Divas

Parece como si estuviese haciendo una saga de capítulos explicando cuales son las faunas que te puedes encontrar dentro del colectivo LGTB, o de personas extrañas que te puedes encontrar en la vida, pero es que lo que vi ayer se merece un post, porque yo pensaba que ese tipo de especies ya no se encontraban sobre la faz de la tierra, y he aquí que ayer vi a tres divas, ¡no una, si no tres!

 



Paso, pose

Como ya sabéis continúo duramente con mi operación mondongo, consistente en una dieta rica en productos sanos, cocidos o a la plancha, productos sin grasa, pescados varios y verduras a tutiplén, acompañado todo esto con mi ración de deporte exhibicionismo casi diario, tal es el caso que ya no sé muy bien el objetivo, puede que sea lucir cuerpazo por si otro año tengo que subir a alguna de las carrozas del orgullo o bien para conseguir demostrar a la opinón pública que yo también tengo tableta de chocolate, aunque esta esté a niveles no accesibles a la vista, bajo lo que se conoce vulgarmente como mondongo, de ahí el nombre de la operación. Fruto de todo esto es que me voy al parque que está cerca de casa a correr, con mi pantaloncito de atleta muy cortito, ya sabéis, por aquello de lucir pierna y conseguir desviar la atención de admiradores/as cada vez que el badajo acompaña el movimiento de las piernas.

En el parque no estoy solo, va muchísima gente a turistear, descansar, leer, dar un simple paseo, ver preciosas puestas de sol, fumar en la sombra, a cualquier cosa que se os ocurra, y luego estamos los que vamos a hacer algo de deporte, y digo algo, porque tampoco es que seamos la élite. Así llevo yo una vuelta por el parque cuando de repente me cruzo con ellas, esa especie en extinción digna de la mayor de las protecciones, las divas. Las divas son tres tipos corriendo que se les reconoce a leguas, el primero de ellos lleva una ventaja a sus compañeras de 150 metros, con el ipod en la mano, chandal de marca y gafas de sol. La segunda diva va acompañada de la tercera, van por detrás, una de ellas lleva un pantaloncito a la altura de las rodillas, camiseta ajustada y sin auriculares ¿os lo podéis creer? Ya os lo digo yo, era la menos estilosa de todas las divas, incluso podría parecer una persona normal y corriente de no ser por que iba acompañada de la tercera diva, la gran diva, y no lo digo por el tamaño.

Buscando "marica corriendo" aparece foto de Cristiano Ronaldo

La tercera diva superaba con creces a sus dos compañeras de deporte. Con sus zapatillas de marca y un pantaloncito muy estrecho apretado sin ser de licra, marcando y bien hacia el lado izquierdo, una camiseta ajustada de asas con muñequera a juego para secarse el sudor, por que no sé si lo sabréis, pero las divas jamás sudan, jamás veréis a una con brillos en la cara, y tampoco les veréis demasiado la cara porque, al igual que esta gran diva, llevaba unas enormes gafas de sol que bien pudieran ser de Rappel, unas gafas de sol que le cubrían todo el rostro. ¿Se puede ser más cateta? Creedme, si, se puede ser más cateta. Coronando toda esta escenificación, toda esta pose de divas que van por primera vez al parque a correr y a monear, nuestra tercera diva llevaba unos auriculares de esos grandes, pero de los grandes grandes, como de los que disfrutan escuchando en su sofá de un equipo de música, como los que podría utilizar un Dj, pero que ni tan siquiera eran de los que pueden parecer super fashion. Nada. Nuestra tercera diva, impertérrita al calor de la tarde, a su compañero que le hablaba (y también os lo digo, sudaba algo) e iba con la lengua de fuera. Caris, me váis a prostituir mi parquecito, bastante prostituido ya por las noches.

Yo ya no me pude concentrar más en mi carrera y decidí lanzarme a la caza de la diva. Pantaloncito bien puesto, barriga metida bien para adentro, unas flexiones, volver a correr a bastante más velocidad de lo normal (por aquello de demostrarles que correr es correr) y desconcentrándolas. Las divas, por muy divas que se crean hay encantos a los que tienden a sucumbir, y ver que tres divas giran la cabeza cada vez que pasas por ellas, no tiene precio.

¡Pena de especie en extinción! ¿A qué vamos, a correr o a monear? Que no es la puta pasarela Cibeles.

La herencia recibida

Si bien ya sabéis que a mi no me gusta hablar de política en este blog, y mucho menos de mi vida privada, no está de más que peguemos un repaso a temas económicos que nos atañen a todos, en este caso al déficit, al mitificado déficit cero que la derecha intenta imponer como filosofía de vida y de la que deriva toda la austeridad excesiva que vivimos, todo por ayudar a los amigos, a los amigos políticos y banqueros. Pero porculicemos y analicemos más detenidamente un claro ejemplo, la Comunidad de Madrid y el déficit cero.



¡Viva el vino!

Antonio Beteta, si, ese meapilas que hasta no hace mucho ocupaba el cargo de Consejero de Transportes de la Comunidad de Madrid y poco antes el de Economía y Hacienda también de la Comunidad, el famoso Secretario de Estado que dijo que los funcionarios deberíamos olvidarnos del periódico y el cafelito, muy a su pesar y antes de despedirse de su cargo como Consejero de Economía hizo sus cálculos, los cálculos rápidos del PP a vuelapluma donde cifraba el déficit de la Comunidad en un 1,13%. Ahora ya en 2012, cuando se pide que se hagan las cuentas de las Comunidades Autónomas para ajustar el déficit del Estado, acorde a las políticas económicas de la Unión Europea Angela Merkel, se descubre que los cálculos maravillosos que otrora habían hecho muchas de estas Comunidades Autónomas nada tenían que ver con la realidad, su déficit se disparaba más allá de lo que ellos preveían, en el caso que nos ocupa de Madrid un 2,2%, el 200% de lo que ellos calculaban. Y ni que decir tiene que precisamente las escasas comunidades no gobernadas por el PP han hecho mejores números, y que las que más han mentido en estas cifras han sido las que han sido, los agujeros negros de España, la Comunidad Valencia, la Comunidad de Madrid e inculso la de Castilla y León. Si, amigos, la herencia recibida, la herencia recibida de unos gobiernos regionales que lo hacen con mayoría absoluta del Partido Popular desde tiempos inmemoriales, claro que la culpa siempre había sido de ZP, ahora dirán que es de la herencia ZP, aún gobernando también con mayoría absoluta en España el PP.

Sobre este asunto, Esperanza Aguirre ha dado un poco calladas por respuestas, y las pocas respuestas que ha dado han sido una vez más soporíferas, unos balones fuera, una defensa del Sr. Beteta "porque este no podía prever la disminución de ingresos", bla bla bla, que si las cifras eran provisionales y el anterior Ministerio de Economía y Hacienda las envía a Europa. Que me pregunto yo, ¿para qué Esperanza Aguirre ofrece unos datos provisionales? ¿A qué esperaba para dar los reales? Y detrás de toda esta mierda está la política financiera de altura, la de las grandes cajas de ahorros ahora convertidas en bancos con importantes cargos, léase Rodrígo Rato, en sus consejos de administraciones; bancos que no han dado más que lugar a tremendos agujeros negros mayores que los descubiertos en el cosmos, tan grandes e irresponsables que los propios bancos no pueden asumir teniendo que recibir ayudas del Estado y que salen de nuestros bolsillos para arreglar el desaguisado, un dinero que nosotros tampoco tenemos y por el que nos recortan también en sanidad, educación, o mismamente, en salarios de muchos funcionarios. Mil recortes para financiar las oscuras operaciones financieras de cuatro políticos corruptos del PP. Bankia, queridos, es solo la punta del iceberg.

Y ya, para despistar un poco y no hablar de agujeros negros y déficits, la pizpireta de Esperanza Aguirre se arranca a hablar de fútbol, de la final de copa del Rey que el próximo viernes juegan el Barcelona y el Athletic de Bilbao, dos equipos que precisamente no son la bandera de España si no la de su Comunidad Autónoma. Recuerda Esperanza Aguirre, que en caso de que los hinchas de una y otra aficción abucheen al Príncipe Felipe cuando suene el himno nacional, el partido debería ser suspendido. ¡Qué repugnancia Sr. Aguirre! ¡Qué forma de crear un cancer y conseguir metástasis por todos los lados! Y aún tendrá la cara de hablar de la herencia recibida.

Una despedida

Lo de hoy es una sensación de lo más extraña. Hoy tenemos una fiesta de despedida en el trabajo, se nos jubila otro compañero más, y llevamos ya en menos de un año cuatro jubilaciones, ningún repuesto, cosas de la crisis. Pero el que se va hoy no es uno cualquiera, se va el informático, el administrador de red un puesto clave que necesita reemplazo.

Realmente no se va hoy, se va el viernes, hoy le hacemos la fiesta. La hemos adelantando temiéndonos que si la hiciésemos el viernes, muchos de sus compañeros aprovecharían la fiesta para irse antes a sus casas. Y se va un compañero al que le he cogido mucho cariño en muy poco tiempo, alguien que me dijo en su día, y lo ha repetido hasta el día de hoy "tú serás mi heredero". Efectivamente, yo seré su heredero. A partir del lunes probablemente me convierta en el nuevo administrador de red, lo que supone una mejora salarial importante para mi maltrecha economía, más trabajo, más responsabilidad y un nuevo puesto que tengo que aprender todavía. Colocarme a mi como administrador de red era la solución más sencilla, la otra hubiera sido traer a algún otro de otro centro, y teniendo en cuenta que no entra nadie nuevo en la administración, mejor no dejar a nadie sin un informático y mejor recolocar bien las pocas piezas que hay, además, si alguien entiende de ordenadores e informática en general en el sitio dónde trabajo, ese soy yo. Vamos, que siempre soy el que más entiende.

