a leer, roba libros en casa del alcalde, estalla la guerra y como en todas las guerras, todo son desgracias.

 

La gente dice que lo mejor de la película es sin lugar a dudas la banda sonora de John Williams, nominado por ello a los Óscar. Yo si os soy sincero apenas me he enterado de la banda sonora, y aunque soy un gran fan de John Williams hay que reconocer que las ha hecho mucho mejores, o al menos más impactantes. Desde luego, si su finalidad era ambientar la película y meterte en ella, lo consigue pero no sobresale en exceso. También dicen que está muy bien la niña protagonista. Ni fu ni fa, así os lo hago saber, está correcta, incluso en las escenas más complicadas (que tampoco os penséis que son muchas). Quién sin lugar a dudas sobresale en todo el reparto es Emily Watson, y es que hay actrices a las que fichas que casi ellas solas te levantan una película, sin ser este el papelón de su vida. La ambientación es impecable y el vestuario también es algo muy a favor de la película.

 

A mi lo que más me ha gustado es el final, si os soy sincero, supongo que en el libro el final será igual, pero esta película sin los últimos 10 minutos sería un auténtico truño, o si le ponéis otro final, sin eso y sin la banda sonora, dicen. Y es que en cuestión de películas de la Segunda Guerra Mundial, de la Alemania Nazi, de judíos que lo pasan fatal hemos visto mil y una películas sobre el tema, y todas a muchos escalones por encima de esta, y no quiero ser cruel si menciono La Lista de Schindler o El Pianista, que son las dos que ahora más recuerda todo el mundo. Tiene una peculiaridad, que no sé si en el libro también, el narrador es la propia muerte, y esto le da un toque, distinto a la película.

Yo también tengo post de chulazos

Y claro que lo tengo, no van a ser los únicos Damian con su chico bonito de la semana, o Driver GT que no pierde ocasión para mostrarnos hombretones. En Pimpfiadas no son comunes, ya os lo digo, pero de vez en cuándo se puede poner alguno, más que nada por levantar audiencia, que esto de la blogosfera está tremendamente triste.

Y lo que nos puede poner un sobaquillo...

En su día fue cabecera de Pimpfiadas

Lo que nos gustan los chicos con cara de buenos

 

Lo perretes que nos ponen algunos

Con cara de inocente pero tremendo morbo

Cómo ser hipster y modelo a la par

 

Rubén Cortada, modelo y actor cubano de moda en España

Tranquilos, no es Beckam

El hombre y el oso... cuanto más peludo...

El que en su día fuera gondolero

Un hipster bucólico

La anunciación del señor

¿A qué tenéis ganas de que llegue el verano?

Espero que os haya gustado, chuchis, no hay como hacer un post con hombretones, no tienes que escribir demasiado, alegras la vista mientras lo haces, se la alegras a tus lectores que no tienen que pasarse X minutos descifrando tus ridículos textos...., creo que voy a repetir.

FNF Nº 188

Llevo ya varias semanas con buenas críticas musicales, quizá debería volver a dedicar las canciones, para no acertar y que el propio agasajado me dijese que no es su tipo de música.

Esta semana traigo algo para haceros bailar. El tema os tiene que sonar a todos, que es muy conocido y lo ponen en todos los lados, y es normal, porque destila buenrollismo, se trata de Capital Cities y el tema es Safe And Sound. Lo sé, no es quizá la mejor canción para poner un día de los enamorados, pero cuándo la fijé en el calendario ni tan siquiera me di cuenta que coincidía con esta romántica fecha.

Los Capital Cities son un grupo de Los Ángeles, de Indie Pop, este es su primer disco y su primer single ha sido el que ha arrasado, tampoco hay mucho que contar sobre ellos, que su carrera no es todavía muy excelsa. Habrá que escuchar el disco entero para opinar y ver si los sacamos de ser indies y pasan a ser un grupazo.

Os dejo con el vídeo, que lo disfrutéis, y que bailéis mucho con él. Y si os gustan las barbas, el que canta tiene unas barbas de hipster que tiran patrás.