Como decía, se le coge cariño muy pronto a este compañero, que ayer envió un correo electrónico a todos los compañeros dónde a muchos casi se nos caen las lágrimas, un correo cariñoso de agradecimiento por sus 25 años trabajando aquí. Mi compañera al leerlo tuvo que parar, coger aire y continuar con la lectura, yo siempre he sido más duro, me ha emocionado pero he pensado en mi futuro, su jubilación es precisamente ese salto cualitativo y cuantitativo que tanto necesito en un momento tan duro para la economía de este país. Hoy, cuando estemos celebrando su despedida, cuando le demos los regalos que le tenemos preparados y que casi ya conoce, mientras disfrutemos de un buen ágape, muchos serán los que nostálgicos se despidan de él. Yo que he sido el último en entrar, tendré un pequeño poso de tristeza y en todo lo demás una alegría inmensa, seré el único que realmente celebre su marcha. Es triste, pero es ley de vida, 65 años trabajando en alguien que como nadie ha hecho su trabajo, 25 años destinados a la administración, en tiempos dónde un ordenador apenas era una máquina con una pantalla con caracteres verdes, cuando los ratones apenas existían, ahí estaba él, consiguiendo que nuestro centro de trabajo fuese una de las avanzadillas en telecomunicaciones e informática, siempre ejerciendo de conejillos de indias con los experimentos del señor de la bata blanca. Yo próximamente me compraré también una bata blanca, claro, no quiero ser menos, pronto tendré un despacho gigantesco, una huella digital para entrar en ciertas zonas prohibidas a cualquiera de los mortales, y pronto tendré que aguantar las llamadas de mi jefe con sus caprichos informáticos, paciencia, paciencia, una paciencia que espero haber heredado tan bien de tan buen maestro.

La bicha

Supongo que a estas alturas de blog no será la primera vez que me escucháis mencionar la palabra bicha, yo mismo me he reconocido en muchas ocasiones como una auténtica bicha. Pues bien, hoy quiero hacer un repaso exhaustivo de esta acepción y es que el mundo marica está lleno de este tipo de personajes, cuya principal cualidad es la de utilizar el aguijón causando una leve molestia para acto seguido dejar que el veneno se expanda lentamente, y si es preciso dan más de un picotazo para que el veneno se expanda más rápidamente.

Hay muchas formas de denominar a un gay, desde el clásico homosexual, al marica, maricón, bujarra o curiosamente, e investigando por la red llegas a la conclusión de que "bicha" es por norma general cualquier homosexual. Se identifica popularmente a los homosexuales masculinos con animáles simbólicos de la feminidad, por eso del portugués viene el uso de este término "bicha" así como otros derivados "bichoa", "bicharoca" o "bichona", el uso tradicional que se daba a las bichas era para designar a la serpiente básicamente a otras especies como la lombriz o la sanguijuela. El diccionario de la RAE recoge el término bicha sin hacer alusión a la homosexualidad, tiene varias acepciones, desde bicho, diablo, otra forma de hacer alusión a las culebras, figuras fantásticas con medio cuerpo de mujer y el otro medio de cualquier otro animal, o en algunos países centroamericanos, para referirse a una niña o mujer.

Sin embargo, las bichas a las que estamos acostumbrados por aquí son una mezcla de todo ello, pero sobre todo, sigue las pautas de una serpiente. De sangre bastante fría. Son animales bastante apacibles y poco agresivos que en general huyen del hombre. Bueno, obviemos esto de que huyen del hombre, en este caso suelen perseguirlos, pero a otros hombres. Y cuando muerden a alguien lo hacen normalmente en defensa propia, casi siempre en su hábitat y lo hacen bien porque alguna persona se interpone en su camino o bien porque se las molesta de algún modo. Su mordedura puede ser mortal y destaca por la presencia de pequeños orificios sangrantes o a veces uno solo. Una bicha si puede rematar la jugada la rematará, no suelen dejar a las víctimas hasta conseguir su objetivo.

Así pues me he encontrado yo últimamente con alguna bicha en el camino. Te tratan muy bien, con muy buenas artes, buenos modales, educación ante todo, una sonrisa de oreja a oreja de amabilidad y en el momento que te das la vuelta su ojo derecho brilla como el de Transfer, el de la Vuelta al Mundo en 80 Días. Temes que te haya mordido y días después comienzas a ver los primeros síntomas de su mordedura. Te los esperas, pero viendo que el efecto no es el esperado vuelve a inocular más veneno, cada día en pequeñas dosis expandiendo su mierda por todo tu cuerpo, el de aquellos a los que quieres y todo aquello que te rodea.

Me repugnan las bichas, merman mi estabilidad física y emocional. Y sin embargo, jamás me ha mordido alguna cuyo veneno fuese mayor que el que yo pudiera devolverles.

P.D.: Claro, que estaréis pensando que me he vuelto un defensor de la fauna española con este post tan extraño que no es más que desahogo personal ante alguna persona cuya actitud es más que reprobable. Ya está bien hombre, ya está bien, y es que si cometes algún error, este puede ser mortal.

Un finde un blog

Hoy una entrada rápida. Llevo todo el fin de semana enganchado a un blog, leyéndomelo desde el principio, un blog que habla sobre Madrid, sus gentes, sus costumbres, sus edificios y monumentos, sobre la vida de la ciudad. Por lo que leo, cuando llevo por aquí poco más de tres años, puede decirse que estoy bastante empapado de la ciudad, me tiene atrapado tanta historia, y me voy dando cuenta de que muchas de las cosas que leo ya las conocía.

El blog se llama "Mis fotos de Madrid", y en el subtítulo dice claramente que "Las fotos que cuelgo en este blog son solo una excusa para mostrar todos aquellos lugares y personajes que por un motivo u otro más me atraen de esta ciudad caótica llamada Madrid". El blog funciona desde 2008 y ha ido contando todas las historias de los lugares más conocidos de Madrid, y también de los no tan conocidos, un blog muy bien documentado cuya visita es obligatoria si vais a venir por la capital, ya sea de visita turística o como yo, a vivir.

Llegar al blog fue el resultado de una de mis curiosas I+D, tras buscar información sobre uno de los edificios de la villa, de esos con una placa con forma de rombo donde cuentan que tal o cual personaje nació o murió en dicho edificio. Llegué al blog y me encontré con un post con una de esas leyendas que circulan sobre el lugar, y le acompañaban otro par de post con más leyendas, fue inevitable decidirme a leer el blog al completo, aunque, con calma, que todavía me queda mucho por leer y aprender.

No sé como no lo habéis visitado, ni tampoco sé como me ha dado hoy por hacer un post de publicidad de otro blog, que no suelo hacerlo nunca.

Son las 10 y Rajoy sigue sin dimitir

Yo estoy preocupadísimo, ya no solo por la situación que atraviesa España, si no que me tiene en un vilo el no saber nada de Rajoy desde el día de su investidura como presidente del Gobierno. Y no es para menos esta preocupación.

El titular ayer en Cadena Ser era "Rubalcaba vuelve a ofrecer un pacto de estado pero no obtiene respuesta de Rajoy". Es que realmente no sé que se esperaba, si es que Rajoy no está. Circula por la red la teoría de que Rajoy hace tiempo que ya no está entre nosotros, que en su lugar colocan un guiñol y procuran que no hable mucho y que ha pasado a mejor vida. Y que yo sepa, a día de hoy no ha venido nunca nadie del más allá a contarnos que hay al otro lado del tunel, además de la luz, claro.

Rajoy tuvo en diciembre una entrada triunfal en el Gobierno, una mayoría absoluta y la extraña necesidad de contentar a todo el mundo con un discurso de investidura jamás visto, en una situación complicada del país y dando buenas noticias para los pensionistas, mientras tranquilizaba a los españoles por la sanidad o la educación, insistiendo en que no iba a subir determinados impuestos. Fueron muchas palabras y no estaba obligado a ello, y su voz se le apagó en el momento que dió paso a sus ministros, y en muchas ocasiones, para las peores noticias a consejeros, subdirectores, y otros personajes de más baja escalafón, el tema era no quemarse demasiado a medida que iba destrozando uno a uno aquellos puntos de su programa que había prometido y que claramente incumpliría. "Pograma, pograma, pograma" que diría Anguita. Desde aquel día de 2011, hemos visto meter la gamba a la ministra Ana Mato, hemos escuchado decir tonterías a De Guindos, hemos tratado de "hostil" a Argentina, nos la han vuelto a meter doblada en Bolivia, hemos visto las incongruencias entre las declaraciones de unos ministros y otros (que luego alguno diga que no hay improvisación), se ha tenido que intervenir uno de los principales bancos de España y la prima de riesgo tan de moda últimamente ha alcanzado cifra histórica record, ha superado los 500 puntos, algo que ni con Zapatero había llegado a ocurrir nunca, cuando nos prometían "confianza de los mercados con el cambio". Y Rajoy que no se digna en aparecer, aunque sea con un papelito de esos escritos que él tiene, tampoco pedimos que nos haga aquí un discurso tipo Demóstenes, ni tan siquiera le pedimos la locuacidad de Felipe González, que va, si repito, nos basta con que lea aunque sea mal.

Y ahora el vacío, el vacío que le hace a sus votantes, el que le hace a los españoles en general, a la prensa incluida. De sus escasas apariciones dos han sido en España y cuatro en el extranjero, respondiendo a cuatro preguntas que son las que se hacen normalmente a nivel internacional, dos por pais y dos por medio de comunicación, y ya está, pero es que este hombre por no estar no ha estado ni presente en la final de la UEFA, que me diréis vosotros que un presidente no está para finales de fútbol. Bah, paparruchas, para una final del Atlético y del Athletic tiene que estar siempre, si hasta estaba el príncipe, claro que este tiene más tiempo libre. Bueno, a ver si al final va a ser mejor para todos que Rajoy no de la cara, y a ver si les dice a los suyos que cambien un poco el discurso, que a mi aquello de que el anterior dejó a este país en la ruina no me cuela ya a estas altura cuando llevan medio año gobernando y las mejoras siguen sin venir por ningún lado, y lejos de venir empeoramos, cuando ya sabían a lo que venían, cuando predicaban una España en bancarrota, sabían que iban a coger un pais empobrecido y con muchos problemas. Así que, sus ministros y demás pueden dejar de poner excusas y empezar a trabajar en serio, y Rajoy puede tranquilizarse, por muchas declaraciones que haga o pocas, en este país el pan seguirá subiendo.

Son las 10 y 10 minutos de este sábado 19 de mayo, y Mariano Rajoy sigue sin dimitir.

FNF Nº 121

No sería comprensible un repaso a la música española o latina de los años setenta sin contar con el que para mi fue el más grande de todos los cantantes españoles, y seguramente lo habría seguido siendo muchos años después si aquel fatídico 16 de agosto de 1973, Luis Manuel Ferri Llopis no hubiera perdido la vida en un accidente de tráfico en la provincia de Cuenca, Nino Bravo era su nombre artístico y en los pocos años que estuvo dedicado a la canción dejó numerosos temas que aún a día de hoy recordamos con mucho cariño de una época. Todos tenemos una canción de Nino Bravo en la mente, Un Beso y una Flor o la archiconocida Libre que es el tema de este FNF de hoy.

Libre cuenta la historia del joven Peter Fetcher, un joven albañil del Berlín de los años de la Guerra Fría, cuando la ciudad alemana estaba separada por un muro de hormigón que delimitaba la zona occidental y la oriental, la gestionada por americanos, ingleses y franceses, frente a la oriental de los soviéticos, un reparto que mostraba en tan solo una ciudad la tensión de todo el mundo con dos bloques claramente identificados. Peter Fletcher intentó cruzar el muro junto a un compañero suyo de trabajo, controlaron a los soldados que vigilaban el muro y lo subieron, sin embargo, cuando estaban en lo más alto del mismo, fueron sorprendidos y tiroteados por los soldados soviéticos. El compañero de Fetcher logró caer en el bando occidental pudiendo salvarse, sin embargo Peter cayó en la "tierra de nadie" una zona del bando soviético donde nadie se acercaba jamás, allí agonizó durante horas, a la vista de soldados de uno y otro bando, de ciudadanos de un lado y otro del muro sin que nadie se acercase a ayudarlo por miedo.

Día das Letras Galegas 2012. Valentín Paz Andrade

Me váis a perdonar el retraso, este post debería haber sido publicado ayer, día das Letras Galegas. En Galicia hay dos días festivos que pertenecen a nuestra comunidad autónoma, el 25 de julio, día de Santiago Apostol, también patrón de España y considerado el día de la Patria Galega, y el 17 de mayo, día das letras galegas. El día das Letras Galegas se dedica cada año a un escritor de lengua galega, se ha dedicado a autores muy conocidos, Rosalía de Castro, Castelao, Álvaro Cunqueiro o Alfonso X el Sabio, también rey de España pero que escribía en esa lengua que antiguamente muchos tenían en común, esa lengua que yo domino por ser lengua materna, en un día que lo que pretende es recordar la importancia del galego intentando que esta no se pierda por asuntos políticos, los autores en galego siempre estarán por encima de las ideologías.

Este año el homenajeado es un autor que muchos desconoceréis, Valentín Paz Andrade, un pontevedrés que nacería en una familia bien posicionada a finales del siglo XIX, estudiante de derecho por la Universidad de Santiago de Compostela. Pronto dio muestras de interés por la literatura, influenciado por un tío suyo poeta, quién le presentó a Alfonso Daniel Rodríguez Castelao, una de las figuras literarias gallegas más influyentes, además de político comprometido con movimientos políticos galleguistas. Tal fue su influencia que Paz Andrade no tardó en estar presente en la historia del Partido Galeguista, del que fue secratario, siendo candidato a diputado en las elecciones de 1931. Durante la huelga general de 1932 fue alcanzado en la calle del Príncipe de Vigo por cuatro balas provenientes de miembros de la CNT de Vigo, por ser Paz Andrade abogado de muchos armadores de la ciudad, no consiguieron terminar con su vida.  Durante la Guerra Civil ayudó a muchos de sus compañeros galeguistas a huir del país y defendió a otros tantos de las causas pendientes con el régimen franquista, esto le costó el destierro a Verín, Castro Caldelas, Povoa de Trives en Galicia y a tierras extremeñas, en Villanueva de la Serena (Badajoz). Director de varias revistas pesqueras, fue además un prestigioso abogado en Vigo, por asuntos marítimos, participando además en la fundación del grupo Pescanova y colaborando con la FAO. Volvió a la política con la vuelta de la democracia, siendo senador por la provincia de Pontevedra. Su obra ha comprendido ensayos literarios, históricos o económicos y obras sobre asuntos pesqueros o patrióticos. Hoy os dejo con una poesía de Valentín Paz Andrade, para que la disfrutéis, en galego, y con traducción propia al castellano de un poema dedicado a su amigo Castelao.

Cando ti volvas…

Na matricial Galiza, sempre túa,
que dende a Torre de Hércules ao Miño
un facho acenderá por cada illa,
cando ti volvas polo mare;
de toxo unha fogueira en cada monte,
cando ti volvas polo mare;
dos castros na coroa unha cachela,
cando ti volvas polo mare;
unha loura candea en cada pino,
cando ti volvas polo mare;
o seu cirio de frouma os alciprestes,
cando ti volvas polo mare;
luces de ardora branca en cada mastro,
cando ti volvas polo mare;
un farol mariñeiro en cada dorna,
cando ti volvas polo mare;
veliñas á xanela en cada casa,
cando ti volvas polo mare;
e as pérolas das bágoas derramadas,
cando ti chegues polo mare,
cando ti chegues polo mare…


Cuando tú vuelvas…

En la Galicia matriz, siempre tuya,
Que desde la Torre de Hércules al Miño
Una antorcha encenderá por cada isla
Cuando tú vuelvas por el mar;
De tojo una hoguera en cada monte,
Cuando tú vuelvas por el mar;
De los castros en la corona una cabeza,
Cuando tu vuelvas por el mar;
Una rubia candela en cada pino,
Cuando tú vuelvas por el mar;
Su cirio de rama los arciprestes,
Cuando tú vuelvas por el mar;
Luces de ardora blanca en cada mástil,
Cuando tú vuelvas por el mar;
Un farol marinero en cada dorna,
Cuando tú vuelvas por el mar;
Velitas en la ventana en cada casa,
Cuando tú vuelvas por el mar;
Y las perlas de las lágrimas derramadas,
Cuando tú llegues por el mar,
Cuando tú llegues por el mar…

Pranto Matricial, 1955
Valentín Paz Andrade

La Cabecera de la Quincena (XXVIII)

Solución al concurso ¿Dónde te escondes Carmen Sandiego? de la quincena anterior: Como bien apuntaron algunos blogueros en la edición anterior del concurso, hablábamos de la ciudad de Pekín, Beijing para los más chinos, así Gary fue el primero en decir que le parecía un parque chino, hasta que llegó Melvin, el que siempre acierta los concursos ¿Dónde te escondes Carmen Sandiego? que dijo directamente que se trataba  del Moon Gate Purple Bamboo Park de Beijing, aunque añadió que podría ser cualquiera porque aquello estaba plagado de puentes similares. Vamos a dar por válida la respuesta, porque yo tampoco conozco tanto la zona, es más, no la conozco, aunque el que yo había encontrado se trataba del Jade Belt Bridge o Puente del Cinturón de Jade, construido a mediados del S. XVIII por el emperador Qianlong, situado en el Palacio de Verano, en Pekin.

Cabecera de la segunda quincena de mayo de 2012

Pero esta quincena quería dedicar mi cabecera a alguien muy especial, bueno, a la persona más especial, a D., que se ha ido de viaje y al que ya empiezo a echar muchísimo de menos, se ha ido a las tierras donde se esconde Carmen Sandiego, y diréis ¿Qué casualidad no? Bah, no es tanta la casualidad, que yo ya sabía que se iba a ir a ese sitio y solo tuve que buscar algo representativo de esa zona, o esa ciudad, y aquí está eso que tenéis hoy de fondo, con un chico para variar en blanco y negro. ¿Por qué los supermodelos siempre se fotografían en blanco y negro? El caso es que D. y yo no coincidimos, no por gustos, que no coincidimos físicamente. Así que a adivinar por donde está Carmen Sandiego.