Crónicas Borbónicas. Una infanta tranquila, firme y poco maquillada

Se han escrito ríos de tinta sobre la infanta Cristina y su paso por los juzgados de Mallorca, declarando como imputada por el caso Noos, pero nadie ha dicho lo más importante, estaba mal maquillada. Y eso es una apreciación mía, muy importante, fundamental para la resolución del caso, añadiría incluso yo.

Infanta haciendo el paseíllo

Claro que, el post de hoy es de maquillaje, espero que no se os pasase por la mente eso de que el post iba a ser de política, porque bien sabéis que a mi en este blog no me gusta hablar de política, mucho menos de mi vida privada. Yo no soy el maquillador David Molina, uno de los más reconocidos en España, pero sé lo que es maquillar. Y la infanta se ha paseado por los juzgados maquillando un poco, pero echándose poco maquillaje.

Resultó espectacular la llegada de la segunda hija de los reyes de España, imputada, que vergonzoso, perdonad que os diga, por presunta choriza, que yo no digo que no haya cometido delito alguno. Y como era previsto, entró en coche, y salió del coche, como si fuese un acto oficial, le salió el chófer a abrir la puerta y ella solamente tuvo que dar unos pasitos para entrar en el juzgado, y saludando, con un escueto "hola, hola, hola", solo le faltó mover la mano como solo saben mover las infantas, que nada tiene que ver con el movimiento de mano papal, que lo tengo estudiado. Entró y empezó a declarar, y aunque se impidió que nadie llevase consigo dispositivos electrónicos que pudiesen captar una instantánea del momento, van y la pillan de espaldas, con un peinado muy sencillo, digno de la realeza, eso si.

Y en sus declaraciones, la infanta va y dice que tiene diez tarjetas de crédito, que no te digo yo que un simple mortal no las pueda tener, sin dinero, sin estrenar, las caducadas y esas cosas, pero no, ella tiene diez que suele utilizar, y dónde presuntamente cargaba el dinero chorizado por lo de Noos, que dice ella que no sabe cuál utilizaba, que las usa indistintamente, claro que en una la empresa Aizoon le cargó 150.000 euros, una minucia y ella tiraba de la tarjeta, supongo que tampoco se fijaría en el saldo. Que ahora, va a resultar que la infanta no es tan tonta como muchos de nosotros pensábamos, que igual se sabía el pin de las 10 tarjetas, aunque ese extremo no fue asegurado por Cristina. Y es que en menuda se ha metido Cristina, y todo ello por amor, y es que el amor nos ciega, y nos lleva a fiarnos sin cortapisas de nuestra pareja. Muy mal, pero comprensible, y es que Cupido dispara y no avisa.

El caso es que tras las consabidas respuestas del tipo, no lo sé, no me consta, no recuerdo, va la infanta y carraspea en un par de ocasiones, según ha apuntado El Plural, también dice que su abogado tenía los dedos temblorosos. Chicos, esto de la monarquía es complicadísimo. Lo del carraspeo por algún catarro, supongo, y lo de los dedos temblorosos, por el café, muy cargado para el abogado. Pero la caverna ha salido, como no en defensa de la monarquía, y añaden que la infanta es víctima de un juez cruel y sin escrúpulos, y que detrás de todo esto está la izquierda republicana.... Maldito Zapatero, en la que los has metido. Y es que la infanta ha pecado de no echarle la culpa a Zapatero, hasta en eso es una buenaza, os lo aseguro, con lo fácil que hubiese sido decir que ella está ahí ahora por culpa de Zapatero, que Zapatero le permitió casarse, que Zapatero le dió la tarjeta de crédito, que Zapatero falsificó las firmas de la Junta directiva de Noos. Chica, que hay que ser un poco más avispado.

No quiero ensañarme con la infanta, a fin de cuentas, cualquiera se puede enamorar, tampoco es que esto desacredite mucho a la monarquía española, porque, a fin de cuentas esto solo es vivir un poco más a cuenta de los españoles de lo que ya lo estaban haciendo, con la diferencia de que lo de antes les venía recogido en las cuentas públicas, y esto, en su día se verá si es en las cuentas B o no. Lo que yo no voy a hacer es colgar esa foto de la infanta declarando, y menos chupando un caramelo para la tos, que hasta es desagradable, con lo bonitas que son las fotos en un yate.