Claro, siempre doy pistas, esta vez no iba a ser menos, aunque la de que no coincido con D. podría ser una. Pero lo pondré más fácil. Esta quincena celebramos varios días internacionales importantes, para el gremio tenemos el día internacional contra la homofobia, que es precisamente hoy, hemos tenido el Día Internacional de las familias, de la hepatitis, de los celíacos, de la nutrición, y finalmente otro día no menos importante, el día mundial sin tabaco, y esperemos que este año si. De entre todos estos días, el del tabaco se celebra especialmente por la zona por donde tenemos el fondo de hoy, una ley aprobada en 2008 tremendamente restrictiva del consumo de tabaco. Una ciudad conocida por las muchas cosas que hay para visitar, una de las ciudades más pobladas del mundo, y una ciudad que tiene brillo propio, hasta cuando está nublado.

No quiero dar más pistas, que Melvin lo acierta siempre todo sin que de pista alguna. Ale, no sé a qué esperáis para participar.

Bicos Ricos

A la vuelta del puente

¡Ay Chuchis! ¡Qué bien me han sentado estos días de puente! ¡Cómo se agradece la brisa del mar! ¡Y qué rápido os he olvidado!

Que conste que aunque penséis que soy una bicha por restregaros todo este tipo de cosas en la cara, cuando lleváis unos días de calor asfixiante, de trabajo insoportable, con la única alegría de que, hacienda os va a devolver unos eurillos, pero no, no tengo nada de bicha, este tipo de post son totalmente informativos.

Así que me he ido, como no a mi único destino vacacional, a mi casa en Galicia, y en unas fechas de las que se dicen buenas, cuando comienza el buen tiempo y se puede ir a la playa bajo un calor de justicia y con los arenales totalmente desiertos y con algún que otro entretenimiento especial. Entre otras cosas un delito, un concurso de tapas, que a estas alturas de operación "mondongo" es un claro peligro, unas tapas brutales acompañadas siempre con un buen albariño, de todo tipo, desde las más elaboradas a las simples. Que si un revuelto de gulas con setas, que si un huevo de codorniz en un champiñón relleno de bacon, que si un jamoncito asado con patatas o un pulpo preparado de cuarenta mil formas, todo ello finalizado con una tapa postre de espumoso de chocolate amargo con helado. ¡Ay cuántos kilómetros que voy a tener que correr!

Playa, ha habido playa este puente. Un par de días de playa, una playa semidesierta en Portugal, una playa inmensa donde extrañamente, muchos hombres, algunos desprovistos de bañador pululaban por la zona. ¿Extraño, no? Bueno, a mi no me han tocado un pelo aunque ganas no le faltaron a alguno, os lo puedo asegurar, y del agua mejor no hablamos. Eso si, esa playa es un auténtico paraiso, el que no me crea, que lo compruebe, es la Playa de Moledo, de arena fina y agua congelada, con bastantes olas y bastante peligrosa, con corrientes extrañas de mar justo en la desembocadura del río Miño.

Otro de los actos estrella a los que tenía previsto ir este fin de semana era el "curro". El curro es una fiesta ancestral gallega que cuenta con más de 4.000 años de tradición, mediante la cual a aquellos caballos que están todo el año en estado salvaje se les recluta para desparasitarlos, cortarles las crines, ponerles herraduras y a los potros marcarles la piel con hierro para que a través de esa marca pueda reconocerse la propiedad de su ganadero. También se aprovecha tal ocasión para la venta de algunos caballos. Pues todo esto se ha suspendido este año por primera vez en la historia por cuestiones como no podía ser de otra forma, políticas. La Xunta de Galicia, siguiendo una directiva europea pretende que los caballos salvajes sean identificados mediante un chip que los ganaderos deben abonar y que no les hace mucha gracia, así que todo aquel que tenga caballos en Galicia en estado salvaje se ha unido a esta protesta, todos excepto el curro gallego más reconocido a nivel internacional, el curro de Sabucedo, cerca de Pontevedra ciudad. Este año que me coincidía por la tierra, con la cámara de fotos esperando hacer un reportaje para este blog impresionante de esos hombretones de las aldeas gallegas capaces de domar a un caballo solo con la fuerza bruta de sus brazos, ¡ufff, qué calores!

Así que, entre unas cosas y otras, me he olvidado de vosotros y os he dejado sin un par de post. Supongo que en el fondo os habrá encantado que os haya dado estas vacaciones, y os habrá dado un respiro. Pero estoy de vuelta, chuchis, muy a mi pesar.

Bicos Ricos

La cena friki

Por si tenéis algún tipo de duda ya os digo que no soy nada friki. Bueno, friki para algunas cosas si, pero nada fuera de lo normal. Lo de mis amigos sí que es digno de estudio, ayer mis amigas del pueblo hicieron una cena de reencuentro de ex amigas.

La idea suegió una noche de fiesta cuando una amiga y una antigua amiga, del grupo, siguiendo los designios alcohólicos acordaron que estaría genial hacer una cena de aquella pandilla que teníamos cuando éramos quinceañeros. Quedó todo en una conversación de borrachera para todos los que estábamos presentes, pero para una de ellas esa idea caló y se la volvió a repetir a esa chica con la que había hablado. La idea tomaba visos de realidad, y acordaron reunirse todas, o casi todas, la invitación llegó y fueron decidiendo fechas. Se pusieron de acuerdo y el resultado fue la fecha que tuvieron ayer.

Los chicos, por suerte no estábamos invitados, aunque había alguna bromista que nos decía que nos pasásemos, que fuésemos o que nos tomásemos aunque fuera un café. Los chicos no aparecimos por allí. Se reunieron 7 de ellas. Algunas venidas de localidades remotas de la provincia, otras de la capital y la mayoría del centro. Tres de ellas madres, alguna ya con familia numerosa, trabajadoras, habituales, algunas que todavía no han encontrado su camino en la vida. Se reunieron igual, y contra todo pronóstico, cuando uno pensaba que llegaría la sangre al río, todo fluyó de una forma muy natural y de muy buen rollo.

Aquella pandilla que teníamos duró algunos años, con nuestros más y nuestros menos, aunque finalmente cada una hizo su vida, algunas terminaron como el rosario de la aurora, otras ni se saludaban ya al encontrarse por la calle. Vencieron todos los miedos. Otras pusieron alguna excusa, más o menos buena para no ir, a alguna no le apetecía y por eso buscó esa excusa. Yo les decía que el mérito de todo esto era vencer esos malos rollos, tanto tiempo después y ser capaces de revivir los buenos momentos, y así hicieron. Se rieron muchísimo. Y luego nos encontramos algunos de los chicos con todas ellas que llevaban ya algunas copas encima. 

Era digno de contar lo que estas hicieron, tan digno como friki.

Uno de los caris

Extraña la charla que mantuvimos en el trabajo dos compañeras y yo ayer, y tan extraña que decidí irme a tomar el café en medio de la conversación.

Una compañera criticaba duramente a "los periquitos y las periquitas" que van por los museos dando por culo a la hora de sacar fotos, y todo empezó criticando a aquellos que admiraban las obras de arte a través de las fotos que hacían con sus Ipad, se preguntaba ella que para qué ir al museo entonces si las fotos se podían ver desde casa sin necesidad de perder el tiempo, el dinero y sin dar el coñazo al resto de personas que si los quieren ver. Entonces continuó su crítica con una crítica hacia las parejitas que se ponían al lado de una obra de arte, en un lugar normalmente atestado de gente y se ponían a sacarse fotos el uno al otro interrumpiendo la visita turística del resto. Entonces comenzó a criticar que si se ponía ella al lado de la pintura o escultura, entonces él le decía que se colocase, un poco más a la derecha, un poco más al centro, sonrie. Sale la foto, pero sale mal, la chica le pide que la repitan, se atusa el pelo y vuelve a sonreir, sale con los ojos un poco cerrados, hay que repetir, a la tercera va la vencida, ahora es el turno de ella como fotógrafa, otros tres intentos y las colas impresionantes, mucha gente pasando olímpicamente de ellos y colándoseles delante de la foto lo que hace que tarden más tiempo en hacer la foto. Un caos.

A mi me llegaba ya la hora de salir a mi descanso matutino, que no era por otra cosa, mientras mi compañera decía "los caris son lo peor, deberían tener la entrada prohibida a los museos". ¿Los caris? Yo asentía en todo, pero comencé a colocarme mi cazadora para salir, y cuando ya me despedía y salía por la puerta mi compañera me dijo aquello de "¿tú no serás uno de los caris, no?". ¡Uy! De los caris dice, de los caris o de los chuchis más bien. Si ella supiese que me paso mi vida bloguera entre caris, caris de los caris, chuchis y demás. "¿Yo un cari? Qué va". Le respondí. Y muy digno salí a desayunar, donde Minoviescu. Allí, mientras me tomaba el americano, abrí el Reader y comencé a leer los post, en el primero empecé comentando con un "¡ay! Cari, no sé que quieres que te diga" y en el siguiente con un "Pues ya ves, ¡chuchi!".

Efectivamente, soy uno de los caris, pero no de los caris que decía ella, de una especie de cari todavía más choni, un cari de barrio, un cari bloguero.

FNF Nº 120

Sigo los viernes ofreciendo un pequeño video y que las últimas semanas he dedicado a la música internacional en las últimas décadas. Este mes de mayo le toca a la música en español, o música latina de la década de los 70, y he querido rescatar uno de los grandes clásicos de la música latina, panameña en este caso, de Rubén Blades, Pedro Navaja

Pedro Navaja fue editada a finales de los 70, en 1978, inspirada en una canción de Bertolt Brecht y alcanzó pronto la fama mundial. Narra la historia de un criminal, guapo que viste gabán y sombrero de ala ancha y zapatillas por si hay problemas salir "volao". Pedro Navaja se encuentra con una prostituta a la que asesta varias puñaladas, en medio de esta refriega, la prostituta saca de su bolsillo un revolver y dispara a Pedro Navaja, la escena es descubierta por un borracho que pasa por el lugar, recogiendo un par de monedas, el revolver y la navaja y se va cantando aquella frase tan conocida de "La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida". Este tema intenso y sencillo marcó un antes y un después en la carrera de Rubén Blades. Pedro Navaja sería llevado al cine en 1984, y un disconforme Rubén Blades, poco después sacaría un nuevo disco donde continuaría la historia de Pedro Navaja.

Esta semana el post viene con dedicatoria, otra de estas dedicatorias que yo hago a blogueros de ayer y hoy que sean fanses de este blog, que comenten o no, sigan de una u otra forma este blog y cuya única forma de enterarse de su dedicatoria es bien leyendo el post, o por vuestro boca a boca. Quería dedicar este tema a alguien latino, alguien de latinoamérica, un bloguero de más allá del charco, habían varios candidatos, pero he querido hacer justicia y publicidad a un bloguero que se define como "tigretón tontón y mariposón", con esa premisa y añadiendo que "determiné que no quería pagar un psicólogo, para eso me hice un blog", desde su blog "Tigretón Tontón", un blog muy variado donde encontraréis mucho anime, mucho cómic, series de televisión, Guerra de Tronos, más Guerra de Tronos, post personales y todo en un blog marica y muy variado como podreis ver si lo visitáis. ¿Qué no lo conocéis? Pues está en la órbita de mi blogosfera, así que si no lo conocéis estáis ya tardando. Y a él le dedico este Pedro Navaja, por ser el bloguero que más cerca está de Panamá, y porque esta semana le tocaba a alguien de allá.

Bicos Ricos

Post político de viajes y dolores

Resulta que tengo por ahí una cuenta de Twitter que tengo semi abandonada porque es una red que aunque muy rápida, a mi no me llega a convencer del todo, y sin embargo me paso de vez en cuando. No quería hablar hoy de mi relación con el Twitter. Observatorio Gay Granatense, del blog Homografía es un superfán de esa red social, y de ahí ha rescatado un mensaje de alguien a quién sigue, y que curiosamente es miembro de la ejecutiva del PSOE andaluz, y que pedía que el viernes hicésemos un post sobre el descontento con el actual gobierno (para los que estemos descontentos), sobre la crisis y sobre la situación que estamos viviendo. Yo que gestiono mi pequeña cuenta de agrupación local socialista en Twitter, soy militante de un partido de izquierdas que está gobernando en Francia, y soy bloguero, y que normalmente hago algún post crítico con el gobierno de Rajoy, aunque nunca post políticos, claro, no he podido dejar escapar la ocasión de hacer un post para contentar a esta mujer. Que no es por nada pero yo ya había hecho la semana pasada un post ideal sobre esto, y que hoy no tenía pensado hablar de estas cosas, pero hilemos, hilemos que no se nos da nada mal.

Esta próxima semana, en Madrid capital se celebran las fiestas en honor a su patrón, San Isidro Labrador, un madrileño de pro de hace un montón de siglos que vivía con su mujer en una casita donde ahora hay situado uno de los cementarios más preciosos de Madrid, y como su festividad es un martes, los hay que nos podemos permitir el lujo de cogernos el lunes libre y hacer otro maravilloso puente, un puente que aprovechamos para viajar a nuestra tierra, a visitar a nuestros familiares, un viaje a casa, a reponer energías y para cargar la nevera a la vuelta a Madrid. Ayer se debatía en el pleno de la Comunidad de Madrid la posibilidad de cobrar por la utilización de sus autovías, es un primer paso para lo que a lo mejor en un futuro termina por convertirse en una privatización de carreteras, y lo que es peor, es una avanzadilla del Gobierno de Rajoy para cobrar por la utilización de las autovías españolas, entre ellas la A-6 que es la que yo utilizo normalmente para ir a Galicia. Y este es mi temor este viernes, que vuelvan a lanzar un globosonda sobre esta posibilidad, añadido a la enorme posibilidad de que a los funcionarios nos hagan una nueva bajada en nuestro salario, o que nos supriman una paga extraordinaria, como ya se ha hecho en Portugal, y los portugueses ni con intervención del BCE han solucionado ni un ápice su crisis.

Los que trabajamos fuera de casa y queremos visitar a nuestra familia tenemos una serie de inconvenientes. Nos gustaría ahorrar en tiempo y cogernos un avión, demasiado caros salen todavía. Los vuelos a Vigo están por las nubes, nunca mejor dicho, y ahora nos han colocado vuelos low cost de la compañía Iberia, peor calidad por un servicio igual de caro, porque, bajar los precios de los vuelos, lo que se dice bajar no han bajado. Elegimos como medio de transporte el tren, y además de ser conocedores de que todavía no hay AVE a Galicia y por el momento no se lo espera, Renfe anuncia la subida de los precios de los billetes de AVE y larga distancia, otra pequeña puñalada para los gallegos, en un tren que tarda cerca de 9 horas en llegar a su destino, una vergüenza. Si tenemos en cuenta que suben los combustibles, y ahora pretenden cobrar peaje en las autovías, el viaje en coche, que ya era caro de por si por ser un trayecto de bastantes kilómetros pero que teníamos la enorme suerte de tener que utilizar pocos peajes (que también subieron previamente), pues ya no sabemos muy bien qué hacer, cómo ir a casa, esperaremos a que pongan un barco y que lo anuncien en los temidos consejos de ministros de los viernes, los temibles consejos de ministros de los recortes, los de los viernes de dolores, viernes de recortes, los viernes donde Soraya, la vicepresidenta anuncia cada semana un nuevo paquete de mentiras, donde nos anuncian ayudas a bancos mal gestionados para que no se quiebre la confianza de la banca en general y para compensar una cosa con otra, ante un electorado totalmente ciego que les ha dado todo el poder de Greiskull, algún nuevo tipo de recorte de esos que los españoles tememos, de eso que dijeron que jamás llevarían a cabo y que ahora, semana a semana están haciendo, desangrándonos cada día un poco más a los españoles.

Bicos ricos

P.D.: Que conste que este no es un post político, es un post donde hablo de lo difícil que me ponen cada semana el poder visitar a mi familia una vez al mes.

A todo cerdo le llega su San Martín

En mi tierra tenemos un dicho que reza como el título, aunque en galego a nosotros nos suena mejor, "a todo porquiño lle chega o seu San Martiño". Parece que el refrán está de moda estos días, habrá justicia para todos.

Si hace unos meses, aquellas personas que todavía creíamos en la justicia nos llevábamos las manos a la cabeza al conocer la sentencia del Tribunal Supremo sobre las escuchas ilegales que dicho tribunal entiende que realizó el juez Baltasar Garzón y que lo inhabilitaban 11 años en su cargo como juez de la Audiencia Nacional y lo exculpaban de cualquier responsabilidad en unos supuestos cobros ilegales por dar unos cursos en una universidad norteamericana, ahora va y aparece una denuncia hacia el presidente del Tribunal Supremo y del Consejo General del Poder Judicial acusándolo de malversación de fondos públicos por pagarse algunas estancias de lujo en la Costa del Sol.

Cuando en la justicia priman principios que a muchos de nosotros se nos escapan al entendimiento, cuando se aprovecha cualquier cuestión para degollar a tu rival-compañero juez, cuando las tramas políticas ensombrecen el papel real de la justicia debes saber que desde el momento que dices que la justicia es igual para todos, a ti también te va a tocar cumplir con ella, y si  por cualquier razón no has cumplido, también te llegará tu San Martín. Así le ha ocurrido al señor Divar, presidente del Tribunal Supremo que lejos de apoyar a Garzón en su sentencia de inhabilitación, que públicamente lamentaba, se vanaglorió de  los valores de la justicia a la vez que celebraba tal sentencia en su fuero interno. Ahora, Intereconomía, ese canal repugnantemente ultraderechista se lamenta de "venganzas políticas". Claro, el juego es igual para todos, y mientras se haga justicia, los españoles encantados.

El señor Divar hizo varios viajes privados a la Costa del Sol sobre los que supuestamente cargó alojamiento, manutención y gastos protocolarios a los fondos públicos. Divar dice que esas cantidades son auténticas miserias, y yo no entro a valorar si lo que gasta en dietas es mucho o es poco, me limito a pensar que los gastos de viajes personales se los tiene que pagar uno del bolsillo y no echarle tremenda jeta. Cerca de 6.000 euros en cinco viajes, a mi no me parece mucho, a alguna gente sin recurso alguno le parecerá una burrada de dinero. No está mal, pero son gastos personales de viajes personales para supuestas juergas en la Costa del Sol, o mismo para visitar a familiares, me la trae muy floja. A mi no hay partida presupuestaria que me cubra mis visitas a Galicia, a ver a mi familia, por no haber, no hay ni un mísero descuento en el AVE. Bueno, por no haber los gallegos no tenemos ni AVE, ni descuentos en un mísero autobús maloliente. Ahora todo está en manos de la Fiscalía. Y a esperar a que se haga justicia, por que ¿se hará justicia, no?, joder, y mientras, Urdangarín y su compañero de corruptelas van y dicen que lo sienten mucho, y asunto arreglado. Que mecanismos más sencillos tiene la justicia española. Por un momento pensé que hoy me iba a salir un post político, de esos que no me gusta hacer en este blog, como tampoco me gusta hacerlos de mi vida privada, menos mal que he terminado hablando de esas costumbres ancestrales que tenemos los gallegos del transporte público a Galicia.

Bicos Ricos

Quiero ser un Bankiamen

El Gobierno ya no tendrá que romperse los cuernos, y a la Trotona de Pontevedra no le saldrá más humo por la cabeza con esto de "dar una ayudita" a Bankia, Los españoles podemos estar tranquilos, inyectar dinero público para rescatar una entidad financiera está al orden del día y si nos planteamos crear un "banco con activos tóxicos" no tenemos que ir muy lejos, lo tenemos aquí, y con un exministro de economía como presidente.

Tras la necesidad de reformar el mercado financiero, se comenzó con las fusiones de gran parte de las Cajas de Ahorros españolas, ahí fue cuando Bancaja y Caja Madrid unieron sus fuerzas y poco después fueron adhiriéndose a esta entidad otras cajas menores. Fue entonces cuando se nombró Presidente al mejor ministro de economía de todos los tiempos, de España y el mundo entero, y director gerente del FMI, un currículum asombroso para alguien que sabe tanto de economía como mi D. de música Rock o si me apuráis, de techno. Y comenzó su andadura Rodrígo Rato en esta Caja de cajas, el gran banco que no tardó en salir a bolsa, con un exiguo salario para todos los méritos que ha atesorado y para la gran labor que tenía por delante. En un año de cotización en bolsa Bankia no ha dejado de perder, y tras la primera inyección económica de 2010, ahora en 2012 es preciso que el Gobierno acuda otra vez al rescate de dicha entidad financiera, y es que el motivo es al parecer que los activos de Bankia están fuertemente ligados a valores inmobiliarios, cachis la mar, este Zapatero que ha hundido Bankia también.

Pues bien, ayer con este anuncio de una nueva inyección de capital a un tipo de interés del 8%, Rajoy que siempre ha sido muy amigo de Rato (léase la ironía) le ha recomendado que abandone Bankia, que ya está bien de que hunda esa empresa y que España no está para sacar las castañas del fuego a entidades bancarias mal gestionadas, aunque lo haga siempre, por costumbre y por un compromiso económico-financiero. Rato alega motivos personales, al igual que los alegó cuando abandonó el FMI se niega a dar más explicaciones sobre el tema y desde el Gobierno dicen que Bankia es una entidad privada y que ellos no tienen por qué comentar la dimisión de un presidente de una entidad privada. Y se quedan tan anchos.

Ahora bien, yo no sé que ocurre con este tipo de gente. Salen de un gobierno y se les coloca al frente o en consejos de administración de grandes entidades, bajo ocultas redes clientelares entre políticos y entidades, da igual la gestión que hagan, el Gobierno de turno les saca las castañas del fuego, no en vano tienen en los consejos de administración a muchas personas de sus filas, y los partidos por los suyos (o por el dinero) maaaataaaaan. Hundes uan empresa, te la rescatan, te vas de rositas y encima te consiguen un nuevo super cargo en otro lado, esperando una nueva caída. Y esto no tiene fin, y lo peor de todo es que tienen también sus pagas vitalicias por los cargos que han ostentado. El negocio es redondo para todos y sin haber demostrado nada, sin haber dado un palo al agua, y el único perjudicado es el pueblo español, porque al final el dinero prestado sale de nuestros impuestos (con los problemas económicos que tenemos) y lo de los intereses, bueno, esas cosas tan macroeconómicas están por verse todavía si son devueltas algún día o si son amnistiadas, que digo yo, que si se hace una amnistía fiscal para los chorizos que nos roban a todos en los impuestos, que menos que hacerla con los intereses de estas inyecciones de capital a la banca.

No me lo negaréis, no sé si pensais igual que yo, pero a mi no me gustaría tener ahora mis ahorros en Bankia, pero lo que si me encantaría es ser de esa entidad, pero ser nombrado el nuevo presidente, total, yo si tengo mi título de licenciado en economía, Rato tiene otras cosas, una licenciatura en derecho, y otras cosas que le han regalado por ser ministro tales como un doctorado en ciencias económicas y demás, por haber hecho un master del universo, pero por méritos propios, poca cosa. Y lo de que es el mejor ministro de economía del mundo mundial, a mi que me lo demuestre, y si me convence, quizá ese día admita que la mujer fue creada a partir de una costilla de Adán. Que tiene huevos la cosa.

¿Y Rajoy? Bueno, Rajoy lleva 138 días en el Gobierno y todavía no ha comparecido, ni para esto, ni para ninguna otra cosa. ¿Alguien sabe algo de él? 

Dejándolo con Fabián

Anteayer, charlando con D. e intentando ponerlo celoso de forma cariñosa le dije que en su ausencia el próximo mes, estaría todos los días en casa de Fabián. Se quedó pensativo un rato y me respondió con un sencillo ¿Fabián? ¿Qué Fabián? No sé si es que D. no tiene imaginación, sentido del humor o su respuesta fue de celoso total, el caso es que aunque yo mencionase a Fabián muy rápido, pronto me di cuenta de que Fabián era para mi ya un desconocido. ¿Qué Fabián? Pues mi novio imaginario, que hay que explicarlo todo.

Entonces tuve que reconocer que no había hablado/imaginado con/a Fabián a lo largo de los dos últimos meses. Claro, entre tanto congreso médico que tiene mi cari imaginario pues normal, y si a eso sumamos que yo dedico gran parte de mi tiempo libre a leer libros homosexuales o a lucir piernas por el parque donde voy a correr, pues, que se me ha olvidado mi novio imaginario. Así que llegados a esta altura yo no sé si dejarlo con él, con Fabián, porque yo no sé si compensa tener dolores de cabeza imaginarios por un novio del que apenas te acuerdas. Vamos, que la realidad supera a la ficción, y probablemente haya tenido más dolores de cabeza reales que imaginarios. ¿Será que ya no necesito un novio imaginario? Pues no lo sé, pero Fabián es el chico que todo hombre o mujer hubieran deseado tener a su lado, guapo, inteligente, musculado, varonil, rico, con buena conversación, detallista. ¿he dicho ya lo de que es inteligente? Vamos, que lo tiene todo. Lo peor de todo, es que después de leer tanto libro homo, para mis colaboracíones con Cáscara Amarga, me empieza a ocurrir como a Don Quijote de la Mancha, veo caballeros por todas partes, amenazas fantasma, ogros, princesitas, bichas, maricas malas y todo un sin fin de personajes chuequeriles dónde realmente no los hay, solo necesito a mi lado un Sancho Panza, y ese no es otro que (en versión muy mejorada) mi Fabián, el papel de Dulcinea se lo dejamos a D.

El caso es que yo a Fabián, le voy a dar este mes de margen de confianza, me iré unos días a su casa, incluso dejaré allí un cepillo de dientes y un pijama, y así como nos vaya, decidiré si Fabián sigue siendo o no mi novio imaginario, o si en su defecto debo sacarme de la cabeza estas ideas peregrinas o hacerme con un nuevo novio imaginario, que aunque difícil siempre puede ser incluso una versión 2.0 del mismísimo Fabián. Este mes será crucial, quiero mucho a Fabián pero si no me acuerdo de él mal vamos, o lo que es peor, si me acuerdo más de D. en su ausencia que de Fabián en su presencia.

Bienvenido, malaguita

Dios ha escuchado mis plegarias. Siempre os he dicho que soy católico y practicante, y desde que me anunciaron la marcha de Norman Foster como compañero de piso he dedicado mis plegarias nocturnas para pedir un compañero de piso que estuviese cachondo, que me trajesen algo decente, y ¿veis? cuando tus oraciones son escuchadas es cuando te reconfortas con tu fe, y así es como ha llegado al piso el Malaguita.

El Malaguita llegó al piso al día siguiente de la partida de Norman Foster. Una partida sin más pena ni gloria que tanto yo como Gordi estábamos esperando como agua de mayo, y anda que no ha llovido en lo que lleva de mes. Yo ni tan siquiera salí de mi habitación para desear un buen viaje a nuestro compañero, que seguirá unos meses por la ciudad. Malaguita es un jovencito que como podéis adivinar es de Málaga, con unos ojazos azules impresionantes y un bonito trabajo en la rama informática, le acompañaba una joven más impresionante todavía, su novia. Pronto deshicieron las dos maletas que traían y se encerraron en la habitación dos días en los cuales se podía escuchar flamenco como banda sonora y cante jondo, como acompañamiento. Si yo siempre lo he dicho, ¡esa habitación es la de follar! Debería haberme cambiado.

A los dos días, cuando se hizo la luz, y su chica se fue a su pueblo de origen, creo suponer, Malaguita salió de la habitación, y yo pienso que incluso le molestaba la claridad de la luz. Y vino para dar un aire renovado a nuestro oscuro piso. Lo ha conseguido, a Gordi se le ve no solo alegre, sino hablando con acento andaluz, y eso que él es también chico del norte. Malaguita tiene muchísimo acento malagueño, de los de "Azin que zi, illo". Yo ya os lo digo, se me hace complicado entenderle, es como si tuviésemos otro extranjero. Y lo mejor de todo es que ya tengo por fin un baño para mi solo, esta vez Gordi y él comparten no solo retrete, lo comparten todo. Dos horas después de que la novia de Malaguita dejase el piso ambos estaban jugando a la Play muy felices. ¡Es como si fueran novios! ¡Si hasta comen juntos!

No todo es positivo, que yo ya he puesto algunos peros. El chico es nuevo en esto de compartir piso, y yo creo que es la primera vez que sale de casa, si me apuráis. El otro día asistimos a su primera lavadora, explicada paso a paso "la ropa de color con la ropa de color, lo claro con lo claro y lo oscuro con lo oscuro", le explicamos como colgar la ropa en el tendedero e incluso le dijimos que había una plancha. Gordi que es muy apañado se desvive explicándole estas cosas, se las hace, y yo lo veo genial. Su primera compra, su primera sartén pegada, sus primeros macarrones, su primera colonia chispas. Yo creo que además de música, Malaguita va a traer vidilla y alegría al piso, un ¡Buenas tardes chicos! ¿Cómo estáis? que hace de esto algo más agradable, por fin, convivencia en el piso y no supervivencia.

Le deseamos una feliz estancia y a Gordi una feliz luna de miel, que yo ya no sé si ponérme celoso.

Madre no hay más que una

Y yo a la mía me la he encontrado hace un par de horas en el chat del facebook. Así es mi madre de moderna, a la par que clásica.

Y otro año más tendré que felicitarle este día por teléfono, hace ya tres años que no voy en esta fecha, los mismos que tampoco estoy en su cumpleaños. Claro que la echo muchísimo de menos, y por teléofono digamos que tampoco es que sea muy expresiva, lo odia, como yo.

Mi madre no es una madre al uso, es peculiar. No es de abrazos, ni besos, ni de regalos, ni de flores que no sean las de su jardín, Mi madre es una madre tecnológicamente avanzada, ahí está ella con su portátil, sus redes sociales, enganchándome cuando puede, sus juegos, sus películas que se baja, sus blogs y videos de manualidades, sus páginas de recetas para hacer los mejores postres del mundo y no lo digo yo que soy su hijo preferido, lo dice todo el mundo en mi familia, que manos como las de ella muy pocas. Y lo que tiene de avanzada también lo tiene de clásica. No es de grandes lujos, no le gusta presumir, no le gusta salir de casa y mucho menos si no es con mi padre, no va mucho más allá en el pueblo que al supermercado, al chino, al estanco, al mercado. Ni es de estas madres que se pasan la delantera de la chaqueta por encima de la otra. Es de las clásicas que creen en el amor para toda la vida, que un día conoció a mi padre y con él hasta el final de los días, y aunque sea muy refunfuñona con él, no sabría estar sin mi padre.

Mi madre estará ahora terminando de comer, abriendo la nevera y sacando algún postre especial para los invitados, para mi hermano y para mi padre, esperando las visitas del café y presumir de su mano. Claro, luego llegará mi abuela por casa y le darán sus regalos, entonces ella volverá a sacar esos postres de la nevera y mi abuela dirá que están buenísimos, que son los mejores que ha probado nunca, claro que, quizá estén demasiado dulces, quizá empalaguen un poco, quizá los de ella son un pelín mejores. Y entonces empezarán a discutir como solo ellas saben hacer, mi abuela a lo suyo y mi madre llamándole pesada. ¡Ay! Cómo son las mujeres en mi familia. ¡Pedazo madres! ¡madrazas!

Felicidades a todas las madres de los blogosféricos.

La abu

La abu está de cumpleaños, el mismo día que fallecía Napoleón aunque ciento y pico años después, cuando todavía España vivía en una república y las cosas eran de otra forma. 

Y nació en una casita de campo, allá en mi pueblo, una casa con una buena finca, grandes viñedos y muchas tierras para labrar, sería la mayor de cinco hermanos, y sería la que se quedaría a vivir en aquella casa con su abuela Dolores y el abuelo José. Y llegó la guerra civil que no llegó a estallar en Galicia, si no que se quedó en una sublevación y muchísima represión, eso, y que muchos chicos jóvenes debían partir al frente por el resto de España, pero a ella no le afectó en nada, su vida en el campo alejada a un par de kilómetros del centro, con alimentos abundantes no le hicieron pasar el hambre que pasaron muchos de sus contemporáneos. Tampoco fue al colegio más que los primeros años, lo justo para aprender a leer y escribir. Y poco después se enamoró de mi abuelo, un tipo fuerte aunque flaco que trabajaba en la mar. Se casaron y vivieron en aquella casita con recursos, donde no había hambre, ni luz, ni agua corriente y los establos de la planta baja hacían de desagüe. Tuvieron seis hijos y se mudaron a algo más céntrico, más moderno, a unas viviendas sociales.

Y aquí está ella, cumpliendo 78 años. Yo como cada 5 de mayo la llamo por teléfono, que sé que le hace muchísima ilusión que me acuerde siempre de ella. ¿Cómo no me iba a acordar de ella si es una de las personas que más quiero en este mundo? La felicito y le pregunto que cuántos años son. Todos en la familia fingimos no recordar cuantos años cumple. Y ella con sinceridad en esta ocasión contesta que 78. ¿78 años otra vez? Le respondo yo con guasa. ¿No llevas tres años cumpliendo 78? Ella responde que no, que lo que lleva cumpliendo tres años son los 75. Se hace un mini silencio, ella está esperando que le diga que aparenta tener 75, y yo, que soy su nieto preferido, el mayor, le digo que de 75 nada, que aparenta 70 como mucho. Le encanta. Y es que la abuela nos ha salido presumida, muy presumida, y hay quién en la familia ha heredado esta caraterística, no yo. 

Entonces le pregunto qué qué piensa hacer para celebrar su cumpleaños, que si ha hecho alguna tarta, o si piensa hacer alguna comilona, entonces me dice que no, que ella hoy se va a la peluquería, que es lo que toca que tiene que estar guapa, que al día siguiente tiene una comunión. Charlamos un poco más y me despido de ella hasta la próxima semana, que le iré a hacer una visita y entonces me obligará a comer cualquiera de sus postres, que siempre son los mejores del mundo y que nadie se lo discuta "los de tu madre están muy buenos, pero como los de tu abuela...". Los postres, el actimel, la fruta, la manzana golden, un plato de pasta que le sobró del mediodía, y al final me dirá que soy su nieto preferido, nada que no le haya dicho a sus otros 8 nietos.

¡Ay! Abu, que ganas de darte un beso muy grande la próxima semana, y estar muchos años para desearte un feliz cumpleaños, y no solo eso, si no, llevarlos tan bien.

FNF Nº 119

Como ya he hecho un repaso mundial por toda la música a lo largo de varias décadas, creo que comenzaré un nuevo repaso a grandes canciones de ayer y hoy, pero en esta ocasión de música española, que no necesariamente en español, así, he escogido para las próximas semanas algo de música de aquí, música latina y una canción en catalán, vamos, para todos los gustos. Comenzaré este repaso por los años 70, que fue la década en la que nací, lo curioso serán las dedicatorias, en el caso de que haga alguna este mes.

En los años 70 muchos fueron aquellos que tuvieron cierto éxito y que aguantarían a duras penas en los años 80, pasando prácticamente al olvido años después. Sin embargo aparece en la escena musical de esta década una joven con acento inglés, no obstante era hija de canaria y un belga, nacida en Londres y que años después fijaron su residencia en Estados Unidos. La vuelta de esta chica con su madre a Barcelona fue el momento decisivo para que esta se uniese a un grupo musical que tocaban música en un garaje, los Pic-Nic. Poco después la ficharía una discográfica con un tema que fue uno de sus mayores éxitos y el que la dio a conocer, Soy Rebelde, años después vendría el tema que traigo hoy, un tema mucho más movido, por decirlo de alguna forma, a la par que triste. Y es que lo que no le haya ocurrido a Jeanette a lo largo de sus canciones es poco, desde que nadie la tratase con amor a que la abandonasen. Así que os dejo con Jeanette y este "¿Por qué te vas?"

Ver en 2012 videos y actuaciones musicales de los 70 tiene un valor tremendo. La estética, los videos en si mismos, los bailes no desmerecen. Jeanette, con su cara y voz tan dulce no puede evitar tener una cara de super fumada, pero la canción es de las que marcan una época, seguro que muchos de vosotros la habéis escuchado años después.

Todos los viernes, toca

Y yo que siempre he sido fan de los viernes. Era llegar el jueves por la noche y ya estaba ilusionado pensando que al día siguiente sería viernes, comenzaría el fin de semana, el relax, dejar de estudiar, de trabajar, solo aguantando las primeras horas de la mañana, vería a los amigos, saldría a tomar esas tapitas que tanto han ayudado a modular mi figura, y el sábado al día siguiente, otro día relajante al que le acompaña el domingo. Vamos, el fin de semana de toda la vida, que no llega a nada pero que todos estábamos deseando que llegase.

Y entonces uno bajaba a la calle, un viernes por la mañana, en el descanso del trabajo y se encontraba al ciego de la esquina, vendiendo sus cupones de la ONCE, y ese día era el especial, el cuponazo, el que anunciaban en la tele, un premio grandísimo y que decían "toca, todos los viernes toca, toca el cupón". ¡Ay! ¡Qué tiempos aquellos cuando todos éramos tan felices y teníamos aún ilusiones en la vida! Pues nada, que han venido los del PP y hasta nos quitan las ganas de que sea fin de semana, y no es nada que tenga que ver con la reforma laboral, que también, pero por suerte no es que nos exijan trabajar el sábado y el domingo de forma obligatoria (a aquellos que lo librábamos), y faltaría más, el día del señor, pues las cosas todavía no se han recrudecido tanto, pero al paso que vamos no sería de extrañar que en una destas nos diesen ya la estocada definitiva.

Caris, Rajoy y su grupito de improvisadores están encantados de la vida. Ahora han anunciado que cada viernes van a anunciar nuevas medidas de recorte ajuste para la economia. En la última han anunciado una subida del IVA, enhorabuena a todos los premiados, que seremos sin lugar a dudas todos, en especial los que menos recursos tienen, aunque si, llegará un día en que tampoco puedan ni consumir. Los funcionarios estamos con el corazón en un puño, cada viernes, esperando que nos llegue otra de sus medidas estrella, si en 2010 fue la bajada de nuestros salarios (junto a los de políticos y todo aquel que cobrase un solo euro de la administración en general), hace unas semanas fue el anuncio de una nueva congelación en nuestros salarios, y ahora, ya empiezan a lanzar globosondas de estos que tanto les gustan diciendo que una de las pagas extraordinarias de los funcionarios corre serio peligro. Claro, otro de los globosondas esta semana, y siguiendo la triste senda portuguesa es la utilización de peajes en las autovías. ¡Zas! ¡En toda la boca! Y un viaje a Galicia, que son un montón de kilómetros y suponen un pastón en gasolina (teniendo en cuenta que también se ha subido el precio en impuestos del combustible) al que ahora añadiremos el dichoso peaje. ¿Y quienes serán los próximos en ser agraciados? Trabajadores, pensionistas, desempleados, consumidores, médicos, auxiliares, camareros, mecánicos, emprendedores, jóvenes, estudiantes, padres de familia, abuelas, y un largo etcétera. Solo tenemos algunas cosas claras, sabemos aquellos que cada viernes siguen respirando aliviados pues, por suerte forman parte de este macabro juego económico de rendir pleitesía a Alemania, los políticos, la iglesia católica, los futbolistas y los banqueros.

El PP se ha instalado en la comodidad que le permite su mayoría absoluta, esa mayoría absoluta que tardará menos de tres años en hacer que haya un cambio de gobierno, si o si, esa mayoría absoluta que ha desencantado a los españoles al comprobar la realidad con todas las mentiras que se dijeron en campaña electoral. Y si, meten tijera donde quieren (que no es lo mismo que donde deben), y así nos va, chuchis, conscientes de que cada recorte por pequeño que sea es un alivio sintomático para sus cargas, para las arcas del estado y de una forma muy inconsciente, sin saber que cada derecho que nos recortan, cada derecho que nos hemos ganado a lo largo de muchos años de esfuerzos es un paso atrás, una nueva forma de meternos en el lodo y de conseguir que el pais no crezca, y sin  crecimiento, no hay recortes viables, al tiempo.

Faltan apenas unas horas para que nos digan quienes son los agraciados del Consejo de Ministros de esta semana, yo no hago más que temblar.

La Cabecera de la Quincena (XXVII)

Solución al concurso ¿Dónde te escondes Carmen Sandiego? de la quincena anterior: La quincena anterior parece que el concurso fue fácil, de hecho, ya en los primeros comentarios Hablo Lo Que Siento, también conocido como Destroy114 apuntaba a la ciudad de Roma donde se encuentraba la cabecera anterior, su error, pensar que se trataba de San Pablo de Extramuros. Como bien apuntaba momentos después Melvin, hablábamos de Roma, de la Basílica de San Juan de Letrán, y al poco rato, G-boy lo apuntaba en su nombre original, el claustro de la Basílica de San Giovanni in Laterano. Sin embargo, premiados solo puede haber uno, y una vez más el premio es para Melvin.

Cabecera de la primera quincena de mayo

En esta ocasión tampoco lo he querido poner muy complicado y ahí os he dejado una cabecera que a mi me encanta verla, solo por ver a ese chico con su barba de cuatro pelos de adolescente ya me entran ganas de entrar a mi propio blog, que no es poco. El chico está plácidamente recostado en un lugar verde del mundo, primando así los colores primaverales de esta primavera lluviosa sin calor, y bajo el manto verde se encuentra un puente, un puente que no es un puente cualquiera, es muy peculiar y está en un lago.

Esta primera quincena del mes de mayo se celebran algunos días internacionales y mundiales de importancia, el más importante, el día 1 de mayo, el día internacional de los trabajadores, aunque también tenemos el día 3 el día internacional de la libertad de prensa, el día mundial del asma, de la fatiga crónica y la fibromialgia, entre otros. Yo he querido con esta cabecera hacer un mini homenaje a ese día internacional de los trabajadores, y vosotros, mis espabilados blogueros ya deberíais tener alguna pista a estas alturas de por donde se esconde Carmen Sandiego en esta ocasión.

No vamos a alargar más este post que es el post de la vuelta al trabajo tras este puente de 5 o 6 días aquí en la capital del mundo. Aprovecho la ocasión, también escuetamente para felicitar la liga a los madridistas, y recomendarles que la disfruten más que preocuparse de lo que hace o ha hecho su eterno rival del que soy fan incondicional.

¡Venga, maricas del mundo! Espero vuestras respuestas que ya os he dejado un día para pensar.

Dejándolo

Harto de escuchar a D. quejarse sobre "mi aliento jediondo a cenicero", "mi olor a ropa jediondo", "lo bueno que sería para tus pulmones jediondos", "lo bueno que sería para tus bolsillos", "en esta casa no hay ceniceros jediondos", "ya estás otra vez con el cigarro jediondo", "tómate un caramelito", "¿te has lavado las manos? Es que huelen a tabaco jediondo", "me alegro un montón de lo de la ley del tabaco, a ver cuando lo dejas tú". Y un largo etcétera de quejas una tras otra, he decidido que ya es hora de que cambie su discurso.

Si el pasado año consiguió que presentase batalla a mi mondongo, y que este año continúe con esta batalla a muerte, este año conseguirá que deje de fumar y más después de una de sus gracias sobre mis "objetivos para el 2012", bromeando dijo que si pretendía aprender inglés, o si tenía en mente dejar de fumar. En el curso de inglés estoy progresando adecuadamente, como se diría, pero lo de dejar de fumar siempre había sido un tema más peliagudo, pese a ello me fijé una fecha, el 1 de mayo, el cumpleaños de D., un regalo perfecto y económico.

Sin embargo llegar a esta determinación no ha sido cosa solamente de la insistencia de D., mi padre ha tenido también muchísima culpa, él, exfumador reciente me rompe mucho la cabeza con el tema del tabaco. La anterior vez que estuve en Galicia me regaló una caja de parches de nicotina y me dijo que probase a hacerlo, y me lo pidió por favor, y cuando un padre te pide algo por favor, es que es algo muy importante para él. Su insistencia se debe a la preocupación que tiene por nuestra salud, y esto se debe a un reciente caso en la familia de cancer de pulmón que nos ha dejado a todos noqueados, especialmente a él, pero yo no he salido ileso de este duro golpe que me ha taladrado la mente estos últimos meses. Los ánimos de una prima que lo ha dejado recientemente han sido otro de los alicientes para llegar a esta determinación.

Así, analizado desde todos los aspectos será algo muy beneficioso para mi, en salud sobre todo, a nivel bronquios y pulmones, menos riesgo de enfermedades serias y de problemas menores respiratorios, un pastizal que seguramente me ahorre e invierta en algún que otro viajecillo con el que poder demostraros lo gafapasta ilustrado que soy, pero también un bienestar de no depender de nada más que de mi teléfono móvil, de llevar un espacio menos en el bolsillo, el de la cajetilla y el del mechero, evitarme que la gente constantemente me pida tabaco aunque, supongo seguirán viéndome cara de fumador, un aliento más fresco y unos dientes más sanos, y el olor de la ropa será tan solo por su uso pero jamás por tabaco. Estos y algunos otros motivos me han llevado hace un par de semanas a acudir a mi médico de cabecera, la doctora House, que inmediatamente me recetó unas pastillas genéricas a base de inhibidores de receptores de nicotina, lo que ya me advirtió la doctora que no son más que antidepresivos que quizá pudieran provocarme algo de insomnio, pese a ello, creo que merece la pena, sentirte más fuerte que la sensación de necesidad de nicotina, evitar síndromes de abstinencia de la misma.

Y así, sin sufrimientos innecesarios es como he querido regalarle hoy a D., pero sobre todo, regalarme a mi mismo el haber dejado de fumar. Todavía continúo con las pastillas, me queda un tiempo todavía hasta dejar el tratamiento para mayor tranquilidad, pero espero a partir de hoy empezar a decir ¡Ya soy un exfumador!

PD.: Y pese a ello, seguir respetando a los fumadores, porque dejar de fumar para ser un amargado e intolerante, pues tampoco, y seguro que agradezco de vez en cuando un lejano humo de cigarrillo sobre mi.